- "Бизкаарь" - не отрываясь от этикетки, передразнил Храп - село, суко… нахуй тебе этот самогон? Ебани вот лучше коньячку армянского, его, говорят, и Черчилль пользовал, а ведь не далбаёбом был-то…
- Кто?
- Черчилль! Не ты же. Был бы ты не долбоёбом так не разговаривали бы щя..
- Храп, отъебись, сам-то в петлю от ума полез?
- Ну, так я про себя ничего хорошего и не говорил, я тебе это к тому, что тут можно попить ахуенские напитки не особа парясь и пить дешёвое пойло в общим-то незачем… Кстати, давай-ка лучше я тебе поясню чего тут нет и чего тут хуёвого… пиздатости ты и сам быстро сыщешь…только вот по настоящему тут ничего пиздатого-то и нет … если вдуматься… Соображаешь?
- Не очень..
- Ну что? Давай штоль за встречу…хотя, тост для нас конечно сомнительный, и не особо я рад, что тебя вижу…ты ведь был нормальным парнягой…ну, в общем, ура ёбанаврот, помянем друг дружку - Храп не чокаясь засандалил залпом пузатую рюмку какой-то зелёной гадости.
Стас, как и посоветовал ему Храп, решил дёрнуть коньячку, прислушался к ощущениям. Коньяк как коньяк - только пьётся легко и какой-то бархатный привкус на гортани…а вот и тёплышко попёрло - шикарные ощущения в общем, если учесть камин и старого кореша рядом. Ну, разумеется, если забыть про обстоятельства встречи. Ему уже и не верилось, что некоторое время назад он бычил в зеркало в ванной и думал, как бы ловчее вскрыть артерию на бедре. Чтоб не больно, но качественно.
Однако в большинстве случаев, если не во всех, чтобы что-то сделать качественно, приходится проходить через боль.
- Значит так, дальше бухаем в удовольствие и без этих тупорылых тостов…в пизду ломать разговор хуетой типа "за мам и пап"….я ебал, один хуй - всем похуй, лишь бы въебать, так что пьем, как хочется и за вышесказанное. Гмм…нукась подай-ка текилки… да не эту - это не текила это хуета какая-то, причем заметь, чем красивше бутылка - тем уёбищней пойло…точно тебе говорю, гы-гы…прям как здесь.
- А чё тебе тут не нравится? Сам же говорил Греция..
- Хуеция… Видишь ли Стас, тут нет земли и неба….. Даже если ты очень захочешь на волю, типа там под ветерок на берег реки - дальше какой-нибудь оранжереи с фантанчиками не уйдёшь. Тут везде куда бы ты не пошёл - Помещения, ебись они конём…ни окон…. нихуя в общем пейзажей тебе теперь не видать… Вот например Цой - малюет хуету всякую, а настоящий художник попади сюда просто распилил бы себя бензопилой к хуям…если смог бы…гыгы..
И кстати о Цое… я говорил с парой человек, которые вроде бы с ним успели попиздеть, до того как он ёбнулся…думаешь он только с тобой не захотел говорить? Он ни с кем не говорит. Ушёл в процесс, чтобы от скуки не ахуеть…Скука - это главный пиздец этого места, понимаешь? Хули ты киваешь, как баран? Нихуя ты не понимаешь - Храп пил лошадиными глотками прямо из бутылки практически между фразами и уже начинал заметно косеть - Здесь не надо ни к чему стремиться, так как всё есть…хочешь пойло за мильёны? Пжалста! Гер? - будьте любезны…. Понимаешь? Просто иди и бери…Тёлку? Попадаешь на что-то типа не кончающейся дискотеки, где такие же, как и ты суицидники вдруг тоже захотели поебстись… вот ебёшь ты Клаву, и думаешь; "А нахуя же ты в 18-ть на своих колготках удавилась?" Но главное, что тут уёбок на уёбке…Стааас сколько же тут больных! Это охуеть! Хорошо хоть действует правило "НЕ ПРИСТАВАЙ" Я тебе говорил?…ах даа…говорил… и прикинь ещё тут никто не спит…гыгы и не сцыт и не срёт и не блюёт….и куда всё говно из нас девается не спрашивай, не знаю по причине того, что тут и вскрытия никто не проводил…бгааааааааааа…Зато фифекты от ханки самые натуральные… нукась чё у нас тут? А то у меня уже этот блять пузырь кончился…
- Храп, да ты же поллитра засадил и пяти минут не прошло…
- И чё? Ты меня учить что ли удумал? А вот с хуя ли? Лучше бы слушал, что тебе говорят… Ты ведь мне, в общем-то, похуй и вообще за счастье почитать должен, что с тобой тут хоть кто-то возится. Ты ведь теперь пыль бля… ты нахуй никому тут не нужен. Думаешь что щя тут заведёшь друзей и будет тебе счастье??…Нет бля…тут долго друг с другом быть не дают… хуй знает что это за закон тут действует. Но как только чувства начинают зашкаливать, типа любовь там, или типа совместного дела какого-нибудь - всё, пиздец. Хуй ты нужного человека найдёшь! Можешь, блять, тут кого угодно повстречать. Хоть, блять, Маяковского, хоть Гитлера, но вот нужного конкретно тебе - хуй те в глаз! Одиночество ещё один местный бич для народа. Я думаю, это всё-таки ад. Мы ведь все настолько любили себя при жизни, что от жалости к самим себе положили хуй на мир или типа того…только вот когда мир в ответ положил на нас…суко …ноги подкашиваются…
Последние фразы Храп договаривал уставившись пустым взглядом в камин.
- Храп, хорош ныть… Чего тут ещё интересного? - Стас понял, что ещё пара минут и Храп просто перестанет соображать, что несёт.
Потому как Храп запивал разговор алкоголем как минералкой и пойла внутрь не жалел, Стас решил не реагировать на обидное, чтобы вытянуть как можно больше информации. Сам он ещё раз опятидесятился и на этом прекратил.
- Чё ты доебался? А? Либо слушай, либо проваливай нахуй…
- Слушай, а есть тут что-нибудь необычное…ну, блять, чтобы из ряда вон…
Храп насупился и даже, кажется, немного вернулся в чувство.
- Есть. Окна.
- Ты же говорил нет..
- Заткнись сопля… это не те окна…это окна в мир живых…
- Чивооо??
- Это эти ебучие зеркала…
- Какие зеркала?
- Да не зеркала, баран, тут нет вообще ни одного зеркала… нигде…я тебе не говорил что ли? Чем ты, блять, слушаешь? Нахуй я тебе этот ликбез, блять, читаю…суко.
- Да не говорил…
- Да ты охуел?? Я вообще думаю что их тут нет, что бы отсюда никто не съебался…Да я же тебе говорил… разве нет?…Ну да и похуй…ты чё там пьёшь? Конину?…Выкинь нахуй это пойло - Храп нетвёрдой рукой взялся за бутылку, к которой Стас даже и не притрагивался и швырнул её в камин. Огонь беззвучно проглотил бутылку, а Храп взял какую-то другую и приложился из горла, пьянел он явно натурально и быстро.
- Так какие окна-то??
- Окна?… Ах окнааа… эхк… оо… Окна… это можно в любой момент увидеть знакомых …или родню там…в общем… для живых это зеркала…ну а для нас окна….втыкаешь на них…они бреются или там прыщи давят…или, бля, зубы чистят, красятся… ты орёшь, бьёшься….но тебя не слышат… в общем …не надо…не ходи смотреть…очень паршивые ощущения, бля…
- А ты ходил?
- Сука…чё ж ты в душу то лезешь?… Стас, знаешь что? Иди-ка ты на хуй …заебал ты меня…. Идите все нахуй… - Храп сорвался с кресла и кривой пулей сиганул к двери, открыв дверь обернулся -.С прибытием, уебан….я не знаю почему ты тут да и знать не хочу….. своего говна хватает… наслаждайся… бгаааааааааа… - и пропал во мгле, дверь за ним закрылась сама и Стас остался один.
3
После того как Храп в пьяном угаре прервал разговор, попросту бросив Стаса в комнате с камином, тот оставался в ней не долго. Пить не особо-то и хотелось, поэтому Стас, прихватив бутылку какого-то пойла, толком не разбирая, что выцепил, и, отхлебнув пару глотков, подался вслед за Храпом.
Он попал в уже знакомую ему комнату со столом и скамьями. Храпа там естественно не наблюдалось, и делать там было, в общем-то, нечего. Видимо когда Стас бездумно шагал во мглу, ему теперь всегда было уготовано входить в эту комнату, поэтому он тут же повернулся и, шагнув во мглу, опять оказался в комнате с камином.
Сработал обычный стереотип, ведь если вдуматься мало кто из нас, в деталях представляет то, что увидит, открывая ту или иную дверь, ещё меньше мы думаем, о том, что хотели бы увидеть за дверью. Стас ещё несколько раз тыкался во мглу с одинаковым результатом пока не пришёл к мысли, что так и будет бродить меж этими комнатами, если просто бездумно шагать во мглу. Надо было что-то менять.
Стас посмотрел на бутылку в руках. Захотелось мяса. К вину явно не доставало именно его. Он даже почувствовал, ни с чем несравнимый аромат хорошо прожаренного куска свинины и… это сработало, вместо комнаты с камином он прямиком угодил в кухню.
Эта комната так же не имела окон. В ней были плита, два холодильника, как оказалось забитые жратвой под завязку, шкаф с посудой, стол и один стул. Рядом с плитой стояла тумба, в которой обнаружились крупы и специи, а так же столовые приборы.
Не долго думая, Стас зажарил кусок мяса и с удовольствием его съел, запивая тем вином, что принёс с собой. Чтобы испоганить мясо - надо умудриться. Зажарить кусок мяса способен любой даже близко не подходивший к кухне человек. Стас не заметил ничего нереального в хорошо прожаренном им куске. Обычный сытно-дымящийся кусок мяса в насквозь нереальном мире. Вкус был бесподобен, учитывая великолепно вплетающийся ароматно-терпкий привкус вина.
Вино быстро кончилось, и, отправляясь за следующей бутылкой, в уже приподнятом настроении "Ну и заебись, что я подох…жаль я раньше сюда не съёб, вот пусть теперь там без меня погорюют, а мне и здесь не плохо будет" представил, что хорошо бы сейчас попасть в какой-нибудь винный погреб. Что тут же и произошло, и вместо, вроде бы ожидаемой им комнаты с камином, где оставалось предостаточно бухла, он действительно оказался в здоровенном помещении со стеллажами, на которых расположились ряды бутылок. Похоже, роль сыграло то, что последним, что он пил было именно вино.
В вине Стас разбирался как людоед в демократии - штука полезная с точки зрения лёгкой охоты, то есть знал, что это спиртное и что его пьют, но вот в нюансах пития этого напитка не разбирался. Однако вид столь огромного количества всевозможных бутылок, салютующих ему и готовых к бою, внушал уважение. Для солидности (непонятно перед кем) он попробовал почитать этикетки, потом плюнул и цапнул первую, что приглянулась с красным… "к мясу - красное и неебёт".
И "понесли ботинки Митю".
Он не просыхал достаточно длительное время. Если тут можно было хоть как-то привязаться к этой весьма относительной штуке. Пил и ел, мотаясь меж кухней и погребом. Погреб содержал ещё и коньяк. И виски. Стас понял, что при желании может найти там и водку. Реальность формировалась под его личные желания, ну не красота? В итоге заметил, что ни голодает, ни насыщается. Какое-то пограничное состояние… скорее насыщение вкусом.
Спать не хотелось абсолютно. Степень опьянения регулировалась только количеством выпитого. Заметного урона погребу, он так и не смог нанести, зато каждый раз входя в кухню, он дополнял её по своему разумению разными деталями. Там появились и диванчик и ни хрена не показывающий телевизор, к которому в итоге добавился DVD плеер ну и до кучи музыкальный центр. Радио тоже не ловилось, зато диски спасли ситуацию. Набрать себе любимой музыки от "Калинова Моста" до "Cure" не составило труда. Стоило представить себе много стеллажей с дисками и вспомнить, кого хотел бы послушать, и вуаля.
Кухня уже перестала быть кухней, а напоминала берлогу, где есть все, что нужно человеку для наиболее комфортного превращения себя в пьяную свинью. В полупьяном бреду появилось ещё и караоке. Но охрипнуть и упиться до отключки, так и не удалось, зато удалось усвоить, что желание протрезветь тут же исполнялось на ура. Просто трезвел и всё. Так же просто как щёлкнуть пальцами. Однако "щёлкать пальцами" в "другую сторону" без бухла было не возможно.
Захотеть стать пьяным - мало. Нужно для этого ещё и напрячься, хотя бы для того, чтобы раздобыть пойло.
В итоге, через какое-то время, которое впрочем полностью утрачивало здесь свой смысл, став тем чем и есть - ничем, он пришёл к выводу, что бухло требует компании. Потому что бессмысленность выпивания в одно рыло действительно доходила до абсурда, тем более, здесь. Ну что это за пьянка, когда вместо отключки ты проморгавшись понимаешь что выжрал бог знает сколько всего подряд, а в итоге сидишь трезвый и пытаешься сообразить как два литра вискаря поверху коньяка и самогона прошли мимо сознания оставив послевкусие сивухи.
Довольно быстро поняв, что стоит чётко себе представить погреб и кухню можно спокойно туда попасть, Стас решил поэкспериментировать с дверью, устав пить и очередной раз полупротрезвев, на остатках куража.
Раз можно попасть в погреб только представив себе его значит можно представить себе…ну например кабак. Сначала просто кабак. А потом, к примеру, кабак с людьми.
Оба эксперимента удались.
Все заведения, где можно с удовольствием употребить разнообразное пойло практически одинаковы по сути своего устройства.
Это бар.
Это столы и стулья (где-то диванчики). И всё. Антураж везде конечно разный.
Первая попытка с треском провалилась, так как Стас попал в угрюмую, безлюдную пивную а-ля "Мутный Глаз".
В заведении с голыми стенами, обшарпанными столами и лавками, неким подобием барной стойки, за которой на заляпанных, не одним поколением, непременно салоподобных разливальщиц, полках, стояли разные, не менее заляпанные, чем-то жирно-гадким, бутылки.
Стас даже не стал к стойке подходить. Он давно для себя определил, что пить можно в разных компаниях, однако не в любом месте.
Перед второй попыткой Стас постарался тщательно продумать, как именно должен выглядеть бар, в котором хотелось бы выпить и, наконец, утвердившись в своих представлениях, попытал счастья снова.
От входа ему открылась весьма приятная картина.
Барная стойка была не в пример длиннее и за ней, на подсвечивающихся витражах, аппетитно дожидались своего часа насквозь знакомые Стасу бутылочки. В углу стоял музыкальный автомат, вытащенный из непонятно каких дебрей подсознания (похоже, из какого-нибудь голливудского фильма, такое бывает, уже и не помнишь, что за картина, о чём она, но вот тот или иной её кусочек врезается намертво в память и живёт, что бы всплыть в подходящий момент.).
Рядом с громоздким аппаратом стоял здоровенный горшок, в котором жило уже довольно крепкое и лопухастое деревце.
"Фикус на месте" - удовлетворённо отметил Стас.
Под широкими листьями деревца, точнее за ними, располагался столик на двоих. Задумано было великолепно. Такое себе уютное местечко в уютном кабачке с широким окном на улицу…
Угу.
Окно.
Стас прошел вперёд и увидел-таки окно. Большое, с человеческий рост, наверное.
За окном была мгла.
Мгла и ничего больше.
Рябь в телевизоре, только более тусклая, где уже нет даже белого и чёрного цвета.
Вид На Ничто.
Или Нечто??
Местечко из уютного, автоматически, становилось жутковатым. Стас добивался совсем другого эффекта. Поморщившись, он уже было решил уходить, как сзади подали голос:
- А неплохо… хм… да… мне лично нравится..
"Бармен… я хотел, что бы мне наливал бармен… Точно!"
Стас обернулся настолько резко, что подошедший со спины, немолодой мужчина лет сорока, уже с сединой, но ещё с моложавым лицом, лучиками морщин от улыбающихся, угольно-чёрных, пронзительных глаз, аж отпрянул, поднимая ладони в примиряющем движении.
- Ух… извините… кажется, я вас напугал..
- Эээ… здрасти - чтоб совсем уж не казаться себе нервным идиотом, дупацки пролепетал Стас и на всякий случай сжал кулаки.
- Я не причиню вам вреда… Если хотите я просто уйду… извините если я помешал… Выпивку я думаю найдёте сами, тут на любой вкус всё чего можно пожелать…
Говоривший, простоватого вида дядька, ну абсолютно никак не напоминал тех, кто способен хоть как-то помешать или уж тем более как-нибудь суметь напрячь. Он не произносил речитативом заранее заготовленную фразу, а именно реагировал вживую, что называется.
- Постойте,… я хотел выпить… с кем-нибудь. Я… я если честно… ну не знаю… я тут ни с кем ещё толком не знаком…
- Понятно - дядька сразу на глазах приободрился, попутно теряя обезоруживающую беззубость угодливости.
- Чё понятно?
- То, что не дурак, и то, что готов к разговору… а то, знаешь… сюда разных заносит… а я что-то сейчас не настроен сопли вытирать кому бы то ни было. В общем, добро пожаловать в мой бар - бармен приглашающее кивнул к стойке - Давай начнём вот тут… ты же выпить пришёл? Ну так и я не против… жахну за компанию… хе-хе… хотя видит Тот Кто Видит бессмысленность этого занятия здесь поражает своей грандиозностью. Но только так можно понять истинную ценность чего бы то ни было. Включая выпивку.
- Во завернул - восхитился Стас.
- Да брось…сам скоро тут Сократом задницу вытрешь… чо пьём? - уже деловым тоном, зайдя за стойку из-под бровей изучающе-пытливо начал "пристреливаться" Бармен.
- Да я не знаю… только не вино… и не виски… и не… слушай, ты же бармен, вот и смешай чего-нибудь, я …гм…я при жизни не разбирался… водочку в основном кушал.
- Ну и отлично… давай по пятьдесят… а то уж и забыл какая она на вкус… всем непременно хочется выпить разной экзотики, а вот водочки… давненько не спрашивали.
4
Водочка была прохладной и преотменного качества, так как никаких вкусовых откатов, как после выпивания косорыловки, которой торговали в универмаге рядом с его домом, Стас не почувствовал. Закусывали маленькими бутербродиками с икрой, также на стойке появились порезанный полукружными дольками лимон и тарелка с кусочками селёдки. Последней, на закусь, бармен выставил небольшую вазочку с маринованными грибами, маленькими, но с аппетитно хрустящими круглыми шляпками.
- Ну что, давай уж и поговорим нормально. Задавай свои вопросы. Я тут давно. Местные порядки знаю, а бар этот для того и держу, чтобы с вот такими как ты поговорить можно было. А то тут ведь тоска, блин… вот вновь прибывшие хоть что-то новенькое..
- Меня вообще-то Стасом звать - Стас протянул для рукопожатия руку.
- Хм… а меня как только не звать…ну зови Ильёй, тебе удобней будет.
- Илья так Илья, хорошее имя… ты в каком году… эээ.
- Что? В каком году руки на себя наложил? А тебе зачем??? А… ну да… ты ж новенький. Короче, тут не принято такие вопросы задавать, потому что это личная трагедия каждого, кого ты тут встретишь. Из местных нет ни одного. кто не хотел бы вернуться назад. Только вот тут нет выходов, одни входы. Но ты прав, я по твоим меркам пра-пра-пра - … хых давай так, лучше тяпнем сейчас и поговорим не обо мне, а о тебе… для тебя это нужнее будет, как мне кажется..
- Давай - Стас потянулся за рюмкой. Выпили за знакомство.
- Ну, как тебе у нас??
- Да ничё в общем-то… жратвы навалом… бухла хватает. Токо чёто… и со сном, и со временем… не разобрался я толком пока. Побухал - похмелюги нету. Ну скучно стало - пошёл в бар… к тебе вот попал. В целом всё…
- Пьяница штоль? При жизни то чем занимался??
- Почему сразу пьяница?? Ну, а в общем, ничем я не занимался если уж серьёзно-то…
Да и впрямь. Ну, не рассказывать же было Стасу здесь о своей говноработе, которую по известной причине перестал недавно выполнять. Что такого изменилось в мире, от её деланья или её неделанья?
- Да ладно… не хорохорься… Семья то была?