– Но я тебе долг отдам. Я тебя сразу разглядел: ты парень хороший! Мы с тобой родственные души! Знаешь, есть такие – жаба задушит что-то доброе сделать… А ты не такой! У меня сотового нет, я вот номер твоей машины запишу… В следующий раз поедем – долг и верну!
Достаёт он пачку сигарет и на ней номер машины Сергея записывает. Прощается, опять про родственные души говорит и уходит.
Сергей даже и не расстроился: как ожидал, так и вышло. Ну и ладно, вроде милостыню подал… Рассказывать только ребятам нельзя – не поймут мужики.
Прошла неделя, начал и забывать уже про бомжа. Утром стоят таксисты кружком, байки травят. Вдруг в центр выходит какой-то страшнющий мужик, машет пачкой сигарет, на которой номер машины Сергея записан, и объявляет, что поедет только с водителем этой машины. Немая пауза, почти как в "Ревизоре".
Садится он к Сергею и просит:
– Пообщаться хочу… У тебя время есть? Давай сначала к банку подъедем?
Подъехали, Иван заходит в банк, выходит, садится в машину, кладёт пятитысячную купюру на панель.
– Иван, пять тысяч – это слишком много! Ты мне за прошлую поездку всего сотню должен!
– Деньги – ерунда! Не суди книжку по обложке… Много у меня денег-то на самом деле… Я тебя поблагодарить хотел! Мы с тобой родственные души!
Заехали в магазин, Иван взял бутылку, колбасы там, хлеба… Посидели они. Иван про себя много не рассказывал, упомянул только, что по профессии он лётчик. Пошутил: "Не судите меня за прошлое – я не живу там больше". Что у него в жизни случилось, какие перипетии – в душу к нему Сергей лезть не стал.
Только глядя на нечёсаного, лохматого, грязного бомжа, он заметил странную вещь: по мере грамотного, умного разговора о жизни, о том, что в мире творится, облик Ивана стал странно расплываться.
И становилось понятно, что он совсем не старик, а молодой человек, что у него умные и внимательные глаза, и держится он с достоинством, и привык к другому столу и другой сервировке. Как будто аристократа загримировали в нищего, а при ближайшем и внимательном рассмотрении понимаешь: нет, не нищим он родился…
Больше Сергей с Иваном не встречался. Только сделал для себя вывод: напрасно сам себя считал хорошим психологом. Стоит возгордиться, как тут же и посрамишься. Ин суд человеческий, ин суд Божий…
И никаких таблеток!
Месяц май в Оптиной и её окрестностях – чудесная пора. Мой дом крайний на ближайшей к монастырю улице Козельска, за ним – лес и дорога в Оптину. Распускаются первые яркие цветы, благоухает душистая черёмуха, зацветают белоснежные яблони, набирает цвет сирень. Жиздра одевается в зелень берегов, течёт стремительно, радостно навстречу ласковым солнечным лучам.
По вечерам заливаются соловьи, тревожат душу, не дают уснуть. Поют на разные голоса славки, пеночки, зеленушки.
Стрекочут пёстрые длиннохвостые сороки, кукушки от весенней радости кукуют без умолку, обещая благодарным слушателям целую вечность. Оживляются ёжики, часто попадаются по пути в монастырь, семенят вдоль дороги.
– Благодать-то какая! – восхищается бабушка Зоя, приехавшая ко мне в гости с холодного ещё Урала.
Водитель такси Сергей заводит свою видавшую виды семёрку: мы едем по святым местам Калужского края. Словоохотливый Сергей по пути рассказывает нам истории бывалого проводника по окрестностям, разрешает эти истории пересказать и сохранить его имя.
– Люблю я народ по святым местам возить! Я и сам человек верующий… Ещё бы я неверующим был, когда каждый день в Оптину езжу! А дороги к нашим святым местам – через леса и поля – залюбуешься!
Вон, смотри, коршун полетел… А это знаешь кто? Это сокол-балобан… Знающие люди, охотники, за такого кучу денег выложат, не поморщатся. А здесь он так просто летает!
Стоит такому вот соколу в небе показаться – пение птичье смолкает, все пернатые прячутся. Птахи мелкие просто цепенеют, иногда даже у человека защиты ищут. А когда сокол рядом с тобой охотится – слышно свист, это он пикирует на добычу, а скорость его в этот момент достигает ста метров в секунду – представляешь?!
Трава изумрудная, просторы дивные! Когда человек любит природу – здесь можно лечить одним видом… И никаких таблеток не надо!
Есть акафист благодарственный "Слава Богу за всё", там очень хорошо об этом говорится: "Небо, как глубокая синяя чаша, в лазури которой звенят птицы, умиротворяющий шум леса – праздник жизни…" Как там ещё? Сейчас вспомню… "Вся природа полна ласки, и птицы и звери носят печать Твоей любви…"
Понимаешь, все наши болезни от страстей… А если всё вокруг любить, почаще бывать на природе – такой мир в душе воцаряется! Да…
Историй разных за семнадцать лет работы в такси у меня много накопилось… Уже пора писать мемуары таксиста! У меня интуиция: сразу вижу, кто чем дышит… Конечно, иногда и ошибиться могу – Господь попускает, чтобы не возносился. Про бомжа-то рассказывал – помнишь? Вот ещё одна история – поучительная.
Я особенно люблю к святым источникам ездить, сам всегда окунусь и воды наберу. Каждый год ребята из Челябинска в Оптину приезжают, мои старые знакомые. Всегда ко мне обращаются, и мы с ними едем в Ильинское: в храм и на святой источник. Это мой самый любимый источник. Он сильный очень… Бежит, как горная речка по каменным перекатам. Вот приедем, увидишь… Купальня? Конечно, есть…
Вот об этом и рассказать хотел. Приехали как-то ранней весной ребята из Челябинска, звонят мне. А я приболел в это время. Температура небольшая, правда, но насморк сильнейший, горло болит. Отказываю я им, а они просят-просят… Привыкли уже со мной. Ладно, собрался кое-как.
Поехали. А с ними новичок, парень молодой, по имени Пётр. Приехали, сходили в храм, потом я в машине остался, а они стали спускаться к источнику. Сижу, третий платок носовой меняю. Смотрю: идут. Все радостные, один Пётр унылый такой. В чём дело? Оказывается, испугался окунуться. Плюс три на улице – холодно, видите ли, ему показалось…
Ребята ещё раз в храм пошли, а Пётр этот со мной в машине сидит, нос повесил. Не выдержал я: это надо же, из Челябинска приехать – и в таком чудесном источнике не окунуться! Ну что за молодёжь такая трусливая пошла!
Я ему говорю:
– Выходи! Пошли за мной! Спустились мы к источнику. Иду, тело
болит, горло болит, из носа течёт. Господи, помоги мне совсем не разболеться, я ведь не для себя, для трусишки этого стараюсь…
– Делай как я! Три раза с молитвой! Вот так!
Окунулся Петя. Пошли наверх, а он от радости только что не поёт. "Я окунулся! Я окунулся! Как хорошо-то! Чудесный какой источник!"
Едем назад. Ребята спрашивают:
– Сергей, у тебя вроде насморк прошёл?
Прислушался к себе: не только насморка, но и боли в горле не стало! Домой приехал как новенький! Ждал: не поднимется ли температура. Не, не поднялась. Вот такая история. И никаких таблеток!
Страницы прошлого
Посвящается протоиерею
Вячеславу Пономарёву, матушке Надежде
и их детям Сергею, Нине, Галине,
которые и поделились со мной
воспоминаниями о своей семье
Флешбэк
За окном поезда – очей очарованье, осень золотая. Мой любимый месяц – сентябрь. Мелькают за окном багряные, жёлтые, рыжие листья – золото деревьев. Воздух прозрачный, солнце уже не опаляет, как летом, оно тихое и ласковое, играет в осенней листве, переливается осенним золотом. Стучат колёса – тук-тук, тук-тук, вагон качает.
Я еду на встречу с прошлым. Волнуюсь. Сердце временами гулко бухает там, в груди, как будто ему тесно. Что меня ждёт? Момент истины?
Меня никто не называет стариком, хотя по возрасту уже пора. Умываясь, смотрю в небольшое зеркало – высокий мужчина, широкие плечи, седина на висках, он смотрит на меня испытующе и печально. Что оцениваешь, друг мой? Как много пройдено дорог? Много. Как с ошибками? Достаточно.
Выглядишь ты, старина, конечно, ещё неплохо. Но это наследственное. Дедушки и бабушки, спасибо вам. А вот мама и папа долголетием похвалиться не смогли бы. Не дали им похвалиться долгими годами жизни. Я уже старше, гораздо старше их. Пожалуй, отцом бы назвали…
Читал недавно, что есть такой закон в психологии – закон Рено. Он гласит: память человеческая освобождается с конца. И когда человек уже не помнит, что происходило три дня назад, он всё ещё очень хорошо помнит своё детство. Да, пора, мой друг, пора – покоя сердце просит. Скоро, наверное, начнёт и в твоей жизни действовать закон Рено.
Но пока есть ещё время. Наверное, Господь даёт его, потому что не наступил ещё момент истины. Я еду туда, где он ждёт меня.
Как хорошо, что так громко стучат колёса. Не слышно говора соседей. Вот они и укладываются спать. А я всё сижу и смотрю в вечернее темнеющее окно, где мелькают огоньки станций или тёмные леса и поля. Закрываю глаза: ярко – речка наша Бобровка! Реки нашего детства, какие вы добрые и весёлые! Полные бесконечной радости, когда день "всё длился, всё не кончался". Как ярко – голубые брызги, тёплый песочек у берега, пескарики у ног!
Открываю глаза – ночное окно, тусклый свет, спящие соседи, тук-тук – колёса. Что это? Такая яркая картинка из детства? Как будто я только что стоял на тёплом песчаном берегу нашей Бобровки в селе Скородум Ирбитского уезда. Бобровка впадает в Ирбит, Ирбит – в Тобол, Тобол – в Иртыш, Иртыш – в Обь, а уж Обь – в Северный Ледовитый океан. Так нас учили в школе.
Недавно читал: взгляд в прошлое, который меняет настоящее, – англичане называют его коротким и точным словом, – что за слово? Дежа вю? Нет, это французское и совсем о другом. Вспомнил: флешбэк. Да, да – флеш – вспышка, как молния, освещающая прошлое. Бэк – назад. Да, при вспышке молнии становится видно всё, что могло быть скрыто при обычном освещении. Всё, что таилось в потаённых, сокровенных уголках нашего дома. Или нашей души.
Вообще-то я не очень люблю иностранные слова. Когда что-то можно назвать по-русски, то зачем они? Но, с другой стороны, не боюсь их. Слишком люблю и горжусь нашим великим и могучим, чтобы бояться употребить иностранное. Есть слова, которые кратко передают суть, а по-русски это будет целое предложение. Как одним словом сказать по-русски "дежа вю"? Или "ноу-хау"? Поэтому "флешбэк" мне нравится. Да, вспышка, как молния, освещающая прошлое…
Я закрываю глаза. Я готов встретиться с прошлым. Флешбэк.
Тепло. Доброе солнышко. Вода в речке слоями – то тёплая, то холоднее. Мелюзга плещется у берега. Вижу себя плывущим по реке. Странное ощущение. Я одновременно сижу в купе поезда и одновременно плыву. Вот, купе теряется, размывается, пропадает…
Как хорошо быть восьмилетним пацаном и плыть вот так по нашей Бобровке и знать, что впереди бесконечный летний день. Краем глаза приглядываю за сестрёнками. Шестилетняя Нина зашла в воду по колено и завела за собой нашу маленькую трёхлетнюю Галинку. Галинка водит руками по воде, плещется и громко кричит мне: "Плыву! Плыву!"
Нина смеётся: "Сережа, Галинка у нас плавать научилась!" А я кричу: "Всё, хватит, идите на берег! А то замёрзнете!" И Нина с Галинкой послушно бредут к берегу. А я провожаю их взглядом, пока они не оказываются на жёлтом тёплом песочке, переворачиваюсь на спину и лежу, покачиваясь на волнах. А надо мной голубое высокое небо в лёгких невесомых белых облачках. Хорошо!
Выхожу на берег, достаю из сумки пару бутылок. У бутылок дно воронкой выгнуто внутрь. Середину дна я пробил заранее, заткнул горлышки, в бутылки насыпал крошек. Кладу бутылки на дно речки воронкой навстречу течению. Садимся втроём на мостик, на горячие доски и смотрим вниз.
Вода в Бобровке прозрачная, хорошо видно, как в наши бутылки заплывают пескарики. Заплывают, а назад выбраться не могут. Галинка сопит рядом. Я их очень люблю – своих сестрёнок. Семья у нас дружная.
Правда, иногда Нине надоедает маленький хвостик, который бегает за ней по пятам, и она хитрит, находит предлоги, чтобы сестрёнка отстала хоть ненадолго. Я сержусь – показываю Нине кулак. Но она знает, что не обижу, высовывает мне язык. Потом тяжело вздыхает и тянет Галинку за ручонку – за ягодами и грибами. Понимает, что старший брат прав. Слушается, хоть и язык показывает иногда.
Бутылки полны пескариков. Я достаю их из воды, открываю горлышко у бутылок, вытряхиваю пескарей в котелок, и мы идём домой, несём улов на уху.
Я люблю ловить рыбу и на удочку, ухожу вдоль по реке, туда, где глубокие места, омуты. Там можно поймать окуней и даже щук. Одному там бывает жутковато, особенно когда по воде идут внезапно пузыри. Говорят, что там живёт сом-великан. Может и человека под корягу затащить. Поэтому ходим с друзьями – вдвоём, втроём. Про сома и про то, что одному страшно, вслух не говорим. Просто вместе, дескать, веселее!
Мы приносим маме улов, и она радуется. Наша мама – самая красивая в нашем селе Скородум. А папа – самый сильный и добрый. Его уважают. Он священник. Мама вышла замуж в семнадцать лет и сейчас ей двадцать пять, но выглядит она совсем юной. Тоненькая, хрупкая, изящная. Папа любит подхватывать её на руки. Она смущается, а мы радуемся. И иногда все вместе забираемся на папу, а его широкие плечи даже не сгибаются под нашей общей тяжестью. Папа стройный, сильный, подвижный, на нём всё хозяйство.
У нас большой дом, и в нём живут ещё две старенькие бабушки, наш дядя – старый священник с женой. Он когда-то помогал папе выучиться, а теперь папа заботится обо всей нашей большой семье.
Отец всегда занят. Он служит в храме. А когда он не служит в храме, он сам пашет, сеет, косит, жнёт. Большой семье нужен хлеб, молоко. У нас есть корова, лошадь, поросёнок. Огород, небольшой участок земли для посева. Есть небольшое поле, засеянное коноплёй. Всем хозяйством папа занимается сам. Мама с бабушкой пекут хлеб, готовят еду, отжимают из семян конопли густое и душистое конопляное масло. Мы едим картошку и кашу с конопляным маслом. Жмых идёт скоту, а из волокна вьют верёвки и ткут грубую мешковину.
День ещё длится, и мы втроём идём за грибами, так приятно, когда мама называет нас "добытчики вы мои". За нашим селом Скородум, что тянется вдоль реки – лес: пихты, ели, сосны. Ключик с прозрачной ледяной водой, очень вкусной. Над источником – часовенка. Иногда папа в ней служит молебен о своевременных дождях, об избавлении от засухи и града. Над ключиком – раскидистые лапы тёмно-зелёной пихты, где так хорошо играть в прятки.
Около пихты много рыжиков. Я поднимаю с земли пихтовую лапу и показываю сестрёнкам сплошные ярко-рыжие мосты. Нина с Галей собирают их в лукошко, а я ищу новые грибные места и поднимаю ветви пихт. Лукошко быстро наполняется, и мы возвращаемся. Вот и будут к ужину уха и жарёха из вкусных ароматных рыжиков.
Меня бросает в сторону. Что это? Ах да, я в поезде. Остановка. Все спят. О чём я? Да, жарёха… Я помню этот вкус и запах маминой еды. Помню дни, переполненные счастьем. Я хочу туда – назад, – в чистую детскую радость. Как давно это было! Какой же это год? Если мне было лет восемь, то это 1916 год. Да, 1916-й. Закрываю глаза.
Громкое торжественное пение – радость, ликование – так и рвётся из груди восторг! Пасха! Праздников праздник! Я иду в толпе людей вверх по лестнице в нашу летнюю церковь. Лестница устлана пихтой. Папа впереди – красивый, нарядный, потом – певчие. А потом – мы, все остальные. В самой лучшей одежде, с зажжёнными свечами, лица – добрые, какие-то удивительно светлые. Многие плачут от радости.
Вот поднимается – Тихон, мрачный обычно кузнец. Сейчас он смотрит по-детски радостно, улыбается мне, подталкивает вперёд себя. От лёгкого любовного толчка я переношусь сразу на две ступени вверх – и мы в летней церкви. Ярко горят люстры, иконостас в цветах и веточках пихты. Голос отца – красивый и мощный, оттеняемый хором певчих, звучит так, что звенят подвески на люстрах, дребезжат стёкла в больших сводчатых окнах.
Слышу, как стоящие рядом восхищаются: "Батюшка-то наш, отец Вячеслав, вот уж поёт, так поёт!"
– Да уж, послушать нашего скородумского батюшку из других приходов приезжают, вон, смотри, – это ирбитские!
Моё сердечко трепещет от радости. Стены, потолок, иконостас – всё ликует пасхальной радостью, иконные росписи на стенах кажутся особенно живыми и светлыми.
Наша церковь – красавица – высокая, двухэтажная, с высокой колокольней, множеством колоколов. Звон самого большого колокола ранним утром слышен за десять километров. А на маленьких колоколах звонарь на Пасху выводит такие перезвоны, что заслушаешься! Пасха – всеобщий любимый праздник!
Опять толчок. Что это? Поезд тронулся. Стояли по расписанию минут двадцать. Неужели двадцать? Я прожил целую пасхальную службу! Так ярко видел отца. И слышал его голос. Папа…
Да, сейчас можно только удивляться – когда отец всё успевал? Меня называют трудолюбивым человеком. Наверное, так и есть. Ведь я сын своего отца. Есть и успехи в карьере. Но его меры я не достиг. Нет, не достиг…
Он был настоящим пастырем. Тем самым, который "душу свою полагает за овцы". К нему шли в любое время дня и ночи: звали к умирающим и тяжелобольным, он крестил, венчал, отпевал, служил Литургию, молебны, панихиды… Обращались и просто так, за советом. Но кроме службы он ещё и занимался хозяйством. А ещё после нескольких пожаров в селе он организовал пожарную дружину, учил молодёжь. Несколько раз получал ожоги на сильных пожарах. Что ещё?
Во дворе под крышей был верстак и набор инструментов. Папа сам делал по чертежам ульи, рамки для пчёл, занимался пчеловодством. Желающим раздавал пчелиные рои, помогал начинающим пчеловодам.
Любил читать. В свободные зимние вечера читал, играл в шахматы. Выписывал журналы "Нива", "Родина", журналы по пчеловодству, сельскому хозяйству. Жили мы небогато. Самой дорогой вещью был книжный шкаф – первая покупка папы и мамы после венчания. Духовная литература, классика, детские книги. В доме было стараниями мамы всегда много цветов – пальмы, туи, фикусы. Большой письменный стол. А остальная мебель – так, почти и не мебель. Большой деревянный диван в столовой. Когда мама заболела, папа брал её на руки, укутывал в одеяло и приносил на этот диван. А мы все собирались рядом.
Только сейчас, с высоты прожитых лет, узнав, что это такое – быть мужем и отцом, я могу оценить, как любили друг друга мои родители. Почему нет у меня литературных талантов? Почему я не писатель? Не поэт? Я попытался бы на бумаге передать силу этой любви. Любви трагической, на стыке времён и эпох, мучимой, гонимой, но непобеждённой. У них отняли всё – дом, имущество, возможность служить. Отняли любимых детей и в конце концов саму жизнь. А любовь и веру не отняли. Не смогли.
Мама была хрупкой, болезненной, быстро уставала. Они с папой были такие разные: мужество и нежность. Сила и хрупкость. Но папа черпал силу в маминой любви. Он молился за такое огромное число людей – за свою семью, за прихожан, за всех, кто нуждался в его молитве. И порой он, видимо, изнемогал под своей ношей.