* * *
У Ирины была залита кровью левая сторона головы и тела.
Рухлядь в углу спасла ей жизнь. Крыша потеряла остатки опоры со стороны улицы и обрушилась слева, по дуге схлопывая пространство. Кто-то, а я, пожалуй, знаю кто, просто вытащил из стены со стороны двора пару расшатанных кирпичей. На счастье моей напарницы дальний угол перекрытия сразу врезался в гору мебельного хлама, и девушке досталось уже обломками. Крепко досталось!
Сейчас она, отчаянно ругаясь, выбиралась на четвереньках из кучи строительного мусора. Я по мере своих сил растаскивал в стороны куски дерева и штукатурки.
Слегка тошнило. Легкое сотрясение. Фигня.
Что тут у Ирины? Открытая черепно-мозговая, но кость, кажется, не пробита. Трещина - самое большее. Глубокие ссадины на руке, на шее, на боку слева. Футболка разодрана, видна левая грудь, забрызганная кровью. Не до эротики, хотя, действительно, тут лифчики не нужны. Глубоких порезов вроде нет.
- Порядок, - бодрится Ирина и, неловко усаживаясь прямо на битый мусор, стаскивает через голову остатки футболки, начинает рвать ее на полоски, - Где Румын?
- Румын-на зарезали… Чистый зарезал. Зарезал и утащил, - хлопаю глазами, - Давай помогу.
- Чистый, значит. Слушай, Старик, давай лучше пулей к автомату, тут через дорогу рядом со школой…
- Знаю.
- …Второй номер. Назовешь код - три четверки, Рябова-Прокопенко. Давай. Хватит пялиться! Воды найди по дороге.
Да-да. Воду, надо воду. Пыль медленно оседает.
Я вылетаю на улицу и глазами ищу что-нибудь для воды. Тазик! Выскакиваю на улицу и оставляю жестянку возле колонки. Бегу к телефону-автомату, забираюсь, набираю номер, кричу:
- Четыреста сорок четыре, Рябова-Прокопенко. Быстрее, мужики!
Лечу обратно, набираю воду. Стараясь не расплескать, топаю назад.
Ирина уже сидит во дворике, прислонившись спиной к стенке. Широкой полосой ткани от футболки скрыла грудь. Это правильно. Сухими тряпками пытается протереть кровавые потеки на руке.
Присаживаюсь рядом, отбираю клочки ткани, смачиваю в воде и протираю ей раны. Ну, слава богу, ничего страшного. Если не считать множества ссадин, порезов и страшненького вида синяков на теле. Могут быть трещины в ребрах. Есть, наверное, ушиб ключицы и плечевой кости.
Надо проверять на внутренние повреждения, что-то мой ангел хранитель бледнеет на глазах.
- Достань пенал из заднего кармана, - говорит Ирина и, не вставая, поворачивается ко мне полубоком.
В маленькой цинковой коробочке, несколько шприцов-тюбиков, столбики таблеток, несколько ампул. Ирина прямо через джинсы втыкает себе один из шприцов в ногу и просит растереть в порошок пару таблеток. Стрептоцид? Посыпаем порошком ссадины. Что могу - перевязываю.
- Ириш. Ну, ты как?
- Не дрейфь, Старичок. До свадьбы заживет, - пытается улыбнуться сквозь боль, - Возьмешь меня замуж?
- После твоего неглиже, я, как джентльмен, просто обязан.
- Замётано…
Тихо смеется и привычно ерошит мне волосы на голове. Левой рукой.
Появляется Козет.
Не верю своим глазам: за ним маячит мой старый знакомый, капитан Гришко собственной персоной. Любитель дурацкой парусиновой обуви голубого цвета. Блин, только не надо делать такое озабоченное лицо. Кто его вообще сюда звал?
В проломах забора мелькают люди в штатском.
Интересно, на что похожа моя школьная форма? Мама!..
* * *
Чистого не нашли.
Труп Румына тоже. Скорей всего, убийца сунул его куда-нибудь в щель развалин и забросал хламом. Так его искать можно очень долго в этом районе. А может быть, тут среди разбитых домов действительно есть вход в заброшенные штольни военных лет, о которых ходят слухи среди нашей ребятни. И дед скрылся там.
Между прочим, подобные слухи ходили и по поводу Дворца Пионеров. И я совсем недавно имел удовольствие убедиться, что эти байки имеют под собой вполне реальное основание.
В тайный спортзал, где мы занимаемся чудесами с Козетом, я попадаю через самый настоящий подземный ход. Сначала захожу на территорию детского плавательного бассейна, ныряю в одну из подсобок, от которой у меня есть собственный ключ, и двигаю в сторону легкую фальшстену за нагромождениями пенопластовых плавсредств.
Там находится могучая бронированная дверина со штурвалом, который я могу провернуть только ценой неимоверных усилий, а за ней - бетонные ступеньки, ведущие в самое настоящее мрачное подземелье. Правда, очень короткое. Но со многими ответвлениями в разные стороны, которые закрыты, где решетками, где такими же бронированными чудовищами, а где и просто завалены камнями и залиты бетоном. В санузел спортзала я поднимаюсь по осклизлой винтовой лестнице, вьющейся вокруг каменного столба, воняющего гнилыми водорослями. Вот вам и слухи!
Да что там! Однажды лазая с пацанами, в самом центре города мы как-то неожиданно обнаружили заброшенный тоннель, пронзающий городской холм под "Дачами" почти от Комсомольского парка до Загородной балки. Жуткий, темный, огромный
Вообще в городе копают подземелья с первых дней его основания. Сначала рыли для получения строительного камня. В первую оборону во время Крымской войны - для обустройства редутов и укреплений. Полковник Тотлебен устроил тогда самую настоящую подземную войну для нанесения неожиданного урона противнику. А бабушка Трюхина ухаживала за раненными бойцами именно в подземном госпитале - это уже в Великую Отечественную. Рассказывала, что месяцами солнца не видели.
Мда…
Историк проснулся.
Взрослая память профессионального учителя мягко вытесняла из детского сознания непередаваемый ужас только-что пережитого.
Смерть человека, насильственную жестокую и циничную смерть я видел первый раз в жизни. Рядом с собой. На расстоянии вытянутой руки. Под кошмарной тяжестью осознания того, что я следующий…
Лобастый УАЗик санитарной машины вкатился на территорию Первой городской больницы со стороны Пироговки.
Пироговки?
Ирина успела передать информацию об ежедневных встречах инспекторши-координатора?
Она без сознания лежала на носилках в тряском салоне автомобиля и рядом с ней копошились два медика. Меня после укола тоже придерживала женщина в белом халате, сидящая рядом. Она крепко держала меня за плечи, не давая уж слишком дергаться больной голове.
"Сейчас сам Козету доложу, - ноющая боль в затылке плавно угасала, становилось так уютно, мягко и темно, что хвостик последней мысли все же ускользнул от угасающего сознания, - Без домыслов, соплей и…"
Спать…
Глава 13
Небо.
Пронзительно синее. Оно такого глубокого и сочного цвета, что даже кисейные занавески на окнах не могут скрыть вопиющей его насыщенности. И темно-зеленые верхушки деревьев, колыхающиеся от легкого ветерка вдали.
Если я вижу верхушки, значит, нахожусь выше деревьев. На холме. Ну да, больница. Первая городская как раз и находится на возвышенности. Я в больничной палате. Осматриваюсь - палата на двоих, светлая, просторная. Вторая койка аккуратно заправлена, соседа не предвидится.
Отбрасываю простынь и сажусь на кровати. Чувствую себя вроде, ничего. Даже очень ничего! Слегка саднят синяки на спине, но в голове - легкость, руки-ноги просят движения. Потягиваюсь со вкусом.
Детское тело - прекрасный аппарат. Неутомимый, гибкий и быстро восстанавливается!
Встаю, вижу на полу огромные госпитальные тапки и ныряю в них. Я в довольно больших черных семейных трусах и безразмерной голубой майке. На спинке стула рядом с кроватью - аккуратно сложенная коричневая пижама. Казённая. С подшитым белым подворотничком.
Подволакивая за собой шлепанцы, выглядываю в коридор. Он оказывается совсем коротким. От одного торцевого окна до другого от силы метров двадцать. Флигель какой-то. Всего пять или шесть дверей в палаты. Вижу холл с перилами лестничной клетки. По лестнице легко понимается женщина в белом, видит меня, но, абсолютно никак не реагируя, заходит в одну из палат.
Бесконтрольность. Это хорошо! Ощущение спокойствия и абсолютной домашней надежности постепенно наполняет меня. Почти уже по-хозяйски, шлепаю по коридору и заглядываю в помещение, куда только что зашла женщина, легкомысленно не закрыв за собою дверь.
- Привет, женишок!
Чувствую, как тепло разливается по груди.
Ирина! Она лежит на больничной койке лицом к выходу, голова плотно забинтована. Левое плечо тоже. Поверх простыни - тонкие бледные руки со следами зеленки. Местами заклеено пластырем. Рядом возится с капельницей медицинская сестра.
- Хороша-а, мать, - говорю, заходя в палату и оглядываясь вокруг, - Да твою красоту никакими нарядами не испортишь!
Тонкие руки на простыне слегка подрагивают от беззвучного смеха. Медсестра укоризненно оборачивается на меня.
- Ну, рассказывай, чего тебе там отрезали, - присаживаюсь на край койки, - надеюсь, все прелести на месте?
Маленькая ладонь сжимается в кулачок и вяло грозит мне неминуемой расправой.
- Озабоченный не по годам, - ставит диагноз Ирина, - лет через десять бедные девки у тебя будут.
- Да они и сейчас - краше в гроб кладут.
Ирина, содрогаясь, дает мне пинка, высунув ногу из-под простыни.
- Дуй к телефону, клоун. Доложись по операции. Наберешь четвертый номер.
- А ты? Докладывала?
Лицо Ирины хмурится.
- Я…я не уверенна, что успела… Ты, продублируй лучше.
Бросаю взгляд на будильник, стоящий на столе у окна. Начало седьмого. В половину на Пироговке должна отсвечивать толстая инспекторша с очень подозрительными связями. Пока позвоню, пока расчешутся…
- Ну, ладно, мать. Выздоравливай. Будут обижать, зови.
- Старик. Даже не думай! - Ирина порывается встать, но медсестра ее мягко придерживает, прижимая к подушке.
- Ты о чем? Я во двор, прогуляться, - и, не давая ей и слова сказать, исчезаю из палаты.
Где там мои пижамные штаны?
* * *
Через дорогу от больничной территории - кладбище Коммунаров, южный вход которого как раз и выходит на Пироговку. Площадь Пирогова. Там рядом и находится нужный сквер. Тут не торопясь - две минуты ходу.
Как все-таки удобно быть мелким!
Через решетки просачиваешься, под воротами проскальзываешь, среди великанов-прохожих просто растворяешься. Пижамные коричневые штаны я просто подворачиваю до уровня колен. Майку снимаю и забрасываю на спину, продев обе руки в ее лямки. Шпана именно так у нас и ходит. Тапки не беру, бегу босиком - тоже ничего необычного для малолетки.
Вот я уже и на месте.
Рановато выскочил, сквер еще пуст. Под впечатлением своего недавнего провала в дебюте "наружки" стараюсь максимально "зашифроваться". Близко к зоне наблюдения не подхожу, высматриваю для начала место моего скрытного пребывания. По любому получается - внутренний забор кладбища. Там и кусты, и оградка, а под ней снаружи тянется небольшой ров, затянутый до краев сухой полынной травой. Обзор нормальный, хотя отсюда точно ничего не услышишь. Ну и ладно. Я просто гляну. Только одним глазком…
Мемориальное кладбище давно уже превратилось в один из городских парков. Оно находится на границе двух боевых районов - "Матюхи" и "Дач". Причем в длину. Нейтральная полоса метров в сто длиной и около пятидесяти шириной в центре. Я вспоминаю, что в одном месте к парковому забору примыкает небольшой двор и гаражная зона "Мотор". Там живут так называемые "беспредельщики", не желающие примыкать ни к одной группировке. Поэтому их лупят все. А они с азартом вылавливают и бьют всех одиночек из двух соседних графств. Это, собственно, пока самое слабое звено моей диспозиции. И время как раз подходящее для охоты…
Есть объект!
Не в форме, но габариты не замаскируешь. В сквер не заходит, топчется у бочки с квасом на входе. Инспекторша сегодня в цветастом сарафане, в руках - хозяйственная сумка, на голове - мятая соломенная шляпка мышиного цвета. Лица почти не видно. Если бы не комплекция - не узнал бы.
А это точно она? Вглядываюсь. Ну, да. Ухватки, ужимки - все ее. Так! В магазин заходит. А, ну ведь время еще не подошло, правильно. Будем ждать…
- Эй, ты с какого района?
Вот же, вспомни беса…
Мальчишка моего возраста стоял под забором, на решетке которого образовался мой наблюдательный пункт, и вызывающе смотрел вверх. Чуть поодаль по рву не спеша двигались три фигуры постарше, шурша травой
- С какого района, спрашиваю?
Я вздохнул. Стандартная формула для начала задушевной джентльменской беседы. Ведь, без разницы "с какого района", все равно ведь бить будут. К чему этот бессмысленный дворцовый этикет? Беспредельщики, одним словом.
Может по накатанной?
- Excuse me? I don't exactly understand your question.
- Фигли ты там лепечешь? В рыло дать?
Ну, да. Тут не до заморских нежностей. Тонкие материи как-то не уместны.
Оцениваю диспозицию. Не, силовой контакт я, пожалуй, не потяну. Единственное преимущество - я сверху на заборе.
А, нет. Нет преимущества - идущий сзади боец неторопливо запрыгивает на оградку, фактически отрезая мне путь к потенциальному отступлению. Бегство безнадежно. Эти зверьки всю жизнь бегают как мустанги, просто не оторвусь. Ну, вот как же вы некстати! Теперь придется что-то выдумывать или…огребать. Нужен нестандартный подход.
Может быть так попробовать? Спрыгиваю вниз. Поворачиваюсь к приближающейся рати задом и поднимаю майку, демонстрируя лиловый синяк на всю спину.
Молча подходят.
- Ну, и дальше?
Во-от! Разговор начинается.
Конечно, видали они синяки и похлеще. Опасность того, что начнут бить сразу сохранялась, но…бить по синяку. Не комильфо. Картина легких увечий на самую малость приостанавливает их бойцовский пыл. На какие-то пару секунд. Ну, теперь ход за мной. Не ошибись…
Поворачиваюсь к опасности лицом.
- Две морды, - говорю трагически, - две бандитские морды: жирная баба и кент лет тридцати. Плющат пацанов на Коммунарке. Кидают в багажник и куда-то увозят. Друга моего вчера. Увезли. Пока ломали его, я смылся. Чуть хребет не сломали. Видали? Бабу я нашел. Там. В магазин зашла. Ждет кента своего. Поможете, братва? Отследить надо…
Полная ахинея. Но с расчетом на заманчивое приключение. Я помню, что подобные страшилки были довольно популярны среди мелкой шпаны, хотя тут парни слегка постарше. Но может, прокатит?
- Вон она, - в панике махаю рукой на объект и картинно прижимаюсь к забору, - Стрём, пацаны!
Просто не даю им возможности пораскинуть мозгами. Сразу включаю экшен. Казаки-разбойники. Действовать - не думать. Мальчишки инстинктивно пригибаются во рву. Тот, кто на заборе - прячется в кустах.
Не давать опомниться:
- Давай так. Ты, мелкий, идешь, не прячась, вдоль дома. Трешься возле кваса, - "мелкий" на год старше меня как минимум, но он уже в азарте, не бычит и рвется в бой, - Стой, скажу когда. Ты, рыжий, с другой стороны, к той сапожной будке, паси оттуда. Там, наверху, не отсвечивай, сиди в кустах, наблюдай.
А-а…
- А, ты, здоровый, вместе со мной. Типа, по скверу гуляем. Все пасут до упора, встречаемся у "Шлема". Пошли. Гоу-гоу!
Охреневшие от темпа подачи вводных из уст недавней жертвы и полного отсутствия плюрализма мнений, а также в предвкушении неведомых приключений, пацаны рассыпаются по боевым постам.
Здоровый по-братски кладет мне руку на плечо, и мы неспешно двигаем в направлении сквера.
Кажется, бить не будут.
Хотя…
* * *
А вот интересно, современные дети повелись бы на этот мой сумбур?
Думаю, нет.
Дети двадцать первого века с пеленок уже практичны и недоверчивы. Их на мякине не проведешь. Вот, такой вот отпечаток времени. Проклятое советское прошлое, а детвора наивна, романтична и хулиганиста. В противовес нашей - в большинстве своем циничной, корыстной и эгоцентричной. Хотя там, в будущем - на дворе торжество свобод и демократии.
Парадокс…
Я специально выбрал в напарники лидера, чтобы меня не заподозрили в развешивании лапши на беспредельных ушах. "Братва", если честно, больше мне мешала, чем помогала. Зато избавился от разбитого носа и лишних синяков. Мои агенты-щупальца охватывали сквер кольцом и выглядело это довольно естественно. Просто бегают себе пацаны, играются в "войнушку".
Все равно, было слегка тревожно: не вспугнули бы кого не надо.
"Контакта" пока не было. Тетка, выйдя из магазина, стала ковыряться в россыпи арбузов перед крыльцом гастронома. Щупала зеленые тушки, сжимала ладонями, прикладывала к уху. Сама шныряла глазами туда-сюда. Явно кого-то ждала.
Не так пасем, не так! Зря я полез со своей инициативой, надо было Ирину послушать.
С другой стороны, "с паршивой овцы"…
С надрывным гудением на остановку подъехал троллейбус, незабвенное творение завода, носящего имя пламенного революционера Урицкого. Мы с напарником уже рядом с остановкой и нацеливаемся войти в сквер, на центральную его аллею.
И тут я резко останавливаюсь.
Наши!
Из троллейбусной подножки легким прыжком беспечного тюленя десантируется мой "любимчик", капитан Госбезопасности Гришко в характерных летних тапочках. "Голубая молния" с небес. "Кто, кроме нас?"
Пытаюсь спрятаться за своего помощника.
Стыдуха! Значит, Ирина все-таки успела все доложить, и моя "подстраховка" оказалась совершенно не нужна. А может, и вредна. Надо срочно сворачивать самодеятельность и возвращаться на базу.
- Тише, тише. Стой! - шепчу я, прячась за тельце партнера и заведомо пресекая поток назревающих вопросов, - Не поворачивайся. Вот он. Кент! За спиной у тебя.
Капитан, стрельнув глазами вокруг и не обратив на нас никакого внимания, легкомысленно зашагал прямо по аллее. Ну и кто из нас хреновый конспиратор?
- И что делать? Что делать-то? - парень паникует, это плохо, - Сваливать надо!
- Стой. Стой. Вот так, - успокаиваю напарника как испуганную лошадь и с каждым словом делаю по маленькому шажку вокруг него, скрываясь от позора, - Стой. Еще чуток. Вот та-ак. Вот… так!!!
С последними словами резко прыгаю на проезжую часть, в пару скачков догоняю трогающийся троллейбус, и цепляюсь за металлическую лестницу на его корме.
- К "Шлему"! Двигай к "Шлему"!
Так мы называем памятный знак Пятому бастиону на Коммунарке.
Все! Агенты мне больше не нужны.
Расквашенный нос тоже.
Я крепче ухватываюсь за поручень, чтобы не свалиться: троллейбус набирает ход. Проезжая вдоль сквера, вижу сквозь кусты, как Гришко неторопливо приближается к арбузам.
Чего он не шифруется-то совсем? Задумал чего?
Арбузный развал скрылся за углом дома.
Ну и что? Каков результат? На редкость бестолковая прогулка. Пора возвращаться к пилюлям.
Если бы я только знал, в какой узел впоследствии завернет всю логику событий эта моя "бестолковая" самодеятельность!