Билко припомнил, как, обнимая лопату и все еще переводя дух, обнаружил, что смотрит на небольшой надгробный камень, возвышавшийся над относительно безъежевичным, травянистым холмиком. Он не удосужился прочесть эпитафию, или что там было написано, так как сразу решил, что не хочет слишком уж много знать о… ну, не хочет, и все тут.
Лопата легко вошла во влажную землю, и, греясь от бодяжной скорости и страха быть схваченным на месте преступления, он быстро добился значительного успеха. Он развлекал себя, воображая, как бы общался с… ну, с этим самым… "Прошу прощения. Сдается мне, нас не представили друг другу"!… Или с каким нибудь не в меру любопытным офицером Вест Йоркширской Полиции: "Добрый вечер, констебль. Я правильно копаю до Австралии?" Его бы тут же заперли и стопудово б выбросили ключ.
Билко почувствовал прилив бодрости оттого, что его таки не застукали, и празднично отбухнул немного из банки СУПЕРКРЕПКОГО ЛАГЕРА(tm), гревшейся на подлокотнике его кресла.
Сколько же он копал? Сказать было трудно, но ему показалось, что прошло очень много времени, пока лопата не уперлась во что то, по плотности сильно отличное от мягкой земли. Он нагнулся и отскреб ногтями часть почвы, потом эксперимента ради потопал по дереву. Во второй раз за ночь его нога просто прошла насквозь. Он тут же вытащил ее, внезапно почувствовав отвратительный кисло сладкий запах, сочившийся из под гнилых, разломанных досок. Потом он просто вбил лопату под доски и выломал их на хуй, нагнулся, сунул руки внутрь и вытащил свой приз. Что было после, он не помнил вообще. Как он дошел до дома и его в таком виде никто не остановил, не укладывалось в его башке. С муниципальной лопатой через плечо и старой моррисоновской дорожной сумкой в клешне… Срань Господня! Может, он просто казался чернорабочим, идущим на раннюю смену: "Э эй, ух нем, э эй, ух нем, кого уго одно возьмем да рю ухнем…" Ебать копать! Даже думать об этом не хотелось.
Он выбухал остатки СУПЕРКРЕПКОГО ЛАГЕРА(tm) и решил пойти нанести визит Дэб и всей кодле. Сыграть в крутого парня, типа того. Он затушил свой уже отдавший концы косяк и решительно вцепился в подлокотники кресла обеими клешнями. Они были покрыты пестрым узором из бактерицидных пластырей, ничуть не облегчавших токающую боль от зловещего вида волдырей под ними. Корчась от боли, Билко медленно поднялся на ноги.
* * *
– Дэб, это к тебе! – проорала Тиш в глубину дома. Ебать, подумалось Билко, какая она огромная. Масса зачесанных кверху волос приводила ее к необходимости слегка выгибать шею; она стояла на пороге, возвышаясь над ним, как башня. Ее сиськи тоже были массивными, и он глаз не мог оторвать от сосков, выпиравших из под черного шелка ее лифчика, словно парочка кукишей.
Внезапно он пришел в себя и спрятал пластырями поросшие клешни глубоко в карманы поношенной синей псевдофлотской штормовки. Он весь гудел от нервного напряжения, предвкушая, как Дэб, наконец, признает его за того, кем он на деле является, и одарит его любовью и благодарностью, которые он заслуживает.
Дэб замаячила в прихожей позади Тиш, и когда ее любопытное лицо показалось у той над плечом, Билко не смог сдержаться.
– Приветики, Дэб! – ликующе прохихикал он и тут же взял себя в руки. – Вот, заскочил по дороге, такие дела.
Дэб выглядела фантастически. Словно смерть в лихорадке. Словно трагический, но все равно прекрасный персонаж какой нибудь новеллы Эдгара Аллана По. Ну, это было по Джезовой части; так он сказал, когда Билко однажды ночью поднял данный вопрос в клубе "Адский Огонь". А Эдгар ебать его в жопу Аллен как его там, скорей всего, был как раз таким чтивом, каким Джез увлекался, так что Билко решил, что ему оно тоже должно проканать. Но когда Дэб взглянула через плечо Тиш на Билко и ночь, он не мог не заметить смутного облома, исказившего на миг ее совершенные черты. Он поправил сползшие на нос очки и улыбнулся.
– О, э э, Билко. Как ты, – вяло сказала Дэб.
– Йе е, все ништяк, спасибо, – сказал Билко. – Вот, заскочил по дороге, такие дела.
– Йе е, ты тока что сказал то же самое, – сказала Дэб, подавив ухмылку, – Проходи тогда, что ли.
Билко распрямил плечи. Дэб улыбнулась ему. Улыбнулась вне всяких сомнений. Он улыбнулся в ответ, но Дэб куда то девалась, и он был вознагражден лишь блестящим оскалом Тиш, которая тут же запрыгала вслед за Дэб из прихожей по коридору, потом обернулась к нему и сказала:
– К нам сюды.
– Ой, чо это в натуре за поебень? – спросил остолбеневший Билко.
– Это презент от Пита, круто ведь, да?… А, вот это…
Билко с открытым ртом стоял и смотрел на рисунок Остина Османа Спэра, закрывавший всю стену за софою в гостиной.
– Это Остин Осман Спэр, вот чо, – сказала Дэб, – ты чо, про него не слышал никогда?
Билко вовсе не хотел показывать своего невежества.
– Э э, йе е. Я про него чо то слышал, да. В смысле я у него ни разу не видел такого большого… А в какой он щас группе?
– О, нет! Он же помер. Давным давно помер, ебаный в рот. Ебанутый художник, в натуре, да? Он типа того что духов рисовал. Духи вошли в его руки и рисовали чо надо. Он был типа как в трансе по жизни, во.
– О, йе е! – тут же выпалил Билко, пытаясь не покраснеть, – О йе е, я врубился, чо это за чувак. Он был крутой, да ведь, бля?
– Я взяла книжку его рисунков из библиотеки в колледже, – сказала Дэб, пытаясь не засмеяться, взяла со стола книжку и протянула ему, – На, глянь, если хошь.
– О, круто, – сказал Билко, распрямил плечи и взял предложенное. Она опять ему улыбнулась. – Спасибочки.
Тиш стояла у него за спиной и скорчила рожу, показывая на перхоть, усыпавшую плечи его поношенной синей псевдофлотской штормовки. Дэб подавила смешок, но он все равно вырвался, и ей пришлось брякнуть первое, что пришло в голову:
– Это мой любимый художник, – брякнула Дэб, – Возьми посмотреть, если хошь.
Билко не верил своим глазам: она опять ему улыбнулась.
Он смотрел на нее с таким патетическим выражением благодарности на очкастой физиономии, что на сей раз она не смогла ему не улыбнуться.
– Йе е, давай, бери, говорю. Да бери же. Тока смотри, верни обратно, она уж и так просрочена, бля.
– Круто. Йе е, спасибочки, йе е, верну. Круто.
Дэб взяла у него книжку и раскрыла ее на странице, где торчала закладка.
– Гляди, есть вообще заебатые картинки. Вышли бы крутые наколки. Ни на чо ни похожие, бля.
– Эй! – сказала вдруг Сэл, игнорировавшая Билко в пользу телика, – Слушайте…
– …и еще одна трагедия. Епископ Дерби был найден сегодня мертвым под дымящимися руинами Собора Дерби. Есть мнение, что он покончил с собой из за скандала, вызванного его речью на ежегодном…
– Это вчерашняя новость, – сказал Билко тупо, кивая на кадры горящего собора, мелькавшие на экране, – Северная Ирландия.
– Не. Это уже в другом месте. Это Дерби. Ебать всех чертей!
– Странно! – сказала Тиш.
– Круто! – сказала Дэб.
– Заебись! – сказал Билко, поправив сползшие на нос очки.
Но думал он совсем про другое. Он углядел на столе флаер "Фестиваля Ночи".
– Эт чо такое?
– А, это… Йе е, звучит круто, а, бля?
– Уитбинское Аббатство. Эт чо такое?
– Ох, Билко, ебать тебя так. Ты чо, никогда там не был, в натуре? Это же просто охуеть как чудесно. Это такое, ну, аббатство на вершине утеса. Пиздец как таинственно. Там, типа, высадился Дракула, ну это, типа, в книжке… Все лабают, кто тока можна: Сестры Милосердия и все все все, короче…
– Круто, – сказал Билко, – Йе е, я б туда и сам съездил.
Но тут его внимание вновь вернулось к проблемам насущного. Он закрыл книжку Остина Османа Спэра. Так вот как, значит, это ее любимый художник. Где то на задворках его сгнившего от скорости мозга начал срастаться план. План, который должен заставить Дэб рухнуть на спину и умолять Билко сунуть ей по самое плечо. Она ему улыбнулась. В натуре ведь улыбнулась. Интересуется, значит. Он ей еще покажет кое что интересненькое.
– Э э, слушай, – сказал он, засунув книгу подмышку, – Мне, типа, топать пора. Но все равно за книжку – спасибочки преогромные. Это круто. Я ее скоро верну. Спасибо еще раз. Йе е.
С этими словами он вывалился, спотыкаясь, из комнаты, чудом не ебанувшись башкой об косяк.
– Чокнутый, да? – захихикала Тиш, когда дверь парадной захлопнулась вслед за ним.
– Как Мартовский Заяц, бля, – согласилась Сэл.
– Да господи, он и мухи то не обидит, – сказала Дэб, – но ваша правда. Ебанутый на всю башку.
Глава 6
Влад Варгстром дотянулся до куртки. Курящий как паровоз журналист английской музыкальной газеты выдалбливал из него идеи всю первую половину дня, стараясь выстроить хоть немного бэкграунда для пущей объемистости статьи про грядущий концерт Псов Тора на "Фестивале Ночи", который должен быть стать кульминацией их успешного европейского турне. От дыма у Влада начался очередной приступ астмы, и когда он почувствовал знакомые судороги в грудной клетке и начал хватать ртом воздух, то инстинктивно вытащил портативный медицинский прибор из кармана древнего на вид кожана, накинутого на спинку с умом размещенного в комнате соснового кресла.
Он разок присосался и секунду другую сидел, будто проглотив кочергу, пока убывала сокрушительная боль в легких, потом вдруг расслабился и глубоко вдохнул.
– Разница для вас есть, если окно я открой? – спросил он.
– Валяй, – сказала акула пера, мысленно взяв на заметку состоянье здоровья Варгстрома.
– Наш воздух в Швеции хорошо, нет?
Кузнец афоризмов выдрал штуку облегченного "Мальборо" из пачки, купленной в зоне "дьюти фри", потом посмотрел на сатанинского певца. Влад Варгстром выглядел, как смерть в лихорадке. На майке его красовалось знаменитое фото, изображавшее бывшего вокалиста группы "Погром", Мертвеца, лежащего на тахте с пушкой в одной клешне и мозгами в другой. Редкие светлые патлы Варгстрома обрамляли болезненно желтоватую физию и лишь подчеркивали лиловость свастиковидного шрама на лбу. Начитался книг про Мэнсона, подумала акула пера, внезапно отчаявшись набрать достаточно материала для центральных страниц, заполнить коих его сюда и послали. Однако "Псы Тора" были событием, и он это знал. А еще знал, что его читатели горят желанием заплатить немалые денежки за закулисный зырок на личность, ответственную за занимающий высшие строчки продаж альбом "Хуй спаситель". Но он лично был почти убежден, что парни просто напросто только что впрыгнули в последний вагон норвежского дэт металлического эшелона. Этот выкидыш даже не знал, что такое Уитби. От безнадежности борзописец дал ему "Дракулу" Брема Стокера, которую взял почитать в самолет для изученья бэкграунда.
– Так, значит, вы кого то недавно убили? – спросил задумчиво лондонец.
– Ну, идет, иными словами, наподобие войны различных групп в Норвегии, но здесь Швеция, что мы провозглашаем войну на единственно христианство. Вот это и есть почему наш, гм, музыка про то.
– "Хуй спаситель", к примеру?
– Да, это то. "Ждите церкви к четвергам". Так правильно на английском? Круто, нет?
Опытный гений детали мысленно отредактировал интервью и покрыл лист бумаги хитрыми закорючками стенограммы, пытаясь сделать услышанное хоть чуточку более злобным. Чуточку более неким, чем совсем никаким. Все на хуй слишком уж весело. Слишком уж на хуй весело. Читателям на родине будет на хуй начхать на этого неудачника, если они узнают, каков бывает нудный шведский мудозвон.
– А это вы видели? – он вытащил из своей дорожной сумки ворох английских газет за два дня и разгладил одну из них на сосновом столе. Может, он услышит таки хоть что нибудь вызывающее. Или выдумает, если придется.
Физия Варгстрома озарилась.
– Нет. Но только что до сих пор. Эти в Англии церкви? – фальшиво пропел швед.
– Ну, вот эта – в Северной Ирландии, – сказала акула пера, показывая на драматические руины Белфастского Католического Собора, украшавшие первую полосу "Таймс". – Но эта – в Англии.
– Да! – сказал с энтузиазмом скандинав сатанист, – Круто, нет? У нас есть английский, как вы говорите, преданный фан.
– Да, он такой, – нехотя сказал журналюга, – очень преочень преданный.
Какой недоношенный выкидыш, подумал он. Однако, будучи профессионалом до мозга костей, уже выстраивал в голове страницу. Для начала сойдет пара библиотечных гравюр с полыхающими церквями. Но что насчет заголовка? "Псы Ступора", вот так бы все это назвать. Это было бы правдой, и все дела, но Редактор в жизни не пойдет на такое, так как это на хуй похоронило бы весь разворот с рекламой "Хуя спасителя" в следующем номере. Затем он еще раз взглянул на записи и закудахтал под нос: "Влад Варстром заявляет: это сделали наши фаны!"
Вот оно! Он записал находку, потом на секунду задумался и, едва не заржав, исправил "Влад Варстром" на "Влад Сажатель На Кол". Но тут же, повинуясь молниеносному рефлексу тренированного писаки, жирно перечеркнул слова "Сажатель на кол" и начертал окончательный приговор.
Скалясь над собственной остротой, он завершил интервью.
– Ну что, вышло? Простите, вошло? – сказал, скалясь, торговец тяжелым металлом.
– И вышло, и вошло, – кивнул самодовольный пасквилянт, хватая дорожную сумку, – Увидимся в Уитби!
Глава 7
"Эхо Северного Йоркшира", понедельник, 14 сентября 1999 г.
"ЗАПРЕТИТЬ ФЕСТИВАЛЬ!" – требуют местные жители, возмущенные "ЯЗЫЧЕСКИМ РОКОМ"
Обеспокоенные жители Уитби подали вчера петицию, требующую отмены так называемого "Рок фестиваля Ночи", который должен пройти в тени Аббатства Уитби 31 Октября – в ночь Хеллоуина.
Спикер группы протеста заявил: "Уитби – небольшая рыбацкая деревенька, имеющая репутацию места, куда люди приезжают в поисках покоя и мира. Я знаю, какая должна собраться толпа, и спрашиваю местный Совет: учел ли совет вопрос расселения, давая "добро" организаторам фестиваля? И мне хочется знать, как они осмеливаются заявлять после этого, что оглушительный грохот "ни в малейшей степени не скажется на удобстве местных жителей"? Это просто скандал!"
Спикер совета сказал нам: "Процветание Уитби весьма сильно зависит от туризма, и все, что способно вызвать подобный прилив потребителей, благоприятно скажется на местном предпринимательстве. Можно показать, что, фактически, ожидаемое число гостей фестиваля в Уибти будет примерно тем же, что собирает ежегодный Августовский День Банкиров".
Местные лидеры духовенства также враждебно настроены против участия в фестивале так называемых "дэт металлических" рок групп. Последняя пластинка шведской группы "Псы Тора", являющейся "гвоздем" фестиваля, призывает к поджогу церквей. Духовенство опасается, что местная молодежь может попытаться подражать исполнителям подобной "языческой музыки".
Попытки журналистов "Эха" связаться с организаторами фестиваля – компанией "Ночь Инкорпорейтид" – в их лондонском офисе не увенчались успехом.
Глава 8
Варгстром стоял и пялился на карту, которую Улав Йоргенсон, курящий как паровоз менеджер "Псов", пришпилил к стене их прекрасно обставленного стокгольмского офиса в тщетной попытке создать впечатление, будто он, на самом то деле, крутой международный воротила шоу бизнеса. Йоргенсон прикуривал новую сигарету от бычка предыдущей и разорялся перед звукозаписывающей компанией насчет авторских прав, время от времени переключаясь на постоянную линию, чтобы ответить на очередной звонок из "Ночь Инкорпоретид". Муха на стене, или, допустим, маленький москит, который жужжал над его башкой и которого он время от времени пытался схватить, смогли бы при случае присягнуть, что еще одним занятием Йоргенсона было тщательно игнорировать сам факт присутствия знаменитого певца сатаниста.
Йоргенсон был рок менеджером старой школы, и сильнее всего прославился в Швеции тем, что был человеком, прогнавшим с порога "Аббу". "Девочка мальчик плюс девочка мальчик – этого никогда никому не продать. Вы должны быть доступны – фаны этого захотят! Если б я мог разделить вас на две группы и заставить девочек петь песни Петулы Кларк… Вот это бы я тут же продал!" – таков был часто цитируемый от ворот поворот, с коим он указал им на дверь. Больше он ни разу не совершил подобной ошибки. Фактически, с 1970 года он не отверг предложения ни одной пришедшей рок группы, боясь опять проебать свой шанс. В результате он подписал контракты со всеми видами порожняка, что проходил парадом по ту сторону некогда привлекательного стола из сосны, из за которого он дирижировал бизнесом. Однажды он заимел все шведские права на продукцию норвежского коллектива, исполнявшего исключительно песни тех, кого он во время оно так пресловуто отверг: коллектива в составе "девочка мальчик плюс девочка мальчик", под названьем "Норвежская Абба". Но сейчас, наконец, его безнадежная доктрина, похоже, начала приносить плоды! "Псы Тора" впервые появились в его оргенайзере в качестве коллектива, исполнявшего исключительно песни исландских первопроходцев "Зэ Шугэкьюбз" и называвшегося тогда "Шведские Айс Кьюбз" – но, слегка и острожно взнуздав, немного поувольняв и по директорски попинав, он вырвал команду из тисков концертов на общественных пикниках и благотворительных распродаж уцененных пластинок, приносивших команде гроши на хлеб с маслом. И, похоже, ныне "Псы Тора" были первыми кандидатами на то, чтоб заполнить вакуум, образовавшийся после инкарцерации (по обвиненью в убийстве) практически всех, кто имел отношение к "дэт металлической" сцене Норвегии. Располагая сидящими в тюрьмах подобиями Варга Викернеса и огромной аудиторией в Европе и Америке, на задних лапках просящей еще чуть чуть сатанизма, Йоргенсон уже планировал, как потратить звонкие доллары, что вот вот должны были покатиться в закрома его фирмы. Он подписал с "Псами Тора" пожизненный контракт на условиях, вышедших из моды с запрещением работорговли, и если эти тупые объебки были согласны на карманные деньги, бесплатное бухло и бесплатные наколки, то его вкусы были намного более утонченными; его сауна нуждалась в починке, и коллекция мебели в шведском стиле начала столетия была далеко не полна.
Влад Варгстром, весь уйдя в свои мысли, рассеянно присосался к медицинскому агрегату. Перед тем он читал, вернее, пытался читать ту самую книгу, которую днями раньше ему подарил журналист англичанин. И теперь он пялился на карту Европы, пытаясь отыскать Уитби. В книжке Дракула выбрал Уитби портом своего прибытия в Англию. Судно без экипажа вплывает под парусом в гавань, труп капитана прихвачен ремнями к штурвалу, смертельное карго скрывается в трюме: не только сам Граф Дракула, но еще и тысячи черных чумовых крыс. Замутка была ништяк. Варгстром стал фаном Дракулы за одну бессонную ночь. Определенно, он мог срубить с менеджера изрядно капусты, добавив немного вампирства в предстоящее шоу. Нетопыри, кровища и срань господня. Он повернулся к Йоргенсону, находившемуся в процессе прикуривания очередной сигареты от бычка предыдущей.
– Где мы находим Витби?
– А я хуй его знает, ты, хуесос! – рявкнул Йоргенсон, зажав рукой трубку, чтоб исполнительный продюсер звукозаписывающей компании на другом конце линии не услыхал матерка. – Смотрись в ебаный атлас, нет? – Йоргенсон неопределенно ткнул сигаретой куда то в книжные полки.