В ружьях она ничего не понимала, но знала, что одно именуется помповиком, и у него надо постоянно передёргивать такую штуку под стволом, а второе этого не требовало - надо было лишь жать на спуск раз за разом. На одном из них, этом самом помповике, стояло овальное клеймо с большим крестом, тремя коронами и надписью "Моссберг". Как называлось второе, она забыла, а искать клеймо ей было лень.
Она умела заряжать их и даже стрелять. Сначала муж буквально заставил её, а потом, после первых попаданий в банки из-под кока-колы, выстроенные на поваленном бревне, ей даже понравилось. В ушах звенело, болело плечо, но было интересно и весело. С этих выездов на природу её отношение к оружию исключительно как к орудию убийства испарилось. А сейчас вид двух тяжёлых ружей в сейфе её даже успокоил.
Она протянула руку, достала то из них, которое было самозарядным. С помповиком у неё получалось хуже - когда спешила, подчас патроны застревали при перезарядке. Ружьё приятно легло в ладонь, надёжно, увесисто, словно намекая, что она не беззащитна. Затем она вновь поставила его в сейф, взяла одну из коробочек, открыла. Внутри бок о бок лежали толстые пластиковые патроны. Десять штук в упаковке. Она быстро пересчитала коробки в шкафу. Выходило, что там не меньше пяти сотен патронов - даже удивилась, как их много. Затем захлопнула сейф и пошла из подвала наверх, немного успокоенная.
- Ты узнал, что на дом задали? - крикнула она снизу.
- Да! - ответил Юрка.
- Когда займёшься?
- Когда Сашку отсюда уведёшь! - слегка злорадно крикнул он.
- Начнёшь делать - он сам уйдёт! - крикнула Маша.
- Не уйдёт! - крикнул Сашка.
Младший был упрямым как осёл и готов был действовать даже себе в ущерб, лишь бы наперекор тому, чего от него требовали. Но никто такому характеру не удивлялся, потому что сама Маша в детстве была, со слов всех родственников, точно такой же. Гены.
Зазвенел домашний телефон. Она поискала глазами трубку и обнаружила её на кухне, на барной стойке.
- Алло?
- Дорогая, это я! - как всегда, ёрническим тоном объявил брат.
Брат, которого звали Володей, был её младше на пару лет, здоров, как медведь, неумеренно болтлив, обладал талантом копировать и передразнивать людей, а вот недавно женился, когда от него уже никто этого не ожидал. На хорошей девушке Насте - двадцати пяти лет девушке, работавшей косметологом в каком-то модном московском салоне, и которая сейчас была уже беременна.
- Здравствуй, дорогой. Чего надо? - в тон ему ответила Маша.
- Ты сына в школу не пускай завтра, - сказал брат, неожиданно посерьёзнев. - В городе чёрт знает что творится.
- А что там творится? - насторожилась она.
- Стреляют постоянно. Ты же телевизор не смотришь, как обычно?
- Нет, а что?
- Да болтают тут… не пойми что.
Кроме его голоса, в трубке слышались какие-то шумы. Звонил он явно с мобильного.
- Ты где сейчас?
- За Настей еду на работу. Заберу её оттуда.
- Ну и правильно, - сказала Маша, почему-то уже догадываясь, чего хочет брат.
- Я хочу потом к вам приехать, даже вещи собрал, - сказал он сразу же, едва она додумала свою мысль.
- Давай.
Она обрадовалась, и ничего странного в этом не было. Брат её до своей свадьбы вообще был добровольной сиделкой с её детьми и в племянниках души не чаял, и они его обожали с той же силой. Места в доме хватало, никто никого не стеснял, а с братом всегда было весело. К тому же при нынешних обстоятельствах с ними было бы намного спокойнее, раз уж муж застрял на другом конце света.
- Приезжайте, конечно! Через сколько будете?
- Ну… трудно сказать. Машин на дорогах немного, кстати. За час доедем максимум.
- Раз вы в эту сторону, то по пути в "Седьмой континент" заскочите. Не в лом?
- Нет, конечно! А что нужно?
Володе ради любимой сестры никогда не было что-нибудь "в лом", чем она обычно беззастенчиво пользовалась. А на этот раз её словно кто-то под локоть толкнул: "Скажи ему!"
- Всего, и побольше, что хранить легко. Андрюха звонил совсем недавно…
- И что? - насторожился Володя.
Андрей для него был главным авторитетом в этом мире, и к его мнению он прислушивался всегда.
- Да так… волнуется что-то. Сказал, чтобы мы как можно дольше из дому не выходили и продуктами запаслись.
- Понял! - сразу ответил брат. - Завалю весь багажник. Тогда часа через два жди.
- Жду, езжайте.
21 марта, среда, день
Округ Юма, штат Аризона, США
Джефф ушёл с дежурства ровно в десять, когда началась работа и все собрались. Первая половина дня прошла за обычной рабочей суетой, было вовсе не до ночных новостей из трейлерного парка, хотя охранник успел рассказать об этом и Паблито, и Терезе.
Однако в середине дня в Интернете появились новые заголовки, которые меня не то что напугали - я в них не очень-то и поверил, но поразили до глубины души. Как насчёт "Зомби атакуют людей на улицах Москвы"? Были и фотографии, в основном выложенные в Интернет случайными людьми. Официальные телеканалы хранили почти полное молчание, газеты в их онлайновых версиях что-то писали, но все разное, и единство у них было лишь в одном - в городе что-то происходит, причём очень плохое. Происходит там, семья моя тоже там, а я прохлаждаюсь здесь.
- Тереза! - окликнул я помощницу. - Мне билеты в Москву срочно, как можно быстрее, на самый ближний рейс. Любой класс, любая компания, любой маршрут, с любыми пересадками.
- Там что-то случилось? - спросила она.
- Что-то случилось, - кивнул я. - Какие-то беспорядки начинаются. Не хочу их одних оставлять.
- Я поняла, сэр, - сказала Тереза и склонилась над клавиатурой, но затем подняла голову: - Знаете, здесь тоже что-то происходит. На "Яху" в новостях говорят о каких-то случаях насилия в Нью-Йорке.
- Да? - насторожился я.
Это уже может стать проблемой. Американцы после самолётной атаки на торговый центр в Нью-Йорке вообще нервными стали - могут и полёты прекратить, с них станется. Или придумать что-то ещё, столь же достойное и столь же проблемное.
- Понял, - кивнул я. - Давай как можно быстрее меня отправляй.
Я вышел из трейлера во двор и столкнулся с Джеком, командующим погрузкой длинных рулонов упакованной сетки в большой грузовик с логотипом компании, занимавшейся выращиванием апельсинов. За рулём погрузчика сидел Паблито, водителем же грузовика был толстяк в шортах и клетчатой рубашке, с длинными усами и наголо бритой головой. В руке у него была открытая банка кока-колы.
- Джек, на минутку! - отозвал я управляющего.
Тот подошёл.
- Джек, я улетаю в Москву сразу же, как Тереза найдёт билеты. Остаёшься тут за главного.
- Почему такая срочность? - спросил Джек, наморщив красный и шелушащийся от солнечных ожогов лоб.
- Потому что начинаются беспорядки, боюсь, что закроют полёты. Справишься?
- А как ты думаешь? - усмехнулся он.
- Но спросить-то я должен? Верно? - засмеялся я и хлопнул его по плечу.
Джек отошёл, а из трейлера выбежала Тереза с распечаткой полётов. Протянула её мне, попутно отбарабанив скороговоркой:
- Ближайший рейс, на который есть билеты, завтра в двенадцать двадцать пять пополудни. Летите до Солт-Лейк-Сити с "Дельтой", ждёте два часа, летите в Атланту, Джорджия. Там пересаживаетесь на московский рейс всё той же "Дельты" - и следующим утром в Москве.
- Нормально. Бывает и хуже, - кивнул я. - Оплачивай.
Мог быть и такой рейс, что больше чем на двое суток растянется. За сутки до вылета найти нормальные билеты невозможно, это откровенно повезло.
- На когда брать обратный?
- Бери с открытой датой - кто знает, что будет дальше… - поморщился я.
Открытая дата дорого, даже служебные расходы не бесконечны, но альтернативы не вижу - чёрт знает, как там всё дальше пойдёт.
- Хорошо. Оплачиваю с корпоративной?
- Именно, - подтвердил я.
Тереза убежала в вагончик, виляя толстым задом в белых шортах, а я задумался. Что всё же происходит? Понятно, что насчёт: "Зомби пожирают живых на улицах Москвы! Зловещие мертвецы АЛЧУТ вашей крови!" - кто-то развлекается, но у меня не получается придумать другой причины для беспорядков. Никаких проблем на горизонте не было, на мой взгляд. А если и были, то совсем другого характера. А в Нью-Йорке что случилось? Очередной расовый бунт? Так их вроде давно не было, с того случая в Лос-Анджелесе…
Так, и что делать? Я бросил взгляд на часы - три часа дня, в Москве уже полночь. Не так уж поздно, на самом деле. Будем считать, что повод экстренный. И я набрал телефон жёниного брата. Он парень толковый, зря паниковать не будет, он мне и разобъяснит, что делается в этом мире.
Ответил он почти сразу, словно ждал моего звонка.
- Володь, привет, это я. Не разбудил? - поприветствовал я его.
- Ни в коем случае! - послышался голос в трубке. - Мы у вас в гостях, кстати.
Я едва сдержался, чтобы не испустить громкий вздох облегчения. Лучшего и желать нельзя: сам хотел его об этом просить.
- Володь, а что происходит?
- Ты не поверишь, но какие-то психи бросаются на людей. И кусаются. Эпидемия у дураков, что ли?
Судя по голосу, он был явно озадачен. Здорово так озадачен.
- И в чём проявляется? - осторожно уточнил я.
- А в том, что действительно психи на людей бросаются. Твоя жена нас с Настеной загнала в магазин за продуктами, хотя у неё и так провизии на батальон, а там какое-то чучело тётку искусало, еле её отбили. А хмыря этого мент застрелил. По-простому так: бац в башку - тот и с копыт. К полному восторгу публики, некоторые аж переблевались.
- Ты серьёзно? - обалдел я от такого рассказа.
- Серьёзней некуда, я сам эту тётку отбить пытался. Он её как собака порвал, прямо зубами грыз, и вид дурной, как у психа. Я её в одну сторону тащу и ногой его пинаю, а ему всё равно - зубами вцепился в руку и тащится следом.
Голос у него и вправду был ненормальный, слишком возбуждённый.
- Тебя-то не укусил?
- Нет. А вот ещё одного мужика куснул, тот в травмпункт уехал швы накладывать, - вздохнул он, затем добавил: - А я тут коньячок из твоих запасов пью, в себя прихожу. Тот, который кидался, даже с виду такой был, что только в фильмах ужасов снимать. Сам где-то ободрался, весь в крови, глаза бешеные. Мент ему дважды в грудь выстрелил, тот и не почувствовал как будто, настолько дурак. Когда в лоб ему засадили, только тогда уже копыта разбросал.
- Серьёзно? - не придумав ничего умнее, переспросил я.
- Нет, шучу! - неожиданно обозлился он. - От меня всё в трёх метрах происходило!
- Во как… - не нашёлся я, что ответить. - Я к чему звоню! Вылетаю завтра утром, буду в Москве в час ночи. Встречать не надо, сам доберусь. Сиди лучше с моими.
- А чего не надо-то? - возразил он. - Таксисты с тебя знаешь сколько сдерут?
- Да по барабану сколько! - чуть вспылил я. - Мне спокойней, если ты рядом со своей беременной и моими будешь. Понял?
- Ну… как скажешь… - смирился Володя. - А еды мы всё же купили. И завтра хочу ещё одну поездку сделать. Не возражаешь, если твою машину возьмём? В неё больше влезет. Жена моя недавно где-то карту "Метро" стрельнула, вот и затаримся оптом. Я забыл про неё сегодня, я завтра сгоняем.
- Да берите без вопросов, чего спрашивать?
Я попрощался и отключился. Во дела… Зомби, говорят… Как в кино… Хм. И что делать? Мент вот сделал - застрелил. Дважды в грудь стрелял, а псих не падал. "Дабл тап" типа, сдвоенный выстрел такой, его ещё "бам-бамом" зовут. Я уже умею - там самый смысл отпускать спуск между выстрелами, тогда ствол сам возвращается на исходную точку… Если пистолет правильно держишь… О чём это я вообще? В голову ему стреляли, потому что психа "дабл тап" не свалил. Так вот… Вампир просто. А вампиров и в голову не валит, наверное. А машину пусть берут, у меня "патфайндер", у него багажник огромный, много влезет.
Нет, надо что-то делать, а то я до вылета совсем изведусь тут от неизвестности. Они там, где психи на людей кидаются с целью выжрать их мозг, или что там зомби обычно едят, а я тут ошиваюсь, сетку отгружаю… А что я могу сделать? Всё равно самолёт раньше не вылетит. Ох, только бы до завтрашнего утра ничего здесь не случилось. Местный аэропорт делит взлётные полосы с авиабазой корпуса морской пехоты, если что пойдёт не так - те всё к чёртовой матери перекроют. Тут вообще всего военного вокруг до черта понатыкано, но ничего полезного. Полигоны испытательные, стрельбища, ещё что-то, а войск самих и нет почти, одни названия, даже охрана на этих объектах гражданская.
Домой поехать? А что дома делать? Вещи можно собрать. Точно, вещи. И "тревожный чемодан". Очень полезно иметь "тревожный чемодан" на случай чего. Случилось - а ты уже готов, схватил его и побежал. Или убежал, не знаю как лучше. Надо только людей известить, что я уехал… куда? А по делам я уехал - босс я здесь или нет?!
Направился в трейлер и едва вошёл, как Тереза протянула мне распечатку моего рейса. Теперь билеты электронные, никуда ехать выкупать их не надо, так что этой бумажки вполне достаточно для регистрации и посадки. Я посмотрел время, дату - всё в порядке, в час ночи по Москве я уже должен буду приземлиться в аэропорту Шереметьево. Что ещё нужно? Нужно, чтобы ничего до этого времени не случилось. Что же у меня такие предчувствия-то плохие? Интуиция обострилась или банальная паника? Лучше бы последнее - попаникую да и перестану. Выпью, например, чего-нибудь, и всё пройдёт. А ведь тоже мысль: бутылка хорошего коньяку у меня и дома найдётся. А то нервы ни к чёрту, как у того мужика из анекдота…
Минут через пятнадцать я уже выехал из ворот, наказав перед отъездом звонить мне немедля на мобильный, случись что нештатное. Дурные предчувствия категорически не отпускали. Я не стал сворачивать сразу в свой посёлок имени купающегося койота, а поехал дальше, в сторону Юмы, решил всё же немного осмотреться. Ехать туда не то чтобы далеко, но и не слишком близко - порядка тридцати километров, хоть всё время по прямой. По не слишком загруженному хайвею номер восемь - отдых, а не езда, если не трястись, как я сейчас.
Моей главной целью было бросить взгляд на аэропорт и убедиться, что его не закрыли, что он не сгорел, что ничего с ним не случилось и что завтра с утра я смогу там сесть в самолёт, улетающий в Калифорнию. Да и заправиться надо, кстати…
Нет, на заправку на обратном пути заеду, так как раз будет удобно - она прямо на хайвее. У меня ещё половина бака не израсходована.
А может, у меня действительно паранойя? Чего я сейчас трясусь? Кто поверит в болтовню о зомби? Ну, случатся в Москве беспорядки, выгонят на улицы ОМОН, подтянут внутряков в крайнем случае, и что? Разгонят за пару часов всех, а то и быстрее. Почему так кошки на душе скребут? Точно, надо бы психиатру показаться, здесь это модно тем более. Он меня про детство послушает, найдёт подспудные страхи с эдиповым комплексом, вместе взятые, прозак пропишет. И успокоюсь.
Так, с мрачными мыслями, я доехал до аэропорта, оставив его по левую руку. Нет, тут всё нормально, как мне кажется. Ни усиления, ни патрулей морских пехотинцев, ни даже нездорового оживления. Всё тихо. Разве что двое полицейских, стоящих у своего "форда", обернулись на треск мотоциклетного мотора. Но выглядит всё достаточно обыденно. Это обнадёживает.
Покатил дальше, по Одиннадцатой, застроенной с обеих сторон магазинами автодилеров, мебельными, спортивными и всевозможными закусочными, широкой, как сама аризонская пустыня. Едва я миновал длинную ограду кантри-клаба, как меня обогнали на большой скорости сразу две кареты "скорой помощи", которые, заложив пологий вираж на повороте, погнали на Четвёртую улицу - оттуда до Медицинского центра Юмы рукой подать. Не знаю почему, но я увязался за ними. Наверное, подумал, что если есть проблемы в городе, то заметнее всего они будут у госпиталя - куда ещё пострадавших-то таскать? Не то чтобы я ожидал, что на дверях вывесят стенгазету с описанием событий, но иногда и по суете можно понять, что делается.
В общем, так я и поступил и поэтому спокойно покатил на тридцати милях в час следом за "скорыми". И через пару минут заезжал уже на стоянку госпиталя.
Региональный медицинский центр Юмы был огромным, очень современным, по архитектуре напоминал дорогой отель и обслуживал весь округ, а заодно и часть окрестных. Местный Сити-холл законно им гордился, и его фотографии печатались даже в путеводителях по этим краям. Специализировался он как раз на хирургии и на оказании скорой помощи - просто местный институт Склифосовского. Логично было предположить, что если кто и пострадал в случаях странного насилия, то привезли таких именно сюда.
То, что не всё в порядке в этой жизни, бросилось в глаза сразу: прямо у пандуса приёмного покоя стояли сразу четыре полицейские машины, внедорожник пограничного патруля и целая куча "скорых". Кого-то быстро катили на каталке к дверям, санитар держал над пострадавшим капельницу - это всё, что я успел разглядеть. Не может быть, чтобы в таком маленьком городишке, как Юма, пусть даже во всём округе, так много и так сразу оказалось пострадавших. Разве что была какая-нибудь большая авария на шоссе, но о ней бы уже все местные радиостанции трепались наперегонки, а пока молчок.
Присмотрелся внимательнее - у двоих полицейских руки забинтованы. У одного предплечье, у другого запястье. Поножовщина? Такое при поножовщине обычно и случается. Всё равно всё странно.
Я проехал дальше, прокатился по всей стоянке вокруг госпиталя, но больше ничего необычного не нашёл. Однако в подозрениях своих укрепился: что-то всё же происходит, а мы или не знаем об этом, или не понимаем. Второе даже хуже незнания.
А вообще мне бы лучше вернуться домой. Потому как наш "сытенький" по местным меркам посёлок лишь шоссе и маленькая апельсиновая плантация отделяют от нескольких трейлерных парков с сезонными работягами, среди которых человека без судимости или проблем с алкоголем и наркотиками найти почти невозможно. Работа-то для нелегалов, но такие трейлеры иммиграционная служба часто шерстит, так что живут там самые что ни на есть граждане. И если гражданин выше уровня сезонника не поднялся, то следует думать о нём плохо. Или очень плохо. Это аналог российских грузчиков с овощебаз - или бомжи, или алкаши.
К чему я это? Да к тому, что если начнутся беспорядки, то как раз толпа обитателей трейлерных парков пойдёт через дорогу громить жителей Койотовой Купальни. Это как на границе чёрного гетто жить во время расовых волнений. Такую возможность как очень вероятную рассматривают обе стороны потенциального конфликта с обеих сторон дороги.