Я поблагодарила. "Сторожу надо слать телеграммы, а не мне!" - в сердцах подумала я, вспомнив возмутительное поведение Алеся. И еще снимки эти… Я непроизвольно ощупала фотографии в кармане, а затем вытащила наугад одну. Хорош, нечего сказать!..
- Откуда она у тебя? - спросил подбежавший Димка.
- Рылась в твоих вещах.
- А, - понимающе кивнул он, тяжело дыша.
- Не сердись, пожалуйста. Я часы искала, - краснея, соврала я. Но Димка, кажется, и не сердился. - А в столе вот нашла… в нижнем ящике. Знаешь, как бы сказала твоя мама? "Творчество сумасшедшего фотолюбителя". Зачем ты этого зятя снимал?
- Какого зятя? Это художник… - он взял из моих рук фотографию.
- Мало ли что художник! Что ж ему, зятем сторожа быть нельзя?
- Откуда… ты взяла? У сторожа совсем другой зять.
- Здрасьте! Мне бабушка твоя сказала…
- Бабушка сама его перепутала с настоящим зятем. Тогда, у хутора…
- Как это перепутала?
- Запросто. Как всегда, - пожал плечами Димка.
И действительно, мне ли не знать, что Марья Петровна всегда все путает! А тут - поверила…
- И снят здесь не тот художник, на которого бабушка зря накричала там, у аистового гнезда. Это "искусственный" - копия с человека, вроде тех бутылок. Копия-манекен, - Димка задумался. - Между прочим, единственный удачный кадр. "Искусственные" не выходят на фотографиях. Пленка всегда засвечивается. Я вчера на два фотоаппарата снимал. Твоим "Зенитом" - искусственных, а "Любителем" - настоящих. Пленки видела? Игорь их проявил. На одной все засвечено, а другая отлично вышла. Только - что толку?..
- Как знать… - пожала я плечами. - Списки у тебя тут, в записной книжке, - я наклонилась и вытащила ее из-под шезлонга. - Держи. Может, еще пригодится.
Димка сунул книжку в карман.
- Во втором списке - "искусственные", - пояснил он. - И один только кадр получился на старой пленке. А все остальные семнадцать - мимо. Теперь-то я этих, ненастоящих, хорошо различаю.
- А как?
- Глаза у всех ненормальные. И все с бутылками… А если с машинами - еще проще… - Димка опять задумался. - Я и сам теперь запутался, понимаешь? Утром в пятницу мы встретили настоящего зятя с настоящим сторожем. Настоящие, тьфу, ворованные бутылки на хутор несли… - Димка почесал в затылке. - А после обеда, думаю, было так. Художник этот, с мольбертом…
- Алесь.
- Так это был… Понял! Хотел меня рисовать…
- Точно. В пятницу как раз его ждала.
- Ну, все ясно! - хлопнул себя по лбу Димка. - В пятницу он к тебе и приезжал. Шел сюда как ни в чем не бывало, да только не дошел. Бабушка его прогнала. Из-за сирени набросилась, подумала, на наших дачах нарвал.
- Тоже дурень, из города сирень везти…
- Она его за зятя приняла - за настоящего!
- Ничего не понимаю! - сказала я.
- Эх ты!.. Слушай, как дело было. Он приехал к тебе в пятницу после обеда.
- Во всяком случае собирался…
- Пока шел из Ратомки или там, у леса, где аистов рисовал, кто-нибудь из пришельцев сделал с него "искусственного"…
- Псевдо-Алеся?
- Правильно. И манекен, только без мольберта, зато с бутылками, пока Алесь себе рисовал, прошел через лес и встретился нам с бабушкой.
- И спросил у вас, как пройти к дачам?
- Точненько! - обрадовался вдруг Димка, словно сейчас наконец все понял. - Ведь сперва-то нам встретился искусственный сторож. А за ним по пятам шел псевдо-Алесь…
Все равно это не укладывалось в моей голове.
- Настоящий Алесь встретил искусственного сторожа, может, еще в поле или потом, когда рисовал аистов, и спросил, как пройти к обществу "Ромашка". Псевдо-сторож, естественно, не ответил, но он-то как раз и сделал копию с твоего Алеся, которая и шла за ним по пятам. А бабушка сослепу приняла этих двух манекенов за настоящих зятя со сторожем.
- И псевдо-сторож научил искусственного Алеся этому вопросу. Дескать, "как пройти?..".
- А что, они все умеют. Не хуже людей. А потом твой художник, ничего не зная, задал уже нам свой вопрос. Вот бабушка на него и накинулась.
"Не повезло человеку!" - подумала я. Теперь-то, наконец, все было мне понятно…
- Он подумал, что, наверное, бабушка по какой-нибудь старой фотографии его узнала. Может, ты ей показывала когда… Бросил свою сирень и побежал в Ратомку… Я потом его встретил. Он на станции письмо опускал в ящик…
Солнце садилось за облака. Красная верхушка его скрывалась в гигантском синеющем сугробе. Сразу похолодало, и мне в моей легкой рубашке с коротким рукавом сделалось совсем неуютно. Тут я, наконец, вспомнила о племянниках. Со странным чувством посмотрела я на вершину холма, где когда-то была трещина. Радужных теней там уже не было. Дети устало и молча брели по склону.
- Эй! Вы что-нибудь слышали? - крикнула я издали детворе, вспомнив свой разговор с невидимыми собеседниками.
- Что? - не расслышал Виктор.
- С кем-нибудь разговаривали?
- Вроде нет. А зачем?.. - он удивленно оглянулся на остальных. - Мы выяснили только, как они устроены. Сделать тебе "красную"?
- Нет! Ради бога!.. - закричала я, глядя, как между нами - там, на дороге, - появляется красное существо.
- Научились! - удовлетворенно отметил Димка.
- Просим не форсировать контакт. О решении будете уведомлены впоследствии, - внезапно услышала я бесконечно далекий голос. И красная тень исчезла. Но тут я словно "зациклилась". "Не форсировать… - подумала я. - Мало ли, что вы там считаете! Может, это "впоследствии" будет лет через пятьсот! Что вы мне приказываете, в самом деле?!"
- А ты умеешь? - спросила я Димку. Тот кивнул. - Сделай мне "промежуточного", - я решила держаться до конца.
Рядом со мной возник Алесь. Не он, конечно, просто кукла с пустыми глазами и большим букетом белой сирени сорта "Лебедушка", которую всегда продают в сезон у вокзала… Только в городе этот сезон окончился, даже у нас на дачах сирень почти отцвела…
- Просим не форсировать контакт, - вновь прозвучало тихо-тихо. И тогда я смирилась. Попросила Димку:
- Убери его.
Промежуточный испарился. Да он, собственно, и не нужен был больше. Все стало ясно.
Я опять подумала о пришельцах. Все-таки хорошо, что не знают они о нас как следует. И, может быть, слава богу, что из всех нас они встретились лишь с милыми моими малышами, бестолковою сторожихой да ее непутевым мужем… Ведь они не ведают другого, не сталкивались с худшим. Иначе им сделалось бы слишком тоскливо, до того тоскливо, что - как знать? - может, они бы еще крепко подумали, заботиться ли вообще о нас или пусть оно все идет… самотеком, как ему положено.
Но глянула я на своих малышей - и, как всегда, мысли мои повеселели.
"Да кто же они такие на самом деле? - подумала я с невольным умилением. - Словно и впрямь с другой планеты… Не нужны им слова. Не нужны термины. Вид. Популяция. Контакт. Форсировать… Все это для них шелуха. Небось, и без слов знают, как устроены эти красные радуги и куда отбывают сейчас мои странные собеседники. А я? Неужели для меня все это навсегда закрыто?!. Или, пусть и малая, надежда есть?"
Ни с того ни с сего я вдруг вспомнила о телеграмме.
- Который час? - спросила у Димки.
Димка задумчиво достал из кармана часы… Но ответа я не услышала - случайно глянула на дорогу.
Оттуда, из старого ратомского леса, прямо к нам шел человек… В обтрепанных джинсах, майке и синем шарфе, обмотанном вокруг шеи. Кажется, теперь-то уж это был настоящий Алесь! За спиной у него, как всегда, болтался на ремешке мольберт, на голове была желтая смешная кепка, а в руках - отменные оранжевые розы. Эти продаются только в ларьке возле ботанического сада!.. Я вспомнила бдительную Марью Петровну… Какое счастье, что лето в городе начинается всегда на неделю раньше!
И я там был…
1
Мне снова снится белая Галерея Предков. Отполированные ветрами мраморные столбы. Выветренные скалы - гладко облизанные временем бока каменных истуканов. Огромная глыба мрамора, похожая издали на человеческий профиль… Выстроились в линию на горизонте, словно белые облачные химеры. Но это не облака - вершины мраморных гор, как большущие сахарные головы или каменные бабы, созданные самой природой.
Я знаю, что это сон. Нет больше мраморной галереи… Мне не хочется открывать глаза. Пусть длится мгновение. Я вижу все глазами ребенка… Сильные мохнатые животные лениво бредут в упряжке, черная шерсть блестит на солнце… Оглядываюсь назад. Две узкие колеи на пыльной высохшей глине, годами не знавшей ни одного дождя. Погромыхивает сплетенная из лиан повозка, медленно поскрипывают деревянные колеса… Позади - бесконечный степной пейзаж. Меня везут через бурую степь к белому чуду света. На экскурсию. Как всех детей. Воздух свеж и пахнет старой травой. Пар дыхания - как дымок изо рта. Ноги укутаны белым ковром, связанным из шерсти юрба. Все ближе каменный истукан. Вот нос, губы… Строго глядят щели глазниц. И чей-то голос:
- Смотри! Даже камень за миллионы лет может стать похожим на человека. - Это голос моего учителя. Такой живой голос. Как острая белая вспышка боли - память… Так хочется спросить его: "Почему человек сделан из того же камня? Подвластного только миллионам лет… Кто выдумал эту глину?"
…Эволюция? Слепая природа… То, что прежде называли богом, желая видеть хоть какую-то целесообразность в слепой мясорубке безликих темных веков. Она ли виновата в этом? С эволюции не спросишь за ошибки. Ее не обвинишь в жестокости. Она - бесстрастный и всемогущий, великий и недоступный в своей загадочной немоте, неотвратимый бог. Не отвечающий на вопросы.
Но зачем сделаны такими люди? Зачем создан так этот мир, где каждый рожден в страдании?
Мир, где страдание - тот воздух, которым каждый дышит и без которого не может существовать… Жизнь, где страдание - тот ветер, который вертит мельницу ее…
Откуда это непомерное количество страдания? Какие грехи им окупаются, какие баснословные грядущие блага им загодя оплачены?
А если ничто в неумолимой жестокости эволюции не искупается и не оправдывается, то для чего этот в сущности нелепый и безнадежно страдающий мир? Шумящий жизнью миллионнолетних лесов, что исподволь - рождением и смертью всякой страдающей твари, каждым листом и стеблем, мучительно повторенными во множествах поколений, - слагают каменный уголь земной истории…
История - как эта степь. Гнутся, клонятся на ветру травы. Не распрямится жалкая травинка. Не крикнет небу маленький человек: "О, Создатель, какую же халтуру ты произвел! Сделать мир таким и все пустить на самотек… И только наблюдать с высот, как тысячи ужасных лет творится на земле жестокая, кровавая история!.. Так мог поступить либо подлец, либо бессовестный халтурщик. Поэтому-то лучшие из лучших никогда не верили в твое существование!"
С эволюции не спросишь за ошибки.
Зачем сделаны люди из этой божественно-косной глины? Она не поддается новой лепке… Никакого тепла не хватит, чтобы снова расплавить ее и влить, наконец, в искусную и вечную форму шедевра, как бы страстно ни мечтали, ни стремились к этому сами люди…
Будто атом, соударяясь с другими, мечется человек среди подобных себе, веками вынося боль и горечь обид от этих неловких хаотических соударений, - тут каждый виноват в своем страдании сам и все виноваты в страдании каждого… И несчастен любой от неполноценности своей и неполноценности ближнего своего, и все вместе, сталкиваясь, подобно лавине, приумножают страдание. И лишь общей направленной силе способен подчиниться хаос такого движения - силе разума, силе осознанного всепрощения.
Но за что мучаются они в неведении, как дети? Даже те, кто рождены увидеть эту ясную, как день, причину? Увидеть и остаться по-прежнему страдающими и бессильными…
Я просыпаюсь. Я вытираю с висков и со лба холодный пот и облегченно открываю глаза. Это тоже мой сон. Каждую ночь меня мучает один и тот же кошмар - я переживаю в себе эти мысли. Они снятся мне здесь постоянно, являясь затем, чтобы я никогда уже это прошлое не забыла.
2
Я прихожу сюда в такую рань каждый день - с тех пор, как началась весна. Когда снег растаял, все проснулось вокруг и, закипев жизнью, стало изменяться на глазах, будто впитывая сказочные силы, что прибывали вместе с теплыми утренними дождями; с ветром, несущим из синих высот озон и грозы; с солнцем - теперь обжигающим, могучим и близким. Кусты вдоль реки цветут: облака лепестков, море душистой пены. И деревья распускают свои маленькие листья, даже на дубе набухли почки. Желтые, рассеивающие пыльцу сережки падают мне на голову и путаются в волосах. А если прислушаться, то кажется, что гудят в высоте тысячи пчел…
Каждое утро я иду по траве босиком. Она доросла мне уже почти до колен. Роса холодная, как вода в речке, что шумит за спиной. А там, на холме, за красными развалинами и темнеющим хвойным лесом, всходит солнце, и всякий раз в такую минуту я вспоминаю, как увидела этот мир впервые…
* * *
Придя в себя, я почувствовала, что сижу в неудобной позе - будто бы на земле или на полу, вытянув ноги и прислонившись спиной к чему-то твердому и шершавому. Я инстинктивно поискала руками опору и нащупала под собой сухие листья и влажную холодную землю. В этот момент я открыла глаза. Поразительно безучастно подумала, что все еще там, в парке… Но нет, это был совсем другой парк - где-то вблизи реки на заливных лугах. И стояла другая, уже глубокая осень… Пахло старой травой, слышался шум течения по камням, и воздух, чистый, как в детстве, леденил зубы.
Листва на земле была уже не желтая, а безнадежно побуревшая. Почти точно можно было сказать, что это листья дуба. И все-таки это была лишь иллюзия дубовых листьев. Мозг, как безошибочная счетная машина, видел фальшь. Так искуснейшая подделка бывает неотличима от подлинной вещи, но глаз говорит: "Не то! Здесь что-то не то". Вроде восковых яблок, поразивших меня в доме приемных родителей. Чем румяные бока яблок отличались от настоящих, было загадкой, но сразу чувствовалось, что они искусственные… Продолжая смотреть на листья, я поняла, что меня смущало: листья были грубее, жестче. Какая-то лишняя доля миллиметра толщины всю картину делала иной. И не так обычно осенью покрывают землю листья в дубовом лесу… "Тонко сделано!" - машинально отметил мозг, еще не успев осознать важность этой детали, и тут мое внимание было отвлечено другим.
Наверное, я все же очень медленно приходила в себя. Иначе как было не заметить, что рядом - в поле моего зрения - находились еще три человека. Двое сидели на земле слева от меня, так же, как я, прислонившись к огромному дереву с грубой потрескавшейся корой. Люди были без сознания или спали, и только третий, похожий на подростка, ковылял невдалеке в облетевших кустах.
Я медленно повернула голову к незнакомцам. Нет, точно, они крепко спали, накрытые целым ворохом хвои и сухих листьев. С краю ворох был разворочен - видно, третий как раз выбрался из этого укрытия. Я подняла ветку незнакомого хвойного дерева с длинными голубоватыми иглами. Тяжелая густая хвоя уколола мне пальцы, и я вдруг представила, что двое сейчас проснутся и увидят меня. В этот момент, словно по команде, один из них, лежавший ближе, светловолосый и широколицый, потянулся и открыл глаза. В их быстром и умном взгляде почувствовалась сила спокойного превосходства. Темно-серые и необычно живые, они смотрели словно бы и не со сна: самоуверенно и заинтересованно, даже с некоторым оттенком наглости. Обернувшись ко мне, светловолосый пробормотал что-то. В глазах и лице его, простецки грубом, но с чуть презрительно-высокомерным ртом, заиграла ухмылка. Странно кривясь, начали растягиваться губы, насмешливо сморщился нос, а в энергичных складках у рта проступило нечто довольное и слегка хищное. Наконец он расхохотался, оглушительно, как из бочки, голосом пропившегося мужика, но с теплой хрипотцой, и тотчас на грубом лице его ясно обозначилось притягивающее и обезоруживающее добродушие. Смехом он разбудил своего соседа - темноволосого человека с утонченными чертами лица, который глянул на меня удивительно и настороженно.
Затем темноволосый резко обернулся, словно ища взглядом кого-то, но место рядом с ним оказалось пусто - только в беспорядке были разбросаны хвоя и сухие листья. Не на шутку взволнованный, уже не обращая на меня внимания, он рывком сел и принялся озираться вокруг, пока не заметил в кустах удалявшийся мальчишеский силуэт. Этот, третий, так сильно хромал, что белый помпончик на его клоунской ярко-синей шапке забавно вздрагивал, а развевающаяся слишком широкая куртка в контрасте с узкими брючками подчеркивала тщедушность фигуры.
Темноволосый крикнул что-то вдогонку. Хромой оглянулся, махнул рукой и еще быстрее заковылял к реке.
Потом, когда я выучила их язык, Вольф - так называли блондина его спутники - рассказал мне, что был, конечно же, удивлен, но больше обрадован, увидев меня в ту минуту. "Прибавилось покойничков!" - вот что произнес он, прежде чем расхохотаться и разбудить Карина. Вольф меня сразу же насторожил, и я вдруг подумала, что Карин - как раз тот человек, которого надо держаться, если понадобится защита. Внешняя наглость Вольфа подсказывала мне, что защиты искать придется… Я даже придвинулась тогда машинально к худому задумчивому человеку с такими усталыми глазами и одухотворенным лицом, все черты которого словно приготовились к полету - столько сосредоточенности и совершенства было в его отточенном профиле.
Светловолосый ухмыльнулся еще раз и, потягиваясь сонно и с удовольствием, обнял меня за плечи и потянул к себе, совершенно не обращая внимания на мои попытки помешать. Я насторожилась и невольно замерла. Мой темноволосый сосед смотрел некоторое время на нас, потом встал и, обогнув ствол дерева, оказался справа. Развернулся и через меня буквально вышиб Вольфа ударом руки из кучи дубовых листьев. Казалось, Вольф опомнился и окончательно проснулся только в этот момент. Медленно встал с колен, отряхнулся и, протирая глаза, посмотрел на Карина с удивленной и добродушной улыбкой. Потом улыбнулся шире - очень широко, так что все лицо его как бы накрылось одной широкой улыбкой… Такое простое, доброе и понимающее лицо. В глазах его все еще сохранялась прежняя сонная мечтательность. Он почесывал голову и, с удовольствием потягиваясь, глядел на нас с Карином, как смотрят на несмышленую детвору. Потом опять усмехнулся, но уже как-то по-новому, словно втихомолку про себя чему-то удивляясь, полным извинения жестом приложил ладонь к груди и, закрыв глаза, с укором покачал головой. Мягко и выразительно на незнакомом языке сказал нам что-то успокаивающее, будто обращался к детям. Я даже подумала, что зря обидели человека…