Еще через месяц кассету нашли дети, ехавшие в летний лагерь и выпущенные из автобуса для мальчики направо, девочки налево. Вставили потом в мафон, но там вместо музыки какая-то женщина все время объясняла и плакала. Кассету использовали на лагерном празднике "Костер знакомств". Размотали пленку, бросили в костер. Горящая пленка летела в небо. Получился классный салют.
Дождь был недолгим - как будто сверху отжали белье и успокоились. Ветер распахнул окно и забрызгал комнату солнцем.
На большом матрасе лежал мужчина. На нем был больничный спортивный костюм и волосатые носки.
Еще у него была длинная борода, отливавшая рыжим.
Не открывая глаз, мужчина провел рукой по матрасу.
Солнце дрожало на щеках, животе и носках.
На полу валялось одеяло.
"Где книга?" - сказал мужчина и открыл глаза.
Цветовые пятна хлынули в его зрачки, расталкивая друг друга, вытесняя и превращаясь в потолок, окно и занавески. В полку с огурцами и спинку железной кровати с кругляками. В пестрый матрас и спортивные штаны, протертые на коленях до марли.
Мужчина поднял голову и пошевелил носками из верблюжьей шерсти. Медленно поднялся, привыкая к пространству, и пошел к двери.
В соседней комнате за столом сидел лохматый белый старик.
"А, проснулся! Проснулся, внучок-говнючок? А я знаю, как тебя зовут, видишь. Ты - Яков, вот так. Другие имена тебе не подходят, я давно это заметил. А меня ты как звать помнишь?"
Мужчина на пороге медленно построгал бороду, потер ее между пальцами.
"Откуда у меня борода?"
Старик вдруг тоже уставился на бороду и засмеялся.
"Да, богатая борода, можно париков нарезать… А-ффф!"
Из смеющегося рта вылетела конструкция.
Старик поднял ее, подул и пристроил на место.
"Это не челюсть, это моя мучительница".
"…а тетка твоя Клавдия, ну, ты помнишь, принцесса цирка, всё пасть свою на дом разевала. Да, так вот она самая. Раззвонила всем, умер, говорит, наш кавказский долгожитель, добро пожаловать на похороны. А я это лежу и все слышу, только шелохнуться не могу, понимаешь? Ну, ты понимаешь. А она там соловушкой трещит, приходите, последний путь и всякую такую, извиняюсь, белиберду в телефон. Потому что дом уже в своем кармане чувствует. Так ей того мало, стала родне пыль пускать, позвала священников с трех, понимаешь, разных вер. И христианского, и мусульманского, и иудейского разом. Это же вообще… А она плачет, и говорит, раз покойник за свою долгую трудовую жизнь в трех верах побывал, пусть, говорит, они его в последний путь каждый своим макаром. Ну, для чего же ей это было, глупой, а? Ведь дура такая - троих священников за один присест, сама же себе и навредила. Понимаешь?"
Мужчина кивнул. Он уже успел умыться подгнившей водой из умывальника и отстричь бороду, засыпав волосами все пространство под зеркалом.
"Ну эти, церковники, тоже обиделись. У них же и костюмы разные, и всё. А циркачка им: ну раз так получилось, быстренько спойте, автобус ждет. И тут я уже не выдержал и голову поднял. Что, говорю, тут, а? Что, говорю, тут водой расплескались?"
"Водой?" - спросил мужчина, почесывая обстриженные щеки.
"Да, водой… Не знаю, почему про воду подумал. Показалось, что-то рядом в воду упало. Может, цветы какие упали, цветов много было, Клавдия уж расстаралась, ей, понимаешь, красоты еще сверх всего хотелось. Ну вот и дохотелось. Такая дурость началась, одни от меня пятятся, другие, наоборот, тискают меня, как подушку. А я сам еле на ногах стою. Вот тут Клавдия вся и проявилась. Как заревет, паровоз настоящий. Я, говорит, тут, да я вас, да откуда ж такие неподыхающие люди берутся… Гудит вся и руками вокруг себя работает. Вот посади ее на рельсу, пинка дай - точно, паровозом поскачет. Так и тронулась умом. Детей своих по подругам распихала, сама теперь у меня на крылечке обитает, зернышки клюет".
"Кто обитает?"
"Кто - Клавдия, о ком я тебе рассказываю? При всех накричала, что смерти теперь моей будет официально ждать, вот сидит и ждет. Я ее не гоню, пусть, на здоровье. Не веришь - поди ей хлеба снеси, она из моих рук есть отворачивается".
Он вышел во двор. Двор за время болезни весь наполнился жарой, покрылся листьями, виноградными усами, взлетающими и садящимися птицами.
На приступке сидела полная женщина и смотрела в голубые дали.
"Тетя Клава…"
"А, - обернулась женщина, - проснулся, странник?".
И запахнулась в халат, как будто ей было холодно.
"Я хлеба принес, тетя Клав, - сказал мужчина. - Вот".
"Вижу. Положи на стол, нечего мне тут тыканье своим хлебом. Я, между прочим, тут не задаром, я работаю. Я тут, видишь, детей отгоняю, чтоб по деревьям не рассаживались".
"Тетя Клава…"
"Ну что тебе?"
"Вы бы домой зашли".
"Сам туда заходи. Мне и здесь прекрасно. Раз сказала, что буду на этой приступочке смерти его ждать, так и сделаю. Вот так. Пока он точно не помрет и это через лабораторию не подтвердят".
Взяв со стола лепешку, стала быстро ее кусать.
"Тетя Клава, вы что, действительно ждете его смерти?"
"А что, по закону не положено?"
Мужчина пожал плечами.
"Я, Яшычка, все по закону делаю. Я закон своим сидением не нарушаю. Я после этих похорон, которые он в такое ха-ха-ха превратил, что перед людьми стыдно, клятву при всех дала. Я тогда во все эти смеющиеся хари свою клятву дала, и вот пусть все видят. Так и буду сидеть и ждать этого".
"Нехорошо…"
"Что ж нехорошего?"
"Ну трех этих пригласили, служителей".
"Вот заладили! Да не звала я их. По книжке телефонной всех обзванивала, может, номером ошиблась. Ну, а когда они появились со своими этими, я, конечно, - не выставлять же их за порог, пусть быстренько помолятся, раз пришли… А уж как я, Яша, старалась! Каких цветов купила, хоть бы кто мне за всю жизнь один такой букетик. Да я бы… я бы не то что за такие цветы - за одну от них оберточку растаяла. А могилку я ему на каком элитном кладбище достала, самое экологически чистое место нашла… Деревья! Птицы! Пальчики оближешь. Что еще человеку нужно?! Лежи себе и молчи. Так нет же! Хорошо еще утопленницу какую-то на свадебных машинах привезли, хоронить негде, потому что к свадьбе готовились, а получилось шиворот навыворот… Так я им сунула эту могилу, готовую, облизанную, букетов им науступала, ты бы слышал, как они мне благодарны были. Могут люди добро ценить. Так что иди, Яшычка, буду я здесь сидеть, как сволочь, смерти его дожи…"
Сняла мизинцем слезы, стряхнула, снова посмотрела вдаль.
Зазвонил мобильный. Достала, приложила к уху.
"Да. Нет. Нет, Славочка, нет, мой сладкий. Нет, еще не умер. Да, сижу жду. Не надо, Славонька. Не надо про родного прадедушку такие слова. Какой еще киллер? Ты совсем головой стукнулся, он тебе родной прадед, несмотря ни на что… Да. Вот сколько надо, столько и буду сидеть. Хоть до посинения буду, не твое дело… Что - по химии? Почему по химии? Какое еще родительское собрание - недавно же только было? Вот и попроси тетю Веру на это родительское, а мама, скажи, ра-бо-тает. Да, у прадедушки твоего работает, на тяжелой работе. И сколько надо, столько буду. Ну, давай-давай, предавай мать. Все меня и так предали. И адвокат меня предал, и…"
Мужчина еще раз посмотрел на свою тетку, кричащую в мобильник, и вернулся в дом.
Остановился, потер виски.
"Я чего-то не помню. Я что-то забыл".
Вспомнил вдруг, как умывал свое лицо. Оно оказалось таким грязным, что не хватило умывальника и пришлось доливать из ведра, в котором плавал шмель.
Его пальцы выловили шмеля за желтое пузо.
В потревоженной воде качались лицо, шея и плечи. Потом все это перелилось в умывальник. А шмель остался лежать на земле.
Потом поднял ладонь. На ней не хватало среднего пальца.
Сквозь отсутствующий палец был виден кусочек окна с садом. Сад качался, расслаиваясь на большие зеленые мазки. Вот в проеме между пальцами показалось лицо тети Клавы с мобильником. Пошевелив губами, тетя Клава скрылась за указательным пальцем.
"…А книгу, которую ты о моей жизни хотел писать, помнишь? - спрашивал старик, разливая чай. - Что ж ты тогда помнишь?"
Мужчина молча смотрел в чашку. Вращаясь, оседали чаинки.
Потом посмотрел на картину на стене.
Мальчик. Конь. Круглая зеленая вода.
У коня было мужское лицо.
"Сон свой помню", - сказал он вдруг.
"Сон?" - спросил старик.
Носик чайника застыл над пустой чашкой. Только одна капля упала на дно и исчезла.
"Будто хожу и мосты охраняю. А во мне идут часы. И в кармане ребенок постоянно просит угостить его конфетами. А потом меня убивают, только мне почему-то это совсем не обидно, и все время снег".
"Уф", - сказал старик.
Из носика снова полился чай. Третья, непонятно кому назначенная чашка была наполнена.
"Уф, напугал меня, Яшка-букашка, аж сердце зашлось. В последнее время, знаешь, снов стал бояться. Не знаю, отчего. Всю жизнь любил вкусно поспать, а теперь не знаю, откуда такое ко сну предубеждение. Кончилось чем у тебя там все?"
"Проснулся…"
"Вот хорошо. Молодец. Моя мать говорила: иди, воде сон расскажи. Вода его от тебя унесет, и будешь свеженький. А лучше писателю расскажи, он в рассказ это обстругает. У меня тут Писатель гостит, бывший Клавдиев адвокат, а оказалось, что не адвокат, а вот этой самой другой профессии. Мы с ним в шашечки и книгу обо мне пишем. С Клавдией он не общается, она ему собаку запортила. А со мной - так целую неделю, пока ты тут дрых… Сам он тоже дрыхнуть любит, профессия такая. Сейчас позову, сам просил к чаю его растолкать, чай для него - всё…"
Сделав ладони рупором, старик крикнул:
"Писатель! Тут-ту-ду-ду! Тошкендан гяпрамыз".
Где-то заскрипела дверь.
"Эй, Пушкин! Пошли к нам чай пить!", кричал старик.
Дверь открылась, в комнату вошел человечек в темных очках.
Оба Якова глядели на него из-за накрытого скатертью стола.
Под скатертью просвечивала газета с какими-то древними новостями.
Посмотрев на Писателя, Яков-младший выпустил из рук чашку.
К счастью, она не упала на пол. Разлилась на столе.
Скатерть сразу намокла, и газетные листы проступили во всем великолепии. Ближайшая статья рассказывала о семье водолаза с Чарвакской плотины и его жене, секретаре местной комсомольской ячейки. Супруги, накрытые мокрой, в чаинках, скатертью, весело улыбались.
"Эх ты, Яшка, руки дырявые, - говорил старик, глядя на своего бледного, облитого чаем правнука. - Разучился чашку держать, а? Вон тряпка, возьми, протрись…"
"Да нет, - оправдывался правнук, водя по руке полотенцем, - просто чувство такое…"
"У вас, молодых, всегда чувства. Чашек на ваши чувства не напасешься. Хорошо еще, целая осталась!"
"…такое чувство, что я это уже когда-то видел", - договорил мужчина и положил полотенце поверх мокрой скатерти.
И тут в беседу вступил Писатель.
Он уже успел сесть, поднести к правому глазу чашку с чаем, словно проверяя, хорошо ли она наполнена.
"Значит, вы это уже видели? - спросил он, ставя чашку на стол. - Интересно. Это для меня интересно. Я ведь сейчас как раз об этом пишу повесть. И эта повесть о вас".
"Обо мне? - переспросил Яков-младший и снова начал вытирать мокрым полотенцем сухие руки. - Спасибо, но я… Я не просил. Пра сказал, что там… что-то про него".
"И о нем там будет тоже, - сказал Писатель. - Вы не волнуйтесь. Это будет совершенно безболезненная повесть. К тому же она уже написана".
"Где?"
"Вот здесь, - сказал Писатель и похлопал себя по желтому, с залысинами, лбу. - Что вы так смотрите? Вы знаете другое место?"
"В шашечки, может, сыграем?" - предложил старик, которому этот разговор за мокрой скатертью стал надоедать.
Писатель улыбался, правнук нервно щипал себя за оставшиеся на щеках рыжеватые клочья.
"А на бумаге? Как насчет повести на бумаге, чтобы прочли?" - спрашивал он, морщась и вспоминая то какую-то машину с глазами внутри, то еще что-то.
"А на бумаге ее запишите вы, - сказал Писатель. - Я писать не могу, дефект зрения. Те глаза, которые я выловил со дна Чарвака, мне, увы, подошли не полностью. Слишком большие и наивные. Вижу я в них еще туда-сюда, а вот писать никак. Поэтому запишите вы. По мере вспоминания, естественно".
"Ну, одну партию, - стучал по столу старик. - На победителя…"
Сыграть не получилось: в комнату, взявшись за руки, входили родители.
"Ой, похудел-то как… - сказала мать, глядя на сына, выглядевшего старше нее. И, посмотрев на мужа, добавила: - Я тебе говорила, что он похудеет".
Муж, он же отец, он же седеющий подросток в джинсах, пожал плечами.
"Как ты, дедулечка? - Мать подошла к старику и поправила на нем воротник, отчего воротник стал еще кривее. - Как там порох в этих самых? Молодец, дедуля, всех нас еще переживет! Видела сейчас Клаву, ну, о здоровье спросила… По-моему, ей просто нужен мужчина…"
"Черт лохматый ей нужен, - сказал старик, обиженно прихлебывая чай. - Был у нее и Клоун этот, царство ему небесное, и Писатель вот сидит который. Все - интеллигенты. И все от нее кто в гроб, кто в дверь. Потому что у нее, как у моей покойной сестры, которой она внучка, - неправильное мышление. Вот, помню, сестра ко мне как-то пришла: обними ее, и все тут. Честно. Я ей говорю: конечно, время тяжелое, Туркестан в кольце, тут еще мятеж осиповский…"
Заметив, что его не слушают, старик стал усиленно громко кашлять.
Но гости уже разбрелись по комнате, словно одетые в непроницаемую одежду из невнимания. Писатель стоял около картины с красной лошадью и созерцал. Родители, соскучившиеся по сыну, но все такие же замурованные в свое семейное счастье, сообщали ему разные домашние новости. Вроде того, что они решили читать молодежную литературу, одолели Мураками и созрели для Пелевина.
"Я уже лично созрел, - говорил отец. - А Мураками, старик, - это круто".
Мать кивала и смотрела сквозь сына, чтобы не встретиться лишний раз глазами со своим возрастом.
"Яш, - сказала она, наконец. - Мы с отцом должны сказать тебе одну новость. Можно, да? (Посмотрела на мужа.) Спасибо. В общем, мы в положении. То есть, я. Но мы с папой… Да? (Посмотрела на мужа.) У тебя будет, кажется, сестричка. Ты рад?"
Сын кивнул и испуганно улыбнулся.
"Моя улыбка, - сказала мать. - У него моя улыбка. Жалко, что не твоя, да?"
И снова посмотрела на мужа.
"Будешь сестричку нянчить, - продолжала мать. - И назовем ее - угадай как?"
Сын начал угадывать. Когда по второму кругу пошла "Катя", мать нахмурилась:
"Да нет… Ну, я думала. Мы ее назовем Гулей. Гуленькой".
Лицо сына стало еще более испуганным. Только губы улыбались.
"Почему… Гуля?" - медленно спросил он.
Родители переглянулись.
"Ну, в честь и… имя красивое", - бормотала мать.
"Интернациональное", - быстро добавил отец.
Родители засобирались домой.
"Вы знаете смысл этой картины? - спросил Писатель, подводя все еще испуганного правнука к репродукции на стене. - Вы знаете ее смысл?"
Мальчик на красном коне.
"Нет", - говорил правнук и смотрел на повязку, прикрывавшую писательский рот.
"Зря. Почти у всех картин есть смысл. Картины без смысла - это самое страшное. Их, насколько я знаю, вешают в аду. А эта картина… Знаете, почти в одни годы с ней была написана другая, и другим художником. Но с тем же смыслом. Девушка на большом быке, на спине, и этот бык так же вот на нее смотрит. Так же глазом косит… Называется: Похищение Европы, художник Серов, помните? А вот эта картина, Купание красного коня, только какое здесь купание? Это похищение, видите, конек на отрока как смотрит? Да… Похищение России, 1912 год. Потому что Россия - это не вот эта баба, не бронзовая самка, как на ваших монументах… Вот она, Россия, - мальчик, бритый подросток, скользящий по мокрой конской спине. Куда его унесет красный конь? Может, к синим ветрам Атлантики… Может, в Сибирь. А может, и сюда, в самую Среднюю в мире Азию. Мальчик лениво соскальзывает с коня и падает в горячий песок. Погружает в песок пальцы… Вы вспоминаете, Яков? Мальчик смеется, и от его смеха в песке выдувается ямка, а упавшая на песок слюна тут же обрастает тысячей песчинок… Яков…"
Молодой человек стоял на коленях у дивана. Руками он пытался зажать уши и при этом раскачивался. Лицо его уже не выражало ничего, кроме родовых мук вспоминания. Его прадед, обидевшись на невнимание и упущенную партию в шашки, забился в угол с гармошкой. "Ты скажи мне, гармоника, - осторожно напевал он, боясь выронить челюсть, - где подруга моя… Где моя сероглазынька, где гуляет она-а-а…"
Насладившись этим зрелищем, Писатель вышел из комнаты.
Как видите, я записал эту странную повесть.
Именно в том порядке, в каком она мне вспоминалась.
Не отделяя и не раскладывая по разным полочкам сны и все остальное. Просто нашел магнитофонные записи, нашел ту книжку с письмами к Ленину, нашел нашу фотокарточку с Гулей. Правда, про карточку писать не стал. Тогда бы пришлось прикладывать, а зачем?
В конце я уже даже не мог писать от своего лица, такое проснулось отвращение к своему "я". Захотелось выпрыгнуть из этого первого лица, со стороны с собой разобраться. Вот как сейчас, когда смотрю на себя на фотке и думаю: какой я все-таки чужой себе человек… А вот Гуля получилась хорошо. Классно получилась.
Вспоминать все пришлось одному, расспросить оказалось некого.
Пра вскоре умер. Не от старости и не от холода, на который все больше жаловался. В молоке, которое он пил, оказались зерна граната. Попали не в то горло. Всё. Пока я метался над ним, тетя Клава радостно вызвала "скорую". Потом ездила в морг и умоляла о вскрытии. Хотя стариков не вскрывают и на нее смотрели как на помешанную. Она и была ею. На похоронах она подходила ко всем в короткой юбке и говорила: "Ну поздравьте же меня, что ли". Некоторые поздравляли.
Теперь она живет одна в огромном прадедовском доме. Дети к ней не приезжают, боятся. Она их, кажется, не сильно зовет. Чтобы соседская детвора не обирала деревья, она вырубила все под корень, а потом еще и подожгла пни. Я пришел туда, когда она ходила среди дымящихся пней и кашляла. "Яшычка! - обрадовалась она мне. - Я построю здесь фитнес-клуб. Современный фитнес-клуб, Яшычка…" Я не осуждаю ее. В том, что дом достался ей, есть и моя вина.
Никаким фитнес-клубом там до сих пор не пахнет. Только пеплом. Соседские дети смотрят из-за забора, как живет русская баба-яга, и пугают ею друг друга.
Конечно, ни о чем тетю Клаву я расспросить уже не мог. Пришел к ней один раз с тортом, и ушел с тортом на голове. Все потому, что спросил о завещании Якова.
Кстати, незадолго до смерти Яков часа два сидел с Писателем. Или с Адвокатом. Или не знаю с кем. Вот кого стоило бы разговорить. Но после того он исчез. Тетя Клава, выпив, жаловалась, что он был скучноват как любовник. "Ты думаешь, я с ним что там делала? Я зевала!"