– Нет, со старичком.
– С… каким?
– С тем, по чьему билету вы были на концерте, сами же сказали: приступ. Умер или жив?
Оцепенение лейтенанта Носырева. А Лёка – в автоматический режим:
– Ах, простите! – откинулась на спинку стула. Руки дёрнулись, включая хохот, брызгами с них – сверкание колец и браслетов.
Кандидат в женихи удалился обиженно.
– Бу-бу-бу, гу-гу-гу, ду-ду-ду, – громоподобно просмеялась Кукурузова, добавив непедагогично: – Такой зану-ну-да…
– Эрудит, холостой, – напоминаю нашу цель.
– …грамматика в порядке, пунктуация, орфография, – опоминается она.
Мы нарочно подсунули Лёке: пусть поймёт девушка, каков предмет её воздыханий. Смотрим: корпит, мы рады – померк в глазах… Морковников лёгок на помине. Дверь – настежь, плечи – вразброс, китель – нараспашку:
– Где тут моя сводка по стрельбам завалялась?
– Дочитывают, – киваю на Лёку.
Он от меня отвернулся (посадили её тут: не работа, бардак).
– Что ж вы так медленно, надо по-военному: раз-два, – басит ласково.
– Все предлоги у вас, товарищ капитан, написаны слитно со словами, – говорит она.
– …но "с водка" написана правильно: "с" отдельно.
Он наклоняется, "интересуясь текстом", положив на стол руку, покрытую с внешней стороны кисти огненными волосами, будто выкрашенными хной. Не могу отвести взгляда от этой руки. Другая рука на спинке её стула, а, может быть, на спине, на замке лифчика, слегка просвечивающего под блузкой…
– Только одно слово вы написали верно, – Лёка смеётся тонко, как от щекотки (рука там, где я подумала).
– Какое? – "ищет" он, – неужели нецензурное проскочило?..
Она опускает глаза.
– Какое слово, Лёка? – таким тоном! Невозможным в "спецчасти"!
– Потом скажу, – поднимает на Морковникова взгляд, в нём – распластанность перед ним, мужчиной.
Из дневника: Не чувствую ни малейшей вины. Хотя источник любовной энергии в женщине. Это её поражает нечто свыше. Мужчина становится заложником силы, охватившей женщину, но и она – заложница. Себе на радость.
5
Мы с Кукурузовой следуем привычным маршрутом за колбасой русской по два девяносто за килограмм. И Дуськовой, и Толе Звягинцеву обещали, чтоб это начальство нас и дальше отпускало во время рабочего дня шастать за продуктами.
– …На тебя взять? – спросила я шедшего по коридору навстречу Морковникова.
– Возьмите, – сделал одолжение.
– Ты ему – бюро добрых услуг? – проворчала Кукурузова на подходе к "стекляшке", куда и завезли сегодня свежий товар.
– А Инна Викторовна? – изворачиваюсь я, мол, Серёжка – пустое место, его жена – наш единственный блат. – Безграмотный казак… – Дополняю ни с того ни с сего.
– "Г" произносит фрикативно, – соглашается Кукурузова.
На улице она тоже, будто гора. Руки кажутся маленькими и, словно вывернутыми, выпихнутыми мясом боков. Мне неловко: брякнула. Опустив голову, вижу мостовую под обутыми в потрёпанные босоножки своими ногами в матовых старушечьих колготках. Очередь в духоте: лезут фронтовики, используя привилегии. Прут ненасытные пенсионерки. Мы – плечом к плечу, озлобляясь. Когда втиснулся кудрявый громкоговорящий еврей, завопили: "Этот не стоял!" Но откуда-то вынырнула старушка, и я узнала в ней ту, за которой занимала лично, мамаша, видно… На обратном пути вопрошала: разве национальность имеет значение? Русский, еврей, турок, – жрать хочется на равных…
Кукурузова ответила стыдливо:
– Они редко в очередях, не мудрено ошибиться.
Входим в "спецчасть": капитан Морковников – прыг от стола, где Лёка с ножками под взлетающей юбкой не вместе, а врозь! Смущённо соскочила, а герой исчез с места происшествия, не спросив про колбасу. От Кукурузовой пошёл трубный пыхтёж (приступ астмы грянет!), а потому я скрепила себя:
– Погодка хорошая, прямо лето.
– Ещё черёмуха не цвела, – взяла и она себя в руки.
– Всё уж отцвело, – подала реплику, будто из пьесы, Лёка, сама в облаках, на дереве, как птичка на ветке.
Тоскливо опершись головой о кулачок, другой рукой водит по крышке стола: дерматин натянут слабо, под ним – доски.
– Вы что, любви не знали?.. – мой материнский вопрос.
– В общем, да, – пальцы проминают борозды между досок, образуя "кюветы" вдоль "дорог".
Кукурузова, готовая атаковать, надула щёки. Лицо у неё – шар с нарисованными глазами, носом, вялыми губами. Всё большое, безразмерное. Она никогда не была девочкой, сразу – тёткой, такой родилась, живёт:
– Вы что же, девушкой ему достались? – выстрел прямой наводкой в цель.
Лёка смахнула продавлины на столе, и стол стал гладким. Поднялась и вышла. В окно мы увидели, как она идёт по двору беззаботной походкой. Перед будущим цветником остановилась. С ненормальной сосредоточенностью глядит в клумбу, хотя смотреть не на что. Почва вспахана, разбросан привезённый вчера неестественный для округи, серовато-каменистой, жирный, влажный чернозём, похожий на театральный бархат. Лёка смотрит туда, будто ждёт: "занавес" раздвинется, и на волшебной опрокинутой навзничь сцене явятся цветы и какие-нибудь сказочные существа.
– Медитирует, – усмехнулась Кукурузова. – Самовнушение. Помнишь Иноземцева? Его жену встретила: йога, говорит, "пытался выйти в астрал". Теперь в психушке. Давай пожуём колбасы…
Меня трясёт, я чуть не плачу. Едкая кислота отчаяния: что Лёка делала, сидя на самом краешке стола?! Тебе стол поставили для работы, а не для того, чтобы вытворять на нём чёрт знает что! Она в колготках? А, случайно, не в чулках ли с поясом она?! Если в них… А Морковников (его руки у неё на бёдрах) был застёгнут? Полностью? Конечно, конечно, застёгнут, иначе бы не смог столь резво отскочить от неё. "Всё отцвело"! Нахалка!
– Плевать! – бодрится Кукурузова, самой тоже не по себе: съела, тихо шевеля подбородками, маленький кусочек.
Она может за раз умять триста граммов колбасы с белым хлебом. Она поглотительница пищи. И не только этой… Когда отмечаем дни рождения или закатывается кем-нибудь из военных пирушка по случаю звёзд, то, конечно, покупаем торты. Если есть на столе среди прочих торт "наполеон", то Кукурузова спокойно объявляет: "Мне четверть". Отрезают, съедает… Я мало ем: желудок, а потому мы с ней, как "толстый и тонкий". Обсудили бывшего сокурсника: и раньше был с приветом, с "идеалистическим мировоззрением", невозможным ни у кого в нашей атеистической стране. Провели успокаивающую процедуру, начав с меня:
– Соседи опять нас залили: потолок с пятном, словно пододеяльник с круглой дыркой для одеяла. Ремонт делали, как ты знаешь (Вася организовал), прошлым летом… Вызвала инженера из домоуправления…
– Надо на них подать в суд. У нас пенсионерка отсудила у верхних алкашей, но когда заплатят, – предлагает не слишком оптимистично Кукурузова и, чтобы чуть разрядить мрак, смешит: – До двенадцати не могла уснуть: в подъезде подростки с гитарой. Выглянула к ним, говорю: как котят повышвыриваю. Не поверили, – хохот, музыка. Вышла я, взяла одного из них под мышки и вынесла во двор. "Молодец, "Жеботинская"!" – дружно проорали.
– А Вася?
– Васю приберегала на тот случай, если бы сама не справилась. Он уж спал. Да и послушались ребята.
– Будить Васю сложно! – напоминаю семейный пикник, который он проспал у костра.
Мы работаем, вычитываем тексты, но ещё какое-то время улыбаемся общими улыбками нашей похожей жизни. Кислота нейтрализовалась.
Из дневника:
Лежала у окна, глядя в небо: там плыли облака. Подали облака "знак".
Стараясь жить в диалоге с Высшей Силой, которая, конечно, Бог, я сделала попытку расшифровать эту подсказку свыше. И вот что получилось. Ещё какое-то время будет мне очень хорошо, а после… солнце уйдёт за плотную, будто чёрная дверь, тучу. И не вернётся. Никогда.
Из книги (притащила Милка) под названием "Записки у изголовья" (автор – древняя японка Сэй-Сёнагон): "Однажды слуга, посланный придворным, принёс мне ветку сливы. Цветы с неё осыпались. К ветке была привязана записка: "Что вы скажете на это?" Ответила двумя словами: "Осыпались рано". Придворные, толпившиеся возле Чёрной двери, принялись скандировать китайскую поэму, из которой я взяла мой ответ: "На вершине горы Даюй сливы давно облетели"…"
6
Мы с Кукурузовой ожидали событий и от следующего праздника – Дня Победы, вскоре наступившего и отмечаемого всегда, если хорошая погода, позади военной территории, где оживлённая улица является одновременно подножием горки, поросшей берёзами и кустарником. На самой вершине небольшая полянка. Она, будто комната с мебелью "обставлена" плоскими камнями, на некоторых, подложив газеты и куртки, можно сидеть, как на скамьях, а другие использовать как столики. Нынче в День Победы стояла небывалая жара, но "на горке", как мы зовём это укромное местечко, прохлада и сумрак… Стали выпивать, закусывая купленными в кафетерии бутербродами: на кусочке хлеба – пласт колбасы, сверху тонкий ломтик крутого яйца, а поверх него – широкий "листик" солёного огурчика.
Торжественную часть отвели в актовом зале. Офицеры в парадных цвета морской волны мундирах. Женщины принарядились: на мне выходное синее платье, в котором я менее "синий чулок". Морковников подсел ко мне немного сзади (камень полукруглый), держа в руке начатую бутылку. Вижу, если скосить глаза, его одно колено (второе – ноги широко расставлены, – уже не в поле зрения). Чувствую тепло за своей спиной. Близко его слегка улыбающееся лицо, ровные зубы. Когда у него улыбка в полную силу, ещё та улыбочка…
– С победой вас!
– И вас, Сергей, с победой.
– С "победами" у тебя всё "хоккей", – не удержалась Кукурузова.
– Мы пьём за победу нашего народа, за его доблестную армию, – спешу исправить, поднимая стопочку над своим праздничным платьем и над его парадкой.
Стемнело в этом небольшом леске, ставшем похожим на сказочный, но я храбрая: рядом мужчина – стена. Мы с Кукурузовой имеем успех: смеются над рассказанным ею, принесённым Васей из Стройуправления, где он работает прорабом, анекдотом: персонаж – копия Подзаборин. Общий гомон, наш комбат подполковник Дуськов в обнимку со своей половиной (против неё – он треть) произнёс тост за крепкую офицерскую семью. Весело! Главное: Лёки нет. От десяти граммов, принятых с отвращением лекарства, у меня пошла голова кругом. Камень, на котором мы сидели с Морковниковым, приобрёл наклон в его сторону, и я с ужасом падения начала сползать по его поверхности, готовая натолкнуться плечом, но обнаружила: я на краю, опереться не на кого. Сбежал! Радость праздника выключили. Уходим!
Спуск по тропинке к улице преодолеваю почти бегом, за мной стадом рогатого скота – Кукурузова. Выйдя на тротуар, столбенеем: под ярким фонарём капитан Серёжа, у него на шее висит Лёка в кремовых брюках и в коротенькой блузочке, задравшейся до грудей, обнажившей верх её белого живота (жара, конечно, но здесь – не только). Они никого и ничего не видят. Нас, прошедших мимо, тоже не заметили. Что же они так торчат на хорошо освещённой остановке? Транспорт поджидают? К ней ехать в центр.
В центре, как и во всех городах, у нас все видные здания: оперный театр, в котором во время войны, в эвакуации, пело немало знаменитостей, и до сих пор гастролируют на радость Эдуарду-меломану. Неподалёку штаб округа, обнесённый металлической цепью, протянутой в кольца чугунных болванок. "Дом офицеров" со шпилем на крыше, напоминающий огромный танк, пушку которого запроектировали не на том месте. Ну, и, конечно, тихий квартальчик из капитальнейших домов за капительным ограждением, – "дворянское гнездо".
Я не верю! Морковников не до такой степени разудалый: другая должна быть дислокация! Через пятьдесят метров оглядываемся: они стоят там же! (трамвай пробренчал мимо). В каких-то двадцати метрах начинается военный забор, за ним наш батальон: казармы, офицерская пятиэтажка из белого кирпича… Батюшки-светы, навстречу нам из-за этого забора выбегает женщина в тапочках на босу ногу, в плащ-палатке, волосы – космами. Мы – к ней, ведь это сама Инна Викторовна Морковникова! До мужа в обнимку с Лёкой несколько шагов!
– Девочки, милые, не выдержу! – кидается к нам она, никакая не "сдобная" нынче, серая квашня.
Из-под чёрной полы её военного одеяния (прямо часовой на посту, заметивший нарушителя границы) падает тесак для резки хлеба. Прогнувшись, я чуть не подняла, да вовремя спохватилась – отпечатки пальцев! Но Инна Викторовна стыдливо и сама подобрала орудие замышленного убийства (мужа? соперницы?) К убийствам ей, конечно, не привыкать. Она, можно сказать, Косая с "косой" в абортном отделении. Делает каждый день операции по удалению человеческого плода (конвейер смертей). Она – заведующая, и могла бы не оперировать, но рук не хватает. Народ в стране советов плодиться способен, да вырастить большое количество детей не под силу. Предохранительных нет.
– Эта дочка генеральская ему жизнь испоганит. О-о! Не могу: реву третьи сутки. Я маршалу напишу!
– Какие маршалы, Инна Викторовна, – забурчала Кукурузова.
– Ничего особенного не произойдёт: дело обычное.
Сказав так, я засомневалась в своих же словах. В голове включили магнитофон, а на нём Лёкин беззащитный, но и достаточно твёрдый почему-то голосок: "Милка, не плачь…" Господи, голова, будто стиральная машина, куда побросали чёрное бельё с белым вперемешку. Какое имеет отношение эта Милка к чете Морковниковых?!
– Вы думаете, что и на этот раз, как всегда? – переспросила офицерша с надеждой.
Киваю, сама оную потеряв.
– Убедите её, – дала задание Инна Викторовна (для нас она – генерал).
– Попробуем, – соглашаюсь нетвёрдо.
– Так убедим – поймёт! – самоуверенность Кукурузовой меня насторожила.
– Если надо, звони, и ты звони, – зоркость врачебная вернулась к нашей влиятельной собеседнице, властное "ты" слетело с поджимаемых после каждого словечка губ, ещё чуть: вместо плащ-палатки забелеет профессиональный халат.
Впрочем, речь о смерти и о жизни. Наш выбор до конца нашей жизни – смерть.
Не допустив ненужного столкновения, проводив до подъезда благодетельницу, идём, обсуждая (не приказ, который, понятно, безо всяких обсуждений надо выполнить) – метод.
– Всё выложить, – отрубает Кукурузова.
– Может, не надо "всё"?
– "Надо, Федя, надо", фу, чёртова жара…
– … и про… "инструкцию"?
– Про неё-то в первую очередь! – веско говорит Кукурузова, но, будто и не она говорит, а я сама внутренним голосом, резонатор которого в низу живота.
– "Инструкцию", – взвизгиваю жалобно (позор – эта "инструкция" для капитана Серёжи!) – на крайний случай!
– Это и есть крайний.
– Тебе что… приспичило? – начинаю догадываться я.
– Девять недель, – трагический ответ.
– А этот "лисикурин", добытый племянницей? – сочувствие к ней, рикошетом – к себе. Одно лекарство принимали, и результат, скорей всего, одинаковый.
– От этих таблеток – пользы ноль, зато астма…
О, боже, рассказывала, бедная: Вася чуть не перевернул телефонную будку с бабкой (трепалась, но от страха выскочила), и он успел вызвать жене неотложку…
– И я всегда готова сделать доброе дело Инне Викторовне, – говорю задумчиво, свои подозрения о задержке месячных, можно сказать, подтвердились.
– Тут не только "доброе дело" Инне Викторовне, фу, жара, тут ещё и Леонелле этой Аполлинарьевне, чёрт бы её побрал вместе с жарой.
Сии слова Кукурузовой легли в основу будущего "сценария". Насчёт "доброго дела" для Лёки я бы лично не торопилась: пусть крылышки немного обгорят. На её месте я бы… Какое "её" место? Я что перегрелась? Или, как незажжённая свечка стосковалась об огоньке (как и всякая свечка)? Но от костра, разведённого возле, начала эта свеча незажжённая уже плавиться с угрозой стать лужицей парафина! Раньше такого не было, думала – не будет никогда.
…Первый батальонный роман Морковникова развернулся довольно давно. Машинистка, нанятая из цивильного мира, мечтавшая так же, как и Лёка о первой любви, угодила к тому, кто в этом знает толк, но о чём не подозревал коллектив. Поразились (не только мы) поведением неизвестного робкого молодого офицера. Дочка маленькая, сынишка родился, жена красавица. Завопили: скромный, застенчивый, мальчик… И вот те на! К слову говоря, мы с Кукурузовой не родственницы военных. Она устроилась случайно, потом я по её протекции. Мы поставили себя так, что уважения больше, чем к иным офицерским вдовам. Есть тут одна, Ривьера Чудакидзе – посмешище общевойсковое. Мы умеем вести себя, знаем, что и где можно говорить. Флирт, боже упаси! Потому и сидим за военным забором столь приличный срок.
Та дурочка проговорилась у нас на исповеди… Каков извращенец! – возмутились мы с Кукурузовой, и вскоре созвали руководство профсоюзной ячейки, состоящей из нас, особистки Недостреляной и председателя, этой самой Ривьеры, тогда немного уважаемой, так как её дочь Алёна ещё только подрастала для своей позорной деятельности. Накануне заседания профячейки оповещённая о нём Инна Викторовна притащила "вещественное доказательство": "Вот, нашла в его воинских бумагах среди инструкций…" Мы с Кукурузовой ознакомились (ксерокс с фотографиями: "Сто позиций"). "Не могу я такое!" – прошептала Морковникова. "А кто может!" – выкрикнули мы. "Всё понимаю: я врач, но ещё мать. Дети спят за тонкой стенкой…" "При чём тут дети, перед собой стыдно", – пробурчала Кукурузова, как о само собой разумеющемся. Мы же с Инной Викторовной переглянулись. "Нет, я и сама не могу", – исправилась Морковникова. И я! Пусть хоть на необитаемый остров уедем с мужем! – заверила я поспешно.
За окном было лето, и так потянуло на природу! Уговорили "подружку" майора Звягинцева. Когда у Дуськовой отпрашивались, особистка подслушала, выразив желание тоже "проветриться". Ривьеру Чудакидзе проигнорировали. "Москвич" и так перегружен – Кукурузова тонну весит. Толя её на заднее сиденье усаживает, как трудный для перевозки груз: "Посерёдке сядьте, Сталина Пантелеевна, чтоб машину не перевернуло!"
И вот "в тени под дубом" вспомнила я почти "остров": наш с Вовкой трёхдневный поход без детей, с которыми уломали остаться свекровь, более не остающуюся с ними никогда. Деревья и кусты в проёме палатки исчезли. А земля, такая близкая тут, выехала из-под меня, из-под нас. Мне сделалось страшно. Всё страшнее становилось, будто я боялась эту землю под собой потерять. Закричала от страха, но ничего не случилось: в теле заработала сама по себе машинка, вроде той, что аборты делают, но вместо боли она производила наслаждение (до этого не знала, после не испытывала никогда)…
Тот разговор с Инной Викторовной закончился так: "Эта чушь, – поддела ксерокс Кукурузова толстеньким мизинцем, – инструкция для вакханок… Любовь, она, конечно, "не вздохи на скамейке", но… есть народные традиции, в том числе – стеснительность, – и в подтверждение своих слов она одышливо процитировала:
"Ты предаёшься мне нежна без упоенья,
Стыдливо-холодна, восторгу моему
Едва ответствуешь, не внемля ничему,
И оживляешься всё боле, боле -
И делишь, наконец, мой пламень поневоле""
Мы с Инной Викторовной поддержали Кукурузову и Пушкина, разумеется, "учителя жизни". "Инструкцию" с тех пор держим у себя. А вот чем закончился этот первый прошедший на наших глазах роман капитана Серёжи: