4
"…зумеется, битком набит, Малянов еле втиснулся. Он даже хотел пропустить этот и дождаться следующего - если долго не было, имеется шанс, что потом придут два или даже три подряд, есть такая народная примета; но он и так уже опаздывал. И ему хотелось скорее вернуться домой. Очень хотелось. Ощущение близкой беды сдавливало виски, ледяным языком лизало сердце, и сердце, отдергиваясь, пропускало такты. Убедиться - и домой. В чем убедиться? Он не знал. Хоть в чем-нибудь.
Валька больше не позвонит. Возможно, даже пожалеет, что звонил.
А может, и нет. Может, действительно соскучился. И памятная, вечная его развязность, возведенная сейчас в квадрат, в куб, - от непринужденности ли она? Скорее наоборот. От непонимания, как держаться.
Но почему он ни разу не написал - ни письма, ни хоть открытки? Это я не знал и до сих пор не знаю, куда ему написать в случае чего, а мой-то адрес не менялся! Исчез на восемь лет - а теперь нате! Может, у него все-таки что-то случилось - только он виду не подает…
Как же все подтверждается забавно! Да. Куда как забавно. Если теория демонстрирует хотя бы минимальные предсказательные возможности - значит, она не совсем бред. Значит…
- Пробейте, пожалуйста, талон.
- Не могу, простите. Рук не вытащить.
Молодец, Валька. Сделал-таки… Наверное, и Нобелевку свою получит. Хорошо бы.
Скорей бы домой.
В спертом воздухе забитого под завязку автобусенка, медленно и натужно катящего по лужам, отвратительно завоняло сивухой с луком; сзади на Малянова навалились и больно вогнали под ребро какой-то острый угол. Малянов заерзал, выкручиваясь червем и пытаясь пустить угол мимо.
- Чего пихаешься, мудила? - невнятно, но громко спросили его. - Щас как пихнусь - костей не соберешь.
Малянов смолчал, не поворачивая головы.
- Ну чо вылупился? - спросили его и навалились сильнее. - Поговорить хочешь? Дак давай пошли из трясунца выйдем, разберемся?
Малянов молчал.
- Вот мудила!
Малянов молчал. Прыгая на колдобинах разбитого покрытия и завывая, перегруженный жестяной гробик волокся сквозь промозглую мглу; сбитые и склеенные в единую, вроде комка лягушачьей икры, массу, угрюмо, монолитно прыгали с ним вместе - кто в полуприседе, кто почти без нижней опоры вися на поручне, кто на одной ноге стоя - разнообразные несчастные люди.
- Молчишь? За Гайдара, небось, коли так надулся? Нич-чё, к осени всех вас по лагерям перееб…"
"…выдавился из автобуса на остановку раньше, и с полкилометра пришлось шлепать по грязи пешком. Сырой ветер пронизывал до костей. Справа простирался жуткий пустырь, разъезженный тракторами и бульдозерами, весь в глинистых буграх и лужах, с огрызками бетонных плит и скрученных жгутов ржавой проволоки, растущих из земли чаще, чем полынь: за пустырем смутно громоздились в промозглом тумане жилые корпуса. Слева тянулся необозримый бетонный забор. За ним могла бы уместиться, наверное, целая ракетная база; а может, просто овощебаза: но в какой-то момент забор прервался обшарпанным, перекошенным сараем с железными запертыми воротами сбоку, и Малянов из выцветшей объявы на сарае смог выяснить, что располагается здесь ни много ни мало "Акционерное общество закрытого типа "Лакон". По ту сторону территории акционерного общества клубились в сумеречной мороси голые деревья; кажется, там было кладбище. А впереди справа темной угловатой громадой вздымалось мрачное, ступенчатое, как теокалли Теночтитлана, здание завода.
Малянов подошел к остановке, на которой ему следовало бы выйти, ориентируйся он получше, в семь минут седьмого. На остановке никого не было, и вообще не видно было ни души. До завода оставалось не больше сотни метров; между остановкой и заводом тянулись приземистые гаражи - тоже какого-то военизированного вида, словно полуутопленные в забитую шлаками и обломками глину. На глухой стене крайнего виднелась почти непременная на любой нынешней помойке меловая надпись "Ельцин - иуда" и рядом - нацистская свастика. Шипел сырой ветер. Фильмы ужасов тут снимать… или про атомную войну…
Ну вот. Стоило тащиться, чтобы убедиться… В чем?
Малянов привалился отсыревшей спиной плаща к гофру кабинки. А где остановка в противоположную сторону, чтобы к метро ехать? Ага, вон. Скорей бы обратно на родной "Парк Победы". Там хоть какая-то цивилизация. Огоньки горят… Люди… Только что, вот буквально только что, людей было слишком много - в метро, на остановке, в автобусе… А теперь совсем не осталось. Вымерли. Мертвая земля под мертвым небом. Две пустыни отражаются друг в друге, как в зеркале… Только из неба, к счастью, не торчит арматура и не сыплются железобетонные обломки. Это только мы умеем. Венцы творения. Нету Вечеровского.
Нету Вечеровского.
Холодно как.
Нету.
Вот и хорошо. Теперь можно ехать домой. Как хорошо будет дома, зная, что я все выдумал и что это просто недоразумение или шутка-прибаутка…
А может, Фил шел сюда, но не дошел? Может, что-то с ним случилось в самый последний момент? Ведь боялся же он кого-то… чего-то… Может, побродить по пустырю?
Может, он… лежит тут где-нибудь… рядом? И даже окликнуть не может?
Нет, это уже идиотизм. Искать неизвестно где, неизвестно зачем, безо всякой уверенности, что это вообще имеет смысл… По жутким этим грязям! Малянов, не сходи с ума.
Само ЛОМО. Значит, не на остановке. Внутри завода? Но как я туда попаду? И он? И где там искать?
Может, просто у самого ЛОМО? Дескать, не на остановке, а рядом с корпусом…
Малянов оттолкнулся плечом от жестянки к пошел к корпусу, ежась от скребущего по ребрам озноба и тщательно выбирая, куда поставить ногу. Выбор предлагался неширокий: лужа - грязь, лужа - грязь; грязь была вязкой, топкой, протяжно чавкала и отдавала ногу неохотно, на каждом шагу грозя схлебнуть с нее обувку.
Мутный темный контур залез в самую середину серого киселя, заменявшего небо, а до стены оставалось метров семь, когда из-за одной из бетонных опор, на которых покоились ряды окон второго этажа - даже про себя не получалось назвать эти бетонные надолбы изящным архитектурным словом "колонны", - выступил человек.
В нем не было ничего от Вечеровского. Многодневная рыжевато-седая щетина на запавших щеках; долгая лысина, разделившая два куста рыжевато-седого мха над ушами; необъятный, складчатый, шелушащийся лоб; заляпанный давным-давно засохшей коричневой краской жеваный плащ без половины пуговиц, под ним - толстый свитер с высоким разорванным воротником… Брюки уделаны глинистыми потеками. Мрачный, загнанный, все время ищущий, откуда ударят, взгляд припертого к стене. Бомж. Такому бутылки по помойкам собирать. Глядеть жутко.
- Я знал, что ты поймешь, - сказал человек. Простуженный, сиплый голос.
Несколько секунд они стояли неподвижно, потом обнялись. И пахло от Фила как от бомжа. Застарелой неряшливой немытостью и нестиранностью, ночевками на чердаках…
- Господи, Фил! - рыдающе произнес Малянов. - Что с тобой? Где ты?..
- Неважно, - отрезал Вечеровский, и это прозвучало как прежде: ни тени сомнения, одна лишь рыжевато-седая уверенность, что, если он сказал "неважно", значит - неважно.
- Тебе что, Фил, жить негде? Так у нас…
- Подожди, Дима, не тараторь. Не надо мне ничего.
Он покусал обветренную, в черно-кровавых нашлепках губу.
- Я написал эту дурацкую записку и позвал тебя сюда, потому что ничего лучше не смог придумать. Мы не шпионы. Такого опыта у нас нет.
Малянов молчал.
- Но мне совершенно необходимо поговорить с тобой наедине, вдали от шума городского… и так, чтобы никто об этом не знал. Надеюсь, ты не растрепал Ирине?
- Нет, - тихо сказал Малянов. - У меня не было никакой уверенности, что я понял правильно.
- А если бы была - растрепал бы?
Малянов собрался с мыслями. Вечеровский изменился. Возможно, сильнее, чем кто-либо из них. Возможно, сильнее, чем все они, вместе взятые. И вдруг в памяти всплыли слова Вальки.
Таких совпадений не бывает.
Ужас снова лизнул сердце.
Фил, дружище…
- А если бы была, - тихо сказал Малянов, - рассказал бы.
Вечеровский презрительно скривился.
- Ты давно в Питере, Фил?
- Неважно.
- А что важно?
Пауза. Потом:
- Надеюсь, ты не торопишься?
- Смеешься? Я специально ехал! И вообще, Фил… Что с тобой? Ты здоров? Почему ты просто к нам не зашел? Когда записку эту бросал в ящик… и вообще… да как приехал, сразу надо было!..
- Не надо было, - уронил Вечеровский.
Малянов осекся. Вечеровский смотрел исподлобья, холодно и вчуже.
- Никто не должен знать, что мы встречались. Я никому сейчас не могу доверять. Собственно, даже тебе… Просто у меня нет выбора, и… с тобою вероятность предательства меньше, чем при каком-либо ином раскладе. Вряд ли это именно ты. В последнюю очередь я подумал бы на тебя. Фантазия у тебя бедновата. Я еще тогда удивлялся, как сумел ты додуматься до М-полостей.
- Как-то сумел, - тихо сказал Малянов.
- Я многое понял, - возвестил Вечеровский. - Много успел. Накопил колоссальный материал.
Малянов улыбнулся. И сразу почувствовал, что в улыбке его присутствует отвратительный и совершенно излишний сейчас оттенок искательности - но ничего не мог с собой поделать. Ему отчаянно не нравился тон разговора. Тон был не товарищеским. Не был даже просто доверительным. Тон нужно было сменить любой ценой.
- Представляю, сколько чудес ты видел…
- Да… Чудес… Много было всякого. Вам такое и не снилось, бедные мои барашки, котики-песики…
Он помолчал.
Наваливалась тьма. Вдали, едва просвечивая сквозь водянистую муть, затеплились окна пропадающих домов. Завывая так, что слыхать было за километр, под тусклый фонарь подкатил гнойно светящийся изнутри, почти пустой троллейбус и остановился. Всю кашу из него сцедило на предыдущих остановках; здесь, в этой болотистой тундре, он отложил лишь пару яиц и, дергаясь, раскачиваясь, вновь пустился в странствие.
Вечеровский настороженно провожал вышедших взглядом, покуда те не исчезли во мгле. Тогда он перевел взгляд на Малянова. Настороженность осталась.
- Чем дальше я продвигался, тем интенсивнее становилось противодействие. К этому я был готов - но полной неожиданностью оказалось то, что оно было столь целенаправленным… буквально осмысленным. Словно кто-то нарочно издевался. Постепенно я пришел к выводу, что мне сознательно пытается противодействовать некто, продвинувшийся по крайней мере не меньше меня. Я долго гнал эту мысль, но в конце концов играть в страуса оказалось более невозможно.
Пауза. Вечеровский перевел дух. Поразмыслил.
- И вот я хочу спросить тебя, Димка… Нет ли у тебя каких-то соображений относительно того, кто именно это может быть?
- Сознательное и осмысленное противодействие тебе? - спросил Малянов и против воли улыбнулся. - Нет. Нет у меня таких соображений.
- По тону твоему я чувствую, что у тебя есть какие-то иные соображения. Потом расскажешь, если время останется…
- Фил, если бы ты поподробнее рассказал, что уж ты такое там понял и чего добился, я мог бы, наверное, более осмысленно и сознательно отвечать на твои вопросы.
Вечеровский опять долго всматривался в лицо Малянова, покусывая губы. Так человек мог бы смотреть на жука, на бабочку, оценивая: подойдет для коллекции или нет; накалывать на булавку - или просто придавить… Потом сказал:
- Обойдешься. Это ни к чему.
Малянов пожал плечами. Вечеровский не оттаивал. Это было ужасно. И очень неприятно.
- Что ты знаешь о наших? - спросил Вечеровский.
Малянов опять пожал плечами.
- О Захаре ничего. С Глуховым все в порядке, мы встречаемся довольно часто…
- Я так и знал. Достойная компания.
- Да, вполне. То в шахматишки поиграем, то водочки попьем…
Вечеровский трескуче рассмеялся.
- Валька звонил сегодня из Америки. Как раз сегодня, представляешь? Но он никому не противодействует, можешь быть спокоен. Он вполне упоен собой. Добил, представь, свою ревертазу. И никаких препон ему, по его словам, не чинили.
- Вайнгартен? - омерзительно насторожился Вечеровский. - Ревертазу?
- Говорит, да. Говорит, на Нобелевку его выдвигать собираются. Может, и прихвастнул слегка - что ты, Вальку, что ли, не знаешь…
- Да уж знаю! - с непонятной интонацией сказал Вечеровский. - И ему не мешали?
- Говорит, нет.
- Это невозможно.
- Ну, Фил… за что купил, за то продаю.
- Не ты купил! - резко сказал Вечеровский. - Тебя купили! Как дурачка!
Малянов смолчал.
- Если Вайнгартен сумел закончить работу, которая была остановлена давлением Мироздания, значит, он сумел как-то освободиться от давления Мироздания. Значит, он как-то научился управлять этим давлением! Ах, Валька, Валька… Такой, понимаешь, анфан террибль… себе на уме!
- Фил, научиться освобождаться от давления и научиться управлять давлением - это совсем не одно и то же.
- Что такое?
Малянов смотрел в его рыжие глаза и вспоминал, как Вечеровский - изящный, умный, чистый - мягко и уверенно говорит, не сомневаясь в правоте своей ни секунды: может быть, со временем мы научимся отводить это давление в безопасные области, а может быть, даже использовать в своих целях… Вспоминал, как, восхищаясь другом, он записывал потом: вполне возможно, Вечеровский обнаружит ключик к пониманию этой зловещей механики, а может быть, и ключик к управлению ею…
- Мы слишком привыкли, - сказал Малянов, - что всякий очередной уровень понимания мира - это очередной уровень его использования в наших целях. А если в данном случае это не так, Фил? Тебе не приходило в голову? Понять можно - а использовать нельзя? Только определиться относительно этого нового понимания. Только выбрать позицию. Больше - ничего.
- Ты повторяешь мне мои собственные слова, которыми я пытался вас образумить тогда, - сказал Вечеровский. - Надо идти дальше. На нынешнем уровне то, о чем ты разглагольствуешь, - чуть подслащенная капитуляция, не более того.
Малянов помолчал, собираясь с мыслями. И вдруг вспомнил, что хотел только убедиться - и молчать, не произносить ни слова. Но я же, в сущности, молчу, успокоил он себя.
- Можно ли назвать капитуляцией то, что человек смиряется с необходимостью дышать? - спросил он. - Вызвал бы у тебя уважение безумец… гордец… который восстал бы против этой необходимости с криком: хватит! надо идти дальше!
- Софистика, - дернул щекой Вечеровский. - Все зависит от ситуации. Когда человеку захотелось проникнуть в миры, где дышать невозможно, человек, чтобы избавиться от необходимости дышать, придумал скафандр, акваланг…
- Как раз наоборот, - мягко ответил Малянов. - Он придумал все это, чтобы взять с собою в эти миры необходимость дышать.
- Прости, но это чушь. Очевидно, что если бы был найден способ ликвидировать потребность в дыхании, это существеннейшим образом увеличило бы возможности человека.
- Этак и от человека ничего не останется, а, Фил?
- Мне все это не интересно. Мне гораздо интереснее, что еще ты знаешь о Вайнгартене.
Малянов пожал плечами.
- Ничего. Он обещал мне позвонить через пару дней… хотя, может, и не позвонит. Он хочет меня перетащить туда, в Штаты… работать.
Вечеровский опять покусал черную корку на губе.
- Собирает всех вовлеченных в процесс под свое крыло… Что ж, логично… Ты поедешь?
- Рано говорить… вряд ли что-то из этого выйдет… - Малянов сам почувствовал, что отвратительно мямлит, и тряхнул головой. - Ах, да Фил! Да никуда я не поеду, что ты, в самом деле!
- Смотри, - строго сказал Вечеровский. - Я тебе пока верю. Но в то же время мне было бы крайне, крайне интересно и важно узнать… Неужели это действительно Вайнгартен? А Глухов? - вдруг вспомнил он.
- Что - Глухов? - устало спросил Малянов.
- У тебя не создавалось впечатления, что он знает больше, чем говорит?
- Фил, ты не в КГБ теперь работаешь?
- Дурак ты, Митька…
На секунду прозвучал голос прежнего Фила. И Малянов тут же размяк.
- Ну прости. Просто очень странные… нелепые вопросы ты задаешь… О чем знает? О чем говорит?
- Ну неужели непонятно? - повысил голос Вечеровский. - Обо всех наших заморочках.
- Мы вчера весь вечер говорили о наших заморочках. Он говорил в основном. Я помалкивал.
- Почему?
- Потому что я трус.
- Вот как? А тебе есть, что сказать?
- Есть.
- Ах вот как? Ну, говори.
У Малянова потемнело в глазах; на миг пропали и фонарь на остановке, и далекие, расплывающиеся огоньки окон.
Фил смотрел выжидательно и строго. И чуть насмешливо. И, безусловно, свысока.
Зачем я только поехал.
Не могу, не могу, не могу!! Нельзя!
Как он исхудал. И этот рваный воротник - у него-то, который всегда был будто вот только сейчас с файв-о-клока у британской королевы. А плащ - с чужого плеча, велик, болтается как на вешалке… Что он выдумал, какое сознательное противодействие. Врагов ищет, рыжий. Ведь с ума сойдет.
А может, уже…
Неужели благородное желание постигнуть настолько, чтобы уметь использовать, - лишь одна из ипостасей стремления подчинять? И когда подчинить не получается - раз не получается, два, три, четыре не получается, - но в то же время никаких сомнений в самой возможности подчинить все-таки не возникает, мозг, сам того не замечая, принимается себе в оправдание измышлять тех, кто успел подчинить первым и теперь злобно строит козни?
Какая жуткая ловушка… Бедный Фил.
Надо объяснить. Обязательно надо объяснить. Он поймет.
- Я, наверное, буду долго говорить, Фил.
- Постарайся покороче. Не знаю, как тебе, а мне время дорого.
- Постараюсь, - Малянов совсем не был уверен, что у него получится. Они ни разу не говорил об этом, ни разу даже не пытался продумать так, чтобы сформулировать последовательно и логично. - Сначала две маленькие леммы. Ты веришь в телепатию?
На утлом лице Вечеровского мгновенно проступило насмешливое пренебрежение.
- Видишь ли, Дима, - сказал он с утрированной вежливостью. - Я, видишь ли, ученый. Оперировать категориями веры и неверия оставим кликушам.
- Хорошо. Скажем иначе. Ты исключаешь возможность существования телепатии?
- Я не думал над этим. Но, честное слово, Дима, все эти летающие блюдца, столоверчение, полтергейст…
- Не исключаешь. Хорошо. Я тоже не занимался специально, но исключать со стопроцентной уверенностью не могу. Существует ряд фактов, которые невозможно с ходу отмести. Но если некий не известный и не подвластный нашему сознанию тип восприятия сигналов существует, то почему, скажи на милость, мы должны исходить из того, что лишь наши собственные мозги в состоянии генерировать эти сигналы? Если во Вселенной происходит некое движение информации…
- Так. Полный набор банальностей. Телепатия, пришельцы… что у тебя еще в золотом фонде?