– Ангеле приспичило меня литовскому обучить. А потому есть приказ по аэроклубу: разговаривать со мной только лиетувишкай – по-литовски, понял? Чтобы я набирался практики. По-моему, полный идиотизм!
– А по-моему, очень умное решение, – не поддержал ленивого товарища Золотарёв. – Ты же всё-таки на Ангеле женился, а не на какой-нибудь Марусе из-под Брянска – изволь, значит, соответствовать. Ты лучше расскажи, как у вас дела идут? Пополнение в семье ожидается или что?
Стуколин отмахнулся:
– Пока и одной Юльки хватит. Всё равно я дочку неделями не вижу. Ангеле сдала её в ясли на полный пансион, а мне, вроде, и возразить нечего. Паксас президентом стал, так у нас теперь полный дурдом. Ангеле мечется, как белка в колесе. Министры какие-то зачастили. График полётов расписан на месяцы вперёд. А машин и пилотов не хватает…
– Хорошие хоть пилоты у Ангеле? – спросил Золотарёв.
– Они не пилоты, – со значением сказал Стуколин. – Они – "пилотасы". А пилот-ас здесь только один. И это я…
Сергей посмеялся, одобрив каламбур. Тут пришла официантка, принесла на подносе большой графин водки, минеральную воду, стопки и огуречный салат.
– Сэнкью, – поблагодарил Золотарёв.
– Ачю, – буркнул по-литовски Стуколин.
– То есть я правильно понял: ты занят по самые уши? – спросил майор у старого товарища, когда официантка отошла.
– Да как тебе сказать… – Стуколин нахмурился. – Давай лучше выпьем за встречу, а?
Возражений не последовало, и друзья выпили по рюмке, закусив салатом.
– Как хорошо когда-то было, – заметил Алексей, отдышавшись.
– Это когда "когда-то"?
– При Советском Союзе… Помню – приедешь в Прибалтику, в санаторий: все тебе улыбаются, по-русски понимают…
– Это в тебе великодержавный шовинизм расцвел махровым цветом, – пожурил друга Золотарёв, но, скорее, юмористически, чем с упрёком.
– Это ты мне говоришь? – возмутился Стуколин. – Ты?! Это же ты у нас имперец, ё-моё! Ты что должен был сказать? Всё путём, Лёха. Скоро мы на танках в Вильнюс въедем. И этих сволочей литовских заставим говорить по-русски…
– Всё путём, Лёха, – с готовностью отозвался Золотарёв. – Скоро мы на танках в Вильнюс въедем. И этих сволочей литовских заставим говорить по-русски.
– Во! Другое дело. Давай выпьем за это.
Они снова выпили. Стуколин, судя по всему, отмяк и поглядывал по сторонам уже куда более дружелюбно, чем раньше. Однако поднятая тема, по всему, была очень близка ему, жгла и требовала выхода, а потому, откинувшись на спинку кресла, он принялся жаловаться на жизнь, надеясь, что хотя бы старый друг сумеет понять и разделить его тоску:
– Вот ты говоришь, тебе завидно, что я кум королю. Молодая богатая жена. Хорошая работа. Собственный самолёт. А зачем всё это нужно, если нет уважения?
– Тебя что, Ангеле бьёт? – удивился Золотарёв.
– Ерунду говоришь. Ты прими простую вещь и в ней не сомневайся. Я люблю Ангеле. Ангеле любит меня. Никаких семейных проблем у нас нет. И не будет. То, что она Юлькой не занимается, в конце концов ерунда – потом наверстает. Я ведь тоже не из деревни приехал. Понимаю, что деловая женщина имеет право на традиции положить с прибором. Меня другое бесит.
– Что именно?
– Если б все вокруг смотрели на меня, как на отсталого русского, – ответил Стуколин, подумав, – я бы стерпел. Чего с убогих взять? Но они смотрят, как на отсталого русского инвалида. Все знают, что у меня ограничения по лётной пригодности. И все, понимаешь, своё сочувствие выражают. Будто я нуждаюсь в их сочувствии!.. Или вот самолёт. Думаешь, есть у меня "Як", так я могу летать на нём куда хочу и сколько хочу? А вот и нет. Каждый вылет пробиваю с боем. Высший пилотаж мне запрещён. Практический инструктаж – тоже. Изображаю на "показухах" советского истребителя, которого сбивают немецкие "мессеры". Вот и все мои полёты.
– А Ангеле? Неужто не понимает?
– Понимает. Но у неё свои доводы. Дескать, Юлька теперь у нас появилась. И если я накроюсь медным тазом, будет она расти без отца. Подумай, говорит, о будущем дочери…
– Разумный подход, – согласился Золотарёв.
– Ну вот, и ты туда же, – Стуколин махнул рукой и потянулся к графину.
– А сам-то ты как себя ощущаешь? Способен ещё на подвиги?
– Способен, неспособен – какая разница?
– Разница есть, – Золотарёв дождался, когда Алексей вновь наполнит стопки, потом продолжил: – Итак, способен или неспособен?
Стуколин внимательно взглянул на него, а потом наклонился и свистящим шёпотом жадно спросил:
– Что? Есть новое дело? Как в старые времена?
– Почти. Но у тебя же, вроде, семья: Ангеле, Юлька…
– Не говори ерунды. Если надо, семья перетопчется. А с Ангеле я сам объяснюсь, за это не беспокойся.
Будь Золотарёв другим человеком – более вдумчивым, ответственным, семейным – он должен был бы замолчать и больше не возвращаться к этой теме, но майор не для того пошёл на риск и приехал в Литву по поддельным документам, чтобы убраться восвояси ни с чем – ему нужен был опытный военный лётчик Стуколин, и он знал, как привлечь старого приятеля к операции, готовящейся в Биармии.
– Это хорошо, что ты готов помочь, – сказал майор. – Но учти: то, что я тебе расскажу, не должна знать ни одна живая душа.
– Само собой. Никто никогда не узнает!
Глаза у Алексея загорелись ещё больше. Наверное, он вообразил, что ему предложат участие в акции, по уровню никак не ниже той, что они провернули летом 2000 года.
– Всё довольно примитивно, – сказал Золотарёв. – Видишь ли, Алексей, давным-давно, ещё при Горбачёве, было сформировано специальное и очень секретное подразделение – особый батальон. Тогда, в конце восьмидесятых, силовые структуры появлялись, как грибы после дождя, и так же быстро исчезали. Все они имели разное назначение, но только мой батальон создавался для того, чтобы спасти Советский Союз…
– Это как? – было видно, что Стуколин по-настоящему изумлён, он даже придвинулся к столу и смотрел на майора, приоткрыв рот.
– Наш батальон должен был пресекать любые организованные вылазки сепаратистов в национальных республиках и автономиях. О нашем существовании не должны были знать ни в МВД, ни в ФСБ, ни в Министерстве обороны. Подчинялись мы исключительно президенту СССР и начальнику Службы безопасности президента.
Алексей присвистнул и невольно оглянулся на весёлую компанию парашютистов.
– И ты так спокойно об этом говоришь?
– А почему я должен волноваться? – Золотарёв отхлебнул минералки. – Советского Союза нет. Особого батальона больше не существует. Все архивы уничтожены в девяносто четвёртом. Осталось три сотни упрямых мужиков. Но даже если эти три сотни соберутся и начнут давать интервью, им никто не поверит. Подумают, что парни решили подзаработать на модной теме.
– Но если ты всё это мне говоришь…
– Значит, кое-что пошло не так. И оно действительно пошло не так.
– Подожди, – Стуколин похлопал себя по карманам рабочего комбинезона, извлёк пачку дорогих сигарет "Парламент", прикурил и, прищурясь сквозь дым, попросил Золотарёва: – Расскажи о своём батальоне.
– Рассказывать особо нечего. Он существовал четыре года – с восемьдесят девятого по девяносто третий. В состав отбирали только испытанных профи в офицерских званиях. Никаких учеников. Никаких штабных. Обязательным при отборе считалось участие в боевых операциях. Плюс рекомендации. Плюс экзамен.
– Экзамен?
– Угу. Типа проверки на верность. Кандидата "подставляли". Да так, чтобы ему пришлось выбирать, чем пожертвовать: друзьями-сослуживцами или личным благом, карьерой. Нас "выстригали" по образцу "коза ностры" – таков был проект. В итоге, значит, оставались люди, способные воевать за общее дело. За общее благо, а не за меркантильный интерес. Но при том и авантюристы… Короче, хотели "коза ностру" – и получили "коза ностру". Зато и предательств в нашем кругу не было. И любые проблемы мы решали быстро и эффективно…
– Но Советский Союз развалился. Или я что-то пропустил?
– Развалился. Потому что таких батальонов нужно было создать сотню. А лучше – тысячу. Да и руководство наше подкачало. Трудно удержать течь в трюме, если корабль уже затонул… Мы, конечно, попытались: прошлись огнём и мечом по республикам. Не знаю, следил ли ты тогда за хроникой локальных войн. Но если следил, то можешь вспомнить, как обрывалась информация об очередном межнациональном конфликте. Вот, значит, всё идёт к войне и вдруг в регионе снова тишь и благодать, а главные фигуранты куда-то попрятались…
– Что-то такое помню, – признал Стуколин.
– Наша работа. Несколько кризисов удалось подавить в зародыше. И никаких утечек информации. Мы ведь действовали как? Сначала – разведка. Потом – обработка полученной информации. Анализ. Выработка оперативного плана. Программа действий для каждого из участников операции. Только после этого – десант. Серия ударов по ключевым объектам и субъектам. Уход. Информационная "зачистка"…
– Это как? Журналюг, что ли, мочили?
– Хотелось бы, – Золотарёв усмехнулся. – Есть другие способы предотвратить утечки. Я не слишком в этом разбираюсь, но в батальоне были спецы. Умели такую кампанию в прессе и на телевидении замутить, что потом мы и сами сомневались: а было ли? Опять же не надо оставлять следов на месте проведения операции. А если всё же приходится себя проявить, то свести дело к уголовщине. Всегда выгоднее, когда расследование ведёт милиция, а не госбезопасность… И ещё. В документах советских министерств мы не значились. Финансировались через нелегальные каналы. Даже обозначения постоянного не имели. А это самый простой способ всегда оставаться в тени. Сами себя мы называли "батальоном Икс". А Икс – эта переменная, ничего постоянного. И всегда – загадка…
– Понимаю, – Стуколин кивнул. – Но ты-то что в этом "батальоне Икс" делал? Ты же лётчик!
– Да. Я лётчик. И я занимался своим прямым делом – летал, стрелял из пушки, сбрасывал бомбы. Некоторые из операций без поддержки с воздуха реализовать было невозможно… Или, например, туману напустить. Представляешь, если раз в день, ровно в двенадцать, над твоим кишлаком пролетает на бреющем тяжёлый истребитель без опознавательных знаков? День, второй, третий, четвёртый, пятый, одну неделю, вторую, третью – представляешь?
– Ага. Так вот ты где, оказывается, научился американцем прикидываться…
– Хм-м… вообще-то в другом месте, но это неважно. Короче, работы хватало. Наши фантазёры из взвода специальных операций каких только штук не придумывали. А лётчиков в батальоне было всего трое, включая меня.
Стуколин нахмурился:
– А что случилось с теми двумя?
– Ничего страшного, – заверил Золотарёв. – Оба живы и здоровы. Летают по контракту где-то в Африке – то ли в Нигерии, то ли в Либерии. Потому я и пришёл к тебе…
– Подожди, подожди, – снова попросил Стуколин; он уже понял, что ему сейчас скажет старый приятель, но хотел собраться с мыслями перед тем, как ввязаться в новую авантюру. – Из твоих слов следует, что "батальон Икс" до сих пор существует? И участвует в секретных операциях?
– Ты почти угадал, – сказал Золотарёв. – "Батальона Икс", конечно же, нет – как нет больше СССР, – но остались люди… В батальоне имелись настоящие мастодонты. О каждом можно роман написать. Или даже серию романов. По типу того, как Бушков с Филатовым или Веллер с Измайловым пишут. В общем, специалисты такого уровня со сцены не уходят – всегда где-нибудь пристроятся. Кто-то подался в охранные структуры. Кто-то – в добровольцы записался. А кто-то стал наёмником. Но ещё – удалось сохранить ядро батальона. Мы живём вполне обычной жизнью, под теми же "легендами". Используем те же связи, каналы распространения информации и финансирования. Но когда поступает "заказ", мы собираемся вместе и планируем новую операцию…
– "Заказ"? Получается, вы обычные наёмники…
– Почти. Обычные наёмники не думают о последствиях своих действий. Они отправляются туда, где заплатят больше…
– А вы думаете?
– А мы думаем. Потому что мы воевали на таком фронте, где нужно сначала думать, а потом действовать. Теперь над нами вообще нет никаких начальников. Мы вольны выбирать включаться в предлагаемое дело или нет.
– Нет, не понимаю, – признался Стуколин. – А как это можно оценить "последствия"? И какие последствия вы считаете… э-э… допустимыми? А какие не считаете?
– Мы всегда старались поступать так, чтобы поменьше навредить народу. Чтобы, значит, и волки получались сыты, и овцы целы…
– А разве возможно?
– Возможно, если думать и прикидывать, а не переть напролом. Вот так. А ещё мы никогда не забываем, зачем создавался "батальон Икс". И если удаётся прижать к ногтю сепаратистов, то почти всегда соглашаемся. Вот и теперь у нас именно такое дело. Про биармов слышал?
– Конечно, – Стуколин сразу кивнул.
Золотарёв удивился:
– Откуда?
– У моей тётки дом под Белогородом. Когда мальчишкой был, всё лето там проводили.
– По-онятно… – протянул майор задумчиво. – Но сам ты не биарм?
– Да уж не биарм, – Стуколин ухмыльнулся, вспоминая. – Бывало, и драться приходилось с теми пацанами, кто себя типа крутым биармом считал…
– О! Тогда ты нас поймёшь! Короче, эти биармы гребут на отделение. А наша задача – не дать им этого сделать.
– Аш "уш"!
– Это по-каковски?
– Это по-литовски. Означает: "всячески за".
– А как будет по-литовски "поехали"?
– Важюоким!
– Так важюоким?
– А что там буду делать я?
– Тебе понравится. Мне, а значит, теперь и тебе поручено разобраться с одним настырным "мигарём"…
4.
Поскольку командиру разведывательного взвода капитану Виноградову, работавшему в Белогороде под псевдонимом "бизнесмен Ивановский", так и не удалось встретиться с Айном Брумманом на "Спирали", он решил зайти с другой стороны. Это, правда, требовало санкции самого подполковника Звягина, а тот в свою очередь потребовал представить рапорт с подробным описанием намеченных Виноградовым действий: знакомство с членами семьи главного сепаратиста Биармии в планы операции не входило.
Капитану пришлось изрядно попотеть, прежде чем на стол командира батальона легла проработанная записка, но затраты окупились тем, что Звягин одобрил предложенный план без дополнительных вопросов и уточнений. Тему действительно стоило "провентилировать", благо времени до начала активной стадии операции оставалось более чем достаточно.
Виноградов не стал выдумывать новых комбинаций, выводящих из образа. Раз уж судьба подбросила нам по пути доктора Андрейчика, грех этим не воспользоваться. Через три дня после фиаско на "Спирали" бизнесмен Ивановский позвонил Андрейчику и намекнул ему, что если новый знакомец сведёт его с господином Брумманом в неформальной обстановке, то он, бизнесмен Ивановский, в долгу не останется. Андрейчик воспринял эти слова как должное – то есть он был достаточно умён, чтобы сообразить: этот "новый русский" из Питера явно навёл какие-то справки по своим каналам и задался целью получить образцы вакцины Трофимова в расчёте на будущие барыши от продажи открытия. Сам Андрейчик, видимо, сомневался в конкурентоспособности мифического препарата, но свой интерес тем не менее упускать не собирался, а потому с охоткой вызвался помочь.
– Знаю, где Айн Брумман будет точно, – сказал он Ивановскому при личной встрече, и в голосе доктора разведчику Виноградову послышалась хвастливая нотка. – Сегодня вечером в "Гамлете" поёт Инга Бьярмуле, а старший сын президента – её большой поклонник…
– Вот как? – заинтересовался бизнесмен Ивановский, а разведчик Виноградов, который отлично помнил, какую роль в биармской политике играет эта местная "звёздочка", почувствовал запах жареного и насторожился. – Но если так, то господин Брумман наверняка будет занят своими личными делами. И вряд ли захочет, чтобы ему мешали…
– Ерунда! – Андрейчик ухмыльнулся. – У нашего Бруммана эти "личные дела" уже года три тянутся…
– А что такое? Мадам не даёт?..
– По слухам, верна мужу.
– А кто у нас муж?
– Капитан дальнего плавания Лаэрт Бьярмуле. Очень известный в Белогороде человек. Хотя по понятным причинам бывает здесь редко.
– Значит, обломился наш высокопоставленный воздыхатель? – резюмировал Ивановский.
– Угу, – подтвердил Андрейчик, и глаза у него заблестели, – но воздыхать придёт обязательно. Тут мы его и поймаем.
– Мы? – Ивановский прищурился.
Андрейчика это немного смутило. Однако он тут же затолкал жалкие остатки былых комплексов поглубже и сказал прямо:
– Но кто-то ведь должен вас познакомить.
Нет, он определённо не собирался упускать свою выгоду…
Ресторан "Гамлет", несмотря на статус элитного кабака и довольно солидную входную плату (двадцать вечнозелёных – однако!), оказался довольно примитивным заведением, расположенным в подвале старого дома на набережной. Внутри было жарко и так накурено, будто бы в питерской забегаловке среднего пошиба. Единственное, что в полной мере искупало этот непритязательный по столичным меркам уровень, было наличие живой музыки. По слухам, которые всю дорогу активно распускал Андрейчик, здесь ещё была какая-то "исключительная кухня", что стоило проверить.
Пришли незадолго до открытия, но оказалось, что все столики заняты, поскольку сегодня в программе – выступление Инги Бьярмуле. Пришлось переговорить с метрдотелем и сунуть ему две сотни "евро" в ладонь – только после этого Виноградова с Андрейчиком допустили в полутёмный зал и подвели к столику, за которым уже находился посетитель. Удивительно, но этот сравнительно молодой человек был одет довольно скромно и никак не тянул на представителя местной элиты, оккупировавшей все остальные столики. Метрдотель склонился к нему, что-то зашептал на ухо, и по выражению лиц обоих разведчик Виноградов сразу нашёл ответ на все вопросы: молодой человек за столиком был, очевидно, офицером биармского ГБ. Соседство не из приятных, но отступать поздно – к тому же, Виноградов ладил с любыми "габэшниками", в своё время досконально изучив и их психологию, и их мотивацию.
"Габэшник" выслушал метрдотеля, подумал, разглядывая смирно стоящих Ивановского и Андрейчика, потом кивнул.
– Пожалуйста, – заулыбался метрдотель, приглашая нежданных посетителей занять два последних стула.
– Приятного аппетита, – сказал вежливый Андрейчик, усаживаясь.