Москвичу стало тоскливо. Его пацаны, разинув рот, смотрели, как журналисты в главе с политиком, рассуждают о спасении страны. Молодняк… деревенщина, что с них взять. Самому Москвичу все эти разговоры надоели с детства.
Мать, тоже… дура. "Служи, сынок!" Давай, мол, поддержи честь Отчизны… Нет, прав был Радик Щукин: "Хочешь в армии гнить - ну и гний!" Безграмотно, может быть, но в самую точку. Ведь первый курс заканчивал! Если бы не Маринка… сука… давалка… любовь моя на всю жизнь…
Во… опять сцепились… "демократия", "свобода слова"… понеслась душа в рай!
Сколько помнил себя Москвич, всегда о профессиональной армии говорили… и что? Вот, пожалуйста, сидим, блин, ждём БМП и дороги в аэропорт…
Шумят журналисты, шумят… вон, Кирилл заорал, руками размахивает, Тараса перебивает…
Москвичу казалось, что всё это - бред беспросветный. На его взгляд Россия отличалась только одним - переменой полярности во взглядах на жизнь. Где у всех путёвых плюс - у нас минус. И наоборот.
Тот, кто просрал всё и разворовал - неизменно на белом коне. А тот, кто истово задницу рвал и себя не жалел - как мамочка моя бестолковая - обязательно в говне окажется. Но одну толковую мысль маманя высказала… за все последние годы - мол, для нас, русских интеллигентов, сама работа - уже и награда, и наслаждение…
Стоит ли удивляться, что не платят ни хрена? Ты, значит, работой наслаждаешься - и тебе же ещё и деньги платить? Вот и эти… глас народа… ишь, начальство им не нравится - ворует, мол, много… денежное довольствие, значит, маленькое у них…
Ага… политик говорит… Адрон который… что там у него? "Инициатива, как и всё путное, должна снизу расти. Сверху только сосульки и сопли вырастают!"
Золотые слова! Вот я и подсуетился… проявил инициативу… и Казбек тоже…
Нет, Казбек просто дёру в свой Дагестан замыслил, а я придумал План… я! И пацанов сгоношил на это дело.
Москвич прикрыл тяжёлые веки и вдруг отчётливо увидел, как по залитому солнцем белоснежному песку, под неестественно синим небом, идёт весёлый и бородатый Фидель с сигарой в зубах.
Не нынешний, нет… а тот, загорелый и могучий адвокат, весёлый сын зажиточных родителей… только что завоевавший власть в бесшабашной курортной стране.
И не в кителе, а в плавках… и на плече акваланг. И смеётся, как в книжке "Куба - да!" - найденной ещё в детстве и залистанной до дыр. Странно, но за все эти годы Москвич так и не прочитал текст тощенькой книжонки. Главное в ней были - фотографии. Чёрно-белые… но такие яркие! Красавец Че Гевара с бородкой и мужественными часами на стальном браслете, и сам Фидель… отчаянные парни с автоматами, которые выглядели - ну, просто карнавальной бутафорией, не способной убивать!
Филон - дурак. Будь у нас профессиональная армия, он бы с радостью… и дослужился бы до типичного прапорщика. Мустафа - просто добродушный осёл (или ишак, если уж говорить о корнях), который потянулся за всеми по привычке быть ведомым. Малый… только Малый мог понять замысел. Но Малый есть Малый. "Да, он малый не дурак, но и дурак - немалый"…
А что касается Вовки - он просто честная деревенщина. Небось, предки на Демидова пахали, как бобики… по железу. Рудознатцы хреновы…
Никому из них нельзя было рассказать о своём Великом Плане. Филон, идиот, наверное, думает, что вытребованный самолёт Москвич направит прямо в Америку… на Бродвей, блин.
А Малый… хрен его знает, что думает Малый…
Но идея срубить тысяч, этак, пятьсот баксов его здорово заводит.
Вован, поди, мечтает на эти бабки корову купить… или СD-плейер… или что там у них, в среднеуральской деревне, сейчас популярно.
"А всё-таки я - молодец, - вяло подумал Москвич. - Хорошо, что я их всех в кучу собрал, прямо в студии… и с прямым эфиром - тоже неплохо… пусть показывают… и политик этот, Басов, вовремя прибыл, прямо дар Небес… и небо, и море, и Фидель Кастро… и Че собирается в Боливию… не заснуть бы… после водки…
Фидель… господа, я ещё не красный, я пока только розовый и от вас зависит, покраснею я, или побелею… Куба, любовь моя… Маринка… бессаме мучо… целуй меня крепче… любовь… не усни…"
"История - это просто список сюрпризов, - сказал я. - Она может научить нас только одному - готовиться к очередному сюрпризу. Пожалуйста, запишите!"
Курт Воннегут "Балаган, или конец одиночеству".
- …а как ты представляешь себе будущее? - спросил Андрей.
- Мне кажется, что это будут свободные, гордые люди! - ответила Яна. - Их чувство собственного достоинства будет практически врождённым! Они будут чётко понимать то, до чего мы доходим своим умом, ободрав к тридцати годам бока и насобирав синяков и шишек.
- Здоровыми будут! - выкрикнула Оксанка и виновато моргнула густыми ресницами. - Ой, я вас перебила… но очень хочется, чтобы не было больных и недужных.
- Нанотехнологии и генная инженерия помогут, - вставил Роальд Вячеславович. - Я тут одну статью прочитал, где говорится, что лет через тридцать не будет ни кариеса, ни аппендицита, ни камней в почках. Нанороботы всё в организме исправят и отрегулируют. Живёшь и не болеешь… красота!
- "Всё говорили - вот изобретём радио и настанет счастливая жизнь! Радио изобрели, а счастья как не было, так и нет!" - пробормотал Андрей.
- Зря ты так, - заметил Адрон. - Для чего и нужен прогресс, - для уменьшения меры страдания людей!
В нескольких километрах от них Ольга прижала к себе плюшевого Потапыча. Ей вдруг показалось, что воздух вокруг задрожал и сгустился в какие-то перепаханные равнины. Дохнуло удушливой жарой и резким запахом пропотевшей одежды.
- Адрон дело говорит! - заметил вошедший в комнату папа и протянул Ольге плед. - Держи!
…
(телефонный разговор)
- … а я пойду!
- Ночью-то?
- А что? Наши все идут, вся группа.
- Холодно, блин…
- Термос возьми!
- Ссать против ветра…
- Чё ты, как этот?!. Там три группы будут, как минимум - наши, стройфак подойдёт… Ленку помнишь?.. девяносто четвёртая группа… эти, как их, с физмата…
- Мишка говорит, с архитектурного…
- Ну!
- Я не знаю… мать всю шею переела…
- Да ладно тебе! Скажи, что на день рождения…
- Ночью-то?
- Ну… соври там… Короче - я тебя жду, понял?..
- Я не знаю… я то что? Я то, хоть сейчас…
(НТВ, ночной репортаж, Екатеринбург, площадь 1905 года)
- На главной площади Екатеринбурга, площади 1905 года… Стоп! Хреново - площади, площади… Готов? Пишем! Площадь 1905-го года - исторический центр Екатеринбурга. Позади меня несколько тысяч студентов уральских вузов пытаются организовать митинг в поддержку журналистов, оказавшихся заложниками в бессмысленной акции захваченной… Тьфу, блин… Подожди… Бессмысленной, бессмысленной… захвата… Так, пишем! Пишем? Поехали!.. Площадь 1905-го года - исторический центр Екатеринбурга. Позади меня тысячи студентов уральских вузов уже несколько часов пытаются провести митинг в поддержку журналистов, оказавшихся заложниками в бессмысленной акции захвата телекомпании АТР в прямом эфире. Разговоры о так называемом Стокгольмском синдроме…
(спецсвязь)
- Выводи их на хрен! Тебе сто шестьдесят вторая сейчас подходит на смену! На смену!
- Тут пацаны эти… студенты… чуть ли не на стволы лезут!.. На стволы, говорю, прут! С плакатами и пивом!
- Ты там смотри, не дай Бог кто выстрелит!
- …
- Что?
- Я говорю, прямо в душу лезут, сволочи! У меня ребята ворчат… ну… понимаешь, льготы убирают… за квартиру - хрен расплатишься… меня самого баба задрала вчера…
- Ты что, охренел?! Это тебе не телефонный разговор!
- Да дерись оно всё конём! Я говорю, ребята чуть ли не брататься готовы!..
- …
- Леонидыч, ты не мохай… всё будет путём… обидно просто! Ты там ближе к верхушкам - скажи им, не дай Бог приказ на разгон будет - греха не оберёмся… Настроение у всех хреновое - впору самим митинговать… Что? А-а-а… ну и хрен с ними, с суками! Пусть слышат!!! Я… двадцать четыре года стажа!.. Чечня!.. Да я им что?! Я кровь за кого, за них что ли проливал?!!..
…
Из материалов уголовного дела "О террористическом захвате телевизионной студии ЗАО ТРК АТР"
ФАЙЛ ИЗ НОУТБУКА ПОГИБШЕГО АНДРЕЯ НУЛИНА (отрывки из неоконченного сборника рассказов "Городские легенды - мистика Екатеринбурга")
В самом начале 90-х весёлое было время. Братаны делили полуторамиллионный город, как хотели - вдоль, поперёк, через задницу, сверху донизу, в Бога, в душу и чёртову мать. Бывало, захлопают выстрелы посередине ночи - народ на балконы и лоджии выскакивает посмотреть бесплатное представление.
Да что там говорить - по Белому Дому из гранатомёта запузырили. Аккурат на уровне этажа десятого выбоина была. Слава Богу, в окно не попали.
В общем, развлекались, как хотели. Автор этих строк лично наблюдал, как полупьяненький, - полон рот золотых зубов; сам весь в наколках, - коммерческий директор конторы, занимающейся продажей лифчиков, трусиков, кофточек и футболочек, - "на стрелку" собирался: автомат АКМС под пиджачок, "Макарова" в штаны за спину. Парочка молодых с автоматами с ним в машину - прыг - поехали в ресторан киноконцертного комплекса "Космос", перетереть вопросик по поводу эксклюзивности продаж. Директриса, кстати, из комсы была - бывший инструктор обкома комсомола… в этом же здании и контору свою держала.
Вот, как-то летним вечерком и не сговорились меж собой две солидных фирмы - до разборок дошло. Ну, как водится, сошлись в кафушке. Слово за слово - пальба началась.
Мочилово, как говорится… а слово это только для рафинированных эстетов смешным кажется.
Полетели кровавые брызги в разные стороны, захрипели и завизжали раненные; заохал бледный бармен, получив пулю в живот; заикал предсмертной икотой, руки к груди скрючил и быстро-быстро засучил по грязному полу ногами упавший боец, получивший пулю в голову… в общем, всё, как водится в таких случаях… увы - ничего нового.
А бандиты - они же только в кино такие импозантные…
Случился в рядах одной из сторон молодой придурок. Каким уж образом, не знаю, но был у него автомат Калашникова с подствольником. Рад был, дурачок, как свинья в луже - только что не хрюкал. Раза два за городом пальнул и - проникся. Всё мечтал в деле себя показать…
Вот случай и представился. Шарахнул дурак по врагу - да снарядик сквозь разбитое окно кафушки на улицу высвистел. А там, пригнувшись, мужик молодой пробирался - домой торопился. Смена у него закончилась, вот и спешил к троллейбусной остановке кратчайшим путём.
И снесло бедняге полголовы. Нос, мочки ушей и челюсти остались, а всё остальное по асфальту разбрызгало.
Как братаны по машинам разбежались и уехали - прикатили менты… из окрестных домов им все телефоны оборвали.
Сердобольная чья-то душа ментов за рукава хватает, в глаза заглядывает - посмотрите, мол, там мужчину ранило… скорую-то мы уже вызвали, а они на перестрелку не очень-то и торопятся… может, хоть вы чем поможете?
Пошли…
Господи, спаси нас и помилуй, дёргается тело, а вместо головы - кошмар какой-то!
А тут и скорая боязливо подкатила… водитель наотрез отказался прямо к кафе подъезжать. Вот и пробираются, прячась за кустами акации, молоденький парнишка-фельдшер и медсестрёнка - бедолага незамужняя. Парнишка только-только из армии, с горячей точки - знает цену пуле. Два курса фельдшерского училища - несчастная любовь - пьянки - прогулы - армия… О! да ты у нас почти врач! валяй на таджикскую границу, а то там от дизентерии и дистрофии до сложных проникающих ранений в брюшную полость… а ни врача, ни медбрата, ни фельдшера на три погранзаставы уже с полгода не имеется!.. кругом марш!
И повезли дёргающееся тело в ближайший травмпункт. Там молоденький врач очумевший вконец. Мало того, что две смены уже отпахал, так он ещё и в ветеринарной клинике подрабатывает, - ездит по вызовам клиентов, - кошек, собак и прочую домашнюю живность лечит и оперирует. Вот и выходит - "Бери от жизни всё!"… но только не сон.
А в приёмной тьма народа сидит. Накопились за субботу вывихи, порезы, синяки, переломы и трещины, резанные бритвой синюшные наркоманские руки… и всяк ноет и ругается, мол, суки поганые - и страну развалили, и элементарной медпомощи от вас не дождёшься!
И ввозят на залитой кровью каталке фельдшер и заблёванная медсестра жуткое тело: ноги дрожат, руки рубашку на груди перебирают… до груди полы рубахи собрал, только голый живот ходуном ходит… и с каждым выдохом брызги крови летят…
Так и смыло из приёмной травмпункта всех болящих и страждущих! Как струёй вынесло, только слышно, как на ступеньках натужно выташнивают свои ужины.
Врач высовывается - какого хрена ко мне привезли?! Ох, мама родная… да куда же мне его?
Так ведь… это… он же жив ещё…
Какого хрена - жив?! С ума посходили! Вон, задвиньте каталку в угол и ширмочку прихватите - загородите от глаз людских. Сердце у мужика идеальное было… отходит он долго, вот и всё! А лучше всего - увозите его сразу в морг, мне меньше хлопот будет.
Ну, уж нет! Пока сердце не остановится… Хотя… И вообще - мы скорая помощь, а не труповозка! Это ты ментам звони!
Пока суть, да дело - отошёл несчастный. Упокой, Господи, душу его безвинно убиенного…
Словом, уехали эскулапы от этого кошмара подальше. Но ментам позвонили - мол, не волнуйтесь, тело в травмпункте. Документы вами же изъяты, сообщите родственникам - умер.
Через час звонит врач травмпункта тем же ментам и, заикаясь, объясняет, что тело исчезло. Мол, переложили на кушетку в ванной и старой дырявой простынёй прикрыли. Пока то, да сё… хвать, а трупа и нет! И двери в ванную закрыты, чтобы кто-нибудь из ночных травмированных нос не сунул. И ключ оставался в халате у врача.
Никак, доктор спиртику лишку на грудь принял, решили служители 02 и аккуратно записали происшествие в журнал. Доктор ещё два раза звонил… ну, его вежливо на утреннее посещение участкового спровадили. Дышите, доктор, глубже, а утром к вам Пётр Васильевич заглянет… там ему всё и расскажете. А пока - заприте окна и двери и - хе-хе-хе! - не принимайте наркотических веществ и содержащих алкоголь препаратов.
Рано радовались… к утру на те же 02 звонит молодой человек с противоположного конца города и бормочет, что, мол, хочет сознаться в убийстве… посредством выстрела из гранатомёта. Что? Да вот вам и труп, у дверей лежит! И, б…дь, приезжайте скорее!
И не один звонок, а штук десять… и все из одного подъезда. Труп. Труп! Труп!!! Без головы практически!!! Приезжайте, ради Бога, а то мы тут все в панике!
Вот он, пропавший покойник - это почти сразу выяснили. Поперёк дверей лежит.
И дурачок в углу рядом забился - глаза пустые… в мокрых штанах на корточках сидит. Как позвонил, так и впал в полный ступор… кататонию… или как там это у эскулапов называется…
Сложив два и два, менты в ужас пришли. Налицо похищение трупа и перевозка его к убийце. Кто? Зачем?!!
А хуже всего, что по документам на жену невинно убиенного вышли. А та заявляет, что, мол, господа, ошибочка у вас вышла. Приехал муж домой. Позднее, правда, чем обычно, но был весел до возбуждения. И жену полюбил, и по квартире метался - собирал вещи. Сказал, что уезжает надолго, но зато за очень хорошие деньги. И - срочно! Командировка.
Но теперь - особенно подчеркнул - ТЕПЕРЬ - всё будет хорошо и он за неё и детей спокоен.
И двух детей поцеловал прямо в кроватках, и её любил крепко… а потом она, счастливая, заснула - чудо какое-то… даже до дверей не проводила…
Ой, постойте… да вот же - сумка собранная стоит!.. и денег не убыло…
И вообще, всё, как во сне было… вот и дети говорят, что папа их ночью разбудил…
Ну, с детей какой спрос! Мало ли что дети напридумывают спросонок… но - сумка, жена?.. Уж не хитроумная ли комбинация?
Аг-га-а-а!!!
А фигушки.
Как на грех соседке не спалось. Видела она, как счастливый сосед ключом дверь в три часа ночи открывал… ещё подмигнул ей и сказал, что, мол, жизнь налаживается. И кто-то из соседнего подъезда его видел в это же время, и тоже удивился - насколько весел мужик.
Словом, ходил наш мертвец и тут, и там… а утром оказался у дверей спрятавшегося после боя дурачка… убийцы своего… и напугал его до полной потери дееспособности. Грех сказать, дурак дрожит и под себя валит… и сожительница его настаивает, что её дело маленькое - только меня ни во что не впутывайте. Надо вам, ментам, вы и крутите это дело. И заберите подозреваемого, пожалуйста! Воняет!
Жена покойного конечно на опознание тела мужа ходила, бедняжка. Вместе со своей мамой, тёщей убитого. Та тётка твёрдая - кремень, а не тётка! Бывшая операционная медсестра. Она, собственно, и опознала труп - жену валерьянкой отпаивали…
И на следующий день после похорон заявляется к зарёванным женщинам двоюродный брат жены. Помните, как немцы из Союза ломанулись на историческую родину по призыву Дойчланд? Вот Никита К. и уехал, поскольку к 1986-му году был женат на поволжской немочке, чьи родители оказались после всех сталинско-исторических передряг в Узбекистане. Там он со своей будущей жёнушкой и познакомился в своё время, а когда пришла пора - уехал вместе с ней и с народившимся сыном в ФРГ.
Из Германии позже перебрался в Австрию, да там и осел. Неплохо жить начал - непьющий и руки золотые… но с двоюродной сестрой практически не переписывался. Помнит её совсем ещё малюткой, когда с родителями в Свердловск приезжал.
Как? Почему приехал?