Исследователи городского фольклора считают, что вся эта катавасия с мертвым колдуном - чистейшей воды вымысел. Ведь чернокнижников на Руси в освященной земле не хоронили. Даже за кладбищенской оградой, где, согласно традиции, находили последний приют люди, отлученные от церкви, а также самоубийцы и скоморохи. Тела колдунов сжигали их родственники, последователи или друзья из числа посвященных. В противном случае душа покойника была обречена на вечные страдания. В ночь после формального погребения (проходящего, разумеется, без отпевания) тело выкрадывалось из гроба для предания огню. Так что, полагают публицисты, если на Братском кладбище и впрямь когда-то был похоронен настоящий колдун, сейчас на этом месте лежит в земле один лишь пустой гроб, сгнивший много десятилетий назад…
И это действительно так. Гроб, что некогда содержал останки адепта губительной Черной науки, сейчас в самом деле пуст. Вот только опустел он совсем недавно. Те, кто должен был сжечь тело на проклятом пустыре, то ли испугались чего-то, то ли просто решили сыграть с чернокнижником жестокую шутку - колдун, более не живой, но и не умерший окончательно, остался лежать в причинявшей ему страдания освященной земле православного кладбища. Сколько продолжалось это тягостное существование, подобное тому, в котором пребывали проклятые мертвецы из "Страшной мести" Гоголя, сказать весьма затруднительно. Но именно этим - тем, что колдун частично все же был жив - объяснялась и живучесть связанной с ним легенды…
Сегодняшней же ночью старый злодей вернулся в мир живых с помощью молодого последователя. Надо сказать, что колдун вовсе не мечтал о новой жизни. Куда приятнее для него было бы оказаться в ласковых объятиях Смерти - об этом и только об этом он грезил в течение всех этих долгих мучительных лет. И то, что вместо вожделенного покоя ему пришлось снова шагнуть на солнечный свет, не слишком-то обрадовало колдуна. Но выбирать ему не приходилось. А тот факт, что он попал в услужение к дерзкому молодому некроманту, делал существование чернокнижника еще более печальным…
Мрачный подвал, в котором находились сейчас некромант и похищенное им с Братского кладбища тело, напоминал персональный морг сумасшедшего профессора из фильма ужасов. Можно было вообразить, что над затхлым подземельем возвышается зловещий готический замок с островерхими башенками и неприступными зубчатыми стенами. Никакого замка, конечно, не было - подвал располагался в самом обыкновенном доме, стоявшем в частном секторе старинного города Ростова. Хозяин этого дома, впрочем, мечтал о подобном замке. Он считал, что лишь такое жилище соответствует статусу некроманта.
Стол, на котором лежало тело колдуна, тоже наводил на мысли о морге. Только уже настоящем, больничном. Ну а как же еще могло быть, если именно оттуда, из мертвецкой БСМП-2 он и был накануне украден для некроманта подкупленным сторожем-алкоголиком?
Старый колдун казался мертвым, но похититель знал - это не так. Тело выглядело совершенно свежим, будто чернокнижника похоронили только вчера, а не в позапрошлом веке. Старость изъела его, но никак не тление. Колдун был мертв лишь наполовину - та часть его души, что некогда делала живым это тело, блуждала сейчас по лабиринтам Чистилища, не в силах ни найти себе новый дом, ни вернуться на Землю. Но, вместе с тем, старый маг прекрасно осознавал и все, что происходило с его неподвижной телесной оболочкой здесь, в объективной реальности.
При этом он не мог пошевелить даже глазом и видел лишь то, что находилось прямо перед его лицом (в данный момент это был серый потрескавшийся потолок). Не мог произнести ни слова. То было кошмарное раздвоенное состояние, испытать которое обычный человек может, разве что, проведя без сна десять суток подряд. Или, что гораздо хуже, подвергшись мощному проклятию.
Молодого некроманта передернуло, когда он подошел к столу и, встав над распростертым телом, заглянул в полные муки голубые глаза. "Ты должен быть благодарен мне старик, за то, что я сейчас сделаю", - подумал маг.
Расставив ладони над телом старого волшебника, он начал произносить слова запретного заклинания, возвращающего жизнь. В данном случае, поскольку душа колдуна не была полностью разлучена с телом, слова эти должны были воздвигнуть мост, по которому она смогла бы вернуться.
Й’АИ’НГ’НГАХ!
ЙОГ-СОТОТ!
Х’ИИ - Л’ГЕБ!
УАААХ!
Воздух в подвале будто бы загустел. Начерченный на каменном полу круг, в котором находились стол с телом чернокнижника и творивший волшбу молодой некромант, вспыхнул ослепительно-алым светом. Веки полумертвого колдуна дрогнули. Из уст его вырвался тяжелый хриплый стон. Словно древнее дерево скрипело, сбросив многолетний гнет и медленно выпрямляясь.
- Ааарх, - выдохнул колдун и зашевелил руками, ища, на что опереться. Молодой некромант, хоть и знал, что воскрешенный не посмеет причинить ему вреда, а все же рефлекторно отступил на шаг.
Чернокнижник выпрямился и сел. Голубые глаза уставились на некроманта. Уголки тонких сухих губ поползли вверх.
- Ну здравствуй, освободитель хренов, - сказал колдун. - Надо полагать, это был не акт милосердия? Не по чину как-то, да и вообще - на такое только у Христа наивности хватало.
- Я не из его шайки, - глухо промолвил некромант. - Ты прав, старик, я не просто так вернул тебя к жизни. Мне нужен верный слуга, который в то же время был бы моим учителем.
- Как в лучших домах Франции, стало быть, хочешь, - осклабился живой мертвец. - Что ж, почему б и не послужить. Выбора-то все равно нет.
- Я должен узнать твое имя, - сказал некромант.
Колдун запустил руку во внутренний карман полуистлевшего пиджака и достал заскорузлую книжицу - паспорт Российской империи времен Николая II. Достал - и протянул хозяину.
- Ивлев Платон Евгеньевич, - прочитал некромант и отдал бумагу Ивлеву. - Надо бы тебе новые документы сделать… Что ж, дед Платон, теперь мы в одной команде. И главный в команде - я, хоть ты, наверняка, и мудрее. Не забывай об этом.
- Я-то не против, - хихикнул Платон. - Там, - указательный палец его правой руки устремился вверх, - осерчать могут.
- Ошибаешься, дед Платон, - покачал головой некромант. - Там всем на все наплевать. И уже очень давно.
ИНТЕРЛЮДИЯ ВТОРАЯ
Выслушав рассказ о приключениях ростовского некроманта, Ангелина долго молчала.
Потом кликнула официанта и заказала второй коктейль.
- Вижу, я скоро стану причиной развития у тебя алкоголизма, - улыбнувшись, произнес Эйнари и тут же подумал, что, возможно, пошутил не слишком удачно. Но готесса рассмеялась, продемонстрировав идеально ровные белоснежные зубы и серебряное колечко в языке. Правда, финну сразу стало понятно - смех этот нервный, вымученный, звучащий вовсе не потому, что девушка действительно рада шутке.
"Ну а как же еще? - подумал Тойвонен, вспоминая собственное - давнее уже - вхождение в сумеречные области. - Она, несомненно, склонна мне верить. Но в такой ситуации любой человек подумает то же самое - лучше бы того, во что я верю, не было… Столкнувшись же с этим воочию, думаешь так - а лучше бы мне вовсе никогда не рождаться на свет".
- Я… я не знаю даже, что и сказать, - произнесла Ангелина. - Такие вещи - это же как снег на голову, как электрошок. Меня всегда учили жить по-другому.
- Меня тоже, - усмехнулся Эйнари. - Знаешь, ты не кажешься мне похожей на человека, что слепо идет на поводу у чужого мнения.
- Я и не иду. Мама с папой не убеждали меня, что живых мертвецов не бывает. Но для меня это - сама собой разумеющаяся вещь.
- Просто ты их никогда не видела, - сказал Тойвонен. Так спокойно, будто речь шла о редких австралийских животных.
- Верно, - Ангелина благодарственно кивнула, приняв бокал из рук подошедшего официанта. Дождалась, пока парень отойдет от стола. - Но зомби не бывает вовсе не потому, что я в них не верю или не видела их. Они просто не существуют! Не могут существовать! Это хорошо для Голливуда, а не для современной России.
- Ну вот, ты уже говоришь словами Тихомирова, - констатировал финн. - Костя тоже догадывался о том, что мир не таков, как принято считать. И гордился этим своим подспудным знанием. Но первым закричал "Не может быть!", когда друг рассказал ему о реальном столкновении с инаковостью мира.
- Тоже верно, - произнесла Ангелина и, пригубив коктейль, продолжила: - И я прекрасно его понимаю. Мне ведь тоже очень не хочется, чтоб по Москве летали дьявольские мухи и разгуливали живые мертвецы.
- Об этом есть, кому позаботиться, - пожал плечами Эйнари. - Егор, к примеру.
Отец Никодим. Или твой покорный слуга. Знаешь, я, в общем-то, не стремлюсь заставить тебя поверить. Ты ведь сама захотела меня послушать.
- С тобой не поспоришь, - улыбнулась готесса. - Чего я тоже не собиралась делать.
Придется, - девушка печально вздохнула, - принять факт реальности зомби как неизбежное. Надеюсь, что если я сама вдруг встречусь однажды с кем-нибудь из них, поблизости окажется опытный некромант. Часто в мире случаются такие заварухи?
- Совсем не часто, - сказал Тойвонен. - И еще реже - сами собой. Обычно кладбища ворошит кто-то из некромантов, решивших использовать свой дар во зло.
- Что, и такие бывают? - поставив бокал, Ангелина испуганно воззрилась на собеседника.
- Бывают, - промолвил Эйнари. - Но их гораздо меньше, чем таких, как Егор.
- А сам он как поживает? - спросила девушка. - Жив? До сих пор этим занимается?
- Егор прекрасно себя чувствует, - с улыбкой промолвил Эйнари. - Он иногда бывает в Москве - заходил ко мне пару недель назад. Мы славно погуляли. А вот заказов у него теперь немного. Времена не те. Так что Егор теперь все больше по основной специальности трудится. Дизайнером.
- Слушай, а старого колдуна тоже он воскрешал? Получается, что Егор не такой уж и добрый?
- Нет, - улыбнулся Эйнари. - То был другой некромант. Видишь ли, история приключений Егора Киреева - она на самом деле очень длинная. Несколько книг можно было бы написать. Так что давай мы пока оставим парня в покое.
- Хорошо. А как Олеся? Все еще при нем?
- Нет. Срок ее службы давно истек. Живет теперь где-нибудь своей тайной жизнью.
А может, пала от руки ретивого охотника. Кстати, факт ее существования тебя почему-то не удивил…
- На фоне скачущих по кладбищу оживших трупов казаков вампиры смотрятся весьма обыденно, - рассмеялась девушка. - Но ты снова прав. Я много читала о кровососах, смотрела фильмы. Мне нравится вампирская эстетика. Но я никогда не думала, что все это - правда…
- Далеко не все, - покачал головой Эйнари. - Всю правду о вампирах знают, наверное, только они сами.
- Так их много? - глаза готессы вспыхнули огнем живейшего интереса.
- Побольше, чем зомби, - усмехнулся Эйнари. - Причем - намного больше.
- А ты знаком с кем-нибудь из них?
- Да, - кивнул хозяин "Лавки ужасов". - О нем и будет мой следующий рассказ.
Глава 3
ПРОКЛЯТИЕ ПЬЮЩИХ
"Четыре заявления о пропаже детей поступили в милицию Санкт-Петербурга всего за один день…".
Дома я телевизор не смотрю. У меня даже каналы не настроены - использую свой Sony только для видеоигр. Но сейчас, стоя в очереди за коктейлем в небольшом магазинчике, волей-неволей вынужден слушать бестолковую болтовню дикторов и корреспондентов. Должно быть, хозяин установил здесь "ящик", чтоб продавщицам не было скучно. Скука - она порой ведет к рассеянности, а рассеянность - к недостаче в кассе.
- Какой ужас! - всплескивает руками пожилая женщина, стоящая в очереди передо мной.
"Знали б вы, бабушка, что такое истинный ужас", - внутренне усмехаюсь я.
Очередь медленно продвигается, и я получаю возможность увидеть происходящее на экране. Там как раз показывают портреты пропавших детей. Трое из четверых - детдомовцы. Хмурые, неприветливые, невыразительные лица. Четвертый - из обычной семьи, проживающей в Выборге. Как говорят, не в первый раз сбежал из дома.
Довольно симпатичный мальчик.
Нет, вы не подумайте, я не в этом смысле. С ориентацией у меня более чем порядок.
Просто у этого пацана, в отличие от предыдущей троицы, лицо было честным и… чистым. Сразу было заметно, что он еще верит в справедливость этого мира. Вполне возможно, он и бежал раз за разом от родного порога, чтоб где-нибудь ее отыскать.
Где они сейчас, эти дети? Что с ними? Ведь мир далеко не справедлив, нет. Он хитер, коварен, расчетлив. И предельно жесток.
Недавно я читал в газете "Вне закона" документальный рассказ о маньяке-педофиле, насиловавшем детей в городских подъездах. Один эпизод той статьи врезался в память навечно - тот, где описывалось, как этот гад, надругавшись над очередной жертвой - одиннадцатилетним мальчиком, - решил как следует над ним поиздеваться.
Не могу без содрогания вспоминать об этом. В общем, маньяк сунул руку мальчишке в задний проход и вырвал ему кишечник.
После таких известий начинаешь даже радоваться тому, что собственное детство прошло под неусыпным контролем родителей. А ведь когда-то сам хотел сбежать из дома… Кто знает, чем это все могло закончиться?
Меня зовут Максим. Мне двадцать пять лет. Я живу в Санкт-Петербурге. Учусь на юриста. Свободное время обычно провожу со своими друзьями около станции метро "Проспект Ветеранов". Изредка захаживаю в рок-клуб "Порт". Да, я люблю рок. Но я совсем не тусовочный персонаж. Многие питерские неформалы почти ежедневно торчат на площади Искусств, а к середине ночи переползают на Марсово поле. Меня там можно встретить не чаще, чем раз в полгода. Не люблю чересчур уж большие и шумные сборища.
Сейчас я на Ветеранов. Зашел в магазин купить выпивку для всей нашей компании.
Мои друзья - уличные музыканты. Весьма неплохие музыканты, скажу я вам.
Небольшой крытый рынок в пяти шагах от выхода из метро - очаг местной культурной жизни. Днем здесь часто можно услышать игру дуэта слепых - гитариста и саксофониста. Чуть позже собирается молодежь, и лирические инструментальные композиции сменяются боевиками из "золотого фонда" русского рока.
А вот и моя очередь подошла. Покупаю семь больших банок "Черного русского" и, подмигнув симпатичной продавщице восточной наружности, выхожу.
- О, а вот и Вампир! - весело кричит Серж, ударив по струнам. - Вампир, тебя только за смертью посылать.
- А я ее и принес, - ухмыляюсь. Подхожу к друзьям и начинаю раздавать банки:
Сержу, тезке Максу, Мелиссе, Люцику, Волче и ее парню Смарту. - Вот, пожалуйста, коктейль "Черная смерть".
Кличку Вампир мне дали за чересчур уж мрачный имидж. На улице меня частенько принимают за гота, но я таковым не являюсь, хоть многие из готических групп мне нравятся. Да, я не отрицаю, что мой внешний вид может показаться мрачноватым и даже зловещим. Я всегда одеваюсь в черное, и очень часто на моих футболках и балахонах присутствуют перевернутые пентаграммы и демонические лики. Ну сатанист я, тут уж ничего не поделаешь! На пальцах - массивные серебряные перстни (в какой манере они выполнены, вы, я думаю, угадали). Шевелюра, длина которой составляет семьдесят сантиметров, собрана в хвост, перехваченный в нескольких местах кожаными шнурками. Добавьте к этому нос, получивший свою уникальную форму после семи переломов (что делать, такова цена черного пояса по каратэ). В сочетании с моим ростом (ровно два метра) и тем фактом, что я снимаю солнечные очки, лишь когда вхожу в помещение (да и то не всегда), все это действительно может произвести пугающее впечатление на чересчур чувствительных граждан.
Но это меня мало беспокоит. Как хочу, так и выгляжу, мое дело.
- Ну что, ребята, может споем? - говорю я, открывая банку. Волча берет гитару из рук Сереги, Макс подтягивает струны на своем инструменте. Со стороны может показаться, что музыканты собрались здесь, чтобы подзаработать деньжат на пиво (ну, или на запись альбома). Да, несколько лет назад все начиналось именно так. Но уже давно мои друзья играют больше для собственного удовольствия, а то, что прохожие дают им за это деньги, покупают сигареты и выпивку - это, как говорится, пустячок, а приятно.
Штиль! Ветер молчит,
Упал белой чайкой на дно…
Волча поет, я, время от времени прихлебывая коктейль, подпеваю. Те, кто не принимает участия в исполнении, стоят чуть в стороне, чтобы не мешать людям, что, заинтересовавшись, остановятся, чтобы дослушать песню до конца. А таких бывает много - голос у Волчи золотой.
Между всех времен, без имен и лиц,
Мы уже не ждем, что проснется бриз!
К нашему дуэту присоединяются трое молодых ребят далеко не рокерской внешности.
Ну что тут скажешь - эта музыка действительно будет вечной! Не верьте хит-парадам журналов "COOL" или "Молоток". Дерьмо, о котором там пишут, не стоит и одной строчки из любой песни "Арии" или Кипелова.
Небольшая пауза, которую заполняют гитарным звоном ловкие пальцы Макса, а после…
Слова взлетают в небо, словно молитва:
Что нас ждет? Море хранит молчанье.
Жажда жить сушит сердца до дна.
Только жизнь здесь ничего не стоит,
Жизнь других, но не твоя!
Я давно заметил - даже среди закоренелых фанатов "Арии", знающих наизусть все песни любимой команды, полным-полно индивидуумов, которым невдомек, о чем на самом деле рассказывает эта.
Как вам, например, такие строчки:
Нет, гром не грянул с небес,
Когда пили кровь, как зверье,
Но нестерпимым стал блеск
Креста, что мы Южным зовем.
И в последний миг поднялась волна.
И раздался крик "Впереди земля!"1.
Допев, Волча отходит в сторону и закуривает. Конечно, сначала выслушав благодарности и аплодисменты троицы спортивных парней. Двое из них уходят, а третий, похоже, решил остаться. Начинает знакомиться с нами, после каждой фразы повторяя, как же мы, все-таки, здорово играем и поем.
Макс начинает наигрывать что-то в стиле "фламенко". Качок подходит ко мне и протягивает руку:
- Олег.
- Максим.
- Два Максима? О! Желание нужно загадать, - он что-то беззвучно произносит, глядя вверх, потом снова переводит взгляд на меня. - А вы к шансону как относитесь?
- Ну, смотря, к какому шансону, - пожав плечами, говорю я. - Если песня спета искренне, от души - как у Круга, например, - то нормально. А если человек вырос в интеллигентной семье и даже в "обезьяннике" не побывал ни разу, а поет при этом про зону и воровскую жизнь, - это уже попсой попахивает.
- Чертовски верно, дружище. Я тоже так думаю. Мочи! - Олег подставляет ладонь, я несильно хлопаю по ней. - Вообще, ты знаешь, я не из "блатных". В армии к шансону привык.
Мы погружаемся в сугубо "мужской" разговор. В армии я не служил, но имею за плечами богатый опыт ролевых игр и поездок по долинам и взгорьям России в экспедициях "черных археологов". Ну и спорт, конечно же. Так что "лохом", которого, в принципе, можно заподозрить в долговязом длинноволосом парне, я не являюсь.
- А знаете что-нибудь из шансона? - интересуется новый знакомый.