* * *
Чем меньше времени оставалось до премьеры, тем более нервным и невыносимым становился режиссер. Он гонял актеров по сцене, заставляя по множеству раз повторять то, что улучшать уже было просто некуда. Спал в кабинете директора на диване, питался в театральном буфете и почти не выходил на улицу. В труппе это воспринимали однозначно – одержимость, или, как писали в советских газетах – трудовой подвиг.
Версия Антона Плетнева, то есть Юры Иванова, серьезно отличалась от общеупотребимой, хотя основные моменты и совпадали. Если говорить в двух словах – история Раскольникова была осовременена, примерно как в знаменитом английском сериале "Шерлок", где гениальный сыщик живет и трудится в наше время.
"Юрий Иванович" в первом ряду зрительного зала чувствовал себя как капитан корабля на мостике. Громко хлопнул в ладони и отдал команду:
– Так, все по местам! Еще раз! Это пока не прогон, но тем не менее. Выкладываемся, как на премьере…
И именно в это время, ни раньше ни позже, у него зазвонил телефон. Режиссер раздраженно взглянул на высветившийся номер и понял, что вынужден отвечать. Формально он Плетнев. Следственный комитет. Откуда и звонили. Он выслушал собеседника с таким выражением лица, словно на том конце сидела старуха-процентщица, пообещал, что приедет, но позже. Когда освободится. И вернулся к пьесе.
– Ребята, – проникновенно, но без пафоса обратился он к стоящим на сцене актерам, – не знаю, что у нас с вами получится, но вы же мастера. Профессионалы. Вы все умеете, и учить мне вас нечему. Поэтому давайте зажжем зал! И разбудим, наконец, зрителя! Твари вы дрожащие или право имеете в хорошем смысле этого слова?
Артисты переглянулись между собой и в едином трудовом порыве подтвердили, что не твари. Зажгут и разбудят, а надо будет – спалят к чертовой матери этот храм искусства своей энергией. А Генка стукнул себя в грудь, словно Кинг-Конг, и прорычал: "Я – Порфирий!"
Репетиция прошла на высоком профессиональном уровне, и после обеда режиссер со спокойно совестью покинул театр, предварительно побрившись и причесавшись. Поехал по вызову на прежнее место службы. В московский офис.
Полковник Прокофьев встретил его доброжелательно, хоть и с некоторой опаской. Не знаешь ведь, чего можно ожидать от человека после травмы головы и амнезии. Если он в режиссуру подался, то может, чего доброго, и Отелло в себе ощутить, душить полезет. На всякий случай Прокофьев выставил вперед стул, а наградной электрошокер с гравировкой "За высокие показатели" переложил в верхний ящик стола.
Плетнев этого маневра, естественно, не заметил. Он, словно кубик Рубика, крутил в руках собственное удостоверение, утерянное в беспамятстве, и размышлял над рассказом полковника о собственном преемнике. Зачем тот все это делал?
– Вот сам у него и спроси при случае, – предложил Прокофьев, не имея внятного ответа, – а пока на лист, пиши рапорт на увольнение. Лучше задним числом. В мае. Два Плетнева в одной системе – многовато. Надеюсь, алфавит на забыл. И чтобы никому ни слова! Твоим в Калининграде мы все объясним. На днях полетишь туда, подпишешь обходной. Погоди, я сейчас…
Полковник вышел из кабинета, оставив Плетнева трудиться над рапортом. Через минуту в дверь постучались.
– Не заперто, – равнодушно ответил Антон, не отрываясь от бумаги.
– А Олег Сергеевич? Вышел? – раздался полный оптимизма голос за спиной.
Плетнев обернулся, чтобы ответить…
Оба-на!
В дверях стоял тот самый жулик, который, прикрывшись плетневским именем, наворотил дел в далеком городе Великозельске. Вернее, как теперь выяснилось, принял меры по наведению порядка. Плетневу показалось, что он даже собственный мундир узнал. Отметил про себя, что форма сидит на мужике так себе, великовата. Мельчают кадры.
Золотов тоже узнал сидящего за столом. Первым его желанием было закрыть дверь и побыстрее ретироваться. Но вспомнил, что он теперь "легализован". Однако приготовился к возможной атаке.
– Ну заходи, Антон Романович…
Золотов прошел и присел на один из свободных стульев.
– Я Вячеслав… Слава. Прости, что украл вещи. Вариантов других не было.
– Суд простит… Фамилию не очень опозорил?
– Да вроде – нет.
– Вообще-то, за такие вещи надо в морду, – напомнил о моральной ответственности Плетнев, – но… может, оно и лучше. Ты только объясни мне – зачем?
Золотов объяснять не стал. Все предыдущие попытки воспринимались одинаково – покручивание пальцем у виска. Либо обвинение в корысти.
– Посидим, выпьем – расскажу. А сейчас бесполезно.
– Посидеть можно. И выпить. Обязательно.
Вернулся хозяин кабинета, на ходу вытирая руки платком. Плетнев тут же встал.
– Вызывали?
– Вызывал, – Прокофьев занял свое кресло, – познакомились уже?
– Да, – в унисон ответили оба.
Полковник повернулся к Золотову:
– Те материалы… На Марусова. Ты кому-нибудь показывал?
– Не успел… Вы ж меня…
– Хорошо, – перебил Олег Сергеевич и перевел взгляд на Плетнева: – Написал? Давай сюда. Оба свободны.
На пороге окликнул:
– Плетнев!
Обернулись и тот и другой. Прокофьев тоже осознал двусмысленность положения. Если что-то и хотел сказать, то передумал, только пригрозил пальцем:
– Помалкивайте.
* * *
Любая театральная премьера имеет две стороны, как небезызвестная перевязь у мушкетера Портоса. Одна из них парадная и обращена к зрителю. Сопровождается, как правило, яркими афишами, воздушными шарами, поисками лишнего билетика, шампанским в буфете и прочей мишурой. Другая – сугубо производственная, на посторонний глаз не рассчитана. Потому как производит впечатление пожара на свадьбе, причем на "золотой", где контингент специфический, отличающийся медлительностью движений и соображения. Ответственные лица убеждены, что все задействованные в постановке путаются под ногами, ползают как осенние мухи и специально задают идиотские вопросы.
Режиссер Юрий Иванович Иванов чувствовал себя на празднике жизни, называемом премьерой, двояко. С одной стороны, на свежей афише было указано, что режиссером-постановщиком "Преступления и наказания" следует считать Валерия Никитина. Пропитой Никитин с грязными патлами и жутким выхлопом маячил в фойе за спинами директора театра и главного спонсора, которые по-хозяйски приветствовали особо важных зрителей.
– Очень рад, очень рад! – тряс спонсор Соловьев руку приглашенному известному московскому рекламщику. – Спасибо, что пришли.
– Какие люди! – вторил ему Васнецов, еле остановившись, чтобы не облобызать руку знаменитому театральному критику. – Спасибо, что почтили присутствием! Спасибо, спасибо!
Никитин же мечтал, чтобы все поскорее закончилось и узким кругом перешли ко второй части торжества – закрытому банкету.
С другой стороны, взволнованные артисты требовали от режиссера последних отеческих наставлений. И Никитин тут в расчет вообще не принимался. В конце концов Плетнев-Иванов не выдержал накала страстей и после третьего звонка вышел на улицу глотнуть свежего воздуха. Встал под афишей, извещающей о премьере.
Мимо прошествовала пара зрителей – мужчины пенсионного возраста. Один плечом бесцеремонно оттер Плетнева, загораживающего дорогу.
– Никитин – режиссер хороший, но с таким составом… – скептически заметил он, кивая на афишу.
– Думаешь – фуфло?
– Нельзя из дерьма сделать тирамису.
Свежего воздуха Плетневу расхотелось. Он проводил мрачным взглядом зрителей и вернулся за кулисы. Надо вести спектакль, плюнув на комментарии. Цыплят по осени щипают…
Вести почти не пришлось, актеры выкладывались по полной. На сцене Лужин в малиновом пиджаке и с утюгом в руках так натурально пытал визжащую Дуню, что кто-то в зале крикнул: "Полиция!"
Зал, к слову, был полон. Только в первом ряду сиротливо темнело пустое место, словно дырка от удаленного зуба во рту. Билет на это место Плетнев послал Лере, но она не пришла.
…За минуту до финала он в очередной раз выглянул из-за кулисы в зал. Леры не было. На сцене объяснялись Раскольников и Соня. Родион в робе современного зэка склонился над Соней, облаченной в леопардовое платье. Та же обнимала его колени. Несмотря на некую абсурдность видеоряда, монолог Раскольников читал с необычайным чувством и не отходя от первоисточника:
– Где это я читал, как один приговоренный к смерти за час до казни говорит, что если бы пришлось ему жить на скале, на такой узенькой площадке, чтобы только две ноги можно поставить, а кругом будут пропасти, океан, вечный мрак и вечная буря, и оставаться так, стоя на аршине пространства всю жизнь, тысячу лет, вечность – то лучше жить так, чем сейчас умирать. Только бы жить, жить и жить! Дождись меня. Обязательно дождись. Сонечка… Семь лет, всего семь лет… Это так мало, когда понимаешь, ради чего…
Особо чувствительные зрительницы утирали слезы и громко хлюпали носами. Когда же Раскольников с Соней в обнимку скрылись в темноте, несколько секунд стояла такая подозрительная тишина, что Плетнев не без основания вспомнил про театральный продуктовый набор – тухлые яйца и перезрелые помидоры. Но через пару секунд раздались аплодисменты, сначала редкие, затем переходящие в овацию. Не щадя ладоней, приветствовал авангардную постановку знаменитый театральный критик. Кричал со своего места "бис" зритель, упомянувший тирамису. Народ по очереди принялся вставать с мест, приветствуя участников действа.
Занавес открылся, актеры вышли на поклон. К ним потянулись благодарные зрители с цветами.
– Режиссер-постановщик, заслуженный артист Российской Федерации Валерий Никитин, – торжественно объявил диктор.
Заслуженный артист небрежно оттолкнул Плетнева и вышел из-за кулис. Подошел к краю сцены и принялся кланяться и улыбаться, принимая поздравления.
Плетнев тоже кланялся и даже посылал невидимому зрителю воздушные поцелуи… В полном одиночестве. Его совсем не расстроило отсутствие заслуженной славы. У него получилось. Он сделал это! Доказал самому себе, что может. А аплодисменты? Это не самое главное… Рано или поздно они заканчиваются.
В фойе на него никто не обращал внимания. Зрители спешили к выходу, на ходу делясь впечатлениями. В основном положительными.
– Да, Никитин есть Никитин!
– Мастерство не пропьешь!
…Ну и что дальше? Куда идти? Возвращаться в анклав? Жить в директорском кабинете? Или снять на гонорар комнатку? А чем заниматься? Рекламные проспекты в костюме зайца или медведя раздавать? Может, снова башкой об асфальт? И снова всё забыть.
– Антон! – раздался за спиной знакомый, ставший почти родным голос.
Он обернулся. Лера. В вечернем платье и с новой прической.
– С премьерой…
– Спасибо, зря ты не пришла. Неплохо вышло. – Плетнев старался держать себя в руках и не давать волю положительным эмоциям.
– Я пришла. Просто сидела с дядей Сережей. Мне понравилось.
Они смотрели друг на друга так, как смотрели бы двое влюбленных, которые увиделись после многолетней разлуки, не решаясь начать разговор о главном. Лера оказалась смелее бывшего майора Следственного комитета.
– Ты, кажется, хотел что-то мне объяснить?
– А ты поверишь?
Она не ответила. Просто стояла и улыбалась.
* * *
Настя не отвечала на вызовы. Просто не снимала трубку. "Абонент временно недоступен". Вячеслав Андреевич набирал ее до полуночи, затем в восемь утра. Тот же результат. Может, потеряла трубку? Или что-то узнала и занесла его в черный список? Зато звонила Жанна. Теперь трубку не снял Золотов. Что он ей скажет? Прислала СМС: "Котик, я тебя простила, позвони". Надо же. Простила. Видать, деньги закончились… Он не ответил.
Приехав на службу, зашел к Прокофьеву. Попросил пару дней для решения личных вопросов.
– Каких? – уточнил бдительный полковник.
– Мне надо слетать в Великозельск.
– Никаких Великозельсков! Тебе же все четко объяснили. Тихо сидеть и не высовываться! Ясно?!
– Я же говорю – это личное.
– Запомни, пока ты здесь, ничего личного.
– Что, если в туалет сходить, тоже докладывать?
– Надо будет – доложишь! И не борзей. Иди работай.
Вячеслав Андреевич вернулся в кабинет, еще раз перезвонил Насте. Тишина.
Он должен ее увидеть. Он обещал вернуться. И вернется. Даже если его посадят.
…Билетов на самолет, как всегда, не было. Снова РЖД. Поехал по старому паспорту. Новый, с фамилией Плетнева, еще не справили.
На этот раз путешествие поездом прошло не так интересно. Красивых девушек в вагоне не было, только мамаши и бабушки с детьми, выезжающие на летний отдых. Дети голосили на весь вагон, мамаши с бабками перекрикивали их в воспитательном порыве. Золотов забился в купе на верхнюю полку и не высовывался. Спустя двое суток он вышел на платформу с больной головой и кругами под глазами.
Визит был неофициальный. Никакой формы, никаких встречающих с корзинами цветов. Джинсы, футболка, бейсболка, спортивная сумка через плечо. Но даже в таком цивильном виде он не остался неузнанным, на вокзальной площади с ним поминутно здоровались незнакомые люди, приветливо кивая. Удивленный Золотов рассеянно кивал в ответ. Инкогнито из Москвы не получалось.
Здесь же, на привокзальной площади, Слава поспешил купить букет. Цветы ему выдали в лучшем виде, а вот деньги взять отказались.
– Почему? Это настоящая тысяча, из банка.
– Не надо, – кокетливо улыбнулась бальзаковского возраста продавщица, сверкнув золотым зубом, – вы же тот следователь из Москвы?
– В некотором роде…
– Спасибо вам.
– За что?
– Просто спасибо! – С восторженным придыханием она добавила к букету пошлую капроновую бабочку, а саму конструкцию завернула в старый номер "Великозельских ведомостей". С мятого газетного листа на Золотова приветливо смотрел его собственный портрет.
Золотов отошел в сторонку, высвободил букет из газеты, снял кошмарное насекомое, незаметно выбросил в новенькую урну. Поискал глазами такси. Нашел.
Знакомый бомбила. Слава опустил козырек бейсболки пониже. Кто знает, как отреагирует на него нелегальный перевозчик.
Но тому дела не было до внешности. Главное, есть адрес, куда везти клиента.
– Пятьсот.
– Поехали.
Вячеслав Андреевич разместился на заднем сиденье "жигуленка". В дороге завязался разговор.
– С московского поезда?
– С него.
– Ну как там, в Москве?
– Хлопотно.
– Ну да, суета, – согласно кивнул водитель, – а у нас дела чудные. Мэра Следственный комитет хапнул! Козлы!
Последнее слово было сказано с явным негативным оттенком.
– Кто козлы?
– Да эти! Московские! Особенно пес их цепной… Плетнев, кажется, или Плеткин… Сволочь! Устроил нам тут…
– Почему?! – обалдел Вячеслав Андреевич. – Что устроил?
– Да – мэр не ангел. Воровал. А кто сейчас не ворует! Но и другим работать давал! Нас вон не прессовал! А от нового неизвестно чего ждать!
Понятно. Личное всегда на первом месте.
– Я возбухнул, так меня в багажник и в лес. Повезло, люди услышали, а то бы задохнулся! Наверняка его помощнички…
– И кто теперь будет? – Вячеслав Андреевич опустил козырек еще ниже.
– Скоро узнаем. Выборы опять вернули. Я б этого Плеткина… Своими руками!
Что сделал бы собственными руками, бомбила объяснить не успел.
Даже когда ничего не нарушаешь, вид внезапно возникшего на обочине инспектора ГИБДД нервирует. А если инспектор при этом выбирает для общения именно тебя и приветливо указывает полосатым жезлом где стоит припарковаться, автоматически начинаешь вспоминать, сколько в бумажнике налички.
– Черт! Мужик, я без лицензии, – скороговоркой покаялся Золотову бомбила, – если что – ты мой друг.
Инспектор нагнулся к приоткрытому окну, и Золотов без труда узнал его. Уже встречались при аналогичных обстоятельствах, только за рулем была Настя. Гаишник не разглядывал Вячеслава Андреевича, сосредоточился на водителе. Представился, проверил документы и заметил:
– Ремешочек не пристегнут.
Бомбила обрадовался, что дело ограничится штрафом за ремень. Принялся каяться, что недоглядел, и осторожно намекать – не решить ли миром, без протокола? Суетливо полез по карманам в поисках бумажника.
Инспектор вспомнил – впереди выходные, а детей развлекать надо. А развлечения – штука дорогая. Но в свете последних городских веяний наступил на горло родительской песне. Ничего, дома посидят, книжки почитают.
– Никаких проблем, – любезно отозвался страж дорог, отдавая честь, – я просто напомнил. Счастливого пути.
– Блин… Чудеса… – придя в себя, прокомментировал бомбила, – может, мне лицензию на извоз взять, а?
Золотов вышел около Настиного дома, еще раз повторил приготовленную речь и решительно постучал в дверь, нацепив на лицо счастливую улыбку. Послышались шаги, поворот ключа в замке.
– Здравствуйте…
На пороге стояла не Настя. И не ее мама.
Мелкий романтик Дима Федоров. В джинсах, футболке и тапочках.
– Привет…
Трехсекундная пауза. Гляделки. Так обычно смотрят друг на друга боксеры перед поединком. Сейчас рефери скомандует "бокс" и понесется…
Не понеслось. Дима сразу стух:
– Ты чего… Вернулся?
Вот гад! Что ему в Москве-то не сидится? Под боком у модельки? Долго будет туда-сюда шнырять? Делать в Великозельске больше нечего, Марусова без него благополучно взяли.
– Вернулся. Настя дома?
Дима вышел на крыльцо и прикрыл за собой дверь. Попытался негромко и доходчиво объяснить москвичу, что место занято. Оно, как известно, пусто не бывает, если свято. Но Золотов молча оттеснил недавнего коллегу и зашел в дом.
Аромат свежего кофе. Настя хозяйничала у плиты. Не оборачиваясь, спросила у Димы, кто пришел, и Слава расслышал в ее голосе равнодушие ко всему происходящему.
– Это я… Привет.
Она обернулась. Замерла с солонкой в руке. На лице смесь радости, недоумения и тревоги. Никакому актеру не передать – даже Дмитрию Нагиеву по прозвищу "Человек-рейтинг". Может, это видение? Желаемое вместо действительного?
– Кажется, ты хотела поехать в Калининград?
Настя опять не ответила, но солонку опустила.
– Я за тобой. Собирайся. Не совсем, правда, в Калининград. По дороге все объясню.
Она потянулась к ручке плиты, чтобы выключить газ под сковородой с омлетом, посмотрела на свои ногти с некрасиво облезшим маникюром и инстинктивно сжала пальцы в кулаки.
– Антон, я не…
– Я не Антон. И это тоже объясню…
…Кофе на второй конфорке не выдержал накала страстей. Возмущенно фыркнул и убежал. И бежал до тех пор, пока не закончился волшебный поцелуй.
Этого несчастный романтик вынести уже не мог. Что-то объяснять Насте? Бесполезно. Пока бесполезно. Но ничего… Он подождет. Батя четыре года ждал, и он подождет. Долго москвич здесь не протянет, а в столицу Настя не поедет.
Вышел во двор, свернул за угол дома, сел в припаркованный УАЗ, повернул ключ в замке. Пенсионный двигатель категорически отказывался заводиться. Дима вышел из кабины, обреченно хлопнул дверью, сплюнул на травку и улетел.