Ещё можно услышать шепоток на заднем плане, мерзкий такой, тихий. Нашёптывает он, что все фигня, ну куда ты стремишься, в своём мире ты умер, "оставайся мальчик с нами, будешь нашим королём". Бормочет, что нет здесь порталов, а даже если есть, ну попадёшь ты в следующий выдуманный мир, кто там был очень популярен? Сумерки? И ведь оттуда надо будет искать выход, и не факт, что он там будет, и так далее, и так далее. Но даже если добьюсь перехода, сколько лет мне уже будет? Как соотносится время здесь и в реальном мире?
В общем, хорошо, что эту заднефоновую сволочь не слушаю, а то бы уже давно сдался и повесился.
В сущности, вне Цели жить смысла особого нет, разве что ещё раз переломать себя об колено, сделать операцию по смене пола, затереть память всем знакомым и улететь куда-нибудь далеко. В Сибирь, например. Бррр, так, срочно в душ, срочно в душ, опять в голову всякая ерунда лезет и лезет.
Слегка перекосившись телом, смотрю на чемоданы с одеждой. Тело, сцобако этакое, растёт и растёт, и почему протез не растёт автоматически вслед? Сделали бы раздвижное дерево, на шпеньках, металл в сегментарно-раздвижном исполнении, и авторегулировку мысленной магической командой. Плевать, что прочность упадёт, но ведь мне теперь что, каждые полгода эту хреновину менять? Ладно, на ближайшие полгода нога лежит, а потом… хмм, так, дело на самотёк ставить не будем. Пометку в ежедневник: "Уточнить у кого Дамблдор заказывал протез. Заказать автоподгонку".
Вооооот, это уже ближе к телу.
В общем, такая вот спокойная семейная жизнь.
Скоро, буквально завтра снова в школу, опять интриги, магия, учёба и прочая дурнина. Устал. Ещё два чемодана одежды тащить с собой, на хрен вроде мне не нужной, но! Опять проклятая психология, комплексы и чувство вины. Родители вполне удовлетворились, выразив свою любовь и нежность материально, в виде одежды, и больше не пытались устраивать сеансов мерзкого шопинга. Не говоря уже о том, что за одно это стоило их отблагодарить, забрав всю одежду, так ведь есть ещё и такие моменты, как оказание помощи, бессмысленной и беспощадной. Родительская помощь, ага. И плюс ещё моменты с тем, что они признали во мне в лице своей дочери (или в лице своей дочери меня?) взрослого человека.
Но, начни сейчас им доказывать эту взрослость, мол, заберите свою одежду, смертельно же расстроятся.
Так что, пакуем чемоданы, и может быть не так уж все и плохо с поездкой?
Как и обещал, родителям не пришлось за меня краснеть, хех. Не знаю, насколько достоверно все эти годы изображал девушку (скорее всего никак), но вроде бы никто не бегал и не показывал пальцем. Но всё равно, пройдя на платформу девять и три четверти, завтра, в воскресенье, 8 января, уже 1994 года, облегчённо вздохну. Здесь, конечно, тот ещё дурдом, что на платформе, что в школе, но в этом дурдоме привыкли к моим выходкам, и уж точно не будут проводить лекции секс-семейно-культпросветительского направления.
И уж точно не буду сам в себе культивировать чувство вины.
Блин, как будто мало мне мозговых заездов, ещё и эта проблема вылезла, хоть в дом не заходи!
Сборы выгодно отличаются от беготни и кудахтанья семейства Уизли. Хотя, будь у моих родителей семеро детей, они бы тоже, наверное, носились по дому и не так строго относились ко всяким медицинским вещам. С другой стороны, вполне могли бы организовать дисциплинированный выход из дома, старшие дети приглядывают за младшими и прочее в том же духе. Может Уизли просто нравится просто создавать шум, гам, беготню?
- Ты готова? - заглядывает мама.
- Ещё вчера!
- Молодец! Тогда едем!
По дороге в Лондон вообще и на Кингс-Кросс, в частности, удивительно пусто и безлюдно. Как будто после Рождества и Нового Года все лежат по домам, страдая похмельем и неработоспособностью. Дороги чистые от снега, машин практически нет, и вот бы мне домой зимой такие дороги! Аж завидки берут, иногда, правда, зачем мне теперь асфальт? Сел на летающую коняшку, нет, нафиг этих пегасов, всё равно ветер в лицо.
Телепортировался, во!
Ну и что, что не умею? В перспективе же смогу? Сколько раз в родном мире хотелось, чтобы изобрели уже телепорт, а то дорога домой… нет, не превращалась в одну бесконечную пробку. Этим, говорят, мегаполисы страдают, та же Москва, но всё равно, сама концепция. Утром, не выспавшийся, едешь на работу. Вечером, уставший и с гудящей головой едешь домой. А с телепортом раз, раз, и все, ни тебе опасности попасть в ДТП, ни усталости, ничего.
- Миона, ты пиши нам чаще, - с лёгкой укоризной говорит мама.
- Да, да, а то мы ж волнуемся, вот! - поддерживает папа.
Хммм, да, и вправду, пишу им нечасто, от слова совсем. Но о чём им писать? Были уроки, поел, попил, все классно, напоил одноклассника и отогнал сотню дементоров? Или у нас дождь и замок залило водой, поэтому не пишу? И ведь самое не то, чтобы обидное, но колющее в глаза. Прекрасно понимаю, что родителям в роли родителей будет интересен любой текст. Само письмо в роли знака социального внимания, что ли, не знаю, как правильно это выразить.
В общем, как говорил Портос: "Я дерусь, потому что дерусь".
Также и с письмами: "Их надо писать, потому что надо". Но при этом все во мне противится написанию текстов вида "у нас все хорошо, чего и вам желаю". Опять же на подтанцовке желание не расширять и не углублять связь и дружбу с "родителями", из-за всех психологических эффектов. Можно было бы сыграть, конечно, на подростковом отрицании, но вот тоже что-то не хочется.
В общем, будь здесь социальные сети, можно было бы ставить статус: "все сложно".
- Я… прошу прощения.
- Мы все понимаем, - ласковым тоном говорит мама. - Новое окружение, друзья, магия, новые предметы, но ты все же пиши нам, хотя бы раз в месяц, хорошо?
Что тут можно сделать? Только согласиться, с самым виноватым видом. Совершенно успокоившиеся родители достают чемоданы, машут руками вслед и даже не жалеют вслух, что не могут пройти на платформу 9,75. Машу им в ответ, и, толкая тележку с чемоданами, прохожу барьер.
Интересно, это такие специальные тележки, что могут проходить или дело в том, что их толкает маг?
И кто потом выкатывает тележки обратно? Специальный магический вокзальный по ночам? Вопросы без ответа.
Глава 3
Пройдя сквозь барьер, первым делом отхожу в сторону и разгружаю багаж.
Теперь можно двигаться вперёд, в поисках места, и хорошо, что уже можно магичить! За спиной чемоданы с одеждой, и опять хорошо, что можно их связать в гирлянду и залевитировать, куда следует. Так, вижу цель!
Направление - одинокая блондинка, подвид Лунеус Безумникус. Она стоит посреди платформы, читает "Придиру" вверх ногами и не обращает внимания на школьников вокруг. Чемодана нет, и это могло бы быть странно… не будь Луна такой Луной.
- Привет! Раз уж не могу нести возмездие во имя Луны, - повышаю голос, и школьники опасливо косятся, - то давай понесу твой чемодан!
- Спасибо. Привет. Не нужно, - говорит Лавгуд, не отрываясь от журнала.
- У тебя текст вверх ногами.
- Знаю. Это развивает мозгошмыговое зрение!
Опять мозгошмыги. Надо замять тему, и поэтому возвращаюсь к вопросу чемодана.
- Где разместилась?
- Вот здесь, - Луна показывает пальцем перед собой. - Чемодан поставила поперёк двери, никто не зайдёт!
Зная школьников, могу смело утверждать, что не только зайдут, но ещё и потопчутся по чемодану, а потом ещё и намагичат чего-нибудь. Или действительно пройдут мимо. По-разному может быть.
- И?
- И пошла на платформу, тебя искать.
- Точно искать? - мне становится весело. - Ты ж уткнулась в журнал и ничего не видела!
- Но сработало же? - Луна, наконец, отрывается от журнала и смотрит слегка белесыми глазами. - Тебе не пришлось искать, мне не пришлось бегать.
- Толково, - признаю очевидное. - Пойдём в купе.
- Разве мы не будем ждать остальных из нашего кружка? Фреда, Джорджа и…
- Стоп. Не будем. Поездка долгая, ещё успеем с ними поздороваться.
Видимо что-то не то съел сегодня с утра. Или с родителями переобщался. Не хочется остальных видеть и все тут. Будут шуметь, галдеть, прыгать… хотя нет, ладно, прыгать не будут. Но всё равно будет шумная и бестолковая атмосфера, от которой обычно потом болит голова.
Вот уж нахрен мне такое счастье?
Поэтому просто молча сидим в купе. Луна тренирует мозгошмыговый мускул, то есть читает "Придиру" вверх ногами, я же лениво перебираю в голове каникулы, не облажался ли где по - крупному? По мелочи, понятное дело, наплодил промахов, но то по мелочи, то по легенде для родителей списываем на влияние магического мира. Промахи в магическом мире, наоборот, всегда усиленно списываю на влияние мира магглов.
Как в анекдоте: "а сам бегом на работу", да, прямо про меня.
Так как с нами нет Гарри Поттера, то и Малфой не подбегает, томно теребя мантию. Спокойно сидим с Луной в купе, школьники даже не пытаются заходить внутрь, так сказать концентрация чокнутых превышает критическую отметку. Под раздумья время летит незаметно, и вот уже поезд делает "чу-чух", и отправляется. Меня в который раз посещает тяжёлая мысль: на кой хрен гонять поезд через всю страну? Ладно, магией замаскировали платформу, пути, выход путей и подключение к основным путям. Ходит поезд нечасто, можно маршруты обычных поездов подогнать так, чтобы не сталкивались. Смотрителям станций, или как их там, в общем, железнодорожникам по пути, заморочить головы, чтобы они, увидев надпись "Хогвартс Экспресс" тут же забывали, что видели. Обычные люди, хрен с ними, поезд и поезд, едет и едет, никто паники разводить не будет. Потом ещё одна замаскированная магией стрелка и отвод к Хогсмиду, под щит.
Но нахрена такие сложности?
Есть же "Косая Аллея" и всё равно школьники туда идут за учебниками и прочим! Поставить там камин, в Хогсмиде камин, прыжок, вуаля, ты на месте. Горшок Летучего Пороха, использующегося для прыжков через каминную сеть, стоит два сикля. Реально же дешевле и проще получается, чем весь этот огород с платформой и поездом. Ну хорошо, маги и без того нечасто мыслят в плоскости экономической выгоды, даже Локхарт в этом вопросе был не так крут, как мог бы быть.
Хоть и пиарился везде, где только мог.
Пиар, пиар. Итак, ещё раз. "Пророк", официальная и самая многотиражная газета Министерства, имеющая охрененную кучу подписчиков, регулярно выдаёт статьи о том, как Дамблдор плохой. Как он преднамеренно разваливал преподавание ЗОТИ в школе. Хорошо, допустим дедушка Альбус победит, "Пророк" напечатает ряд хвалебных статей, а это гряземетание, оно ведь останется. И потом аукнется, как вон те слухи, что Дамблдор сам распускал, теперь ему же и вернулись бумерангом.
Но, йоптель, ведь директор при мне демонстрировал, что отлично разбирается в информационной войне!
- О чём задумалась? - спрашивает Луна.
- О Дамблдоре и статьях в "Пророке".
- Хочешь, отец напечатает опровержение в "Придире"?
- Да?
- Обязательно, - кивает Луна. - Главный редактор "Пророка" - это Пожиратель под личиной, поэтому он так и старается, с этими статьями. А ещё он тайно пересылает новости своему господину через газету. Отец мне как-то показывал, там есть рубрика объявлений, и там Пожиратели прячут свою переписку! Отец написал в Аврорат, а те его на смех подняли, и посоветовали не читать газет перед обедом.
Вообще, конечно, для законспирированной переписки идея неплоха, и неоднократно описывалась в литературе. Взять хотя бы "Гиперболоид инженера Гарина" или тот же "Конец Вечности". Но! Чтобы Пожиратели прибегали к таким способам? Конспирация, переписка через газету, да зачем им всё это? Телепорт на место и болтай вживую, сколько влезет, и даже ещё больше. Спрашиваю у Луны, но та невозмутима и настаивает, что в этой бредовости вся соль. Ведь никто никогда не заподозрит главного редактора, что тот является Пожирателем Смерти и одновременно издаёт официальную газету Министерства.
Мы вяло препираемся некоторое время, и потом снова умолкаем.
Мысли возвращаются к прошлой поездке.
Будут ли дементоры в этот раз набегать в гости? Вопрос, конечно, риторический, пусть только прибегут! Сразу без разговоров врежу им Патронусом, а потом, злобно хохоча, буду гонять по всему поезду. Надо же поддерживать имидж, занятие это непростое, а тут такая возможность!
Но дементоры и тут нагадили, и так и не появляются.
Что там нас ждёт впереди?
Учёба, тренировки, учеба… стоп, как же я мог забыть? Волдеморт же снова обрёл тело! Наверняка тем же ритуалом, что видел в конце четвёртого фильма. Кость, плоть и кровь, и вуаля, новая тушка для Тёмного Лорда готова. Что-то совсем расслабился, типа вокруг Орден, они защитят, ага, и месяца не прошло, как чуть все не уляпались, с этими дементорами, Визгохижиной и одной рыжей влюблённой дурой.
Спокойствие, только спокойствие.
Возродился Том и что? В известной мне, и ставшей уже неактуальной истории, ему потребовалось два года с хвостиком, чтобы добраться до власти, убив Министра.
- Ты сделаешь мне диадему? - внезапно спрашивает Луна, нарушая ход мыслей. - Ты обещала ещё осенью!
- Что? Извини? Диадему? Конечно, сделаю, - опять эта диадема!
- Из женского дерева, только нужно ещё отдельно выбрать, чтобы хорошо мозгошмыгов подманивало. Вот как у тебя, - закатывает глаза к потолку Луна, - ты же просто окружена ими, и это хорошо.
- Хорошо? - я озадачен, честно.
- Конечно, часть твоих мозгошмыгов достаётся мне, - как само собой разумеющееся поясняет Лавгуд. - Рядом с тобой прямо чувствую, как становлюсь умнее!
После чего мы хохочем, повалившись на сиденья, хохочем, даже не пытаясь сдерживаться, всхлипываем, опять хохочем до судорог в животе. Не знаю, как это объяснить, но у Луны, когда она произносила последнюю фразу, был такой смешной вид, что удержаться было просто невозможно. Заржал, Луна подхватила, ну и "понеслась душа в рай". Правда, школьников в коридоре напугали, вон, бледные выглядывают. От этого тоже становится смешно, но сил уже нет, поэтому просто изнеможённо похрюкиваю.
Отсмеявшись, некоторое время лежим, потом спрашиваю.
- Так что за женские деревья?
- Ты знаешь, чем мужчины отличаются от женщин?
- Да, знаю.
- У деревьев всё то же самое, только деревянное.
- Стоп, стоп, стоп, - сажусь. - Деревья же размножаются этими отводками или черенками!
- Я так и сказала, все как у людей, - Луна, лёжа на боку, безмятежно смотрит. - Черенки, мужские деревья…
- Стоп. Ладно, я не помню наизусть учебник биологии за пятый класс, хорошо, давай пропустим тему деревянного размножения. Неважно. Итак, тебе нужна диадема, точно как у меня, но из женского дерева?
- Да.
- То есть эта диадема, она сделана из мужского дерева?
- Да, и поэтому она привлекает мужских мозгошмыгов, и…
- И?
- Неважно, - отводит глаза Луна. - Главное, что она мне очень нужна!
На детородную функцию влияют? Хотя вряд ли, о таком бы Лавгуд не постеснялась рассказать, после фразы про черенки и мужские деревья. Продолжить расспросы можно было бы, но чую, меня там ждут такие откровения, что не переживу. Поэтому просто смотрю на неё, и внезапно понимаю, что девочка то не шутит. Оставим в покое тему невидимых мозгошмыгов, и мужских - женских деревьев.
Ей и вправду нужна эта деревяшка на голове! Вот это номер. Ладно, уточним.
- Сумеешь по виду отличить женское дерево от мужского?
- Конечно, меня же папа научил, - улыбается Лавгуд.
- Тогда мы сходим в Запретный Лес… ээээ… вместе с Хагридом. Ты знакома с Хагридом?
Луна качает головой. Улыбаюсь.
- Отлично, вот и познакомитесь. Он большой, добрый и всех любит: животных, школьников, деревья, всех. Уверена, вы подружитесь. Выберешь дерево, отпилим кусочек и сделаем тебе диадему. Сердцевина, хммм…
- Зачем там сердцевина? - удивляется Луна.
- Чтобы работала как волшебная палочка и держала заклинание. То есть тебе просто украшение?
- Так у тебя магическая диадема? Ух ты! - округляет глаза Луна. - Вот почему мозгошмыги летят к тебе просто толпами, и теперь то понятно, почему Ровена была такая умная!
Смотрим друг на друга, но тут приходит Невилл.
Лонгботтом без своего верного спутника, жабы по имени Тревор. Зачем ему это земноводное - можно и не спрашивать, бабушка навялила. Но теперь Невилл немного подосвоился, и уже не стесняется запирать жабу в сундуке. Правда, дырочку там всё равно проделал, на всякий случай, но факт остаётся фактом. Теперь Тревор не шляется по всему поезду, вызывая хохот, крики и возмущённые возгласы.
Зато сам Невилл, не хуже своей жабы, надулся и очень мрачен.
- Привет, - кивает он, входя в купе. - Не помешал?
- Не слишком, - кивает в ответ Луна. - Мы тут обсуждали Ровену и Хагрида.
- Да? - не слишком удивляется Лонгботтом. - Им хорошо, они взрослые.
И так тяжело-тяжело вздыхает.
- Что случилось?
- Ба сказала - никакой мести, пока совершеннолетним не станешь! - выпаливает Невилл. - Ну вот, разве это честно? Пока я вырасту, эти… Пожиратели уже погибнут!
- Может твоя бабушка не хочет, чтобы погиб её единственный внук? Или не хочет тебе судьбы твоих родителей? А, Невилл? Ты подумал о бабушке?
- Она столько твердила мне, что я должен быть достоин родителей, что теперь просто нечестно вставать у меня на пути, - обиженно бубнит Лонгботтом. - Лучше бы помогла отомстить!
- Месть разлагает магический якорь, - внезапно заявляет Луна.
- Во-во, Невилл, прислушайся!
- Ничего она не разлагает! Иначе нет в мире справедливости!
Невилл вспыхивает, а мне вспоминается древняя китайская… или не китайская, но всё равно поговорка. "Хочешь отомстить, рой сразу две могилы". Ага, одну себе, одну врагу. Нет, всё понимаю, душа Лонгботтома пылает и горит, но куда его опять несёт? Зачем он к бабушке своей с такими разговорами подошёл?
- Ладно, Невилл, расскажи нам, как ты мстить собрался?
- Я думал, что Ба меня научит. Поэтому к ней и пошёл.
- Ты же вроде уроки у Флитвика брал?
- Брал, да толку, - машет он рукой, - если он дуэлировать учит!
- Чем тебя это не устраивает?
- Я же не дуэлировать с ними собираюсь! - восклицает Невилл. - Дуэль можно за мелкие обиды устраивать, ну вот как с Малфоем, ведь он же не Пожиратель, верно? В смысле не особо за свою тётю отвечает?
- Допустим, - невольно улыбаюсь от представившейся картины. - И что дальше?