Ночь. В большом зале на эстраде осиротевшие инструменты лежат на стульях, лазорево-серебряные пиджаки висят на спинках, изнурённые музыканты с лицами, как маринованные овощи, подкрепляются за кулисами, трясут папиросный пепел на пёстрые рубахи. В уборной поодиночке - "баяном" - в вену.
Хор, рыдая:
Вспомни про блатную старину. Оставляю корешам жену.
"Во дают".
"Начальство, дери их в доску".
"А ты знаешь, сколько получает первый секретарь".
"Им получать не надо, сколько хочешь, столько и бери".
"Ну, не скажи".
"А я тебе говорю".
Ревела буря, дождь шумел. Во мраке молнии блистали. И бескрайними полями. Лесами, степями. Всё глядят вослед за нами черножо-о-пых глаза!
XLI Эротическая мобилизация. Чем кончилось
4 часа утра
"А, и ты тут… Где Валюха? Валенька! иди сюда".
И снова гаснет свет. Мерцает из зала разноцветными огоньками ёлка. Пары лежат в обнимку. Иных развезло.
"Ну как, весело? Такая, брат, жизнь пошла. Пей, веселись. После лагеря-то, а?.."
"Алексей Фомич, всё благодаря вам".
"Что-то я притомился. Пошли ко мне, отдохнём маленько. И бутылку прихвати, вон ту. Чёрную бери, мартель. Ать, два!"
"Алексей Фомич, кабы не вы…"
"Ладно, слыхали. Потопали… И ты тоже. Ну как, понравилось?"
В лифте:
"Я вам, дети мои, вот что скажу: надо быть человеком. Кругом одно зверьё, вот что я вам скажу. Зазеваешься, глотку перегрызут".
"Прилягте, Алексей Фомич. Сейчас вам расстелю".
"Сперва выпить. Такая, говорю, селяви…"
"Алексей Фомич… может, хватит? Лучше отдохните. А мы тут возле вас посидим".
"Я сказал, выпить".
"Батюшки, а я и закуски не взяла. Сейчас сбегаю".
"Стоп. Обойдётся. Ну, давай… чтобы мы все были здоровы".
"За вас".
"Я что хочу сказать. Ты не смотри, что они такие. Я-то их знаю, сам сколько лет на ответственной работе… В этой среде, понятно? Зверьё, одно зверьё. А надо быть человеком. Вот так. Иди ко мне, Валюха".
"Алексей Фомич, вам бы лучше отдохнуть".
"Иди ко мне, говорю".
"Неудобно как-то…"
"Чего неудобно? Запри дверь. Дверь, говорю, запереть".
"Ну, я пошёл", - сказал писатель.
"Оставаться здесь".
"Да как же, Алексей Фомич…"
"Чего - Алексей Фомич! Твою мать… Как прописку пробивать, помощь, понимаешь, оказать, на работу устроить, так Алексей Фомич. А вот чужих баб еть! Пущай тут сидит. Пущай смотрит".
"Может, мы лучше пойдём… Алексей Фомич, это всё неправда".
"Чего неправда? Ты ему даёшь? Я всё знаю. У меня своя разведка. Ты всем даёшь. Стели постель. Я лечь хочу".
"Сейчас всё будет Алексей Фомич. Две минуты. Только подушку взбить. Вам помочь раздеться? Мы сейчас уйдём…"
"Ку-да? Ни с места. Пущай сидит и смотрит. А ты иди сюда. Ко мне! Снимай тряпки".
"Алексей Фомич, миленький…"
"Это мои тряпки. Снимай всё, сука. Я вот тебе сейчас покажу. И ему будет полезно, будет знать, как бабу ублажать надо. По-настоящему… Всё с себя снимай. Одеяло прочь".
"Да как же, Алексей…"
"Я не смотрю", - угрюмо сказал писатель.
Там что-то происходило. Там сопел и ворчал комсомольский руководитель Алексей Фомич.
"Во-от. Шире ноги, паскуда! Давай, давай, давай… О-о!"
"Ну… ну…" - лепетала женщина. Словно тяжёлый воз поднимался в гору.
"Ыхы, ыхы, ыхы! Ы!.. ы".
И всё стихло. Успокоилось тяжкое дыхание мужчины. Несколько мгновений ещё дёргалось грузное тело.
Валентина выбралась из постели.
"Слушай. Что с ним?"
"Не знаю".
"Алексей Фомич! А? Алёша. Алёшенька!"
"Он умер", - сказал писатель.
"Что?!"
"Отдал концы, вот что".
"Слушай, что делать-то?.. Беда-то какая… беги за врачом. Или нет, лучше я сама… Слушай меня: мы скажем, ему стало плохо, я отвела его в номер, он тут и помер. Я стала звать на помощь, тут ты прибежал… Скажешь, как раз шёл по коридору. Ты свидетель, понял? Ты здесь сиди, я побегу в санчасть… Или нет, ты лучше уходи, я сама. Позвоню сейчас отсюда", - бормотала она, вытирала рубашкой у себя внизу, не знала, куда её деть, в спешке одевалась, слезы и краска текли у неё по лицу.
Теперь веселье бушевало на всех этажах.
ЧАСТЬ ЧЕТВЕРТАЯ
XLII Нечистый дух. Антипатриотическая позиция романиста получает достойный отпор
Сентябрь 1967
Скажут: дела давно минувших дней. Что произошло за эти годы? Да ничего сверхъестественного; сменился правитель, только и всего. И, однако, что-то варилось в котлах, что-то менялось в составе атмосферного воздуха. Что же именно? Полагаем, что лучше об этом справиться у историков.
Как? Разве вы не историк?
М-м… не совсем.
Оглядываясь назад, трудно поверить, что эпизод, о котором пойдёт речь, мог состояться на самом деле. Слишком уж надо было для этого оказаться наивным, что ли. Но, с другой стороны, назвался груздём - полезай в кузов. Пора, давно пора приобщиться к литературной среде. Быть может, общее потепление этих лет пробудило отвагу.
Было в самом деле тепло, время - около четырёх часов дня. Поезд остановился на пустынном полустанке, тридцать шестой километр от столицы. Только что прошёл дождь. Капли влаги переливаются голубыми, розовыми и серебряными огнями на траве. В сосновом бору чисто, свежо. Лучшего времени года не бывает, лучшего места не найдёшь во всём свете.
Путешественник миновал рощу, прошагал мимо кладбища знаменитостей, тех, кто некогда населял посёлок, свернул на дачную улицу и, наконец, поравнялся с голубеньким палисадником. Он стоит у калитки. Мохнатый чёрный зверь, выскочив из-за угла, с грозным лаем несётся навстречу. Дом был основательный, снаружи обшитый досками, с балконом, с резными наличниками на окнах. С крыльца сошла пожилая простоволосая женщина. По всему виду писателя было ясно, что он вовсе не писатель. Он стал объяснять, что его ждут.
Дача принадлежит литературному министерству и предоставлена знаменитому критику в пожизненное пользование. Хозяина нет надобности представлять, довольно будет напомнить, что его зовут Олег Михайлович, "тот самый", известный в кругах под именем Олег Двугривенный. Он ждёт наверху. Одет в рабочую одежду - байковую куртку, подпоясанную витым шнурком, на шее платок, на ногах отороченные мехом домашние туфли. Он прост и приветлив, несмотря на громкое имя и высокий чин. В кабинете витает тонкий аромат духов. Посетителю указано на кожаный диван, сам поместился вполоборота к рабочему столу.
Над столом в простенке между окнами, за которыми шевелится желтеющая листва, граф Лев Николаевич Толстой, каким его изобразил художник Крамской, с пером в руках, перед старинным письменным прибором трудится над народно-исторической эпопеей "Война и мир". В углу стоит столик с пишущей машинкой. Оробелый гость сидит на краешке дивана, поглядывает на полки с корешками книг.
"Ну-с", - промолвил Олег Михайлович, потирая ладони и, очевидно, собираясь приступить к разговору. Скрипнула дверь, въехал на колёсиках столик со скромным угощением. Зверь поднял морду, но передумал и улёгся снова. Пожилая тётка - экономка? тёща? мать? - уплыла из комнаты.
"Ну-с…" - и он повернулся вместе с вращающимся креслом к столу, извлёк увесистую папку из нижнего ящика письменного стола. Посетитель с трепетом следил за его движениями. Измученный бессонными ночами, он сидит в углу за крохотным столиком, на порядочном расстоянии от следователя: необходимая мера предосторожности, чтобы арестованный не напал на лейтенанта. А также для того, чтобы не видели, что он там читает. Медленное перелистывание толстого следственного дела, загадочное движение бровями, покрякивание, покачивание головой - должны произвести впечатление. Олег Михайлович перелистывает рукопись. В эту минуту становится ясно, что роман - это улика. Какая неосторожность. Подавив волнение, гость (мы с утра ничего не ели) неловко тянется за бутербродом.
"Что?.. - рассеянно, не поднимая глаз от рукописи, спрашивает хозяин, словно угадав его мысли. - Угощайтесь, прошу вас…"
"Поверите ли… - говорил он, поглаживая машинописный лист, - простите, запамятовал, как вас по батюшке… (Писатель поспешно назвал своё имя и отчество.) Поверите ли, света белого не вижу. То звонят из "Молодой гвардии", просят юбилейную статью, то собрание партактива, семинар молодых прозаиков, творческий вечер кого-то там, надо выступить. Извольте каждый день тащиться в город. Своей работой некогда заняться".
"Сочувствую", - сказал басом Лев Толстой из дубовой рамы.
Олег Двугривенный поднял глаза на классика.
"Ему хорошо. Сидел в своей Ясной Поляне… М-да. Не примите это на свой счёт, - сказал он мягко, - это я так… Что же мне вам сказать…"
Он задумался, поднёс к подбородку переплетённые пальцы.
"Не скрою, меня увлекла ваша вещь. Мне трудно определить её, так сказать, жанровую принадлежность, на роман как-то не тянет. Скорее, автобиография?"
"Не совсем".
"Ага. Я так и подумал. Как-то слишком уж обрывисто, видно, что автор ещё не умеет как следует сколотить композицию. Но, в конце концов, русская литература всегда игнорировала строгую форму, не правда ли, всегда выламывалась из традиционных жанров… Это что такое? - строго спросил он. Пёс стучал хвостом о ковёр. - Прекратить".
"Критик, как вы понимаете, не совсем обычный читатель. Критик - это одновременно и читатель, и критик. Как бы ни показалось это тавтологией. Кушайте, не обращайте на меня внимания…"
Хозяин снова повернулся в кресле к гостю, положив ногу на ногу, покачивал меховой туфлей.
"Хочу вам сразу же сказать. Я готов и дальше обсудить с вами ваш, э… роман, это ведь всё-таки роман, не правда ли? Но если вы ждёте от меня содействия в смысле того, чтобы публиковаться, то, извините за откровенность, я вряд ли вам буду полезен. Ко мне обращаются молодые писатели, я всем отказываю… ну, может быть, за немногими исключениями. Так что не ждите от меня ни рекомендательных писем, ни звонков в редакции… Но мне почему-то кажется, что вы обратились не за этим. Или, во всяком случае, не только за этим, ведь правда?"
"Конечно", - сказали из рамы.
Критик вновь покосился на портрет.
"Видите, он ответил за вас… Я позволю себе вести с вами разговор, так сказать, с двух точек зрения. Допустим, вы принесли рукопись в журнал, к примеру, в "Новый мир". Хороший журнал, как сейчас говорят - либеральный. Можно, конечно, и к ним предъявить кой-какие претензии, но не об этом речь… Как бы то ни было, напечататься там - большая честь. Так вот. Что вам ответит серьёзный, квалифицированный, съевший зубы на своём деле редактор?"
Он взглянул на писателя и прищурился. Следствие продолжалось.
"Ну, разумеется, он похвалит вас, осторожно, слегка, чтобы вы не зазнались. Скажет, что вещь нуждается в доработке, такую-то главу надо переписать, такую-то совсем, может быть, выкинуть. Ну там, усилить звучание, приблизить к современности. Может быть, даже укажет вам на неудачный выбор главного героя, литература должна заниматься не литературой, а жизнью, если писатель пишет о писателе, значит, ему нечего сказать… А в заключение… - Олег Михайлович улыбнулся, - в заключение скажет, что редакционный портфель в настоящее время переполнен!"
"То есть, - не выдержал писатель, - незачем и соваться?"
"Правильно, - проворчал Лев Толстой. - Вали отсюда, пока цел".
"Нет, конечно. Так редактор не скажет. Во всяком случае, я предполагаю, что он прочтёт вашу вещь, что, скажем прямо, бывает не часто… И не у каждого найдётся время беседовать. Но мы с вами говорим о добросовестном редакторе. Не исключаю, что он разберёт с вами, в качестве примера, какую-нибудь отдельную тему. Допустим, главы о войне. Ваш герой переживает войну ребёнком. Сами вы на фронте не были, ведь правда? А я, между прочим, воевал. Так вот, как описана у вас война? Вы ни словом не упоминаете о том, что под Москвой была одержана победа, что немцев не только остановили, но и погнали прочь. Вы только описываете панику и хаос первых месяцев. Мало того - тут уж не только редактор, я сам просто не знаю, что сказать. К вашей старухе является немец, офицер, и заявляет, что Москва сдана. Что за бред? Позвольте вас спросить".
"Не знаю. Дело в том, что… - упавшим голосом отвечал гость, - я пишу, как бы это сказать… не только о том, что было. Но и о том, что могло быть. Так сказать, альтернативная история".
"Альтернативная. Так, так… Другими словами, вы допускаете, что дело могло обернуться так, что мы вполне могли бы проиграть войну. Я вам, уважаемый, вот что скажу. Если бы мы не верили в нашу победу, не напрягли все силы, а ещё лучше сказать - если бы мы не любили нашу родину, мы бы, возможно, и проиграли. Но этого не могло быть".
"Ну, хорошо, - вздохнув, продолжал Олег Двугривенный, - предположим, вы согласитесь эту главу выкинуть. А дальше? Ваш герой арестован, осуждён, попадает в лагерь. Спору нет, это страница нашего прошлого, трудная, мучительная страница. Но лагерная тема вас буквально поработила. Эти бесконечные возвращения. Выходит, что лагеря - это чуть ли не самое главное. Не только в вашей жизни - в жизни нашего народа. Ведь именно так у вас получается, разве я не прав?"
"Не знаю".
"Вот так здорово; а кто же знает?.. Как будто ничего другого, ничего положительного, реального в эти годы не было. Против такого подхода и я бы, знаете ли, решительно возразил. Да и ничего нового вы не можете сказать, всё давно сказано".
Он смотрел пристально на арестанта. Гость торопливо дожёвывал бутерброд, ронял крошки. Лев Толстой негодующе тряс бородой.
"Мне кажется, я понимаю; что ж, сердцу не прикажешь! Мне кажется, вы просто не любите Россию".
Писатель тупо взирал на Олега Михайловича, повесил голову и неожиданно пробормотал:
"Тебя хвалить я не умею и крест свой бережно несу".
"Я тоже когда-то любил Блока, - возразил критик. - Да… И ещё одно. В вашем романе имеются интимные сцены. Конечно, литература имеет право коснуться разных сторон человеческой жизни, в том числе и закулисных. Но, помилуйте, разве так можно! Описывается новогодний бал. Я уж не говорю о том, что ваши комсомольские руководители, все до одного, выглядят какими-то чудовищами… Но что можно сказать об этой сцене, где этот, простите, забыл, как его имя… ну, не суть важно, где он насилует горничную, которая на самом деле не горничная, а проститутка и наркоманка, и всё это совершается на глазах у героя…"
Удручённое молчание.
"Мы несколько отвлеклись. Повторяю: всё это вам скажет редактор, если, конечно, найдёт время беседовать, но мы говорим о хорошем, терпеливом редакторе, с большим опытом, с тонким вкусом… А теперь скажу я. Скажу вам то, о чём редактор, возможно, просто умолчит. И что меня - лично меня! - просто-таки ошеломило".
Критик снова умолк, смотрел в окно.
"Н-да… - проговорил он, словно очнувшись, - где же это место… - Он листал рукопись. - Та-та-та… Тирим, тим-тим…"
Перевернул страницу, вернулся к предыдущей.
"Вот послушайте".
"К подследственному он относился неплохо, не бил, не сажал в карцер, говорил ему "ты", иногда болтал от скуки, развалившись на диване, если дело происходило в главном кабинете, вероятно, одном из тех, что выходили прямо на площадь с памятником Рыцарю революции, там были дубовые панели, ковёр и особенные часы, нарисованные на стене, без цифр, как-то раз он включил радио, передавали музыку из оперетты "Табачный капитан". Следователь был человек вполне ничтожный, тёмный и малограмотный, но какой-то ярко выраженный; когда он говорил, никогда нельзя было понять, лжёт он или говорит правду; чаще он всё же лгал, потому что одна из задач его работы состояла в том, чтобы путать и сбивать с толку, и держать обвиняемого в постоянном неведении относительно чего бы то ни было, но лгал он также без всякой нужды, по привычке или ради удовольствия. Следователь был воплощением Зла, но какого-то слишком уж приземлённого зла; был очень русским человеком, с открытым и довольно приятным лицом, с простоватым и одновременно хитрым взглядом и этой способностью неожиданно переходить от суровой официальности к балагурству и амикошонству. О нём невозможно было сказать, дурак он или себе на уме, навеселе или трезв, он был и прост, и непрост, в нём была необычайная скользкость; иногда он напоминал сумасшедшего. Что-то соображал, любил подмигивать, вдруг мог ляпнуть какую-нибудь гадость. Любил такие словечки, как мура, лады, чин-чинарём, замнём для ясности, себя называл с ироническим самодовольством: мы, разведка, и, само собой, без устали матерился".
"Что скажете?" - осведомился Олег Двугривенный.
"Ничего, - сказал писатель. - Похоже на правду. Они все были такими".
"Здесь чёрным по белому стоит: очень русский человек. Все они такие. Н-да. Но это ещё цветочки…"
"На что пригодилась мне моя жизнь? На то, чтобы разобраться в потайных механизмах общественной жизни - отколупнуть крышку часов и увидеть, как поворачиваются колёсики, от которых зависит движение стрелок? И разгадать смысл российского мифа, эту сказку о добром, прямодушном, наивном и бесхитростном народе?"
"Я это место выкинул".
"Позвольте, у меня в руках ваша рукопись".
"Я… в окончательную редакцию это не войдёт… - лепетал гость. - Там, очевидно, слишком много рассуждений. И, кроме того, это говорится от имени героя, а не автора. Говорится под настроение…"
"Разумеется, разумеется… Но вы всё-таки послушайте…"
"Никто, о Боже, - читал Олег Двугривенный, - не представляет себе, каким странным и страшным существом может быть русский простонародный человек, - разве лишь тот, кто прожил жизнь в нашей стране, трясся по её дорогам и пробирался вдоль поломанных заборов, мимо покосившихся изб, где живут на четвереньках, ходят на четвереньках и с порога, стоя на четвереньках, кланяются начальству. В стране, где ежедневно бездарность и тупость ведет прицельный огонь по всему смелому и человечному. Где каждые тридцать лет нация хором совершает обряд самооскопления, так что поневоле изумишься, откуда всё ещё продолжает рождаться это живое и человечное…"
"Надо знать его, этого человека, - читал он, - жить с ним на одной земле, чтобы видеть, как он фантастически силён и вынослив, ибо за много веков сумел вытравить в себе уязвимое, хрупкое. На хуя мне! - так прямо и написано".
Он продолжал:
"Надо знать его… те-те-те… И дальше. Тут не распущенность только, как расстёгнутая ширинка: в этом лозунге всё мировоззрение, вся жизненная философия русского человека, не желающего ничего для себя, но зато и никого не щадящего; здесь вся бездна презрения ко всяческой утончённости, физической слабости, духовной жизни, к вере в добро, словом, презрение к культуре, на этом презрении зиждется у него всё. Вечно нетрезвый или одержимый мечтой о выпивке, он готов помыкать всяким, о котором он подозревает, что у того есть тайная слабинка, заветная святыня, - у него же заветного нет. Всё - хуйня…"
"Ну, знаете… Право же, не понимаю! К чему эти нецензурные выражения?"