Иллюзион - мир без границ. Мир, в котором нет ничего невозможного. Чарующий и опасный, жестокий и справедливый. В него достаточно просто войти, но из тысяч вошедших лишь единицы дойдут до финиша. Путь знания усеян костями ищущих - так было, так есть и так будет…
Для Андрея Крапивина все началось со встречи с загадочным незнакомцем. Случайность? Закономерность. То, что должно произойти, всегда случается. Мир магии приоткрыл перед Андреем дверь, остальное зависит только от него самого - пройдет ли он по этому пути, сумеет ли обойти ловушки, не дрогнет ли перед лицом неизвестности? Иллюзион не жалует слабых, но сильным духом готов открыть свои самые сокровенные тайны…
Содержание:
Глава первая 1
Глава вторая 10
Глава третья 16
Глава четвертая 22
Глава пятая 27
Глава шестая 36
Глава седьмая 45
Глава восьмая 51
Глава девятая 56
Глава десятая 63
Глава одиннадцатая 71
Глава двенадцатая 78
Эпилог 89
Антон Медведев
Иллюзион
Глава первая
Все началось с того, что я поругался с Таней. Мы жили вместе уже полгода, собирались пожениться. Но что-то не сложилось. Квартира принадлежала Татьяне, и после очередного скандала мне оставалось только собрать чемодан, дабы уйти - что я и сделал.
Выйдя на улицу, я остановился, хмуро посмотрел по сторонам - куда податься? Вспомнил о деньгах, достал портмоне, пересчитал. После чего нахмурился еще больше. Уходя из дома, не подумал забрать хоть что-то - на полочке в шкафу, прикрытые стопкой белья, лежали двенадцать тысяч рублей. Моя последняя зарплата. Последняя в прямом смысле - наша фирма приказала долго жить, сотрудников распустили. А новой работы я найти так и не успел.
Наверное, еще можно было вернуться и забрать хоть несколько тысяч, но гордость не позволила этого сделать. Уходя - уходи. Поэтому я неторопливо побрел по мокрому от недавнего дождя тротуару, размышляя, как мне теперь быть.
Денег на гостиницу не хватало однозначно. Оставалось перекантоваться какое-то время у друзей. Правда, это не Питер, где я когда-то жил, здесь у меня и друзей-то как таковых не имелось - одни приятели. Но попробовать стоило. Достав сотовый телефон, я набрал первый номер.
Борис собирался уезжать - после развала нашей конторы ему предложили работу в Новосибирске, в каком-то "ящике". Остаться в квартире с его женой я не мог, так что этот вариант отпадал сам собой. Лешка тактично извинился, сказал, что у него гостит теща и неизвестно, когда уберется. А больше и звонить было некому…
Выглядело все невесело. Вечерело, я брел по тротуару в сторону железнодорожного вокзала и думал, где мне провести ночь. Склеить какую-нибудь девицу и заночевать у нее? Тоже вариант, но как-то не по нутру мне такие игры. Пересидеть ночь на вокзале? Можно, но что это даст?
Увы, других вариантов пока не было. Оставалось перебиться как-нибудь до утра, а там начать искать жилье и работу. И неизвестно еще, что сложнее. Снять квартиру - нет денег, значит, надо искать кого-то, кто приютит хоть на время, под честное слово. А затем отправляться в поход по предприятиям…
С этими невеселыми мыслями я и добрался до вокзала. Сдав чемодан в камеру хранения, какое-то время гулял по перрону, затем решил перекусить. Вокзальные цены меня совершенно не устраивали, поэтому я отправился в знакомую забегаловку, благо до нее было совсем недалеко.
Вот так и получилось, что в этот вечерний час я оказался рядом с небольшим заведением - кафе, баром, закусочной, - даже не знаю, чем именно оно являлось. Здесь можно было и поесть, и выпить. Раньше я не раз заглядывал сюда с приятелями, место мне нравилось. На улице снова начал накрапывать дождь, поэтому я открыл дверь и вошел внутрь.
В забегаловке было тепло и уютно, вкусно пахло чем-то жареным. Посетителей оказалось довольно много; осмотревшись, я выбрал столик у стены с одиноким мужчиной лет тридцати. Незнакомец сидел, откинувшись на стуле, и тянул из кружки пиво, задумчиво поглядывая на улицу сквозь забрызганное дождевыми каплями стекло. На меня мужчина не обратил никакого внимания - мне показалось, что он даже не заметил моего появления.
Подошла официантка. Заказав картофельное пюре с двумя котлетами и стакан компота, я удовлетворенно вздохнул. Сидевший напротив незнакомец повернул голову и посмотрел на меня.
Признаюсь честно - я невольно напрягся. Уж очень необычным оказался его взгляд. Было в нем что-то странное… Что именно? Усталость. Спокойствие. Печаль. Впрочем, насчет печали я мог ошибаться.
- Добрый вечер, - поздоровался я.
- Добрый… - одними губами отозвался неизвестный и снова отвернулся.
Странно, но я почувствовал к этому человеку симпатию. Мне стало совершенно ясно, что он тоже переживает не лучшие времена в своей жизни. Он никуда не торопился - возможно, ему тоже некуда было идти. Товарищ по несчастью?
Принесли мой заказ. Я начал есть. Мой сосед по столику все так же отрешенно смотрел в окно, сжимая в руках кружку с пивом. Потом он тихонько вздохнул, сделал глоток. Поставил кружку на стол. Пошарив в кармане плаща, вынул сотовый телефон и около минуты разглядывал на экране список номеров, словно гадая, кому позвонить. Как это было мне знакомо! Я все больше проникался симпатией к незнакомому человеку.
- Некому звонить? - понимающе спросил я, попытавшись завязать разговор.
- Что? - Мужчина спокойно взглянул на меня, потом улыбнулся: - Да нет. Просто нет смысла звонить. Все кончится, - тут он посмотрел на часы, - минут через двадцать.
- Что именно кончится? - поинтересовался я, отправляя в рот очередной кусок котлеты.
- Жизнь, - ответил мой собеседник. - Время вышло. Почему-то я сразу решил, что имею дело с отчаявшимся человеком. У него что-то не клеится, и он решил покончить с собой. Пришел выпить кружку пива, и вот теперь настраивает себя на то, что уже твердо решил сделать.
- Знаете, у меня тоже не лучшие времена, - сказал я. - Ушел от подруги, нет ни жилья, ни денег - ничего. Ночевать сегодня буду на вокзале. Но это совсем не повод расставаться с жизнью. Все еще может наладиться - и у меня, и у вас.
Сосед по столику снова улыбнулся. Странная это была улыбка - печальная. Человек явно мне не верил. Не верил в то, что что-то можно изменить. Вот он полез во внутренний карман, достал блокнот. Что-то написал на листке. Вырвал его и положил передо мной на столик.
- Возьмите.
- А что это? - поинтересовался я, продолжая есть.
- Это адрес. А вот ключи. - Мужчина добавил к листку связку ключей. - Можете жить там, мне этот дом уже не понадобится. - Собеседник едва заметно вздохнул.
- Что значит "не понадобится"? - спросил я, внимательно глядя на него. - Вы что, действительно решили покончить с собой?
- Неужели я похож на идиота? - усмехнулся он и отхлебнул из кружки. - Просто время моей жизни подошло к концу.
- Вы больны?
- Физически абсолютно здоров. Но если считать болезнью некий процесс, приводящий к смерти, то да, я болен. И до финала осталось минут пятнадцать.
- Хотите сказать, что через пятнадцать минут вы умрете? - У меня впервые мелькнуло подозрение, что передо мной душевнобольной человек.
- Скорее, меня убьют, - ответил он. - Причем все данные говорят о том, что это сделает пингвин. Мне даже любопытно, как это произойдет.
На этот раз я подумал о том, что этот человек увяз в какой-то криминальной истории. А Пингвин - имя киллера. Моему собеседнику назначили встречу, он знает, что его убьют, и покорно ждет смерти.
- Обратитесь в милицию, - предложил я. - Могу даже пройти вместе с вами - мне все равно нечего делать.
- Ничего не изменится, - покачал головой новый знакомый. - Представьте, что вы стоите в чистом поле и откуда-то с неба на вас падает бетонная плита. Вы видите ее и пытаетесь убежать. Петляете, бросаетесь из стороны в сторону. В итоге оказываетесь именно там, куда она падает. Понимаете? Это рок, судьба. Что бы вы ни делали, вы придете туда, где вас ждет смерть. Так и со мной - неважно, что я буду делать, все равно окажусь в нужное время в нужном месте.
Возможно, мой собеседник-действительно был душевнобольным. Я соскреб кусочком хлеба с тарелки остатки картофельного пюре и отправил его в рот, затем выпил компот. Собеседник допил пиво и отставил кружку в сторону. Я встал из-за стола, поднялся и он.
- Возьмите. - Мужчина вложил мне в руку ключи и записку с адресом. - Мне они действительно уже не понадобятся. Родственников у меня нет, друзей, похоже, тоже. Можете жить совершенно спокойно, вас никто оттуда не выгонит. При желании даже сможете потом переписать дом на себя. Все нужные документы найдете у меня в столе.
- Да нет, что вы… - начал было отказываться я, но собеседник просто сунул ключи и записку мне в карман.
- Вы сказали, что вам негде ночевать? Замечательно - остановитесь у меня на несколько дней. А там будет видно. Договорились?
- Хорошо. Договорились, - согласился я, гадая, чем может обернуться для меня это неожиданное знакомство. Может, маньяк какой?
- Ключи пусть побудут у вас, - добавил он.
Мы вышли на улицу. Дождь прекратился, с неба срывались лишь редкие капли.
- Вы куда сейчас? - спросил мой новый знакомый, я запоздало вспомнил, что даже не узнал его имени.
- Не знаю. Мне все равно. Собирался на вокзал.
- Пусть будет вокзал, - кивнул он. - Кстати, не откажите мне в одной услуге: когда я умру, похороните меня. Расходов у вас не будет - деньги в шкатулке на столе в моем кабинете. Гроб в гараже, все уже давно приготовлено. Есть даже место на кладбище. И еще одна маленькая просьба: в шкатулке лежит письмо в конверте. Если меня когда-нибудь спросит красивая светловолосая девушка, отдайте ей это письмо. Вы узнаете ее сразу - у нее улыбка ангела. - Мой собеседник мягко улыбнулся. - Это все…
Он явно был не в себе, поэтому я ничего не ответил. Некоторое время мы молча шли рядом - медленно, никуда не торопясь. Спутник задумчиво смотрел на дома, на темное небо. Затем вздохнул.
- Жаль, что уже ничего не изменишь! - произнес он. - Мне просто не хватило времени - совсем чуть-чуть. Каких-нибудь две недели, и я бы справился. Не судьба…
- Как вас звать? - поинтересовался я.
- Сергей, - ответил он - Сергей Храмов.
- Андрей Крапивин. Будем знакомы.
- Будем, - со вздохом согласился он, пожал мою руку, затем улыбнулся. Его улыбка была чистой, открытой. Глаза смотрели совершенно спокойно.
И тут же я услышал чей-то вскрик и скрип тормозов. Обернулся, ощутил толчок - это Сергей оттолкнул меня в сторону. А сам остался.
Остальное напоминало кадры замедленной киносъемки: я видел, как шел юзом по мокрой дороге грузовик, пытаясь объехать некстати оказавшуюся на дороге женщину с девочкой. Видел, как он подскочил на бордюре и на полном ходу смял Сергея. Тот стоял, слегка расставив руки, и не собирался бежать. И на губах его - я готов был в этом поклясться - играла улыбка.
Все кончилось. Сергей лежал у бетонного забора, под его головой быстро расползалось темное пятно. Рядом замер грузовик. Медленно приоткрылась дверь машины, из кабины буквально выполз бледный, как смерть, шофер. Он посмотрел на неподвижного Сергея и тихо выругался.
Колени противно дрожали. Я подошел к Храмову, нагнулся. Понял, что ему уже ничем не помочь, отошел. Потом снова вернулся, не зная, что делать. Вспомнил о телефоне - достал его, набрал номер.
- "Скорая"? Машина человека сбила…
Назвал адрес, сунул телефон в карман и взглянул на водителя - тот сидел на подножке грузовика, - а точнее, фургона-термобудки, - и нервно курил. Я уже собирался подойти к нему, и тут мои ноги словно приросли к асфальту. На борту фургона красовался рисунок: протягивая стаканчик с аппетитным мороженым, прямо на меня смотрел большой улыбающийся пингвин.
* * *
Приехавшей через несколько минут милиции я сообщил, что Сергей был моим другом. Рассказал и о том, что произошло, подробно описав случившееся. Правда, делал все автоматически: меня спрашивали, я отвечал…
Около одиннадцати вечера, когда все необходимые в таких случаях формальности были улажены, троллейбус довез меня до нужной улицы - именно она была указана в оставленной мне записке. Еще минут десять пришлось блуждать в темноте, отыскивая дом Сергея.
Признаюсь: оказавшись у ворот роскошного двухэтажного особняка, я даже немного растерялся. Было что-то ненормальное в том, чтобы входить в чужой дом без хозяина, чувствовал я себя очень неловко. Еще раз сверился с адресом - все верно, это здесь. А вот и звонок…
На мои звонки из дома никто так и не вышел - хотя мелодичные трели слышались даже здесь. Снова пошел дождь. Может быть, именно это обстоятельство и заставило меня достать ключи.
Ажурная металлическая дверь в окружавшей особняк высокой кованой ограде открылась сразу. Я зашел во двор, прислушался - больше всего опасался собак. Но их не оказалось. Закрыв дверь, прошел по дорожке к дому, поднялся по ступенькам крыльца. Открыл вторым ключом входную дверь и вошел.
Было темно. Тем не менее я шестым чувством угадал выключатель. Включил свет, огляделся.
В прихожей на стене висело большое овальное зеркало в литой бронзовой раме, очень красивое. Тут же находился шкаф, рядом - вешалка с одеждой. Разулся, снял куртку и повесил ее на крючок.
- Эй! Есть кто дома?!
Ответа не было. Последующий осмотр дома подтвердил, что я в нем один. В кабинете на втором этаже обнаружил шкатулку с деньгами - как и говорил Сергей. Пересчитывать их не стал, но на глаз там было тысяч сто. На дне лежало запечатанное письмо - без адреса и имени. Оглядев конверт, положил его обратно.
Что и говорить, чувствовал я себя в этом доме неуютно - знал, что все чужое. И еще было очень неприятно сознавать, что хозяин этого дома сейчас находится в морге.
Какое-то время я сидел в гостиной, не зная, что делать. Потом просто лег на диванчик и уснул.
Следующие несколько дней были посвящены похоронам. В гараже, рядом с роскошным джипом, на деревянном верстаке стоял гроб - Сергей действительно готовился к смерти. Теперь это меня не особенно удивляло - существуют же люди, способные предсказывать будущее. Очевидно, Храмов был одним из них. Все, что от меня зависело, я сделал - и пребывал в уверенности, что, если Сергей видит меня сверху, ему не в чем меня упрекнуть. За несколько дней сознание немного свыклось с домом. Особняк уже не казался чужим, я думал, что смогу пожить здесь какое-то время, пока не найду жилье и работу. Мысли были искренними - я не привык брать чужого. Поэтому был даже немного раздосадован, когда обнаружил в ящике стола папку с бумагами. В ней оказались документы на дом - Сергей приобрел его восемь лет назад и являлся единственным владельцем. И еще я нашел заверенный нотариусом договор о дарении особняка неизвестному лицу. Неизвестному, потому что имя получателя не было вписано. При желании я мог вписать любое, даже свое. Тут же лежала записка Сергея с просьбой обратиться к нотариусу, - его имя указывалось, - который окончательно утрясет все имущественные проблемы. В этой же стопке бумаг я нашел доверенность на машину - опять же без указания имени.
Признаюсь, все это стало для меня чертовским соблазном. Теперь я понимал, почему Сергей сказал, что все подготовлено - он на самом деле готовился к смерти. Сделал все и для себя, и для будущего владельца особняка. Тем не менее я просто положил документы обратно в стол. Да, дом мне нравился. Но я не был готов считать его своим.
Потом начались поиски работы, на это у меня ушло почти три недели. Но итогом я остался доволен, все получилось замечательно. Теперь можно было работать дома - у Сергея оказался отличный компьютер. По профессии я инженер-конструктор, мне оставалось только установить необходимые программы. Компьютер был девственно чист - только операционная система и десятка два разных программ. Включая компьютер в первый раз, я не придал этому значения, теперь же подумал, что Сергей, возможно, стер перед смертью всю информацию. Но ее можно было попытаться восстановить…
Только непосвященный человек считает, что простое стирание файлов с компьютера окончательно их удаляет.
Это не так: если поверх удаленной записи не производилось новой, данные можно легко восстановить. Для этого существуют специальные программы, известные любому мало-мальски "продвинутому" пользователю. Я знал, что ничего не теряю, а потому обработал жесткий диск компьютера одной из таких программ. Как и думал, мне удалось восстановить изрядную часть исходной информации.
Наверное, это выглядело некрасиво - мало того, что я занял чужой дом, так теперь еще и копался в информации, которую Сергей Храмов хотел скрыть. Однако любопытство быстро пересилило доводы разума.
Конечно, среди восстановленных данных оказалось много обычного хлама. Игры, песни. Фотоальбом, в котором на фотографиях сменяли друг друга совершенно незнакомые мне лица. Лишь на некоторых встречался Сергей.
Все это меня не интересовало, фотоальбом я просмотрел без особого интереса. Зато потом нашел нечто любопытное.
Это были черновики шести писем: два адресовались некой Насте и четыре столь же неизвестному мне Олегу. Понимаю, нехорошо читать чужие письма. Но любопытство снова победило. Я прочитал файлы - и почувствовал недоумение. Пришлось перечитать снова…
Письмо первое
Здравствуй, Настя! Чертовски рад снова слышать тебя. То, что мы разбежались, считаю очень большой ошибкой. Вместе у нас было бы больше шансов. Впрочем, не буду бередить старые раны. Что есть, то есть.
Теперь по существу. Прежде всего, я бы не советовал тревожить церберов. Это просто опасно: каждый раз, когда эта тварь обращает на тебя внимание, реал отзывается какой-то проблемой. Я уже говорил, что церберы - это персонификации каких-то защитных механизмов. Когда я в последний раз потревожил такую тварь, мне сломали два ребра. Я считаю, что легко отделался. Поэтому лучше обходи их стороной - не стоит будить лихо.