На этот раз Рикарда ди Милано даже не пыталась сдерживаться и расхохоталась в полный голос. Хотя обер-лейтенант Граф не понял, что ее так рассмешило. Развел руками и откинулся на спинку стула. Посмотрел наверх. Пока они ужинали, жирная звездочка Фобоса заметно сместилась в черных небесах.
– Пи-пи-пи! – на редкость противный звук ворвался в его правое ухо. Австриец удивленно повернулся – и увидел, как подполковник Сталлоне изучает экран своего марсофона.
– Прошу прощения, синьоры и синьорины, – Сталлоне оторвался от стула, – меня срочно вызывают. Маршал?
– Разумеется, Вальтер, ступай, – кивнул вице-король.
Подполковник вошел в кабину лифта и набрал на пульте известную немногим секретную комбинацию. Створки с едва слышным шипением сомкнулись, и кабина отправилась в путь.
Этаж, на котором высадился Вальтер примерно через минуту, охранялся куда строже, чем вице-королевский банкетный зал. Нет, новичок-австриец не смог бы пройти здесь со своим магнитным пропуском. Три поста охраны, марсианские пехотинцы у каждой двери, пароль, еще один пароль. В последнюю комнату его пропустил лично лейтенант Фаттори, заместитель Рикарды. Тяжелая стальная дверь с лязгом захлопнулась у него за спиной.
Вальтер Сталлоне опустился в кресло перед квадратным (метр на метр) плоским черным экраном и замер в ожидании. Ждать пришлось недолго. На экране загорелась цифра "8", потом "7", и так далее, вплоть до нуля. Потом появилось изображение. Система работала безотказно, изображение было четкое, да и звук не отставал.
– Добрый вечер, синьора премьер-министр.
– У нас 8 часов утра, – улыбнулась собеседница.
– Простите, – покраснел Вальтер. – Моя любимая ошибка.
– Ничего страшного, – отмахнулась она. – Как продвигаются дела?
– Все готово, – бвстро ответил подполковник. – Абсолютно. Я могу сделать это в любой момент.
– Хорошо. Молодец. Жди. Ты получишь приказ в самые ближайшие дни.
– Но почему?! Чего мы ждем?! – не выдержал Сталлоне.
– Ты куда-то торопишься? – удивилась она.
– Нет, конечно. Простите. Здесь довольно напряженная обстановка, – поспешно ответил Вальтер.
– А разве у нас иначе?! Я только что говорила с Арнальдо – он рвет и мечет!
– Простите еще раз.
– Ладно. Тщательно все проверь, снова и снова. И жди приказа.
– Будет исполнено, – кивнул Вальтер.
– Что-нибудь еще? – уточнила "Внучка".
– Никак нет.
– Тогда – конец связи.
"Внучка" махнула рукой, улыбнулась на прощание, и экран погас.
Вальтер Сталлоне устало откинулся в кресле и закрыл глаза.
Минимальное расстояние между Марсом и Землей – 56 миллионов километров.
186 световых секунд.
Сто восемьдесят шесть секунд для светового сигнала, радиосигнала, для любого сигнала, который подчиняется Эйнштейну – чтобы пересечь пространство между планетами, и еще сто восемьдесят шесть секунд, чтобы вернуться обратно. И это только в случае Великого Противостояния, а как правило – гораздо больше.
Но итальянским физикам удалось обмануть хитрого еврея. Тахионный передатчик, самый страшный секрет Империи. Он здорово экономит время. Он может стать отличным подспорьем в грядущей войне…
Неважно. Все это сейчас неважно, подумал Вальтер.
Потому что еще несколько дней – и он сойдет с ума.
Болван, идиот, безмозглый кретин, как он мог вляпаться в такое дерьмо?! Он же опытный офицер, побывал в невероятных переделках – и так обложался сейчас! Он должен был сразу понять, что что-то случилось! Что-то… что-то неправильное…
Что делать?! Куда бежать?!
Антония Джанмарко, решил он через минуту. Антония – старый друг и надежный товарищ, она поможет ему. Она что-нибудь придумает.
Подполковник Вальтер Сталлоне решительно покинул кресло и принялся вращать "штурвал", открывающий бронированную дверь.
Глава 2. Черный ястреб разбился
– Как давно это началось? – спросила Антония Джанмарко.
Они снова стояли под стеклобетонным куполом. Но под другим – на колоссальном гребне, опоясывающем вершину горы Арсия, в теле которой и скрывалась итальянская военная база "Марс-1". Баловство, конечно – эту обзорную площадку специально соорудили в честь официального визита наследника престола, два года тому назад. Причем разместили ее неудачно – площадка смотрела на юго-запад. Но все равно, пейзаж, наблюдаемый отсюда, был по-прежнему великолепен и прекрасен. Вальтер Сталлоне окинул его взглядом – титаническую кальдеру у себя за спиной; убегающий вниз горный склон; бесконечную красную пустыню, изборожденную руслами пересохших рек и метеоритными кратерами, усыпанную бурыми скалами и каменными осколками. И лицо его исказилось от ненависти.
– Терпеть не могу эту проклятую планету, – прошипел подполковник. – У нее нет будущего…
– Как давно это началось? – повторила Антония.
– Восемь дней назад, – неохотно отозвался Вальтер. – В первую же ночь, как только я сошел с корабля и упал в кровать. И с тех пор это повторяется, каждую ночь, восемь суток подряд!
– Почему ты сразу ко мне не обратился? – нахмурилась Антония.
– Я не понял, насколько это серьезно, – признался Вальтер. – А теперь и вовсе перестал что-либо понимать.
Он отвернулся и снова стал разглядывать марсианские пейзажи.
– Ты рассказывай, рассказывай, – напомнил о себе майор Джанмарко.
– Кошмарный сон, – прошептал Сталлоне. – Он снится мне каждую ночь, с того самого дня, как я ступил на Марс. Очень яркий и подробный. И в тоже время – абстрактный. Именно так. Не знаю, как сочетаются эти понятия, но иначе просто не могу объяснить.
Он снова замолчал.
– И что именно тебе снится? – не отставала от него Антония.
– Война. Битва. Я учавствую в этой битве. Выстрелы, взрывы, вокруг кричат и умирают люди. И бесконечное поле, до самого горизонта, усеянное мертвыми телами – расстрелянными, сожжеными, разорванными на куски. Тысячи, миллионы тел! И я – в самом центре этого хаоса. И мне почему-то кажется, что это я их всех убил.
– Интересно, – пробормотала майор Джанмарко.
– Только не говори, будто никогда с таким не сталкивалась, – осторожно сказал Вальтер.
– Сталкивалась, разумеется, – кивнула Антония. – Не так часто, как об этом любит писать желтая пресса или американские психологи, но сталкивалась. Хотя, как ты понимаешь, эта тема у нас не поощряется…
– Верно. Считается, что Великая Италия ведет исключительно справедливые и победоносные войны, поэтому честный итальянский солдат не может страдать "эфиопским синдромом". Можешь мне не говорить, – криво усмехнулся Сталлоне. – Именно поэтому я пригласил тебя сюда, а не пришел в лазарет. Иначе бы тебе пришлось донести на меня.
– Ты так плохо обо мне думаешь… – снова нахмурилась собеседница.
– Я очень хорошо о тебе думаю, – перебил ее Вальтер, – поэтому и не хотел ставить тебя в затруднительное положение! И площадку тщательно проверил. Хотя, похоже, Франческо не успел разместить здесь запасные "жучки", а основные я заблокировал.
– А если он что-то заподозрит?…
– Пойдет к черту, я ему не подчиняюсь. Я не подчиняюсь даже маршалу, а только… – он не договорил, но Антония все поняла и кивнула. – Другое дело, если у него появятся твердые доказательства моей неблагонадежности или психической неустойчивости – что в нашем случае одно и тоже…
– "Эфиопский синдром"? – задумчиво произнесла она. – Ты сам себе поставил диагноз?
– Среди нас нет праведников, – невпопад пробормотал Вальтер, – но если мне и снились изредка кошмары, то вовсе не потому, что я отрубил кому-то голову на алжирской границе. Или подбил из огнемета джип с краснопузыми на Африканском Роге. Но это?! Один и тот же сон?! Восемь раз подряд?! Ничего не понимаю. Бред какой-то. Как будто кто-то забрался в мои мозги и запустил пластинку – по кругу.
– Если бы я могла тебя обследовать… – начала было Антония
– Я не могу явиться к тебе в лазарет, – повторил Сталлоне. – Это очень важная операция. И для моей карьеры, и для самой "Внучки". Я не могу ее подвести.
– А что будет с твоей карьерой, если ты провалишь операцию – потому что окончательно слетишь с катушек? – поинтересовалась майор Джанмарко.
– "Слететь с катушек" – это официальная врачебная терминология? – невольно улыбнулся Вальтер.
– Это не ответ на мой вопрос, – Антония любила повторять эту фразу.
– Я надеялся, что ты мне что-то посоветушешь…
– Хорошее снотворное. Ну и еще пару хитрых таблеток, от которых вреда быть не должно, а польза может быть, – развела руками Антония. – Но ты должен понимать, что очень сильно рискуешь.
– Я должен продержаться, – прошептал Сталлоне. – Еще три-четыре дня – и я уберусь с этой планеты.
– Ты думаешь…
– Я уверен – это как-то связано с Марсом. Как только я улечу отсюда, все вернется в норму, – нарочито уверенным тоном заявил Вальтер.
"Если улечу, конечно".
– Может быть, дело в другом? – как-то по особенному улыбнулась майор Джанмарко и подошла поближе. – Может быть, тебе просто чего-то не хватает?
– Ты с ума сошла, – пробормотал он, – я женатый человек, да и ты не свободна…
– Наши семьи далеко отсюда, на Земле. И кто знает, увидим ли мы их снова? Если начнется война…
– Ты всегда была мне как старшая сестра, – неуверенно промямлил Вальтер.
– Скажи прямо – "старуха", – фыркнула Антония. – Ладно, забудь об этом. Хочешь, я пришлю тебе одну из своих медсестер?
Подполковник Сталлоне закашлялся.
– Это ведь не испортит твою карьеру? – добавила она и хитро улыбнулась.
"Три, максимум четыре дня. Продержаться, продержаться во что бы то ни стало!!!"
*****
В красном уголке солдаты смотрели футбол – прямую трансляцию с Земли, но уже без тахионов, и поэтому – с 200-секундной задержкой. Вальтер бросил равнодушный взгляд на экран, ничего не понял и потребовал:
– Переключите на канал новостей.
– Но господин полковник! – взмолилась молодежь. – Сейчас будет штрафной удар!
– Штрафной удар был четыре минуты назад, – проворчал Сталлоне. – Ладно, черт с вами.
"Хорошо американцам – у них свободный интернет, а у нас только закрытая военная сеть!"
В дальнем от телевизора углу сидел капитан Лунардини – тот самый "пограничник", и листал маленькую, но толстую книжку в черной обложке с золотым тиснением.
– Что читаешь? – поинтересовался Вальтер.
– Тит Ливий, – сообщил капитан.
– Наш древний итальянский историк? Похвально, похвально. А точнее?
– "Война римлян с Александром", – Лунардини показал обложку.
– С Македонским? – уточнил Сталлоне. – Но ведь римляне никогда с ним не воевали!
– Совершенно верно, – кивнул "пограничник". – А если бы Александр успел вторгнуться в Италию? Чем могла завершиться такая война? Тит Ливий и пытается ответить на этот вопрос.
– И как он на него отвечает? – усмехнулся Вальтер.
– Александр был обречен, все шансы были на стороне Рима, – в словах капитана прозвучала неприкрытая гордость.
– Патриотично, но неправдоподобно, – пожал плечами Вальтер. – Александр никогда не посещал Италию, он умер в Вавилоне. Это исторический факт. Этой войны никогда не было. Что толку о ней говорить? Мы должны гордиться реальными победами, а не фантастическими.
– Скучный ты человек, Вальтер, – хмыкнул Лунардини. – Уже и помечтать нельзя!
– Мечтать – можно, – согласился подполковник. – О будущем. Какой смысл мечтать о несбывшемся прошлом?
– Вот-вот, – на пороге клуба внезапно появился Мартелли. – Эта книжонка напоминает пустые фантазии некоторых наших политиков. "Ах, если бы дуче был жив сегодня…" Дуче был великий человек, но он давно умер. "Ах, если бы его тогда не убили…" Но ведь его убили, и с этим ничего нельзя поделать. Пора смириться с этим фактом и жить дальше!
– "Наших политиков"? – не понял Вальтер.
– Ты не представляешь, но на горе Титано тоже встречаются идиоты! – не смутился санмаринец. – О чем это я? Ах, да, идиоты! Тебя хочет видеть дон Северино.
– Карло, в один прекрасный день ты доиграешься, и никто не посмотрит, что ты "друг и союзник римского народа", – заметил Лунардини.
– А что я такого сказал?! – прозвучал вполне ожидаемый вопрос.
Но Вальтер Сталлоне уже скрылся в кабине скоростного лифта за углом, и поэтому не услышал продолжения разговора.
*****
– Вы хотели видеть меня, мой маршал? – спросил подполковник Сталлоне, появившись на пороге вице-королевского кабинета.
– Ты что, забыл? – удивился Биорди. – Мы же приглашены сегодня в гости? Собирайся! И побыстрее!
– Кто еще летит с нами? – на всякий случай уточнил Вальтер.
– Массимо, Рикарда… – принялся загибать пальцы дон Северино. – Захватим новичка-австрийца. И Карло, разумеется, как же без него!
– Вы уверены? – усомнился Сталлоне.
– Конечно, – усмехнулся маршал. – Это ведь наша тяжелая артиллерия! Оружие массового поражения! Он может говорить вещи, недозволенные нам, не только здесь, но и в других местах! Что возьмешь с клоуна из карликовой республики? Сан-Марино – прекрасный паровой клапан…
"Унитазный слив", – мысленно возразил Вальтер.
– …дуче правильно поступил, когда окончательно отказался от аннексии этого анахронизма. Ладно, время не ждет, собирайся!
"Да мне только очки на контактные линзы поменять", – подумал Сталлоне.
*****
Марсоплан "Пегасо" покинул ангар крепости и взял курс на северо-восток.
– Авикомпания "Марситалия" приветствует своих пассажиров! – прозвучал в динамиках голос пилота. – Наш самолет выполняет рейс по маршруту Арсия-Павонис. Полет проходит на высоте двадцать километров. Температура за бортом – минус сто градусов, влажность воздуха…
"А это уже наш клоун, итальянский", – вздохнул про себя Вальтер.
"Пегасо" был отличной и надежной машиной, но не особенно роскошной. Пассажирам приходилось сидеть в скафандрах. В настоящий момент – с открытыми забралами, которые были готовы немедленно захлопнуться в случае разгерметизации или другой опасности.
Марсианские пехотинцы из личной охраны маршала расположились на втором ярусе, а старшие по званию пассажиры – внизу. Расселись по двое. Биорди о чем-то шептался с полковником Борбикони в самом хвосте салона. Рикарда ди Милано мило болтала с австрийцем Графом, а тот только и делал, что кивал, как китайский болванчик. Рядом с Вальтером устроился Мартелли. Но, против ожидания, Сталлоне не услышал от наглого санмаринца ни слова. Едва опустившись в кресло, штатный возмутитель спокойствия немедленно задремал.
"Выспаться ему все равно не удасться, лететь нам совсем недалеко", – заметил Вальтер. Сам он изо всех сил старался не заснуть, хотя обстановка в салоне марсоплана очень этому способствовала – негромкие разговоры спутников, сумрачное освещение, мягкое гудение двигателей… выстрелы, взрывы, вопли, кровь, мясо, пулеметы!!!
– НЕТ! НЕТ! НЕТ! – закричал Вальтер и проснулся.
– Что такое, дурной сон? – зевнул рядом с ним Мартелли. – Но это не повод так громко кричать!
– Ваш капитан снова приветствует вас, – ожили динамики. – Оставайтесь на местах и пристегните ремни. Мы совершаем посадку в аэропорту Маунт Павонис!
– Что, уже прилетели? – оживился санмаринец. – Ну, держись!
И он запел неприличную неаполитанскую песенку – что-то про моряка, прибывающего в порт, где много женщин и вина:
– Ma tutti a Cittа del Capo decide Browning…
– Оставь надежду, всяк сюда входящий, – пробормотал у них за спиной скептически настроенный Борбикони.
Марсоплан аккуратно коснулся посадочной площадки. Пилот мог быть изрядным шутником, но при этом оставался опытным профессионалом. Забрала шлемов захлопнулись. Внешние микрофоны донесли до ушей пассажиров гудение/шпипение открываемого люка. Никаких шлюзов – боевой корабль все-таки. Затем опустился трап, и санмаринские, итальянские и австрийские фашисты потянулись к выходу. Разумеется, Карло и сейчас не мог отказать себе в удовольствии:
– Маленький шаг для человека – огромный шаг для Сан-Марино! – заявил он и первым выбрался наружу. – Мы пришли с миром! Отведите нас к своему лидеру!
Застывшие у трапа космические пехотинцы немедленно взяли оружие на караул. Начищенные до блеска АКСУМ (Автомат Калашникова-Стечкина Укороченный, Марсианский) с успехом отражали бледные лучи слабенького марсианского солнца. За спинами советских солдат развевались флаги всех держав, присутствующих на Марсе (даже про Сан-Марино не забыли, капитан Мартелли едва не прослезился от умиления). Разумеется, это снова были голограммы – на марсианскую атмосферу нельзя было полагаться. Впрочем, и на советские голограммы тоже – время от времени по тому или иному флагу пробегали подозрительные искры и нелегальные полоски.
– Смирно! Добро пожаловать на Советский Марс! – четко объявил командовавший караулом офицер. – Вольно! Прошу следовать за мной.
Больше он не проронил ни слова и общался исключительно знаками. Похоже, советский капитан успешно исчерпал весь словарный запас итальянских слов. Ничего удивительного, не самый популярный язык в Галактике.
Гости прошли через шлюз, химический душ, потом сняли скафандры, претерпели лучевую обработку и наконец-то были допущены внутрь.
– Да, скромненько тут у них, – заметил Мартелли, вращая головой. – О! Видал, салага? – санмаринец пихнул Альберта Графа локтем в бок. – А это советский бог войны! Коммунисты ему поклоняются и приносят кровавые жертвы!
В вестибюле красовался кварцевый бюст какого-то древнего русского вождя.
– Кто это, Сталин? – спросила мулатка Рикарда.
– Дурочка, это Ленин, – ухмыльнулся Карло. – Чему вас в школах учат?! Нет, я понимаю, что значки с его портретами носить не положено – у вас все-таки приличное фашистское государство, а не прогнившая либеральная Франция. Но врага надо знать в лицо!
Советский капитан молча стоял рядом и делал вид, что ничего не понимает. Быть может, он и в самом деле ничего не понимал.
– Ну, я знаю, как выглядит их "царица" Валентина, и мне этого достаточно, – пожала плечами капитан ди Милано.
– О, Валентина! – воскликнул санмаринец. – С тех пор как она пришла к власти, мир окончательно сошел с ума! Сначала Алессандра, потом Линда, теперь еще и она! Это бабская диктатура до добра не доведет, помяните мое слово! Три фурии… или три парки? они погубят мир!
– Misogino, – фыркнула Рикарда. – Женоненавистник!
Капитан-арбалетчик ответить не успел, входные двери за спинами фашистов зашипели и пропустили еще одну группу гостей.
– Какие люди! – завопил Мартелли, переходя на английский язык. – Приветствуем прогнившую демократию!
Американцы явились шумной толпой в полтора десятка человек. С наглым санмаринцем они давно были знакомы, и потому радостно его приветствовали – чуть ли не раньше, чем маршала Биорди.
Капитан-арбалетчик снова взял на себя роль распорядителя и принялся всех знакомить. Вальтер не старался запомнить всех. Кроме генерала Джонсона, возглавлявшего делегацию, он обратил особое внимание только на одного человека. Вальтеру показали его фотографию перед отлетом с Земли.
– Коммандер Джеймс Хеллборн, – представился американец, протягивая ладонь для рукопожатия.