- Вы извините, что я так… я просто видел вас, и… Не знаю, не могу это объяснить нормально, просто… - Он сбивался, не в силах подобрать слова. - Я просто хотел попросить вас, чтобы вы не делали этого, - собравшись с силами, выпалил он, поднимая голову.
- Я не понимаю…
Стена восстанавливалась с пугающей скоростью.
- О том, что вы собирались сделать, - сказал Стас, его взгляд стал жестким. - Вы смотрели на машины и думали, что они несутся с достаточной скоростью, чтобы удар был смертельным. Вы потеряли дочь и не хотите жить, считаете, что не имеете на это права. Я видел вашего сына и понимаю, что он вас не удержит - просто не захочет, такая мразь, как он…
- Молодой человек, вы говорите о моем сыне! - Она зло сощурилась, в глазах блеснула яростная, тигриная готовность защищать своего детеныша. - Будьте добры выбирать выражения, когда говорите о моем единственном сыне! - уже тише и спокойнее добавила женщина.
Стас не нашелся, что возразить. Нет, он мог сказать все, что думал о малолетнем эгоисте, но это ничего бы не дало. Материнская любовь слепа, и иногда это хорошо… жаль, что только иногда.
- Простите, я постараюсь быть корректнее, - проговорил он.
И тут до собеседницы дошло, о чем начал говорить этот странный юноша.
- Что вы имели в виду, говоря, что я смотрела на машины и думала… - начала она.
- Именно то, что сказал. Я не смогу ничего объяснить, но… вы обещали меня дослушать, - перебил ее Ветровский. - Вы хотите покончить с собой, я это знаю. Вы чувствуете себя никому не нужной, вы знаете, что сыну вы… не очень нужны, вы потеряли любимую дочь. Вы считаете, что на вас всем наплевать, никто не огорчится, если вас не станет, а вы воссоединитесь с дочерью. Просто скажите, я ведь прав.
Не отрывая завороженного взгляда от темно-карих глаз собеседника, она медленно кивнула - и словно бы в один миг лишилась последних сил. Опустила голову, устало осела на скамейку, пряча лицо в ладонях.
- Вы правы, - глухо произнесла женщина. - Вы правы. Да, я никому не нужна, сын меня не любит, моя дочь умерла - а я почему-то осталась жить. Это несправедливо, что я жива, когда Лены нет. И я хочу это исправить. И исправлю. Вы во всем правы. - Она говорила короткими, оборванными фразами, явно пытаясь сдержать рыдания. - Чего вы хотите?
- Я хочу только сказать, что нет людей, которые никому не нужны, - тихо ответил Стас, до боли стискивая кулаки - он вспомнил, как сам был уверен в собственной ненужности и как все изменилось после встречи с Вениамином Андреевичем. - Вы потеряли дочь… я не буду говорить, что понимаю, как это больно, потому что я не могу понять в полной мере, каково это, и никто, кто через такое не прошел, не сможет понять. Но совсем недавно я потерял своего отца, которого очень любил. И в какой-то степени я все же могу вас понять. Знаете, он не был мне родным. Он взял меня с улицы, голодного, озлобленного, малолетнего наркомана и бандита. Он сделал мне документы, он усыновил меня, помог поступить в институт, он… он научил меня быть человеком. А потом его убили. Пока я не встретил его, я тоже был уверен, что никому не нужен, а теперь точно знаю - не бывает тех, кто никому не нужен, просто некоторые люди еще не нашли тех, кому они нужны.
- Но как найти? - уже не сдерживая слез, спросила она, поднимая голову. В ее взгляде, все таком же потерянном и полном жгучей боли, затеплился едва различимый, еще очень маленький, готовый в любой миг погаснуть, но все-таки уже живой огонек надежды. - Как найти, где искать? Просто ждать?
- Можно - ждать, - кивнул Стас. - Но если ждать, не прикладывая усилий, то можно и не дождаться. Вы потеряли дочь… Знаете, сколько никому не нужных детей, брошенных родителями, содержится в нечеловеческих условиях в детских домах? Каждый из них, как бы ни казался замкнут и озлоблен внешне, мечтает всерьез только об одном - обрести семью, найти тех, кого можно будет любить и кто будет любить его. Они нуждаются в том, чтобы быть нужными просто так, чтобы просто жить - и быть нужным.
- Найти Лене замену? - Голос женщины дрогнул, она покачала головой. - Нет, я не…
- Вы никогда не найдете замену дочери, - оборвал ее Стас. - Вы просто найдете маленького человечка, который будет в вас отчаянно нуждаться, которого вы сможете любить и который будет любить вас. И самое главное - вы сможете воспитать его человеком. Я ни в коем случае не агитирую вас, не говорю, что следует поступить именно так, я просто называю как минимум один выход.
- Ребенок из детского дома… - проговорила она, словно пробуя мысль на вкус. - Ребенок из детского дома… Но мало ли кем могли быть его родители? А если наркоманы или убийцы…
Стас отступил на шаг, его взгляд стал холодным.
- Это вам решать, что важнее: дать шанс маленькой жизни или же решить, что риск слишком высок. Любовь и правильное воспитание способны изменить даже закоренелого наркомана и бандита, поверьте, я проверил это на себе. Решать вам. Я лишь назвал один из вариантов. Подумайте. Может быть, именно в эту минуту в холодной постели без одеяла и белья плачет девочка, потерявшая недавно родителей и оказавшаяся никому не нужной.
- Откуда вы знаете так много о детских домах?
- Я состою в благотворительной организации, занимающейся помощью одному такому дому. - Легенда давно была отрепетирована, и Стас выговорил ее без малейшей запинки - впрочем, легенда уже стала частью реальности. - Простите, мне пора. Если надумаете - адреса детских домов Петербурга можно узнать в городской сети.
Он развернулся и, не оборачиваясь, быстро пошел обратно к зданию крематория. Все, что Стас мог, он сделал, дальше решать будет она сама. Жить и быть нужной тому, кто, как никто другой, в этом нуждается, - или сдаться.
Люди всегда должны решать сами, что для них важнее.
- Кирилл должен был стать великолепным хирургом, одним из лучших в городе, а возможно - и в стране. Это огромная потеря для медицины. Я от лица Петербургского центра хирургии приношу соболезнования родным и близким Кирилла.
- Кирилл был прекрасным студентом, он всегда хорошо учился, и я не припомню сейчас юноши более любознательного, инициативного и в то же время исполнительного, чем он. Это большая потеря для нашего института…
- Кир был прекрасным другом, он никогда не отказывался помочь с учебой, объяснял непонятные моменты, умел поддержать в трудную минуту…
- Кирилл был на редкость добрым и отзывчивым человеком, - твердо сказал Стас, когда очередь дошла до него. - Он помогал группе "Серебряный Ветер" всем, чем только мог, он покупал для детей вещи и присылал волонтеров, он сам, несмотря на свою занятость, участвовал в ремонте спален в детском доме… Дети очень горюют по нему. Смерть Кирилла - огромная потеря для всего человечества, - закончил он под удивленными взглядами присутствовавших.
Да, с первой встречи мнение о Бекасове у Ветровского изменилось кардинально. В тот раз уставший после первого благотворительного вечера и разозленный "проверкой", которую устроил Кирилл, Стас счел веселого пятикурсника эдаким баловнем судьбы, которому все преподнесено на тарелочке с рождения - деньги, влиятельность, успешность, красота, ум… Вторая встреча изменила все - перед Стасом стоял человек, умеющий ставить цели и добиваться их собственным трудом, знающий цену, нет, бесценность доброты и любви, искреннего уважения, сочувствия, способный на бескорыстие и сострадание и готовый тратить немалую часть времени, средств и сил на такое "бесперспективное" занятие, как благотворительность. Быть может, пройди чуть больше времени, и они смогли бы стать настоящими друзьями, но страшное, безумное в своей нелепости самоубийство перечеркнуло все.
Слишком страшное и слишком нелепое, чтобы в него можно было поверить.
Малый зал казался слишком тесным для собравшихся - проводить Кирилла пришли, кроме его родителей и нескольких близких друзей, некоторые преподаватели ВИПа, два врача из центра хирургии, у которых Бекасов проходил практику, и бесчисленное количество студентов - некоторых Стас знал, они состояли в волонтерской группе под патронажем "Серебряного Ветра", некоторых встречал в коридорах, кого-то видел впервые. Зал не смог вместить единовременно всех желающих, и потому студенты заходили по очереди, группами человек по двадцать. Постоянно присутствовали при церемонии прощания только родители, врачи из центра и трое молодых людей, близких друзей Кирилла. Ветровскому бросилось в глаза, что один из них держался чуть особняком от остальных. Это был юноша лет двадцати, с коротко подстриженными темными волосами и глубокими карими глазами, покрасневшими не то от слез, не то от банального недосыпания.
Стас не стал выходить с группой, с которой зашел - он встал чуть в стороне, но так, чтобы ему было видно мертвенно-бледное лицо Кирилла, с которого даже визажисты из похоронной фирмы не смогли убрать страдальческого выражения.
"Кто мог заставить тебя покончить с собой и как?"
Вопрос пришел легко и не вызвал ни малейшего сомнения в верности построенной формулировки: именно заставил, только кто и как? А главное - зачем? Кому ты помешал, хороший и добрый парень Кирилл Бекасов?
Ветровский тяжело вздохнул, отворачиваясь. Смотреть на мертвое, чуть искаженное предсмертной болью лицо было тяжело.
Отвернулся - и на миг встретился взглядом с холодными глазами цвета чайной розы.
Полноватый мужчина лет сорока стоял у самой стены и с выражением странной задумчивости на привлекательном, располагающем лице медленно оглядывал собравшихся, то и дело возвращаясь к Кириллу. Казалось бы, ничего особенного в мужчине не было, не считая странного оттенка глаз, но Стас на миг почувствовал, как по позвоночнику прокатилась ледяная дрожь подсознательного страха.
В этот момент кто-то тронул его за плечо. Ветровский обернулся - за его спиной стоял тот самый темноволосый молодой человек, что держался чуть поодаль друзей и родителей Бекасова, но с самого начала церемонии не отходил от гроба ни на шаг.
- Вас ведь Станислав зовут? - спросил он.
Ветровский кивнул.
- Да. Кажется, мы с вами не знакомы…
- Алексей. Я был… другом Кирилла. Очень близким другом. Он говорил мне о вас, о вашей группе. И я подумал, что именно вы сможете мне помочь.
- Почему именно я? - удивился Стас.
- Хотя бы потому, что вы - один из немногих, кто вообще умеет помогать. - По губам Алексея скользнуло подобие улыбки.
- И в чем же вам нужна помощь?
Друг Кирилла нервно огляделся, прикусил губу.
- Здесь слишком много людей, да и, если честно, безумно хочется курить. Вы не против выйти на улицу?
Едва оказавшись за дверьми центрального зала, Алексей сунул в зубы сигарету. Сжал зубами фильтр, едва не перекусив его, и посмотрел в глаза собеседнику. Его взгляд был полон тоски и боли, а еще - решимости.
- Стас, вы верите, что Кирилл мог покончить с собой? - тихо спросил он.
Ветровский несколько секунд помолчал, а потом медленно помотал головой:
- Нет. Кирилл - не мог. Он был… не из той породы.
- Я знаю. Я знаю… знал Кирилла ближе, чем можно представить, наверное, я знал его лучше, чем кто-либо еще. Но, увы, я знал недостаточно. - Он достал зажигалку, прикурил. Стас заметил, что пальцы Алексея подрагивали. - За два часа до своей смерти он отправил мне письмо. Обыкновенное бумажное письмо, в простом белом конверте без надписей. Он просто бросил его в почтовый ящик в моей парадной. И теперь я могу с абсолютной уверенностью утверждать, что Кирилла убили.
II
Они ни в кого не верят
И никогда не плачут…
Есть ли у человека душа? А если есть - то что она такое, зачем нужна? Нести бремя прегрешений после смерти, или скитаться бесчисленной чередой перерождений, или раствориться, уйти в небытие, когда прекратит свое существование бренное тело? А может, душа уходит в тот миг, когда тело покидает разум, и лежащий в состоянии овоща паралитик уже лишен этой загадочной субстанции, по некоторым версиям отличающей людей от животных? Впрочем, иные версии предполагают наличие души и у зверей, а то и у растений - мало ли кем был "в прошлой жизни" чахлый парковый клен, какие преступления совершал в бытность свою человеком, за что переродился даже не собакой или, на худой конец, мышкой - а деревом? Если же душа есть частица Бога, то откуда же Он берет все новые и новые души и куда расширяет территорию рая и ада? Ведь за два тысячелетия их официального существования и кущи, и геенна должны были бы переполниться. Еще можно допустить, что душа есть часть не Бога, а некоего Великого Разума, Волей своей создавшего галактики и вселенные и давшего любимым из своих созданий нечто большее, чем просто способность мыслить… Правда, кто сказал, что именно человеки оказались лучшим, что у этого разума получилось?
Есть множество теорий, откуда у человека душа. Есть множество неопровержимых доказательств как ее существования, так и отсутствия. Есть множество самых безумных теорий о том, что происходит с душой во время жизни и после ее окончания. Нет только точных ответов на все эти вопросы. И оно, наверное, к лучшему.
В иных мирах и пространствах, быть может, все уже доказано и определено. Возможно, где-то душу научились вынимать из тела в прямом, не фигуральном смысле, и препарировать ее с детским энтузиазмом садистов-исследователей, а где-то - убедились в ее существовании и изменили свою жизнь. Возможно, где-то… но не здесь. Не на Терре.
Пожалуй, на всей Терре был… было одно-единственное существо, способное ответить на вопросы - есть ли душа, откуда она и зачем. Беда лишь в том, что, имея возможность ответить, оно не ведало ответа. Просто потому, что не имело в нем необходимости.
Ведь в знаниях о душе по-настоящему могут нуждаться лишь те, кто наделен душой, но никак не холодный, объединенный общей ошибкой разум, раскинувший свои слабые пока еще щупальца над застывшей в невидимой духовной агонии планетой. Разум, зовущий себя Законом, мнящий себя инструментом, самообразовавшимся для управления и изменения, отсечения лишнего и… еще раз отсечения лишнего.
Этакий скульптор и резец скульптора в одном флаконе. Не способный созидать, но зато прекрасно умеющий уничтожать. Хотя это еще один извечный вопрос: кто есть убийца, человек или меч? Солдат, нажимающий на курок, или автомат в его руках, выплевывающий очереди смерти? Наверное, убийца все же тот, кто отнимает жизнь по своей, пусть даже навязанной роли. А если взять глобальнее: генерал, отдающий приказ "никого не щадить, пленных не брать", или выполняющий распоряжение боец?..
…сколько ангелов поместится на острие иглы, может ли Бог создать камень, который окажется не способен поднять?
Закон был всесилен - и беспомощен, как и любой закон, неважно, с какой буквы он пишется, строчной или прописной. Как и любому закону, ему требовались исполнители. И как и любой закон, он находил их - тех, кто слишком далеко зашел за доступную человеку грань Добра и Зла. Точнее - просто добра и зла: во всем, что не касалось непосредственно его самого, Закон предпочитал избегать излишнего пафоса.
Марионеток никогда не было много, их было ровно столько, сколько необходимо. Они послушно дергались на своих ниточках, влекомые волей Закона в нужную сторону, и принимали действительное за желаемое: запятнавшие себя в прошлом непростительными преступлениями искренне считали, что творимое ими есть благо для мира и искупление для них самих, а те, кто слишком близко подошел к той грани, за которой начинают называть святыми, - просто верили во все, что им внушалось.
Сравнивая исполнителей воли Закона, задумываешься о том, чем является в этой аналогии сам закон. Кукловод? Отнюдь. Кукловод - это всего лишь продвинутая марионетка. А Закон… ну, что-то вроде директора кукольного театра. Как и любой директор, он зависит от Кукловода настолько же, насколько и Кукловод от него. Как поведут себя марионетки на сцене - на то воля Кукловода.
По крайней мере, тот, кого марионетки называли Кейтаро-дону, привык считать именно так.
Солнечные лучи пронизывали сочную зелень листвы, разбрасывая золотистые поцелуи по лепесткам цветов и мягкой невысокой траве, покрывавшей почти половину небольшого сада. В тени густого, усыпанного мелкими белыми звездочками куста на сплетенной из ветвей циновке сидел человек. На вид ему было от сорока до семидесяти - возраст японцев с трудом поддается точному определению. Невысокий, худощавый, жилистый. В распахнутом вороте кимоно виднелась крепкая грудь, покрытая затейливой однотонной татуировкой. Коротко подстриженные черные волосы местами разбавила седина, а мочка правого уха была рассечена надвое. Японец сидел совершенно неподвижно, положив вывернутые ступни на бедра, его непроницаемые, темные до черноты глаза смотрели в одну точку.
Другой японец, увидев сейчас этого человека, постарался бы незаметно удалиться, чтобы не мешать медитации, процессу самосовершенствования. Европеец, усмехнувшись, пробормотал бы что-нибудь о бездельниках, которым нечем заняться. Но и первый, и второй были бы не правы: Кейтаро не медитировал, но и тем более не бездельничал. Кейтаро, Кукловод Закона, думал.
Вчера ему все же удалось стабилизировать дошедшую до критической точки ситуацию в Лондоне, так волновавшую Закон. Первоначальные сложности, связанные с необходимостью действовать в рамках человеческой морали, отпали сами собой, едва удалось найти приемлемое обоснование. Сегодня все европейские новостные сайты судачат о жуткой резне в заброшенной часовне на окраине города и призывают англо-французский филиал МСБ предпринять меры против потерявших всякий страх христиан-англиканцев. Конечно, по официальной версии, в часовне собрались ни в чем не повинные исследователи, безобидные дурачки, верящие в тонкие материи, энергетическую природу вселенной и тому подобные глупости, - дурачки, имевшие полное право верить во что угодно, так как это право подкреплялось их общественными статусами и многомиллионными состояниями. А кровожадные англиканцы, настроенные категорически против любых проявлений так называемой "магии" и даже основавшие в две тысячи пятьдесят первом году Орден Новой Инквизиции, прознали об исследованиях и устроили на месте собрания кровавую резню. Кейтаро проследил лично: все улики были подброшены, все нужные люди куплены или убеждены, а алиби "инквизиторов" опровергнуты.