Отдаю дань теме попаданцев. Первая книга закончена.
Версия с СамИздата от 05.12.09
Рыбаков Артём Олегович
Игрушки. Выше, дальше, быстрее
Сейчас все каким-нибудь спортом увлекаются. Как любят журналисты писать – "экстремальным". Кто "челленджами" увлекается, кто с парашютом в горах прыгает… А я – в страйкбол играю. Есть такое увлечение у "менеджеров среднего звена". Это игра в "войнушку" для взрослых. Оружие – точные копии настоящего, но пластиковыми шариками стреляет. В ларьках китайские "пестики" видели? Вот такое же оружие, только раз в тридцать дороже. По весу от настоящего почти не отличается, а уж по виду… Ну, и играют люди по всему свету в войну. Нет, не пейнтбол это – тут дух немного другой. Никакой краски, всё на честность. Свои "пули" сам считаешь. Из защиты – только очки. Ну, это всё техника, а в хобби этом для меня главное – люди. Вот и у нас – команда. (Да, игра эта, в основном, командная. Иногда и "пятьсот на пятьсот" рубимся, со штабами, укреплениями и техникой). Нормальная у нас команда, самая, что ни на есть менеджерская: два майора, капитан, три "старших", а вот сержантов (ну куда в армии без них?) – только трое. Естественно, все "бывшие". Хотя зудит у всех. А что? Приятно в выходные по кустам, да лесам пошататься, да в хорошей компании у костра посидеть.
"Головка" команды у нас знатная – майор армейской "спецуры" (с опытом БД), и "альфонс-трюкач" из первого, легендарного состава. Не стареют душой ветераны! А другие команды нам завидуют чёрной завистью. Хотя "по жизни" – все бизнесмены или наёмные, так скажем, работники… Дизайнеров много. Я, вот, командую отделением "директоров". На десять человек личного состава у меня приходится пять арт-директоров и два режиссёра (по-английски так и будет – director). Играем вместе уже лет семь.
Командир наш как-то сказал: "А что, весело! Имитация действий спецназа силами стройбата из студентов-дистрофиков". А ещё один хороший человек сказал, что это – "самое хаотичное и несуразное собрание людей в военной форме". Ну да не о том речь…
Игры у нас разные бывают – и маленькие, когда человек пятьдесят-сто на полигоне шарятся, и большие – от трех сотен до бесконечности. (Ну, про бесконечность я, конечно, загнул, но "манёвры" на полторы тысячи участников я помню.) Играем, в основном, дома, но и в "командировки" тоже ездим. В Питер там, Киев или даже за границу. Ах да, совсем забыл упомянуть, что в этой игре редко когда победители бывают. Нет, конечно, кто-то может кричать: "Наши взяли водокачку!", но я лично считаю, что масштабы не те. Не то, что "битва за домик паромщика", а, скорее, "драка в песочнице".
А в последнее время полюбили наши ездить на "игрушки" в братскую Белоруссию. Там какая-то большая шишка усмотрела в нашем развлечении "большой потенциал в молодёжно-патриотическом" смысле и страйкболистам дали зелёный свет. И полигоны армейские, на которых мудохаться не надо, отрывая траншеи и строя огневые точки, и технику для большего фана подгоняют. И вообще…
Ну, поехали мы на "Дороги Афгана". Это игра такая, по мотивам десятилетней резни, так сказать. А поскольку Минск – это не Бронницы, то и поехать смогли далеко не все из команды, а только семь человек.
Приехали в Минск, похмелились пивом местным, а тут и автобус до полигона подали. Лепота!
Приехали, во вводные вчитались… Надо сказать, что патриотическая направленность белорусов на вводные отпечаток наложила: все команды, кто в советском или российском "комке" "выступает", те, естественно за ОКСВА играют. Ну а "натовские ренегаты" – за "духов". Парень из наших, Люк у него позывной, (во времена оны три года "за речкой" оттрубил в разведке ВДВ), как приехал, так перевозбудившись, на базар помчался – барашка покупать. Как он нам сказал: "Это что же за "дух", если от него курдючным салом не воняет?". Ну а остальные члены "банды" стали к "войне" готовиться. Пока мы Люка с бараном ждем, я вам представлю всех участников дебоша. Командиры наши:
Шура-Раз, позывной – "Фермер". Майор-армеец в отставке. Любит нас "строить", и мы ему за это благодарны. Не дает он, знаете ли, действу окончательно в пикник превратиться. Именно его стараниями у нас и не принято действовать в экипировке "паркетного" страйкера: два магазина на триста шариков и шоколадка в кармане, плюс кэмелбэк с пивом за спиной. Таскаем и верёвки, и шанцевый инструмент и паёк на три дня.
Шура-Два, позывной – "Бродяга", виртуоз и ас "мочилова в сортире". С пистолетом – Бог. Но, старость – она, конечно, не радость. Поэтому мы его золотые руки и бриллиантовую голову используем не только как подставку для каски. Он у нас больше по управляемым МВЗ, да радиоборьбе. Ну, ещё и как кладезь "маленьких советов" и "домашних заготовок".
Шура-Три, он же Люк (не, не тот, что в канализацию ведёт, а который Скайуокер). Капитан из вэдэвэшной разведки. Как по кустам поползать и "языка" привести – это к нему. Вот только страйкболисты в плен плохо сдаются – "смерть" то здесь игрушечная, так что они в "рэмбов" до последнего играют, а методы "непосредственного физического воздействия" правилами запрещены.
Серега. Среди страйкбольной кодлы известен как Док. Наше всё! И пошутить и закопать. В миру – скромный КМН-стоматолог. После того, как в его "нежных, но цепких лапах" перебывало полкоманды, носит почётное звание "наш Менгеле". Хотя, "зубнюк" действительно классный. Вечное хобби – военно-полевая хирургия. Балагур и весельчак, хотя юмор иногда специфический, с отчётливым душком прозекторской.
Вано. Откликается на погоняло "Казачина". Весел и рукаст. Мастер изготовления похлёбки из требухи и взрывателей. Буквально на каждом выезде презентует команде новую "цацку" натяжного, нажимного или ещё какого действия. В свободное от "войны" время снимает документальное кино.
Алик. Он же "Дохлая башка" (от официального позывного "Totenkopf"). Один из немногих в команде германофилов. Слегка знает немецкий. Надёжный товарищ. Как лирическое отступление скажу, что команда наша "моделирует" бундесвер. Ну, нравятся нам эти мелкие пятнышки, нравятся! Да и германец всегда противником серьёзным был, не то, что пиндосы какие.
Ну и ваш покорный. Зовут меня Антон, а позывной – "Искусник" или "Арт". Натура я тонко чувствующая, к рефлексии склонная. Музыку, опять же, классическую люблю. Но прозвали меня так не за это, а за любовь к другим искусствам, боевыми именуемым. Ножики всяческие люблю до дрожи. Особенно камрадам нравиться, что я ножики из резины плотной, правилами разрешенные, кидаю направо и налево, а когда супостат вопить начинает, что, дескать, "плашмя ударило" или "ручкой стукнуло" в руке у меня железный появляется и, отправившись в недолгий полёт к какому-нибудь ближайшему дереву, всегда втыкается. Док говорит, что я владею "искусством убеждения". Срочку я оттянул в славных погранвойсках, но ни ордена, ни даже медали завалящей не добыл. Скажу честно, я даже нарушителя живого ни разу не видел (ну не считать же ту толпу в пять сотен турок, что тогда через пропускной пункт в 91-ом ломанулись, за нарушителей? Нам так и сказали: "Это не нарушители! Огня не открывать!" И отмахивались мы тем, что под руку подвернулось. Я, лично, – скребком, которым мостовую ото льда чистят.). В обычной жизни занимаюсь тем же, чем и Казачина, то есть развлекаю народ движущимися картинками.
Прочитав про нас, таких весёлых, читатель с чистым сердцем может сказать: "Вот дебилы великовозрастные, в войнушку не наигравшиеся. В Чечню чего не поедете?" Понимая всю степень читательского негодования, тем не менее, отвечу: "А оно нам надо? Что мы там забыли?". Три Шуры кровянки своей "за нашу Советскую Родину" пролили не мало. И своей и чужой. Я на Кавказе поскакал ещё при Союзе. А Казачина из Ставрополья, из станицы, что на берегу Терека стояла. Почему, вы спросите, стояла. Так не живут там люди больше. Пожгли её в первую Чеченскую. Ванька как-то рассказал, как они с отцом и односельчанами из карабинов отстреливались, пока бабы с детишками, погрузившись в тракторные прицепы, в райцентр эвакуировались. Ну, хватит о грустном, тем более что со двора, где уже минут десять как не слышно жалобного блеяния барашка, доносятся гораздо более заманчивые звуки.
– "Ахашени? Шура, об чём спич? Наливай, конечно!". Ну, я побежал…
* * *
Согласно вводным для этой игры, наша доблестная банда "бундесмоджахедов", совместно с "ваххабит-маринами" и "3-им Её величества Пуштунским полком", должна была всячески мешать доблестным Советским войскам путём перехвата караванов. И стало нам слегка грустно… Это у нас в Подмосковье или где под Питером страйкбольный караван представляет собой цепочку людей, уныло тащащих мешки или ящики с "ценным грузом" (обычно песком). А тут, кто-то из администрации Батьки поднял трубочку, и на полигон пригнали полтора десятка новеньких армейских "мазов" и пяток бэтэров для сопровождения. А мы, значит, всю эту машинерию отлавливай? Притом, что гранатомётов во всей страйкбольной тусе едва пять штук наберётся. Да и то эти самопальные "шайтан-трубы" имеют эффективную дальность метров двадцать, не больше. Конечно, если сравнивать с дальностью боя "приводов" (это мы так наши автоматы на электрической тяге называем), то неплохо. Но для отлова колонны – маловато будет. Хотя, и это не может не радовать, фугасы использовать разрешили.
Надо сказать, что для игры нам выделили нехилый "пятачок" шесть на семь километров северо-западнее Минска. Вменяемых дорог там всего три, но и перекрыть их силами ста с небольшим человек – задачка ещё та, тем более что в конвое меньше трех десятков рыл обычно не ездит. Игра должна была начаться завтра в 9 часов утра, поэтому мы решили, как Ленин говорил: "Воевать – так по-военному". То есть доесть барашка и допить дефицитное у нас грузинское вино, затем собраться и выдвинуться в отведённый нам район, где и заночевать, освобождаясь от груза цивилизации, а рано поутру провести вдумчивую рекогносцировку. Тем более что наше присутствие на общем построении было необязательным, а связь с организаторами можно и по рации поддерживать. Сказано – сделано! …
Ушагали мы километра на три от палаточного городка и встали на ночёвку. Тенты натянули, лапником и травой замаскировали. "Нычки" для припасов выкопали. Костерок в ямке, по всем правилам, развели. Минут сорок потрындели, добивая запасы красного сухого, и на боковую.
В шесть утра, все, как молодцы-огурцы, повскакивали умылись в ручейке, что крайне удачно неподалёку протекал, и засели "коварство сочинять". Тут командир и говорит нам с Люком:
– Вот что, гады, вы, наши ползучие. Давайте-ка, смотайтесь до дороги. Она, вот здесь, метрах в восьмистах, – и пальцем на карте показал, – Прикиньте там хрен к носу, кроки составьте… В этот момент из палатки вылез Бродяга:
– От ведь раздолбаи! Договаривались же, что в полседьмого на связь выйдем!
– А ты на какой частоте их теребишь? – спросил я.
– Как оговорено, на четыреста сорок пять два нуля…
– Ну, значит, не проснулись ещё. Саш, это же не армия, а страйкбол. Полчаса туда, полчаса сюда. Сам что ли не знаешь?
– Так, с этим мы сами разберёмся. – прервал нас Фермер. – На какой с вами вязаться?
А мы только год как перешли на чудесные яповские "Вертексы". Для наших забав – лучше не придумаешь. Вседиапазонка двухканальная. По любому лесу на пять километров достаёт. Сканер-шманер. Но самое удобное – это два канала. На один мы обычно вешаем общекомандную связь, на второй – связь внутри отделения или группы. Лепота!
– Давай, что бы нищебродов отсечь, двести двадцать и три пятёрки. (Переводя с нашего жаргона – частота 220.555 МГц. Дешёвые рации, которыми оснащено большинство игроков, на этой частоте работать не могут. С гражданским СиБи диапазоном (27 МГц) и частотами экстренных служб тоже пересечения нет).
– Лады.
Цапнув по паре угольков из кострища для наведения "утренней красоты" на наших уже слегка небритых физиономиях, мы с Люком потыгдымили по утреннему лесу. Люблю я такие моменты! Тихонечко идёшь себе по просыпающемуся лесу. В руках – верная Г-3. На морде – соответствующее серьёзности момента выражение. Глазками шустро шевелишь – под ноги – вперёд, под ноги – вперёд. Бодрит!
Минут за двадцать доскакали мы до чудненького пригорка метрах в пятидесяти от пыльной грунтовки (хотя на карте обозначена сея колея была как дорога с твёрдых покрытием). Для засады пригорочек далековато был, а вот для наблюдения – самое то. Дорогу метров на пятьсот в каждую сторону видать. Тут из-за леса донеслось какое-то баханье, типа канонады. Ну да бульбаши это любят – в том году они такой салют со спецэффектами заделали – мы еле спаслись. Ну, это, какими отморозками надо быть, чтобы по игровой территории раскидать канистры с бензином и присобачить к ним по сто грамм тротила. Часть народу об этом предупредить забыли. Мы тогда в домик один вошли, ну, почистили его, и тут один из наших увидел такую вот сюрпризину в дальней комнате… Как мы бежали! Сайгак по сравнению с нами – черепаха! Самое смешное, что неведомый (к сожалению!) кудесник рванул этот "подарочек" примерно через минуту после того, как последний из наших покинул дом. Ха-ха три раза!
Люк ползал пока по обочинам, прикидывая, как было приказано, "хрен к носу", а я, с комфортом расположившись под кусточком и прикрывшись от комаров и докучливых глаз любимым шарфом-сеткой, обозревал окрестности в пентаксовский восьмикратник. Из за леса донеслось отдаленное стрекотание "ураловских" движков (в молодости я немного тусовался с доморощенными байкерами, так что звук ирбитского "оппозитника" мне знаком). Переведя взгляд в сторону мотоциклов, я остолбенел… Торопливо нащупав тангенту, я прошипел:
– Люк, ныкайся. Тут фигня нездоровая.
– Что там? – раздалось в наушнике.
– Ты будешь смеяться, но как в анекдоте: "война и немцы".
– Не понял тебя, – раздалось в наушнике.
– Сань, дозор на мотоциклах, но странный какой-то… Ты там заховайся и посмотри что да как… – Нет, Белоруссия, конечно, страна богатая на сюрпризы, но на мой непросвящённый взгляд что-то многовато они антикварной техники на полигон вывезли. Я насчитал четыре "семьдесятпятых" БМВ с колясками, два "Цюндаппа" KS600 с их крайне характерной рамой и ещё пяток незнакомых мне лёгких мотоциклов – то ли NSU, то ли ещё какая-то экзотика… Причём на колясках двух тяжёлых мотоциклов я заметил самые настоящие "эмгачи", причём не киношная лажа, а честные "тридцатьчетвёртые". А приглядевшись, я разглядел в бинокль в руках одного из колясочников Erma-EMP, с весьма характерной деревянной рукоятью в передней части цевья. Всё страньше и страньше… Честно скажу, оружие я люблю и разбираюсь в нем, но, ни одного такого зверя я вживую не видел, только на картинках. А тут у массовки из кино… Пусть даже у реконструкторов прожженных… Таких машенен-пистолей и в музее Вооруженных сил то четыре штуки, да и то в запасниках, мне друг, там работавший говорил. Поясню, для незнакомых с темой: вы видите человека "одетого" на "пять тонн баксов", сидящем на чём-то явно украденном из музея и держащем в руках нечто, что и в музеях то далеко не всех есть. И, самое главное, делающем это привычно! Но находитесь вы не на даче у приснопамятного Абрамовича, и не на молодёжном слёте в Куршавеле, а в белорусском лесу, то мои чувства станут вам понятнее.
Нажав тангенту, в виде кольца одетую на указательный палец левой руки, я скороговоркой зашипел в рацию:
– Люк, здесь Арт. Лежи тихо, слушай. Что-то мне всё это очень не нравиться.
В голову лезли всякие обрывки из ставших в последнее время весьма популярными книг в жанре альтернативной истории. Но, вроде, молния в нас не била, автобусы с громоздкой аппаратурой мимо не проезжали и костров под пятисоткилограммовыми авиабомбами мы не разводили… Вытащив из подсумка рацию, я переключился на основной командный канал:
– Арт в канале, вызываю Фермера.
– Фермер в канале, слушаю тебя.
– Командир, тут какие-то непонятки странные. Мы жалом ещё поводим и минут через 15 в вашу сторону выдвигаемся.
И надо же такому случится, что в это самое мгновение из лесочка, находящегося метрах в трёхстах по ту сторону дороги, выехала машина. Шепнув в рацию: "отбой", я навёл бинокль на грузовичок. "Ёшкин кот!" – пронеслось в голове. – "Полуторка, причём довоенная. Тентованная. Это что слёт антикваров всея СНГ?" Мотоциклисты, как по команде (а может и была команда?), остановились, не доехав до моего пригорочка метров двести. Очень грамотно растянувшись вдоль обочины, они внезапно начали садить из обоих пулемётов по грузовику!
"Мать твою! Это что же такое!". В полном вселенском афиге я зачем то посмотрел в бинокль на грузовик. Дыры в лобовом, измочаленные борта, пробитый и спустивший передний скат – всё это говорило мне, что стреляют тут не пластиковыми шариками! Водитель грузовика тряпичной куклой висел на руле, однако дверь кабины с противоположной от немцев стороны была распахнута…
– Тош, что за херня? – раздалось у меня в ухе. Вернувшись на групповой канал я ответил:
– Ты всё равно не поверишь, Саня. Давай ноги в руки, и на карачках ко мне. Пора сваливать.
Через пару минут кусты чуть ниже по склону зашуршали и оттуда, действительно на четвереньках, выбрался Люк. Бодро шевеля всеми четырьмя конечностями, он взобрался на холмик.
– Что тут у нас?
– Немцы. Стреляют. По-настоящему стреляют. Вон, на полуторку глянь. – сказал я протягивая ему бинокль.
– Это что ж такое то, мля… – шепотом выматерился он.
– У меня две версии – одна хреновей другой.
– Ну?
– Или провал во времени.
– Или? – Саня с недоверием посмотрел на меня.
– Или прибалтийские нацики решили напасть на Белоруссию!
Сомнения в моей психической полноценности явственно отразились на лице Люка. Но, не сказав ничего, он поднял к глазам бинокль, вглядываясь в происходящее на дороге.
– Да, оружие у них настоящее, гильзы в песке блестят, – пробормотал он. – Вот что, Тоха, давай пойдём к нашим.