А Белому нужен нормальный мир. И хорошо бы – другая страна, а не эта гнойная Америка. Там он сможет быть нормальным человеком – художником каким-нибудь или поэтом. Или музыкантом. Таких как я – много, таких как он – единицы.
Но пока будут такие, как Белый, люди не станут по-настоящему раковой опухолью планеты…
…Как пройти на ту сторону – я знал. Повезло мне как-то – один старик за блок сигарет подсказал, как в этом квартале тоннели проходят. Кажется, работал он в этой ерунде когда-то…
Поработать ломом и кувалдой, конечно, в своё время пришлось немало, но в итоге я сумел пробиться через подвал одного старого дома к заброшенным коммуникациям.
Дом – старый, сильно разрушенный. Давно построен – наверное, ещё в том веке. А, может, и раньше – не знаю. Открываю дверь – вхожу внутрь. Можно было и замок висячий приспособить, но я этого делать не стал. Висит замок – значит, есть что прятать, значит, надо взломать. А если замок уже сломан, то явно уже всё ценное забрали, а не слишком ценное сломали или изничтожили.
Подвал тут глубокий и сырой, а мне ведь ещё глубже надо. Спускаюсь всё ниже, и ниже, и ниже… Пока не натыкаюсь на тупик. Хороший такой тупик, глухой и безнадёжный.
Недаром я всё-таки постарался его таким сделать – теперь даже сам порой забываюсь…
Отдирать лист металла от стены приходится всерьёз – он же не просто так прислонён, чтобы закрыть собой дыру. Он реально к стене прикручен. Просто не на всём протяжении. Поэтому его можно именно что отогнуть и проскользнуть вниз – по полуразрушенной трубе в старый коллектор.
Под ногами хлюпает вода, кроссовки почти сразу же начинают мокнуть, но это можно и потерпеть – сохнут они быстро. Под ногами – мусор, но хотя бы нечистот нет.
По проходу вперёд, направо, прямо, прямо и налево. В шагах считать проблематично, ибо идти приходится, скрючившись в три погибели. Сколько в метрах – не знаю, но вряд ли меньше ста. Неблизкий путь. Не слишком приятный путь – под ногами мокро и грязно, воздух затхлый. Тяжелее всего на конечном участке, где на поверхности проходит охранный периметр.
Здесь взрыв, уничтоживший тоннели выше уровнем, проломил потолок, образовав крепкий завал. Пройти можно было лишь с правой стороны, протиснувшись через неширокую щель – взрослый бы тут точно не пролез…
И последний участок пути. В конце – железная дверь. Когда-то закрытая, но против варварского взлома не устояла и она.
Вылез я в замусоренном узком переулке рядом с корпусом сгоревшей машины.
Этом меня, кстати, напрягло, потому как раньше корпус был цел. Спалили на этой неделе, получается? Нехорошо… Это кто ж тут такой наглый появился, что не боится шуметь прямо рядом с Периметром?
Хотя, проехали. Всё, теперь в путь.
Дневной Детройт тих. Мёртвой тревожной тишиной. На улицах пусто, брошенные дома пялятся пустыми глазницами, людей не видно. Хотя вот о последнем грех жалеть – с людьми здесь лучше лишний раз не пересекаться…
Чёрт, ну как сглазил!..
Стоило только подумать о людях, как вот они. Хотя – как люди? Человек тот – кто ведёт себя по-человечески вне зависимости от цвета кожи, разреза глаз или даже наличия щупалец. А как назвать того, кто похож на человека, но по сути своей самая натуральная мразь? Подобие человека какое-то. Кривая пародия. Гомункул.
Вот и сейчас по Детройту неспешно так ехал старый серебристый "кадиллак" – широченный, как трёхстворчатый шкаф. Внутри машины виднелись чёрные морды, из окна словно бы невзначай торчали стволы дробовиков.
Кто-то из чёрных банд. Как пить дать. Вот только почему днём и почему так нагло? Непонятно… А непонимание всегда настораживает, потому что если не знаешь, чего ждать – не знаешь и чего опасаться.
Пришлось сворачивать и уходить переулками в сторону… Чтобы через два квартала натолкнуться на ещё одну машину – сильно побитый жизнью чёрный джип "форд".
Ничего не понимаю. Это что – не только я такой умный, что ли? Повылазили все, кому не лень, понимаешь…
Чёрт, реально плохо. Совсем плохо… Что же сегодня происходит-то? Надо осмотреться. И срочно.
Запрыгиваю на ржавый мусорный бак, чья крышка тут же жалобно заскрежетала. Оттуда прыжок к пожарной лестнице одного из домов в переулке. Быстро взбегаю до уровня четвёртого этажа, оттуда – на крышу.
Приседаю у края, оглядывая окружающее пространство. Сейчас бы пригодился хотя бы слабенький бинокль, но чего нет – того нет…
Машины. Почему их действительно так много? Для Детройта во всяком случае. А это ещё что?
Я присмотрелся к одному из перекрёстков, что отстоял от меня метров на триста. Две бандитские машины остановились, народ в них о чём-то переговаривается… А теперь подъезжает мотоциклист, одетый во всё чёрное и сидящий на новеньком спортивном байке.
А вот чего в городе почти не стало – так это мотоциклистов. Слишком уж шумный и слишком неудобный транспорт.
Ещё мотоциклист. И ещё? Чёрная одежда, чёрные глухие шлемы, чёрные байки…
И чёрные машины – лёгкие открытые джипы с сидящими внутри странными людьми. Издалека не разглядеть, но чуется мне в них определённо что-то странное…
Ерунда какая-то. Все повыползали из нор, но не просто так, а как будто что-то ищут…
За чем-то охотятся?
Ещё и странные чужаки…
К чёрту цель. К чёрту сегодняшний день – из Детройта нужно уходить. Слишком уж всё сегодня странно – лучше перестраховаться.
Обратный путь занял времени больше, чем я потратил на него в первый раз – всему вину были шныряющие повсюду машины и мотоциклисты, всё ещё что-то ищущие. Однако с грехом пополам мне удалось добраться до дома, в подвале которого был проход…
Чтобы обнаружить отирающихся вокруг десяток негров, которые запихивали в фургон таких же чернокожих подростков.
Я присел за мусорным контейнером, наблюдая за ними. И угораздило их выбрать местом погрузки именно это место – другого, что ли, не нашли, уроды…
А вообще что это ещё за хрень? Что тут вообще происходит?
Но в любом случае сейчас лучше отсюда уйти… И затаиться. Возможно даже до ночи. Мне уже некуда спешить, а убраться отсюда я и в темноте смогу. Одно дело шнырять ночью по территории банд и совсем другое – совершить относительно небольшой бро…
– Опа… А это ещё у нас тут кто?
На мгновение утратив бдительность, я тут же за это поплатился, когда ко мне со спины зашёл какой-то чернокожий парень.
Я моментально рванул прочь, но передо мной тут же выросли ещё двое негров.
Двое впереди, один позади, ещё трое подходят справа.
Чёрт. Окружили. Не уйти. Не уйти?..
– Парни, у меня ничего нет, – говорю я, не слишком надеясь на успех переговоров, но стараясь потянуть время и сместиться чуть вперёд. – Разойдёмся?
– Неа, – лыбится стоящий передо мной бандит. – Ничего нет? Похрен, переживём. Сегодня и ты сам сгодишься…
Он стремительно выбрасывает вперёд руку, пытаясь схватить меня за куртку, а подошедший сзади хватает за рюкзак…
Вытягиваю руки, и он соскальзывает назад. Рывок вперёд. Выхватываю из-за пояса дубинку, одним рывком раскладываю её. Поворот, бью ею по тянущейся ко мне руке. Приседаю, подныривая под захват второго врага спереди. Доворачиваюсь, бью его локтём левой в солнечное сплетение. Этой же рукой достаю заточку, втыкаю в бедро противнику, проворачиваю. Удар дубинкой под колено самому первому врагу – тот и так уже держится за руку, а теперь ещё вдобавок и приседает на ушибленное колено.
Отталкиваюсь от его бедра и плеча, перескакиваю, как через козла и рвусь к стоящему поблизости дому. Позади уже слышится топот бегущих за мной других членов банды.
На окнах первого этажа – решётки, дверей не видно.
Рывок вперёд, прыжок, отталкиваюсь от выступающего фундамента, взлетаю вверх. Цепляюсь одной рукой за решётку, зубами перехватываю дубинку, слегка раскачиваюсь, хватаюсь второй рукой за идущий между двумя этажами каменный бордюр. Подтягиваюсь, выпрямляюсь и запрыгиваю в окно второго этажа.
Бегу вперёд, перескакивая через валяющийся повсюду мусор. Выскакиваю в тёмный и захламленный коридор, бегу в его конец. Голоса снизу? Чёрт! Где тут может быть ещё выход? В другой стороне?
Да, я оказываюсь прав – вот и вторая лестница…
В дверном проёме возникает тяжело дышащий негр.
Хватаю висящую на одной петле дверь и рывком направляю её в сторону появившегося противника. Негр успевает сгруппироваться и выставить вперёд руки и левое плечо, о которое в щепки разбиваются и так уже полуразвалившаяся дверь…
И пока враг ничего не сообразил, бью его ногой по голени, затем ножом в приоткрывшийся правый бок, а затем добавляю рукоятью дубины в грудь. Противник с грохотом кубарем катится вниз по ступеням. На мгновение кажется, что я слышу хруст ломающихся костей и шеи.
Следом за ним снизу появляется ещё один.
Перепрыгиваю прямо через перила лестницы и оказываюсь позади него. Негр поворачивается ко мне, но оказывается недостаточно быстр. Удар дубинки под колено – почти стандарт уже. Зажатый в руке нож несётся ко мне – отбиваю. Но не клинок в клинок, потому как с громилой двадцати с лишним лет мне тягаться в силе бесполезно – бью по запястью, рассекая острым лезвием заточки вены и сухожилия. Нож врага падает на ступени, а сам он, не в силах совладать с инерцией, валится на меня.
Приседаю, подныриваю под него, и броском швыряю вниз, помогая ему упасть пожёстче и побольнее.
Перескакиваю через него, пробегаю по короткому коридору, вылетаю из подъезда…
Прямо перед подъездом стоит мотоциклист на чёрном байке, целясь мне в грудь из пистолета.
Хлопок.
Странно, но особой боли нет – не сильнее укола толстой иглой…
Перевожу взгляд с мотоциклиста на собственную грудь и вижу не вытекающую из раны кровь, а воткнувшийся в тело короткий дротик. Выдёргиваю его, отбрасываю в сторону. Делаю пару шагов, пытаясь убежать, но чувствую, как меня начинает вести в сторону.
Кружится голова, и асфальт неожиданно летит прямо мне в лицо… Хочу выставить руки, но те не слушаются. Тело немеет.
Удар.
3
В себя я пришёл… быстро? Или нет? Не знаю. Вроде бы ещё мгновение назад мне в лицо летел асфальт, удар, и вот я уже очухиваюсь, лёжа мордой на жёстком холодном бетоне.
Руки у меня были связаны за спиной, тело затекло и болело. Хотя и меньше, чем можно было ожидать. Кажется, меня даже не били. Или, может, это я ещё просто не отошёл от воздействия транквилизатора?
Кстати, что это вообще была за чертовщина? В первый раз слышу, чтобы кого-то усыпляли, причём дротиком со снотворным, а не сорок пятым калибром. И не навсегда, а лишь на время.
Немного проморгался, прогоняя пелену перед глазами. Насколько было возможно – покрутил шеей.
Вокруг обнаружилось довольно просторное помещение. Что-то вроде ангара. Скупо освещённое тонкими солнечными лучами, бьющими сквозь узкие окна под потолком. Пустое. Прохладное. Заброшенное.
А ещё я был здесь не один…
– Гляди – снежок очухался, – чернокожий парень примерно моего возраста толкнул в бок своего ровесника.
– И чё?
– Да ничё… Эй, белый, ты откуда тут? Откуда вообще?
Кроме меня тут было ещё где-то пара десятков подростков. По большей части – чернокожие, меньшинство – латиносы. Белым здесь был только я один.
Часть из подростков сидела на голом бетоне со связанными, как и у меня, руками за спиной, а часть явно валялась без сознания. Наверное, как и я совсем недавно.
– Флэт-Рок, – хрипло вытолкнул я сквозь онемевшие то ли от неподвижности, то ли от транквилизатора губы. – Где я? Что вообще происходит?
– Хотел бы я сам это знать, снежок, – криво ухмыльнулся негр. – Тебя тоже загребли "призраки"?
"Призраки", насколько я знал были одной из местных банд. Но из-за постоянно сдвигающихся границ сфер влияния, я не мог сказать точно – могли они тут водиться или нет. Да и чёрные же все на одно лицо, а шевронов с надписью "я из банды Призраков" они как правило не носят.
– Хрен знает.
– Не темни, выкладывай – как тут оказался? – сплюнул мой собеседник.
Я не был особо настроен на откровения. Да и не имел никогда привычки без особой причины трепать языком перед всякими незнакомыми уродами. Поэтому ответил честно:
– Какой-то засранец подстрелил усыпляющим дротиком.
– Что за засранец?
– Ты что, коп, что ли? – ощерился я. – Хрен ли мне тут допрос устраиваешь?
– Слышь, ты не дерзи, понял? – включился в разговор первый негр. – Тебя спросили – твоё дело отвечать. Понял, ты, дерьмо?
– Спокойно, Дэнни, – осадил своего товарища второй чернокожий. – Эй, снежок, реально – не дерзи. Я тебя нормально спросил – какой засранец? Из какой банды, из какого квартала – в курсе?
– Нет.
– Хрена ты трудный какой… Чего, в лом сказать? Не веди себя как белый ублюдок.
А я и есть белый ублюдок…
– Какой-то хрен на байке, – нехотя ответил я, понемногу разминая затекшие мышцы и начиная осторожно подниматься, принимая сидячее положение. – А до этого меня какая-то банда прижала. Не в курсе какая конкретно.
– "Призраки", – авторитетно бросил кто-то. – Я узнал пару ублюдков оттуда.
– Что им делать в этом районе? Их отсюда выбила банда Коротышки.
– В первый раз, что ли, выбивают?
– Ни хрена, им крепко врезали.
– Я слыхал, что на кого-то шестерят…
– Чё ты там слышал, латинос?
– Чё надо, черномазый.
– Да я тебя сейчас!..
– Заткнулись все! – рявкнул негр, что разговаривал со мной. – Говоришь ты с Флэт-Рока, снежок? Это там они тебя сцапали?
– Нет, уже тут – за Периметром.
– Эээ… – протянул кто-то. – Да он же брешет – как гринго через Периметр прошёл, а?
– А тебе ли не по хрену?
– По хрену. Но гринго нам заливает.
– А чего вообще сегодня за движуха-то была? Я только прикемарил после ночки, а тут эта облава… Что это вообще за говнюки?
– Хрена ты тупой – мы же тут это как раз соображаем. Не дошло?
– Тише разговаривай, а? А то я тебя…
– Чего ты мне, а? Знаешь, кто я такой?
– Знаешь кто Я такой?
– Дерьмо чёрное.
– Ты покойник.
– Да завалитесь вы, тупые нигеры! – рявкнул мой чернокожий собеседник. – И тупые латиносы – тоже! Это точно не шестёрки копов или "гарди" нас повязали?
– Ты гонишь, брат. Какие копы?
– А "конти"? На континенталов куча банд шестерит.
– Но не "призраки" – у них, говорят, другие хозяева…
– Кто говорит? Ты?
– А хоть бы и я!
– Не кипятись, – решил вмешаться и я в общий срач… то есть спор. – Так что за хозяева-то?
Подросток-латинос смерил меня презрительным взглядом.
– Да пошёл ты, гринго…
– Слышь, а если я спрошу? – вклинился негр. – Ты же опухнешь меня посылать.
– Ну…
– Не знаешь, так и не трынди, значит!
– Да знаю я! – окрысился латинос. – Говорят, что они теперь на побегушках у "Инферно".
Это заявление было встречено неожиданно дружным хохотом. Не удержался от ухмылки и я сам.
– А, может, у Санта-Клауса?
– Или у его эльфов, мать их?
– У гномиков, ёпта.
"Инферно" было местной легендой. Странная, непонятно откуда взявшаяся группировка белых, которые не держали ни одного района под собой, но постоянно перемещались по Детройту, занимаясь какой-то хренью. Говорили, что они торгуют людьми или конкретно человеческими органами, убивают ради прикола и придумывали прочие ужасы, начиная с того, что это отряд зомби и заканчивая… Впрочем, и начало было уже достаточно дебильным, чтобы дальше не продолжать.
Но это было всего лишь очередной байкой, очередной городской легендой…
Но легендой ли?..
Неожиданно с лязгом начала отъезжать в сторону дверь. Ворвавшийся внутрь солнечный свет очертил три фигуры, возникшие в проёме.
Я слегка прищурился, вглядываясь в тех, кто, скорее всего, и собрал всех нас здесь.
Двое по бокам – невыразительные парни во всём чёрном, в тёмных очках, с гарнитурами раций на голове и с новенькими автоматами поперёк груди. Явно держат марку крутых перцев… Но в отличие от каких-нибудь бандитов в этих явно чувствуется что-то армейское. Подтянутые, спокойные. Копы, строевая нацгвардия или наёмники – как пить дать. Вряд ли, конечно, настоящие солдаты…
А вот тот, что в центре – совершенно иной кадр. Отличается полностью. Высокий, с по-девчачьи длинными светлыми волосами, собранными в хвост. Белый костюм, розовая рубашка, синий галстук, тонкие очки. Пижон, больше похожий на гея.
– Здравствуйте, мои дорогие юные друзья! – нараспев произнёс франт. – Безмерно счастлив, что вы любезно почтили меня своим обществом!
Общество встретила клоуна злобным ворчанием.
– Ты кто такой, засранец?
– Хрен ли тебе надо?
– Быстро меня отпустил, пока я тебя не грохнул, урод!
Громыхнул винтовочный выстрел – один из парней в чёрном выстрелил из винтовки в потолок, заставляя всех умолкнуть.
– Я не представился? – деланно удивился франт, проигнорировав все оскорбительные выкрики. – Ах, простите!..
Он поклонился, прижал левую руку к груди, а правую отставив в сторону.
– Моё имя Дамиан, – из-под очков сверкнули холодные злые глаза. – От лица "Инферно" приветствую вас и хочу предложить вам поучаствовать в одной очень интересной игре.
4
Нас освободили, срезав одноразовые наручники. Подняли на ноги и построили в шеренгу перед белобрысым.
– Вам, мои юные господа, не повезло, – вежливо произнёс Дамиан. – Набор в нашу школу жизни уже окончен… Но!
Ещё пара зашедших на склад парней в чёрном высыпали из мешков на пол перед нами кучу разномастных дубинок и ножей.
– Хоть мы и молодая организация, но мы динамично развиваемся, – проинформировал нас франт. – У нас огромный потенциал для энергичного расширения!.. И вам, мои юные друзья, выпал уникальный шанс! Вижу, вижу… Столько желающих присоединиться к нашей дружной корпорации, так что… Не тяните.
Он отошёл за спины четырёх автоматчиков, ещё двое встали около выхода. Все они взяли оружие наизготовку, показательно передёрнув затворы.
Большинство поняло белобрысого почти сразу же, и чуть ли не на одних рефлексах рвануло к куче немудреного оружия. Однако первым добежал я, вырвавшись вперёд остальных "соискателей". Выхватил из груды оружия торчащую полицейскую тонфу, первый попавшийся нож и отскочил в сторону.
А над грудой оружия уже началась свалка.
Вторым после меня оказался уже немного знакомый латинос, который схватился за рукоять кухонного топорика… И тут же получил сильный пинок по рёбрам, отшвырнувший его прочь. Однако голова негра, что его пнул, тут же оказалась в захвате ещё одного латиноса, а другой подхватил валяющийся под ногами нож и несколько раз ударил им чернокожего в живот.
Другой негр схватил бейсбольную биту и с размаху обрушил её на затылок латиноса. Послышался хруст проламываемого черепа, в стороны брызнула кровь, и латинос рухнул на бетонный пол.
Один из подростков – явно считающий себя самым умным, со всех ног рванул к выходу, но тут же оказался подрублен хлестнувшей по ногам автоматной очередью, и с визгом рухнул на пол, истекая кровью.
А потом эта толпа почему-то решила, что в первую очередь нужно прикончить именно единственного белого в их рядах.