"А напишу-ка я сам! – осенило балбеса. – Про то, как приехал в Москву и про все здесь вообще!" А поскольку отвечать за написанное он не собирался, то стал шарашить на компьютере без оглядки.
И, худо-бедно, настругал повестушку. Компьютер ошибки исправлял, описание природы пародист тягал у Тургенева, афоризмы у Ларошфуко, стихи (а в повести были и они!) из антологии, он когда в книгу заглянул – их там много. Менял только слова "привольно" на "прикольно", "восхитительно" на "ох…"
Отослал, повыкаблучивался перед подружкой своей московской, а ей о чем ни толкуй – все одно. Скажешь: "В солнечной системе 250 миллиардов звезд" – она: "А сколько стоит "Пежо"?" Да и время в молодости бежит вприпрыжку. Кажется, впереди еще всего так много будет…
Короче, зябким полутемным утром отдал наш завоеватель ключи писательской сестре и потопал на вокзал. Будь в нем заряд писательского таланта, он бы горел думами о своем сочинении и ждал публикации, подгоняя часы и минуты; будь в нем коммерческая жилка – планировал, как срубить с этого дела бабки, но в нашем завоевателе были лишь мечты о красивой, в его понимании, жизни. И сидя в поезде у окна, он, успокаивая себя, думал, что быть артистом, конечно, классно, но бизнесменом все же лучше: ходить с элегантным кейсом, покупать акции, продавать, заключать контракты, а купив-продав-заключив – плыть куда-нибудь на белой яхте по голубому Средиземному морю. И, глядя в окно на заснеженные просторы, он мысленно был уже там – в море…
А старый писатель по утрам разгребал дорожку, если накануне был снег, по привычке садился за стол, писал что-то отрывочное, без жесткой арматуры сюжета, как бывало, а просто укладывал на бумагу увиденное, вспомянутое, слушал пластинки, иногда включал транзистор, и однажды, уже весной, попав на говорливую волну, услышал: "Второе дыхание, а можно сказать, новая творческая жизнь открылась у старого писателя Саврыгина. Мужественно отказавшись от набивших оскомину стереотипов, он не только принял сегодняшнее время, но и успешно отстаивает свое право на участие в литературном процессе наших дней".
Писатель до вечера просидел у приемника, крутил, перескакивая с волны на волну, но больше ничего про себя не услышал. Ночью долго не мог уснуть, думал: что бы это значило? И решил, что где-то что-то переиздали. А утром, подметая дорожку от крыльца к калитке, думал: "Нет, помнят еще Саврыгина! Саврыгина так просто не забудешь! Эта мутная пена исчезнет, а Саврыгин останется!"