Сергей Вьюжин - обычный московский служащий. Работа, мотоцикл и дорога - это все, чем заполнена его жизнь. Но один день перечеркнет привычный ход времени.
Авария, беспамятство… и перед глазами возникнет новый и неизведанный мир. Бред? Мираж? Нет, это иное время.
Добро пожаловать, странник! Ты угодил в другой мир. В Средневековье. В мир, где рядом с людьми живут гномы, эльфы, орки и даже драконы. А еще здесь существует легенда о людях из других миров. О тех, кого в этом мире называют рыцарями Черных Псов. О воинах, ниспосланных богами, чтобы очистить мир от скверны: нежити и нечисти, заполонившей эти земли. О тех, которые творят "беззаконие ради закона". И ты вынужден стать одним из них.
Локамп Пауль
Псарь
Пролог
По пятницам, все конторы одинаково бесполезны.
Бесполезны, независимо от рейтинга, оборота, величины уставного капитала и маникюра у секретарш. Офисный планктон радостно надувает щёки, в предвкушении выходных и тупо пялится в мониторы, где ни черта не видит, кроме зыбкого миража безделья и предстоящих выходных. Все социальные сети (даже вусмерть замученные одноклассники точка ру) беспомощно зависают, в бесцельной попытке соединить всех служащих в одно конторское "нечто". Нечто, которое мечтает лишь об одном - побыстрее вырваться из этих скучных кабинетов и дорваться до ближайшего клуба, бара или ресторана. Нужное, как говорится, подчеркнуть.
- Серёга, тебя генеральный вызывает, - обрадовал меня коллега. Он скорчил скорбную, полную трагизма физиономию и застыл как столб в узком проходе между столами. Кстати, его зовут Денис. Один из ведущих программистов нашего отдела. Внешне - нечто среднее между советским Шуриком из комедий Гайдая и Джимом Керри из голливудской фабрики грёз. Парень неплохой, но иногда его заносит и Денис начинает придуриваться. Особенно по пятницам. Ближе к обеду. Вот и сейчас - он вздёрнул себя за галстук изображая повешенного. Потом воскреснул и как ни в чём ни бывало продолжил беседу:
- Старик принял виски, оприходовал Настеньку и теперь, как всякий порядочный упырь, жаждет нашей крови.
- Нашей?
- Твоей, - уточнил коллега и злобно ощерился.
- Во мне нет крови. Её досуха выпили тётки из бухгалтерии. Еще в среду.
- Увы, мой бедный друг! - сказал он и прижал руки к груди. - Знаю и поверь, искренне сочувствую. Но бог с ними, этими цифирьными! Сегодня твоя очередь "с гранатой под танк"! Закрыть амбразуру широкой грудью и спасти наш маленький, но, не побоюсь этого слова, очень дружный коллектив. Отчёт распечатан и ждёт!
- Денис, будь другом, - буркнул я. - заткни фонтан! Без тебя тошно.
- И ты не одинок в этом чувстве! После визита Насти, наш шеф совершенно раскис. Он сидит, весь такой одинокий и холодный. Как айсберг. Сосёт виски и пускает слюни на документы из бухгалтерии. Тебе его не жалко? Мне - жалко.
- И откуда ты всё знаешь? - вздохнул я.
- Служба у нас такая. Всё и про всех знать. Кстати, а ты Наталью, из отдела маркетинга, видел? Новенькая. Светленькая такая. Безгрудая. Так вот…
- Уймись! - хмуро покосился я и поморщившись поднялся из-за стола. - Где отчет?
- Изволь! - Денис протянул папку и дурашливо склонил голову. - Вперёд мой друг! Вас ждут великие дела! Родина вас не забудет!
На прощание, он ещё и каблуками щелкнул. Да, наш Денис прирождённый клоун. Но и профессионал отменный. Так что приходится мириться с его шутовством и многословием, чтобы восторгаться талантом программиста.
Через полчаса меня почти уволили. Или пригрозили уволить: к "чортовой матери", что ничего не значит. Самое смешное, милые мои, что в этом нет ничего удивительного. Наш дорогой шеф регулярно меня увольняет. Раз в месяц. Как и всю нашу команду. Он трясет всеми подбородками сразу, брызжет по сторонам ядовитой слюной (от которой вянут цветы в коридорах) и машет руками. Право слово - как ветряная мельница. Очень пухлая мельница. Эдакий Карлсон, но без моторчика. Какой в увольнении толк? Никакого. Просто человек срывает злость на подчинённых. У него, после "совещаний" с нашей секретаршей Настей, всегда высокое давление и плохое настроение. И чем короче "совещание", тем злее шеф. Это плохо. Совсем девочка не старается. Вот вернётся его жена и устроит Насте головомойку, что та плохо "работает". Даром что-ли подбирали, эдакую… муклу.
Кстати, в понедельник шеф даже не вспомнит, кого в пятницу увольнял. Рекорд нашей фирмы: пять уволенных. За день. Если не ошибаюсь, - полгода тому назад. Однажды, когда народ готовился к Новому году, наш дорогой шеф допился до чёртиков и одним махом уволил пятерых. В том числе: главного бухгалтера, администратора, меня, охранника и личного водителя. Хотел уволить и заместителя, но тот праздновал в отделе продаж и нагло игнорировал телефонные звонки.
Когда директор закончил праздновать Новый год и проспался, то был сильно расстроен, что никто не спешит отвезти его на службу-с. Позвонил в администрацию. Обошлось без жертв. Разбуженному водителю объясняли, что увольнение, это так… традиция такая. Корпоративная. Водитель работал у нас недавно и увы, ещё не знал всех хитросплетений нелегкой службы.
Так что, милые мои, ерунда всё это. Если кто и может "отлучить от должности", так это наш настоящий хозяин. Если быть предельно точным - хозяйка. Это железная леди! Она же, по совместительству и жена директора. Это серый кардинал, обладающий неограниченной властью. В данный момент, мадам отдыхает в Куршавеле. Нежится в компании очередного любовника и уж точно не вернётся в столицу раньше положенного.
Кстати, даже в её отсутствие, мы честно трудимся. Трудимся, а не просто изображаем Труффальдино из Бергамо, который имел двух господ сразу. Наш шеф, если и выползает из кабинета, то видит обычную картину: все заняты, что-то делают, но что именно - для него непонятно. Естественно, это его злит. Он приходит в бешенство и начинаются репрессии.
Извините, я немного отвлёкся. Сидеть в кабинете директора и размышлять о посторонних вещах, - непозволительная глупость. Можно упустить очередной перл, который превратится в анекдот "для служебного пользования". Денис, кстати, их коллекционирует.
- Вы меня слушаете, Сергей?! - взвился шеф. Он изволил взять в руки принесённую мной папку и жахнул ей по столу. Да так жахнул, что листья из отчёта разлетелись в разные стороны. Ничего, уборщица у нас старательная. Уберёт. Вместе с пустыми бутылками от виски и окурками, испачканными в губной помаде.
- Конечно, шеф, - киваю я. - Я весь внимание.
- Ни хрена вы меня не слушаете! Слушаете, но не слышите! - каждое слово он чеканит отдельно, облачая в мощную броню. - Что вы там, в своём отделе, позволяете?! Вы должны защищать! Сдохнуть, если понадобится, на этом переднем крае… И чтобы ни шагу назад! Вы понимаете, что это такое?!
Слов ему мало. И поэтому, каждую свою фразу, директор подкрепляет ударом по столу. Кулачок у шефа маленький, пухлый и розовый. Как нос у поросёнка.
- Чтобы к понедельнику, - он опять начинает рубить воздух, - было сделано! И сразу ко мне! Краткий и чёткий рапорт. Без лишних слов и прелюдий! Раз, два и свободны, как сова в полёте! Идите и работайте.
- Завтра суббота, - напомнил я.
- Значит придётся работать в субботу, если вам рабочих дней не хватает! Ступайте!
Взмахнув рукой, шеф вальяжно развалился в необъятном кресле и театрально подпёр щёку рукой. Надо понимать, что пытается изобразить умудрённого опытом вождя, который видит всё на метр в глубину. "И потом глыбже и глыбже!" - как любит говорить наш офисный охранник, рассказывая про очередное свидание с очередной пассией.
Я вышел из кабинета директора, подмигнул Настёне, раскладывающей пасьянс и лениво пошёл по стремительно пустеющему коридору. Пятница… Перекинулся парой слов с коллегой, щелкнул замком модуля и открыл дверь в кабинет. Работать? Нет уж, увольте! Даже не подумаю. На часах уже пятнадцать нуль-нуль. Пора валить из этого притона гламурных дев и стареющих нимфеток.
Пока я выслушивал нашего директора, коллеги сделали верный вывод и смылись домой. Оставив после себя стойкий запах молотого кофе и аромат трубочного табаку. Курить в офисе запрещено, но у нас отдел специфический. Нет входа для посторонних. Запрещено-с! Посторонний человек не предусмотрен служебными инструкциями! Выход прямо и направо. Да, охранник вас проводит. До свидания!
Поэтому, мы и курим на своих рабочих местах, и кофе с коньячком употребляем, и вообще - не скучаем. Покосившись на часы, я прошёл в комнату для отдыха. Работа у нас нервная, иногда сутками зависаем. Поэтому, надо отдать должное хозяйке, здесь есть всё необходимое. Даже душ и небольшая кухня. Она, в отличии от директора, очень умная женщина.
Ополоснувшись в душе, я убрал деловой костюм в шкаф и вытащил тяжёлый чехол. На свет появилась байкерская косуха, жилет и кожаные штаны. Там же висела и "черепашка". Да, на мотоцикле я езжу в защите. В моём почтенном возрасте это позволительно. Потому что тело у меня одно и другого не выдадут. Даже если очень попросишь. Термобельё, защита, толстовка, брюки, сапоги, куртка, жилет. Поверьте, надевается гораздо дольше, чем пишется. Тем более - жилет. Он у меня особый, сделанный по заказу. Пятимиллиметровая кожа. Эдакий байкерский "бронежилет", стянутый по бокам ремнями. За спине, рукой искусного мастера, сделан рельефный рисунок. Профиль злобно оскаленного волка. Эдакий милашка получился, что только держись. В смысле - руки держи подальше, а то откусит ненароком. На груди: имя, фамилия и группа крови. Никаких клубных нашивок, по причине отсутствия оного. Последним, из шкафа достаю шлем. Здесь ничего особенного. Обычный, "араевский" три-четверти, чёрного цвета. Вещи, необходимые для поездки, лежат в кофрах мотоцикла. Стоянка у нас подземная, хорошо охраняемая, так что бояться нечего. Вроде ничего не забыл. Рассовал по карманам полезную мелочь и вышел из кабинета. Всё, у меня выходной. Заслужил.
Если вы ожидаете увидеть "Харлей таки Девидсон", то вынужден вас разочаровать. Нет, если захотеть, то можно его взять. Можно. Но мне не хочется. Привык к своему байку, как ковбой привыкает к своей лошади. И чтобы не случилось - в этом тандеме нет лишних. Я выбираю дорогу и берегу мотоцикл, а мотоцикл бережно везёт моё тело, без сбоев и поломок. Байк, а если быть точным: Yamaha Drag Star XVS 110 °Classic. Надёжный, как автомат Калашникова. Я знаю его характер, он знает мой и мы живём душа в душу.
Откуда у мотоцикла душа? Это, извините, любой байкер подтвердит. Будь он любителем тяжёлых чопперов или обычным "хрустиком" на спортбайке. Мотоцикл - живой. Точка. Он живёт рядом с вами. Дышит тем же воздухом, что и вы. Чувствует биение вашего сердца, как вы чувствуете работу его мотора. Это не объяснить. Это надо почувствовать. Один раз и как правило навсегда!
Пока я выруливаю из этого шумного, забитого машинами города, смотреть особо не на что. Многополосные пробки, многоголосный шум перебранок и скандалов. Нам торопиться некуда, но и стоять нечего. Поэтому, осторожно лавируем между машинами и пробираемся вперёд. Не езда, а перемещение. Из точки "А" в точку "Б". Движение, в неподвижном потоке машин. Это исконно русская привычка такая: собраться всем вместе и никуда не ехать.
В пробках всегда есть чем заняться. Читать, целоваться, скандалить или драться. Как ни крути, но чистить друг-другу морды, это тоже наша исконная забава. Без всякой обиды. Потому что скучно, а жена названивает и портит нервы. И тёща - стерва, и власть достала. Кулаки чешутся. А вокруг, если внимательно осмотреться, всегда найдётся сочувствующий, который тоже устал от жизни и не прочь размять кости. Слово за слово и вот, извольте: мужики уже держат друг друга за грудки, выясняя мелкие проблемы Бытия.
Пробки бесконечны и демократичны, но и скучны до одури. Вот поэтому, я жутко не люблю весь четырёхколёсный транспорт. Когда сезон подходит к концу, - ставлю мотоцикл на зимнюю квартиру и переселяюсь в душную утробу метро.
Пока я буду пробираться между машинами, можем познакомиться. Меня зовут Сергей Вьюжин. Мне тридцать лет, разведён, детьми не обременён. Рост: под метр девяносто. Вес: сотня, плюс-минус несколько килограмм. Волосы чёрные, с лёгкой проседью. Глаза карие. Кожа смуглая. В рабочее время занимаюсь информационной безопасностью в нашей дорогой и жутко любимой конторе. Я, как бы это вам объяснить, администратор "вынужденных решений". Иногда, приходится обеспечивать безопасность данных не только виртуально, но и реально.
Закончил университет, а потом служил в армии. Время, проведённое в Забайкальском военном округе, как-то стерлось из моей памяти. Осталось несколько армейский приятелей с которыми изредка переписываемся, обмениваясь редкими новостями.
Уже начало смеркаться, когда наконец выбрался из душных объятий столицы. Мелькнула знакомая бензоколонка на пересечении с Рижской трассой. Здесь уже можно вздохнуть свободнее. Включить музыку и под сочный бас кобровских прямотоков насладиться дорогой.
Не получилось…
Последнее, что я успел заметить, это здоровый джип, вылетающий на трассу с узкой второстепенной дороги. Заляпанный грязью, словно только что вырвался из преисподней. Мелькнула удивлённая харя водителя за стеклом и в моём горле застыл крик, разорванный страшным ударом. Калейдоскопом пронеслись какие-то видения. Ещё удар! Закружилась темнота, мерцающая цветными сполохами звёзд. Всё - мир перестал существовать.
1
Сознание возвращалось медленно. Словно оттягивало встречу со страшной реальностью и лишь поэтому не отпускало из трясины забытья. Как бы там ни было, но жизнь брала своё. И окружающий мир обрёл звуки и краски. Появились запахи. Они были чужими и незнакомыми. Пряный аромат, который напоминал о горных долинах. Странно. Я ждал другого возвращения. С едким запахом гари, сиренами скорой помощи и вкусом крови. Боли не было. Почти не было.
В этот момент, я почувствовал, что кто-то теребит меня за рукав. Открыл глаза и увидел ворона. Большого иссине-чёрного ворона, который сидел на земле, рядом с моей рукой и дёргал за блестящую застёжку-молнию на манжете. Даже когда я шевельнулся не улетел. Важно отошёл в сторону и покосился чёрным глазом. На левой лапе блеснуло маленькое кольцо из белого металла. Заметив признаки жизни, птица обиженно каркнула и наконец улетела, тяжело взмахивая крыльями. Бред какой-то…
Я лежал на боку. Одна рука затекла и плохо слушалась. Как-то умудрился сесть и обвёл взглядом окрестности. Жутко болела голова. Вспомнил аварию и поморщился: удивительно, что она вообще на месте! Шлема нет. Даже подшлемник сорвало. Ещё бы - такой удар! Нет, я всё-таки брежу… Вместо летнего Подмосковья, увидел далёкие горы, с белыми шапками заснеженных вершин. И большой зелёный луг, с разноцветными пятнами бутонов. Зелень была такой яркой и сочной, что я зажмурился. Бред. Но когда ещё так красиво бредить буду? Надо любоваться, пока не очнулся, в белых покоях Склифосовского. В лучшем случае.
Открыл глаза и прищурился. Яркий солнечный свет ударил по глазам и тотчас обернулся жестокой головной болью. Надо вставать. Тело слушалось плохо, но чего только в бреду не сделаешь? А это значит, что можно не обращать внимания на мелочи.
Попытался подняться на ноги. Получилось плохо. С третьей попытки. Повело в сторону и я опять завалился на бок, издавая хрипящие звуки. Какой-нибудь добрый человек, окажись он рядом со мной, перевёл бы этот хрип на общедоступный русский язык. Матерный. Потом бы помог подняться и посочувствовал. От вас, конечно, этого не дождёшься. Ни помощи, ни сочувствия. И уж тем более перевода. Полежал несколько минут, успокоил скачущее сердце и повторил попытку. Утвердился на ногах и осмотрелся ещё раз.
Позади меня, метрах в тридцати, шумел морской прибой. Волны бросались на узкую полоску пляжа, растекались белой пеной и отступали, ворча от бессильной злобы. Вдоль берега виднелись беспорядочные нагромождения камней.
- Это не похоже на преисподнюю, - сказал я.
Сказал вслух. Голос был слабый, но хорошо знакомый. После всего увиденного, ноги слегка дрожали и я решил не рисковать. Лучше присесть, пока держат. Сел на землю и начал осматриваться.
То, что это не тропики и так понятно. Море, даже по виду, холодное и неприветливое. На Северное похоже. Смотришь и зябко становится. Цветущий луг, на котором я так "уютно" устроился, к берегу сужался, зажатый серыми гранитными скалами. Узкая полоска пляжа, усеянная мелкой галькой. Всё это напомнило Норвегию. Был там год тому назад. Собрались, повесили рюкзаки на байки и махнули к мысу Нордкап. Хорошая была поездка. До сих пор вспоминаем. И если бред оформлен под мои воспоминания, то где мои приятели, наши подружки и главное - где мотоцикл?!
Мотоцикла не было. Я бродил кругами, тупо разглядывая землю, пока не заметил два чёрных пятна. Первым пятном оказался шлем. Почти целый. Только визир разбит. Видимо сорвало от удара и он отлетел от места падения. Вторым пятном оказались два кожаных кофра. Обычные, чересседельные сумки. На левом красуется такая-же волчья морда, как и на жилете. Как их сорвало с байка, - ума не приложу. Это значит, что при ударе снесло седло. Представляю, как выглядит весь мотоцикл! Но в моей ситуации, это хорошо. Вещи, какие-никакие, а есть. Что там внутри лежит, - не помню. Потом посмотрим.
Руки дрожали. Голова шумела в такт прибою. Дотронувшись до лица почувствовал корку засохшей крови. Вся щека в крови. Ну вас к дьяволу всех… Хотел себя ущипнуть, но онемевшая рука начала приходить в себя и отозвалась тысячами иголок. Если это не бред, то где я? Как сюда попал?! И, главное, - как отсюда выбраться?!!!
Подобрав вещи, я спустился к воде. Шипя от боли, умылся. Взял сумки, шлем и побрёл вдоль берега, в надежде найти помощь. Если не людей, то хотя бы дорожный указатель или плакат для туристов. По-крайней мере, с местом отределюсь.
Через триста метров повезло. Набрёл на древние, как дерьмо мамонта, развалины башни. Время их сравняло с землёй и только одна, обращённая к морю стена, высилась над грудой камней. Как коготь огромной хищной птицы. Нет, я не знаю что это такое. Понятия не имею. В архитектуре не силён, а уж в истории - тем более. Кстати, меня всегда поражали люди, которые умудряются держать в голове сотни исторических фактов, дат и событий. Я бы так не смог.
Башня была сложена из дикого, слегка обтёсанного камня. Обычные развалины. Такие места обожают посещать туристы и тихие влюблённые парочки. Туристы фотографируют и восторгаются, а влюблённые портят камни надписями и целуются.