Мы идем в Пантеон, где какой-то парень выставил огромный зеркальный шар. Херувимы, растекаясь по его поверхности дождевыми потеками, развоплощаются: кичатся неземной своей сущностью. Потом мы садимся на ступеньки, я шугаю голубя, закуриваю "Лаки-Страйк Лайтс", а Алька откупоривает жестянку с колой и скручивает первый утренний джойнт.
- Алька, - осторожно начинаю я. - Мне послезавтра надо уезжать…
- Далеко?
- На Юг.
- Послезавтра? Мы вроде хотели тусоваться в Парижике до конца месяца.
Так Алька уничижает нашу географию: Парижик, Берлинчик, Европка такая крохотная…
- Ну вот, такая незадача, - засеменил я. - Выгодная работа, давно такой не предлагали. Видишь, денег нет, а так я сегодня уже получу аванс. Устриц похаваем… Но там дел немного, на неделю, а потом я могу приехать к тебе, куда скажешь…
У меня неприятный даже мне самому виноватый тон. И главное - бесполезно виноватый. Алька тут же уходит в себя, но не потому, что обиделась. Просто переваривает оперативную информацию. Соображает, куда деваться и чем заняться. Зависнуть в Парижике или уехать в другой город. К одному из тех, кого она называет - если вообще их в речи употребляет, что редко - исключительно словом "человек". Или "один человек". Этим "людям" она и про меня говорит, наверное: "Так, человек". Не конь, не морж, не спиральная галактика. Человек.
Алька не сильно ко мне привязана. Думаю, сильно она ни к кому не привязана. Если чувство и проявляется, то редкими, как ее звонкие хихикания, всплесками. Короткими уколами. Однажды, воспылав внезапной страстью, она, без гроша в кармане, примчалась ночью автостопом из Франкфурта в Мюнхен - лишь для того, чтобы уснуть у меня на плече, а утром вновь стать равнодушно-чужой. Это я ее хочу длинно, это я обижаюсь, когда она вдруг сообщает мне о решении сию секунду усвистать по каким-то таинственным делам. Я начинаю страдать-увядать, как цветочек, лишенный влаги. Сам он себя полить не может: ручек нет. Алька же - существо пугающе автономное. Сидит, что-то про себя вычисляет, беззвучно шевеля губами.
- Понял, - говорит Алька. Это слово она часто произносит так: в мужском роде. - Вас понял. Ты мне купишь билет до Кельна?
- Куплю, конечно, - засуетился я. - Я сейчас позвоню, чтобы деньги высылали. И с собой тебе дам.
- Чисто ван вэй тикет на "Талис", - отстраненно говорит Алька. Она уже далеко от меня. Настраивается на другую волну. Иногда я завидую ее способности стремительно переключаться. Перетекать, как река, из города в город, от "человека" к "человеку", ни к чему и ни к кому сильно душой не прикипая. Приклеиваясь, например, к "вохенендчикам" - обладателям дешевых воскресных коллективных билетов, - когда нечем заплатить за поезд. О завтрашнем дне не парясь. Последняя виза ее приказала долго жить полгода назад, новой Алька не сделала и пополнила пестрое племя нелегалов. Но она без малейшей истерики болтается по Шенгену в ожидании высылки или трахаля, который придумает ей здешние документы. Лицо у Альки все время немножко настороженное, будто она прислушивается к тикающему внутри механизмику, который, вдруг сработав, вынуждает ее к молниеносным марш-броскам.
Что, по ее словам, и есть аристократизм: позволить себе заниматься исключительно "отношениями". Когда содержание дня полностью исчерпывается ссорой с Б., который не так посмотрел, - с дальнейшим примирением в постели. Или курением на балконе за мыслями о таинственном поведении Д. Это, по-моему, чертовски трудно. Постоянное напряжение. Некогда побыть с собой. Впрочем, для уединения Алька использует поезда-автобусы, на которых совершает свои рывки, и музеи, на которые она подсажена крепче, чем на колу. Возможно, переходя от картины к картине, как от "человека" к "человеку", она вовсе не гаитянских едоков картофеля наблюдает, не Руанский собор в Вальпургиеву ночь, а собственный внутренний мир: какие там чувства-мысли шевелятся-формируются. Посмотрит - выйдет в музейный дворик - раскумарится - и опять ныряет в залы. Временами Алька работает: редко, однако, и коротко. Только в Амстере в кофе-шопе она задержалась на год, но это было давно.
Алька запалила джойнт, предложила мне. Я отказался. Она всегда предлагает, я всегда отказываюсь.
- В Кельн собираешься… - неопределенно говорю я.
- Схожу еще пару раз на Барни, - кивает Алька. - Он 1 сентября закроется, где я потом увижу…
- И надолго в Кельн?
- Как пойдет. А ты, значит, на неделю… на этот, на Юг свой?
- А платят как за три.
- Это с чего вдруг?
- Ну, за срочность. Что так быстро надо выезжать…
- А Юг - это где?
- Аркашон. Бискайский залив. Потом можно там встретиться, если…
- Ты вроде недавно трахался на Бискайском заливе?
- Ну, вот такое совпадение.
Алька глянула на меня с подозрением:
- Ты случайно не к той же самой намылился?
- Что ты, Алька! Конечно, нет, - вру я.
Я намылился к той же самой. Именно это и противоречит моим принципам. Трахать богатых теток за деньги - работа, требующая не только железного поршня, но и холодного сердца. А когда зовут вновь, это уже - "отношения". Чувства, что называется. Ни к чему. У меня есть чувства - к Альке. Если они закончатся (они уже не раз заканчивались, но вспыхивали новым огнем), мне нужна будет другая девушка, но непременно для длинных чувств.
До сих пор я строго следовал принципу: никогда не входить дважды в одну… Но вот на днях войду. Слишком уж у меня нет денег. А впереди зима, когда уличными выступлениями много не заработаешь. Ну и, честно говоря, баба из Аркашона радикально отличается от моей среднестатистической заказчицы. Внешностью, свежестью и вообще. Большинство моих клиенток можно с разной степенью справедливости и сожаления именовать старушками. Понятно, зачем-почему они покупают секс. Зачем платный кобель понадобился смачной тридцатилетней телке из Аркашона, для меня так и осталось прошлым летом загадкой. Обычно, прощаясь с очередной предклимактерической фурией, я чувствую себя бабочкой-медянкой, по которой проехал трейлер и загадочным образом не раздавил. А с заказчицей из устричного городка Аркашона мне, помнится, расставаться и не хотелось…
Каждый узнает только одну историю: свою. Как мальчик родился хилым, потом занялся спортом, победил всех чемпионов, заработал много золотых, подобно Пиноккио, потом стал уважаемым дедом и тренером и спокойно умер здоровым в хорошем возрасте 70 лет. Или как девочка была стройна, словно стрела Чингачгука, и тело ее пело как струнка при каждом шаге, а потом автомобиль из-за угла, и операция вроде прошла удачно, но косточки собраны по-другому, и тело не поет, а скрипит, и под этот мерный скрип осыпаются с лица лепестки кожи. Или как некто произвольного пола осознает в середине жизни, что все не так просто, и это открытие дает ему такую энергию ускорения, что все в жизни ему становится просто так. Каждому рассказывают только его историю, с гипнотическим постепенством: в полнейшем, без зазора, соответствии течению жизни. Удивительно точно: в реальном времени.
В другие жизни заглядываешь урывками. Будто взял книгу и посмотрел, что там с героем творится, на первой, пятой, двадцатой, сотой, двухсотой, двести первой и двести восемнадцатой страницах. Туда заглядываешь, где торчат закладки весточек и встреч. А свою не только читаешь подряд - ее по ходу дела на тебе же и пишут.
Я как-то глядел в микроскоп на шевеление микроорганизмов. Типа клеток, что ли, или микробов. Они там стягивались и растягивались, делились пополам, слипались и разлипались, рокировались: словом, кишели. Меня аж передернуло всего. Как бессмысленно мельтешат эти твари! Мысль о том, что конечным их смыслом являюсь я сам, в голове не укладывается. Так и быть, пусть у них есть какой-то внутренний смысл, для их внутреннего употребления. Но лично я в этом участвовать не желаю.
Примерно такое же впечатление производят на меня буквы, особенно печатные, особенно на книжной странице, где они плотно посажены в ровный прямоугольник, все такие, гады, выверенные. Подстриженные, как солдаты. Будто их железом в бумагу втемяшили. И вот эта дисциплинированная масса кишмя кишит: ощеривается хвостиками, разбрасывается черточками, нахлобучивает точки, кружочки и запятые, подпирается палками-закорюками.
Собираются группками от двух до Бог знает сколько, препинаются всякой мелкой дрянью вроде запятых. Кривляются, короче, как черти: кривляются и кочевряжатся. И все это опять же для внутреннего употребления. Во имя недоступного нам, собственного их смысла. Мне противно, я не хочу иметь к этому отношения.
По-другому в кино: мне, если фильм хороший, сразу хочется попасть внутрь действия. В шкуру героя. Покинуть свое тело, проструиться - на волне проекционного луча - к экрану и нырнуть в тело героя, как в маскарадный костюм. Сначала он нереально велик - ведь люди на экране гораздо больше людей в зале. Воротник смыкается над макушкой, рукава уходят в пыльную бесконечность. Но постепенно, на ощупь, плечо сходится с плечом, взгляд затачивается под взгляд, походка приноравливается к походке, и вот я уже внутри героя и кадра и вижу тылы, скрытые от зрителя. Надпись "Клуб старых автомобилей" на изнанке кабриолета компрометирует эпоху, рука протагонистки сжимает под барной стойкой платок с клюквенной краской: ее вот-вот выдадут за кровь…
Сначала на все, что соседствует со мной в кадре, - и на вещи, и на людей - я взираю свысока. Бутафория, податливые куклы, среди которых легко танцевать, прокладывая вольную траекторию… Но постепенно я растворяюсь в герое и вижу окружающее его глазами. Кожа моя меняет, скажем, цвет, а тело осанку, если я танцую внутри тайваньского полицейского, и мысли мои становятся короче и однозначнее, и мой взгляд ищет не ответного взгляда окружающих, а, например, пристально следит за движением их рук: не шмыгнет ли ладонь в карман за ножом.
Недавно, грузанувшись в "Людвиге" выше ватерлинии монстриками Мэттью Барни, я шел мимо Кельнского собора на розовых рыбьих ногах. А из ушей моих свисали гирлянды живых разноцветных лампочек. Да-да, совершенно ясно я видел у себя вместо ног раздвоенный чешуйчатый хвост. Лампочки квакали. Мне казалось - вся площадь взирает на меня в ужасе. Я поспешил встать рядом с уличным мимом, затянутым - а-ля мумия фараона - в золотую шелестящую ткань: чтобы и меня приняли за клоуна. Потом спрятался в собор. Горчичные балки на светлом потолке напоминали перепонки гигантского насекомого, а в витражах под потолком играл свет, как за слюдянками глаз… Я словно попал внутрь циклопической стрекозы.
Я вспоминаю этот кадр в поезде Париж - Аркашон, медленно приканчивая вторую бутылку пива "Дэсперадос". Через проход сидит аккуратненький маленький человек и листает огромный том нот. Голова у человека приплюснутая, будто и он - персонаж Барни. Вагон - для курящих, и все курящие курят обильно, так что даже у меня шумит в висках. А человек с нотами ни разу не закурил. Более того, его губы тесно сжаты приподнятым подбородком и низким носом, и, кажется, сигарета туда просто не влезет (как ни единый звук оттуда не вылезет). Тем не менее он терпеливо переворачивает страницы в клубах табачного дыма. Увидав его в кино, я тут же полез бы в его непонятное тело, и даже музыка из толстого тома зазвучала бы в моей голове. Но существо, встреченное в реальности, позывов к перевоплощению во мне не будит. За окном тянется однообразная французская равнина: виноградник сменяется виноградником. На вокзале в Бордо поезд стоит 10 минут: я спокойно успел за еще одной бутылкой "Дэсперадос".
Приехав, я вижу высокую фигуру знакомого мне по прошлому году водителя не-помню-как-звать. Он статично торчит среди немногочисленных, но подвижных встречающих, как маяк. Более того - торчит ровно у двери, через которую я покидаю вагон, хотя координат вагона (и уж тем более двери) я в Аркашон не сообщал. Будто не шоффер точно выбрал точку, а поезд остановился так, чтобы моя дверь с ним совпала.
Дорога до виллы занимает минуты три - в эти-то минуты я и начинаю волноваться. Обычный мандраж актера в день премьеры. Перед каждым новым заданием поджилки трясутся. А ну как не смогу? Не преодолею брезгливости к виду и ощупи дряблого тела, не сойдусь характером… Но сейчас тело меня ждало знакомое - и, насколько я помню, прелестное. И знакомые комнаты на втором этаже (спальня, душ и лаконичная помесь гостиной и кабинета) с балконом и с роскошным видом на парк Казино приветствуют меня все теми же белыми обоями и все той же картиной некоего гениального хмыря: мне Алька его в разных музеях показывала. Набросок композиции с девочкой, зеркалом и котом. (Оригинал, как пояснила в прошлом году хозяйка, а фамилии хмыря она тоже не помнила.) И на той же тумбочке лежит та же Библия, и на глянцевых фруктах блестит вода, как роса. Все на месте, только сердце почему-то не на месте.
Как запах газа, в комнате сгущалось предчувствие приключения, плавно переходящее в страх. Глухо ухнула селезенка. Неожиданно захотелось сбежать. Выскочить в окно, пулей домчаться до вокзала-аэропорта и - домой. Запереться в той самой комнате, в которой я как-то в детстве, повздорив с родителями, забаррикадировал дверь такими тяжелыми вещами, что сам потом не смог их отодвинуть и только ревел в три ручья: отцу пришлось спасать меня через соседский балкон.
Да, балкон. Все те же столбики балясника в форме кеглей, недавно их реставрировали, судя по темным пятнам. Пенсионеры, кидающие железные шары в парке Казино, - как не уходили с прошлого лета. Я глянул вниз: высоко. Можно переломать ноги. "Успокойся, - сказал я себе, - что за паника. Все хорошо. Ты здесь уже бывал, и все было просто отлично. Тебе есть где ночевать, есть деньги, а скоро станет еще больше. Тебе предстоит работа, но что же: не самая дурная работа: жарить симпатичную бабу в самом соку. Не вонючую старуху, как это бывает (вспомни хотя бы ту стерву из Цюриха, которая в свои сорок девять обесцвечивала лобок!), а просто очень замечательную телку. Многие тебе позавидовали бы. Перестань дурить, иди в душ".
В душ я пошел, но дурить не перестал. Повторы, которые поначалу показались мне приятными, вдруг предстали в мрачном свете. Есть какой-то морок в ступании в собственные следы. Прошлым летом меня встретил на вокзале тот же водитель, тот же слуга проводил меня в те же комнаты, я вышел на балкон, оглядел окрестности, залез в душ, вылез из душа, выпил стакан сока - как и сейчас. Тут-то она и возникла - когда я допивал сок. В прошлый раз она появилась почти голой, в прозрачном боди, с огромными сосками, едва не разрывающими ткань. Нарисовалась в дверном проеме, как на сцене. Я мог внимательно рассмотреть ее фигуру. Сложена она не очень пропорционально: нижняя часть, ноги и бедра, стройны, но спортивно преувеличены по сравнению с остальным телом. Мощные ноги, словно у страуса или кенгуру. Собственно, это волнительное несоответствие я и вспоминал позже - в те редкие минуты, когда вспоминал. Избыточной величиной нижних конечностей она напоминала, кстати, девочку с картинки про зеркало и кота.
Я допиваю сок. Легкий стук в дверь. Мое "да" звучит несколько поспешно. Дверь отворяется. Заказчица моя стоит на пороге в длинном серебристом платье. Русые волосы взбиты, как сливки: такими прическами, по моим представлениям, следует щеголять на балах. Пол-лица закрывают огромные круглые очки, делая женщину похожей на строгую учительницу - но не в обычной школе, а в каком-нибудь училище для фей.
- Здравствуйте, - говорит она. - Очень рада вас видеть.
И протягивает мне ладонь.
Вот что я совершенно забыл, вот что выпало из ее образа: голос. Немножко хриплый, как мягкая ткань с чуть шершавой поверхностью.
- Садитесь же, - говорит она. - Что вы смотрите на меня так, будто мы видимся впервые. Мы, кажется, неплохо знакомы. Садитесь. Давайте поговорим.
Чего, вообще, говорить перед разговором "давайте поговорим"? Хочешь говорить - говори. Если тебя перед разговором предупреждают, что надо поговорить, - жди проблем.
Тема: Ours
Дата: 29.08.02 19:14
От кого: Александра <aliaalia@yandex.ru>
Кому: Danser <nfywjh@hotmail.com>
Привет
Вычитала в интернете: в Сибири медведь съел девушку
;(
Прямо в тайге Прямо сожрал Девушке было 16 лет Как звали, сколько весила, о чем мечтала - ни слова Гораздо больше про медведя Медведи-людоеды очень опасны Сейчас его ищут на вертолетах спасатели, но не спасти, а наоборот Облазила весь интернет, ничего про девушку не нашла А ведь была живая, хотела мальчиков, платьев, конфет Смерть ее потонула в бурном информационном потоке
Я так и знала, что ты застрянешь в этом Аркашоне на всю жизнь Баба, признайся, та же самая? Та же. Барни надоел, лезет из ушей.
Помни о медведе
:)
А. из Кельна
Ни слова упрека, ни слова о моей идее махнуть, когда я вернусь, куда-нибудь в Альпы на лыжах. Впрочем, все верно: Бог знает, когда закончится моя здешняя миссия.
…Я вернулся к видеомагнитофону и поставил с начала пленку * 1. Время действия: 1990 год. Натура: громадная дюна, тут, недалеко от Аркашона. Гора песка, уходящая в небо. С одной стороны бесконечный лес, с другой - бесконечная вода. Я был там в прошлом году - красота неземная. Но оператора больше манили не прелести природы, а острые ключицы маленькой егозы, стриженной под неуверенный ноль. Владелец камеры приехал в Аркашон с этой егозой и ласкал объективом, новобрачный-медовый, в основном ее. Два других героя - к которым, собственно, оператор со своей козочкой в гости и приезжал - в кадр попадали редко: Женщина-с-большими-ногами (тогда ей шел - я теперь точно знал цифры - 21 год; и мясистые ее ляжки были еще аппетитнее) и ее муж, Идеальный Самец.
Да, в те моменты, когда он оказывался в кадре, вниманию уважаемого зрителя предлагалось великолепное молодое тело с мускулами столь рельефными и тугими, что по ним можно изучать анатомию Идеального Мужчины. Выставочный двадцатипятилетний самец. Здоровье и сила. Когда он взмывал в прыжке, чтобы достать высокий волейбольный мяч, ладонь плотно втемяшивалась в кожаный бок, и это напоминало кадр из "Олимпии" Рифеншталь, а я будто слышал смачный удар. Когда он запускал в океан камешек (снято сзади и сверху, с отлога дюны), трапециевидная мышца совершала выверенное, исчисленное движение, как механизм из какого-нибудь восторженно-техницистского фильма 20-х годов, и было понятно, что камешек упрыгает, отражаясь от волн, если не в самую Канаду, то все равно нереально далеко.