Брат звонит, кода я лежу на не разобранной постели и смотрю, как мигает реклама, установленная на крыше дома напротив. Без "бумсов" из-за стены комната напоминает теперь дискотеку для глухих. Дергайся в такт мерцанию неонового света и будь счастлив…
- Ну, как у тебя дела? - спрашивает брат, и я представляю, как он сейчас ковыряет в ухе.
- Ты нашел что-нибудь?
- Я тут подумал на досуге… Мне кажется, что твоя идея несколько бредовая. Не обижайся. Человек, по телефону заставляющий совершить самоубийство, - что-то из тех сказочек о зомбировании и промывании мозгов. Двадцать пятый кадр и все такое… Любимая тема желтой прессы. Скорее всего, твоя девчонка развлекается сейчас с каким-нибудь парнем, пока ты с ума сходишь.
- Очень умно. Но должен тебя разочаровать. Кое-что я разузнал. Некоторые самоубийства действительно как-то связаны. Есть что-то общее… Не знаю подробностей, но общие черты есть, как минимум, у двенадцати случаев внезапного суицида. Это только за последние полгода… Так что никакой желтой прессы.
Ясукадзу молчит, и я представляю, как он изучает кончик мизинца, испачканный серой из уха. Да, его сложно назвать приятным парнем.
- Ты уверен? - наконец спрашивает он.
- Абсолютно.
- Это, конечно, меняет дело… Хотя мне по-прежнему трудно в это поверить.
- Мне тоже было трудно. Если хочешь убедиться, могу продиктовать несколько имен. Поговори сам с этими людьми. Может, тебе удастся выяснить больше, чем мне.
- И ты думаешь, что это как-то связано с той сумасшедшей художницей?
- Не знаю. Теперь уже не знаю… То есть она имеет какое-то отношение к делу, но я не могу понять, какое именно. Знаю одно: среди покончивших с собой были ребята, картины которых она уничтожила. Двое из них называли себя добровольцами.
- Какими еще добровольцами?
Мне приходится коротко рассказать ему о том, что удалось узнать за эти дни. Когда он начинает говорить, в его голосе слышится неподдельная заинтересованность проснувшегося вдруг журналиста:
- Слушай, если ты не ошибся, это может быть сенсацией.
- Эй, никаких сенсаций! Во всяком случае до тех пор, пока я не найду Юрико… Мы же ничего толком не знаем. Если речь идет о каком-нибудь психе, я не хочу, чтобы он наложил в штаны и от страха начал делать глупости. Знаешь, как это бывает - ненужные свидетели и все такое.
- Ты начитался детективов…
- Очень тебя прошу - пока я не нашел Юрико, никаких газет.
- Ладно, - неохотно соглашается он.
- Обещаешь?
- Да.
- Обещаешь?
- Обещаю, обещаю… Что ты собираешься делать дальше?
- Не знаю. Есть еще несколько имен… Поговорю с этими людьми, может быть, что-то и всплывет.
- Держи меня в курсе.
- Да, конечно. Правда, я рассчитывал, что ты поможешь.
- Помогу, что за вопрос. Поговорю с ребятами из газет…
- Ты обещал.
- Да нет, подробностей рассказывать не буду. Узнаю, может, есть какие-нибудь материалы о той художнице… Если она занималась тем, чем занималась, наверняка хоть пару строк об этом написали. Может, удастся выяснить, как ее звали. В общем, поинтересуюсь, что и как. Полиция опять же… Есть у меня там несколько знакомых… Знаешь, это очень интересное дело. Даже не представляешь, насколько интересное - задумчиво говорит он. - Только держи меня в курсе. Звони, как только что-нибудь узнаешь. Не хочу, чтобы ты тоже исчез.
И вешает трубку, забыв сообщить мне о состоянии здоровья нашего дорогого родственника. Такого с ним не было давно. Последний раз - когда он высказывал свои соболезнования по поводу гибели моей жены.
Завтра меня ожидает встреча с парнем по имени Куроки Тецуо. Мне рекомендуют его как большого специалиста по суициду. Восемь попыток - это о чем-нибудь да говорит. Настоящий эксперт. Во всяком случае, так мне сказала девчонка с перебинтованными запястьями, которая в больнице-то и познакомилась с ним. Он там что-то вроде местной легенды. Кумир малолетних психов, шантажирующих родителей и друзей посредством липовых суицидов. Можно сказать, гуру, показывающий личным примером, что убивать себя можно дважды в год, добиваясь главного приза, о котором мечтает каждый уважающий себя придурок - чужого внимания к своей персоне. Еще она рассказала, что гуру отсидел три года в Футю за наркотики и пристрастие к опустошению чужих банковских счетов через Интернет. Разносторонний паренек.
Ноги решили, что рассчитывать на мое сострадание бесполезно, и начали заживать. Покрытые коростой подошвы теперь только зудят, словно под коркой омертвевшей кожи сходят с ума сотни муравьев. Запасы наворованных продуктов подходят к концу, деньги тоже. Поэтому весь день я провожу в заботе о миске риса, и только к концу дня добираюсь до дома на северной окраине Токио, в котором живет Куроки Тецуо. Обычный многоквартирный дом, где квартиры по размерам ненамного превосходят встроенный шкаф. Дешевое общежитие, последнее убежище проигравших в войне с обществом развитого потребительства.
Я поднимаюсь по металлической лестнице на пятый этаж. Стены на втором разрисованы граффити. На третьем - окурочный Клондайк, выше - два шприца, зафутболенные в угол. И повсюду запах дешевой жареной рыбы и прогорклого масла, запах тяжелый, липкий, грязный. Если слово "грязный" можно применить по отношению к запаху. Впрочем, ничего другого я не ожидал.
Мне открывает полуголая девица с заспанными глазами и синяком на плече. На левой груди маленькая татуировка в виде ящерицы. Ящерица упорно ползет к темно-коричневому соску.
- Тебе чего? - спрашивает девица.
- Тецуо дома?
Она молча разворачивается и исчезает в комнате. На ляжке у нее тоже синяк, уже пожелтевший. Я захожу в квартиру, воняющую застарелым потом, грязным бельем и травой.
У Тецуо отвислый живот, одутловатое лицо и заплывшие глазки, а над всем этим - короткий ежик волос. Похоже, будто к голове щетиной вверх приклеена обувная щетка. Судя по тому, как горели глаза у той девчонки с бинтами на руках, гуру должен бы выглядеть посмазливее. А так он больше похож на хомяка, страдающего хроническим похмельем, чем на кумира суицидально настроенной молодежи. Единственное, что указывает на его склонность к суициду, - тонкие белые шрамы на запястьях. Их много, наверное, с десяток. Упорный парень.
Мы сидим на крошечной кухоньке. Везде немытая посуда с засохшими остатками еды. Везде грязные одноразовые стаканчики. Везде мусор, окурки и какие-то детали от компьютера.
- Хочешь джойнт, братан? - спрашивает Тецуо, сворачивая косяк.
- Нет, спасибо.
- Выпить?
- Есть виски?
Он достает из шкафчика бутылку Nikka, на дне которой что-то плещется. Долго ищет чистый стакан, но потом машет рукой:
- Пей так.
Он глубоко затягивается, задерживает дыхание, так что хомячье лицо медленно багровеет, и с шумом выпускает из себя дым. По кухне разносится сладковатый запах марихуаны. Я делаю глоток виски прямо из горлышка.
- Зачем пришел, братан? - спрашивает Тецуо.
Я повторяю слова, которые говорил уже раз тридцать, автоматически выдерживая нужные паузы, делая необходимые ударения и подчеркивая интонационно наиболее важные моменты в своем рассказе.
Не успеваю я закончить, как на пороге кухни возникает девица. Она уже успела натянуть на себя мятую футболку. Под ней ящерица все еще ползет к соску. Со временем расстояние от ящерицы до соска будет только увеличиваться.
- Тецуо, сволочь, почему куришь один?
- Отвали, - вяло произносит Тецуо.
- Не будь дерьмом, оставь мне.
- Пошла вон, сука. Не видишь, у меня важный разговор.
- Кто это такой? У него есть что-нибудь?
- У меня ничего нет, - говорю я.
- Совсем? - она недоверчиво прищуривается.
- Совсем.
- Пошла вон!
Тецуо неторопливо встает и отвешивает девице ленивую пощечину. Та так же невыразительно обзывает его чертовым наркоманом, говорит, что с нее хватит, и уходит в комнату. За тонкой стенкой начинает бубнить телевизор. А кухня заполняется дымом. Я чувствую, что еще немного, и меня самого потащит. Встаю, открываю окно и делаю несколько глубоких вздохов.
- Так что ты от меня хочешь, братан? - спрашивает Тецуо.
- Сможешь мне помочь?
- Чем?
- Ну, может быть, ты что-то знаешь обо всем этом. Может, встречал этих добровольцев… Или слышал что-то. Мне нужна любая информация.
Выражение лица у него не меняется. Все такое же равнодушно-одуревшее. Я начинаю сомневаться, что он в состоянии сделать хоть что-нибудь, кроме того, как выкурить косяк.
- Ты понимаешь, что просишь, брат? - он выпускает к потолку струйку дыма.
- Понимаю. Всего лишь информацию, которой ты, возможно, располагаешь.
- Вот именно, информацию… Что самое дорогое в нашем мире, как болтают всякие уроды в белых воротничках? Информация. Информация стоит до хрена бабок, брат. А судя по виду, дела у тебя идут неважно.
Он затягивается. Я слышу, как потрескивают сушеные стебли и сухие семенные коробочки. Трава у него дерьмовая.
- Так что извини, ничем не могу помочь, - говорит хомяк-Тецуо.
- Но ты что-то знаешь об этом? - Я стараюсь быть очень вежливым и миролюбивым.
- Какая тебе разница?
- Большая. Если тебе что-то известно, деньги не проблема. - Я стараюсь помнить о том, что к людям нужно относиться с пониманием.
Он хмыкает и трет грязный живот, по которому стекает тонкая струйка пота, оставляя на бледной коже относительно чистую дорожку.
- Сколько?
- Для начала я должен знать, что ты можешь мне предложить.
- Допустим, я скажу, как найти ту художницу. Сколько ты заплатишь за такую информацию?
- Эй! - В кухне снова появляется девица. - Не вписывайся в это! Ты слышишь, Тецуо? Пошли его в задницу.
- Уйди, дура. Не лезь не в свое дело. Иначе опять получишь, шлюха. Чертова шлюха! - Он ударяет кулаком по столу. - Пошла вон отсюда!
- Хоть денег побольше попроси, придурок!
Он, не вставая, пинает ее ногой и попадает в голень. Девица, шипя от боли, ковыляет в комнату. Вскоре там снова начинает бормотать телевизор.
- Знаешь, братан, я хочу свалить на фиг отсюда…
- Далеко?
- В Штаты. Достало меня все это дерьмо. - Он обводит взглядом убогую кухню. - Я не хочу, чтобы моя жена работала в пип-шоу. Понимаешь, ей приходится дрочить всяким ублюдкам… А потом она этими же руками дрочит мне. Ты понимаешь, как это погано?
Я качаю головой. Я на самом деле не понимаю, как это погано. Но я знаю, что есть вещи и похуже.
- Ладно, проехали… Короче, мне нужны бабки. Тебе - информация. Пятьсот тысяч могут решить наши проблемы.
- Проси больше! - слышится из комнаты. - Проси больше, придурок! На эти деньги в Америку мы не уедем.
- Заткнись!.. Так вот, пятьсот тысяч и ни иеной меньше. Если не согласен, ищи сам кого тебе нужно. И без обид, брат.
Пятьсот тысяч, в общем-то, небольшие деньги. Можно сказать, мелочь, месячная зарплата начинающего инженера. И именно в эту плевую сумму оценены сведения, которые должны помочь мне спасти девушку по имени Кобаяси Юрико. Загвоздка в том, что таких денег я не держал в руках почти год. И вряд ли подержу в ближайшие лет двадцать. Я не начинающий инженер, я медленно спивающийся бездельник.
- Дороговато, - говорю я. - Пятьсот тысяч за несколько цифр - дороговато.
- Как хочешь, - пожимает плечами Тецуо и бросает обмусоленный окурок в раковину.
- Может, сойдемся на двадцати тысячах?
- Не вздумай соглашаться! - вопит девица из комнаты.
- Нет, брат, извини. Пятьсот штук - и я рассказываю все, что знаю. За меньшее могу предложить только джойнт и пинок под зад.
Его маленькие хомячьи глазки, утопающие в бугорочках жира, холодно смотрят на меня. Мерзавец прекрасно понимает, что мне позарез нужно узнать имя человека, которому звонила Юрико. Наверняка звонила. И вляпалась в то же дерьмо, что и Акихико с психологом.
- Я и так прошу немного, хотя сильно рискую. Ты даже не представляешь, насколько сильно…
- Вот и пошли его в задницу, - кричит девица.
- Хорошо, скажи хотя бы…
- Пятьсот штук, брат. И ты узнаешь все, что тебя интересует.
- Да нет у меня таких денег!
- Тогда извини.
Он начинает неторопливо забивать следующий косяк.
- Кейко! Хочешь покурить?
- Оставь мне, - доносится из комнаты.
- Ладно, - говорю я, глядя на толстые пальцы с грязными ногтями, которые ловко управляются с папиросной бумагой. - Ладно, будут тебе деньги.
- Пятьсот штук? - Пальцы на секунду замирают.
- Пятьсот штук. Завтра или, скорее всего, послезавтра. Где тебя найти?
- Здесь. У меня выходные.
Ага, посреди недели. Так же, как у меня.
Уже когда я стою на пороге его гнусной квартирки и вдыхаю запах жареной рыбы, Тецуо спрашивает:
- Слушай, братан, а правда, что в казино Лас-Вегаса нет ни одних часов?
- Не знаю. Говорят.
- Вот бы посмотреть на этот Лас-Вегас… Наверное, охренительный городишко. И живут там сплошь лохи, которым часы на фиг не нужны. Вот туда хочу свалить. Может, дашь немного бабок сейчас?…
Я выхожу на улицу. Вечерний воздух кажется особенно свежим после запахов квартиры Тецуо и его жены Кейко. Я вспоминаю о ящерице, ползущей к ее соску.
Даже когда я засыпаю, перед глазами у меня стоит этот коричневый сосок. Мне хочется превратиться в ящерицу-татуировку на гладкой лоснящейся от пота коже. И чтобы единственной моей целью в жизни был этот чертов сосок.
Наутро первым делом я звоню своему брату. Кроме него, занять денег не у кого.
- Пятьсот тысяч? - переспрашивает он таким тоном, будто я попросил напрокат его жену. - Ты уверен, что этот… как его?
- Тецуо. Куроки Тецуо.
- Ты уверен, что с этим Тецуо можно иметь дело? У него действительно есть нужная информация?
- Надеюсь. Других зацепок все равно нет. Так что нужно попробовать. Ты не волнуйся, я все отдам… Месяца через два-три.
- Да ладно… Можешь не торопиться. Хоть четыре месяца.
- Ага, спасибо. Так ты дашь денег?
- Дать-то дам… Но как думаешь, стоит ему доверять? Не хотелось бы выбросить деньги на ветер… Как ты вообще на него вышел?
И я рассказываю ему о Куроки Тецуо все, что услышал от девчонки, резавшей себе вены, следуя учению гуру Куроки, считающего, что нет лучше способа завоевать любовь. И внимание. И сострадание. И жалость. Я рассказываю ему о хомячьих глазках Тецуо, о его желании посетить Лас-Вегас и прочей ерунде. Болтаю без умолку, чтобы избавиться от мерзкого чувства, которое неизбежно возникает, когда просишь об услуге человека, считающего тебя неудачником.
- Ну, понятно, - говорит мой брат. - В какой-то степени доверять можно… Хорошо, давай встретимся, я передам тебе деньги. Только сегодня я не могу. Завтра утром подошлю к тебе человека, тебя устроит?
Как ему объяснишь, что речь идет о жизни Юрико, и на счету каждый день, если не час…
- Устроит.
- Вот и отлично. Ты, главное, не переживай… Кстати, дядя в больнице. Врачи говорят, что ничего серьезного, но я не верю. Похоже, старик скоро загнется. У меня там есть знакомый парнишка из персонала, так вот он уверяет, что старик протянет максимум три месяца.
Хорошие новости, думаю я, вешая трубку. Хорошие новости…
А на следующий вечер с пятью сотнями тысяч в кармане куртки я еду к дому Тецуо. Хочу проверить, насколько искренен был со мной мой приятель. Не знаю, как все повернется. Он запросто может попытаться обмануть меня, всучив первый попавшийся номер телефона и первое пришедшее на ум имя, может огреть чем-нибудь тяжелым по голове и забрать деньги, может сказать то, что мне нужно, но не то, что я хочу услышать. У меня нет никакого плана ни для одного из этих вариантов. Все, что я когда-либо планировал, оказалось лажей. У мира свои игры, и нечего воображать, будто ты знаешь правила.
Ветер доносит до меня слабый, едва уловимый запах кроличьей шерсти. На секунду мои внутренности превращаются в ледяной комок. Кролик-мясоед идет по моему следу! Я уже успел забыть о существовании этой твари, почти забыл его запах и налитый кровью глаз, таращащийся на меня из-за окна. И вот припадок кроликофобии… Как же не вовремя, как же не вовремя… Только не сейчас, вопит сознание, и я оглядываюсь, ожидая увидеть серого ушастого монстра, несущегося за мной по вечерней улице. Но когда я поворачиваю за угол, вижу парня, предлагающего туристам сфотографироваться с кроликом-альбиносом. На кролике шелковое кимоно с ветками сакуры. Пушистый ублюдок смотрит прямо на меня. Мне кажется, что он улыбается. Улыбается, будто знает что-то такое, чего не знаю я. Что-то очень гнусное…
Нездоровые подозрения подтверждаются у двери загаженной квартирки Тецуо. Я поднимаюсь по лестнице на четвертый этаж и вижу, что убогая, разрисованная всякой хренью дверь опечатана полицией. Длинная ядовито-зеленая лента, перечеркивающая приоткрытую дверь крест накрест. На ленте напечатано, что ее навесила полиция Токио.
Конечно, обычное дело. Дом любого придурка, который уезжает в Америку вместе с женой, напропалую удовлетворяющей всех, кто ни пожелает, сразу же опечатывает полиция. Особенно, если придурок - обыкновенный наркоман-самоубийца, решивший подзаработать немного деньжат. Особенно, если этот наркоман имел несчастье лично встретиться с парнем, у которого напрочь сорвана крыша.
Обычное дело, думаю я, чувствуя, как внутренности сжимаются в скользкий холодный комок. Я оглядываюсь, прислушиваюсь, превращаю свои пять чувств в один универсальный локатор. Никаких тревожных отметок на его экране нет. Горизонт чист. Одновременно я не перестаю решать проблему выбора. Да, можно развернуться и уйти. Можно сорвать ленту и проникнуть в квартиру. Можно позвонить в полицию и узнать о том, что случилось с Тецуо и Кейко. У всех трех вариантов столько же минусов, сколько плюсов.
Но горизонт чист.
Я думаю, что на самом деле решение вообще принимается один раз в жизни. Быть говнюком, сующим везде свой нос или добропорядочным гражданином. Быть тем, кто рисует повешенных девочек, тем, кто заставляет их вешаться, или тем, кто осуждающе качает головой, наблюдая за обоими. Один раз в жизни решаешь, насколько дорога тебе твоя личная шкура. Один раз решаешь, кого ты больше любишь - добродетельного себя или себя - тупого урода, опровергающего всех и вся. Один раз решаешь, готов ли ты плюнуть в лицо каждому, кто скажет, что этот мир прекрасен. От такого однажды сделанного выбора ты и танцуешь всю оставшуюся жизнь. Ты можешь быть камикадзе, погибшим в первом боевом вылете, а можешь стать камикадзе, вернувшимся с войны. Только не надо уверять самого себя, что все решишь, сидя за штурвалом самолета.
Возможно, ты сделал единственный выбор, впервые заорав на большой мир. Так я думаю. Кто-то скажет, что я не прав. И я спрошу: а ты хочешь вернуться живым с войны?
Я срываю ленту и вхожу в квартиру. Было бы глупо залезть по уши в дерьмо и стараться не испортить прическу. Жизнь - вовсе не постоянная проблема выбора. Жизнь - проблема постоянного следования однажды сделанному выбору.