- Ну все, - говорю. - Я - клоун. Понял?
Тут Гоша нервно вынимает мобилу и прижимает к уху.
- Але! - говорит. - Слушай, тут гаврик быкует. Я его стукну пару раз? Чего? Говорит, что клоуна будет изображать перед клиентом. Может, ему рот заклеить?
- Я и с закрытым ртом клоуна изображу - будь здоров!
- Чего? - говорит Гаврик в трубку и переходит на шепот, сразу видно, что очкастый с ним шепотом говорит. - Чего быкует? Что заморозки нет и врача. Нет. Нет, не бил. Я ему герыч предлагал, отказывается. Денег просит. Дать ему в рыло? Чего? Денег дать? Может, в рыло? Ладно. - Кладет в карман мобилу.
- Ну чего, - говорю, - решили?
- Даст он тебе пятерку, - говорит Гоша. - Вымогатель. Но только в следующий раз. Если не последний раз мы работаем.
Но я уже понял, что с этих жмотов больше ничего не вытрясти. Гоша тем временем вынимает веревку и начинает меня привязывать к стулу, как договаривались. Тщательно привязывает, со знанием дела. Профессионал.
- Ну, - говорит Гоша, - с Богом. Готов?
- Готов, - отвечаю. - Какой палец подставлять? Правый, левый, какой?
- Какой хочешь, мне без разницы. Переговариваемся прямо как в поликлинике, будто я анализ крови сдавать пришел.
- А ножиком своим не промахнешься?
- Я не ножом. Как я тебе ножом отрежу? Ножу стол нужен, упор. Я кусачками.
И вытаскивает из кармана кусачки. Не то чтобы ржавые, но вид поганый.
- Так мы совсем не договаривались! - возмущаюсь я. - Что за антисанитария такая?!
- Почти новые кусачки, еще ни разу не использовались по назначению. Чище, чем мой нож, в три раза, - убедительно говорит Гоша.
- Ни фига себе, - говорю. - Это по какому такому назначению они не использовались? Если вы ими каждый день пальцы режете, то я против. Еще мне СПИДа не хватало занести в рану. Или гепатита, тоже, говорят, примерно одна фигня.
- Обижаешь, - говорит Гоша, подносит кусачки к моему лицу и щелкает. - Какие пальцы? Видишь зазубрины? Проволоку резали. Колючую.
- Все равно зараза.
- Я их водкой протер, не волнуйся, - говорит Гоша. - Мамой клянусь.
Ну не скотина? Врет ведь! Нагло врет. Но тут в коридоре шаги раздаются, и я вижу в открытую дверь комнаты, как мимо проходят люди. Здоровые такие туши. Серьезные, судя по виду. Настолько серьезные, что совсем не страшные, потому что таким я не интересен. Даже если у меня пятнадцать тысяч денег сейчас в кармане. И вот они проходят и уходят, только один на меня зыркнул мимоходом и глаза отвел. Бегающие глаза такие, деловые. Сразу видно - охранник чей-то. Я смотрю на Гошу, Гоша смотрит на меня, мол, все в порядке, жди. И мы сидим молча еще минут двадцать. Уж не знаю, что там у них происходило, видно, беседовали, но нам отсюда ничего не было слышно. Вообще подозреваю, что через подвал их провели просто так и вывели снова на первый этаж коттеджа.
И вот раздаются снова шаги, за дверью слышу голос "кстати, заглянем на секунду вот сюда". И вваливается в комнату вся процессия. И зырит на меня. А Гоша встал за мной и плечо сжимает - мол, приготовься. А я смотрю на эти лица. Один очень толстый господин кавказской внешности. Очень важный и серьезный. Но бледный, напуганный. С ним - видимо, его охрана. А рядом еще одна суровая морда. Конечно, моложе, чем мой очкастый, но сразу видно - это его босс. И еще два быка, видно местные.
- Здравствуй, Кирилл, - говорит босс и выразительно на меня смотрит.
Я чего? Я отыгрываю испуг.
- Плохие для тебя новости, - говорит босс. - Беседовал с нашими общими знакомыми. Которые денег взяли, а отдавать не спешат. Так вот, Кирилл, наши общие знакомые даже тебе помочь не хотят. Понимаешь?
Я открываю рот и начинаю голосить:
- Отпустите меня! Что вы со мной делаете? Не надо! Не надо! Папа! Папа, помоги! Папа!
Очкастый удовлетворенно кивает, а гости переглядываются.
- Не проблема! - громко объявляет босс. - Мы тебя обязательно отпустим в ближайшие дни.
Я в ступоре. Этого мы не репетировали. На всякий случай молчу.
- Отпустим, - повторяет босс. - Но по частям. Первую часть отпускаем сегодня.
И кивает Гоше. Тот яростно выхватывает кусачки и поднимает их победно, чтоб зрители видели.
- А-а-а-а-а-а-а!!! - кричу я. - Не надо! Пожалуйста! Родненькие, пожалуйста, миленькие! Все что хотите сделаю! Позвоните папе! Дайте я позвоню папе! Не надо! А-а-а-а-а-а-а-а-а-а!!!
И дергаюсь, типа вырываюсь. Но не сильно дергаюсь, я ж не дурак, промахнется Гоша - оттяпает мне вею кисть.
Надо отдать должное Гоше - молодец. Сделал все красиво и быстро. Щелк, хрусть - и мизинец на полу, а из руки кровь хлещет. Гости в ужасе, рвутся вон из комнаты, в двери давка. Не ожидали такого. Я, конечно, ору как положено, захлебываюсь до хрипа. Только мне не больно. А проблема у меня другая - чувствую, что палец растет снова. И ничего не могу с этим поделать. Поэтому прячу руку на груди, все равно пиджак уже испорчен.
- Все, - говорит Гоша шепотом, - молодец, братан, хорошо поработал. Давай быстрей перевяжу, как рука?
Ну я поднимаю руку - а там все нормально.
- Обосраться! - говорит Гоша в восхищении и поднимает с пола мизинец. - Выросло заново!
- А ты думал? - говорю.
- Я думал - это свистеж и эта, как ее, компьютерная графика. Научи, как ты это делаешь?
- Витаминов надо больше жрать, а не наркотиков.
- Слушай, братан, - произносит Гоша, задумчиво вертя мизинец, - а пальчики?
- В смысле?
- В смысле - отпечатки? Теперь разные? Я протягиваю руку, и он начинает сравнивать два пальца, сощурив глаза.
- Фиг разглядишь при таком свете, - говорит он наконец. - Но очень похожи. Жаль, если одинаковые. А то полезная была бы способность. Можно хорошие штуки делать.
- Давай-ка отвяжи меня от стула лучше. Гоша начинает меня развязывать, медленно и задумчиво.
- Слушай, - говорит он, - а как же мы будем второму клиенту культю показывать?
- Мизинец отрубленный покажете. А руку перебинтуем.
- А вдруг босс не согласится? - с сомнением говорит Гоша.
- Его проблемы, - пожимаю плечами.
- Тс-с-с, браток. Ты знаешь, кто у нас босс? Счастье твое, что не знаешь.
В это время в коридоре раздаются шаги, и входит улыбающийся очкастый. Я еще не видел его улыбающимся.
- Молодца! - говорит мне и вынимает из кармана пачку денег. - Отлично поработал. Получишь добавку за без "наркоза". Ты не думай - мы люди честные.
- Я и не думаю.
- И не думай, не думай.
- Не думаю.
- Ты смотри, - хмуро кивает ему Гоша. - У него уже все выросло.
Я поднимаю руку и шевелю мизинцем.
- Дела-а-а-а… - цокает языком очкастый. - Профессионал. И как мы его Климу теперь покажем?
- Перебинтуете руку, - говорю.
- Не, не пойдет, - говорит очкастый. - Клим не лох. Это они лохи полные, а Клим не лох. Поэтому мы тебе и рот заклеивать будем, и воплей не будет. Клим поймет. Почует. Так что придется снова рубить.
- Во-первых, мне уже пора, - говорю, - мне вечером еще диплом писать. У меня месяц до защиты, когда я диплом буду писать? У меня экономическая часть не подсчитана вообще.
- Больной, что ли? - говорит Гоша. - Ты за эти деньги себе три диплома купишь. Вместе с тремя дипломницами!
- Не, я так не работаю. Короче, мне пора.
- Стоп, стоп, стоп, - говорит очкастый. - Пешком, что ли, пойдешь? Погоди, выступишь перед Климом, и мы тебя в город закинем, на работу.
- Никак. Ну, только еще десятка. И пятерка за отсутствие наркоза. Ну ладно, пятерку скину за опт. Десятка - и я работаю.
- Десятка? - говорит задумчиво очкастый. - Ты что ж это думаешь, мы их тут штампуем, что ли? Ты думаешь, нам деньги так легко достаются, да? Ты вообще как, с головой пацан или как?
- Как видишь, - говорю.
- Так вот послушай меня, парень. Я бы тебе, конечно, мог сказать, что дам и десять, и двадцать, и пятьдесят. И ничего не дать. Но мы же честно работаем, да? Мы же тебя не обманываем, да? Поэтому я тебе честно скажу. Как сыну. Сынок! Ни хрена ты сегодня больше не получишь! Потому что и так получил все, что надо. То, се, костюм, наркоз - куча денег. На два пальца уже получил. Поройся в карманах своих оттопыренных. Поэтому отработаешь еще раз. По-честному. Мы честно, и ты честно. Ясно?
- Очень нехорошо получается.
- Сынок. Ты на себя посмотри. Сидит живой, здоровый, румяный - и торгуется. Вот положа руку на сердце - мне деньги достаются куда тяжелее. Живешь как лось в лесу. Того и гляди из-за куста грохнут - не волки, так лесники. Ясно? Так что все нормально.
- Ладно, уговорили. Давайте вашего Клима.
- Тихо, - говорит очкастый. - Забудь это слово и не упоминай его вообще никогда. Это такой волчара, который всех за яйца держит и насквозь видит.
- А еще мне пожрать надо, - говорю.
- Вот с этим погоди, не до этого.
- Нет, - говорю, - не погоди. Вот это как раз важно - иначе работать не смогу. Организм так устроен, понимаешь?
- Гоша, принеси ему жратвы, - говорит очкастый. - Сосисок каких-нибудь.
- Вон пусть палец свой съест, - ухмыляется Гоша.
- Так, - произносит очкастый, и таким тоном, что Гоша сразу выходит из комнаты.
Проходит еще часа три. Я уже поел плотно, поболтали с Гошей о жизни - неглупый парень оказался, хотя со странностями. И наконец приехал ихний Клим. Я это понял, потому что началась суета и по коридору забегали люди. Очкастый заглянул пару раз на секунду, помахал руками, типа - готовьтесь, ша. И снова убежал. И вот наконец пришел Клим. Я сразу понял, что это он. Парень - ну на пару лет меня старше максимум. Приехал один, без охраны и прочей свиты. Здоровенный, как жердь, чернявый, глаза - как два лазера. Надо было видеть, как они все вокруг него ходят на цыпочках! Не знаю, самому захотелось встать в его присутствии, только я к стулу был привязан. Биополе, что ли, такое? Все молчат, на него смотрят - что скажет? Как отреагирует? А он так спокойно вошел, зыркнул туда-сюда, на меня уставился. Задержался взглядом. Очень тяжелый взгляд, я отвел глаза машинально и только потом вспомнил, что мне по роли не положено себя нагло вести. Сижу, в пол смотрю. К стулу привязан, рот скотчем заклеен, пиджак в пятнах крови. И этот пень черный меня глазами сверлит, покачивается.
- Гоша, давай! - говорит очкастый.
Гоша хватает мою руку, поднимает в воздух и кусачками - хрясь! В этот раз у него не так ловко получилось. Я, конечно, дергаюсь, кровь хлещет, Гоша сразу бинтом, бинтом - бинт наготове. Я же его предупредил, что палец снова вырастет, хочу я этого или не хочу. Я голову на грудь повесил, ни на кого не смотрю, понятное дело, типа - хнычу себе с заклеенным ртом.
Но чувствую - все на меня смотрят. И Клим смотрит - неподвижно, изучающе. И не вижу, но чувствую - на лице его ничего не изменилось. И все немного разочарованы. Чуть было не сказал "все наши", вот ведь корпоративный дух! Наконец босс, ну, этот, который главный над очкастым, произносит:
- Все. Пойдем, Клим, здесь больше делать нечего.
И пауза. Клим молчит, сверлит меня глазами. И наконец произносит:
- Этого парня я-по телику видел. Он пальцы заново выращивает. Не многовато вы ему платите? Карманы от денег аж раздулись.
Разворачивается - слышу скрип ботинок в гробовой тишине - и выходит из комнаты. И вся толпа выходит вслед за ним - в гробовом молчании. Остаются в комнате только я и Гоша. Гоша молчит, вынимает нож - щелк! - открыл. А после Клима в комнате такая зловещая атмосфера повисла, что были бы тут мыши белые или мелкие зверьки, которые раньше людей дохнут от всякой радиации и прочих вредностей, - подохли бы мыши. Гоша нож вскидывает резко. Ну, думаю, пиндык тебе. В меня на юге следователь стрелял - Даже следов не осталось. Только попробуй, ткни. Я сейчас когти выпущу, веревки порву и тебе горло перегрызу. Но Гоша и не думал ничего такого, просто рассек веревки.
- Как рука, - говорит, - нормально?
- Нормально.
И бинт сдергиваю. А там действительно все нормально уже. Посмотрел на пиджак - действительно; карманы неприлично раздулись.
- Да, - цыкает зубом Гоша. - Я говорил, Клим - это всегда провал. Сынки мы перед ним…
И это были последние слова, которые я слышал от Гоши. Потому что сверху послышался далекий громкоговоритель. Не помню, что он сказал, что-то вроде того, что дом окружен.
Гоша кинулся вон из комнаты. Я бросился за ним. Поднимаюсь вверх по лестнице, а там уже топот, люди бегают с автоматами, наши люди. Я издалека в окошко глянул - а там штуки три машины. Грузовики не грузовики, джипы не джипы, Я черт разберет, что это такое. А за ними черти перебегают с места на место в камуфляжах. В масках черных. Спецназ или ОМОН - не знаю, но люди серьезные. И совсем не бандиты - государственная служба. Хотя… Ладно, не будем о политике. В общем, мне как-то нехорошо становится. Не то чтобы я за себя испугался. Но и за себя, конечно, тоже, я непонятно в каком статусе, типа получается работник бандитов. Но и ощущение такое тоже возникло - типа "наших бьют". Не то чтобы они мне симпатичны, бандюки эти. Но все-таки со мной они очень хорошо себя вели и честно. И вообще, откуда я знаю, чем они занимаются? Может, у них действительно денег взяли и отдавать не хотят? Не знаю и знать не хочу. В общем, что-то вроде симпатии. Подружились. А туг у них проблемы. Мне бы отойти в сторонку, вниз в подвал, но нет, стою среди общей суматохи, никто на меня внимания не обращает. Вижу - Клим стоит в углу веранды. Руки скрестил на груди, смотрит исподлобья, видно, тоже боится. А остальные братки - так вообще до смерти перепуганные. Гоша мимо пронесся - белый как мел, глаза как у окуня морского. Горячие точки - это, конечно, да. А когда вокруг дачи бегают черти в масках… И тут скатывается верхнего этажа очкастый.
- Стоп! Спокойно, парни! Охренели, что ли? Быстро убрали стволы, это ж спецназ! Никакого сопротивления! Потом разберемся и все уладим.
Ну вот надо было ему раньше сверху скатиться, потому что его уже никто не услышал. Все нервные, не готовы к такому - раздается звон стекла, и на пол прямо передо мной падает здоровая банка консервная. И начинает дымить. Ну рот надо им было это делать, омоновцам? И так понятно, что дача, а не гарнизон, сдадутся, никуда не денутся. Удаль, что ли, молодецкую показать?
Я зажимаю нос ладонью и бросаюсь к лестнице в подвал. Потому что стоял недалеко от нее. И вот пока я лечу к лестнице, слышу, как кто-то не выдерживает и начинает палить из автомата. Это, конечно, полный финиш. Нет, я, конечно, в институте с военной кафедрой ездил на стрельбище, стрелял. Уши затыкали мы. Но одно дело - за городом в чистом поле, и совсем другое дело - на маленькой веранде. Совершенно непонятно, что происходит - гул, звон стекла, банка дымит и вонь пороховая, воздух становится густой, как сметана. И в ответ на улице ударяют автоматы. Я спотыкаюсь около лестницы и вижу, что через всю веранду мчится Клим огромными скачками. Знаешь такое выражение "срезала автоматная очередь"? Вот я раньше особо не представлял, а тут действительно другого слова не подобрать. Срезала. Ломается Клим на бегу, как метр складной, и падает. Ну а я качусь вниз, в подвал, по лестнице. Башкой о ступени, кувырком, ползком - не важно уже как. Потому что страшно дико и дым наплывает от этой чертовой шашки. Это я уже потом думал - а чего мне-то бояться? После того как следователь из пистолета в упор стрелял? А все равно уже голова ничего не соображает.
В общем, пока я внизу в коридоре прихожу в себя, наверху продолжается пальба. Знаешь, как будто включил на полную громкость звук и в игрушку режешься в наушниках. Вот примерно так же. Забился я в комнату, где мы цирк с лальцами устраивали, понимаю, что делать мне наверху нечего и влип я в серьезную историю. Поэтому ложусь на пол в углу и лежу. Лежачих не бьют. Кто их знает, какие у них рефлексы, у спецназа, может, они по вертикальным фигурам стреляют автоматически?
Пальба наверху стихает. И вот раздаются шаги, и мимо раскрытой двери кувырком прокатывается черт в маскировочном и исчезает. Проходит секунда, и в комнату запрыгивает другой черт с дулом наготове - окинул взглядом, расслабился. Подходит ко мне. Но не вплотную, так, на несколько шагов.
- Встать! - говорит. - Лицом к стене, руки за голову. Ноги раздвинуть.
Медленно встаю, поворачиваюсь к стене. Он меня похлопал руками по бокам - нет ли оружия. А там пачки с деньгами. - Достать все из карманов! - командует.
Ну, думаю, все. Доигрался мальчик. И деньги отберут, и пристукнут заодно. И такое меня зло взяло! Даже не на него, на себя. За то, что я, как последний дурак, вообще ввязался в это дело, за жадность свою. За пропавший день и пиджак испорченный. Ну вот плохо мне жилось, да? Ну вот надо мне это все было? Чтобы в итоге меня хлопнули, как бандита. И маму в суд вызвали. Ознакомьтесь, ваш сын, член преступной группировки, был убит в перестрелке с отрядом спецназа при штурме здания. Распишитесь - вот здесь и на втором листе тоже…
В общем, импульс такой. Можно было, конечно, умнее, я ничего не говорю. Но я, уже почти себя не контролируя, автоматически выпускаю когти, выдвигаю волчью морду, разворачиваюсь с ревом - и вцепляюсь ему в горло. То есть это я думал, что в горло, на самом деле там на ощупь у него такая колода до самого подбородка - воротник бронежилета. Если кто не понял - вцепляюсь пальцами, конечно, не челюстями, я ж не урод какой-нибудь. Челюстями я просто у его лица хлопнул, ну, типа напугать. Но эффект потрясающий - он закатывает глаза и оседает.
Вот, кстати, я уже много думал - почему половина людей мою волчью морду воспринимает нормально, типа как болезнь такая или особенность организма, а половина - жутко пугается? И понял, что все тут дело в агрессии. Точнее, не сам понял, это мне Никита потом объяснил. Если человек заранее относится к тебе как к безвредному существу типа пациента районной поликлиники и если ты никак не даешь понять, что ты против него чего-то замышляешь, а наоборот, ведешь себя робко и слушаешься всего, что тебе говорят, - то такой человек и на морду смотрит спокойно, и когти его не пугают. Но вот если неожиданно кинуться на человека - ну, типа как я на Горохова накинулся тогда в студии, - вот тут он впадает в ужас по полной программе. В общем-то и в жизни всегда так. Даже если в тебе росту два метра и вообще размером с танк, рожа жуткая и руки в татуировках, то все равно никто тебя не испугается, если ты станешь в дверях и будешь ныть: "Извините… изви… извините, пожалуйста… можно мне? можно мне войти? извините…" И наоборот, если ты дистрофик и ростом метр, войдешь и гаркнешь: "А ну, суки, лечь на пол и не двигаться!!!" Мы много об этом с Ником говорили. Ну да ладно, это все после, после расскажу.