До конца оставалось полстраницы, но Анна не стала их дочитывать; подняла взгляд в стену, осмысливая текст. …Почему он никогда мне не говорил, что сказка должна заканчиваться?.. Хотя что б это изменило, если я люблю его? Да и когда надо было менять – в редакции? Или на Юморине? Или в ту ночь, когда его мать уехала в санаторий?.. – Анна улыбнулась – последнее было одним из лучших и самых веселых воспоминаний в ее жизни. Тогда, на радостях, что дом целых три недели будет в их полном распоряжении, они выпили бутылку вишневого ликера, и случилось то, что должно было случиться; только они заигрались, вместе скатившись на самый край тонконогого дивана, и тот перевернулся. Вскочив, они стояли совершенно голые, смотрели друг на друга и хохотали.
…Нет, это уже не игра, – она мысленно вернулась к тексту, – похоже, он любит их всех, пусть и по очереди. А я? Мавр сделал свое дело – мавр может уходить? И в машине с ним была никакая ни дизайнер… И что дальше?.. – она не представляла, как это, обходиться без Максима. К чему тогда стремиться и зачем жить? – не стоило выходить к костру. Не подними я те проклятые стихи, Максим бы занимался бизнесом, я б могла работать у него бухгалтером, родили б… – она снова взглянула на книжную полку, но теперь уже с откровенной ненавистью, – …построили б дом… хотя дом он и так построил… Блин, я ж дура! Куда меня понесло? Дом же построен для меня! Максим, милый, прости, что я так плохо подумала!.. И книги – он же просто гениальный писатель и способен вжиться в любой образ! Сбил меня этот редактор со своими лживыми проститутками!.. Идиот!..
Чтоб остановиться на этой позитивной ноте и не рушить хрупкую конструкцию аргументами и фактами, Анна включила телевизор.
* * *
Кафе, где редактор ужинал вчера, еще не открылось, поэтому он лежал в постели, глядя в потолок.
…Как же искать этот чертов дом, если о нем толком никто ничего не знает? Кстати, это ж Лера сказала, что дом принадлежит Максу, а он может быть, к примеру, съемным – пустить в глаза пыль малолеткам, трахнуть их и свалить, а через неделю снять другой, и вперед с новой пассией. Судя по всему, Макс мог так чудить… вообще, зачем он живет с Анной? Допустим, семьи сохраняют ради детей или неделимого имущества, но тут-то?..
Перебрав изощренные варианты, некогда рождавшиеся у авторов бульварных романов, но так и не найдя ответа, редактор зевнул. …Прикрываются любовью, а это ж всего лишь слово… да пошли они к черту! Надо ноутбук искать, а не страдать фигней!.. И нечего валяться – волка ноги кормят! А поскольку новых идей нет, остается придерживаться вчерашнего плана…
Редактор никогда не болел настолько серьезно, чтоб лежать в больнице, поэтому вид людей в белых халатах, вкупе с запахом лекарств, рождали в нем суеверный страх – вроде, страдания, насквозь пропитавшие казенные стены, каким-то образом передавались и ему; он сразу начинал чувствовать, что в организме что-то работает не правильно, и сердце в ужасе сжималось. Правда, регистратура – это было еще не страшно и небрежно опершись о стойку, редактор спросил:
– С кем можно поговорить о Максиме Корнееве, известном писателе? Какие прогнозы? А то он после аварии у вас уже несколько месяцев в коме лежит.
– А какие прогнозы? – девушка за стойкой удивленно вскинула брови, – выйдет из комы – будут прогнозы, а пока вам никто ничего не скажет.
– Вот так, да?.. – не найдя аргументов, редактор отошел, и тут его окликнул мужчина, рядом натягивавший бахилы.
– Простите, что подслушал. Неужто Корень в коме?
– Я не знаю, Корень он или нет…
– У нас, вроде, один писатель – Максим Корнеев. А для меня он – Корень; мы ж с ним друзья детства. Дмитрий, – мужчина протянул руку.
– Друзья детства?!.. – редактор понял, что авторы детективов правы, и самые фантастические "зацепки" появляются ниоткуда и сами собой.
– Что вы так смотрите? – Дмитрий прищурил глаз, – думаете, у таких людей, как Корень, друзей не бывает?
– Ничего я не думаю. Расскажите мне о Корне.
– Да без проблем! Только подождите – жене бульончик отнесу, – он легонько пнул пакет, стоявший на полу, – желчный удалили бедолаге.
– Конечно-конечно! – редактор уселся в свободное кресло, наблюдая, как новый знакомый, садится в лифт. …Неужто и правда, все состоит из непредсказуемого набора случайностей? А как же "движение к цели"? Как же "терпенье и труд все перетрут"?.. Вот, почему я оказался именно здесь и именно сейчас? Минута раньше – минута позже, и я б его не встретил. Какая интересная штука жизнь, а я целыми днями копаюсь в чьих-то идиотских фантазиях… Хотя рано я радуюсь – друг детства может ничего и не знать про дом…
Дмитрий вернулся неожиданно быстро.
– Обход у них, – пояснил он, – отдал, и ладно. А вы кем Корню приходитесь?
У входа в больницу стояло несколько лавочек, и там редактору пришлось вновь поведать уже выученную наизусть историю пропавшего романа.
– Касаемо работы, Корень – нормальный мужик, – Дмитрий неспешно закурил, – не переживайте – раз сказал, что роман написан, значит, написан.
– А в чем он не нормальный?
– Да как вам сказать… – Дмитрий задумался, – он превратил свою жизнь в какую-то игру. Это еще со школы пошло, когда он увлекся стихоплетством. Сначала патриотику кропал для стенгазеты, но девчонки-то про любовь требовали; блин, табунами ходили! А Корень к девкам неравнодушен; ну, и резко переключился на лирику. Ох, что тут началось! Он их трахал прямо в классе после уроков! У обделенных, естественно, ревность – там и драки случались, и попытки суицида, а Корню нравилось – эмоций-то сколько! Неделю покуражится с кем-нибудь и только все, вроде, налаживается – пинка ей под зад…
– В медицине есть такой комплекс, когда страх, что женщина бросит тебя и тем самым причинит страдания, заставляет мужчину всегда бросать ее первым…
– Все не так, – Дмитрий покачал головой, – нет, определенная логика в этом есть, но Корень-то ничего не боялся – просто когда девка раскрывалась, ему становилось скучно. Знаете, как он говорил? Если, говорит, я в ее мозгах ориентируюсь лучше нее самой, то удержать меня может только если между ног будет не вдоль, а поперек. Такая, вот, у него логика… хотя у меня на этот счет другая версия. Вы в эзотерике разбираетесь?
– Хотите сказать, что он – энергетический вампир?
– Да зачем? – Дмитрий небрежно махнул рукой, – считается, что энергетическая составляющая человека представляет собой сочетание ментального, астрального и физического тел, каждое из которых имеет, в том числе, и половую принадлежность. Ментальное тело – это подсознание, память, интуиция, а астральное – это то, что в простонародье именуется душой. В идеале, мужчина должен получать мужской комплект, а женщина – женский, но в небесной канцелярии тоже случаются накладки, и мужчина порой получает женскую душу. Такой тип хоть и живет с женщинами физически, но внутренне самодостаточен – его женская душа не нуждается ни в жене, ни в любовнице, а видит в них исключительно соперниц, понятно, да?
– Ну, где-то как-то… – соврал редактор, потому что, с точки зрения здравомыслящего материалиста, теория выглядела совершенно абсурдной.
– Так вот, чувствуя женщин, как самого себя, такой мужчина превращается в "рокового" – женщины липнут к нему, ведь в ком еще они найдут такое понимание? А он поиграет с ними и бросает – подобных субъектов привлекает лишь процесс познания конкуренток, а не построение отношений. Корень, похоже, из таких; только он еще и стал превращать процесс познания в романы.
– Забавная теория, – редактор усмехнулся, – а, вот, если перепутать ментальные тела, что будет?
– Тогда получится транссексуал, у которого половое самосознание не соответствует физическому; тут только под нож и превращать Ваню в Маню. Но с ментальностью у Корня все нормально – у него с душой проблемы, поэтому, несмотря популярность, он очень одинок; женщины ему быстро надоедают, а для мужиков он, как это говорят, не "брутальный".
– А вы, значит, с ним дружили?
– Мне было интересно – он умный, хороший психолог; я многому у него научился.
– А в последнее время вы продолжали дружить?
– Ну, как?.. Дружить – это ж не значит видеться каждый день. У него своя жизнь, у меня своя, но мы всегда помнили, что в трудную минуту есть к кому обратиться. А про аварию я не знал, и Анька даже не позвонила – не ожидал от нее… что, говорите, он несколько месяцев в коме?
– С пятнадцатого декабря.
– А мы последний раз, знаете, когда виделись? Прошлой осенью. Корень как раз дом отгрохал, в тайне от Аньки…
– И вы знаете, где он? – редактор взволнованно схватил собеседника за руку.
– А чего не знать-то, если мы там шашлыки жарили? Хорошо посидели, – Дмитрий мечтательно улыбнулся.
– А можно туда съездить? Я думаю, ноутбук там!
– Возможно и там – не зря ж он назвал его "Дом творческой терпимости". Съездить, это хоть сейчас, только без хозяина внутрь-то мы как попадем?
– Ну, как?.. – на секунду редактор задумался, – а мы вместо хозяина возьмем хозяйку! – и увидев протестующий жест, пояснил, – нет, я понимаю – вы, вроде, подставите друга, но согласитесь, когда он выйдет из комы, любовное гнездышко ему не потребуется – ему уже будет нужна сиделка, кухарка и прочее!.. Причем, возможно, до конца жизни. Ну, куда он от жены денется? Логично?
– Логично, – нехотя согласился Дмитрий.
– К тому же сейчас дом зиму простоял без присмотра – вдруг отопление разморозило или крыша потекла и все там гниет? Да и разграбить могли – видно же, что нежилой.
– Ну да, – Дмитрий почесал затылок, – только у Аньки ведь нет ключей.
– Зато, как законная супруга, она может вызвать МЧС и спокойно вскрыть дом.
– Все равно как-то… – Дмитрий уставился на трещину в асфальте, – хотя с другой стороны… во, блин, задачка! – он достал очередную сигарету.
Редактор терпеливо ждал, понимая, что в борьбе между слепой дружбой и железной логикой, рано или поздно должна победить логика, и она победила.
– Ладно! – докурив, Дмитрий хлопнул себя по коленям, – поехали за Анькой.
– Зачем? – редактор достал телефон, – скажите куда и, я думаю, она сама подъедет.
– Тоже верно, – Дмитрий встал, – в общем, ждем ее у поворота на Тенистый. Вы со мной или сами поедете?
– Сам.
* * *
Кортеж из четырех машин медленно полз вдоль монументальных заборов, за которыми торчали верхушки каких экзотических растений, появлялись и исчезали причудливые разноцветные крыши. Улица же была ухабистой; асфальт прерывался участками грязного песка, а по обочинам торчали хилые прутики, способные превратиться в деревья лет через сто.
…А хороший был когда-то лозунг – "Прежде думай о Родине, а потом о себе", – подумал редактор, переводя взгляд на пыливший впереди "Пассат". В зеркале заднего вида маячил красный "Матиз", а замыкал колонну микроавтобус МЧС с оранжево-синей полосой. …Вот тебе и завязка романа. Дальше по теории – если писать детектив, то в доме обнаружится труп; если триллер – какая-нибудь магическая хрень; если любовный роман – спальня с кучей презервативов… кстати, последнее, скорее всего. А, вот, там ли ноутбук?..
Наконец "Пассат" прижался к забору и остановился. Остальные последовали его примеру; захлопали дверцы. Выйдя, редактор увидел за черными воротами остроконечную крышу и арочную дверь с балкончиком, похожим на декорацию к "Ромео и Джульетте".
– От ворот ключа тоже нет? – деловито поинтересовался лейтенант у Анны, зачарованно смотревшей на так тщательно скрываемое от нее чудо. Получив отрицательный ответ, он скомандовал, – Серега, давай!
Кем был Серега в "прошлой жизни", неизвестно, но двух минут ему хватило, чтоб калитка открылась даже без помощи хитроумных инструментов, обычно мелькавших в хрониках чрезвычайных происшествий.
От калитки к высокому крыльцу, мимо стилизованных под старину фонарей, вела дорожка; справа, нарушая симметрию, прилепилась альпийская горка с неработающим водопадом.
– Анют, я в шоке! – Дмитрий восторженно покачал головой, – прошлый раз ведь ничего не было – одна коробка стояла…
– А я-то в каком шоке! – взгляд Анны скользил по дому, по участку, не зная, на чем остановиться, – Дим, все ведь так, как мы с ним когда-то мечтали… вот это он мне подарок приготовил!
…Она, точно, свихнулась, – редактор изучал открывшийся за воротами вид спокойно – у себя в Москве он видел и не такое, – хотя, может, Лера наврала?.. Вернее, Ира наврала Лере, а Лера рикошетом мне – никакая она была не любовница, а, действительно, героиня нового романа… в натуре, голливудский хеппи энд. У нас так даже и не бывает – это америкосам чуть ли не по Конституции предписано жить на позитиве… Ладно, пусть сами разбираются – главное, найти ноутбук…
Серега уже возился с дверным замком, который оказался посерьезнее предыдущего, а все ждали, сгрудившись у крыльца.
– Анют, ничего удивительного – Корень рассказывал, как ты его вдохновила сесть за романы; муза моя, говорит…
– Прямо уж, муза… я так, на подхвате, – тем не менее, Анна довольно улыбнулась и вдруг повернулась к редактору, – а вы мне что пытались доказать? Хорошо, что я не поверила.
От ответа редактора освободил лейтенант, появившийся с квитанциями, которые достал из почтового ящика.
– Коммуналка с декабря не оплачена.
– Значит, после аварии тут никто не был, а отсюда следует… – Дмитрий начал озвучивать такую приятную Анне мысль, но тут дверь распахнулась.
– Добро пожаловать, гости – хозяева! Будьте как дома, – Серега радушно указал в полумрак дома.
Все ринулись на крыльцо, но Анну остановил лейтенант.
– Анна Павловна, – он протянул ручку, – подпишите акт вскрытия помещения, да поехали мы, а то – служба.
Пока она разбиралась с бумагами, мужчины вошли в дом.
– Жарища какая! – Дмитрий остановился рядом с пустой вешалкой, под которой стояли две пары тапочек, – зачем Аньку расстраивать, да? – он задвинул те, что поменьше, под шкаф.
– Отопление надо бы выключить. С зимы молотит, – заметил редактор, – а кабинет у него где?
– Планировался на втором этаже, если ничего не изменилось. Идемте, глянем.
Проходя мимо открытой двери, редактор заглянул в зал с белым диваном и огромной "плазмой" на стене. …Вот где все его гонорары, – и мысленно усмехнулся, – "дом творческой терпимости", говоришь? Похоже…
Мужчины поднимались по лестнице, когда Анна нагнала их и на правах хозяйки пошла первой.
– Ань, туда, – Дмитрий указал на темно-коричневую дверь.
Первое, что увидел редактор, когда вспыхнул свет, был ноутбук. Собственно, больше его ничего и не интересовало, поэтому он сразу подошел к столу и воткнул шнур в розетку.
– Ну, вот. А вы переживали, – Дмитрий засмеялся так, будто сам нес ответственность за слово, данное Максимом; потом повернулся к Анне, – и как тебе берлога?
– Скорее всего, ни в каких гостиницах он не оставался, а ехал сюда, – она опустилась на небольшой диванчик, – Дим, ведь скажи, какие у человека должны быть нервы, чтоб не проболтаться ни разу… наверное, он собирался объявить в мой день рождения; типа, подарок, да?
– А, может, хотел доделать еще что-нибудь, – подхватил ее фантазии Дмитрий, – кабинет-то он сразу оформил, чтоб работать, а чего там, внизу, мы ж не видели. Кстати, пойду, отключу отопление, иначе задохнемся, – он вышел, а Анна подошла к редактору, склонившемуся над экраном.
– Есть роман?
– Есть, слава богу.
Пристроившись рядом, Анна бесцеремонно повернула ноутбук к себе, и оба принялись читать открывшуюся страницу.
"…Привычное определение любви, которого большинству людей хватает, чтоб окрасить ее в завораживающие цвета счастья, это "страсть", и никто почему-то не хочет вспоминать, что страсть – это, вообще-то, жуткая штука. Это то, за что мы не можем нести ответственность даже перед самим собой. Это то, что бессознательно вторгается в жизнь, ломая тщательно продуманную схему, способную, возможно, принести реальную пользу не только конкретному человеку, а всему человечеству.
Охваченный страстью не замечает, как становится управляем; он не сам делает выбор и принимает решения, а нечто нематериальное и необъяснимое руководит его поступками. Существует мнение, что это, либо Бог, либо Дьявол. Ведь какие два разных авторства приписывают этой болезни!..
На мой взгляд, ближе всех к истине находится преподобный Иоанн Лествичник, в чьих работах перечислено тридцать степеней восхождения в Царство Божие. Так вот, любовь значится там самой последней, то есть фактически является верхней ступенькой лестницы, ведущей в ад.
Если отбросить теологию и перейти к науке, то любовь – это такая же болезнь, как чума, рак и прочие, только еще страшнее, ведь от всех болезней люди стремятся излечиться, а от любви, нет. Они с радостью выбрасывают на помойку лекарства, именуемые "рассудок" и "логика", благодаря которым имеют право гордо именовать себя homo sapiens. Они стремятся болеть дальше и глубже; стремятся, чтоб болезнь прогрессировала, пожирая все большие участки мозга, вызывая неадекватные реакции, вроде самопожертвования, сводящего на нет важнейшую функцию, заложенную природой во все живые организмы – инстинкт самосохранения.
Не знаю, стал бы мир лучше, не поступай люди так глупо, но то, что жизнь их стала б проще и комфортнее однозначно. А простота, есть идеал. Все усложнения происходят от непонимания сути, от желания найти что-то лучшее, вместо того, чтоб пользоваться имеющимся; от попыток сохранить про запас все варианты, с которыми жаль расставаться, вследствие чего не происходит движения вперед. Люди б перестали превращаться в буридановых ослов, решающих совершенно бессмысленные задачи, типа, любит – не любит, ломая при этом стройную линию собственного предназначения. С точки зрения здравого смысла, объяснить это невозможно.
Как всякая болезнь, любовь имеет свою симптоматику, весьма неплохо изученную поэтами; только в отличие от классических медицинских заключений, они излагают ее зашифрованным языком рифм.
Этим языком я и сам владею неплохо, так как уже давно изучаю данный недуг. Я, по истине, счастливый человек, потому что являясь инфицированным, как и все люди, сам не болею этой заразой (кажется, такая картина может наблюдаться при СПИДе). Но если за распространение СПИДа предусмотрено уголовное наказание, то за распространение любви, слава богу, нет, поэтому я безбоязненно награждаю ею глупые, романтичные особы, падкие на красивые слова и благородные жесты. Таких "подопытных кроликов" у меня сотни и я их исследую, ставлю над ними опыты, только результаты формирую не в виде диссертации (так как не знаю учреждения, где б ее можно было защитить), а в виде романов, которые считаю доступной для всех желающих профилактикой от этой заразы.
Объясню, чего я хочу добиться в итоге. Дело в том, что моя жена, к сожалению, тяжело больна; боюсь даже, больна неизлечимо, что создает мне, пусть незначительные, но проблемы – мне приходится ухаживать за ней, иногда поправляя одеяльце мечты, принося микстуру под названием "ласка", следить, чтоб она регулярно принимала пилюли моего внимания. Я даже дом построил таким, как хотела она, чтоб когда-нибудь подарить ей, но это случится потом – когда она пойдет на поправку и мне больше не потребуется отдельная лаборатория…"