Но тут в башке вдруг как выстрел прозвучал. Вать машу! Война! Максим как-то не обратил внимания на это. Ну, закончилась она позже, что дальше-то? А до тридцать девятого ещё дожить надо. А тут все остались при своих. И состояние было - "ни мира, ни войны". А ведь это значило, что война может возобновиться! Совсем гнило. Максим и в российской армии служить не хотел. А уж во французской, да ещё на большой войне, где шансов сложить голову будет гораздо больше, чем хочется. Валить надо! А куда? В Америку? Ага, а там через шесть лет будет Великая депрессия. Кто первым окажется в анусе? Эмигранты. Так что думать надо. Хотя есть проблемы и более насущные.
Для начала стоит закончить вечер воспоминаний. Как он попал в больницу? А вот просто. Шел по улице - и вдруг в глазах темно. А дальше - понятно. Подобрали, да отправили в какую-нибудь больницу для бедных. Точно! Красный крест на головном уборе медсестры. Максим как-то заинтересовался, почему на аптеках крест зеленого цвета. И выяснил - красный крест означает БЕСПЛАТНУЮ медицинскую помощь. А в это время никаких социалок ещё нет.
А что дальше? Хоть это и цинично звучит, но хорошо, что петиной мамы уже нет. Мать не обманешь. Отец... От Петра повеяло какой-то смесью раздражения и неприязни. Но разбираться Максим не стал. Сам-то этот тип хорош... Поглядим на местности. Подруга? Подруги нет. Как и особенных друзей. Приятелей много, но им-то, по большому счету, наплевать.
А вот что делать? Коптить небо Максим не хотел. К тому же он привык к финансовой самостоятельности. Только вот ни черта он не умеет. Его профессия отметалась сразу. Сейчас социологией никто не занимается. И правильно. Максим прекрасно знал её цену. К примеру, его конторе заказы поступали на темы, явно сляпанные по западным лекалам, без всякого учета российской специфики. Выполняли работники своеобразно - проводя исследования, в основном, среди знакомых, а то и вовсе высасывая их из пальца.
Так что на подначки друзей: "а как успехи в торговле Родиной?", он отвечал:
- Если западники хотят что-то узнать о нас таким образом - флаг им в руки и барабан на шею. Разве что попробовать стать фотографом? Местная техника, конечно, аховая, но нужда научит. Может, "лейку" изобрести? Да нет, вроде, принцип уже известен, а значит - запатентован. Просто узкопленочный аппарат очень долго до ума доводили, чуть ли не десять лет. Да и то не довели. Нормальным фотиком стала только "Лейка-2". Хотя с этим стоит разобраться. А аппарат в любом случае надо приобрести. Без него Максим просто не представлял жизни.
А может, фантастические романы начать писать? Тогда нужно основательно засесть за французский. Не для русских же эмигрантов сочинять. В русских издательствах наверняка не протолкаться от писателей.
Размышления Максима прервал доктор - довольно молодой мужик в круглых очках в железной оправе, которые пока ещё не назывались "ленноновскими".
- Ну, как мы себя чувствуем?
- Вроде бы, нормально.
Доктор быстро осмотрел Максима.
- Да, на первый взгляд всё нормально. У вас раньше такое случалось.
- А что со мной было?
- По словам тех, кто вызвал карету "скорой помощи", вы шли по улице и вдруг потеряли сознание. В таком виде вас и доставили. Утро было утром.
- А сейчас?
- Пять часов пополудни. Разное может случиться. Вот что, попробуйте встать.
Максим попробовал. Только теперь он обнаружил, что одет в белье, которое видел только в кино.
- Голова не кружится.
- Нет, всё отлично.
- Странно. Но, вообще-то, человек - механизм недостаточно изученный. Вам бы стоило полежать пару дней.
- А можно я пойду домой?
- Дело ваше.
Доктор явно был даже рад. Оно понятно. Наверняка в этой больнице дефицит свободных коек.
- Но всё-таки лучше, чтобы за вами кто-нибудь приехал.
- У нас нет телефона.
- Хорошо. Сейчас вам принесут вашу одежду. Ценные вещи получите у старшей сестры.
О! Если есть ценные вещи, то это уже не так плохо.
Вскоре принесли шмотки. Ими оказалась рубашка, которая расстегивалась только до середины, видавший довольно потрепанный светло-коричневый костюмЮ такая же шляпа и порядком стоптанные туфли. Да уж, явно не мальчик-мажор.
Ценные вещи оказались двенадцатью франками и двадцатью сантимами. Интересно, а откуда у него не такие деньги? Но этого Максим уточнять не стал.
Возле места старшей сестры висело зеркало, примерно поясное. Максим глянул в него. А парень-то симпатичный. "Высокодуховный", как называл такой тип мужчин Максим. А вот с физической подготовкой у Петра явно было не в порядке. Максим-то занимался кикбоксингом. Особых успехов не достиг, но докапываться на улице к нему не стоило.
И ведь это не есть хорошо. Потому что у данного тела нет ни силы, ни, что главное - отработанной моторики. А мозги-то помнят... Вот решишь дать кому-нибудь в рыло - и выйдет сплошной позор. Но кикбоксинг - это ведь "французский бокс". Он сейчас очень даже распространен. То есть тренера найти не проблема. А кость-то у Петра широкая, мышцы можно быстро нарастить.
Другое дело - деньги нужны. Тут тебе не Санкт-Петербургский государственный университет, бесплатных секций нету.
Эмиграция как она есть
До дома Максим добрался быстро, на метро. Он вместе с отцом жил на улице Бурсье. Центр. Но только в центре, кроме роскошных квартир есть ещё и мансарды. В которых зимой, кстати, очень холодно. В одной из таких мансард, в двухкомнатной квартире и жили Холмогоровы.
Открыв дверь, Максим услышал голоса из кухни. Он прошел туда. Отца он узнал - это был полнеющий мужчина лет под пятьдесят, сохранивший барские замашки. Хотя в убогой кухне это смотрелось комично. Двое других были отцовскими приятелями, тоже эмигрантами. Один Владимир Анатольевич, ровесник отца, другой Михаил Константинович, помоложе.
На столе стояла большая бутылка вина, литра в два. Пили недавно, уровень жидкости был ещё высок.
- Здравствуйте господа.
- И тебе привет. Выпьешь с нами? - спросил Владимир Анатольевич.
Максим не слишком любил алкоголь, но сегодня захотелось выпить стаканчик-другой. А заодно послушать разговоры. Он взял из буфета стакан.
Все посмотрели на него с некоторым удивлением. Позже Максим узнал, что Петя никогда не принимал участие в подобных посиделках. Но вино без вопросов налили.
- Вот представляете - французские большевики открыто собирают деньги на помощь голодающим в Совдепии! И власти это терпят!
- Безобразие. - Согласился Михаил Константинович.
- Так голодающие причем? - Не понял Максим. Разве все мужики большевики?
- Да все они там хороши. Озверевшее хамье! - Буркнул отец.
А ведь никакого имения у них не было! Ничего они у него не сожгли. С чего это папаша так мужичков ненавидит?
Тут встрял Владимир Анатольевич:
- Понимаете, Петя, большевизм - это своего рода духовная "испанка". Она заражает всех. Если народ не поднялся, значит - они тоже уже заражены. Мало того. Сейчас эта зараза распространяется по Европе. Уже многие больны. А что такое большевизм? Это разнузданная азиатчина. Он отрицает все европейские культурные ценности. И прежде всего ему ненавистны представители интеллигенции, то есть единственной в России мыслящей прослойки. На Европу надвигается новый Чингис-хан...
Мужик задвинул длинную речь, Максим скоро потерял нить. Он успел маленькими глотками выпить свой стакан и налить ещё - а Владимир Анатольевич всё говорил и говорил. Несколько раз он повторял тему о необходимости пойти на большевиков крестовым походом. Так, что-то подобное говорил товарищ по фамилии Гитлер...
Наконец он иссяк, но эстафетную палочку взял Михаил Константинович. Он тоже стал что-то длинно и путано излагать. Суть была примерно та же. Французским властям надо, не теряя времени, пересажать местных коммунистов. Потом договориться с Германией на любых условиях - и двинуть войной на "Совдепию". Интересно, что никто из троицы в войне не участвовал. Возможно, поэтому все трое были очень воинственно настроены.
Так дело и шло.
Максим, когда читал Чехова и Куприна, всегда поражался, что герои произведений закатывали речи на две-три страницы. Он-то думал, что это условность, литературный прием. Вон в фильме "Гусарская баллада" все герои вообще стихами говорят. И никто не думает, что тогдашние гусары на войне так изъяснялись. И только теперь он понял, что Чехов и Куприн не зря называются писателями-реалистами. Они описывали то, что видели. Причем Максим, когда говорил, то всегда наблюдал за реакцией собеседника. Если видел, что его не слушают, тут же сворачивал базар. А эти... Им было без разницы. Вещали как глухари на току.
Максим подумал: "Кажется, я начинаю понимать, почему большевики взяли власть. Если все остальные так мели языком, то им и особо напрягаться не пришлось."
Сидели долго. Два раза Максим бегал за догонкой. Пил он мало. А папаша с дружками порядком нахрюкались и обсуждали как надо казнить большевиков и социалистов. Обратившись к памяти Пети, Максим понял причину неприязни того к отцу - папаша с его дружками чуть ли не каждый вечер мусолили одно и то же! Впрочем, откровенная злоба не нравилась и Максиму. Дело тут даже не в ненависти к своей Родине. Максим не являлся особым патриотом. Хотя как-то в Германии и начистил рыло одному козлу, который стал орать про русских варваров, которые в сорок пятом насиловали бедных немок. Но вот эта тупая озлобленность... И ведь у таких дети могут вырасти или такими, кто в его мире шел служить нацистам или наоборот - побегут вступать в местный комсомол. Причем, скорее второе. Максиму один парень, увлекавшийся историей разведки, говорил, что в эмигрантских организациях агентов НКВД было как грязи. Теперь понятно, откуда они брались...
Кстати никто, кажется и не заметил никаких изменений в "Пете". По той причине, что этих типов волновала только своя болтовня.
В конце концов, Максим решил, что с него хватит - и отправился в свою комнату. Остановка не слишком впечатляла. Кровать, письменный стол, шкаф и книжная полка. Последняя была полупустой. Понятно, что из России ничего не утащили, но тут-то эмигранты сидели аж три года! Да и литературка... Из знакомых были Луи Буссенар и Генри Райдер Хаггард на французском. Остальные издания, судя побложкам, были примерно такими же. Да уж, чтиво для тринадцатилетнего пацана. Инфантильность в запущенной стадии.
Зато вид из окна был роскошный - сплошное море разнообразных крыш. Чем-то это напоминало Питер - видел он такое из окна у одного своего приятеля.
Потом Максим поступил очень непоследовательно, но... так все и поступают. Только что ругнул своего реципиента за читательские пристрастия и взял с полки книгу Хаггарда "Священный цветок". Благо он её не читал. Как оказалось, произведение являлось приквелом к "Копям царя Соломона". Что это именно приквел сразу было видно - очень уж труба пониже и дым пожиже. Явно товарищ после успеха "Копей" стал бодро клепать денежку.
Но... зачитался. Оторвался он лишь когда пол залило красным светом. Макс подошел к окну и выругался на тему того, что нормальная цветная фотография появится ещё очень нескоро. Над парижскими крышами поднималось бешеное красное солнце. Зрелище было феерическим. Поглазев на это дело, Максим завалился спать. Благо было воскресенье. А на вечер у него имелись кое-какие планы...
* * *
Он решил отправиться в "Русское общество", расположенное бульваре Лефебр. Там по воскресеньям эмигранты проводили разные лекции, и, что самое главное, собиралась русская молодежь. Короче, тусовка.
Петр пропустил уже два вечера. Причина носила имя Лены Кондратьевой, к которой Петя испытывал сильные чувства. Он в последнюю встречу Леночка продемонстрировала к нему своё нерасположение. Порывшись в петиных воспоминаниях, Максим решил, что объект любви его реципиента принадлежит к типу женщин, которые имелись и имеются во все времена и у всех народов. Эдакая стервочка, которой нравится, когда вокруг неё бегает толпа мужиков, она ими крутит. Причем (пока что), не с корыстными целями, а просто натура такая. Да и Петра она отшила явно не всерьез и ненадолго. Просто, чтобы жизнь медом не казалась.
Но мальчик-то этого не понимал! Страдал, бедняга. Кстати, выяснилось и наличие у парня крупной по его масштабам суммы. Он хотел послать девице шикарный букет. Ну, дурак! За пару франков в бистро можно было налопаться до отвала и вина хорошо попить.
Но Максима данная любовная трагедия не осень волновала, а вот оглядеться-то стоит.
Возле здания местного эмигрантского культурного центра и на скамеечках бульвара тусовалась молодежь. Внтури было тесно и накурено, а погода стояла хорошая.
- Здравствуйте, Петр! - Приветствовал его околачивающийся по бульвару один из местных, тоже не слишком богато одетый. Его звали Александр Марков.
- Здравствуйте, Александр, - ответствовал Максим, знавший от Пети, что тут "тыкать" не принято.
- Что-то вас давно видно не было.
- Да так, дела...
Судя по роже Александра, он прекрасно знал, какие это дела были у Петра. Деревня, все обо всех всё знают. Но оно и к лучшему. Проще будет въехать в местные расклады.
Александр протянул ему портсигар. Максим на курил, до и Петя дымил больше для солидности.
- Нет, спасибо бросил.
Приятель поглядел с удивлением. В это время до антитабачной пропаганды было как до Луны.
Александр стал рассказывать разные местные сплетни, Максим вполуха слушал. И тут вдруг увидел интересную картину. Про противоположной стороне улицы шли шесть крепких парней в синих беретах и черных кожанках. Но самое главное - двое из них были в косухах! Самых натуральных. Когда компания поравнялась с клубящимися на бульваре эмигрантами, один из них повернулся и весело крикнул:
- Привет белым! Чемоданы уже собрали, чтобы дальше от революции бежать?
Парень явно не задирался, просто прикалывался. Компания двинулась дальше, а Максим изумленно глядел им вслед. Такого Петя не видел.
- Кто это? - Спросил он приятеля.
- А, молодые большевики. Возле моего дома их много, там рядом коммунистический клуб, они туда ходят французским боксом заниматься.
- А эти куртки с молниями? Я имею в виду - с металлическими застежками?
- Совсем недавно появились. Говорят, из Совдепии мода пришла. Вот ведь странно. Раньше мода шла из Парижа, а теперь - из Москвы...
- А кто-нибудь про этих парней известно?
- Кое-что. Они тут на националистов охотятся. Те нас подкарауливают, а они - их. В прошлое воскресенье, когда я домой пошел, на меня четверо напали. Здоровые, сволочи... А тут эти в кожанках подскочили. Навешали националистам знатно.
- То есть, они нас защищают? - Не понял Максим.
- Да плевать им на нас! Они националистов ненавидят, поскольку те "буржуа". А мы вроде приманки.
Максим про себя отметил - а ведь коммунисты - это не панки и не скинхеды. Они явно обкатывают молодежь в уличных драках. Грамотно.
Александр, продолжая трепаться, потащил Максима в знание центра. Так, Лена виделась, вокруг неё вились трое молодых людй. Это была блондинка с формами почти как у Барби - да ещё и с эдакой кукольной внешностью.
Лена заметив его, заслала приветливую улыбку. Видимо, решила, что кавалера вновь надо привадить.
Но тут её ждал облом. Максим в такие игры играть не собирался, да и подобный типаж был не в его вкусе. Так что приподняв шляпу, он двинулся дальше.
Тут из-за спины вынырнул какой-то парень.
- Давайте быстрее в зал! Сейчас начнется!
- Что начнется-то? - Не понял Максим.
- Там Зинаида Гиппиус выступает.
- И что?
- Так она ж из компании Савинкова, этого предателя. Ну, мы ей покажем...
Когда они вошли в зал, процесс уж шёл. Зал стоял на ушах. Свистели, орали:
- Предатели!
- Сколько вам большевики заплатили?!
- Долой!
- Чекистских подстилок на помойку!
Гиппиус, высокая тонкая женщина средних лет, была ошарашена.
Максим знал, что такая была в "серебряном веке", но ничего из её произведений не читал. Но явно, что она являлась не футуристом Маяковским или имажинистом Есениным, которые к такому приёму были привычны и умели ему противостоять. Так что дама была буквально раздавлена. А толпа продолжала развлекаться.
Максиму стало противно. Вспомнился старый фильм. "Чучело предатель!" Когда все вот топчут одного... Он уже хотел уйти, но тут заметил пробиравшуюся к выходу девушку, которая явно испытывала те же чувства. Вроде бы, её зовут Ира Волкова. С ней Петр был не слишком знаком. Вроде бы Ира была "купеческой дочерью". Причем, её родители сумели что-то вытащить. В памяти всплыл "файл": а девушка-то, вроде к Петру неравнодушна... Максиму же она понравилась - высокая худощавая брюнетка с несколько монголоидным типом лица. По нынешним временам - не круто, но для Максима - в самый раз. Одета девушка была хорошо, но подчеркнуто скромно.
Дождавшись, пока Ира выйдет в предбанник, он двинулся за ней и вошёл в пике.
- Здравствуйте, Ира. Я вижу, вам не нравится?
Девушка обернулась - и Максим понял, что память Пети его не подвела. Интерес точно имеется.
- Здравствуйте. По моему - гнусно так травить женщину.
- Согласен. Да и вообще. Я где-то читал: толпа это не собрание личностей, это особый организм, который руководствуется самыми примитивными инстинктами. Каждый трус и слабак в такой обстановке может куражиться.
- Хорошо сказано. А вас ведь Петр зовут?
- Именно так...
Поскольку интерес был взаимным, то углубление знакомства - дело техники.
Максим предложил пойти в какое-нибудь кафе. Благо этого добра в Париже полно.