* * *
Какой была Ольга?
Красивой.
Веселой, доброй, нежной, ласковой, озорной, но в первую очередь – красивой. Настолько красивой, что щемило сердце. Настолько красивой, что невозможно было поверить в существование такой прелести. Настолько красивой, что собирала все-все-все взгляды вокруг. На нее оглядывались. Специально останавливались, чтобы полюбоваться. Ольга была прекрасным цветком старой Москвы.
Моя принцесса…
А еще она была чистой. В том самом значении, о котором вы подумали. Ольга так решила, и я не торопился, не желая разрушать наши отношения. Я был терпелив. Я знал, что Ольга предназначена мне. И Ольга это знала. И все вокруг. И мне казалось, что нет на свете силы, способной нас разлучить.
Мне казалось.
Я был глуп.
Зло все время таилось рядом, наблюдало, выжидало и однажды нанесло сокрушительный удар. Зло разрушило мою жизнь и сделало тем, у кого не дрожат от ненависти руки. Зло положило мою принцессу в белый гроб, и ему придется за это ответить.
Злу.
Зря оно со мной связалось.
Кем бы ни было это зло, со мной оно связалось зря. Потому что сегодня, в Великое Полнолуние, дорогу мне уступает даже Смерть.
– …не поздно? – прозвучал вопрос, и только сейчас я понял, что человек за рулем о чем-то говорит.
И, кажется, он говорит мне.
Я поморщился.
Человек потребовался, чтобы оказаться на кладбище. Пешком до него далековато, поэтому я вышел на улицу, остановился на тротуаре, поднял руку, и на желтой машине подъехал человек. Я сказал: "Преображенское кладбище", он назвал какую-то цифру… Я не помню, какую. Да это и не важно. Я кивнул, показывая, что принимаю условия, и мы поехали. Было тихо, я задумался, погрузился в мысли о принцессе, а теперь он меня отвлек.
Оторвать ему голову?
А кто будет вести желтую машину? Я-то не умею.
– Повтори… пожалуйста, – попросил я, поняв, что человек ждет ответа.
Он не заставил себя упрашивать:
– Говорю: не поздно на кладбище ехать?
– Мне еще рано.
Несколько секунд человек непонимающе таращился на меня, совершенно позабыв об управлении, но, к счастью, ночная дорога была пустынной, и мы ни в кого не врезались. Затем он рассмеялся:
– Это понятно.
– Уверен? – не сдержался я.
Человек поежился. Желтая машина слегка вильнула. Я понял, что человеку стало тревожно и, если продолжить в том же духе, он может выпрыгнуть из машины. От страха. А я не умею ее водить. Поэтому я улыбнулся – это должно было успокоить человека – и ответил на заданный пару минут назад вопрос:
– Не поздно.
И увидел, что мне удалось чуть-чуть снять напряженность: человек неуверенно улыбнулся в ответ, а машина перестала вилять. Пришлось добавить:
– Я по делу.
– А-а… – протянул человек.
Мне не очень хотелось говорить, но сейчас в том была необходимость.
– Деловая встреча. – Я поразмыслил еще. – Срочная.
– Тогда понятно.
Тут необходимо отметить, что мой рост в макушке немного превышает два метра, я широк в плечах, у меня крупная кость, на которой много мышц, и довольно тяжелое, не очень приятное, если честно, лицо. Я редко улыбаюсь. А сейчас у меня настолько плохое настроение, что улыбаться нет сил. Добавьте к этому прямые черные волосы до плеч. Черные глаза. Черную одежду: футболка, джинсы, ботинки и легкий плащ. Чокер из черной кожи, на котором болтается маленькая черная ладанка. Черные перстни: два на правой руке и три на левой.
Я выглядел мрачно, но затеянный разговор позволил сгладить возникшую напряженность.
– Скоро приедем, – сказал человек.
– Очень хорошо, – смиренно отозвался я, глядя на желтые от фонарей улицы. Искусственный свет бросал искусственные тени, создавая третий мир – ненастоящий. Не имеющий отношения ни к Дню, ни к Отражению.
Хорошо, что третий мир мертв, иначе бы я сошел с ума.
– У тебя есть деньги? – спросил человек.
– Гм…
Я знал, что такое деньги, понимал, что их потребуют, но не представлял, есть ли они у меня. Человек снова насторожился, и я опять задумался над тем, стоит ли его убивать. Или достаточно избить? Или напугать? Но кладбище совершенно точно не станет последним пунктом моего маршрута. В самом лучшем случае придется отправиться еще в одно место – к убийце, а скорее всего, не в одно. Человек из желтой машины был нужен, несмотря на приставание с разговорами и требование денег.
– Ты уснул?
Машина поехала заметно медленней, чем пару минут назад.
Вместо ответа я провел рукой по груди, нащупал бумажник во внутреннем кармане плаща, достал его, раскрыл и положил на торпедо три купюры, совершенно не представляя их ценность.
– Мы и обратно поедем? – Человек повеселел.
– Не сразу. – Я легонько потряс бумажником. – Тут есть еще.
Он сгреб банкноты и деловито поинтересовался:
– Тебя подождать?
– Да.
– Долго? – и тут же добавил: – За деньги, что ты заплатил, я могу стоять целый час.
– Вполне достаточно, – уверенно ответил я.
– Вот и договорились. – Мне было приятно чувствовать его радость и расслабленность. Это были первые положительные эмоции, которые я "поймал" в Великое Полнолуние, и я мысленно поблагодарил за них человека. А он спросил: – Тебя к главным воротам?
– Они открыты?
Человек посмотрел на меня, как на идиота.
– Ты вообще знаешь, сколько времени?
– Ночь.
В этом я был уверен на сто процентов.
– Ты обкурился?
– Просто соскучился, – брякнул я первое, что пришло в голову.
– Тогда понятно. – Человек помолчал. – Тебе в какую часть кладбища? Оно большое.
– Приедем – вспомню.
Я ведь не был на похоронах, поэтому не смог ответить насчет частей. Разве что насчет тех частей, на которые я порву зло, спалившее мою душу. Но вряд ли сейчас нужно об этом говорить: человек еще не до конца мне поверил, он испугается.
– Я знаю проход внутрь… Он открыт в любое время дня и ночи.
– Буду благодарен.
В желтой машине установилась тишина, но долго ее терпеть человек не смог и через минуту осведомился:
– Кто у тебя там?
– Ольга, – ответил я, неожиданно не почувствовав неприязни к его любопытству, ведь человек спросил мягко. Понимая, что царапает.
– Девушка?
– Моя принцесса.
– Она умерла?
Я поднял руку и с удивлением посмотрел на дрожащие пальцы. Чужая мягкость вновь сделала меня слабым. Сочувствие напомнило, что, кроме ненависти, есть горе, и как бы я ни старался убедить себя в обратном, это не одно и то же. Я отвернулся к окну, вызвал в памяти прекрасную принцессу, спящую в белом гробу, и ровным голосом ответил:
– Она умерла.
Рука перестала дрожать.
– Прими соболезнования, парень, – проникновенно произнес человек. – Я вижу, ты ее любил.
– Нет, – с обретенным спокойствием ответил я. – Ольга была смыслом моей жизни.
И потому я без труда отыскал ее могилу.
Человек высадил меня у тайного прохода, я вошел внутрь, а оказавшись на территории мертвых, закрыл глаза и пошел туда, куда вело меня лихорадочно стучащее сердце. По аллеям, по тропинкам, мимо чужих оград и мертвых лиц, мимо камней и венков, к деревянному кресту, воткнутому в свежий холмик. К груде белых цветов и фотографии, с которой на меня смотрела улыбающаяся принцесса, навсегда оставшаяся между девочкой и девушкой.
Я обнял холмик руками, прижался к нему щекой, закрыл глаза и сказал:
– Прости.
Я мог заплакать, но слезы означают горе, а я решил предаться ему после того, как обрету подлинное спокойствие. Я мог рассказать, как люблю ее и как мне плохо, но зачем мучить принцессу жалобами? А самое главное, я знал, что Ольге не нравится тот, кого она видит, и сказал то, что она хотела услышать:
– Прости, я не смог иначе. – А потом задал главный вопрос: – Кто это сделал?
Заливающий кладбище свет стал ярче, Луна помогала изо всех сил, магия Отражения заскрипела надгробными плитами, зарычала невидимыми тварями, зашуршала осыпающимися могилами, но усилия оказались напрасными: ответа не было. Ольга промолчала. Возможно, не могла назвать имя. Возможно, не захотела. Потому что ей не понравился тот, кто к ней пришел. И если бы она могла, она бы заплакала.
Я знаю.
– Зачем? – услышал я в шелесте листьев.
Кладбищенские деревья передали вопрос моей принцессы, и я еще сильней прижался к земляному холмику.
– Я не мог поступить иначе, Ольга, не мог… – Я открыл глаза и посмотрел на фотографию. – Прости, что приехал, но я должен был тебя увидеть, моя принцесса. Не в окне, втором слева по дальней стене, а здесь, в твоем новом доме. Я должен был увидеть тебя сейчас и сказать, что не успокоюсь, пока не сделаю то, что решил.
– Зачем? – На мою щеку упала холодная капля. Возможно, слеза. – Зачем?
Я поднялся и пошел прочь.
– Я вернусь, моя принцесса, и тогда буду валяться у тебя в ногах, вымаливая прощение. Тогда. Но не сейчас. Сейчас ты не сможешь меня остановить, моя душа, потому что ты умерла.
Моя душа умерла.
Во всех смыслах, Ольга, во всех смыслах.
Я уходил, с трудом представляя, что делать дальше, и стук молотка, отчетливо слышимый в ночной тишине, стал для меня спасением. Я пошел на него, догадываясь, кого увижу, и не ошибся: в гранитной мастерской горел свет, а Мастер Скорбных Дел сосредоточенно работал над надгробием. Камень был обыкновенным: прямоугольный, красивый, полированный спереди и с нарочито грубоватыми торцами. На лицевой стороне я увидел невнятную, расплывшуюся фотографию, сделанную, по всей видимости, с очень старого оригинала, и выбитые буквы: "БЕЗЛИКИН Савелий Григорьевич". Вроде, обычный камень, но вниз от него шел длинный, почти двухметровый штырь, заканчивающийся массивным, тщательно отделанным наконечником. Штырь походил на стрелу, и я не удержался от вопроса:
– Для кого?
– Для того, кто не должен подняться, – ответил Мастер, не отвлекаясь.
– Заказали?
– Для удовольствия делаю.
Я понял, что не нравлюсь ему, но плевать на это хотел.
Я никому не нравлюсь.
Потому что всех трясет от страха, когда я рядом.
Даже Смерть.
Мастер Скорбных Дел – профессия редкая. Его зовут к мертвым, к разным мертвым и с разными целями: одни мертвые не были готовы, другие никак не желали успокаиваться, третьи досаждали соседям – в Отражении случается всякое. Мастеров уважают. Однако выглядел конкретно этот специалист весьма обыденно: невысокий, худой, губы тонкие, бледные, глаза серые, нос острый, как у мыши, а на носу – очки в тонкой металлической оправе. Волосы бесцветные и редкие, с сединой. Одет в грязную робу и стоптанные башмаки, а вот руки – твердые, рабочие. Руки мастера.
– Слышал про Ольгу? – спросил я, без спроса присаживаясь на грязный табурет.
Он долго смотрел на меня, взвешивая, стоит ли отвечать искренне и на что я способен, почувствовав ложь, после чего сообщил:
– Меня звали освободить ее от тьмы…
– В ней не было тьмы! – не сдержался я.
– …которой ее убили, – спокойно закончил он.
Он помолчал, а потом провел рукой по камню, с которым работал. Жест получился нервным, будто Мастер просил у меня прощения за дурную весть.
– Кто убил? – глухо спросил я.
– Не знаю.
– Кто позвал тебя?
– Не знаю.
А вот такого ответа я не ожидал:
– Как это?
– Я не всегда знаю, кто меня зовет, – объяснил Мастер. – Я получил пакет, в котором была просьба и положенная сумма золотом, отправился по адресу и сделал работу. – Он выдержал короткую паузу. – Я сделал работу хорошо. Ольга чиста.
– Спасибо.
Он с достоинством кивнул, после чего указал на камень:
– Я должен закончить надгробие до рассвета.
Так Мастер сказал, что мне пора убраться. Впрочем, я и сам понимал, что убийца не станет заботиться о посмертных делах жертвы, а значит, помочь мне Мастер не в состоянии. Я понимал, но медлил, потому что убираться мне было некуда. Но и терпеть его недовольный взгляд не мог.
Стыдно мешать профессионалу.
– Прощай.
Я поднялся на ноги, но сделать шаг не успел.
– Тебе нужен Скупщик, – произнес Мастер, берясь за инструменты. – Он любит такие истории и хорошо за них платит. Но будет ли он говорить с тобой?
– Ты ведь поговорил, – я улыбнулся. – Значит, поговорит и он.
* * *
– И? – спросил человек, когда я сел в желтую машину и назвал новый адрес. – Как все прошло?
Ответ получился коротким:
– Ольга умерла.
Человек опешил, несколько мгновений хлопал глазами, а затем бестактно уточнил:
– Были сомнения?
Но я уже свыкся с тем, что он глупый и злиться не стал. Ответил:
– До сих пор – да. Но я встретил Мастера Скорбных Дел, а он врать не будет.
– Гробовщика? – Человек завел машину, и мы плавно тронулись с места.
– Мастера Скорбных Дел, – повторил я.
– Патологоанатома?
– Нет.
Я вздохнул.
В чем смысл расспросов? Ты услышал ответ, ты понял, что ничего не понял, так заткнись и вези меня по адресу. Не раздражай.
Человек же, словно прочитав мои мысли, постарался объясниться:
– Мне интересно.
В его устах фраза прозвучала обиженно, то есть следовало продолжить разговор, и помолчать, как я хотел, покидая кладбище, не получилось.
– Держись от этого подальше, – посоветовал я, припомнив подходящую фразу из какого-то фильма.
– Я ведь с тобой мотаюсь, – удивленно напомнил человек.
– Но при этом держись подальше: приехал, подождал, поехал. Не вникай.
Он поерзал, переваривая тревожную информацию, но не сдержался, вновь полез с расспросами:
– У вас игра, что ли? Я слышал о таких: квест называется. И ты, похоже, оттуда.
– Откуда? – не понял я.
– Из квеста, – объяснил человек. – Сначала в тех домах шатался, потом кладбище, теперь новый адрес…
Квест – приключение – игра…
"Ролевая игра, – услужливо подсказала память. – Городская ролевая игра".
Придуманное объяснение заметно успокоило моего спутника, и, поразмыслив, я не стал его разочаровывать:
– Да, игра.
В конце концов, эта глупость объясняла все.
– Вот! – человек хлопнул ладонью по баранке. – Я ведь вижу, что ты ведешь себя необычно. И не наркоман, вроде… А ведешь необычно.
Человек покосился на мою одежду, но промолчал, не добавил ее к списку странностей.
– Мне было неудобно признаваться, – уточнил я, желая сделать ответ как можно правдоподобнее. У меня получилось.
– Стеснялся, потому что взрослый? – переспросил человек.
– Да.
– Сейчас все играют. – Он коротко ругнулся. – Муж сестры совсем рехнулся, сидит в мобильных игрушках компьютерных, только о них и говорит, с детьми в парке два года не был, баран. Как ни спросишь, все ему некогда. То эльфов каких-то гоняет, то в танчики рубится…
Человек снова ругнулся. Я понимал его через слово, но чувствовал, что должен согласиться, и продолжил участие в диалоге:
– Не люблю компьютеры.
– Во-во… – Он посопел. Потом поинтересовался: – Тебя ищут?
– Я ищу.
– Сокровище какое-нибудь? Типа деревянный ящик, внутри которого лежат пластиковые безделушки?
– Я ищу человека.
На самом деле я не был уверен, что убийца – человек, но не хотел путать глупого собеседника нюансами Отражения.
– Он убегает?
– Он не знает обо мне. – Я непроизвольно улыбнулся. – Это будет сюрприз.
Кажется, в моей улыбке было что-то неправильное, потому что человек вздрогнул. Через секунду он вспомнил, что мы говорим об игре, чуточку расслабился и уточнил:
– Ему понравится?
– Он голову потеряет от радости, – пообещал я. И поскольку желтый автомобиль остановился, спросил: – Мы приехали?
– Да.
– Будешь ждать?
– Тебе ведь нужна машина?
– Нужна.
– Тогда подожду.
– Хорошо. – Я выдал человеку еще три банкноты. Больше, чем следовало, но гарантировало, что он подождет. Человек был жадным. – Я скоро.
– Можешь не торопиться. – Он зевнул.
Магазин Скупщика помещался на первом этаже старого двухэтажного дома по Старопименовскому. Настолько старого и корявого, что было удивительно, как он ухитрился выжить в центре, где каждый квадратный метр тщательно изучается на предмет захвата или покупки. Дверь в магазин вела со двора и была настолько обшарпанной, что ее принимали за вход в дворницкую. Окна защищали крепкие решетки, а стекла покрывал толстый слой краски. Сам Скупщик проникал на рабочее место или рано утром, или поздно вечером и часто пользовался подземным ходом, ведущим в подвал соседнего дома. Скупщик не был параноиком, никого не боялся и ни от кого не скрывался. Он просто не любил людей и старался встречаться с ними как можно реже.
Дверь оказалась не запертой, открылась легко, без скрипа, и колокольчик на ней не висел – ничто не нарушило царящую в коридоре тишину. Однако видимая беззаботность была обманом: Скупщик узнал о моем появлении в тот самый миг, когда я взялся за ручку. Но виду не подал, поскольку работал с клиентом. Я услышал их голоса, сделав пару осторожных шагов по темному коридору, заставленному пыльными ящиками, стопками перевязанных бечевками книг и даже старой мебелью. На левой стене висел велосипед "Турист" черного цвета, без переднего колеса, а напротив – аляповатая картина, изображающая треугольный пакет молока. Правый нижний угол картины погрызли мыши.
Ухитрившись бесшумно преодолеть коридор, я остановился на пороге комнаты и молча оглядел сидящих за столом мужчин. Скупщик оказался неприятным стариком, одетым в зеленую бархатную курточку, из-под воротника которой кокетливо выглядывал зеленый шейный платок. У него были длинные седые волосы, прядями свисающие на уши, длинный нос, бледные губы и бесцветные глаза. Посетитель сидел ко мне спиной, и я увидел только лысину, толстую шею и кожаную куртку.
Над столом нависала тусклая, похожая на керосиновую лампа. Пахло табаком – в толстых пальцах посетителя дымилась сигарета, пепел которой он стряхивал в невидимую мне пепельницу.
Скупщик бросил на меня быстрый, незаметный для собеседника взгляд, но тут же вновь сосредоточился на клиенте. Так я стал невольным свидетелем их беседы.
– Все равно не понимаю, – произнес лысый. Голос у него был неприятный, слишком высокий для такой туши. – Что ты хочешь купить?
– Зло, которое ты причинил, – терпеливо ответил Скупщик. Очень терпеливо. Видно, что не в первый раз.
– Мой грех? – уточнил лысый.
– Твой грех останется твоим грехом, и ты будешь сам с ним разбираться. Я хочу купить зло. Не грех убийства, а само убийство, тьму, которую ты принес в мир. Грубо говоря, я хочу купить всего лишь слово.