Джон и Дэвид как и прежде живут в Неназываемом городе, где количество странностей на квадратный метр превышает любую норму. На этот раз им придётся иметь дело с зомби-нашествием. Хотя нет, скорее с мозговыми паразитами. А возможно и с мировым заговором…
Одной из главных особенностей "В финале Джон умрёт", дебютной книги Вонга, была её принципиальная хаотичность. Книга игнорировала все привычные условности. Автор чуть ли не каждые сто страниц начинал новую интригу и вообще вёл себя непривычно. В своей новой книге - "В этой книге полно пауков. Серьёзно чувак, не трогай её" Вонг вдруг решил играть по правилам и показал, что прекрасно умеет строить линейный сюжет. Но он не был бы собой, если бы не стал хулиганить, а потому намеренно ввёл в прекрасно отлаженный механизм повествования почти все огрехи, за которые ругают новичков, ярко обыграл их, выставил напоказ и чуть ли не снабдил пояснительной табличкой "рояль в кустах", а в финале и вовсе буквально явил читателям "бога из машины". И, если в дебютном романе Вонг открыто насмехался над текстами, построенными по принципу "историй в историях", то сейчас иронизирует не столько над жанровыми клише, сколько над принципами построения сюжета, описанными в учебниках по сценарному искусству.
Вонга можно назвать Пратчеттом от хоррора, причём его палитра даже богаче, чем у сэра Терри. Парадоксальный талант Вонга заключается в умении сочетать высокое и низкое, предельную серьёзность с площадным балаганом, отточенные диалоги с полной абсурдностью ситуаций, нескрываемую нелепость происходящего с чуть ли не философскими вопросами, а радостный хохот с жутчайшим хоррором. Здесь пародия оборачивается подлинной трагедией, которую не в каждом серьёзном романе встретишь, выбивающая слезу сцена разрушается одним символом, а монстры оказываются далеко не тем, чем кажутся.
"В этой книге полно пауков" ярко доказывает, что Дэвид Вонг пришёл надолго и всерьёз. Если он станет новым лицом хоррора, то этот тёмный жанр ждёт самое светлое будущее.
Содержание:
Книга I 1
Книга II 26
Книга III 58
Дэвид Вонг
Эта книга полна пауков
Книга I
Пролог
Вам знакомо то чувство, которое возникает иногда, когда засыпая, ощущаешь рывок, будто ловишь себя в последний миг падения? Не о чем беспокоиться, как правило, это всего лишь паразит изменяет свою хватку.
Думаю, чуть дальше я должен объясниться , но это займет некоторое время. И вы должны обещать не злиться. Кстати, меня зовут Дэвид Вонг. Это написано на обложке книги. Если вы не знаете, кто я, это прекрасно. Это означает, что вы не читали предыдущую книгу в этой саге, которая, откровенно говоря, не показывает меня в лучшем свете. Нет, не надо идти и читать ее сейчас. Будет лучше, если мы начнем с нуля. Итак, привет, незнакомец! Я рад этой новой возможности, чтобы попытаться убедить вас, что я не придурок. Просто пропустите следующий абзац.
Если вы знаете, кто я, по-видимому, это потому, что вы прочитали предыдущую книгу. Я знаю, о чем вы думаете, и в ответ я могу только сказать: "Нет, пошли на хуй." Прекратите отправлять мне гневные письма. Обратите внимание, что вся корреспонденция по поводу коллективного иска в результате публикации этой книги должна быть направлена юридическому отделу издателя, а не мне. Найдите уже адрес , вы, кучка жадных пердунов.
Так вот, вернемся к рассказу. Примечание: прошу прощения за вышеизложенные грубости, вы убедитесь, что для меня это нетипично.
Вот до чего этот город хреновый. Мы с моим другом Джоном отмечали его день рождения прошлой осенью. Когда ночь приближалась к концу, мы уже хорошо напились и отправились за город, чтобы залезть на старую водонапорную башню и помочиться оттуда. За последние двадцать лет это стало традицией у Джона (если посчитать, вы поймете, что началась она, когда ему исполнилось пять, что на самом деле больше говорит о родителях Джона, чем о нем самом). Этот год был особенным, поскольку старую башню уже начали разбирать, чтобы возвести на её месте современную, и похоже, что на ней вообще не было предусмотрено платформы, с которой можно было бы помочиться вниз, потому мир больше не для настоящих мужиков.
В общем, было два часа ночи, и мы мочились с башни по очереди (вместо того, чтобы делать это одновременно, поскольку мы не выросли в стае волков). Была моя очередь, и в тот самый восхитительный миг, когда длинная струя мочи соединила меня с землей внизу, я увидел фары вдалеке. Целый ряд на шоссе в четверти мили кукурузного поля от того места, где я мочился. Этого хватило, чтобы привлечь мое внимание, поскольку этот участок шоссе нельзя было назвать загруженным в любое время суток, не говоря уже о раннем утре рабочего дня. Когда фары приблизились, я увидел, что они принадлежат колонне военных грузовиков.
Я прищурился и сказал: "К нам что, кто-то вторгся? Потому что я слишком пьян для Красного Восхода".
За моей спиной Джон произнес: "Посмотри на тот, что в хвосте…", и мое мочеиспускание мгновенно прекратилось, поскольку я точно уверен, что не могу продолжать, когда кто-то обращается ко мне. Я отыскал глазами последнюю пару огней и увидел, что они болтались взад-вперед – грузовик выходящий из-под контроля. Затем, с приглушенным хрустом, он соединился с телефонным столбом.
Остальные машины конвоя двигались дальше без него.
Я еще не успел застегнуть штаны, а Джон уже карабкался вниз по лестнице, несмотря на мои вялые протесты. Каким-то чудом ему удалось не свалиться вниз и не сломать себе шею, а затем запрыгнуть в мой ржавый Форд Бронко. Я последовал его примеру и едва успел запрыгнуть на пассажирское сиденье, как мы уже начали ускоряться по направлению к шоссе, ряды кукурузы проносились мимо, Джон и Бронко в режиме стелса, с выключенными фарами.
Мы обнаружили разбившийся грузовик (похожий на инкассаторскую машину, только без всяких надписей или знаков), его дымящаяся решетка радиатора выглядела так, будто его застали при попытке сожрать деревянный столб. Мы были тут одни – ни один из оставшихся грузовиков не вернулся на место аварии, но я был слишком пьян, чтобы счесть этот факт странным. С осторожностью мы приблизились к машине. Джон зашел заглянул в окно, распахнул дверь и застыл на месте в полной тишине.
- Что там? – спросил я.
Джон не ответил.
Я нервно спустился с дороги и снова спросил:
- Что там? Он мертв?
Ответа снова не последовало.
Я подошел и нехотя взглянул на водительское сиденье. Теперь была моя очередь стоять с отвисшей челюстью, вдыхая ветерок с запахом вытекшего антифриза. Сначала я подумал было, что за рулем никого нет, в чем, в общем-то, не было бы ничего не обычного – возможно, водитель был оглушен и вывалился до того, как мы подъехали. Но это было не так. На водительском месте сидела шестидюймовая пластиковая фигурка Солдата Джо. Она была наполовину скрыта пристегнутым ремнем.
Мы с Джоном стояли, пытаясь раздать, что все это значит, а наши извилины с трудом шевелились под толстым водочной жижи. Не то чтобы все это имело смысл даже для трезвого – водитель, только что вогнавший свой грузовик в дерево, а затем покинувший место аварии, решив оставить на своем месте игрушечного солдатика, да еще и пристегнутого? Зачем? Чтобы первые, кто придет на помощь, подумали, что мир из Истории Игрушек реален?
Джон вынул ключи из замка зажигания, захлопнул дверь, и огляделся вокруг в поисках водителя. Никого. Затем он обогнул грузовик и подошел к глухим задним дверям фургона. Постучав кулаком в запертую дверь, он спросил: "Эй, вы там в порядке? Похоже, из-за аварии водитель превратился в Солдата Джо".
Тишина. Если бы мы были трезвыми, то скорее всего догадались бы, что если бы внутри этого зловещего черного бронированного грузовика без опознавательных знаков кто-нибудь и был, то они скорее всего выпрыгнули оттуда с пушками наперевес и выбили из нас все дерьмо, чем поблагодарили за беспокойство. Но этого не случилось, и Джон тут же начал выяснять, какой из ключей на кольце подходит к этой двери. После дюжины неуклюжих попыток, ему это удалось, и двери медленно распахнулись.
В кузове грузовика никого не было.
На полу лежал ящик. Зеленого защитного цвета, размером с ящик для инструментов или коробку для завтраков очень голодного человека, с простой ручкой на крышке. Ребристые бока позволяли предположить, что он был бронирован или как-то укреплен. На нем не было видимых защелок или замков, на самом деле не было даже щели, куда можно было бы засунуть ломик. Спереди желтой краской из баллончика были нанесены по трафарету знаки, напоминающие египетские иероглифы.
Джон залез в грузовик и схватил ящик. Я неуклюже полез за ним, больно стукнувшись ногой об бампер, шепча: "Джон, нет! Брось его".
Как оказалось, внутри мы были не одни. Таинственный ящик охраняли еще шесть пластиковых солдатиков, у каждой по игрушечному автомату в руках. На них были черные костюмы и маски. Думаю, скорее как у бойцов Кобры, чем у Солдата Джо.
Джон схватил ящик и выпрыгнул в ночь, видимо в ответ на мои неуверенные требования бросить его.
***
Если задаться вопросом, что именно Джон ожидал найти в кузове фургона, на ум сразу придет "кучу денег". Но мы не преступники. Если бы мы обнаружили там гору белых мешков с большим мультяшным знаком доллара, мы бы закрыли фургон и вызвали копов. Но ответ на самом деле более сложный.
Джон не знал, что окажется в грузовике, и именно поэтому он должен был открыть дверь. В мире есть два типа людей: первые при виде замком и предупреждающих знаков говорят: "Если оно заперто так надежно, то скорее всего оно и опасно, и не меня совершенно не касается". А второй тип говорит: "То, что так старательно держали в секрете, определенно стоит того, чтобы на него взглянуть". Джон относится именно к этому типу. По сути, это единственная причина, почему он еще не уехал из этого хренового города. И если вдруг не дошло, что я подразумеваю под "хреновым", то я не об уровне безработицы. Этот случай с грузовиками был не то чтобы единичным.
Шесть веков назад, в доколумбовы времена местные жители называли это место "Зев Теней". Затем сюда пришли ирокезы, по необъяснимым причинам вырезавшие всех мужчин, женщин и детей того племени, и назвали его словом, которое можно дословно перевести как "Реально, в жопу это место". Когда французский исследователь Жак Маркетт открыл эти места в 1673 году, он отметил их на карте грубым рисунком, изображавшим, по всей видимости, кучу дерьма, вывалившегося из задницы самого Сатаны.
В 1881 году, группу шахтеров завалило взрывом, обрушившим вход в шахту. Когда появились спасатели, они обнаружили покрытого угольной пылью пацана, самого младшего из шахтеров, который встретил их такими словами: "Не откапывайте их. Они послали меня передать это вам. А потом ребята подорвали сами себя. Обрушили свод, чтобы не дать тому, что они там нашли, выбраться наружу. Так что просто оставьте все как есть. А теперь ты, с киркой. Я буду крайне признателен, если ты воспользуешься ей, чтобы сделать с моим черепом то же, что они сделали с шахтой. Может быть это выбьет оттуда синие глаза, которые уставились на меня изнутри моей собственной головы.
С тех пор стало только хуже.
В этом городе трое друзей забрели в темную аллею, а с другой стороны вышли только двое, которые не помнили ничего о третьем. Ходят слухи, что год назад пятилетнего ребенка доставили в больницу для удаления опухоли мозга. Когда хирург вскрыл его череп, "опухоль" - выскочила наружу комком бьющихся щупалец, прыгнула на хирурга и зарылось в его глазницу. Через две минуты он и обе медсестры лежали мертвыми на полу в приемной с черепами, практически вычищенными изнутри. Я говорю "слухи", поскольку в тот момент появились люди в костюмах, показали похожие на официальные удостоверения и забрали тела. В газете на следующий день написали, что все погибли в результате взрыва баллона с кислородом.
Но мы с Джоном знали правду. Знали, потому что были там. Так обычно и бывает. Туристы едут сюда, поскольку слышали, что в городе что в городе живет нечто, но слово "живет" тут не очень уместно. Лучше подойдет "кишит". Мы с Джоном сделали это своим хобби, в том же духе, как симпатичные заключенные делают своим хобби не быть изнасилованными. Господи, это ужасный пример. Извините. Я говорил о самосохранении. Мы не выбирали это, мы просто наделены теми же талантами, которые делают нас похожими на новенького в тюремной камере, стройного, с безволосым телом, сзади выглядящего похожим на женщину, с невероятно реалистичной татуировкой сисек на спине. Возможно, он не хочет даже дотрагиваться до члена, но это все равно произойдет, даже если это будет тот момент, когда он яростно отпихивает их. Господи. Я все еще говорю об этом?
[Джон, пожалуйста, удали весь предыдущий абзац до того, как оно уйдет издателю]
Так что в любом случае, вот почему Джон полез в грузовик и вот почему он взял ящик, несмотря на то, что судя по всему, что мы знали, содержимое было или бесполезным, или ядовитым, или радиоактивным, или все сразу. Когда мы наконец-то открыли ящик мы осознали, что, учитывая его содержимое, они не ничего даже отдаленно похожего на должную безопасность. Но об этом чуть позже. Ах да, если вы думаете, что грузовик попал в аварию в том же самом месте и в тот самый момент, где мы с Джоном мочились с башни в честь его дня рождения, было ужасным совпадением, не беспокойтесь – не было. Со временем, все это обретет смысл. А может, и нет.
А теперь, перемотаем вперед до 3го ноября, к…
За 48 часов до Вспышки
- Я не безумен, - сказал я безумным тоном назначенному мне судом психотерапевту.
Похоже, ему наскучил наш сеанс. Именно это и побудило меня действовать безумно, чтобы впечатлить его. Может быть, такова была его тактика. Я подумал, что возможно следовало сказать ему, что я единственный человек на земле, кто может видеть его скелет целиком.
Или же я мог сделать что-то другое. Терапевт, чье имя я уже позабыл, произнес:
- Вы считаете, что вы здесь, чтобы убедить меня, что вы не сумасшедший?
- Ну… Понимаете, я здесь не по своей воле.
- Вы считаете, что вам не нужны эти сеансы.
- Я понимаю, почему судья назначил их. В смысле, лучше так, чем в тюрьму.
Он кивнул. Я подумал, что это знак мне продолжать говорить. Блин, психиатрия кажись не самая пыльная работенка. Я начал:
- Пару месяцев назад я выстрелил в доставщика пиццы из арбалета. Я был пьян.
Пауза. От врача никакой реакции. Ему шел пятый десяток, но выглядел он так, будто все еще может сделать меня в баскетбольном матче, несмотря на то, я был вдвое моложе. Его серые волосы были уложены в стиле Джорджа Клуни 90х голов. Один из тех парней, жизнь которых сложилась именно так, как они ожидали. Могу поспорить, он ни разу не стрелял из арбалета в разносчика
- Ладно, я не был пьян, - продолжил я, - Пропустил одну банку пива. Я думал, тот парень угрожает мне и моей девушке Эми. Это было недопонимание.
- Он сказал, что вы приняли его за монстра.
"Было темно."
- Соседи слышали, как вы орали на него, я цитирую полицейский отчет: "Возвращайся в ад, дьявольское отродье, и передай Корроку, что у меня тут еще много стрел".
- Ну… Это вырвано из контекста.
- Значит вы верите в монстров?
- Нет. Конечно нет. Это была… Метафора или типа того.
На его столе была табличка: "Доктор Боб Тенет". Рядом с ней стояла фигурка баскетболиста сент-луисских кардиналов с трясущейся головой. Я окинул взглядом комнату, увидев оставшиеся с Хэллоуина декорации, все еще прилепленные к окну: картонная тыква с вырезанной на ней зубастой физиономией и мультяшный паук, выползающий из её рта. На полке за спиной доктора было всего пять книг, что меня удивило – даже у меня было больше книг, а я даже не был доктором. Потом до меня дошло, что эти он написал сам. У них были длинные названия типа "Помешательство толпы: Расшифровка динамики групповой паранойи" и "Человек умен, люди глупы: Анализ массовой истерии и группового мышления". Я должен быть польщен или оскорблен, что меня, судя по всему направили к специалисту мирового уровня в том, почему люди верят в идиотскую фигню?
- Понимаете, - заговорил он, - Суд назначил эти сеансы не потому, что вы верите в монстров.
- Точно, они лишь хотели убедиться, что я больше ни в кого не выстрелю из арбалета.
Он засмеялся. Это застало меня врасплох. Я не думал, что этим ребятам можно смеяться.
- Они хотят убедиться, что вы не представляете опасности для себя или других. И хотя я понимаю, что это неочевидно, процесс пойдет легче, если вы не будете считать это проверкой, которую нужно пройти.
- Но если бы я подстрелил кого-то из-за девчонки или украденного ящика пива, я бы тут не оказался. Я тут из-за этой фигни с монстрами. Из-за того кто я.
- Вы хотите поговорить о ваших убеждениях?
- Вы знаете истории, которые ходят по этому городу, - пожал я плечами, - Люди тут исчезают. Копы исчезают. Но я могу назвать разницу между реальностью и вымыслом. У меня есть работа, есть подружка, я полезный член общества. Ну, может быть не такой уж и полезный, но я хочу сказать, что если сравнить то, что я даю и получаю от общества, то общество, скорее всего, покроет свои расходы. Я не сумасшедший. Я знаю, любой может так сказать. Но сумасшедший не может притвориться нормальным, так? Вся суть сумасшествия в том, нельзя отличить безумные идеи от нормальных. Так что нет, я не верю, что мир полон монстров, прикидывающихся людьми, или призраков, или людей, состоящих из теней. Я не верю, что город-
* * *
*Название города, в котором произошла эта история, останется неназванным, чтобы не привлекать туристов.*
* * *
- это завывающая оргия ночных кошмаров. Я полностью осознаю, что во все эти вещи верят только умственно больные люди. А значит, я в них не верю.
Бум. Психотерапия окончена.
Доктор Теннет молчал. Хрен с ним. Я будут сидеть так вечно. Я отлично умею не разговаривать с людьми.
Через минут или около того я сказал:
- Просто… Хотел уточнить: то, что происходит в этой комнате, остается здесь, так?
- Если только я не заподозрю, что может быть совершено преступление, то так.
- Могу я вам кое-что показать? На телефоне? Это видео. Я сам его записал.
- Если это для вас важно.
Я вытащил телефон и зарылся в меню, пока не нашел тридцатисекундный клип, который я записал с месяц назад. Я повернул аппарат к доктору.
На ночной записи была круглосуточная палатка с буррито около моего дома. Перед ней стоял выцветший столик, ржавая тридцатипятигаллонное ведро для мусора и небольшая доска с накарябанными на ней маркером ценами. Без сомнений, лучшее буррито в пределах шести кварталов от моего дома в четыре утра.