XIII
Время ловит нас – на перекрёстках событий. Не может поймать.
Время выхватывает нас из небытия – когда ты рассыпаешь по площади не то помидоры, не то яблоки, подхватываешь, смеёшься…
И снова ничего нет.
Время ловит нас – когда я обнимаю тебя, ты отбиваешься, как-то неуверенно, ну что ты, нельзя после первой встречи…
И снова приваливаемся в небытие.
Время оживляет нас, когда ты хлопаешь дверью, проклятое время, не могло выбрать что-то получше…
И опять – неподвижное безмолвие. Безвременье.
Время ловит тебя, ты не можешь от него убежать, время хватает тебя, когда ты едешь в машине, и пьяный лихач…
Время ловит меня, когда набираю твой номер, что у тебя с голосом, охрипла, что ли, а-а, это не твой голос, а мне Иру, а Ирочка…
Проклятое время…
Глава 12. Весь мир насилья мы разрушим
Если бы у меня шина не села, в жизни бы ничего этого не увидел.
Да что греха таить, если бы у меня шина не села, тут бы вообще ничего не было. Тут бы нас не было. И плато не было. И вообще…
Вот так обычно катастрофы и начинаются. Рано утром. На рассвете. Когда все спят, когда ни сном, ни духом не ведают, что подбирается беда. А потом, когда проснутся, когда спохватятся – поздно просыпаться, поздно спохвачиваться, спохватываться, спохва… уже всё случилось.
Так и бывает… я ещё тоже сначала ничего не заметил, не обратил внимания, ну мало ли что мелькает внизу на склонах, в прошлом, всякое случается… Потом присмотрелся: м-мать моя женщина…
Об этом писали в самых диких пророчествах, в самых дешёвых газетных сенсациях, об этом снимали блокбастеры-однодневки, про которые забывают быстрее, чем выходят из кинозала. Об этом… Ну да, пугали друг друга от нечего делать, во-от, случится, во-от, придёт…
Но чтобы вот так…
Всерьёз…
Помню, как бежал до полицейского участка, ещё думал, куда бежать, в участок, или куда повыше, в минобороны, в…
Участковый измученно смотрит на меня, уже готовится записывать, как у такого-то, Имярек, спёрли телефон, а такого-то, Имярек, избили в подворотне…
– Там… там…
Говорю, что там.
– Парень, ты ужастиков обсмотрелся, или как?
Повторяю. Несколько раз. Пока не дойдёт, что не придуриваюсь я, не прикидываюсь, не при… Что так оно и есть. На том склоне. Где прошлое.
Это уже потом было. Рёв сирены над городом, чрезвычайное положение, превентивный удар…
Это уже потом…
А через пару дней…
Вот опять же без лишней скромности. Если бы не я, не знаю, что и было бы. Вот так же, ехал на работу, с утра пораньше, чтобы не стоять в пробках, не сбиваться в кучи металла, не орать – ква, ква-а-а!
Вот тогда и увидел.
Там.
На том склоне, где будущее.
Мне ещё показалось… что показалось. Мало ли. Померещилось. Какие-то манёвры. Бои. Склоки. Бывает.
Какое там…
Мне даже странно стало: как никто не догадался до этого раньше…
Не помню, как бежал к полицейскому участку. Помню только, что бежал, напрочь забыл про машину, про всё напрочь забыл, помчался со всех ног, тормошил прохожих, где тут полиция, где полиция, люди хлопали глазами: а что случилось, а что такое, ограбили, что ли, да житья от этих воров нет…
Участковый уставился на меня, уже готов был заполнять протокол, как у такого-то, Имярек, украли телефон, а такого-то, Имярек, избили в подворотне…
– Там, там…
Я сказал, что там. Мне не поверили. Опять началось: парень, ты чего, боевиков обсмотрелся, тебе делать нечего, иди, играй…
– Я серьёзно.
– Вы хоть понимаете, что за дачу ложных показаний полагается…
– Понимаю.
– Здесь распишитесь… что с ваших слов записано верно…
Хочу сказать, что пока с моих слов записывать будут, от плато рожки да ножки останутся. Не говорю. И так понятно.
А что понятно…
Даже странно, как они до этого раньше не додумались…
Они…
Кто…
Все… там. На склонах. Голодные, сирые, обездоленные, истерзанные войнами, революциями, переворотами, недоворотами… люди там, на склонах, которые все века смотрели на плато…
На наш лучший из миров…
Так и представляю себе каких-нибудь отчаянных мечтателей, которые смотрят на плато, шепчутся между собой в бессонные ночи, полные вдохновения: когда-нибудь мы поднимемся на плато, когда-нибудь… ну не мы… наши дети… внуки…
И там тоже, в будущем, в тёмных веках, измученные войнами смотрели на плато, мечтали: вот, было же когда-то, жили же когда-то, там, в мире, в лучшем из миров…
Тогда ещё ничего не произошло.
Произошло пару дней спустя, когда объявили комендантский час: под страхом смерти не выходить на улицы, сидите по домам, запаситесь продуктами, х-ха, легко сказать, запаситесь продуктами, если из дома выходить нельзя.
Через пару дней.
Когда плато уже штурмовали и с той, и с другой стороны, люди – истерзанные войнами, изголодавшиеся, измёрзшиеся. С теми, из прошлого, ещё можно было как-то справиться, всё-таки у нас оружие помощнее, а вот отражать атаки из будущего оказалось трудновато…
– Чой-то хлипенький вы… не ходил бы ты, Ванёк… во солдаты…
Врач недоверчиво смотрит на меня: где тебе, дохляк, сидел бы дома, а то туда же…
– Ничего, сгожусь…
– Ещё скажите, одной левой всех врагов переколотите…
– Ага, вы всех отфутбольте, кто тогда воевать пойдёт?
– О-ох, все бы так в бой рвались… а то как призыв, так не дозовёшься, все по деревням прячутся…
Настоящий кошмар начался, когда кто-то догадался грохнуть ракетами по войскам из прошлого. Да, теми самыми, которые много лет прятались в подземных шахтах, ждали своего часа. Наутро от одного из мегаполисов Плато остались дымящиеся руины. Сначала грешили на повстанцев из двадцатого века, они тоже ядерным оружием не обделены, потом, когда в тот же день увидели на пепелище двухголовых крыс, спохватились…
…дение войн против прошлого недопустимо, так как любое воздействие на вчерашний день вызывает аналогичное воздействие на день завтрашний, соответственно…
Головорезы из будущего быстро смекнули, что к чему, атаки прекратились как-то сами собой, а вот из прошлого рвались и рвались на плато новые голодные орды. Правые, левые, красные, синие, зелёные, бывшие враги и бывшие друзья, с винтовками, с саблями, с копьями…
Солдатом представлял себя только во сне, никак не думал, что придётся вот так, на самом деле, вживую… прут и прут на нас, куда прёшь, куда прёшь, думаешь, здесь лучше, что ли… Ты в своём времени сделай лучше, в другие-то времена чего лезешь, да тебя в другое время пустишь, ты и там какую-нибудь заварушку устроишь, будешь жить в разрухе и нищете….
Солдат рядом со мной стреляет в толпу нападающих, ай, молодца, попал, подбил… Мучительно сглатывает, бледнеет, чего с тобой…
Во, блин…
…растворяется в воздухе, падает к моим ногам пустая одежда, винтовка бряцает по камням…
– Что за чёрт…
Кто это сказал… я это сказал… слышу свой голос как со стороны…
– Отца своего грохнул… там, в прошлом… – подсказывает сержант.
Ёкает сердце: как мы можем стрелять, так и самого себя хлопнуть недолго, вот здесь я хлопну самого себя окончательно, что там сержант орёт, куда наступать, зачем наступать, пошли вы все, куда они бегут на нас, мы дети ихние, дети…
Дрожит земля.
Падаем все, как подкошенные, плато дрожит, ворочается, мягко оседает вниз…
Кто-то падает на колени, молится непонятно кому, кто-то отступает, ур-ра-а, йес-с-с, знай наших…
Снова дёргается плато. Раскачивается туда-сюда, будто выдернули из-под него опору…
– Пошли вниз, – генерал толкает меня в плечо, – похоже, через низ они на плато полезли…
Хочу сказать, что чёрта с два они через низ полезли, не говорю, мне и самому не терпится узнать, что там…
Осторожно подбираемся к краю плато, к краю нашей оси времён. Думаю, как мы будем заглядывать за плато, и позволит ли нам плато заглянуть за него, и…
Смотрю.
Сначала не понимаю, что вижу.
Чем больше смотрю, тем больше не понимаю.
Пустота, облепленная чем-то чёрным, маслянистым, тягучим. То же самое чёрное и тягучее плещется где-то там, бесконечно далеко внизу, вижу, как в него впиваются буры…
– Во, блин… – шепчет сержант.
Смотрю на него. Ты хоть объясни, что блин, то есть я и сам вижу, что такой блин, что блиннее некуда, а почему…
– Видал, а?
– А что?
– Ты чё, смотришь, не видишь?
– Похоже на то.
– Нефть… видал, нефть всю, с-суки, выкачали, а на нефти вся эта хрень, считай, держалась…
– Плато?
– Ну…
– Так это сказать надо… чтобы не качали…
– Сказа-ать… раньше надо было сказать, а сейчас-то что… доигрались уже…
Плато дёргается. Ещё. Ещё. Оседает. Медленно, но верно. Пусть теперь хоть кто-нибудь вякнет, что солнце у меня поднимается, оно не у меня, оно у всех поднимается, ч-ч-ч-ч-ч-ёр-р-р-р-р-т…
Ищу сержанта, а сержанта нет, ищу армию нашу, армии нет, ищу наш город, города нет, город сложился всмятку, всё наше плато сложилось всмятку, оседает, проваливается в самоё себя…
Кто-то бросается мне на плечи, закрывает мне глаза ладонями, пш-шёл вон, это ещё что, куда вы на плато прёте, нет никакого плато уже, что вы тут забыли… что мы все тут забыли…
– Тви-и-и-т!
Вздрагиваю, вот, блин, чуть чирикалку свою не пришиб… да что я, её сейчас плато пришибёт, оно сейчас всех пришибёт, оно у нас такое…
Не уходит, тащит меня за рукав, ну что, что такое, чего тебе, чего, что ты там мне показать хочешь, лю-юк, лю-юк… люк, что ли, никогда не видела…
Вон она уже, прыгает на продавленном пуфике, айда сюда, давай, давай, попрыгаем вместе…
Ага, щас-с… я ещё не сошёл с ума… мне так кажется….
Плато вздрагивает, покачивается, оседает…
Чирикалка тащит меня на пуфик, ну тебя совсем, пропади оно всё пропадом…
Земля раскачивается под нами, вот, блин, крепко затрясло, чирикалка держит меня, ок, ок, да уж, такой ок, что дальше некуда…
Оглядываюсь, а где земля под нами, а земли под нами нет, пуфик покачивается, летит, над погибающим плато, над взлётами и падениями истории. Башка кружится, прижимаю ладони к лицу, только бы не стошниться тут…
…на историю…
Вон они под нами, взлёты и падения, глубокие провалы, где клокочут войны, недолгие подъёмы, на одном из таких возвышений человек на чем-то летающем пытается подняться в небо, выше, выше, взлетает, ч-чёр-р-т, подбили его откуда-то из ниоткуда, расшибся…
Бывает.
Как бы нас не подбили, низко летим, безобразно низко, делаю знаки чирикалке, ты бы, голуба, выше взяла… чувствую, не может взять выше, не может, это всё равно как из жигулишки моего покойного выжимать вторую космическую скорость…
Между строк…
5.1. В этом параграфе, дорогие ребята, мы рассмотрим варианты взаимодействия трёхмерного времени и трёхмерных событий. Более подробно эту тему вы будете изучать в шестом классе, сейчас же нас интересуют только самые азы.
Итак, первый вариант: мир, обнаруженный Г. Кроггом в 2343 году. Время и события полностью совпадают друг с другом:
14
Каждая частица мира, каждый вариант наполнен временем, события плавно переходят одно в другое, герои Истории сами решают, какой вариант событий им выбрать.
Ермак, застигнутый врагами врасплох, бросается в Иртыш, идёт ко дну, увлекаемый тяжёлыми доспехами. Огромным усилием воли перемещается во времени назад, выставляет на ночь караул, принимает бой – гибнет в бою. Снова отматывает время назад, вечером снимает доспех, приказывает своим солдатам бежать от врага, переплыть Иртыш….
Цезарь восклицает: и ты, Брут, отматывает время назад, чтобы помешать заговору. Заговорщики точно так же идут назад по оси времени, чтобы устроить заговор по-инакому…
…метеорит падает на Землю, сбивает земную ось, холод охватывает планету, ящеры гибнут. Королевские тираннозавры отматывают время назад, перетаскивают мир туда, где метеорит проходит мимо земли. Теплокровные звери так и остаются ничтожными грызунами в джунглях, живёт земля, не знающая человека…
…рыба, выброшенная на берег, отчаянно барахтается в песке, неуклюже ползёт на плавниках. Ну, уж нет, рыбе это не нравится, она ползёт по времени назад, до начала отлива, уплывает поглубже, в океан…
…и позвоночные никогда не выходят на сушу.
XIV
– А вам кого?
– А мне Иру.
– А, Ирочку… а она…
Отматываю время назад. Смешно сказать, отматываю. Можно подумать, отдельно взятый человек может это сделать. Коллективный разум, и то не всегда справляется, уж на что мотали время перед Великой Отечественной, и то ничего не получилось. Хотя, немцы тоже коллективным разумом пытались переиначить историю, перетягивали варианты событий…
И всё-таки тяну время назад. Отматываю. Теряю сознание. Прихожу в себя на полу в кухне, из носа текут струйки крови. Смотрю на календарь. Понимаю: получилось.
Бегу к твоему дому, терпеливо жду, у подъезда. Ты выходишь, бросаюсь к тебе, ну что ты так смотришь на меня, как на врага народа, ах да, мы же с тобой поссорились, я уже и забыл из-за чего, да ты подожди, ты не уходи, ты послушай, Ирка, ты в будущее-то глянь, трудно, что ли?
Ты ещё дёргаешь плечиками, руки убери, вон пшёл, я сказала, ты (вот, чёрт) открываешь дверцу машины, всё-таки смотришь на несколько часов вперёд, кричишь. Ну да, я где-то читал, что когда человек видит свою смерть, ему больно…
– Спасибо, – переводишь дух, – спас меня… перевёл время…
– Да не за что… рад стараться…
Ты хочешь сказать ещё что-то. Не успеваешь. Как во сне вижу аккуратную дырочку на твоём виске, как во сне слышу выстрел, ещё не понимаю, кто, в кого, почему, зачем…
Отматываю время назад…
…тебя сбивает машина на перекрёстке.
…отматываю время…
…ты хрипишь, задыхаешься, падаешь с сердечным приступом…
…отматываю…
…ищу тот единственный вариант, где ты не умрёшь…
…не нахожу.
Глава 13. Облайканные
Даже не сразу понимаю, что это такое. Вот это, возвышается надо мной, нависает, подбирается ко мне – с утробным рёвом. Ещё думаю: ошибся, ну не может быть комар таких размеров, не может, ну с кошку, ну с собаку, ну не со слона же…
А что не может… доигрались генетики, довыводились… Мичурин погиб оттого, что полез на берёзу за яблоками… а его оттуда арбузами придавило…
Дёргаю дверь, сильно, отчаянно, поддавайся, с-сука, ну знаю, электронная, ну знаю, ключа нет, ну пусти-пусти-пусти, вишь, человек погибает…
Комар прыгает. Неуклюже, неловко, пытается присосаться ко мне хоботком, пшёл-пшёл-пшёл, да какое там – пшёл, чёрта с два от него отобьёшься…
Доигрались генетики… нет, ожидал чего-то такого, но не в такой мере, не в таком масштабе, так бывает в дешёвых триллерах, но не самом же деле…
Хватаю со стола хрень, которая кажется увесистой – в отличие от всех невесомых планшетов и эфирных экранов. Бью комара – что есть силы, ах, хорошо хрустнул, хорошо, но мало. Хрень у меня в руках разлетается на куски, тэ-экс, теперь с кем-то за неё расплачиваться буду… Это они со мной расплачиваться будут. За всё.
Комар идёт на меня, шуршат по полу мерзкие крылья. Дёргаю дверь, да откройте же, с-суки, да не знаю я, как они открываются, пусти-пусти-пусти… комарище валится на меня, пинаю ногами то ли комара, то ли воздух, да откройте же…
Проклятое жало вонзается мне в грудь, пусти, пусти, ч-чёрррт…
Дверь раздвигается, на пороге появляется Кверти, заливисто хохочет, чего ты ржёшь, не видишь, что ли, тут… Хочу оттолкнуть Кверти, чтобы не лезла к чудищу, а где чудище, а чудища нет.
Кверти хохочет. Жмёт на иконку на одном из своих бесчисленных гаджетов, снова появляется огромный комар.
Кверти жмёт на иконку. Комар исчезает.
Хохочет Кверти, хохочут её бесчисленные зафренденные и облайканные, в реале и онлайн, ставят лайки, твитят и чатятся.
Очень смешно.
Ухожу от них, знать бы ещё, куда уйти, чтобы не ввалиться в какую-нибудь подсобку, не вляпаться в который раз в дурацкое положение, опять будут щёлкать на фото и выкладывать в сети…
В сети…
В сети, в которые попали мы все.
Плато меня не понимало. Уж никак не ожидал, что плато меня не примет – да ещё вот так, категорично, чужой – и всё. Как будто выбросили меня на проезжую часть, и вокруг несутся машины, гудят, сигналят, и не знаешь, куда от них деваться.
Вот так и было. Город гудел, город сигналил, город прогонял меня – отовсюду. С первого дня, когда ступили на площадь, и Кверти дёргала меня за руку, сюда нельзя-нельзя-нельзя, но-но-но, и я не понимал, почему на зелёные полоски на тротуаре наступать можно, а на красные нельзя, а когда свернули за угол, наоборот, на красные можно, а на зелёные нельзя, а вот здесь можно идти только по бордюру, а вот здесь надо дотронуться до стенки…
Я так толком и не мог понять, то ли издевается надо мной Кверти, то ли что. Очень похоже, что издевается. Так и хотелось сказать, что я сюда пришёл не в классики играть, это не со мной, это не ко мне. Кончилось тем, что я сел на бордюр, да пошла ты, да пошло оно всё, но тут уже прохожие заохали, заахали, загалдели, нельзя-нельзя тут сидеть, но-но-но, и кто-то чуть ли не насильно сдвинул меня в сторону, а вот здесь можно сидеть, а сантиметром левее – нельзя…
Город издевался надо мной.
Город лайков и фейков, смайлов и флаеров.
– Лю-юк!
Кверти. Терпеливо делаю вид, что мне это интересно, что она мне показывает…
Прёт!
Прёт!
Чё-дешь?
Ни-чё.
Люк!
Ла-айк!
Твит?
Твит!
Думаю, надо бы подучить их язык. Думаю в ответ: что тут учить…
Сижу перед экраном. А что ещё остаётся, здесь вся жизнь перед экраном, что наша жи-и-и-знь – экран… Как-то здесь живут, понять бы ещё, как…
Захожу на какой-то форум, на котором меня не ждут, да меня нигде не ждут, в этом городе нигде никого не ждут, этот город сам себя не ждёт. Сначала мне кажется, что ослышался, да нет, не ослышался, родная речь, русская, чуть было не сказал – человеческая…
– Итак, господа… Что же помешало Александру Македонскому продолжить победоносный поход на Москву?
– Здрассте, гость, – приветствует меня кто-то невидимый у двери. Хочу ответить, тут же спохватываюсь, хорош я буду, если отвечу роботу… хотя кто сказал, что это робот… хотя здесь, может, роботам тоже кланяться надо…
– Ну, я бы предположил, что виной тому суровый климат России. Македонский был мудрый и опытный полководец, он отлично понимал, что его войско не выдержит русских зим.
– И всё-таки… он остановился у ворот Москвы и повернул назад. Вам не кажется это… странным?
Подхожу к круглому столу, из пустоты передо мной возникает кресло. Знаю, что оно меня удержит, и всё-таки сажусь осторожно, знаю – иллюзия, как и весь этот зал с форумом…
– Ну… я думаю, русские пригрозили ядерной атакой. Дескать, разнесём всю твою Македонию к такой-то матери.