А ужасы то были не какие-нибудь заграничные. Нет, Даша не читала ничего "импортного", даже сверхмодные Джоан Роулинг с ее "Гарри Поттером" и Толкиен с его "Властелином колец" ее совершенно не интересовали. По своим литературным пристрастиям она была патриоткой, и запоем читала свои доморощенные ужастики, где описывались подвиги профессионалов-спецназовцев в Чечне. Автором целого сериала таких романов был бывший офицер-спецназовец Лев Пучков. Григорий Кузмич как-то заметив, что внучка буквально "проглатывает" уже не первую книгу одного и того же автора, попросил ее и ему дать "на пробу". Книга называлась "Джихад по русски". По прочтению у старого учителя чуть глаза на лоб не полезли. Он помнил, как в восьмидесятые годы в стране вошел в моду американский автор дедективов Чейз. Пустое чтение – охарактеризовал он тогда это поветрие. Потом, когда в девяностые началась "эра" отечественных детективщиков, вернее в большей степени дедективщиц, он тоже иногда брал у коллег и читал Маринину, Донцову… Это был в основном тот же Чейз, но с русской спецификой. И вот Пучков… Нет, это уже совсем не Чейз, это было что-то ни на что не похожее. Григорий Кузмич, конечно, понимал, что война вообще и тем более на Кавказе не может быть не жестокой. Его любимыми произведениями были "Хаджи-Мурат", "Казаки", "Кавказский пленник" Толстого, более того он понимал, что кавказские нравы вряд ли претерпели большие изменения за полтораста лет. И, тем не менее, воспитанный на прозе Толстого, который каким-то чудесным образом умел корректно избегать наиболее "звериных" сцен… Его просто шокировало, что Пучков этих сцен не избегает и пишет без всякой политкорректности. Он понимал, что автор наверняка описывает события, основанные на реальных фактах, но не мог согласиться, что писать надо именно так, ведь эти книги и дети и подростки читают. Как скажется подобная "правдивая литература" на их психике? Одно дело, когда они смотрят западные фильмы ужасов, типа "Кошмар на улице вязов" и отлично знают, что эти ужасы придуманы и с реальностью не имеют ничего общего, другое, когда в это можно поверить, что эти невероятные жестокости происходили и происходят на самом деле. Ведь у молодежи нет иммунитета против такой правды, и лучше ей о ней, о такой, во всяком случае, не знать. То ли дело в наше время…
И тут Григорий Кузмич, как бы обрывал самого себя, задумывался. А что в наше время? Кем тогда зачитывались, Аксеновым? Ох как тогда "раскрутился" он, благодаря журналу "Юность", аж до сих пор "крутится", никак не остановится. И чем отличается та "раскрутка", что осуществляли "Юность" и "Новый мир" от теперешних, осуществляемых издательствами типа "Эксмо", "Олма" и тому подобных. Уровень литературы был выше? Ой ли? Сейчас на склоне жизни Григорий Кузмич стал отчетливо ощущать, что и в области литературных пристрастий долго "плыл по течению" и считал хорошим то, что пропагандировали радио, телевидение, те же толстые журналы. После падения Союза, правда, многие из тех распропагандированных корифеев развенчаны. И Симонов на поверку оказался писатель так себе, и Марков, и Карпов. В девяностых, когда происходила эта переоценка ценностей Григорий Кузмич перечитал этих авторов… и согласился с борзыми переоценьщиками, действительно далеко им до Толстого. Но почему только этих переоценили? Потому что были коммунистами и руководили Союзом писателей? А чем их лучше тот же Аксенов и иже с ним Гладилин, или более молодой, той же "Юностью" раскрученный Поляков? Тем, что Союзом писателей поруководить не успели? А если чисто с литературной точки зрения, разве они ближе к Толстому? Так почему же, как были, так и остались "метрами"? Григорий Кузмич перечитал и их и удивился: чему он когда-то восхищался в унисон со всеми? Неплохо, забористо, но ничего особенного в тех произведениях нет, русская литература знала куда более значительных писателей, которых никто никогда так не "пиарил". Один Андрей Соболь чего стоит, оставшийся совершенно неизвестным автор времен гражданской войны. Наверняка и еще были, канувшие в пучине времени.
И что делать ему сейчас, что предложить внучке в качестве эталона чтения, как ее приобщить к настоящей литературе… какой? Тех шестидесятников, которые ему вдруг разонравились? Авторов девятнадцатого и серебряного века? Но современной пятнадцатилетней девочке вряд ли будут интересны и Толстой и Достоевский и Чехов, и ему они были не интересны в том же возрасте. Ведь этих авторов надо постигать попозже, имея определенный жизненный и образовательный багаж. А что же читать в юнешеско-подростковом возрасте просто так, для души? Джека Лондона? Вот это писатель так писатель, несомненно лучший для подростков. Но он несовременен и, как ни крути, не наш. А нашего такового, увы, как не было, так и нет. Вот и заполнили свободную нишу Роулинг с Толкиеном. Хотя и они скорее детские чем подростковые писатели. А Аксенов, Поляков, или вот эта Петрушевская… нет, только не они. Вот и получается востребованной даже та жуть, что пишет Пучков. Даже если назвать ту жуть, жестокой правдой жизни, лучше ее не читать, старшеклассникам во всяком случае. Хотя некоторую пользу можно извлечь даже из такого чтения. То что Даша стала с опаской относится к "лицам кавказской национальности" по всей видимости имело "пучковские" корни. Вот даже вчера, когда Даша обежав сад, "поздоровавшись и поговорив" с яблоньками, увидела работающих таджиков и, садясь за стол, чтобы перекусить с дороги, спросила:
– Дед, зачем ты черных-то нанял?
Григорий Кузмич понял, что начитавшись "пучковских" ужасов о чеченцах, которые целыми аулами насилуют русских матерей, приехавших вызволять попавших к ним сыновей, мало того насилуют трупы русских солдат павших на поле боя… После такого чтива внучка, конечно, уже заочно боится людей с южной внешностью.
– Да нет, Дашенька, это не те "черные", про которых твой любимый писатель романы штампует. Это таджики, они в основном смирный, работящий и неагрессивный народ.
– Ой, я их не различаю, и мама говорит, все они с одного места и на одно лицо.
– Двоечница твоя мама, как была, так и осталась. Как это с одного места? Кавказ и Средняя Азия это две большие разницы. Ты же географию изучала, должна это понимать, – уже с плохо скрываемым раздражением пояснил Григорий Кузмич.
– Я это знаю… что чечены и всякие там дагестанцы и азербайджанцы – это кавказцы, а узбеки и таджики со Средней Азии. А разве между ними всеми есть какая-то разница? – смущенно-простодушно улыбалась Даша.
– Говоря твоими же словами, ну ты даешь. Ты что в жизни одной биологией заниматься собираешься, а на все остальное внимания не обращать? Запомни, кавказцы и среднеазиаты имеют только более или менее схожую внешность, но ментальность и культура у них совершенно разные. Не стану тут тебе длинных лекций читать, скажу проще и короче, со среднеазиатами, с большинством во всяком случае, жить можно и ладить можно, с кавказцами – очень нелегко. Почему так, не знаю, видимо, все дело в историческом пути, которые проходят те или иные народы, условия в которых формирует их национальный характер. Ведь и нас, русских очень многие не любят. Мне такое приходилось наблюдать, когда мы еще с твоей бабушкой ездили отдыхать в Прибалтику по путевке от РОНО. Там буквально во взглядах местных жителей можно было прочитать, как они не любят русский. Хотя я лично, ничего плохого ни про латышей, ни про эстонцев не скажу, спокойные, чистоплотные и очень вежливые люди. За что не любят? Думаю не только за "оккупацию", как сейчас говорят, наверное и в нашем национальном характере есть что-то, что другим не нравится, сами то мы этого не видим, а со стороны заметнее. Может даже немало таких черт…
9
День близился к полудню. Наладив культиватор, Григорий Кузмич стал приготавливать раствор для борьбы с тлёй, мельчайшими насекомыми-паразитами, которые особенно любили питаться листьями плодовых деревьев, "высасывать" их, свертывать в трубочки. У него имелся свой особый рецепт раствора, настоянного на чесноке, в котором надо было "выкупать" пораженные тлей листья, после чего все эти сосущие вредители незамедлительно гибли. Вот и сейчас он достал из темного чулана уже несколько дней "томящийся" раствор чеснока и начал крошить в него мелко нарезанные кусочки хозяйственного мыла. Он все это делал на застекленной веранде, с которой открывался хороший обзор как на сад, где покачиваясь в гамаке загорала одновременно погрузившись в очередной пучковский роман Даша, и соседний участок, где в отдалении махали косами таджики, а ближе в яме сидел Ион, и выбрасывал на поверхность землю, вернее песок в перемешку с глиной. Искрошив более половины мыльного бруска, Григорий Кузмич заметил, что Ион вылез из ямы и, вытирая пот, даже на расстоянии заметно несвежим носовым платком, пошел в его сторону. "Не иначе опять с разговором каким-нибудь идет. Понятно, жарко, устал. Ну так вылези да отдохни, нет обязательно с болтовней своей приставать будет, жаловаться, как ему тяжело приходится… Задолбал. Знал бы, про его словоохотливость, другого копальщика нанял", – недовольно думал Григорий Кузмич, помешивая раствор, и отводя взор от идущего к дому Иона. Когда он вновь взглянул через застекленную веранду, Иона в поле видимости почему-то уже не было. Вроде только что шел и вдруг пропал. "Может, куда-нибудь под куст смородины или терна прилег и отдыхает?" – пришло в голову наиболее вероятное объяснение.
Григорий Кузмич уже растворил все мыло в трех литрах чесночного раствора, отчего он стал походить на плохоотстоявшийся самогон. В этот момент на веранду буквально влетела Даша. Она была, что называется, сама не своя, с поджатыми губами и, казалось, что вот-вот расплачется. Не говоря ни слова, она прошмыгнула мимо деда в дом, в свою комнату, и там затихла. Ошарашенный Григорий Кузмич пошел следом.
– Дашенька… что случилось?
– Ничего… – каким-то не своим голосом ответила внучка, быстро накидывая поверх купальника домашний халат.
– Как ничего, я же вижу… Чего ты прибежала-то… тебя кто-то обидел, что ли?
Даша молчала. И тут до Григоря Кузмича дошло – Ион. Вот он куда исчез с его глаз. По дороге к дому он увидел загорающую в гамаке Дашу и… свернул в сад.
– Этот… этот молдаванин… Он, что подходил к тебе? Что… что он сделал!? – вдруг громко необычно для себя высоким голосом заговорил Григорий Кузмич.
Голос деда заставил Дашу выйти из мира своих собственных переживаний и поднять на него глаза. Его вид, неестественная бледность, выражение его лица, трясущийся подбородок… Она никогда его таким не видела, даже когда он ругался с ее родителями. Видимо, каким-то внутренним уже пробуждающимся женским чувством, которое имеет природное или даже животное начало, Даша поняла, о чем подумал дед, и поспешила его успокоить:
– Да нет… ничего он со мной не сделал.
– Не сделал… а что? – Григорий Кузмич продолжал пребывать во "взведенном" состоянии.
– Он… он мне сказал… – Даша замолчала.
– Что сказал?…
Случилось следующее. Даша лежала в своем гамаке и, под едва слышимый шелест листвы, сопереживала лихим спецназовцам, кочевавшими в романах Пучкова из одного в другой. Она так увлеклась, что не сразу поняла, что рядом с ее гамаком кто-то стоит. Когда подняла глаза от книги… Ей показалось, что явь и только что прочитанное перемешалось. Перед ней стоял персонаж из романа Пучкова, иссиня-черноволосый, небритый, голый по пояс мужик лет 35-ти – 40-ка. Его смуглое, местами в волдырях от комариных укусов тело было перепачкано землей, как и щетинистое лицо явно нерусского типа. Он смотрел на загорающую девушку таким взглядом… Такие взгляды Пучков смачно "рисовал" у тех своих чеченских персонажей, которые, казалось, только для того и родились на свет чтобы убивать, мучить, запугивать, резать, обращать в рабство и самое вожделенное… насиловать русских женщин. Автор описывал всю эту жуть так увлекательно и с таким знанием "материала", что верилось почти безоговорочно. И она не могла оторваться, хоть и ежилась от ужаса и отвращения и всяких раз покупала новый роман этого автора, буквально "заболев" им, став зависимой от них, как наркоман от наркотиков.
Даша лежала в вальяжно-расслабленной и весьма фривольной позе – голые ноги выше головы. Увидев этот немигающий жуткий взгляд, недвусмысленно направленный ей ниже пояса, взгляд совершенно незнакомого взрослого человека, так напомнившего ей те звероподобные пучковские персонажи… Она подскочила и буквально вылетела из гамака. Все тем же уже проснувшимся "бабьим" чувством она ощущала энергетику этого взгляда на своих ногах, животе. Но прикрыться, одеть было нечего, она всегда в жаркую погоду так ходила по саду и, конечно, никак не ожидала что "гостарбайтер" нанятый дедом копать колодец, вдруг так неслышно к ней подкрадется.
– Вы… вы… что вам надо? – растерянно лепетала Даша, держа перед собой раскрытую книгу и используя ее как прикрытие.
Незнакомец помолчал, продолжая пристально с усмешкой рассматривать девушку. Даша осторожно покосилась в сторону дома, явно готовая в случае чего, либо бежать, либо звать деда.
– Да вот смотрю на тебя и думаю, – наконец со вздохом и чисто по-русски заговорил "персонаж". – Ох, и балованная сейчас молодежь пошла. Спят до десяти, потом в гамаках лежат, книжки почитывают. А за них кто-то рано встает, работает. Совесть, девочка, иметь надо. Разве можно вот так в гамаке валяться, когда вокруг тебя все работают. Пошла бы, в доме прибралась, или грядки прополола, еду бы деду приготовила. А то разлеглась тут. Плохой, видать, твой дед был учитель, раз родную внучку не смог воспитать, лентяйкой вырастил…
И чего это вдруг Иона понесло "толкать" такую речь? Видать в яме, в низу было сыро, а сверху голову ему солнце пекло. От такой разницы температур в его мозгах начался какой-то процесс, сподобивший его на такой вот воспитательный пассаж в адрес совершенно ему незнакомой молоденькой девчонки, которая несомненно сначала привлекла его внимание своей юной свежестью. Минут десять без перерыва "воспитывал" Дашу Ион. Она же, покраснев как маковый цвет, причем не только лицом, все это молча выслушала – она же была не урла, а домашняя городская девочка и послать подальше взрослого человека все же не могла. В конце Ион как бы подвел итог:
– Я знаю, зачем вы москвички к своим дедам в деревни ездите. Все лето здесь не работать, а вот так загорать, а потом у себя в Москве хвастаете, что на заграничных курортах отдыхали. Да кто же тебе поверить, южный загар он другой. У вас тут разве так загоришь? Так что зря стараешься, иди лучше делом займись. Работать надо, а не книжки читать. Дед вон умрет, кто здесь все делать будет? Учись работать, пока время есть…
Григорий Кузмич слушал Дашу молча, только бледность сменялась нездоровым старческим румянцем на аскетичном лице, да острый кадык обтянутый морщинистой кожей нет-нет да и дергался в такт со сглатываемой слюной.
– Знаешь… я…я так растерялась, что даже возразить ему не смогла, стою как дура и слушаю, как он меня парафи… то есть поносит. И когда он меня послал… работать, так и пошла, только возле дома уже опомнилась. Я, наверное, вообще себя не правильно вела, да? – Даша спрашивала с такой интонацией в голосе, которая указывала, что она не знает, как воспринимать случившееся.
– Сиди дома и никуда пока не выходи, – не отвечая на вопрос, приказал Григорий Кузмич и пошел к выходу.
К своему новому участку он шел стиснув зубы и шевеля желавками – рослый жилистый, худой, но еще очень крепкий старик, в котором ни что не указывало на так называемого деревенского интеллигента, даже очков не было – обычный пожилой крестьянин, вернее колхозник на пенсии. Подходя к яме, увидел, что лопата лежит сверху, на вынутой из "недр" песчано-глинистой почве. Яма была уже довольно глубокой, где-то два с половиной метра и Ион долбил ее дно ломом, предварительно выбросив лопату наверх, чтобы не мешала. Эту лопату и подобрал Григорий Кузмич. Присев на край ямы, он резким движением приставил отточенное до зеркального блеска лезвие лопаты к горлу вставшего в яме в полный рост Иона. Тот от неожиданности выронил лом и непроизвольно отступил, упершись голой спиной в край ямы. Дальше отступать было некуда, а лопата, казалось, вот-вот перережет ему горло.
– Ты что… Кузмич… с ума… убери, порежешь ведь, – Ион, не мог не понимать, что дед не оставит его "воспитательной лекции" в отношении внучки без внимания, придет и выскажет свое недовольство. И вот тут-то он и ввяжется со старым учителем в свою любимую дискуссию и докажет на примере той же внучки, всю несостоятельность его как педагога. Но вот такого рода поступка, проявления недовольства со стороны вроде бы интеллигентного старика он никак не ожидал.
– Ты, что сученок… мамалыжник… внучке моей сказал, ааа!? Не дергайся гад, а то башку на хер отстригу, тебя в этой же яме закопаю, а головенку в твою Мамалыгию родичам отправлю… Ну, говори, зачем ты там в саду за девчонкой подсматривал, зачем напугал ее, гнус ты поганый!? – Григорий Кузмич вспомнил все более или менее приблатненные слова услышанные им когда-то у своих учеников, но только те, которые не были, так сказать совсем уж нецензурными. Он все-таки был учитель, и даже в минуты сильного гнева, не мог себе этого позволить, хоть и ох как подмывало. И все же одно слово вырвалось, относящееся к той неотъемлемой части русского языка, что именуется матом. Но и оно у Григория Кузмича вылетело как-то непроизвольно, скорее случайно.
– Кузмич… ты это… я ж ничего… я ж только поучить хотел немного… я… убери лопату, – лепетал, боясь лишний раз шевельнуться, прижатый к стенке ямы Ион.
– Учить!? А ты кто такой, гад, чтобы учить ее!? У нее, слава Богу, отец с матерью есть, и я еще жив. У нее есть, кому ее учить. Ты-то здесь с какого боку припек, а!? – грозно вопрошал Григорий Кузмич, всем своим видом показывая, что сейчас сделает то, что недвусмысленно обещал.
– Кузмич… ты эт… не волнуйся только… выслушай меня… мы же все старшие должны учить молодых, – пытался перевести столь нервный и неравноправный "диалог" в теоретическое русло Ион.
– Ты здесь кто, тебя что, в качестве воспитателя нанимали? Тебя, гада, колодец рыть нанимали, вот и рой. Понятно!? Вон, видишь, как косари работают? Они на хозяйский двор лишний раз без надобности шагу не сделают, а ты шляешься, вместо того чтобы работать!.. Ты меня понял!? – Григорий Кузмич чуть приподнял лопату, и она коснулась подбородка Иона, заставив его приподнять голову, так что теперь он стоял в яме как солдат по стойке смирно, а его глаза смотрели с недоуменным страхом. Он искренне не мог понять, с чего это старик так взбеленился.