- Хуяссе… Болгары дали жару… - покачал головой Лисицын. - А ты откуда знаешь?
- Я же спецназер, - ухмыльнулся Измайлов. - А нас разному учат… Не только разбрасывать камни, но и собирать их.
- Тогда объясни, каменоид, как мы сюда-то попали? - заворчал Прохоров.
- Скоро узнаешь, - коротко отрезал гэбист. - За мной!
Около мертвого танка Измайлов опять достал странный нетбук, открыл его, нажал что-то…
И горизонт опять полыхнул ярким.
Реальность вернулась.
Через два часа после совещания Прохоров и Лисицын стали похожи на буратин - такие же деревянные на всю голову. Поток информации, обрушившийся на них, был настолько неожиданен и нелеп, что поистине казался правдой. Да еще какой правдой… Параллельные миры, бляха муха. Вот скажи кто Лисицыну вчера про эти самые миры - поржал бы да отправил бы к психиатру. А оно вот оно как… И, казалось бы, при чем тут Лисицын?
Однако, как долго и нудно объясняли какие-то высоколобые в белых халатах, - это у вас, товарищ капитан, биоритмы и прочие энцефалограммы до последней альфы совпадают с мозговыми волнами некоего вашего троюродного братца из славного города Пензы. Дмитрия Брамма. Знакома фамилия? Нет? Ну, что же вы… Разве ж не помните, как двадцать пять лет назад вы с Митькой на реку тайком от бабушек бегали - рыбу поудачить? Митёк тогда еще ногу поранил о разбитую бутылку. Да, да. Тот самый Митёк-Малёк.
И вы, товарищ Прохоров, глаза не пучьте. Не надо было любовь крутить с Риммой Сибагатуллиной из бывшей столицы Казанского ханства. Да, мы в курсе. Что вы не родственники. Однако, товарищ капитан, как показывают последние научные исследования в области нейропсихологии, - любовь это не только химический процесс. Это еще и совпадение альфа, бета, гамма, дельта и других ритмов. Вот вы и попали, так скажем…
А майор Измайлов? Какой майор Измайлов? Нет тут никакого майора Измайлова. И не было никогда. А если и был - вы его немедленно забыли.
Да шутим, шутим… Товарищ майор наш, так сказать, первопроходец. Гагарин двадцать первого века. Первый, кто не только увидел пыльные тропинки иных миров, но и трофеи оттуда приносил. Вот вы вместе с ним и составите первый экипаж по изучению…
- Отставить! - рявкнул вдруг незнакомый генерал. Правда, он был в штатском. Но так рявкать могут только генералы. Это все люди в погонах прекрасно знают. Чем больше звезды - тем грознее начальственный рык. Проверено армией.
Из кабинета выгнали всех. Включая Прохорова с Лисицыным. Майор же там остался. Отчитываться перед начальством. Заодно либо звёзд получить, либо звездюлей. Второе было привычнее…
Но ни того, ни другого Измайлов не получил.
Буквально через десять минут, не успели капитаны и по сигарете нормально выкурить, он выскочил как ошпаренный из кабинета:
- За мной!
- Майор, да ты хоть объясни толком… - успел крикнуть в спину Прохоров, но Измайлов только отмахнулся.
Нда… По кабинетам управления ФСГБ капитаны еще не бегали. Особенно тяжко пришлось Лисицыну - а не фиг такой комок нервов отращивать. Хорошо, что бежали недолго. До лифта. И поехали вниз.
- В кровавые подвалы? - банально пошутил Прохоров, разглядывая зеленые циферки на маленьком табло: "Минус один, минус два, минус три…"
На выходе из лифта их буквально под руки схватили какие-то люди, опять в белых халатах, потащили к очень нехорошо выглядевшим столам. Такие операционные столы…
Легкий укол в предплечье, и они даже переглянуться не успели - уснули.
И древняя мелодия забилась в бессознательном:
"И снится нам не рокот космодрома…"
Майор проследил, чтобы его внезапные подчиненные уснули, и сам последовал их примеру, вскарабкавшись на кушетку. К нему подошел санитар и наклонился, заглянув в глаза майору. Но тот остановил его:
- Подожди! - потом вздохнул, помолчал и продолжил: - Я тебе не верю…
- …я тебе не верю, - жестко сказал крепко сбитый мужик. Его ледяные глаза буквально сверлили собеседника. - Я. Тебе. Не. Верю. Понял?
- Понял, понял, - грустно кивнул Второй. - Ты мне не веришь.
Второй был молод, но паутинки седины в густой шевелюре отсвечивали Вечностью.
- Ты где был, когда нас убивали там… - замешкался Первый.
- Я не знал, - виновато поджал губы Второй.
- Врешь. Ты не мог не знать.
- Откуда? Ты же мне не сообщил.
- Врешь, сволочь, - зло бросил Первый.
Второй повернулся к мимо пробегавшей девушке.
- Барышня! Две порции картошки фри. Тебе пива взять?
Первый угрюмо кивнул.
- И пива бокал. Светлого? Светлого.
Ноги у официантки были длинны и загорелы.
- Красивая, - сказал Второй и улыбнулся.
- Ты с темы-то не спрыгивай.
- Жениться тебе надо, - упрямо сказал Второй.
- Да на ком?
- Да хоть на официантке этой. Зовут Лида. Не замужем. Вернее, была замужем. Но как-то неудачно. Сейчас живет с родителями. Сына воспитывает. Славный такой мальчишка. Через два года ему в школу…
- Откуда ты знаешь? - подозрительно прищурился Первый.
Второй не ответил.
- А… Ну да… - отмахнулся собеседник.
- Она тебя будет ждать, - Второй голосом выделил слово "будет".
- Не верю я им. Ты же знаешь.
- Знаю. Ты никому не веришь. Скоро ты и себе перестанешь верить.
- Это еще почему?
Диалог перебила официантка Лида:
- Ваш заказ, пожалуйста. Еще что-нибудь?
- Нет, спасибо, - в один голос сказали оба.
Вкусно запахло жареной картошкой. Такой…
Как в детстве.
- Красивая девушка Лида на улице…. На какой-то там улице, в общем, - задумчиво глядя на удаляющуюся спину девушки, пробормотал Первый.
Второй подсказал:
- На Южной.
- Что?
- На улице Южной живет. Ярослав Смеляков написал. И не "красивая", но "хорошая". Разницу понимаешь?
Вместо ответа Первый опять махнул рукой и сделал большой глоток из бокала.
- А ты чего не пьешь? А… Забыл, извини.
Потом они замолчали. Первый пил пиво и закусывал его солеными палочками картошки фри, макая их в острый соус "Ткемали". Второй молчал и улыбался в бороду. Второй вообще всегда улыбался.
- Знаешь, - вдруг сказал Первый. Потом замялся, но продолжил: - Знаешь… Я всегда хотел спросить тебя. Почему ты никогда не отвечаешь?
- Потому что ты никогда не спрашиваешь, - быстро ответил Второй.
- Хм… Нет, я не об этом. Почему тебя никогда рядом нет?
- Потому что ты никогда меня не звал на помощь.
- А сам догадаться не мог? - огрызнулся Первый.
- Мог. Знал. Слышал. Догадывался. И что? Но ты же у нас - гордый. У друзей и то с трудом помощи просишь. Не то что у меня.
- Я - мужик! Я должен со всем справляться сам! - огрызнулся Первый.
- Ну и справляйся. Что тогда ноешь?
- Кто ноет? - оторопел Первый.
- Ты. "Почему ты нам не помог", - писклявым голосом передразнил Второй. - Ты же мужик. Ты помощи не просишь. Помнишь? Когда вашу группу зажали - ты вертушки вызывал или они сами догадались?
- Вызывал…
- А когда по минному полю через месяц отходили, шептал: "Господи, пронеси"?
- И что? Мы сами прошли!
- Сами, сами. Кто ж спорит. А ведь пронес?
- Пронесло…
- Оно пронесло? Не Он, а Оно?
- Не цепляйся к словам!
- Почему?
- Да иди ты!
- Хорошо, - сказал Второй и приподнялся, отодвинув стул.
- Извини, - выдавил Первый, уткнувшись взглядом в тарелку.
- Майор, а как ты хотел? Вот ты же мужик, да? Ты все можешь, все умеешь, правда? - Второй снова сел. - Ты же мужик! Но объясни мне, почему так? Когда у тебя все получается - ты молодец. А как в дерьмо вляпываешься - так я плохой? Не, если хочешь - давай сделаем так. Я все за тебя сделаю - как решу нужным. А ты будешь как бы и ни при чем. Пойдет? В куклы пойдешь?
Первый молчал.
Картошка уже остыла, а пиво нагрелось. Все стало невкусным.
- Ладно, - вздохнул Второй. - Пойду я. Дел у меня - за гланды.
И ребром ладони провел рукой по горлу.
От этого жеста Первого передернуло.
- На помощь зовут, извини.
- А ко мне еще придешь?
- Я всегда рядом с тобой. Ты же знаешь?
- Но почему все тогда так… Наперекосяк! - едва не закричал Первый. Но Второй прижал палец к губам и улыбнулся.
- Потому как это твоя жизнь, сын, - улыбнулся Второй. - А я так. Прикрываю.
- Слушай…
- Что?
- Это ты тогда…
- Снайперу помешал? Не… Это тебя мой вестовой за ухо дернул. Ты и повернулся вовремя.
Второй пошел к выходу, а Первый… Первый вдруг подумал: "И как мне найти тебя, Господи, в следующий раз?"
Второй остановился у самой двери, оглянулся и шепотом, почти молча, ответил:
- Просите, и дано будет вам; ищите, и найдете; стучите, и отворят вам; ибо всякий просящий получает, и ищущий находит, и стучащему отворят. Понял, майор?
- Кто это сказал? - шепотом спросил Первый.
- Я, - и солнце замерло на мгновение, горы шевельнулись и море пошло вспять.
И хлопнула дверь.
От хлопка майор Исмайлов и проснулся. Причем проснулся, уже вставая на ноги. Тело - оно быстрее мозгов работает. Сон сползал медленно, но майор уже понимал, что сработала сигналка, и что "эти" идут… И совсем далеко, где-то по задворкам сознания, пробежала мысль: "Господи, пронеси!".
"Отож!" - откуда-то издалека донесся тихий смешливый голос.
- К бою! - крикнул майор, но автоматные затворы клацали и без приказа.
Стучащему - да откроется…
Свежему козьему мясу потом радовались целый день.
Пока коза не закончилась…
- А? - закричал Измайлов и внезапно проснулся.
ГЛАВА 13
Интерлюдия
Как же жарко в приемной… И даже ледяная вода не могла остудить. Время от времени второй советник Форрестол-младший оттягивал воротничок рубашки, потому как шея чесалась от пота. Он потел от жары и еще от двух чувств.
Первое - страх перед начальством. Да, да. Второй советник научного отдела АНБ подчинялся не прямому начальнику, а докладывал напрямую директору Агентства. А порой и президенту. И все было нормально до последних дней. И на тебе. Яйцеголовые напортачили так, что… Докладывать-то нечего. Вернее, есть чего, но за такие новости башку оторвут сначала Джону. И лишь потом он, безголовый всадник онлайн-апокалипсиса, пойдет чинить правый и скорый суд Линча над научниками.
Потому как живой или мертвый, он должен свое второе чувство - гнев - вылить на придурков в белых халатах.
- Что-нибудь желаете? - вышколенно спросила секретарша, улыбнувшись во весь свой орал.
- Водички бы мне, холодной, - хрипло ответил ей Форрестол, машинально скользнув по глубокому, но в рамках приличия вырезу.
"А ведь как всё сначала шло хорошо", - вяло подумал второй советник, медленными глотками попивая ледяную воду. Шерстяной воротник пиджака лениво елозил по шее.
Пять лет назад Форрестол-младший был внезапно переведен на абсолютно бесперспективную работу. Онлайн-игры, фак ю. Ну, кто может подумать - где АНБ и где игрушки для жиреющих на гамбургерах подростков? Однако наверху чего-то щелкнуло, и Джон оказался в полном дерьме.
Внезапно все оказалось не так просто и тупо.
Через год подчиненные Форрестола наваяли отчет о перспективах виртуальной реальности. В тридцати пяти томах, между прочим. Не в страницах. В томах. Этот доклад не читали в Сенате. С ним не был знаком президент. Дальше директора эта информация не ушла. А что это значило? Это значило - высшая степень секретности.
"Войны последнего поколения" - так был назван отчет.
А суть этого проекта была проста как четверть доллара.
Какова самая главная ценность Америки?
Люди.
Не тот расходный материал, который скачет подобно обезьянам по Гарлему. А люди. Те, кто воспитан в закрытых и жестких школах. В школах, где розги считались меньшим наказанием за невыученный урок, нежели карцер.
Элита, способная решать судьбы мира.
Иногда дипломатией, иногда и танками.
Вот в танках и была проблема.
Танки были. Людей для них не было.
Брахманы правят миром. Порядок обеспечивают кшатрии. Вайшьи торгуют и развлекают. Шудры работают. Парии оскверняют.
Система индуистских варн - вот что такое современная Америка. Ниггеры и мексиканцы - мусор. Реднеки выращивают мясо. Голливудские звезды снимаются в фильмах о биржевых маклерах. Полиция и армия следят, чтобы беспорядки были в рамках порядка. И никто не видит брахманов. Никто. Но они есть. Главное, создавать иллюзию, что американский народ влияет на власть. Пусть они так думают. Так легче всем и все довольны. Даже вечно обкумаренные парии из Гарлема.
Устойчиво? Вроде бы…
Такая система устойчива, когда у нее нет рядом антисистемы. Нет примера, где все не так. Где пария равен брахману и даже может им стать, если мозгов хватит. Ценой титанических усилий такое общество было свергнуто. В какой-то момент даже показалось, что это общество больше никогда не возродится.
Увы.
Вежливые русские улыбки спрятали за собой новый Советский Союз. Без идеологической суеты, без особых потрясений - не считать же потрясением ту неудавшуюся "революцию белых глистов"? Советский Союз, как Феникс, восстал под новым именем - ЕАС.
- К чему вы это нам рассказываете? - нахмурил тогда лоб бывший директор АНБ.
- К тому, что нам необходимо готовиться к новой войне. Войне классической и неклассической одновременно. Войне, на которой будут гореть танки, но не будут гибнуть наши солдаты.
- А вот с этого момента поподробнее.
Схема Форрестола-младшего была проста до изумления.
Интернет.
Великое изобретение, вернувшее людей из космоса в новые реальности, которым нет числа.
Все очень просто. Дистанционное управление, когда тот же "Абрамс", да хоть "Шерман", но с другой начинкой, давит гусеницами Москву и Санкт-Петербург, а управляет им какой-нибудь чернокожий школьник из какой-нибудь Алабамы. В Алабаме не любят ниггеров? Тогда пусть это будет белый жиртрест, не встающий с водяного матраса. Убили в игре? Берешь новый танк и начинаешь сначала. Только вот танк - реальный. Дорого? Тем самым мы даем работу Детройту и Чикаго - миллионам американцев, которые будут в восторге от новой концепции войны.
Нет, конечно, будут нужны и люди - спецназ там и прочие морпехи. Но если есть беспилотники, почему бы не быть безэкипажникам?
Идея Форрестола была одобрена. Доллары потекли рекой, и захудалый отдел "С-6" развернул бурную деятельность.
Внезапно на помощь пришли русские. Буквально за месяц до старта проекта "Танковая Америка", русские запустили свой проект "Танковый мир". Подростки всего мира увлеченно стали биться на танках Второй мировой, не подозревая, что лучших игроков отслеживают спецслужбы самого могучего государства в истории человечества.
Странно, но русские совершенно не обратили внимания на потенциал своей же игры. Охреневая от поставленной задачи, агенты ЦРУ шерстили контакты создателей русской игры, но оказалось, что это лишь группа энтузиастов. Кроты же в КГБ, то есть в ФСГБ, пожимали плечами - никому компания "Варнет" была не интересна.
Работу резко перестроили. "Танковая Америка" продолжала совершенствоваться в лабораториях, выходя на уровень "фулл-контакта". Агенты АНБ продолжали отслеживать лучших геймеров и брать их на заметку.
Когда игра была готова, Джон дал отмашку для второй ступени. Чемпионов стали навещать агенты под видом представителей компании "Tank's off America" и предлагали контракт на бета-тестинг. С выдачей комплекта - комбинезон, шлем, новый восьмиядерный комп… И, самое главное, медальон.
Маленькая такая фигнюшка на цепи - анализатор и синхронизатор мозговых волн оператора.
По всей стране подростки забросили все на свете и с упоительным визгом в 5D-реальности носились на якобы виртуальных танках.
В это же самое время по штату Нью-Мексико носились вполне себе танки реальные.
Вот тогда и начались проблемы.
Начались они с того, что дикие подростки не ощущали боль от потери танка. Не, а что, вот из зе фак, ну пошел на таран, ичоа? Технику они не жалели. И друг друга тоже. А что? Игра же!
Научники-психологи предложили усилить ощущения. Научники-технологи и усилили.
Чемпион Массачусетса, двенадцати лет от роду, был найден обгоревшим в своей кровати, при этом комбез не пострадал. Кровать тоже. Всем отделом три раза смотрели запись его последнего боя. "Абрамс", которым руководил "МассаБой" - таков был его странный ник, - на полном ходу врезался в советский, то есть в русский Т-90. Сгорели оба.
Потом пошли еще сообщения, потом еще и еще…
Как доложили научники, связь оператора с танком была такова, что они чувствовали себя одним целым. Сгорал один - сгорал и другой.
Пришлось внезапно обрушивать сервер, потому как обратно программа не откатывалась. Но это были еще… Как эти русские говорят? Цветочки? Да, это были цветочки. А потом случилось страшное. И с этим страшным Форрестолу-младшему придется сейчас выступить перед Людьми. Нет, не перед директором АНБ, не перед сенаторами и даже не перед конгрессменами. Перед Людьми, которые есть брахманы Земли.
Наконец, холеная секретарша холодно улыбнулась советнику:
- Вас ждут, сэр!
Трахнуть бы ее, но это уже вне пределов даже фантазии.
Нервно сглотнув, Форрестол-младший шагнул в кабинет, едва не споткнувшись о высокий порог. Едва справившись с чувствами, он сглотнул густую слюну и вместо приветствия сказал:
- У нас проблемы, господа.