Очнулся я от щекотания в носу.
Поморщился, чихнул и открыл глаза, но не шевелился.
Шевелиться не было сил.
Прямо передо мной сидела на корточках маленькая девочка в золотых кудряшках, похожая на ангела, и вокруг нее раздавался колокольный звон.
"Уже в раю", – подумал я и блаженно зажмурился, чтобы хоть немного подготовить себя к райской жизни.
Но через секунду у меня в носу снова защекотало.
Я опять чихнул и вновь открыл глаза.
Вокруг, очевидно, был не рай, и ангелом в кудряшках оказалась обыкновенная девчонка лет пяти, которая былинкой щекотала мне нос. Я гримасничал, а она от этого заливалась смехом.
Другой рукой она держала веревку, за которую была привязана коза со звенящим колокольчиком на шее.
Эта картина была настолько необычной после всего житого и мною пережитого, что я невольно, превозмогая боль, приподнял голову и перевернулся на спину.
И в голове все перевернулось. И я решил. К черту этот бизнес.
Буду просто жить. Как живет эта девочка. Беззаботно и счастливо.
Как в раю.
Белое под чёрным
Сытый художник – это не художник.
Настоящим художником может быть только голодный художник.
А Коля Сушенцов голодал давно – лет десять.
Поэтому он с полным правом называл себя художником.
К тому же он и рисовал.
Рисовал "бытовуху" маслом.
Рисовал много. Продавал мало. Но пил достаточно.
Однажды, после тяжелого и суетного дня с друзьями, подругами и водкой с пивом, Коля уснул у себя в мастерской на диване, накрывшись черным хромовым пальто.
Это пальто подарил ему его друг, негр из Занзибара, с которым он учился в Университете Патриса Лумумбы. Коля провожал его с дипломом на родину в Африку, а в Африке, как известно, тепло и даже немного жарко. Поэтому черный друг, направляясь на паспортный контроль, снял свое кожаное пальто и отдал Коле, у которого не то что кожаного, даже драпового не было, и круглый год он ходил в брезентовом плаще.
Со временем пальто сильно пообтрепалось и пообтерлось, но носилось справно. И даже, как вы видите, время от времени служило то одеялом, то матрасом. Все зависело от обстоятельств и количества выпитого.
Так вот, лег Коля Сушенцов на диван и накрылся черным кожаным пальто, которое до этого носил один его знакомый негр.
Накрылся он пальто и уснул.
И стал ему сниться сон, что он в будущем.
И почему-то он не мужчина, а женщина.
Красивая такая блондинка лет тридцати. Кожа белая, волосы белые, белье белое, даже помада на губах и та белая.
А вот кровать и постель – черные. И комната как-то странно по дизайну сконструирована: верхняя половина стен и потолок черные, а ниже все белое, даже ковер на белом полу.
Когда лежишь на спине, то вся комната видится черной.
А если лежишь на животе, то вся комната видится белой.
И не успел Коля-женщина как следует освоиться в своем новом качестве, как открылась черно-белая дверь и вошел негр. Нет, совершенно не похожий на его университетского друга.
Негр по-деловому быстро разделся, и не успел Коля опомниться, как гость уже лежал на нем и быстро его…
В общем, негр, сделав свое дело, также по-деловому быстро оделся и довольный вышел.
Коля опешил.
Женщина отдыхала.
И не успел Коля осмыслить новую ситуацию, как черно-белая дверь снова открылась, и вновь вошел негр. Он быстро разделся, залез на Колю-женщину и стал опять быстро…
Негр, как и первый раз, сделал свое дело, оделся и довольный вышел.
Коля, уже наученный предшествующим опытом, что все здесь делается быстро, поддернул белый пеньюар и резво подскочил к окну.
Из окна, которое, находилось очень высоко, взору открылась огромная площадь. И на ней несколько десятков тысяч негров. На первый взгляд могло показаться, что они стояли хаотично. Но через некоторое время становилось ясно, что это – огромная, гигантская очередь, извивающаяся по площади, как змея. Конец ее терялся где-то в переулках, а начиналась она у того самого здания, где находилось окно, из которого смотрел Коля-женщина, а значит, и где находилась та самая странно раскрашенная комната.
Огромный рекламный щит сверкал слева от площади. На нем в похотливой позе была та самая женщина, которой был теперь Коля, и по кругу рекламный призыв со странным текстом: "Сенсация тридцать пятого века. Спешите. Последняя белая женщина на Земле. Всего за миллион долларов. Испытайте радость первобытного секса!"
Звучала громкая музыка, и в перерывах между фугами опять звучала реклама сверкающего рекламного щита.
И не успел Коля опять осмыслить, что все это значит, как черно-белая дверь снова открылась, и вошел очередной черный любитель первобытного секса.
"Нет, – подумал Коля, – с меня хватит". И, забравшись на подоконник, он выпрыгнул из окна.
Больно ударившись головой о мостовую, Коля проснулся.
Он лежал уже на полу в своей мастерской, накрытый черным кожаным пальто.
Брезгливо скинув с себя пальто, Коля сел, потрогал себя между ног – мужик. Значит приснилось.
И он опять накрыл себя черным хромовым пальто и вновь уснул прямо на полу, поленившись забраться на диван.
В эту ночь ему больше ничего не снилось.
Утром он совсем забыл о своем сне. Похмелился и, выбрав пару картин о подворотнях своего любимого города, поплелся на "пятачок" продавать эти шедевры.
На картины смотрели. Вздыхали. Но не покупали. Грязных, запомоенных дворов в жизни горожан и так хватало и никто не хотел покупать нарисованные помойки. Покупали в основном "рощи" и "рассветы".
Коля уже дважды снижал цену. И вот, когда он собрался уходить, к его картинам подошла очень красивая блондинка с сигаретой и маленькой собачкой на локте.
– Хау мач? – спросила она по-английски.
Коля назвал цену.
Она опустила собачку на тротуар, достала из висевшей на плече сумочки деньги. Отсчитала. Отдала. Сунула под мышку картины, под локоть – собачку и ушла.
Коля пересчитал деньги и пошел поесть.
Но что-то не елось и даже не пилось.
Эта резвая покупательница пробудила в нем какие-то смутные воспоминания. Будто он – это она. Ощущение это было настолько реальным, что он невольно потрогал себя за грудь.
Затем ковырнул вилкой остывшую котлету, глотнул кислого пива и вдруг резко встал и бегом помчался к себе в мастерскую.
Там, сбросив на диван свое черное кожаное пальто, он дрожащими руками закрепил на подрамник первый попавшийся под руки холст, надавил красок и стал творить.
А творил он что-то очень странное, непонятное даже для себя.
Руки его мелко подрагивали. Он спешил. Торопился. Хотя краски ложились ровно и легко, он как бы боялся опоздать. А к чему опоздать о никак не мог себе объяснить.
Его привычка смотреть во время работы подолгу в окно сменилась частыми взглядами на пальто, вызывающе черневшее на диване.
К утру картина была закончена.
Последний мазок, и кисть выпала из рук.
Коля пинком зашвырнул ее в угол. Вытер руки и пошел в туалет. Потом попил воды. Надел пальто и, не закрыв мастерскую, вышел на улицу. В голове было пусто. На душе легко. Он бродил поутру без мыслей и желаний. Когда появились спешащие люди, он вернулся в мастерскую. Развернул картину к дивану. Лег и стал смотреть на то, что нарисовал.
Картина была резко разделена на две части по горизонтали. Верхняя часть – черная, нижняя – белая. По горизонтальной линии расположились две фигуры – черный мужчина и белая женщина. Мужчина сверху на женщине в любовном экстазе. Женщина в устало-безрадостной позе, с опущенными ногами, повисшими руками и опрокинутой головой.
И что самое главное, если долго смотреть на картину, то черная часть картины как бы начинала придавливать белую половину. И казалось, что белая половина сужается и сужается, и сама белая женщина темнела и темнела. И вся картина со временем становилась черной.
Но стоило тряхнуть головой, эта иллюзия исчезала.
Но стоило опять начинать внимательно вглядываться в картину, как все повторялось. "Что-то я странное изобразил", – подумал Коля, но к полотну подошел и подписал: "Н. Сушенцов "Белое под черным" 2001 год".
Со временем снял с подрамника картину и воткнул его в большой ряд своих шедевров, стоящих на грубо сколоченной полке.
Потом он и вовсе забыл об этом полотне. Тем более, что и пальто его хромовое стащили в одном подвальном арт-клубе.
Прошло еще несколько голодных лет.
Сушенцов больше ничего такого странного не рисовал. Он рисовал дворы, котов, помойки. Продавал понемногу. Пил понемногу.
Но как-то вдруг утром в понедельник пришло отрезвление. "Что это я? Вроде художник со стажем и даже ни разу не выставлялся".
Подал заявку на выставку.
Ответственные лица пришли в мастерскую, посмотрели картины. И ушли.
Выставка не состоялась.
Правда потом кто-то из комиссии вспомнил почему-то про него, и его фамилию включили в одну сборную юбилейную выставку. Но только с одной картиной.
Сушенцов покопался в своем запаснике и почему-то выбрал картину "Белое под черным". Ее он и принес в выставочный зал.
Организаторы выставки были не в восторге от картины и повесили ее где-то в самом углу последнего зала.
Николай даже на открытие выставки не пришел из-за явного неуважения организаторов к его персоне.
Но все это так.
А на самом деле на выставке произошла сенсация.
На ее открытии, после торжественных речей и призывов, вдумчиво-умных осмотров картин местных классиков, зрители степенно шли и переходили из зала в зал. Пока не доходили до последнего зала. До картины его, Сушенцова.
И здесь всё.
Все останавливались и, не отрываясь, смотрели на картину. Зал постепенно "набухал", а потом переполнялся. А люди все шли и шли.
Организаторам выставки после небольшого замешательства пришлось перевесить картину в самый большой выставочный зал и открыть уже организованный просмотр неожиданного шедевра.
Картина просто завораживала людей.
Шустрые, деловые люди, которые есть при каждом искусстве, смекнули, чем здесь пахнет. А смекнув, быстро разыскали Николая Сушенцова и предложили ему за "Белое на черном" сумму, раз в сто превышающую продажную стоимость любой картины на местном "пятачке".
Если бы они предложили меньше, он, может быть, не раздумывая продал картину. Но, услышав о каких деньгах говорят эти шустрые ребята, Николай насторожился.
Что-то тут не так.
Или ребята дураки, а на дураков они не были похожи, или картина, которую он сотворил, видимо "что-то" стоит. А вот сколько стоит это "что-то" после неожиданного предложения шустрых ребят стало не совсем понятным.
Николай отказался от предложения.
А ночью его обокрали, а затем сожгли мастерскую.
Николай не сгорел по чистой случайности, так как, сильно выпив в честь своего успеха, уснул на скамейке соседнего подъезда, не дойдя до мастерской несколько метров.
Так Коля Сушенцов остался без картин, мастерской и своего скудного имущества.
Единственным его богатством и достоянием осталась картина, отданная им по воле рока на юбилейную выставку.
Картина пользовалась бешеным успехом.
Ей выделили отдельный зал.
Критика просто лавиной обрушилась на картину и художника. Причем критика ужасная, чем вызвала моментальную мировую известность.
Автору поступили столичные предложения от крупных выставочных залов.
Николаю сначала вся эта суета вокруг его персоны и его картины понравилась.
Его приглашали, угощали. О нем писали.
Но писали в основном плохо. Даже гадко. И много.
Подняли все его грязное белье, всех его жен, любовниц и детей, законных и незаконных. Его болезни, пороки, привычки. Его дружно обвинили во всех смертных грехах: от расизма до шовинизма, от гомосексуализма до онанизма, от идиотизма до даунтанизма.
Правда были немногие, которые называли его пророком, а картину его пророческой.
Но в основном и мастера, и картину все ругали.
От всей этой трескотни Николаю стало в жизни неуютно.
Многие перестали с ним здороваться, друзья приглашать, соседи узнавать.
Коля с горя попил еще винца и однажды к вечерку повесился.
Какой-то сердобольный родственник его похоронил, а картина та случайная пропала. Исчезла.
Объявилась она через полтора года на аукционе Сотсби и была продана за рекордную сумму – сто пятьдесят миллионов евро.
Запах
В тот миг, когда она появилась рядом со мной, я сделал вдох.
Я вдохнул, и она вместе со своим запахом вся так и вошла в меня. Вся без остатка.
Я ее еще не видел.
Но тело мое вздрогнуло и напряглось, как от удара молнии.
Голова затуманилась.
Я, как в замедленной киносъемке, повернулся в ее сторону.
Наши глаза встретились.
А все остальное было как не с нами. Вернее, не со мной.
Что я ей говорил? Куда вел?
Когда очнулся, рядом ее уже не было.
Осталась лишь смятая постель.
Мои вещи, разбросанные по квартире. И ее запах – запах небесной свежести и чистоты.
Он был везде.
На подушках, простынях, полотенце, на мне самом – от кончика носа до кончиков пальцев на руках и ногах.
"Где? – метался я по квартире. – Где ты сама? Куда делась? Почему ушла? Почему?" Ни записки, ни одной забытой вещи.
Можно было подумать, что ее и не было здесь.
Я быстро оделся и выбежал на улицу.
Обежал дом.
Обследовал все закоулки квартала и близлежащие остановки трамваев, троллейбусов и автобусов.
Ее нигде не было.
В отчаянии я присел на скамейку.
Я не знал, кто она, откуда. Я даже не помнил ее имени.
"А что если я ее больше не увижу?"
От этой ужасной мысли у меня заломило в висках.
И ничего не осталось от нее. Ни одной ниточки.
Что делать?
И тут меня как прострелило: "Запах!!!"
У меня остался ее запах.
Она оставила его мне.
Он со мной.
И я побежал назад в квартиру.
Я дышал, дышал и дышал.
Впитывал в себя ее запах, раз уж ее самой не было рядом. Я прямо слизывал его со всех предметов, которых касались ее руки, ее губы, бедра, ноги.
"Найду, – решил я. – Найду ее по запаху".
В квартире я собрал все, к чему она прикасалась, и сложил все это в отдельную секцию платяного шкафа, освободив его от всего лишнего. Сам я перестал умываться и менять белье и одежду.
И теперь, когда я носился по городу, как оглашенный в поисках моей исчезнувшей женщины, она была всегда со мной.
Кажется, каждая клеточка моего тела впитала ее запах.
Я постоянно его ощущал.
Ее запах как бы материализовался и стал одушевленным предметом.
Пробегав так безрезультатно несколько дней по городу, по всем предполагаемым местам, я вдруг неожиданно почувствовал, что начинаю терять ее запах. Что он постепенно исчезает.
Когда я осознал это, страх сковал меня всего с головы до ног.
Я бросился домой.
Закрыл все форточки. Закупорил газовую вытяжку на кухне. Перекрыл воду.
Я не смог найти девушку, но я решил сохранить ее запах в квартире.
Из шкафа я вытащил назад простыни, наволочки, разложил вещи, к которым она прикасалась, по своим местам.
Целыми днями я ходил из угла в угол. Брал вещи, гладил их руками и нюхал, нюхал, нюхал. Походив, ложился раздетым в постель, укутываясь в простыни и упивался ее запахом.
Вставал. Опять ходил.
Опять ложился.
Мысли мои были безумны.
Но даже в этом безумии я понимал, что запах исчезает. И когда-нибудь он все же исчезнет. Навсегда.
Исчезнет, исчезнет, исчезнет…
Что мне делать? Я метался по комнате, как зверь, запертый в клетке.
Я понимал, что мне надо выйти и продолжить ее поиск.
И в то же время я понимал, что если выйду, то запах ее может исчезнуть. Исчезнуть очень быстро, буквально через несколько часов.
Или минут.
Или секунд.
Или моментально. В один миг.
И тогда я не найду ее никогда.
И тогда я потеряю ее навсегда.
У меня исчезнет сама возможность опознать ее.
От этих мыслей я стал близок к самоубийству.
И когда я уже решил, что все, надо умирать, умирать вместе с ее запахом, в дверь позвонили.
Я дошел, спотыкаясь, до двери.
Посмотрел в глазок.
Там стояла женщина.
Я резко распахнул дверь.
Она.
Это была она.
– Ты? – спросил я ее.
– Я. Я пришла за своих запахом.
– Проходи, – хитро сказал ей я.
А сам подумал: "Нет, дорогая, я тебе не отдам твой запах. Он останется со мной".
Она прошла.
Но почему-то сразу на кухню.
Я увидел, как она подошла к газовой вытяжке и стала ее прочищать.
– А, – взбесился я, – ты хочешь похитить мой, твой, наш запах. Нет, не выйдет.
Кухонный нож был под рукой. Один взмах, и она, вскрикнув, упала на пол.
– Все, – облегченно вздохнул я. – Теперь я навсегда оставлю ее запах с собой.
Я приложил ухо к ее сердцу. Оно не билось.
"Жалко, – подумал я. – Но ничего, запах-то ее не умер".
И, бережно подняв на руки, я отнес ее из кухни в постель.
Положил тело на кровать и осторожно накрыл простыней, на которой она лежала в ту нашу ночь.
Теперь мы спали вместе.
Я наслаждался ее запахом.
Через два дня мне опять позвонили в дверь.
Я подошел к двери и посмотрел в глазок.
Там стояла женщина.
Она протянула мне бумажку со словами:
– Я пришла за моим запахом. Распишись, что ты предупрежден об этом.
– Заходи, – хитро сказал я. – Я только сейчас авторучку возьму.
Шмыгнул на кухню, но там взял не авторучку, а нож. Ножом снизу ударил ее в живот. Она закричала:
– Отдай мой запах!
Я ударил ее еще раз.
Она упала. Я закрыл входную дверь. Постоял немного и наклонился послушать, дышит она или нет. Она уже не дышала.
"Хм, – подумал я. – Почему же их две?"
"Ну две так две", – решил я. И отнес ее тоже на кровать. Хотя сам подумал: "Если так и дальше пойдет, то скоро места на кровати не хватит".
Но зато запаха стало больше.
Потом еще больше.
И дошло до того, что меня от него уже тошнило, и я решил им поделиться с соседями и прохожими.
Открыл форточки и даже входную дверь.
Когда сосед Пал Палыч спросил меня:
– Чем это у тебя из квартиры пахнет?
Я ему ответил:
– Это пахнет моими любимыми девушками. Заходи, понюхай.
– Да нет, – ответил он. – Как-нибудь в другой раз.
И заспешил куда-то.
Потом пришли люди в форме, и в штатском, и даже в белых халатах, говорили о каких-то пропавших женщинах с почты и из горгаза. И зачем-то хотели забрать моих девушек и мой, их, наш запах.
Я не давал.
Но со мной поступили грубо.
Отобрали нож.
Потом меня связали и, запихав в машину, увезли куда-то.