Ничего не подозревавшая о моей мании девушка деловито шла мимо, вполне нормально одетая, как вдруг… Что-то случилось с моими глазами, я несколько раз моргнул и вот она уже одета не вполне нормально, во всяком случае, для общественного места. Черное кружевное белье выгодно подчеркивало все достоинства ее сногсшибательной фигуры. Эх, если б все красивые девчонки могли так ходить, не опасаясь пресловутого общественного мнения… С другой стороны радует, что шоу это – для меня единственного, а остальным – фиг с маком. К чему мне лишние конкуренты? Вот так примерно я размышлял, когда опять моргнул. Картинка снова изменилась, – девушка продолжала свой путь уже без ничего. От удивления я опять захлопал глазами и увидел… как сквозь нежную девичью кожу начинают просвечивать контуры позвоночника, ребер, таза… И через мгновенье уже не девушка – оживший рентгеновский снимок – скрылся в дверях косметического салона. Н-да-а. От такого стриптиз-шоу проглоченная мною яичница стала настойчиво проситься наружу, а перед глазами дружно запрыгали солнечные зайчики, очевидно, приняв меня за доброго дедушку Мазая. Это что же такое творится, граждане? Сидел себе, никого не трогал …и тронулся. Боль тисками сжала виски и на какое-то время вышвырнула меня из окружающего мира.
Очнулся я от того, что молодая мамочка энергично опрыскивает меня водой из детской бутылочки.
– Что с вами? Вам плохо?
– Нет, спасибо, уже все прошло. Последствия спортивной травмы…
– Вы занимаетесь спортом? Каким? – заинтересовалась она.
– Подводно-прикладным плаванием, – понесло меня, как Остапа Бендера, – Недавно во время тренировок на Черном море меня ударила хвостом белая акула и…
– Да, ну вас! – отмахнулась мамочка от моего чистосердечного вранья, – Может это не акула белая была, а горячка?
Я уже собрался возразить, но тут малыш проснулся и, зайдясь Шаляпинским криком, намертво приковал внимание мамочки к своей возмущенной особе. И мне ничего другого не оставалось, как покинуть приветливую скамью, чтобы направиться к маячившему впереди вокзалу. В конце концов зачем-то я туда шел?
К моему облегчению, больше ничего необычного со мной не происходило, и навстречу попадались исключительно нормальные люди. В смысле – нормально одетые. О посетивших меня галлюцинациях, я упорно старался не думать, боясь откопать скелет в своем душевном шкафу. Может все-таки лучше обратиться к психиатру? Пока я дел не натворил? И тут, видимо, чтобы я их все же не натворил, меня крепко ухватили за руку.
– Ай, молодой чэловек! Идешь себе спокойно и не знаешь, что порча на тебе страшная! Проклятье до седьмого колена на роду твоем! Что головой качаешь? Не веришь, Анжеле? Да я тебя как рэнген насквозь вижу, – заблажила пожилая цыганка и нахально уставилась на меня поверх темно-розовых очков.
Вот про рентген это она зря. В памяти тут же всплыла давешняя девица, обнаженная моим взглядом до состояния рентгенограммы. Что явно не улучшило моего, и без того, хренового настроения.
– У меня денег нет. Совсем! – выпалил я единственное, что могло отвратить от меня настырную гадалку.
– Нет, дорогой. Анжелу не обманешь! Есть у тебя деньги, да мне они не нужны. Я тебе и так скажу про твое будущее всю правду…
Она набрала в грудь побольше воздуха, чтобы обрушить на меня поток своего красноречия, но я решительно прервал ее.
– Про будущее не надо. Лучше про прошлое. Угадаешь – заплачу.
Сказал и сам удивился, – ведь я твердо знал, что абсолютно не верю ни в какие гадания. Но почему-то сейчас мысль о том, чтобы узнать у цыганки свое прошлое, не показалась мне такой уж нелепой.
– Давай руку! – начальственно приказала Анжела, и близоруко склонясь над моей ладонью, стала водить пожелтевшим от табака ногтем по одной ей видимым линиям.
Я ожидал, что мне сейчас начнут втирать какую-нибудь галиматью, но цыганка молчала. Потом выпустила мою руку и как-то по-особому заглянула в глаза.
– Смерть у тебя за спиной стоит, – совсем другим голосом произнесла Анжела, – Хочет отнять тех, кого ты любишь… И помощи тебе ждать неоткуда. А если кто и станет помогать, то как бы эта помощь боком не вышла… Все! Больше ничего не скажу! Давай, иди, куда шел.
– А, как же прошлое? – только и мог промямлить я.
– А прошлое тебе поможет узнать казенный человек, с которым ты уже встречался, – нехотя ответила гадалка, и резко развернувшись, пошла прочь.
– Эй, подожди! А деньги?!
Но она даже не обернулась. Вот это да! Чтобы цыганка не взяла денег?! Чудеса! Но что это она говорила о казенном человеке? Я тут еще ни одного, слава богу, не встречал. И вдруг меня осенило – сержантик! Тот, что ночью на вокзале дежурил; мне еще показалось, что он меня узнал. А может, действительно узнал?! Черт, он наверное уже сменился… Придется ходить на вокзал каждый день, пока в его дежурство не попаду. Такой шанс упускать нельзя. И я не упущу… Потому что вон он, сержантик, как раз из зала ожидания выходит. Мысленно поаплодировав Фортуне, я двинулся навстречу стражу порядка полный решимости, выведать у него все, что только можно.
Когда расстояние между нами сократилось до нескольких шагов, я уже праздновал победу, – он действительно узнал меня, и даже как-то робко улыбнулся. Ободренный таким поворотом, я решительно шагнул к нему.
– Здравствуйте.
– Здравствуйте, – козырнул он в ответ.
– Простите, мы случайно не знакомы? Вы так странно смотрели на меня… – я расплылся в ободряющей улыбке, – Память моя – дама капризная, я вас что-то не припомню.
– Да вы меня и не знаете, – засмущался сержантик, – Я вас на выступлении видел, когда в оцеплении стоял. У меня память на лица фотографическая. Что вы там вытворяли, – весь стадион на ушах стоял…
На выступлении… Вот чего мне, оказывается, не хватало для полноты счастья: "Внимание, внимание! Почтеннейшая публика, сегодня на арене…" С другой стороны, почему бы и нет? Волосы, вон, до плеч отрастил – не хуже чем у рок-звезды.
– Э-э… Не могу вспомнить, не подскажете, когда это было? – продолжал я валять Ваньку.
– Да месяца два назад, на празднике Дня города. Ваш клуб своими показательными выступлениями как раз праздник и открывал.
Уже теплее. Еще пара вопросов и, думаю, кое-что прояснится…
– А какой именно клуб? Видите ли, я состою во многих клубах, и честное слово сам в них путаюсь, так что…
– Ну, "Путь меча", кончено. Мне вообще все выступление понравилось, а когда вышли вы на пару с руководителем клуба… Как у вас все здорово получалось! Полное ощущение реального боя. И ведь на вас ни кольчуг, ни шлемов не было, в отличие от остальных. Ну и что, что мечи не заточены, а попади такой железякой по голове и – ку-ку. Месяц в больнице лежать, не меньше.
Н-да-а… "Путь меча", значит…Вот почему я так ловко вчера с той троицей разобрался. Однако пора закругляться, – из сержантика больше ничего полезного не вытянуть.
– А-а-а… теперь, я вспомнил. Спасибо за комплемент. Приходите к нам в клуб, – так же мечом махать научитесь.
– Нет, спасибо. Все это, конечно, красиво, только пользы никакой: мечом против пистолета не очень-то помашешь… Я уж лучше в тир похожу.
Мы еще немного поговорили о преимуществах огнестрельного оружия над холодным и распрощались весьма довольные друг другом. Так у меня в руках оказалась путеводная нить, следуя за которой, я надеялся добраться до своего (надеюсь не очень темного) прошлого. Осторожно, двери закрываются, следующая станция – "Путь меча".
Наверное, этот клуб в городе существовал уже давно – в "Справочной" я без труда раздобыл его адрес. И вот теперь стоял перед облупившейся зеленой дверью длинного одноэтажного здания, примостившегося на самой окраине N****ска. Отваливающаяся кусками штукатурка не оставляла сомнений в том, что "Путь меча" организация явно некоммерческая. Энтузиасты, блин! И, разозлившись неизвестно на кого, я решительно рванул дверь на себя. Да так, что в руках осталась оторванная ручка, державшаяся, как выяснилось, на одном ржавом гвозде. Чертыхаясь, я протиснулся в образовавшуюся щель, и, натыкаясь в темноте на какие-то деревяшки и железки, направился на поиски начальственного кабинета. Будем мыслить позитивно и надеется на лучшее, а именно на то, что свои выходные руководитель клуба, как истинный последователь кэндо, проводит в этом сарае.
Все-таки хорошая штука – везение! Завернув за очередной поворот, я в последнюю секунду успел увернуться от просвистевшего над моей головой меча, зажатого в руках средневекового рыцаря. Когда бешено заколотившееся сердце слегка успокоилось, мне удалось разглядеть, что это всего лишь экспонат, поставленный здесь для приведения в трепет нежданных посетителей. Чуть приподнятая над полом доска, на которую я наступил в потемках, запускала нехитрый механизм, приводящий в движение рыцарскую руку со здоровенным двуручным мечом. Не будь я настолько проворным, мог бы получить сотрясение. Н-да-а. Какое своеобразное чувство юмора бытует в этих разваливающихся стенах!
– Кого еще черт принес?! – раздалось из-за ближайшей двери, – Да, вы проходите, не бойтесь – меч-то фанерный. Ох уж эта молодежь с подростками. Им бы все шалить…
"Попадись мне эти шалуны под горячую руку, не сносить им головы", – мелькнула кровожадная мысль. Набрав в грудь побольше воздуха, чтобы высказать все, что думаю о подобных шалостях, и едва удерживаясь, что бы не наподдать дверь ногой, я успел разглядеть на ней табличку. "Макаров Александр Петрович. Военно-исторический клуб "Путь меча". Золотое тиснение на фоне всеобщей разрухи выглядело издевательски. К тому же какой-то остряк белой краской подписал рядом с фамилией вежливое японское "сан", а внизу размашисто добавил "банзай!". Пробормотав, себе поднос что-то о блеске и нищете, я толкнул дверь и шагнул навстречу своему прошлому.
За т-образным столом, в красном вращающемся кресле эпохи расцвета застоя развалился длинноволосый хиппи, примерно моих лет, по-американски закинув ноги на стол, поверх разбросанных в рабочем беспорядке бумаг. Обе ноги были в гипсе. Рядом обнаружились костыли, притулившиеся к сейфу, выкрашенному в мерзкий коричневый цвет.
– А-а-а, это ты… Привет! – обрадовано протянул хиппи, демонстрируя мне голливудскую улыбку, которая наводила на мысль о съемных протезах, – Рановато вернулся. А грозился: "До сентября ноги моей здесь не будет". С погодой, что ли, не повезло? Или из отпуска отозвали? Да, что ты как не родной топчешься, проходи не стесняйся. Чего зыркаешь, переломанных ног не видел никогда? Лучше скажи, что у тебя что с рукой?
– Бандитская пуля…
– Угу, понятно. А у меня бандитский "Мерседес". Выскочил на встречную, козел новорусский, я по тормозам, руль до отказа, так и ушел в кювет. На тебя теперь одна надежда, не то накроется наша поездка на соревнования медным тазом.
– Считай, что уже накрылась, Саша. Ведь ты, судя по табличке, – Александр Макаров?
– Ты что, Игорь, белены объелся? Память отшибло?
– Угу.
– Что "угу"?
– Отшибло.
– Что отшибло? – не понял хиппи.
– Память отшибло. Полностью. Я от тебя только сейчас узнал, что меня зовут Игорь.
– Нет, Игорь, я понимаю, твой девиз "Ни дня без подкола", но тут уж ты загнул. Мог бы придумать что-нибудь поинтереснее…
Я со вздохом опустился на трехногий стул и выдавил из себя горькую усмешку.
– Интереснее не бывает.
Наверное, мой тон был настолько пропитан безнадежностью, что Макаров, пристально вгляделся в меня и сказал:
– Бутылка в сейфе, закуска там же, ключи, во-он на той алебарде висят.
И ткнул пальцем в один из многочисленных макетов орудий убийства, выдуманных человеком разумным, которые полностью покрывали левую стену кабинета.
Когда я извлек из сейфа все необходимое, Макаров отработанным движением наполнил пластиковые стаканы и выдал тост:
– Ну, тогда за знакомство.
Через полчаса, когда литрович опустел больше чем на треть, глава N-ских меченосцев был уже в курсе моих злоключений, и сам успел прочесть мне краткий курс истории становления клуба. Бывшему "афганцу", каратисту с черным поясом и просто рубахе-парню Саше Макарову некуда было приложить силушку, бурлящую в нем как вода в забытой на плите кофеварке. Он даже стал совершать долгие вечерние прогулки по самым криминальным районам в надежде, что к нему пристанут, и он, хотя бы на время избавится от переполняющей его жажды разрушения, путем дробления челюстей и сворачивания носов местной шпаны. Но однажды за этим занятием Макарова застукал человек, который впоследствии стал для Саши Сэнсеем с большой буквы. Он то и сумел направить Макаровскую энергию в мирное русло, открыв для него кэндо. С той поры прошло уже много лет, но Макаров до сих пор с благодарностью вспоминал учителя и три раза из шести мы выпили за него.
Когда поток Сашиного красноречия иссяк, я, наконец, настоятельно потребовал предоставить всю имеющуюся у него информацию, касающуюся моей персоны.
– Вот, – он хлопнул на стол деревянный ящик с карточками, и, порывшись немного, протянул мне одну, – читай. У меня на всех такие карточки заведены, очень удобно.
И я начал читать. Так, Ф.И.О. – Семенов Игорь Владимирович. 19** года рождения. Русский. Беспартийный. Не судим. Не был. Не состоял. Адрес: Пролетарская 10, кв. 42. Телефон: 43-25-67. Знак зодиака – Водолей. Оружие: прямой европейский меч, японский катана. Уровень: ДМЗ. Причем "ДМЗ" помещалось в красный, старательно выведенный кружок.
– Что значит "ДМЗ"? – осведомился я, – "Драться Мечом Запрещено"?
– Нет. "Даже Меня Замочит", – усмехнулся Макаров, – Высшая категория. Я ведь до сих пор не пойму: как это у тебя получилось? Пришел к нам года два назад. И готов поклясться, что до этого момента ты меча в руках ни разу не держал. Прозанимался с месяц, и благополучно слинял, после того как на тренировке тебе по башке настучали. А этой зимой являешься, как ясно солнышко, и рубишься так, словно с мечом в руке родился. Когда и где успел насобачиться? Феномен, блин…
– А ты меня спрашивал?
– Еще бы. Молчал, как партизан на допросе. Достал меня вконец. Из-за тебя я даже вынужден был вспомнить, что такое спарринг. А кого я против тебя поставлю? Здесь тебе противников нет. Поначалу ты работал с обычным европейским мечом, а потом, когда к нам по приглашению сэнсей Танака-сан приехал, заболел катаной. По пятам за ним ходил, и доходился. Так что теперь тебе можно смело в Голливуд ехать, в "Горце" сниматься, осталось только волосы подлинней отрастить.
– Угу. Вот вспомню, где мешок с деньгами зарыл, куплю загранпаспорт и поеду. А ты не знаешь…
Только я собирался задать Александру, давно мучавший меня вопрос о семейном положении, как в кабинет заглянул длинный худой парень.
– Конитива, Александр Петрович. Как самочувствие? – бодро спросил он, пригибая голову, чтобы не зацепить притолоку, – Как же мы без вас поедем? Нам без вас никак…
И осекся, уставившись на меня.
– Извините, вы заняты… Я позже зайду, – и подозрительно быстро ретировался.
– Черт! Вот ведь принесла нелегкая, – стукнул по столу кулаком Макаров, и покосился на меня.
– А в чем дело? Я этого парня знаю? Почему он посмотрел на меня, как Сталин на Троцкого?
– Еще бы ты его не знал! Это – Сергей Краснов. Он тебя на дуэль вызвал. На боевом оружии.
Па-ба-ба-бам. Этого мне только не хватало.
– А у него оно есть, боевое оружие?
– Есть.
– А у меня?
– И у тебя есть. Да, ты что не помнишь? Тьфу ты, прости. Конечно, не помнишь… Ты нас такой классной сталью снабдил, что теперь у каждого совершеннолетнего члена клуба, дома боевой меч припрятан.
– А из-за чего он меня вызвал?
– Из-за гордыни твоей и неумения общаться с подрастающим поколением. Он ведь с малолетства в нашем клубе, вот уже десять лет. А тут ты являешься, крутой как вертикаль. Сергей хотел с тобой в спарринг встать, но ты его отшил, да еще и высмеял. Его, которого Танака назвал лучшим в клубе! Он и так на Японии задвинут был, а после этого вообще расцвел махровым цветом, будто сакура весной. Потом услышал, как ты рассуждаешь о том, что только в реальном бою не на жизнь, а на смерть, можно понять кто чего стоит, что все, чем мы в клубе занимаемся ерунда на постном масле… Обиделся… и вызвал тебя.
– И что я ему ответил?
– Ничего, высмеял парня по своему обыкновению и умотал в отпуск. Серега от огорчения три ночи не спал. Теперь, когда он тебя увидел, прицепится как банный лист, гарантирую. Так, что прими совет: получше наточи свою катану.
– Ты серьезно?! Ты хоть понимаешь, что несешь? Какая дуэль?! Да я ему, сосунку, лучше ремнем мозги на место вправлю.
– Ремнем не получится, – парень действительно классный боец. К тому же безбашенный. Он ведь как к нам прибился? Отец по пьянке у него на глазах мать зарезал, за что и получил положенные пятнадцать лет. А сын вот уже десять лет мечом машет, ждет, когда папаша из тюрьмы выйдет… Ясно? И еще: видел я фотографию Серегиного отца, в которую он сюррикены метал; на ней уже живого места нет. Так вот, внешне вы чем-то похожи, думаю, это тоже не последнюю роль играет.
– Н-да. Обрадовал ты меня, нечего сказать. Как будто у меня забот мало… Еще дуэлянт этот на мою голову… Ладно. Спасибо этому дому пойдем к другому. К себе, то есть. Адрес я запомнил. Позвоню в дверь и скажу: "Здрасте, это я – глава семьи. Давайте знакомиться". Кстати, а семья у меня есть?
– Есть, – вздохнул Макаров, – хорошая у тебя, Игорь, семья. Мне бы такую.
Когда я вышел из такси, доставившего меня по названному адресу, на душе было не просто скверно, а о-о-чень скверно. Пока искал 42 квартиру в голове крутились десятки возможных вариантов встречи с семьей. По словам Макарова выходило, что моего возвращения с нетерпением ждут любящая жена и замечательный сын-тинэйджер. Н-да, как же мне быть?! А вдруг я так и не смогу их вспомнить, и они не станут для меня по-настоящему родными? Оборони царица небесная… Ведь для меня сейчас они как бы не существуют. Поднимаясь на этаж, я нашел в себе смелость признаться, что в данный момент львиную долю моего забывчивого сердца занимает Ирэн, которую за эти сутки я успел узнать, и… черт, кажется, успел влюбиться.
Вот и дверь. Палец, подрагивая, жмет на кнопку звонка. Однако, что-то не торопятся мне здесь открывать. Попробуем еще раз. Звонок заливался очумевшим от весны кенаром, но за дверью не слышалось шагов, не лязгали открываемые замки. "Никого нет дома", – подумал Штирлиц. А может оно и к лучшему. Приду попозже, как раз будет время причесать свои растрепанные чувства. Я уже спустился на несколько ступенек, как вдруг загремели засовы, и раздался отвратительный скрип открываемой двери. Соседской.
– Игорь? Уже вернулся? – благообразная старушка близоруко щурилась на меня из под набрякших век, – Так чего ж ты ко мне не зашел? Я бы тебе полный отчет дала.