Счастливые детишки радостно упархивают в сторону лифтов, а мы наконец покидаем здание.
"I’m on the highway to hell"!
Пять часов вечера. Узкая улочка запружена машинами, а вот людей практически не видно. Ветер гонит по тротуару скукожившиеся листья. Я оглядываюсь по сторонам.
– Едем? – спрашивает Иван, взявшись за ручку двери нашего авто.
Из-за угла выворачивает видавший виды жигуленок цвета "темный баклажан". Пыльный кузов, немного помятое правое крыло, какая-то игрушка на веревочке, подвешенная на зеркало заднего вида. Такие автомобили останавливаются везде и везут вас хоть к черту на кулички.
– Подожди!
Я выхожу на обочину, поднимаю руку, и уже через мгновение рядом со мной останавливается чудо отечественного автопрома. Водитель сам услужливо открывает пассажирскую дверцу.
– До "Смоленской"! – говорю я.
Парень за рулем, облаченный в светлую футболку с пятнами пота под мышками и видавшие виды джинсы, радостно кивает, даже не назвав цену. Кризис! Из одного конца города в другой можно попасть за триста рублей.
– Иван, пусть Андрей едет на место один, а ты давай садись.
– Ты офигела! – говорит Иван, не в силах оторвать руку от ручки своей холеной тачки.
Музыка в моей голове не смолкает.
На мгновение я представляю Сереброва в коротких шортиках Ангуса Янга с гитарой в руке. Получается неплохо.
– У нас уговор! – напоминаю я. – Считаю до трех и сваливаю.
Иван закатывает глаза, потом говорит что-то Андрею поверх опущенного стекла и направляется ко мне.
– Смерти моей хочешь! – ворчит он, усаживаясь на заднее сиденье.
– А кто же мне тогда будет платить зарплату? – я пролезаю следом в узкое, захламленное газетами и пустыми полиэтиленовыми пакетами пространство.
Водитель давит на газ, и, сопровождаемые скрежетом каких-то деталей, мы едем в сторону Садового кольца.
"I’m on the highway to hell".
Правило второе – никогда не возвращаться тем же путем, каким приехали.
– Ты уверена, что в этом мусоровозе с нами ничего не случится? – интересуется Иван шепотом, брезгливо оглядевшись. Обычный мусоровоз – истертые чехлы, некогда бывшие плюшевыми, грязные коврики, отсутствующие ручки стеклоподъемников на задних дверцах.
"Highway to hell".
– Ну подхватим какую-нибудь заразу, – веселюсь я. – Подумаешь!
"I’m on the highway to hell".
Наш пилот явно мечтает о карьере гонщика. На повороте он выскакивает на проспект под носом у большого внедорожника и, не сбавляя скорости, мчит вперед. На зеркальце заднего вида, повешенный на шнурке, болтается пластмассовый скелет.
"Highway to hell".
Иван, ухватившись за ручку дверцы, кажется, пытается медитировать. На проспекте столпотворение, все играют в увлекательную игру "Попробуй обгони!".
– Не переживай, я рядом, ты в полной безопасности, – говорю я с улыбкой. Интересно, сама-то я верю в сказанное?
"I'm on the highway to hell".
Человек слева от меня молча показывает мне средний палец.
"Highway to hell".
Я откидываюсь на сиденье и наслаждаюсь поездкой. Наконец, когда мы чудом проскакиваем между двумя автомобилями и пару раз грубо нарушаем правила движения, впереди появляются высотки Смоленской площади.
– Нам возле метро, – говорю я.
– Какого метро? – спрашивает Иван не своим голосом.
– Обычного. В Москве есть метро.
– Я не поеду на метро!
– Я поеду, и ты поедешь! – отрезаю я.
Иван пытается что-то мне возразить, но деваться ему все равно некуда.
Между тем яростные гитарные запилы у меня в голове закончились, и Бонн Скотт снова заводит свое: "I'm on the highway to hell".
Странная история. Человек давно умер, а мы продолжаем слушать, как его голосовые связки рождают звук.
Водитель пытается перестроиться в правый ряд. Рядом кто-то яростно сигналит. Интересно, сколько процентов автомобилистов Москвы действительно умеют водить?
"Highway to hell".
Наконец мы оказываемся в зоне досягаемости тротуара. Повиляв немного, чтобы удачнее притормозить, наш драндулет останавливается.
– Ты платишь! – говорю я Ивану.
Тот молча лезет в карман за портмоне и извлекает оттуда пятисотрублевую банкноту.
– Хватит? – спрашивает он у парня за рулем.
Тот, обалдев от щедрости пассажиров, радостно кивает.
– Да, да, хватит! Спасибо!
– Ты явно его лучший клиент за день, – говорю я, открывая дверцу.
– Подождите! А это не вы? – спрашивает неожиданно водитель, когда мы уже почти покинули салон.
– Нет, это не я, – говорит Иван и хлопает дверцей.
"I’m on the highway to hell".
Стараясь идти как можно быстрее, Иван в два шага пересекает тротуар и, не глядя по сторонам, словно преступник в розыске, ныряет в высокие деревянные двери станции. Я спешу за ним.
"Highway to hell".
Гитара напоследок выдает витиеватый пассаж и затихает.
Правило третье – совершать необдуманные поступки.
20
Он пришел ночью. Часа в два. Ему открыла Маша. Постучала ко мне в комнату в халате, сказала: "Там к тебе Серебров" и ушла спать. Я вдруг поняла, что фразу "Там к тебе Серебров" она произносит уже без удивления.
Я вышла на лестничную клетку. Он был в стельку пьян. Не просто пьян, а мертвецки. От отчужденности последних недель не осталось и следа. От привычного лоска – тоже. Передо мной на корточках сидел парень двадцати четырех лет, которых полным полно на улицах любого города этой страны. Он не брился дня три. В руках – бутылка "Чиваса". Трясущиеся руки ищут сигареты по карманам. На лестничной клетке кто-то выкрутил лампу. Свет шел снизу, скудно освещая его лицо. Ввалившиеся щеки, мятая футболка. Так выглядят тени мертвых в чистилище в ожидании высшего вердикта.
– Не спишь? – спросил он, затягиваясь.
– Как видишь!
– Крутая футболка. Нет, серьезно.
На растянутой футболке, в которой я обычно хожу дома, радужный Боб Марли, счастливо зажмурившись, выпускает клубы тяжелого дыма. Почти пропаганда, я знаю…
– Спасибо.
– И ноги тоже ничего.
– Сразу два комплимента за вечер?
– Ну… типа того, – хихикнул он.
– Зайдешь внутрь?
– Не… не надо. Там эта твоя, как ее…
– Маша.
– О, Маша. Не хочу, чтобы она слушала.
– Тогда пойдем в машину. Тебя же Андрей привез.
– Угу. Только я не хочу разговаривать в машине. На интересующую меня тему. Иначе Андрюха примет меня за шизофреника. А мы с ним не настолько близки, чтобы я мог ему позволить считать себя умалишенным.
– Мне весьма лестно быть твоим психотерапевтом. Будем сидеть в подъезде?
– Ага. Разве ты против? Это так… романтично. Ну и вообще… я так давно не сидел в подъезде.
Иван снова хихикнул и протянул мне бутылку.
– Виски будешь? Восемнадцатилетней выдержки. Отличная штука. Только я… крышку где-то потерял…
– Нет, спасибо. Давай кто-то один из нас будет пьян.
– Хорошо, – кивнул он, сделал глоток, затянулся и выкинул окурок вниз, в проем между лестниц.
Я сходила за пледом, натянула джинсы и уселась рядом с Иваном у стены. Он помедлил, глянул на меня сумрачно, поковырял ногтем бутылочную этикетку.
– Я ее чувствую, – сказал он. – Она все время рядом.
– Кто?
– Смерть.
– Звучит как фраза из кинофильма. Помнишь, про парня, который предвидел авиакатастрофу?
– Ага. "Пункт назначения" называется. Вчера пересмотрел. Прикольно! В телевизоре. А в жизни совсем не прикольно. Я боюсь есть. Боюсь уснуть. Боюсь выйти на улицу. Я отменил два концерта – потому что надо лететь самолетом. Меня так скоро вообще перестанут на гастроли приглашать… Хотя… какие гастроли? Я, может, до следующего понедельника не дотяну.
– Ты мне не звонил неделю!
– Я никому не звонил. Кому я вообще могу позвонить? С кем поговорить? С мамой? Эй, привет, как дела? Знаешь, я, кажется, скоро умру. А так все в порядке. Друзьям? И что, они мне поверят? Черта с два! Мне скажут – чувак, ты перетрудился, вот тебе и мерещится всякая фигня. Пыхни, и все пройдет.
Иван снова приложился к бутылке, поморщился после глотка. Я вдруг поняла, что ни фига он не пьян! Он трезв как стекло – алкоголь его не берет.
– Или, может, созвать пресс-конференцию? – продолжал он рассуждать вслух. – Это, конечно, будет мегакрутой пиар, только мне совсем не смешно. Я не знаю, почему со мной случается все этой дерьмо. Мне самому дико. Мне как будто показывают кино про самого себя, а я сижу в зале, с попкорном. И внутренний голос говорит – фигня, с тобой такого произойти не может. Все обойдется! А потом на тебя падают софиты. Я даже испугаться не успел – у меня как будто вообще эмоции отключились. Стоял и смотрел, как идиот, на груду железа.
Иван засмеялся. Так веселится человек, в чьей больничной карточке значится смертельный диагноз.
– Есть только один человек, который мне поверит. Это ты. Потому что ты была со мной оба раза и все видела своими глазами. И не только видела. Я тебя чуть не угробил…
– Да хватит тебе загоняться. Ты вообще ни при чем! К тому же, хирург сказал – я живучая.
– Интересно, а я? – спросил, глядя в темноту, Иван.
Я не нашлась, что ему сказать.
– Знаешь, чем я отличаюсь от всех остальных? Все вокруг – ты, твоя Маша, твоя начальница, люди из соседней квартиры, еще какие-нибудь чуваки – тоже видят кошмары во сне. Вот только, когда вы просыпаетесь, кошмар окончен! Можно выдохнуть, пойти почистить зубы, выпить кофе, сказать кому-то из знакомых – ну и ужасы мне сегодня снились! А ко второй чашке кофе ты уже и не вспомнишь, что это был за сон… А у меня все наоборот. Я не могу просто встать с утра с постели и обо всем забыть. В моей жизни вся эта фигня происходит по-настоящему! Кошмар на улице Вязов, бля… Как бы ты жила, если бы точно знала – твоя смерть во сне однажды доберется до тебя в реальности и сотрет в порошок? Прожует и выплюнет. Нескучно, правда?
Он опять полез за сигаретами. Я сидела и смотрела, как он выпускает в темноту подъезда дым. До меня медленно доходила вся странность ситуации.
Вот рядом со мной сидит человек. Его каждый день показывают по телевизору. У него куча денег, крутая тачка, большие перспективы, и каждая симпатичная телка в радиусе километра мечтает с ним переспать. У него отличная фигура, пара модных татуировок и неплохое чувство юмора. И, согласно последней информации, он, возможно, скоро умрет.
Вы бы хотели оказаться на его месте?
Вы бы хотели знать наперед, что с вами случится завтра? На следующей неделе? Через год? Знать номера выигрышных лотерейных билетов, видеть заранее лица подружек, с которыми у вас что-то получится, предвидеть квартальные премии или авральные проверки, предугадывать падения котировок, собственные простуды, билеты, которые выпадут вам на экзамене? Иметь на руках GPS-навигатор по собственной жизни? "Через двести метров поверните направо, вас ждет встреча с будущим работодателем"… "В среду 5 июля отправляйтесь в казино и поставьте на 8 красное". Шикарная штука, правда?
А GPS-навигатор по собственной смерти вас бы порадовал?
Я взяла из рук Ивана бутылку виски и сделала глоток. Виски был теплым и все-таки вкусным. С удовольствием ощущая, как язык обжигает отличное топливо, я подумала, что и вправду все не так уж плохо, если у вас есть пачка сигарет и бутылка отличного "Чиваса".
На втором глотке меня осенило.
– Ты не прав! Все не так!
– Что не так?
– Ты неправильно трактуешь свои сны!
– Куда уж правильнее…
– То есть… черт, сейчас сформулирую. Короче: ты действительно воспринимаешь сны, как герой фильма про Фредди Крюгера. Помогите, страшный Фредди гонится за мной, чтобы порезать в лоскуты! Все наоборот! Никто не вылезет из-под одеяла, чтобы убить тебя. Твои сны – это просто предупреждение. Пожарная тревога, которая срабатывает в горящем здании. Услышав ее, все нормальные люди просто покидают помещение и направляются к аварийным выходам. Так и у тебя. Ты должен быть счастлив, что видишь заранее во сне проблемы, которые после могут случиться с тобой в реальности. Это подсказка! Ты – просто уникум! Медиум, или как его там… Ясновидящий. Тебя по телевизору надо показывать!
Иван посмотрел на меня и расхохотался.
– С последним пунктом проблем нет. А с предыдущими… А что, если все не так, как ты говоришь? Про подсказки – это понятно. Это что-то вроде твоего дурного предчувствия в ту ночь, перед столкновением, только более развернутое, с картинками, так сказать. Но что, если я не смогу увернуться? Как я вообще могу избежать проблемы, если не знаю, где и когда именно меня накроет? Ну снилась мне авария. Мне что, теперь вовсе за руль не садиться? Хотя… как видишь, я уже и не сажусь. Или та история в "Лужниках". Все? Завязать окончательно с выступлениями, избегать любых сценических площадок, послать к черту амбиции и пойти работать менеджером по продажам? Податься в ремонтную мастерскую тачки рихтовать? Или вообще уехать к бабушке в Челябинск? Я же не могу вовсе отказаться от собственной жизни! Я – это, как его… типа звезда, бля. И я должен получить эту гребанную музыкальную премию. Должен! И у меня до черта треков, у меня альбом почти готов! У меня на два месяца вперед расписан гастрольный график. Так что сидеть и трястись у себя дома я не буду. Потому что, во-первых, если она хочет до меня добраться, то сделает это по-любому.
– Кто?
– ОНА!
– А…
Помню, я подумала тогда, что мы, как герои книг про Гарри Поттера, перешли на конспиративный язык.
– А во-вторых, есть один отличный выход из положения.
– Какой? – удивилась я. Кажется, "Чивас" уже начал меня забирать.
– У меня есть страховка.
– Страховка?
– Ага. Это ты.
– Я?
Эхо от моего "Я?" долетело, кажется, аж до первого этажа.
Иван сделал большой глоток из бутылки и заявил:
– Я думаю, что оба раза все обошлось именно потому, что ты была рядом.
Я смотрела на Ивана, пытаясь понять, шутит он или нет, но он, кажется, был совершенно серьезен.
– Лиза! Ты должна стать моим ангелом-хранителем.
– Что?
– Да. Я тебя нанимаю.
– Класс! Отличная штатная должность. И с чего ты решил, что я должна стать твоим ангелом-хранителем?
– Потому что ты появилась в моей жизни не случайно! Ты же не просто так взяла у меня интервью, да? На той вечеринке.
– Э… Откуда ты знаешь? – обалдела я.
– На одном из концертов, пару недель назад, у меня брала интервью какая-то телка, не помню из какого издания. В конце беседы она спросила: "А вы довольно близки с Леоновой, да?". Я сказал, что ты – мой пресс-атташе. Она улыбнулась и заявила, что все это – чистая случайность. И что вообще-то это она хотела взять у меня интервью.
– При чем здесь Кравцова? – удивилась я, отбирая у Ивана бутылку.
– Ха! Она сказала, что вы подкинули монетку. Так?
Я вспомнила кувыркающийся в воздухе пятачок.
– Так.
– Ага! – обрадовался Иван. – Понимаешь?
– Ну?
– Что – "ну?". Это же был жребий! А жребий – это знаешь что? Это судьба!
– К чему ты клонишь?
– Блин, вот непонятливая… – нетерпеливо замотал головой Иван. – Когда мы попали в аварию, ты первая заметила машину.
– Я сидела справа, вот и все.
– Вот именно! Ты сидела справа! А если бы я ехал один, справа бы никого не было! Понимаешь?
– Была бы Катя.
– С Катей мы поссорились, и я ее отправил!
– Это совпадение.
– Ни фига! Ни фига не совпадение. В "Лужниках", хочешь сказать, тоже было совпадение?
– "Лужники" – это просто второй несчастный случай. Который приснился тебе заранее. А я тут совершенно ни при чем.
– Ага. Только если бы не ты, меня бы придавило софитами.
– Да с чего ты взял?
– С того! С того, что когда на сцену грохнулась вся эта конструкция, я был сзади. Я отдавал тебе жилет! А если бы не ты…
– Если бы не я, ты бы отдал жилет кому-нибудь другому. Там хренова туча народа сзади толпилась.
– Нет! Нет! Я бы не отдал жилет абы кому. Я бы бросил его под ноги или на монитор. Если бы тебя не было сзади, я бы не пошел к тебе. И остался бы стоять там, куда упали лампы!
Иван глотнул виски и уставился на меня.
– Ты – моя единственная страховка. Я не знаю, как это объяснить, но ты появилась очень вовремя. У меня темная полоса в жизни, и вдруг приходишь ты, с фонариком. Ты выиграла спор с той журналисткой случайно – и уже два раза спасла мне жизнь. Ты лишний элемент в картинке. Лишний пазл. Понимаешь? Но именно ты изменяешь всю историю. К лучшему.
Клянусь – я не поверила во всю эту чушь. Я не верю в волшебные совпадения и перст судьбы. Я не ищу знаков в заголовках рекламных объявлений или в картинках, случайно попадающихся мне в книгах и журналах. Я не гадаю на кофейной гуще. Я не считаю, что все делается к лучшему, и прекрасно понимаю, что мой внутренний голос – это я сама, а не ангелы, дающие мне советы. Земля – это просто один большой испытательный полигон, и все чудеса, которые случались на протяжении существования человека разумного, – дело рук самого homo sapiens. Но у человека, сидящего на полу на моей лестничной площадке, была такая тоска в глазах, что я больше не произнесла ни одного слова возражения.
– Мне больше не нужен пресс-атташе, – сказал Иван. – И автор для книги. К черту книгу. К черту все эти понты! Мне нужен ангел-хранитель. Я тебя нанимаю. Ты ведь согласна поработать на меня, ангел? А?
Я хотела привычно возразить, но вдруг поняла, что не могу отказаться. Я не знаю, что происходит и почему. И вся эта пьяная болтовня на лестнице про судьбу кажется мне обычной пьяной болтовней. Но если Иван считает, что я могу ему помочь… Может быть, у меня сейчас есть шанс хотя бы один раз в жизни совершить что-то действительно стоящее?