Советская и российская фантастика - один из важных феноменов отечественной культуры, постоянно изменяющийся и развивающийся. Этапы развития фантастики условно принято делить на "волны": от "первой волны" 1920-х годов до "пятой волны" 1990-х.
Один из лидеров современной литературной фантастики Андрей Лазарчук представляет читателю молодых авторов новой волны - "шестой". И каковы бы ни были достижения предыдущих "волн", можно уверенно сказать: такой фантастики у нас еще не было!
Содержание:
От составителя 1
ДАО 1
ВЗГЛЯД НАЗАД 23
ЗАЧЕМ МЫ НАМ? 55
ОБМЕН ЗАЛОЖНИКАМИ 65
УЖАС ГЛУБИН 85
ВЗГЛЯД ВПЕРЁД 118
Об авторах 132
Примечания 140
Андрей Лазарчук
Предчувствие: Антология "шестой волны"
От составителя
Сейчас об этом почти забыли, а когда-то фантастику считали в "волнах".
"Первая волна": от начала начал и до Ефремова (и включительно, и исключительно). Почему так? Нипочему. Считать легче.
"Вторая волна": "шестидесятники". По срокам волна примерно и уложилась в это славное победами и поражениями десятилетие.
"Третья волна": семидесятые и добрая половина восьмидесятых - да чуть ли и не все восьмидесятые.
"Четвёртая волна": пришлась на "великую сушь" - конец восьмидесятых и первую половину девяностых.
"Пятая волна": со второй половины девяностых и по настоящее время.
"Шестая волна":…?
Присмотримся и попробуем определить видовые признаки.
(Всё, что будет сказано ниже, является частным мнением составителя. Кроме того, составитель прекрасно понимает, что любое обобщение ложно, поскольку из заявленного множества всегда можно вычленить то, что в это множество попало по недоразумению. "На примере данного "Собачьего сердца" я доказываю…" - и так далее. Но! Не составитель вводил когда-то это деление на "волны". И вообще: попробуем более внимательно присмотреться к тому, что объединяет, а не к тому, что разделяет; к принадлежности, а не к уникальности. Это тоже интересно.)
Для "первой волны" характерно пристальное внимание к собственно фантастическому допущению. Фантастическая идея - это было наше всё. Завораживала сама возможность изобразить нечто такое, чего раньше никогда не было. Именно поэтому, как правило, всё прочее, что не входило в состав "фантастической идеи", выписывалось схематично, небрежно, штрихами.
"Вторая волна" родилась, на мой взгляд, из отрицания этой парадигмы. Пристальный интерес к фантастической идее остаётся, но главным становится другое, а именно: как влияет вот это фантастическое - на человека, общество, страну, человечество? На жизнь? Когда принцип сформировался, когда ему стали следовать многие авторы, - вот тогда и родился тот замечательный пласт фантастической литературы, который стал классикой жанра.
"Третья волна", как и положено, возникла из отрицания "второй". С одной стороны, это произошло по причине нарастания цензурного гнёта; с другой - сам метод "шестидесятников", развиваясь, приводил в близкой перспективе к слиянию фантастики и "мэйнстрима", то есть к исчезновению фантастики как таковой; это многих не устраивало. Поэтому вновь в центре внимания появилась "фантастическая идея" - но, разумеется, уже второй свежести; кроме того, в дополнение (а в конце концов и на смену) позитивистской научной мысли пришла мысль паранаучная, псевдонаучная и попросту религиозная.
Схематичность только наросла.
"Четвёртая волна", понятно, родилась из отрицания "третьей"… Роль фантастического допущения стала ничтожной, оно использовалось уже откровенно как приём. Напротив, изображение окружающего мира сделалось предельно реалистичным, гиперреалистичным, натуралистичным. Человек стал мерилом всего. Погружение в психологию достигло… и т. д.
Нет, кроме шуток: "четвёртая волна" обещала чертовски много. Не произошло - потому что именно на эти годы пришлись сначала издательский кризис, а следом - великая экспансия на наш рынок западной фантастики. "Четвёртая волна" не сдалась, не прогнулась, удержала фронт - но при этом погибла сама (как явление).
Неспроста, наверное, генеральной темой "четвёртой волны" было героическое поражение…
"Пятая волна" возникла из отрицания идеалов покойной "четвёртой". На смену теме героического поражения пришла тема героической победы над всем, что шевелится. Больше я, пожалуй, ничего не могу сказать о "пятой волне". Разве что - такой огромной ещё не было.
И вот - "шестая"… Время её пришло. Характерные черты можно только предполагать, идеалы - прогнозировать и предчувствовать. А пока - просто читаем.
Андрей Лазарчук
ДАО
Ирина Бахтина
По пути в никуда
Часть I
Я представлял, как умру: будет непременно открыто окно, в нём небо, не важно какое, лишь бы не плотно задёрнутые шторы и не стена за окном. Ветер волнует занавески, если они есть. Занавески - не важно. Ночь, день, солнце, дождь - тоже не важно.
Я хотел бы умирать на снежно-белых, хрустящих от крахмала простынях. Пусть кто-нибудь будет рядом, пусть звенят склянки, чашки, пусть пахнет кофе. Потом запах пропадёт, стихнет звук…
Если бы я верил в другую жизнь, выпорхнул бы в окно из обмякшего тела. А так - мне всё равно, закроет ли кто-нибудь глаза моему трупу.
Всё вышло не по-моему. Я не помню своей смерти. Последнее, что я помню, это как сидел у телевизора с чашкой чая. Был ранний вечер, но я никуда не собирался идти. Как видно, я не запомнил не только своей смерти, но и всего, что ей предшествовало. Хорошо, если я умер в больнице, на свежей простыне. Но может случиться, что я сдох под забором, уткнувшись носом в собачье дерьмо. Так или иначе, я умер, и всё началось.
Мой агент сидит в кресле напротив, нога на ногу, откидывая голову при каждой фразе, которая кажется ему удачной. Он битый час рассказывает мне, что здесь нет времени, что это не чистилище, это не злая шутка чужой воли, он не знает, как это объяснить и вообще есть ли этому объяснение, но мы не израсходовали себя до конца, что-то в нас не позволяет нам исчезнуть…
- Прежде чем погрузиться в абсолютное небытие, нужно додумать, доделать, дочувствовать, допережить… Да, в известной степени допережить тоже.
- Но я умер, - напомнил я.
- Смерть не способ сбежать от забот. - Агент улыбнулся, не размыкая губ, и тряхнул головой.
- Не понимаю, зачем я буду что-то допережёвывать, если я уже мёртвый?! Или…
- Ну, это вряд ли, - утешил меня агент. - Выхода отсюда нет.
- А какой смысл?
- Вы при жизни исповедовали экзистенциализм?
- Да.
- Тогда к чему вам смысл? - Агент тряхнул головой.
Мы встали, он оставил на столе свою визитную карточку, ещё раз тряхнул головой на прощание и вышел.
Я огляделся. В комнате было пять углов. Две из пяти стен зашторены тяжёлыми зелёными портьерами. Мебель обита зелёным бархатом. На полу белый с зелёными листьями ковёр. Кресла, в которых мы только что сидели, расположились в центре комнаты у большого овального стола. В таких квартирах я при жизни даже в гостях не бывал. Следующая комната - кабинет: чёрный письменный стол, ленинское кресло в чехле, шкафы с книгами, кажущимися знакомыми мне. Я подёргал выдвижные ящики стола. Они оказались доверху набиты бумагами. Я достал из одного сверху линованный тетрадный лист. На нём детским почерком написано "Здравствуй". Под ним ещё два помятых листа, соединённых скрепкой. Текст отпечатан на плохой машинке, так что бумага кое-где пробита насквозь. Я сел в ленинское кресло и стал читать:
ВСЁ ТА ЖЕ ПЕСНЯ
Случилось так, как случалось прежде: две частицы в хаотичном движении притянулись друг к другу. На короткий миг им показалось, что они составили целое. Но они были со всех сторон остроугольны и только изранились. А кто целовался в губы и не ранился? "Мне не надо чужого", - сказали они друг другу и снова растерялись в хаосе.
Пластинка заела на слове "ты". Ты проплываешь по небу; отражаешься на воде; ты сонмами прохожих идёшь по улице; твой далёкий голос будит меня ночами; в книге, в газете, на чистом листе бумаги написано о тебе… Кто-то один ел суп и слёзы капали в кипяток. Кто-то один выучил потолок наизусть.
Пластинка заела на слове "нет". Нет-почему-потому что-нет. Нет, потому что вместе больно; нет, потому что каждый движется по своей орбите. Ты вытеснил меня из меня, но как: тебя ведь нет.
Ты - уже не ты. Пока ещё каждый шорох за дверью - твой невозможный приход, но я уже не помню, как ты выглядишь. Мы не узнаем друг друга, если столкнёмся на улице. Мы посмотрим друг другу в глаза, извинимся и разойдёмся. И только когда каждый смотрит в темноту за своим окном, между нами устанавливается связь, а потом мы возвращаемся к своим иллюзиям. А когда наши останки удобрят землю, песня наша будет где-то звучать, потому что наши слова и музыка созданы друг для друга. Они, а не мы с тобой.
Наверное, мы жили в разное время и на разных концах Земли. И каждый из нас мог бы быть счастлив, и был. И не исключено, что мы были одного пола и никогда не встречались. И не исключено, что мы были одним человеком, так и не нашедшим своего Я.
В дверь позвонили. Я поспешно сложил листы обратно в ящик стола и пошёл открывать. Не спрашивая, "кто там", я распахнул дверь, тут же получил по лицу и отлетел в угол. А когда поднялся, никого уже не было: я стоял перед открытой дверью совершенно один. Из носа у меня текла кровь. Я закрыл дверь и вернулся в квартиру.
Электрический свет умножался, блестел в никеле, эмали, стекле, сверкал в зеркале над раковиной. Из зеркала на меня смотрела подозрительно знакомая рожа, нисколько не изменившаяся после смерти. Весьма удивлённая рожа, нос в крови. Несколько капель упали и расплылись по рубахе. Я взял полотенце, намочил его под краном, в струе такой холодной, что вода на лету рисковала превратиться в сосульку. Приложил полотенце к лицу, на ощупь закрыл кран и, запрокинув голову, пошёл в гостиную. Там завалился на диван и велел себе перестать думать. Я так сосредоточился на этой задаче, что едва не заснул.
Сквозь уютную, тёплую дрёму мне послышалось, что рядом со мной в комнате кто-то дышит. Прислушался. Наваждение не исчезло. Я вскочил. Полотенце упало к моим ногам.
- О! - вздрогнула девица. - Ты меня напугал.
- Как ты сюда вошла? Я не запер дверь?
- Ну ты даёшь, парень! У меня есть ключ.
- Откуда?
- Ты же сам мне дал! - нагло соврала девица, высоко подняла плечи и сразу опустила их. И они упали, как будто были у неё на шарнирах.
Мы замолчали. Она уселась на стул, достала пудреницу и занялась своим носом. Я разглядывал её пристально и пристрастно. Похоже, ей уже стукнуло тридцать, и случилось это не один год назад. Вся она какая-то пожухлая. Соломенные волосы сохраняли память об искусственных кудрях. Эти позавчерашние кудри спутались, забились за воротник несвежей, кофейного цвета, блузы. Блуза, в свою очередь, как попало заправлена в широкую суконную юбку. Девица положила ноги на соседний стул, продемонстрировав штопку на чулках. Она явно забавлялась моим замешательством и поддразнивала меня: потянулась, встала, пошла к окну. Сдвинув портьеру, она впустила в комнату чёрный свет зимнего вечера, отблески чужих окон и фонарей. И холод. Я подобрал полотенце, кинул его на ближайший стул и тоже пошёл к окну. Заглянув через плечо девицы, я увидел улицу в снегу, в гирляндах огней. Вид из окна напомнил рождественскую открытку.
- Какой сейчас месяц? - спросил я, надеясь услышать, что Новый год не за горами, но вместо этого наткнулся на раздражённое непонимание.
- Что такое месяц?
- В данном случае - время года, - пояснил я терпеливо.
Старательно изображая сожаление, девица покачала головой:
- Нет здесь времени. Совсем нет. И времени года тоже.
- И сейчас не зима? - на всякий случай уточнил я.
- Нет, - твёрдо сказала она.
Я отошёл от окна. Снова раздался звонок в дверь. Дикая девица обогнала меня на повороте. Я крикнул, чтобы она не открывала. Но она, конечно, открыла. И в мою квартиру вошла девочка в серой шубке и такой же шапке с балаболками на длинных шнурках. Она сказала: "Привет". Девица присела перед ней и стала расстёгивать тугие пуговицы на шубе. Я застыл памятником удивлённому человеку. Во всём этом с самого начала была какая-то ошибка.
- Не узнаёшь? - спросила меня девочка.
- Анжелка?…
Анжелка дожила до своей девятой весны и на этом закончила. Она умирала долго. Попала в больницу в каникулы после первой четверти, а хоронили её в летние каникулы. Я был в это время в лагере. Первого сентября нашего четвёртого учебного года в школу пришла её мама, раздала всем конфеты, расплакалась, и учительница вывела её из класса. До этого нам раздавали конфеты только по случаю дня рождения или Нового года. Мы были сбиты с толку. Наверное, никто из нас не понял, что значит "умерла". Но на всякий случай за парту рядом со мной ещё пару месяцев никто не садился.
Анжелка стояла передо мной совсем такая, какой приходила каждый день в школу. Только осунулась и от этого казалась старше. Те же светло-русые, почти белые косы с вечно развязанными бантами. И лямка фартука спала с плеча. Та лямка, на которой красовался октябрятский значок.
- Анжелка! Что происходит на свете!
- На каком?
- Анжелка, ну… Ты же ребёнок, а туда же.
- Ребёнок, ребёнок. У тебя конфеты есть?
- Не знаю, - признался я.
- Тогда идём в ларёк, - распорядилась Анжелка.
И девица, не поднимаясь с колен, начала её одевать обратно.
Мы шли вдоль улицы, медленно перебираясь от ларька к ларьку. Под паутиной золотых гирлянд мы остановились, и заботливая девица снова присела перед Анжелкой. Суконная юбка накрыла тающий снег и закопалась в белые мягкие хлопья, и ворс на юбке намок. Девица вытащила руки из рукавов, чтобы поправить шарф на Анжелке и туже завязать шнуры шапки под подбородком. А потом достала из кармана две монетки и положила их в маленькую ладошку. Монетки сразу показались большими и тяжёлыми. Я вспомнил, как приятно они холодят руку, когда тебе девять лет и когда они вот сейчас превратятся в плитку шоколада в хрустящей фольге, когда снег искрится в конусе света под фонарём, через два дня каникулы, пахнет апельсинами и хвоей… Девица поднялась, поправила Анжелке чёлку, подтолкнула Анжелку к окошку ларька и снова спрятала руки в рукава.
К обочине тихо подъехал антикварный автомобиль гангстерского вида. Задняя дверца распахнулась, и стало видно красную обивку салона. В этом было что-то символически похоронное. Моя девица шагнула к автомобилю, чуть наклонилась над открытой дверцей и стала разговаривать с тем, кто внутри. Она говорила очень тихо, отвечала на вопросы, с чем-то соглашалась, потом повернулась ко мне и сказала:
- Я сейчас уеду. Смотри за Анжелкой. - И, нисколько не усомнясь в уместности своего тона, добавила: - Ты мне за неё отвечаешь, - затем отступила к обочине и скрылась в красных недрах автомобиля.
Дверца громко хлопнула, будто лязгнули хищные челюсти. Автомобиль отъехал от тротуара, унося на своём заду запасное колесо. Анжелка смотрела ему вслед, прижимая к груди плитку шоколада. Потом взяла меня за руку, и мы пошли.
Я стал расспрашивать о блондинке и узнал, что это Анжелкина сестра. Зовут её Владлена. Она строит из себя вредную и злую, но в душе она глубоко несчастная. Анжелка так и сказала: "В сущности, глубоко в душе она очень, очень несчастна". Несколько манерно для октябрёнка. Я попросил показать мне город. Анжелка вроде как кивнула, и мы побрели дальше по чернеющей зябкой улице, пока не вышли на перекрёсток. Я остановился, Анжелка тоже остановилась, потому что её рука была крепко зажата в моей.
Четыре дороги, четыре угла, четыре дома пододвигают свои ободранные бока к уличным фонарям, как будто хотят согреться. Дыхание ночного ветра, далёкий скрип. Далёкие шаги. Ничего.
С моей тенью скрестилась другая. Из темноты, подобно шахматному королю, выдвинулась фигура в чёрном.
- Ба! Лазарев! - сказала фигура, воздевая к небу рукава и перчатки. - Какая встреча! А я тебя ищу. Заходил даже к тебе домой, но, представь, оба раза не застал!
Я уставился на Кешу Вирсавина и только и смог сказать, что:
- И ты… Когда?
- Да только что, - радостно ответил он. - Пойдём немедленно со мной. - Кеша схватил меня за рукав и тут заметил Анжелку. - Твоя?
- Ты умер? - снова спросил я.
- Как нетактично! - подмигнул Кеша Анжелке, а та ехидно сморщилась, как маринованный огурец, но сохранила дипломатичное молчание.
- Пойдём, - продолжал Кеша, снова обращаясь ко мне, - непременно, срочно пойдём на радио.
- Почему на радио? - слабо отбивался я, увлекаемый Кешей и, в свою очередь, увлекая Анжелку. Мы скакали по мокро-снежной мостовой, как три пингвина на одной верёвочке.
- На Город надвигается Океан, - сообщил на скаку Кеша.
И я почувствовал, что ночной ветер пахнет йодом.
- Я видел сегодня мёртвую чайку, - рассказывал Вирсавин, оглядываясь к нам, - или, может быть, альбатроса. Я в них не разбираюсь. Белая птица с изогнутым хищным клювом и перепончатыми лапами. Мёртвая. Она валялась в подворотне, в сером снегу, как в грязной пене. Навзничь, раскинув крылья. Чудесно некрасивая. Просто бодлерщина какая-то.
- Какая чайка? Какое радио? Какая бодлерщина? - бормотал я, подпрыгивая средним пингвинчиком.
- Сценарий у меня в кабинете. Вчера утвердили его окончательный вариант. Это мой сценарий. Но Боже, Господи, кто его прочтёт, подумал я - и сразу вспомнил о тебе. Ну конечно! Сама судьба послала тебя мне. Ты это прочтёшь, и никто другой!
- Я был актёром? - спросил я.
- Ты же умница, большой талантище. И никто не сможет почувствовать Ка так, как ты.
- Я?
- Ты!
Дверь на тугой пружине захлопнулась за нами и разнесла по коридорам холодное эхо: ы-ы-ы… а-а-ах… Мы догоняли Кешу, взбирались по лестницам, прятались в закоулках, прошивали пустые коридоры пулемётными очередями торопящихся шагов.
- Мой кабинет, - торжественно заявил Кеша Вирсавин и с облегчением перевёл дух, будто только что удачно скрылся от погони.
Мы тоже переводили дух и оглядывали комнату, похожую на приёмный пункт макулатуры. Анжелка высвободила свою руку из моей, уселась на стул, поболтала ногами и спросила у Кеши:
- Кофе есть?
- Анжел, кофе вреден для растущего организма, - наставительно сказал я.
- Полагаешь, я ещё вырасту?