Чтобы не зарычать от раздражения, делаю еще один глоток воды. На вкус она почему-то отдает ржавчиной.
…
Ее зовут Лея. И она может целый день просидеть неподвижно. Так, по крайней мере, мне кажется.
И от нее постоянно исходят звякающие звуки. Как будто она двумя кремнями пытается выжигать в комнате искры.
Звякк. Звякк.
- Что ты делаешь? - спрашиваю я. Мне не нравится эта Лея, не нравится, что Джо привел ее в эту комнату ("не мою комнату") и сказал, что мы будем здесь вместе жить. Надеюсь только на то, что они получат от меня, что они хотят, как можно быстрее и поскорее покончат с моими страданиями.
Лея молчит. Но звяканье никуда не пропадает - наоборот, учащается.
Мне становится неуютно, и я больше не задаю лишних вопросов. Как показывает практика, в этом доме на них никто не отвечает.
Пытаюсь замкнуться, уйти в себя, пытаюсь подумать о чем-нибудь постороннем, не имеющем отношения к тому, что только такая безмозглая тупица, как я, могла добровольно дать себя похитить. Но в голову лезет только Ким - точнее, не сам Ким, а Ким и Дженнифер. Я пытаюсь представить их вместе, в разных местах, в разных позах. Пытаюсь вообразить, как Джен готовит ему ужин, а он смотрит бейсбол по телевизору. Пытаюсь. Не получается.
Тогда эта картинка исчезает из моей головы, и появляется другая.
Шон звонит Киму и говорит о том, что Кесси сделала ноги (или кто-то помог ей их сделать - не важно). Эта ситуация мне нравится гораздо больше, нравится представлять, как лицо Кима сначала вытянется - потом позеленеет. Как он будет биться головой об стенку только оттого, что ему не удалось предусмотреть все.
Но вскоре мне становится скучно думать и об этом.
Тогда вспоминаю, что я все-таки каким-то чудом умудрилась прихватить с собой ту самую фотографию из рамки, от которой так пахло Кимом. Достаю потрепанную карточку из внутреннего кармана жакета и принимаюсь жадно вдыхать знакомый запах. Мне кажется, в этот момент даже монотонное звяканье прекращается.
- Что это у тебя там? - спрашивает Лея.
У нее молодой голос, но хриплый. И от нее пахнет алкоголем.
Она выхватывает у меня карточку из рук и закуривает. Я чувствую.
9. "Это все становится бесполезным. Все"
Это все становится бесполезным.
Все.
Все: моя жизнь, эти бесящие меня до чертиков бесконечно повторяющиеся звуки из соседних комнат и эти омерзительные запахи, от которых начинает шипеть в горле. Все это чистое дерьмо.
Я не вижу ни в чем смысла, и мне хочется воскликнуть: "Вы, что, не видите?! Не видите, что все это бесполезно?!"
Но я почему-то молчу. И все возвращается на круги своя. Моя жизнь, бесконечно повторяющиеся звуки из соседних комнат и эти омерзительные запахи, которых, кажется, становится только больше.
…
Ее зовут не Лея. Эту девушку, сидящую на моей кровати-диване-кушетке прямо напротив меня и теребящую единственно важную мне вещь, зовут вовсе не Лея.
По крайней мере, она сама так говорит.
Но свое настоящее имя, она мне - конечно же - никогда не скажет. Никто из них не скажет.
Поэтому я буду звать ее Лея - так проще. Лея - скрипачка. Она говорит, что может слышать то, что больше никто в этом мире не слышит - музыку. В ответ я только фыркаю, но негромко, чтобы она не услышала.
- На фотографии ты со своим парнем? - хрипит Лея, и все мое тело мгновенно напрягается.
Мне хочется спросить у нее, как выглядит этот парень, какие у него глаза, какого цвета волосы. Хочется спросить, почему она решила, будто бы это мой парень. Но я молчу. Просто никому не доверяю.
И, похоже, что я сама знаю, что это за фотография. Это был единственный раз, когда я позволила Киму со мной сфотографироваться. Это была ярмарка. Прошлой весной.
Внутри, где-то глубоко, мне становится гораздо теплей.
- Он не мой парень, - отвечаю я спокойно. "У него есть Джен", - хочется еще почему-то добавить, но Лея наверняка не поймет. - Мой друг, - поясняю я, чувствуя, что Лея и не собирается задавать новых вопросов, а только усиленно вдыхает сигаретный дым.
- Мне бы такого друга, - хрипит она на одном дыхании, резко выпуская изо рта омерзительного запаха кольца. Я не вижу - я чувствую.
- Почему?
Лея булькает что-то непонятное и резким движением засовывает фотографию обратно мне в руки, как будто на ней какие-то особо опасные бактерии.
Затем я слышу, как девушка возвращается обратно в свой угол и снова начинает усердно звякать.
Приносят завтрак. Как в тюрьме, черт бы их побрал.
…
Чтобы жить счастливо, достаточно поступать нечестно, постоянно лгать и никогда не смотреть в глаза людям. Потому что в глазах - боль.
Мне неуютно, потому что в этот самый момент - я знаю - Джо смотрит мне прямо в глаза.
- Сосредоточься, Кесси. - шепчет он. - Что ты чувствуешь?
У меня ладони потеют, и кожа на губах вот-вот лопнет. Я пытаюсь контролировать эту волну беспричинного страха. Пытаюсь. Не получается.
Еще у меня стучат зубы. Поэтому, когда говорю, звуки очень похожи на те, которые издает бедняга Щелкунчик при разгрызании ореха.
- Мне фигово, - выдавливаю я сквозь дикую дрожь и понимаю, что все обстоит действительно так.
- Нет. Не так. Что ты чувствуешь? - спрашивает Джо.
Я молчу. Ответ крутится на языке, но я просто не могу подобрать слов.
- Можно мне воды… - запинаюсь, - …и успокоительного?
Джо напрягается - я всегда чувствую, когда люди начинают нервничать.
- Он ведь кормил тебя этой дрянью, да?
- Какой дрянью? - не понимаю я.
- Маленькими таблетками?
Я киваю, но никак не могу понять, чем же вызвано его раздражение, что такого плохого в этом несложном слове. Успокоительное ведь от слова "успокаивать", да? Но сомнения противной змеей закрадываются в мое сознание, и я понимаю, что не хочу слышать причину того, почему Джо не даст мне заветного лекарства.
- Ты хочешь стать тряпичной куклой без собственной воли? - внезапно вскипает Джо. - Хочешь, чтобы твои дружки помыкали тобой до конца твоих дней? Никогда, слышишь? Никогда больше не позволяй им ничем пичкать тебя.
Он рядом. И его голос - голос плохих парней - обжигает меня, так что я почти не задумываюсь над смыслом услышанного. Я похожа на большой почтовый ящик, каким-то неведомым образом сортирующий информацию. То, что меня не интересует, просто отсеивается.
Уши вновь закладывает от этих периодически монотонно повторяющихся звуков из соседних комнат.
- У вас тут, что, бордель? - не выдерживаю я, и чувствую, как краснеют щеки.
Джо ухмыляется - я чувствую - и хрипит что-то нечленораздельное.
- И это тоже, - почти смеется он. - Прикрываемся, - поясняет.
- И тебя не раздражают эти… звуки?
- Я не такой чувствительный. - Такое чувство, что он просто издевается надо мной.
- А Лея?
- Тоже, - кивает он, и я слышу раздраженное хмыканье из противоположного конца комнаты и вновь участившееся звяканье.
- А я? - одними губами спрашиваю я, но знаю, что он поймет.
Наверное, выгляжу я крайне смешно, потому что Джо внезапно начинает хохотать, и я даже слышу, как хрипло хихикает Лея.
- А тебе хочется?
А даже если и хочется?..
…
Я жду его на протяжении уже всей осени. Сижу на устойчивом карнизе открытого окна и слушаю, как тихо подпевает ветер моим внутренним мыслям. Я слушаю ветер, пытаюсь найти в его завываниях нотки знакомого дыхания. Тяжелого, частого дыхания.
Но Ким как будто не помнит про меня.
Когда несколько месяцев назад я открыла Джо дверь, я ни на секунду не сомневалась, что мое самопожертвование ненадолго. Что скоро все закончится. Так или иначе.
Но судьба - такое глупое слово для человека, который не верит в судьбу, - снова и снова издевательски смеется надо мной.
Мне хочется что-то прокричать, но резкий порыв ветра заставляет меня заткнуться. Не напрямую, ненавязчиво. Все они гребанные джентльмены.
В организме как-то подозрительно пусто. Как будто я продала этим ублюдкам обе своих почки, сердце и мозги. Как будто они выкачали из меня все живое самым большим из существующих в мире насосом. Звучало бы: насос по выкачиванию душ.
Мне не хватает кофеина - настоящего - потому что местные "девушки" предпочитают быстрорастворимый кофе - суррогат. Они вообще предпочитают все ненастоящее: белье из искусственного меха, искусственный смех и неприлично красную помаду. Я не видела - просто знаю. Лея тоже подарила мне вот такую помаду - она сказала, алую.
Чтобы казалось, будто я напилась чей-то крови.
Осень подходит к концу, и я жду его на протяжении уже семидесяти трех дней. Я не веду специальный отсчет - просто знаю.
Мне кажется, что он здесь, где-то рядом, стоит за моей спиной, тяжело дышит и просто ждет, когда же я, наконец, слезу с этого промерзшего карниза.
У меня сильно отросли волосы, и ногти теперь аккуратно подстрижены (Лея). У меня по-прежнему нет иммунитета к звукам за тонкими стенками, и я все еще не знаю, какого черта тут от меня хотят.
Я по-прежнему все та же слепая неудачница Кесси, но в документах, которые принес мне Джо, я значусь как-то по-другому. А мне плевать. По-настоящему плевать.
Джо рассказал мне, что раньше он был музыкантом, да и вообще хотел посвятить свою жизнь музыке. Частенько он наигрывает мне свои мелодии на старой скрипучей гитаре, а я только слушаю и раскачиваюсь под музыку из стороны в сторону. Взад-вперед… В такие моменты я забываю обо всем: о Киме, об отвратительных запахах, о том, что меня, можно сказать, похитили. Я забываю обо всем, и мне кажется, что еще чуть-чуть, и я начну танцевать. Начну кружиться по комнате, не обращая внимания ни на то, что уже осень заканчивается, ни на то, что в комнате сидит Лея и - снова - монотонно звякает.
Я не замечаю, как садится солнце и как день сменяется ночью. Теперь я не могу понять, день сейчас или ночь. Я не вижу и даже не пытаюсь почувствовать.
Я пытаюсь представить, как там Шон, Ким, Джен. Уже без всякой злобы и ревности. Просто мне хочется знать, что у них действительно все хорошо. Что Джен выйдет замуж этой весной, а еще, что никто не заметит исчезновения фотографии из одной из рамок.
Я представляю. И мне кажется, что у меня получается.
Представляю как скалу спокойного Кима, читающего с утра газету и мимолетом попивающего кофе. Представляю, как он, ласково чмокнув Джен в щеку, выходит из дома и садится в свою машину. Не знаю, какую, я в них дуб дубом. Но машина обязательно черная и безумно дорогая, как и все, что есть у Кима. Все только самое лучшее.
И мне уже кажется, что он достоин такой искренней девушки, как Дженнифер. Что она, по сути, не такая уж и стерва (в отличие от меня).
Я тоже меняюсь. Чистое тело, чистые мысли. Я становлюсь какой-то равнодушно-монотонной. Но это, скорее, в плюсах.
На мне новая одежда - открытая, как и у всех девушек в этом доме. И оголенные места на теле жгут меня ядовитыми ожогами. Единственное, чего им не удалось добиться от меня, так это того, чтобы выбросить мой темно-синий пиджак с мысленно оторванными пуговицами.
Я чувствую слишком много, чтобы выразить это словами. Не плачу, не смеюсь - просто чувствую.
Часы бьют полдень - или полночь? - и я понимаю, что осень скоро закончится.
Уже почти целая осень, как я жду его на карнизе у открытого окна.
…
Я похожа на себя в детстве. Не как многие: они похожи сами на себя просто потому, что для них это естесственно - быть одинаковыми на протяжении всей жизни. Я же успела тысячу раз поменяться, а теперь вновь похожа на ту маленькую Кесси, что была когда-то.
Так Ким сказал. И я почему-то ему верю.
Именно поэтому меня так передергивает, когда Джо говорит мне, что я похожа на кого-то.
(Наверняка, на одну из его девок).
Мне остается только поморщиться от отвращения и сделать вид, что я пропустила его глупый комплимент мимо ушей.
Джо и дальше продолжает молоть какую-то чепуху (теперь уже он, а не я), а я не слушаю. Просто сижу на устойчивом карнизе и жду, пока воздух наконец-то окончательно проморозит мои легкие.
Такое чувство, будто меня законсервировали. Взяли Кесси, которая прилетела в Нью-Йорк одним из вечерних рейсов, и сделали из нее глиняную статуэтку, красивую, бездумную.
А Джо - он консервный нож. Вспарывает на мне все живое каждым своим неосторожным словом.
Почему-то он не понимает, насколько я сломлена, насколько мне уже реально все равно, насколько я теперь понимаю, что же на самом деле Ким со мной сделал. Он думает, что мое состояние вызвано его постоянными запугиваниями меня наркотиками (этот запах я почувствую с другого конца земли, ей-богу!). Но как же он заблуждается.
Внезапно я улавливаю в его монотонной речи какой-то новый смысл, и слова сами собой начинают просачиваться в мой окостеневший разум.
- Я думаю, ты уже достаточно готова, чтобы сделать первые вылазки, - тоном уверенного профессионала заявляет Джо (тоном плохих парней).
- Подожди, - перебиваю его я, резко тряхнув головой, дабы заставить себя очнуться и, наконец, включиться в реальность. - Подожди. Какие вылазки?.. Что ты мелешь? Я не собираюсь водиться с вашей шайкой…
Мой голос звучит на удивление ровно и спокойно. В последнее время я сама себе много удивляюсь.
- Кесси, не время привередничать. - Он еще более спокоен, нежели я, а я уже начинаю терять первоначальное терпение.
Хотя Джо прав. Они все всегда правы, черт возьми. Всегда все потом не при чем. Всегда все потом будут не виноваты.
И только мне тут приходится брызгать слюной, чтобы делать все то, что эти придурки возжелают. Захотят, чтобы я все бросила и уехала из города, - я так и сделаю. Захотят, чтобы я была их ручной собачонкой, - я буду. Забыли только о том, что когда-нибудь я все же покажу им когти. Когда-нибудь, когда буду сильнее.
И, не говоря больше ни слова, Джо помогает мне слезть с карниза на подоконник, а с подоконника - в комнату. Мне ужасно не нравится чувствовать себя ущербной, неспособной на элементарные человеческие движения.
И ему меня жаль. Я не вижу, не чувствую, не слышу - просто знаю.
- Прости, Кесси, - шепчет он, но так тихо, будто уверен в том, что это извинение предназначено вовсе не для моих ушей.
- Тебе не за что извиняться, - уверенно отвечаю я и нацепляю на лицо свою самую доброжелательную улыбку. Фальшивую, но иногда игра стоит свеч. - Просто веди меня, куда надо, говори, что необходимо делать, и ни о чем больше не парься. Кесси все устроит. - И я в бодром жесте подношу руку к виску, как делают воздушные пилоты.
И в этот момент, гордо спускаясь по широкой лестнице под руку с самым плохим парнем на свете, я внезапно понимаю, что моя улыбка искренняя, что я счастлива уже по-настоящему. Без причины и следствия, а просто счастлива. И мне кажется, что, наконец-то, после долгой осени мне все-таки удалось отыскать себя.
У меня самое крошечное сердце в мире, и только сейчас я осознаю, что даже и это сердце способно любить. Не жадно и грубо, а так, тихо и глубоко.
На улице особенно холодно, и ветер ласково треплет меня по щекам. И мне кажется, что это Ким подбадривает меня.
Ким, которого я просто…
10. "Иногда людям дают второй шанс. Хочется спросить: "За что?"
Иногда людям дают второй шанс. Я не знаю, по какому принципу кто-то наверху распределяет между смертными эти самые шансы. Хочется спросить: "За что?".
Но я молчу, боясь спугнуть севшего мне на плечо воробья. Маленький храбрый воробей.
И я почти уверена, что люди не получают второй шанс за что-то - они получают его для чего-то.
Кто-то наверху очень сильно хочет надо мной посмеяться.
…
Такое ощущение, что кто-то вылил мне в глаза добрую порцию кислоты, разъедающей все живое. Чтобы хоть как-то побороть невыносимую боль, я начинаю резко и часто моргать, надеясь, что это хоть как-то смягчит зуд и жжение.
Еще чуть-чуть - и я не выдержу и, повалившись прямиком на асфальт, начну собственноручно выцарапывать себе глаза.
Наверное, если бы Джо меня не окликнул, я бы так и сделала.
- Эй, Кесси, с тобой все в порядке? - с сомнением спрашивает он, заранее не доверяя каждому слову, произнесенному из моих уст.
- Нет, черт возьми, - шиплю в ответ.
Внутри меня все стягивается в тугой узел, тянущий меня вниз, к земле. И вся боль тянет.
И глаза так жжет, что мне кажется, что у меня нет никаких шансов когда-нибудь их открыть.
На заднем плане играет музыка. Я не знаю точно - у кого-то плеер на полную мощность, или же все происходит у меня в голове, но эта музыка - мое единственное спасение, та соломинка, за которую я хватаюсь, чтобы остаться собой. Я нахожу песню знакомой и понимаю, что это тот самый мотив, который мы с Кимом напевали по пути в Детройт. Та самая мелодия, связывающая меня с реальным миром.
Мне тяжело держаться, тяжело дышать. Хочется лечь прямо тут, на холодный асфальт и спокойно умереть.
Все происходящее мало напоминает реальность, и я мало напоминаю себя прежнюю. Стараюсь, чтобы мое лицо не выражало эту боль внутри меня (Ким говорил, что у меня все эмоции на лице написаны). Стараюсь нащупать то самое реальное время, за которое стоит схватиться, но я уже даже не могу определить, где я, где Джо.
Он держит меня за руку, и мне кажется, что я уже и вправду лежу. Он держит и шепчет что-то похожее на "просто держись".
И я вспоминаю, что мне Ким говорил. "Я не прошу тебя жить - просто держись".
Вспоминаю, как он вот так держал меня за руку. Наверное, и тогда, пять лет назад, тоже держал. Но я не помню - тогда я была в отключке.
У Джо рука теплая, и его тепло медленно перетекает в меня, заставляет вновь мыслить, вновь… чувствовать.