Если метисы приходят с утра, чтобы взять спокойно и не тыцкаться в стремных местах вечером, то торчи подходят днем, а то вдруг вечером не хватит. Торч – это вполне себе продвинутый пацан, который уже определил свой кайф и свою дорогу. Они нигде не работают, эти торчи, потому что на второй неделе их выкупают. Вместо работы торчи подмучивают. Кто-то ворует, кто-то торгует краденым, у кого-то дела со стаффом. Половина мелких уличных дилеров – торчи. Работать с ними всегда стремно – есть маза, что он зажилит все себе, будет неделю колоться, а на следующей не вернет тебе бабки за стафф. Поэтому все торчи в моей книжке занесены в отдельную колонку. С ними работа только в бабки.
Торч еще вменяемый. Он вполне может уехать к бабке в Донцово, отожраться там пару недель на сметане и домашних пирожках и ни разу не ширнуться. Он может оттягивать кайф, мечтая о том, как вернется в город, в пятницу приедет к нам, возьмет пару чеков и вмажется. Но долго без геры он прожить уже не может. Это единственная ценная для него часть жизни. Когда он это понимает, слезть уже невозможно. Через месяц или год, у кого как, торч переходит в разряд конченых.
А конченые – это те, кем постоянно пугают газеты, телевизор и прочие медиа. Конченый живет от прихода к приходу. В башке конченого – измененные системы координат. Они не преступники и не злодеи, нет. Просто мы и они по-разному смотрим на мир. В центре вселенной конченого – стафф, а все остальное – серость, зал ожидания.
Мы работаем в основном по клубам, улицы у Вернера окучены и без нашего. Главное – договориться с рулевым, администратором или менеджером, чтоб он и охранники смотрели в другую сторону, пока мы шустрим в толпе.
Там, где нет договоренностей с рулевыми, мы запускаем своих пацанов, чтобы проверить обстановку. У нас на подсосе – десяток малолетних торчей. Если начинаются проблемы с рулевыми, подключаемся мы. Нарвавшись на серьезных ребят, извиняемся и уходим, но такие случаи – редкость. Обычно мы ломаем клуб под себя. После случая со Штефой мы ни разу не обращались к Вернеру и справлялись сами.
Еще мы должны смотреть за районом и сообщать Вернеру, если вдруг кто-то сунется на пятаки со своим стаффом. Пока проблем не было – перспектива разборок с Вернером отпугивает от пятаков даже самых прожженных беспредельщиков из других районов.
С Симкой я порвал полтора месяца назад. Сразу после разговора с Кротом. Я не заехал за ней на следующий вечер, как мы договаривались. А потом несколько дней подряд не отвечал на звонки. Тогда она пришла к Денису. Дэна дома не было, и Симка нарвалась на Машу. Не знаю, до чего они тогда договорились, но тем же вечером Денис отвел меня в сторонку в гараже и, крутя пуговицу на моей куртке, сказал, что у него у самого с Машкой проблем достаточно, не хватало еще мои рулить. Дэн попросил меня как-то затушить эту ситуацию, чтобы она его не долбила. Я вышел на улицу, отошел подальше, почти к самой будке сторожа, и позвонил Симке. Сначала вообще хотел обойтись эсэмэской, но что-то в последний момент меня остановило. Что бы там Крот про нее ни говорил, а она нормальная девка в принципе.
– Ты точно решил? – холодно и спокойно спросила Симка.
– Да.
– Почему?
– Не важно.
Повисла долгая пауза. Симка ничего не говорила, и мне давно следовало отключиться, но почему-то я этого не делал. Не знаю, чего я ждал.
– Я подожду, Пуля. – По ее голосу я понял, что Симка плачет. – Я тебя столько ждала, подожду еще. Ты же это не всерьез, Пуля, правда? Ты проверяешь меня, да? Это жестоко, Пуля, ты сволочь, и я тебе потом отомщу, я тебя на куски порву, но пока я буду ждать.
Я отключил связь и вернулся в гараж. Фасовать, продавать и отчитываться.
А сегодня утром Симка вламывается ко мне домой. Здоровается с матерью, с еще не отошедшим от вчерашнего батей и влетает в мою комнату:
– Хочешь расстаться – без проблем, взрослые люди. Но я имею право знать, почему, иначе я с ума сойду!
И я решаюсь спросить. Зная заранее, что врать она не станет, а от правды мне будет больно.
– Ты… У тебя было… с Кротом?
– Вот оно в чем дело???
Она качает головой, глядя на меня с презрением, словно отказываясь верить, а к моему горлу подкатывает комок, и хочется спрятаться, под землю провалиться, лишь бы не видеть этого обвиняющего взгляда.
– Да, было, – говорит она, и в ее глазах скапливаются слезы, – с Кротом, и не только с ним! Но я не блядь, Пуля. Ты ведь тоже мне не мальчиком достался…
– Это другое совсем, – защищаюсь я.
– Ну да, конечно. – Симка плачет. То есть она как бы плачет, слезы падают из глаз и чертят дорожки на щеках, но голос ее не дрожит, в отличие от моего, и она смотрит на меня в упор, а мне хочется спрятать глаза и смотреть куда угодно, лишь бы не на Симку, чтобы не видеть обиду и презрение в ее глазах.
– Речь не о том, Пуля. Не кто когда и с кем был тысячу лет назад, в другой жизни. Речь о нас с тобой, о тебе и обо мне. Ты меня любишь? Пуля, ты меня любишь, ответь мне!
Я поднимаю глаза и смотрю на нее. Она ждет моего ответа.
– Да. Я тебя люблю. Но я не смогу быть с тобой. Лучше разойтись прямо сейчас.
– Почему, Пуля, господи, почему?! – уже кричит она, и мать открывает дверь, а я кричу ей: "Закрой!"
– Просто уходи, – бросаю я Симке.
И она уходит. Как-то поникнув, опустив плечи.
Я дрожащими руками достаю пачку сигарет, вскрываю, вытаскиваю сигарету, она ломается в моих руках, вытаскиваю другую и долго не могу прикурить. Потому что спичка издевательски пляшет в руках, но наконец я закуриваю прямо в комнате, чего никогда не делал. Закашливаюсь, подхожу к окну, чтобы выкинуть сигарету, и вижу, как Симка идет через детскую площадку, опустив голову, и я понимаю, что сейчас она уходит навсегда и никогда ко мне не вернется, и моя жизнь станет пустой и черной, как космос, и если я сейчас отпущу ее, то никогда не прощу себе этого, до самой смерти.
– Симка!!! – ору я в открытое окно. – Симка!!!
Она машет рукой, не поворачиваясь, и тогда я распахиваю окно настежь и прыгаю вниз. Мне удается удачно приземлиться, я бегу через весь двор под взглядами старушек на лавочках и пьяненьких мужичков-доминошников, а догнав Симку, забегаю вперед, падаю перед ней на колени, и мне плевать на удивление окружающих и гогот малолеток со спортивной площадки.
– Симка, – говорю я, глядя на ее заплаканное лицо и нахмуренные брови, – Симка… Замуж пойдешь за меня?
ЧАСТЬ ВТОРАЯ
GANGSTA, GANGSTA
КРОТ
Мы даже не намного, мы капитально опаздываем. Сидим с Пулей и Дэном в машине, как идиоты, хотя уже тридцать минут как должны быть в "Парусе", занюханном кафе на южной окраине, где нас ждут два начинающих дилера из какой-то деревухи в трех часах от города. Хотят взять сразу стоху, хотя куда им столько? Меня это не должно парить, по идее, но бабки, наверное, всей деревней собирали, с урожая брюквы или что там у них.
За последнее время мы расширили область наших операций, постепенно поднимаясь на другой уровень. Так всегда происходит. Сначала ты работаешь на репутацию, потом репутация работает на тебя – закон любого бизнеса. Мы окучили кучу клубов, компьютерных салонов, интернет-кафе, дискотек – всех мест, где так или иначе трется молодняк. Мы не быковали, не беспредельничали, не бодяжили стафф и вовремя (до сегодняшнего вечера) появлялись на стрелах. И к нам потянулись люди. Теперь мы уже не носимся по городу, высунув язык, в поисках еще одного места для сбыта, у нас другие задачи – правильно выбрать партнера.
– Это менеджмент, – говорит Денис, – здесь работают те же законы, что при продаже газонокосилок или цемента. Ты обеспечиваешь бесперебойные поставки, отсутствие геморроя, вменяемые цены – и побеждаешь в конкурентной борьбе, клиент твой. Никакой разницы.
– Давай, может, офис откроем? – хмуро бурчу я, принимая из рук Дениса косяк. – Вырядимся в костюмы, возьмем секретаршу.
– Когда легализуют, так и будет. Говорю тебе, те же законы работают. Если сейчас объявить вне закона, скажем… туалетную бумагу, знаешь, что произойдет? Она не исчезнет, потому что есть спрос. Торговцам просто придется поменять способы продажи.
Мы пытаемся свыкнуться с этой мыслью, пока косяк плывет от меня к Дэну, от Дэна – к Пуле и снова ко мне.
– Прикинь, короче, ночь, темнота, поляна где-нибудь за городом – и съезжаются джипы… – тяну я сдавленным голосом. – Выходят такие перцы серьезные, руки на ремнях, с волынами – и сделка. Есть суперсорт. Немецкая, с запахом сосновых иголок, упаковка – сто баксов, в упаковке – четыре рулона по двадцать метров…
Мы тихонько ржем. Пуля давится напасом и хрюкает. Я, задыхаясь от смеха, продолжаю:
– И, короче, главные с обеих сторон стоят так, пялятся друг на друга серьезно…
– Как в вестерне…
– Как в вестерне, ага… И один говорит – деньги! И – бах – открывается кейс, с зеленью в пачках. Первый только руку, а он ее перехватывает – давай товар! Ему выносят упаковку туалетной бумаги. Босс кивает кому-то за спиной, и выходит эксперт – уверенный в себе чувак, волосы назад гелем, татуха на шее, бородка, все как надо. Щелкает ножом-бабочкой, вскрывает упаковку, снимает штаны и садится срать…
Мне трудно продолжать из-за давящего смеха. Если мимо поедут менты, нас пропалят сразу – три парня крякают и трясутся от смеха в машине с запотевшими стеклами.
– …тужится, давится, а чуваки из банд так и стоят друг напротив друга, с руками на волынах и серьезными харями. Закончив свои дела, он отматывает от рулона, подтирается и с удовлетворенным видом кивает боссу, типа, все нормально, товар ништяк. И они отъезжают. Сделка состоялась.
Посмеявшись, мы опять замолкаем. Больше всего неудобен момент, когда умирает смех. Наступает тишина, и осколки бывшего веселья прорываются в редких судорожных смешках, похожих то ли на кашель, то ли на всхлип.
Проходит еще полчаса. Время тянется настолько медленно, что мне кажется, оно подвисло, как сложная программа в слабом компьютере. Хочется перезагрузиться, чтобы все быстрее закончилось. Ненавижу ждать.
Я отзваниваю ребятам в "Парус" и прошу их или перенести на завтра, или дать нам еще час – форс-мажор, вынуждены задержаться. Без обид? Все нормально, уверяют они, хотя по голосам я чувствую, как они обосрались. Бедные деревенские дурачки, держащие бабки вшитыми в трусы, посекундно оглядывающиеся вокруг, уверенные, что все хотят их кинуть и нажить за их счет. Как потерявшиеся в лесу дети. Какое-то забытое чувство, возможно, сострадание, шевелится внутри, как судорога подыхающей лягушки, и я даю деревенским телефон одной знакомой козы, которая приютит их на ночь.
В плеере по кругу ходит Nelly, я уже перебрал все игрушки в мобильном, шесть раз покурил и успел пару минут покемарить. Денис барабанит пальцами по рулю, гоняя про себя какую-то тему, а Пуля сидит, уставившись в окно.
– Давай, может, завтра? – в который раз закидываю я. – Чего вообще мы должны к нему ездить? Можно позвать. Придет, никуда не денется.
– Нет, – отвечает Пуля, не отводя взгляда от улицы, – я давно собирался. Вы не представляете, сколько я мечтал об этом. Я иногда ночью просыпался и на кухню уходил – типа, курить, а сам сидел в трусах, на стуле, ногам холодно – и представлял.
Пуля даже водит ладонью перед глазами, чтобы показать степень своей одержимости.
Я зеваю и от нечего делать продолжаю разглядывать окрестности, хотя смотреть здесь, по большому счету, не на что. Я все вокруг изучил еще в прошлые разы, забегая на Пулину работу, чтобы стрясти с товарища пару сотен. Стоянка, на которой жмутся несколько эвакуаторов, длинный ангар служебного гаража, автомастерская, контора вдали – все это вписано в квадрат из сетчатого забора, в пяти метрах от которого стоит наша служебная "бэха". День сегодня пасмурный, и небо освещает окрестности в режиме минимальной насыщенности цветом. Как будто наш мир – последний в игре "испорченный телевизор" и до нас дошла только сотая копия с нормального, цветного мира. Серость пропитала все – воздух, здания, лица редких прохожих. Я смотрю на молчаливые фигуры, понуро бредущие по своим, наверняка тоже серым, делам, и ловлю себя на мысли, что эти люди похожи на вампирскую заначку – они выглядят, словно их жизнь и кровь наполовину высосали, оставив только минимум, необходимый, чтобы дотянуть до следующего ужина их хозяев.
– Слы, Пулян… – тяну я, – а ты как думаешь, что-нибудь – есть?
– В смысле?
– Ну, вообще что-нибудь? Кроме того, что вокруг?
– Бог?
– Не обязательно. Ну, вампиры там, пришельцы… Бог тот же…
– Хэзэ. Тут каждый для себя решает.
– Что значит – каждый для себя? Вон, видишь, кирпич лежит – нам же не надо для себя решать, есть он, нет. Он есть! Дэн, как думаешь?
– Конечно, есть.
– Я не про кирпич уже…
– И я. Бог, вампиры, пришельцы. Все есть.
– Почему ты так уверен?
– Понимаешь, все это – вопрос отношения. То есть, если тебе нужен такой бог или такие вампиры, которых можно потрогать руками, ущипнуть, – забудь, их нет.
– А как же тогда….
– А вот так. Вопрос отношения, говорю же. Мысль материальна. Если о чем-то долго думать и, желательно, не в одиночку – это становится реальностью. Не физической, но способной влиять на твою жизнь. А о Боге все люди думают несколько тысячелетий. И он влияет на жизнь всех вокруг – твою, мою, Пулину, мудака этого, которого мы ждем…
– Гимора, – бросает Пуля, не отрываясь от окна.
– Гимора… Так что как его не может быть? Он есть. Не дедушка с бородой на небесах, а… такая… общая тема, понимаешь? Песня, которую слушает и поет весь мир. Тысячелетиями. Компрене?
– Дэн, чего-то ты загоняешься, по ходу, – не то чтобы я совсем не врубился в мысль Дэна, но я интуитивно с ней не согласен, а на облечь свои смутные возражения в четкую форму аргумента меня не хватает.
– Тяжелый ты, Крот, пипец. Как бы тебе объяснить-то… Смотри, вот ты мне друг?
– Конечно.
– То есть дружба есть, да?
– Ну.
– А ты руками ее можешь пощупать?
– Нет, но…
– Вот именно. Но! Я уверен, что, если на меня наедут, ты моему обидчику в глотку вгрызешься – а ради чего? Ради дружбы, которая – всего лишь слово. Которую руками не потрогать, не ощутить. Но попробуй объяснить это чуваку с разорванным горлом. Или другая сторона – ненависть. Вот Пуля сейчас Гимора опускать будет ради чего?
– Ну, не из ненависти… – возражает Пуля. – Чего мне его ненавидеть?
– Да, а почему тогда? Нравится людей бить? – ржет Денис.
– Он… Я ему показать хочу, что нельзя так. Он же со мной, как с говном, разговаривал. Ни у одного человека нет права с другим, как с говном, говорить. Может, это его научит чему-то.
– Видишь, значит, у Пули другой мотив – справедливость, так, Пуля?
– Ну, типа.
– Я это к тому, что есть два мира. Один ты видишь, трогаешь, он что-то весит в килограммах и на что-то вытянут в сантиметрах. И есть второй. В нем – дружба, музыка, Бог, любовь. И чем больше в человеке от этого второго мира – тем он лучше. Иначе он животное, если ни во что не верит. Его интересует тогда только пузо. Пожрать, поспать, потрахаться.
– Или бабки.
– А бабки и есть – пузо. Ты же видел таких, Крот. В голове только – хапать, хапать, хапать…
– Идет! – Пуля внезапно прерывает нашу дискуссию. Хотя дискуссия – смело сказано, скорее Дэн гоняет умника в одни ворота.
Пуля выходит и быстро пересекает улицу. Мы с Дэном идем следом, стараясь за ним поспеть. Или нам только кажется, что мы идем быстро, потому что я, например, не совсем в адеквате от только что принятой травы. Дэн тоже в своем мире – это видно по улыбке, которую он старательно пытается спрятать за хмурой маской "плохого парня".
Когда мы оказываемся на территории Пулиной конторы, я достаю пистолет. Пуля шикает на меня:
– Ты что, совсем сдурел? Мы же проговорили все, Крот…
– О’кей, о’кей. – Я послушно прячу пистолет обратно за пояс и поднимаю руки, демонстрируя свои мирные намерения.
– Здесь подождите меня. Минут пять, ладно?
Пуля уходит, мы с Денисом закуриваем, чтобы чем-то занять себя.
– Ты, в натуре, стрелять собрался? – спрашивает Дэн.
– Нет, конечно.
Дэн кивает, словно такого ответа и ожидал.
Гимор, начальник Пули, хлипкий мужик чуть за тридцать, с уже обозначившимся рыхлым животом и сальными боками, опоясывающими его фигуру под рубашкой наподобие спасательного круга, ковыряется с ключами, склонившись над замком древнего "Фолькса", а Пуля подходит сзади и легонько хлопает его по плечу:
– Виталий Анатольевич, на секунду можно вас?
И Гимор хлопает глазами, что-то невнятно вякая – по глазам ли Пули, по голосу ли, интуицией ли – понимает, что сейчас его будут бить. Пуля берет Гимора за локоть и, оглядываясь, тащит в угол за гаражами, туда, где мусорные баки, забор и стена гаража образуют небольшой тупик. Прошедший недавно дождь основательно размыл почву, и по пути Гимор спотыкается, а Пуля спасает его от падения, схватив за шиворот и резким рывком придав его телу вертикальное положение. Гимор растопыривает руки, чтобы сохранить равновесие, а Пуля снова дергает бывшего шефа вперед, и тот становится похож на старую, потрепанную временем куклу со сломанными шарнирами. Рубашка выбивается из брюк и свисает некрасивым мятым лоскутом.
Пара работяг, коротающих время за картами на лавочке у офиса, переглядываются и прячут глаза в карты, старательно игнорируя происходящее. Видимо, Гимор здесь популярен. Вот так. Что посеешь, то пожнешь.
– You always get, what you give, – комментирует Дэн строчкой из какой-то ведомой ему одному замшелой песни.
Роли мы расписали заранее – пока Пуля будет разбираться с Гимором, мы с Дэном должны пасти в двух направлениях – на офис и на улицу. Если кто-то намылится сюда – пресечь, остановить, задержать. Наша главная задача – подарить Пуле пять минут наедине с начальником. Когда мы шли сюда, я заметил, что Пуля немного менжуется – за этим и был мой маленький трюк с пистолетом. Теперь Пуля отработает Гимора на автомате, потому что думать будет только о том, как бы я здесь чего не напорол.
Не знаю, почему Пуля так долго держался за эту работу. Его месячная зарплата составляла сумму, которую он реально поднимал за один нормальный перекид стаффа. Хотя был какой-то хулиганский шик в эвакуаторе. Месяца три назад, в самом начале карьеры, мы захотели поставить человечка на салон игровых автоматов в Штеровке, греческом поселке за городом. Смотрящий, худой приземистый грек, улыбнулся нам, когда мы пришли к нему поговорить, напоил крепким и сладким кофе из маленьких, в глоток, чашек и поклялся, что проблем не будет. А через полчаса нам позвонили и забили стрелу по поводу его салона. Моя королева тогда сдохла, заказанный "Корвет" был еще в пути, поэтому пришлось ехать на Пулином эвакуаторе. Думаю, в итоге именно эта деталь сработала на психологический перевес в нашу пользу. Не могу забыть вытянувшихся рож наших оппонентов, когда эвакуатор, как доисторическое чудовище или монстр из фантастического фильма, вломился на старый стадион в самом начале Штеровки, где нам нарисовали стрелу, разрывая воздух лязгом и шумом.