- Это какие такие "ментальные способности"? - удивился я. - Это уж скорее "обостренное чувство опасности", да и то "срабатывает" оно реже, чем хотелось бы, - в крайний раз давеча ночью, когда я тревогу объявил еще до того, как звук вертолетных двигателей услыхал…
- Вот это и есть те самые "зачаточные ментальные способности", не сомневайся, тебя на соответствующем оборудовании проверили.
- И это все, что нужно для счастья? И более ничего?!
- А все остальное совпало само собой. В поле моего зрения я никого, подобного тебе, не выявил. Такие встречаются в соотношении один на тридцать тысяч населения, не меньше, так что кандидатов изначально было немного. Был, правда, один, но он был алкаш, да к тому же без одной руки… А в остальном… Видишь ли, перемещения во времени - дело очень непростое. Человека, во всяком случае пока, можно "перекинуть" во времени только на 102 года максимум, причем только назад.
- Это как то есть?
- А примерно так, что я переброшен сюда и базируюсь в этом времени, но глубже в прошлое уйти не могу. Могу только вернуться обратно. А тебя я или любой другой, подобный мне, с нашей нынешней стандартной аппаратурой, могу отправить в прошлое, максимум в начало XX века, и тем же способом вернуть обратно. А вот отправить тебя в будущее или более раннее прошлое я не могу.
- Почему?
- Только не требуй от меня технических подробностей, с позиций школьного курса физики растолковать это все равно невозможно. Пространственно-временные перемещения - штука неоднозначная и с позиций чистой физики необъяснимая. Короче говоря, при попытках отправить человека во времени назад больше чем на 102 года аппаратура выходит из строя, а испытатели в лучшем случае непоправимо сходят с ума. А учитывая, что перемещения во времени в любом случае процесс болезненно-депрессивный, разрушительный для психики и требующий колоссальных затрат энергии, становится понятно, что ситуация в этой области во многом тупиковая. Кстати, первые телепортационные устройства, которые у нас уже производятся серийно, способны перемещать живые объекты на расстояние не более 350 километров. Дальше начинается та же ерунда, что и со временем. А между тем неживые предметы телепорты способны перемещать на тысячу километров, не меньше.
- Так в чем здесь проблема?
- Откуда я знаю? Феномен своего рода… Нечто неизученное и нам пока что недоступное. Словно кто-то поставил искусственные барьеры, за которые никому хода нет. Конечно, ситуация не безнадежная и имеющая варианты. Так, можно, к примеру, такого, как ты, подготовить и отправить в первые годы XX века, завезти туда аппаратуру, подготовить какого-нибудь "местного кадра" и отправить его еще на 100 лет назад, прямо к Наполеону и Кутузову. Только нам это ни к чему.
- То есть как это "ни к чему"? Кстати, а почему ты сам не можешь перескочить еще на столетие?
- Умом тронусь по дороге туда, а на обратном пути и вовсе мозги закипят. Проверено. Одна переброска во времени туда и обратно по нервным затратам стоит двух-трех лет работы в открытом космосе - потом полагается обязательный годичный отпуск, под строгим врачебным контролем. А ни к чему нам это постольку, поскольку тотальный контроль над временем нам не нужен, нас же интересуют только "отдельные детали", а не "явление в целом". Если через каждые 100 лет ставить человека с оборудованием, то это уже резидентура. А ее обеспечение требует таких энергозатрат, какие наш Институт никак не может себе позволить…
- Ага, значит, институт. Ученые мужи в ермолках… Лучше бы вы сначала на хомячках или мартышках тренировались… Кстати, а как ты меня можешь засунуть в другую реальность. Не нашу, ну ту, в которой войны не было?
- Объясняю. В пределах стандартного 102-летнего отрезка существует в среднем до 15 альтернативных вариантов реальности. Психофизическая составляющая твоей личности существует как минимум в 3–4 из них, в одинаковом временном промежутке. А дальше все просто. Я тебя выдернул из одной реальности, а потом перемещу в другую. Если перемещение во времени - это, так сказать, "вертикальная шкала", то из реальности в реальность - это "по горизонтали", так сказать, "вправо-влево". Наше оборудование это вполне позволяет…
- Погоди, я что-то не понял, что, в той реальности будет два меня, как в "Назад в будущее"?
- Опять ты ни черта не понял, Танкист. Да, наверное, и не надо, чтобы ты это понимал. Скажу проще: эта реальность для тебя кончена, на эту "развилку" ты уже не вернешься, она, что называется, перекрыта. А значит, у тебя остается альтернативная реальность - один из вариантов, в которых ты гарантированно существовал.
- В каком смысле?
- А в том смысле, что наверняка есть варианты, где тебя вообще не было в принципе…
- Это как?
- Ну, как бы тебе попроще… Например, оба твои родителя появились на свет после того, как их отцы и матери (то есть твои бабки и дедки) встретились друг с другом на Второй Мировой войне или сразу после ее окончания. А представь - вдруг войны бы не было? Или она пошла бы совсем по-другому? Помнится, у одной из твоих бабушек был первый муж, погибший в 1942-м под Севастополем. А если бы он остался в живых? Вот то-то и оно, Танкист…
- Хорошо же ты, дядя, мою анкету изучил, интересно только откуда? Или ваше оборудование и это позволяет? Ладно, и в чем моя, так сказать, "боевая задача"? Отправиться в 1905 год, дедушке Ленину записку передать от Андропова?
- Ну, не совсем… - начал было объяснять "666-й", но прервался на полуслове. Точнее, его прервали. Что-то щелкнуло, и морской пейзаж вокруг нас исчез, сменившись прежним полумраком с мерцающими в глубине разноцветными огоньками. "666-й" вскочил со своей псевдотабуретки и начал озираться. По-моему, он чего-то или кого-то сильно испугался, до икоты и зуда в пятках.
И этот страшный "кто-то" предстал перед ним через пару секунд - из мрака на моего недоброго знакомого надвигался уродливый силуэт. Ростом метра два с лишним, в ширину - полтора, на толстенных ногах и практически без головы. Ее заменяла некая нашлепка между плеч. Правая рука фигуры заканчивалась несколькими то ли стволами, то ли трубками разного калибра - над этими трубками светился тонкий малиновый лучик, конец которого плясал на груди "666-го"… Напоминало это или робота из дрянных старых фильмов, или жесткий водолазный скафандр из иллюстраций в журнале "Техника - Молодежи", только двигался он почти неслышно, а за его спиной маячили еще две такие же уродливые фигуры… Рассмотреть окружающее подробнее, а равно что-то предпринять, я не успел - меня словно магнитом притянуло к "стоматологическому креслу", так что я даже не мог повернуть головы. Что-то лязгнуло, перед глазами вспыхнул яркий свет. И здесь по мне ударила волна невероятной, дикой боли - я мгновенно утратил контроль над собой и чувство реальности, перестав понимать, кто я и где я. Показалось даже, что сердце нагрелось докрасна и просачивается наружу сквозь грудину, а мозги расплавились до жидкого состояния и вытекают самотеком через нос и уши… Через секунду свет сменился тьмой, и сквозь угасающее сознание я ощутил, что куда-то падаю… Черт меня дернул связаться с этим "хрононавтом-самоучкой"…
Голоса за кадром - 1. ПОВЕЛИТЕЛИ ВРЕМЕНИ.
- Идиот! Придурок! Ты не мог отдать команду войти после того, как обесточили помещение?
- Ну, мог. А кто знал, что у него обе капсулы подключены и настроены. От главного генератора мы его отрубили, а при таком раскладе если что-то могло включиться, то разве что аварийное освещение…
- Включилось… Молодцы!! Вы такого наворотили, что нам теперь месяца полтора расхлебывать…
- Зато фигурант не ушел. По крайней мере, больше не будет тратить энергию на свои неудобоваримые опыты…
- Это, конечно, замечательно, но что теперь с теми двумя… Как получилось, что один поджарился?
- Он его усыпил, и все дела. Мужик спал, а тут агрегат и включился… А переброска во времени может производиться только в условиях бодрствования и при ясном рассудке… В спящем виде его, разумеется, убило - сперва сосуды в мозгу полопались, ну а потом вплоть до обугливания…
- А что второй?
- А второй провалился туда, куда предписывала программа-не ему, а тому, который зажарился. Видно, этот дурак не проверил соединение капсул, как обычно, оставил на потом. А они включились синхронно, хотя программа была введена только в одну… Смешнее было бы, если бы они туда вдвоем свалились…
- Слушай, а этот второй - он же ни ухом ни рылом, не подготовлен, не адаптирован, не экипирован, языков не знает, а задачу перед ним никто не ставил… Он там глупостей не наделает?
- Если сразу не пристрелят, вполне может справиться. Собственно, это все знакомо, схема "Дурак и огурцом зарежется"… Сталкивались уже… В конечном итоге получим еще один готовый вариант, пусть и запрещенный. Только и всего…
- "Запрещенный"… Сколько раз вам надо повторять, что этой Второй Мировой с нас уже довольно! Можете вы это понять? Ведь есть дела поважнее, утвержденный план, наконец!
- Понимаю. Только все-таки разрешите не спускать дело на тормозах, раз уж все равно начали…
- И чего ты от меня хочешь?
- Я этого парнягу использую в одной долгоиграющей комбинации. Ему обещали счастливую жизнь - вот пусть и отрабатывает. Есть у меня на этот счет одна разработочка…
- "Разработочка"… Знаю я твои разработочки… Но только чтобы за счет внутренних резервов, понял? Никаких дополнительных мощностей не получишь. Адаптер ему включишь, но связь - и голосовая, и голографическая - чтобы по минимуму, только в экстренных случаях. Это, надеюсь, понятно?
- Вполне.
- Ну, тогда черт с тобой. Может быть, и афронт с фигурантом замнем… Но не вздумай расслабляться, а то переведу в группу обеспечения, с понижением. Уяснил?
- Так точно!
- Все, свободен…
ГЛАВА 4
Я тут недавно видел у знакомого новейшую карту Генштаба. Так вот, там нет Америки. Если куда-то поедете на отдых летом, учтите это, молодые люди.
Генерал Иволгин. Х/ф "Даун Хауз"
Аглицкое Курфюршество. Неправильное вчера. 9 августа 1944 года. Рейхскомиссариат "Гросс Британией" г. Плимут. Хмурое утро.
Пока продолжалось мое падение неведомо куда, я от души пожелал "666-му" всех возможных на нашей планете способов медленной и мучительной смерти. Хотя, наверное, зря я ему желал такого. Если он отправится в мир иной - кто же меня будет из этой передряги выдергивать? А что передряга нешуточная и дороги назад нет, я понял опять-таки за время падения. Перед моим сознанием пронеслись галопом картинки, словно склейка из дурного кинофильма.
Какие-то импортные седоватые хмыри в отглаженной камуфляжной форме, с мужественными квадратными подбородками и непонятными орденскими планками на груди что-то высматривают на карте, в каком-то тесном ярко освещенном помещении. В карте угадываются окрестности Краснобельска… Над заснеженной равниной летят вертолеты. Много. Не меньше десятка "Апачей-Лонгбоу" и в два раза больше "Литтл-Бирдов". Пейзажи внизу до боли знакомые… У размотанной гусеницы подбитой БРМ-1 сидит на снегу Вова Тяпкин и что-то говорит в радиотелефон. Лицо Вовы разбито в кровь, а на левой коленке по брюкам расплывается темное пятно. Над ним стоит и ухмыляется здоровенный губастый негр в модерновом белом маскхалате и глубокой каске с белым чехлом. В руке негр держит огромный хромированный пистолет. Тяпкин заканчивает говорить и опускает телефон. Негр с все той же ухмылочкой стреляет ему в глаз. По грязному снегу метра на полтора разлетаются багровые брызги и куски чего-то твердого… "Шилка" молотит из все четырех стволов по приближающимся вертолетам. На ее башне знакомый номер 911. Это Бухарев. Взрывается "Литтл-Бирд", падает второй, отворачивает с дымом "Апач". Но от "зээсушки" через пару секунд остается пылающее шасси. Сорванная башня отлетает метров на десять… Среди знакомых мне заводских руин горит несколько танков и БМП. Чуть в стороне полыхает какой-то довольно мощный пожар. Похоже на склад ГСМ… Среди развалин каких-то домов застрял Т-62 с перебитой гусеницей. Старлей Чепцов, матерясь и крича что-то заряжающему, наводит башенное орудие на приближающегося противника. Это несколько американских БМП М-2 "Брэдли" и каких-то похожих на "Абрамсы" маленьких танков, разрисованных невероятно заковыристым ломаным бело-серым камуфляжем под окружающий пейзаж. Загорается и взрывается одна "Брэдли", замирает, скособочившись, маленький танк, но на "шестьдесятдвойку" обрушивается огненный вихрь, и через минуту она дымится, словно груда подожженных старых покрышек… Юрик Гречкин и Рустик ползут в темноте, по каким-то полуразрушенным подвалам. На себе Гречкин прет РПГ-7, рюкзак с ракетами и бесчувственного Мишаню, у Рустика за плечами несколько разномастных стволов и родная СВД. Фоном к действу служит зарево близкого пожара и тарахтящий свист летающих где-то рядом вертолетов…
На этом "кино" закончилось. Мне хватило времени понять, что бригады нашей, видимо, больше нет. А потом началась боль. Нет, конечно, "благодетель" успел упомянуть о том, что межвременные перемещения - процесс болезненный. Но он забыл сказать, НАСКОЛЬКО БОЛЕЗНЕННЫЙ… Видимо, так чувствует себя ежик, попавший под асфальтовый каток. Потому что не может быть, чтобы одновременно болело ВСЕ, чуть ли не до корней волос… Вероятно, в беспамятстве от болевого шока я был довольно долго, и сознание вернулось далеко не сразу. Когда начали возвращаться зрение и слух, а боль слегка притупилась, я и не пытался сразу сообразить, куда попал. Я лежал лицом вниз на чем-то, похожем на булыжную мостовую, среди обширных руин, серый холодный дождь поливал груды битых заплесневелых кирпичей и мою голову. Экипирован я был во все те же тренировочные штаны, свитер и ботинки. Рядом с моей головой стоял рюкзак непонятного образца (не походивший ни на туристский, ни на современные мне армейские образцы). На рюкзаке сверху лежала мокрая куртка-штормовка из сероватой брезентухи, очень похожая на альпинистскую. Больших трудов мне стоило подняться из лежачего положения и сесть. Я был грязен, мокр и сам себе противен. Шнуруя ботинки, я сообразил, что, похоже, попал-таки "туда, не знаю куда", - меня выдернули из февральской стужи, а вокруг наблюдалась совсем не зима средней полосы России. Было довольно тепло и очень сыро, а воздух, как мне показалось, ощутимо пах морем - был я как-то в Питере ранней осенью, очень похоже.
Интересно, куда же меня занесло? Я, преодолевая головную боль, переходящую в рвотные позывы, встал, нацепил штормовку (она была мне маловата и мокра насквозь) и с трудом пристроил на плечи рюкзак (он был довольно тяжелым с чем-то угловатым внутри). "Времяпроходец, твою мать", - ругнул я свое снаряжение. Дождь все лил и лил, и я, натянув капюшон штормовки, побрел по заваленной битым кирпичом и пеплом дороге в поисках хоть какого-нибудь навеса, где можно переждать дождь. Окружающая мокрядь грозила неминуемым насморком, а я напоминал гибрид тщательно обоссанного пня с огородным пугалом. Да и обстановка воздействовала на мои и без того больные мозги как удар мордой об стол. Вероятно, здесь когда-то была улица, но сейчас вместо проезжей части передо мной лежала полутораметровая тропинка, зажатая между двух высоченных валов битого красного кирпича, обугленных досок, битой черепицы и стекол. Под слоем щебенки, между прочим, просматривался не вульгарный асфальт, а приличная мостовая. Первой в голове появилась дурацкая идея о том, что меня таки занесло куда-то в зону недавних ядерных ударов. Тем не менее я попытался оценить эту возможность серьезно. Кровожадных мутантов, равно как пожираемых ими груд трупов и прочей подобной "лирики", в поле зрения не наблюдалось. Нет, про мутантов это все сказки. Да и вообще, при атомном взрыве все окружающее спеклось бы до состояния абстрактной композиции из художественного стекла… Да и не похоже это на знакомые по выпускам новостей Ближний Восток или Северную Корею. Не в Сан-Франциско же меня занесло? Между тем потоки грязной воды стекали с груд кирпича, превращая тропинку в сплошной ручей. Вокруг моих ботинок уже бурлили потоки мутной взвеси с кусками гнилого дерева, хлопьями сажи и масляными пятнами радужных оттенков. Я протопал среди руин уже метров восемьсот, но никаких боковых проходов в грудах кирпичей не наблюдалось. А лезть вверх по острым граням обломков, да еще в такую погоду, мне очень не хотелось. Поэтому я брел дальше, лениво соображая и чувствуя, что мои говнодавы все больше набухают от обильной влаги.