- Серьезно? - спрашиваю я, хоть и решила разговаривать с ним как можно меньше. Просто я никогда еще не встречала человека, которого освободили от родительской опеки, и всегда думала, что жить одному, без родителей, ужасно одиноко. Правда, если посмотреть на его машину, одежду и встречи с роскошными девушками по пятницам в модном ресторане, то живется ему не так уж плохо.
Он кивает:
- Серьезно.
И стоит ему замолчать, как я начинаю слышать яростный шепот Стейши и Хонор - они обзывают меня чокнутой и разными другими словами, еще похуже.
А Деймен, улыбаясь, подбрасывает авторучку, и она, описав неторопливую восьмерку в воздухе, приземляется снова ему на палец.
- А твои родные где? - спрашивает он.
Странно все-таки, как все звуки то включаются, то выключаются, то включаются, то выключаются - словно какая-то безумная игра в "музыкальные стулья", в которой лишней всегда остаюсь я.
- Что? - прищуриваюсь я.
Меня отвлекает ручка - она повисла в воздухе между мной и Дейменом. Тем временем Хонор высмеивает мою манеру одеваться, ее бойфренд поддакивает, а про себя думает - почему Хонор не одевается так, как я? От этого мне ужасно хочется натянуть на голову капюшон, включить плейер и заглушить их всех напрочь. Всех, в том числе и Деймена.
Особенно Деймена.
- Где живут твои родители? - спрашивает он снова.
Пока он говорит, я закрываю глаза: блаженные, слишком короткие мгновения тишины. Потом опять открываю и смотрю прямо ему в лицо.
- Нигде. Они умерли, - отвечаю я, и тут в класс входит мистер Робинс.
* * *
- Прости, пожалуйста.
Деймен смотрит на меня через стол, а я озираюсь - не идут ли Хейвен и Майлз. Я только что открыла свой пакетик с завтраком и обнаружила между сэндвичем и чипсами красный тюльпан. Тюльпан! Совсем как тогда, в пятницу. Я уверена, что это дело рук Деймена, хоть и не понимаю, как он ухитрился. Меня беспокоят не столько эти странные фокусы, дело в другом - в том, как он смотрит на меня, как говорит, какие чувства пробуждает во мне…
- Насчет твоих родителей… Я не знал…
Я упорно смотрю на бутылку с соком, верчу крышечку туда-сюда. Ну что он никак не отвяжется?
- Не люблю об этом говорить.
- Я знаю, каково это - потерять человека, который тебе дорог, - шепчет он и, протянув руку через стол, кладет ее на мою ладонь.
От него исходит такое тепло, такое спокойствие и надежность… Закрываю глаза и позволяю себе насладиться этим ощущением покоя. Как хорошо слышать только то, что он говорит, а не то, что он думает! Как будто я самая обычная девчонка… рядом с далеко не самым обычным парнем.
- Э-э, прошу прощения…
Я открываю глаза и вижу Хейвен. Ее прищуренные желтые глаза неотрывно смотрят на наши руки.
- Извините, что помешала!
Я быстро отдергиваю руку и прячу ее в карман, словно что-то постыдное - что-то такое, чего никто не должен видеть. Хочется оправдываться, объяснять, что все это ничего не значит, но понимаю, что бесполезно. В конце концов, не придумав ничего другого, спрашиваю:
- А где Майлз?
Хейвен, скорчив гримаску, садится рядом с Дейменом. От злости ее аура из ярко-желтой превращается в темно-красную.
- Майлз общается по Интернету с очередным виртуальным возлюбленным с ником Озабоченный-307. - Хейвен возится с кексиком, старательно не глядя на меня. Зато она смотрит на Деймена и спрашивает: - Ну, рассказывайте, как провели выходные?
Я пожимаю плечами. Ясное дело, она обращается не ко мне.
Хейвен пробует глазурь кончиком языка. Она всегда так делает, хотя я еще ни разу не видела, чтобы она забраковала какой-нибудь кекс. Удивительное дело - Деймен тоже пожимает плечами. Когда я его в прошлый раз видела, уик-энд ему явно предстоял куда более увлекательный, чем мне.
- А у меня, сами понимаете, вечер пятницы прошел отвратительно. В основном пришлось без конца подтирать за Остином рвоту, потому что экономка уехала в Вегас, а родители не удосужились вернуться домой из - ну, черт его знает, где они там были. Зато в субботу я оторвалась по полной! Нет, серьезно, наверное, лучшая ночь в моей жизни! Я бы вас обязательно пригласила, только меня саму позвали в последнюю минуту.
Она кивает и наконец-то снова удостаивает меня взглядом.
- Куда ты ходила? - спрашиваю я небрежно, хотя перед моим мысленным взором уже возникла картинка какого-то мрачного и страшноватого помещения.
- В совершенно потрясающий клуб! Меня пригласила одна девчонка из группы.
- Из которой? - спрашиваю я, поднося к губам бутылку с соком.
- Субботней, для эмоционально зависимых, - улыбается Хейвен. - В общем, эта девочка, Эванджелина, очень тяжелый случай. Она, что называется, донор.
- Кого там называют донором? - встревает Майлз, положив смартфон "Сайдкик" на край стола и усаживаясь рядом со мной.
- Эмоционально зависимых, - объясняю я.
Хейвен закатывает глаза.
- Да нет, вампиров! Донор - это тот, кто позволяет другим вампирам кормиться собой. Ну, там, пить кровь и так далее. А такие, как я, у них называются "щенок" - потому что я вечно бегаю за ними по пятам. А пить мою кровь никому не позволяю - по крайней мере, пока.
Она смеется.
Майлз берет телефон, просматривает сообщения электронной почты и наконец спрашивает:
- За кем это ты бегаешь?
- За вампирами! Ты слушаешь или нет? В общем, эмоционально зависимая Эванджелина, которая донор, - кстати, имя вампирское, на самом деле ее зовут по-другому…
- А бывают вампирские имена? - Майлз кладет мобильник на стол, но одним глазом все-таки косится на экранчик.
- Конечно!
Хейвен, кивнув, подцепляет пальцем глазурь и облизывает палец.
- А по какому принципу их составляют? Как у стриптизеров - имя первой в вашей жизни собачки или кошии плюс девичья фамилия вашей матери? Тогда меня должны звать Принцесса Славина - спасибо, не надо!
Хейвен тяжело вздыхает, теряя терпение.
- Да нет, совсем не так. Ты пойми, вампирское имя - дело серьезное. А мне свое даже менять не пришлось: Хейвен - естественное имя для вампира, органичное, стопроцентно натуральное, без добавок и консервантов. Я же говорю - темная принцесса! В общем, пришли мы в этот шикарный клуб, где-то в Лос-Анджелесе, называется "Ноктурно" или как-то так…
- "Ноктюрн", - произносит Деймен, сжимая в руке бутылку со своим экзотическим питьем и не отрывая взгляда от Хейвен.
Она кладет на стол кекс и радостно хлопает в ладоши.
- Ура! Хоть кто-то меня понимает!
- Встретили кого-нибудь из бессмертных? - спрашивает Деймен, все так же не отводя взгляда.
- Целую толпу! Народу было - не протолкаться! Даже был ВИП-зал для ковена, а я туда пролезла и посидела у стойки бара с кровью!
- Тебе дали ВИП-карту? - спрашивает Майлз, с дикой скоростью нажимая большими пальцами кнопки смартфона. Он участвует в двух разговорах одновременно.
- Смейся, смейся! Место действительно шикарное. А когда Эванджелина нашла себе парня и бросила меня, я познакомилась с другой девчонкой, даже еще круче. Она, кстати, тоже совсем недавно сюда переехала. Мы с ней, наверное, будем дружить - сходим куда-нибудь и все такое.
- А нас побоку? - притворно ужасается Майлз.
Хейвен делает гримасу.
- Да ну тебя! Во всяком случае, субботу я провела лучше вас. Ну, может, не лучше тебя, Деймен - ты, кажется, тоже развлекаешься на уровне, но, уж точно, лучше этих двоих! - Она показывает на нас с Майлзом.
- А как прошел матч? - Я толкаю Майлза локтем, чтобы отвлекся наконец от своего электронного бойфренда.
- Я понял только, что боевой дух был высок, как никогда, одна команда выиграла, другая проиграла, а я большую часть времени просидел в туалете - отправлял послания этому типу, а он, похоже, просто наглый врун! Вот, смотрите! - Майлз тычет пальцем в экранчик. - Я все выходные просил его прислать фотографию, иначе ни за что не стану встречаться в реале - и вот что он мне прислал! Пижон дурацкий!
Я пытаюсь рассмотреть крошечную картинку. Не понимаю, отчего он так завелся. Спрашиваю:
- Откуда ты знаешь, что на фото не он?
Вместо Майлза мне отвечает Деймен:
- Потому что это моя фотография.
Глава 9
Оказывается, Деймен, еще когда жил в Нью-Йорке, какое-то время подрабатывал фотомоделью, и его снимки до сих пор бродят в киберпространстве - только и ждут, чтобы кто-нибудь скачал их и выдал за свои.
Мы, конечно, весело смеемся над этим странным совпадением, но я одного понять не могу: если Деймен только что переехал сюда из Нью-Мехико, а вовсе не из какого не из Нью-Йорка, разве не должен он на фотографии выглядеть… ну, скажем так - несколько моложе? Не может человек в семнадцать лет выглядеть точно так же, как в четырнадцать, ну, пусть даже пятнадцать - а на снимке в смартфоне Майлза Деймен точь-в-точь такой же, как сейчас.
Бессмыслица какая-то.
* * *
Придя на урок рисования, я немедленно отправляюсь в кладовку, хватаю свои вещи и сразу иду к своему мольберту, никак не реагируя на то, что Деймен в этот раз устроился поближе ко мне. Сделав глубокий вдох, я застегиваю халат поверх обычной одежды, незаметно бросаю взгляд на холст Деймена и столбенею: на мольберте возникает настоящий шедевр - великолепная копия картины Пикассо "Женщина с желтыми волосами".
Сегодняшнее задание - воспроизвести один из шедевров мировой живописи. Нужно выбрать какую-нибудь всем известную картину и, по мере сил, нарисовать копию. Я почему-то думала, что проще всего будет намалевать простенькие завитушки Ван Гога - высший балл обеспечен, и стараться не надо. Но, судя по беспорядочным цветовым пятнам на моем холсте, рассчитала я неправильно, а переделывать поздно. Не знаю, как быть.
С тех пор, как у меня появились особые способности, я практически перестала учиться. Мне даже учебник читать не надо - только положу руки на обложку, и содержание книги возникает у меня в голове. То же и с контрольными - сложностей для меня больше не существует. Достаточно провести пальцами по списку вопросов, и ответы появляются сами собой.
Другое дело - изобразительное искусство.
Талант не подделаешь.
Поэтому моя картина - полная противоположность произведению Деймена.
- "Звездная ночь"? - спрашивает он, кивком указывая на мою, еще не просохшую, убогую пятнистую мазню.
Я вся сжимаюсь от стыда. И как он только догадался, что я пыталась изобразить?
Потом, чтобы еще раз себя помучить, снова оглядываюсь на его работу - легкие, уверенные мазки, плавные линии… Еще один пункт в бесконечном списке всего того, что он потрясающе хорошо умеет.
Нет, серьезно! На английском Деймен с ходу отвечает на любые вопросы мистера Робинса, и это довольно странно - получается, он за одну ночь прочел "Грозовой перевал", все триста с чем-то страниц? А уж как он историю знает! В разговоре может запросто упомянуть какой-нибудь исторический факт, словно сам жил в те далекие времена. К тому же он одинаково хорошо владеет и правой, и левой рукой. Вроде, ничего особенно выдающегося в этом нет? А вы бы посмотрели, как он одной рукой пишет, а другой в то же время рисует, и ничего, одно другому не мешает. А уж о возникающих из ничего тюльпанах и волшебной авторучке нечего и говорить.
- Удивительно! Как будто рука самого Пабло! - восхищается мисс Мачадо, поглаживая длинную блестящую косу и любуясь произведением Деймена.
Аура у нее пульсирует чудесным кобальтово-синим оттенком, а мысли скачут и кувыркаются от восторга. В мозгу прокручивается длинный список талантливых подростков, которые раньше у нее учились, но ни у одного она не встречала такой невероятной природной одаренности - не встречала до сегодняшнего дня.
- А что у тебя, Эвер?
Улыбка все еще у нее на лице, но про себя миссис Мачадо недоумевает: что же такое здесь нарисовано?
- Я, э-э, хотела скопировать Ван Гога… "Звездную ночь", знаете?
От позора я съеживаюсь. Мысли учительницы подтверждают худшие мои опасения.
- Что ж… Неплохо для начала. - Мисс Мачадо кивает, старательно удерживая на лице нейтральное выражение. - Стиль Ван Гога только кажется простым. И не забывай про золотые и желтые тона. Все-таки ночь-то звездная!
Она отходит от моего мольберта, и ее аура сразу увеличивается и начинает светиться. Я понимаю, что мой рисунок ей не понравился, и все-таки она постаралась не показать этого - уже спасибо. Сгоряча обмакиваю кисточку в желтую краску, не промыв после синей, и тут же на холсте остается здоровенная зеленая клякса.
- Ну как же это делается?!
И отчаянии мотаю головой, сравнивая поразительно хорошую работу Деймена с моей поразительно плохой. Самооценка у меня стремительно падает почти до нуля.
Деймен улыбается, поймав мой взгляд.
- Как ты думаешь, у кого учился Пикассо?
Я роняю кисточку на пол. Зеленые брызги шлепаются мне на туфли, на халат и лицо. Деймен наклоняется за кисточкой, и я не дышу все то время, что он поднимает ее и вкладывает мне в руку.
- Всем приходится с чего-то начинать, - говорит он.
В его глазах пылает темный огонь, а пальцы находят шрам у меня на лбу.
Тот, что спрятан под челкой. Тот, о котором ему знать просто неоткуда.
- И у Пикассо тоже был учитель.
Деймен улыбается, убирает руку - и вместе с ней исчезает тепло. Он возвращается к своему мольберту, а я вспоминаю о том, что нужно дышать.
Глава 10
На следующее утро, собираясь в школу, я совершаю большую ошибку - прошу у Райли совета, какой выбрать свитер.
- Как ты думаешь, этот или этот? - Я показываю сначала синий свитер, потом зеленый.
- Покажи-ка еще раз тот, розовый.
Райли сидит на туалетном столике, задумчиво склонив голову к плечу.
- Нет у меня розового! - хмурюсь я.
Хоть раз могла бы она побыть серьезной? Нет, из всего нужно устроить цирк.
- Ну, давай, помоги мне, часы тикают!..
Райли, щурясь, трет подбородок.
- Как по-твоему, этот цвет ближе к небесно-голубому или к васильковому?
- Ладно, не надо ничего!
Я швыряю в сторону синий свитер и рывком натягиваю на голову зеленый.
- Иди в синем.
Я замираю - нос, рот и подбородок укрыты пушистым вязаным воротом, видны только глаза.
- Серьезно - синий подчеркивает цвет твоих глаз.
Смотрю на нее в упор, потом бросаю зеленый и беру тот, который она посоветовала. Шарю в поисках блеска для губ и уже собираюсь его накладывать, когда Райли вдруг спрашивает:
- Ну, так в чем дело-то? Муки выбора, потные ладошки, косметика… Что происходит?
- Я не пользуюсь косметикой, - возражаю я и внутренне сжимаюсь, потому что мой голос чуть не срывается на визг.
- Прости меня за формализм, Эвер, но блеск для губ - это косметика. Совершенно точно! А ты, дорогая мои сестричка, явно нацелилась им воспользоваться.
Блеск для губ летит в ящик. Я хватаю обычную гигиеническую помаду, намазываю ее на губы тусклым восковым слоем.
- Ау? Не слышу ответа!
Крепко сжав губы, выхожу из комнаты и спускаюсь по лестнице.
Сестра тащится за мной.
- Отлично, будь по-твоему. Но угадывать ты мне не помешаешь!
- Делай, что хочешь, - бурчу я, входя в гараж.
- Так, понятно, что это не Майлз - ты, безусловно, не в его вкусе. И не Хейвен, потому что она не в твоем вкусе. Остается… - Райли проскальзывает через запертую дверцу машины прямо на переднее сиденье, и я стараюсь не вздрогнуть. - Да, вообще-то, этим твой круг друзей и ограничивается, так что я сдаюсь. Ну, скажи мне!
Я открываю дверь гаража и забираюсь в машину более традиционным способом. Завожу мотор, заглушая голос младшей сестры.
Она перекрикивает рев двигателя:
- Тут дело нечисто, я точно знаю. Уж извини, но ты ведешь себя точно так же, как тогда, когда у вас что-то наклевывалось с Брендоном. Помнишь, какая ты была нервная и мучилась паранойей? Все сомневалась, любит - не любит, и так далее. Ну давай, скажи: кто этот несчастный? Кто твоя следующая жертва?
При ее словах передо мной вдруг вспыхивает образ Деймена: такой великолепный, такой неотразимый, полный сдержанной страсти, такой осязаемый - хочется вцепиться в него и не отпускать. Но я только прокашливаюсь и говорю, выезжая задним ходом из гаража:
- Никто. Мне никто не нравится. И даю тебе честное слово: больше никогда не попрошу тебя о помощи.
* * *
Когда я наконец вхожу в класс английского, голова у меня кружится, нервы ни к черту, ладони потеют - в общем, налицо все признаки, которые перечислила Райли. А увидев, как Деймен разговаривает со Стейшей, я добавляю к этому длинному списку еще и паранойю.
- Э-э… прошу прощения, - говорю я.
Сегодня вместо рюкзака Стейши дорогу загораживают потрясающие длинные ноги Деймена.
А сам он как будто не слышит - сидит на краю ее парты и вдруг, протянув руку, достает у нее из-за уха цветок.
Нераспустившуюся белую розу.
Свежий, чистый, сверкающий от росы бутон.
Стейша, получив цветок, визжит от восторга, словно ей подарили бриллиант.
- Бо-оже! Какая красота! Откуда?..
Она пищит и размахивает розой, чтобы все-все увидали.
Я смотрю в пол, сжав губы, и на ощупь все прибавляю громкость в плейере, пока не удается заглушить ее вопли.
- Дайте пройти, - говорю я вполголоса.
На мгновение встречаюсь взглядом с Дейменом и успеваю уловить теплую искорку в его глазах. Тут же взгляд его становится ледяным. Деймен отодвигается, давая мне дорогу.
Я иду к своему месту, переставляя ноги механически, как зомби, как робот, - сначала одну, потом другую. Тупой автомат, неспособный мыслить самостоятельно, который движется по заранее заданной программе. Сажусь за парту, проделываю обычные рутинные действия: вынимаю из рюкзака тетрадь, учебники, ручку, и делаю вид, будто не замечаю, как нехотя, нога за ногу, Деймен идет к своему месту после того как мистер Робинс сделал ему замечание.