Конкурс рассказа "СССР-2061" Рассказы, отобранные для конкурса. Серия 6.
Содержание:
Забазнов Алексей - 094: Необязательный экзамен 1
Белоусов Валерий Иванович - 139: Я урод, меня не жалко - (На правах рукописи) -2012 - "Я – урод. Меня не жалко…" - (Рассказ на литературный конкурс "СССР-2061") 1
Кашпур Валерий Валентинович - 152: "М" ы 3
Забазнов Алексей - 159: Большой дом 5
Воловник Галина - 169: Марсопроходцы 6
Дворак Максим - 170: Москва – Дальний космос – Москва 7
Алферов Валерий Викторович - 175: Пророк 9
Привалов Сергей - 176: Новый 2061-й 11
Медведов Анатолий - 177: История, которую мы не знали 14
Надточей Алексей - 181: Марс. Первые знакомства 16
Стиганцов Эдуард Николаевич - 182: Право на ошибку 18
Твёрдый Артём - 184: Победителей не судят 20
Бабьяк Владимир Владимирович - 189: Дети мира 21
Максимов Дмитрий - 190: Один из нас 27
Забазнов Алексей
094: Необязательный экзамен
У каждой палки два конца: персик-дуриан очень вкусный, но вредный. А экзамен по начальной социологии необязательный, но на нём нельзя, как во время других экзаменов, консультироваться с одноклассниками и преподавателем.
Всё дело в том, что наука об обществе настолько сложна, что у неё особое положение. В первой же главе учебника для 12 класса написано, что наивысшая форма материи это социалистический строй. (Когда в нашем классе кто-то произносил "социалистическое общество", Надежда Гротеволевна морщилась и говорила: "Пожалуйста, не надо про "общественное общество"", потому что она социолог только по третьему образованию, а вот по второму – лингвист.) Но это не поможет мне ответить.
Рисую на столе пять общественных ступеней:
Пролетарии
Творцы
Артисты
Пенсионеры
Больные
С больными всё ясно. Если человек травмирован, пусть даже самой коварной инфекцией, его можно вылечить, а больного не вылечишь – это от природы. Поэтому прирождённые агрессоры дерутся с манекенами в комнатах разрядки, а к шизоидам ходит личный психолог и терпеливо слушает пророчества о Грядущем Царе, который сметёт жидо-коммунистическое правительство. У нас, правда, нет правительства, но так возражать шизоидам не стоит: они тут же начинают использовать слово "криптоправительство", и от этого их речи удлиняются.
С пенсионерами ещё проще: если провалил выпускной экзамен, вылетишь на пенсию, потому что, грубо говоря, "дурака учить – только портить", а политкорректно говоря, "работа гражданина без способностей к востребованной специальности экономически не оправдывается". Даже из самой лучшей школы, бывает, выпускаются пенсионеры.
Артисты… Артисты разные бывают, боксёры, там, дикторы новостей, парикмахеры, в общем, люди, создающие красоту. Живые актёры из мультимеда тоже…
Творцы это создатели новых технологий, официальное название – "научные работники", друг друга называют "учёными".
А пролетарии это хирурги, пилоты, учителя, вроде Надежды, нашей, Гротеволевны, которые преобразуют творческую теорию в реальность.
И вот теперь я должен ответить на вопрос: почему ступень пролетариев считается выше ступени творцов?
Ну почему?
Ответа на этот вопрос в Метабазе нет – на экзамене по начальной социологии тебя спрашивает человек из университета, который сам и придумал для тебя твой единственный вопрос, и будет терпеливо ждать хоть восемь часов. Вести обсуждения нельзя вообще, и это тоже парадокс. Физику мы учим девять лет, но если на экзамене возникли затруднения, можно призвать на помощь класс и учителя, хотя их вклад в решение означает меньшую оценку. А начальную социологию изучают всего четыре года, до выпускного, пятнадцатого, класса, и никакой тебе помощи. Да, конечно, экзамен необязательный, но кто же откажется попробовать дать ответ всего на один-единственный вопрос?.. И вот моё испытание…
Так почему же пролетарии у нас считаются высшей ступенью?
По традиции? Нет, это даже не примитивно. Это тупо. Это для пенсионеров, которые неспособны вспомнить хотя бы последние два века истории СССР, от упразднения крепостного права.
А почему тогда? Логика ответа должна быть такой же, как логика науки и общественного развития. Значит, будем искать сходные знания.
Итак, Гесиод: золотой, серебряный, бронзовый, героический и железный века. Ну, это для детей.
Маркс, пять ступеней восхождения: первобытный строй, рабовладение, феодализм, капитализм, коммунизм. Нет, современные артисты не сеньоры и не вассалы.
Мартынюк, пять ступеней нисхождения: коллективизм, маоизм, фашизм, нацизм, тоталитаризм. Снова не то.
Аналогии нет.
Можно, правда, вспомнить, что три верхние ступени объединяются в производящий сектор, пенсионеры это сектор потребляющий, а больные – разрушающий. Тогда деление будет трёхчленное, как в истории технологий – материальный, энергетический и информационный века.
Материальный век это первые три формации по Марксу, господство земли как источника благ и первого фактора производства. Тогда от земли-матушки кормились.
Дальше начался капитализм, то есть, господство капитала, которое технологически обеспечивалось энергетическим контролем. Об этом много исторических мультимедов: про нефтяные войны, ядерный шпионаж, борьбу за ресурсы.
Теперь у нас в стране стадия социализма, главным фактором производства является труд, а технологической базой – информационные потоки, которые создают концепты новых продуктов. Но, чёрт побери, почему мы считаем творцов ниже пролетариев?!
Лично я хотел бы работать творцом. Мои баллы позволяют мне быть и пролетарием, но наука интереснее. Хотя и среди пролетарских профессий много увлекательных: например, строитель метро. Но даже человек, который первым попадает в новый туннель, всё равно идёт по следам "крота", а учёный не идёт за своей машиной – он ведёт её за собой.
Так почему же, дьявол побери, я должен считать пролетариев выше учёных?!!
В принципе, если я не отвечу на этот вопрос, я могу сдать экзамен в следующем году. Или ещё через год. Или вообще не сдавать. Множество людей занимаются сложной работой, но при этом не имеют оценки по начальной социологии. Так за каким лешим мы…
Стоп.
Вот уж тут эмоции совсем никак не помогут. Ответ должен быть простым и логичным. А прячется он где-то рядом. Я уже двадцать лет живу в этом мире и смогу нащупать разгадку, если успокоюсь и всё сделаю правильно…
Итак, наш общественный уровень самый высокий из имевшихся в истории. Социализм это достаток. Социализм это технологии. Это свобода и независимость. Уникальность человека со специальностью делает его незаменимым, и его же самого крепко соединяет в технологических цепочках со "смежниками". На другом конце исторической стрелы каждый кроманьонец был универсалом, мог заменить любого единоплеменника, но не мог защититься от стадных репрессий. Всего несколько тысяч лет лежит между обществом без сложностей и без прав, и обществом ужасной сложности и неприкосновенных прав.
Диалектика, да… Полезная штука. Ещё она говорит, что вещи без идей не создаются, а идеи без вещей не воплощаются, то есть "учёные" и "рабочие" одинаково важны. Но…
Почему…
Пролетарии…
Считаются…
Выше…
Творцов?
Разница между творцом, который первым увидит новые горизонты, и пролетарием-лаборантом, который ухаживает за приборами, как между вперёдсмотрящим матросом и коком на одной каравелле.
Э?..
Понял…
………………
Я не могу знать точного ответа, не могу помнить его по учебникам, но я уверен, что нашёл его.
Поэтому я встаю и подхожу к социологу из университета, чтобы сдать свой необязательный экзамен. Формулировка ответа сложилась сама.
Исследование и творчество дают нашему разуму самое большое удовлетворение. Но достигнутая нами узкая технологическая специализация ставит жёсткий выбор: либо поиск новых знаний, либо применение найденных. Поэтому человек, который отказывается от творчества ради исполнительства, работы по чужим чертежам и формулам, по сути, приносит в жертву людям свои личные "крылья Икара". Поэтому пролетарии имеют первенство чести перед творцами: творцы это класс радующихся, пролетарии это класс жертвующих.
Белоусов Валерий Иванович
139: Я урод, меня не жалко
(На правах рукописи) -2012
"Я – урод. Меня не жалко…"
(Рассказ на литературный конкурс "СССР-2061")
В наш со Старшим последний день на Земле мне снилось…
Нет, не так. Я днем вообще-то совсем не сплю. Ну, как, не сплю? То есть лежу, конечно, свернувшись клубком, у ног моего Старшего, уперев свой мокрый и холодный нос в свой же собственный, такой уютный, пышный хвостик. И глаза у меня-да, обычно закрыты. Да разве же это сон? Лежать-то я лежу, да ушки постоянно держу на макушке. А как же! Ведь вокруг нас со Старшим, кругом сплошные враги. Какие? А вот, например, коты… Ух, ненавижу… твари подлые. Жрут из моей миски. Что значит, они до миски не достают? Они, кого хочешь, достанут…
Разумеется, в Школе меня учили не обращать на хвостатых мерзавцев внимание… Я и не обращаю. Гордо прохожу мимо них, даже головы не поверну. Да помечтать-то можно, правда? Пошипи, пошипи ещё мне, ты, хвостатая заготовка для шапки-ушанки… А то мы, Младшие, будто бы и не знаем, из чего баргузинских соболей делают?
Да, о чем это я? Вот блондинка. Начну про одно, важное, а обязательно потом собьюсь на какую-нибудь ерунду. Это потому, что у меня психика лабильная… Что это такое, я точно не знаю, да только так на выпускном экзамене в Школе про меня мой Тренер сказал. И по этой вот причине определили меня к моему Старшему.
Да, днем я не сплю. А ночью сплю. Потому что мы, в отличие от мерзопакоснейших котов, существа дневные, как и Старшие. И по ночам снятся мне сны…
Так вот, в моем последнем земном сне мне снилось, что я со всех лап стремительно несусь по цветущему лугу, и ослепительной красоты цветы – мокрые и остро пахнущие – хлещут меня по морде. А я радостно, взахлеб на них лаю и гоняюсь за огромными бабочками…
Разбудил меня метко пущенный Старшим тапочек. Он, хотя и незрячий (а я еще вот что про него знаю, совсем уж ужасное! ОН И ЗАПАХИ НЕ РАЗЛЕЧАЕТ! Совсем. Вот кошмар-то! Бе-е-е-дненький мой…), да слух у него превосходный. Это называется компенсаторный процесс. И вот он, Старший мой, швыряется тапком на слух очень метко! Особенно когда я, лежа на спинке, начинаю во сне подрагивать лапками, подскуливать, подлаивать и даже подвывать… А что, вы, когда спите, за себя отвечаете? Я хоть не храплю, как некоторые. Воздух, бывает, да, испорчу. Но ведь не со зла? И вообще, я ведь собака. Мне можно.
Что, говорите, я не совсем собака? Не совсем, то есть совсем не собака, был мой папочка, голован Щек. А мамочка у меня вполне заурядная земная сука, canis vulgaris. Дворняга, короче говоря. Безымянная. Уж где её посол с Пандоры подцепил, на какой помойке, осталось загадкой… Да только привел он её в своё консульство, когда она была уж на сносях. Вот мы, шестеро братиков и сестричек, там в уголке кухни и народились…
Умом я пошла в папу, как видно…Двенадцать в квадрате? Извольте. Сто сорок четыре. Один кабельтов равен ста восьмидесяти двум с половиной метров. Пуд свинца весит столько же, сколько пуд пуха. Волга впадает в Аральское море.
А вот внешность у меня от мамы… Смотрю на себя в зеркало: дура дурой. Одно ухо стоит, другое висит. То есть, от собственной красы без чувств я не падаю. Уродина я, да что там говорить-то… Одно слово, метис. И то, что мой Старший меня в Школе выбрал, я полагаю, можно объяснить только его незрячестью… У нас ведь там какие красавицы были! И ретривер была, и лабрадор серебристая. А он отчего-то взял меня, уродицу беспородную… Ему видней, он Старший. Ой, то есть, не видней, а… ну, вы меня поняли? Он мой Старший, и этим все сказано.
У-оа-уоа! Потянулись-потянулись на передних лапках… А теперь, тоже на задних… Вот, вытянули их… Потянитесь, потянитесь, и скорей, скорей проснитесь…
Проснулась. А миска-то, никак пуская? Неужели кто-то ночью сожрал моего "Дружка"? Вот сволочи! Оставь только корм на секундочку без присмотра… Или это я с вечера до подлиза всё подъела? Сомневаюсь, что-то… Если бы корм съела я, то наверное, бы это помнила? Или нет? М-да. Похудеешь здесь с вами. Черта с два.
Что тебе от меня нужно, Старший? Тапочки? Изволь, получи… Хотя, по твоему поведению, брошенный в меня же твой тапочек я могла бы и не найти! Сам бросил, сам и ищи… Да доброта моя безмерная так справедливо с тобой поступить не позволяет. На, обувайся…
За водой? Не пойду. Применение в комнате общежития электронагревателей запрещено Инструкцией по Противопожарной Безопасности! Вот она, видишь, на стене висит: "яицкуртснИ". Ой, прости, я забыла. Ну, дура, согласна. Ты ведь только спецшрифт читаешь… Значит, тогда тебе можно. Сейчас принесу.
Беру в зубы чайник, встаю на задние лапы, нажимаю ручку двери, толкаю её от себя… В длиннейшем, уходящем вдаль темном коридоре, в дальнем конце которого светится одинокое окошко, полно спешащего по делам утреннего Старшего народа… Эй, малый Старший, ты что? Ну, вообще, на велосипеде по коридору раскатывать. Чуть меня не сшиб. Если бы у меня рот не был занят, обязательно бы его облаяла!
На кухне чужие Старшие теснятся у микроволновых плит, стучат ножами у псевдомраморных разделочных столиков. Я деликатно, стараясь никого не задеть, протискиваюсь мимо женских ног, прикрытых коротенькими псевдошелковыми халатиками, к раковине. Так, встаем на задние лапы, чайник в мойку, правой лапой клапан налево и вверх! Брызги сильно во все стороны летят? Ну, уж извините. Я ведь просто животное, к тому же я блондинка, мне дурой быть простительно. Спасибочки, что помогли мне воду выключить. Сердечно вам благодарна… р-р-р-р…
Пока я ходила за водой, мой Старший уже достал из холодильника "егйанС" непочатую банку с моим любимым мясным желе. Ум-м-м, обожаю… И ничего я не толстая. Да, я девушка в теле. И не более того, жир меня не давит. Пока, во всяком случае. Ну и что, что у меня ни одного ребра не прощупаешь? Они вам очень нужны, мои ребра?
Мня-мня-мня… Облизываюсь довольно. Миленький Старший, а там ничего больше нет, а? Совсем-совсем нет? А если поискать? У-и-у-и-и-и… Ну вот, а говорил, что нет! Мерси боку.
А кусочка бутербродика ты мне не дашь? Можно одной колбаски, даже без хлеба. И ничего я не прорва. У тебя пенсия скоро, пойдем с тобой в распределитель, закупимся…
Чего? На улицу? Дас ис фантастиш! Мне давно пора…э-э-э… ну, ты меня понял?
Так, попонку с Красным Крестом одели, белую палочку мой Старший взял, э? А ты, товарищ пилот, куда это, собственно, так с утра наряжаешься? Зачем тебе парадный космофлотовский мундир? А! Понимаю! Это мы, наверное, опять в школу к пионерам пойдем! Обожаю школу! Там меня обязательно вкусненьким покормят… Правда, и за уши потаскают, увы… Но что делать! Такова жизнь.
Ну, пошли? Ступенька. Ступенька. Поворот налево. Крыльцо. Ступенька, ступенька, ступенька… Во дворе лужа, обходим её слева.
Выходим на улицу. Переход. Стоим. Да мне на тебя насрать. Дергай, не дергай поводок. Да, я знаю, что машин нет. Однако… Села и буду сидеть. Пока зеленый не загорится. А, вот теперь можно, пошли. Переход закончен.
Впереди собачья площадка. Можно мне… это… я на секундочку… Ух, хорошо! Всю ночь терпела. Кобелям в этом вопросе проще- задирай себе лапу у каждого столба! У нас, девочек, это совсем по другому… А тебе, лохматый, чего надо? Пошел ты нахер. Тоже мне, нашелся… Неандерталец. Да еще какой-то кудрявый пудель, ты, каракульча ходячая, для меня просто смешон. И вообще. Моё сердце отдано другому.
Так, Старший, я готова… Э, ты куда? Школа там! Мы что, не в школу? А куда?!
Ну, хорошо. Вот тебе остановка электробуса. Какой номер? "Гав, гав-гав!" Не тот? Ждем следующего… "Гав, Гав!" Этот подходит? Садимся? Куда прешь, чужой Старший, не видишь, здесь идет собака-поводырь! Р-ры! Нам с передней двери полагается! Ага. Расступаемся, товарищи, проход освобождаем! Место, пожалуйста, чужая Старшая, уступи заслуженному человеку, будь так добра, а то я тебя очень больно укушу. Спасибо за понимание.
Вы только не подумайте, что я такая злобная скотина. Да я вообще никогда не кусаюсь… Ну, очень редко, во всяком случае. Да и то, ведь не загрызаю же? Ну, если разок сзади, изподтишка, кого укушу, да тут же сразу и отскочу, делов-то… Крику больше.
Просто я ненавижу чужих Старших, которые девочки. У нас дома однажды появилась такая: они с моим Старшим списались по электронной голосовой почте. А когда она пришла и увидела его лицо… Лучше бы она не приходила. Потому что мой Старший, услышав её: "Ну, сам посуди? Зачем мне слепой урод?" только молча от неё отвернулся… а я тихохонько выскользнула за чужой Старшей, догнала её на лестнице… Что? Да стану я всякое говно кусать! Просто столкнула её под коленки со ступеньки, так она кубарем вниз и полетела…Жалко, что она шею себе не свернула, бл-л-лондинка…
Да зачем моему Старшему ещё кто-то нужен? Ведь у него есть я, правда? Я ему и газету принесу, и перчатки подам, и зонтик… Я же хорошая, правда ведь?
Меж тем электробус все едет и едет… Уж и окраина скоро! Это куда же мы собрались? Гулять будем за городом? Хорошее дело. Я в лесу люблю гулять… Белок там облаивать, например…А сколько там запахов новых, вы себе не представляете! Однако, что, мы выходим? А-апчхи. Ну, уж мы и зае-е-ехали…
Стоим у решетчатых ворот с красной звездой на них. За воротами – видно бесконечное серое бетонное поле, от которого остро пахнет горелой резиной, керосином, металлом… Это что, аэродром? Мы здесь зачем?
А! Я все поняла! Мы сегодня перед курсантами выступать будем! Интересно, а курсанты сладкое любят? Да точно, любят… Сладкое все любят.
Пройдя через проходную с вертушкой на входе, под которую я еле пролезла (нет! надо срочно худеть! надо!) мой Старший уверенно направился в сторону двухэтажного здания с надписью "батШ" перед входом.
Внимание. Ступенька, ступенька. Дверь. Лестница: ступенька, ступенька, ступенька, ступенька… Поворот налево.
Комната. В ней за столом, на котором стоит экран, наверное, телевизора, чужой Старший в синей форме, такой же, как у моего.
Мой Старший указывает мне "Место" в уголке, я там смирно, как путевая, сажусь. А он одергивает китель, оставляет свою белую трость у стола и уверенным шагом входит сквозь двойные двери, оббитые черной псевдокожей, в кабинет. Дверь закрывается.
Я тихохонько сижу, и делаю вид, что меня абсолютно не интересует разговор оставшегося в прихожей чужого Старшего с другим чужим Старшим, зашедшим буквально через минуту:
- Видал?
- Ага! Это ведь Черняк, да?
- Он самый. Эк его на Пандоре-то приложило…
- Да, дела… А он что, решился-таки принять участие в "Зеркале"?