Миа полезла в клатч и достала какой-то маленький бумажный сверток.
– Вот, – сказала Миа и развернула бумагу. На листке лежало несколько белых сморщенных грибов.
– Офигеть! – воскликнул я. – Ты тащишься на край света, чтобы передать мне галлюциногенные грибы!
– Ну… ты же не можешь видеть снов. А мир людей и мир духов никак не пересекаются… А этот человек сказал, что вам надо поговорить. Он просил передать привет. И вот их.
– Этот человек… или дух… он играет в свою игру. И его интересы наверняка никак не совпадают с нашими. Я его встречал уже в своих снах когда-то… Это Сикарту. Тот самый Бог судьбы, который написал на том самом дереве все про тебя и твою семью…
Миа сделала большой глоток виски и повернулась ко мне. Небо было очень светлое от звезд, и я без труда смог увидеть, что она плачет.
– Но, видимо, ты ему зачем-то нужен… И может, нам удастся заключить с ним сделку… – сказала Миа.
* * *
Если однажды ты вдруг поверишь в свои сны и решишь спасти человека, заблудившегося в Саду Сирен, если ты поверишь в это настолько, что, обожравшись наркоты, отправишься, словно Персей, спасать незнакомца в какую-то черную дыру сознания, если ты будешь следовать советам странного аборигена и в итоге окажешься в ловушке, из которой нет никакого выхода, если ты будешь проклят им и лишишься способности видеть сны, а значит, хоть какой-то надежды вернуться обратно и спасти оставшегося там навсегда любимого человека, если ты узнаешь, что спасенный тобой человек – великий художник пишет картины, которые как-то меняют мир, если ты будешь знать, что всего этих картин будет пять и четыре уже написаны… Если к тебе подойдет красивая китаянка, видящая вещие сны и предложит тебе галлюциногенных грибов, чтобы поговорить с тем самым духом, богом, чертом, аборигеном, то лучше сразу возьми их и выброси в море. Не думай. Просто выброси в море. Ведь понятно же, ЧТО ВСЕ, ЧТО СЛУЧИТСЯ ПОТОМ, ЭТО ТО, ЧТО ЗАДУМАЛ ОН, А НЕ ТЫ! Ни в коем случае, не клади их в карман, ни в коем случае не раздумывай. Потому что раздумья играют ему на пользу. Тебе не о чем с ним говорить. Ты должен сделать то, что задумал, и он не в силах остановить тебя. Да! Да! Да!
Я завернул грибы в пакетик и положил его в задний карман.
* * *
Когда мы вернулись на виллу, вечеринка уже была в своей высшей точке, которую принято называть jet set. Это когда кто-то уже плескается в бассейне прямо в одежде, а модели танцуют на столах, причем кое-кто из них уже давно топлесс. Любой мало-мальски знакомый хит встречается дружными криками и возгласами, а за вертушками диджея пустых стаканов из-под виски приближается к количеству пластинок в его диджейской сумке.
– Ну что, брат?! Удивил я вас всех? А? Хорошая вечеринка?! – смеялся мне в лицо фамильярный Костя.
– Да, хорошая вечеринка, – буркнул я в ответ. А потом добавил: – А вот я могу удивить тебя тоже.
– О! Крутень! – обрадовался пьяный олигарх-лайт. – Нас сейчас будут удивлять.
– Через минуту девушка упадет со стола, поскользнувшись на блюдце. И, падая, заденет официанта, который несет тебе новый виски!
– Че на?
– Виски тебе придется просить еще раз. Во на, – ответил я грубо. Отвернулся и сказал Миа: – Поехали отсюда.
Когда мы шли мимо бассейна, я услышал позади грохот бьющейся посуды и крик девушки. Крик сменился плачем, сопровождающимся извинением официанта. Когда над бассейном разнеслось Костино "Ну как он это сделал? Вы видели?!", мы уже садились в машину.
* * *
Мои дежавю. Что это? Компенсация за то, что не могу видеть сны? Обрывки информации, засевшие в моей голове, пока я был в Саду Сирен? Лишнее доказательство того, что все предопределено? Когда ты видишь дежавю, сразу же пытаешься вспомнить: а что там было дальше? Будто это кино, которое ты уже смотрел, но подзабыл. И при желании можешь вспомнить больше. На чуть-чуть. На минуту, на две. А может, лишь на десять секунд. Вспомнить будущее. То, что кто-то запрограммировал для тебя, запрятал в глубину твоего сознания. Но ты не можешь вызывать дежавю самостоятельно. Ты не можешь выбирать сюжеты для дежавю. Это как разбившееся на миллион кусочков огромное фарфоровое блюдо, от которого тебе достается то, что достается, а вовсе не осколки с фрагментами столь важных для полной реставрации узоров. В тот вечер я записал в своем дневнике:
Сикарту проклял меня и лишил снов. Я был в Саду Сирен и обрел дар дежавю. Если бы я мог превратить его в оружие своей борьбы, как когда-то сумел использовать свои сны. Ведь это все не просто так. В этом должен быть смысл. Но пока я не могу понять, от такой двери этот ключ. День 297-й. Мне нужно поговорить с Сикарту. Миа дала мне какие-то грибы. Она предполагает, что мы можем заключить с аборигеном сделку. Я не верю Сикарту. Но я очень хочу верить Миа.
Миа и Оман отвезли меня после вечеринки домой. Миа поцеловала меня в щеку. Она сказала, что надеется на меня. Она сказала, что ее судьба тоже в моих руках. У меня в руках судьбы двух красивых женщин. Я опасный человек. Я разделся до трусов и долго стоял перед зеркалом, вглядываясь в детали своей внешности. Почему именно я? Чем я такой особенный? Почему именно со мной это все происходит? Я самый обычный. Я короткострижен, небрит, у меня слегка ввалившиеся щеки. Я в хорошей спортивной форме. Я сильно загорел. У меня ссадины на руках и ногах. Татуировка на левом плече. Рисунок маори. Солнце борется с тьмой. И побеждает… вроде бы… мне не понять. Это просто орнамент… У меня синяк на скуле. Мне тридцать лет. Но я выгляжу максимум на двадцать семь. И при всем при этом я совсем не похож на человека, от которого может что-то зависеть…
Нью-Йорк
В это же время
Когда Джеймс Хук случайно увидел набросок пятой работы Вильяма Херста, ему стало страшно. Нет, вовсе не потому, что на картине было изображено нечто ужасное. Нет. Напротив. Работа была проста и мила. Она сильно отличалась от всего, что рисовал Херст до этого. Но несмотря на то, что это был еще совсем далекий от завершения эскиз, он словно иглой пронзил сердце Хука… Он был чудовищен по своей силе… Хук почувствовал себя ребенком, которого отрывают от груди матери. Он вдруг осознал себя страшно одиноким и брошенным. Он почувствовал, как что-то у него внутри надламывается. И холодок пробежал у него по груди. Впервые в жизни он испытывал такое. Это странное чувство граничило с настоящим животным ужасом. Когда боишься чего-то, чего совсем не знаешь, но что-то внутри тебя, возможно тот самый инстинкт самосохранения, говорит, что "дело дрянь". И Джеймс Хук решил позвонить в полицию. Он набрал детективу Вилсону сначала на мобильный, который оказался вне зоны доступа, потом на рабочий, где ему сказали, что Вилсона уже какой день нет на работе. Но ему можно оставить сообщения.
Хук оставил Вилсону следующее послание: "Не знаю, как продвигается ваше расследование. Но порой мне кажется, что работы Вильяма наносят психологические травмы зрителям. В его картинах есть что-то, способное вызывать настолько сильные эмоции, что желание убить… лишь маленькая толика огромной гаммы чувств, скрывающихся в этом необратимом энергетическом потоке, который бьет бешеным напором с этих бесконечно талантливых работ. Ваши покойники наверняка были людьми со слабой психикой. Подозреваю, что и их убийца тоже слишком впечатлителен. Не знаю, поможет ли вам моя тирада. Но я решил поделиться с вами своими наблюдениями… Это был Джеймс Хук".
Повесив трубку Джеймс испытал некоторое облегчение. Будто он позвонил по телефону доверия. Ему надо было хоть кому-то сказать, что он чувствует. Не факт, что он выбрал правильного адресата, но все же… Зато он выговорился. Теперь ему было намного легче. Ведь ему предстояла организация беспрецедентного в истории современного искусства показа одной-единственной работы. Пятой работы Вильяма Херста. Никогда еще представление картины не проходило с применением стольких самых передовых средств массовой информации. Момент, когда покрывало будет сдернуто с полотна, будет передаваться крупнейшими телеканалами мира и всеми крупными Интернет-порталами. На презентацию картины аккредитовались более трехсот журналистов от всех значимых СМИ. Это баснословный успех. Конечно, это успех гениального художника, но есть здесь и заслуга Джеймса Хука – самого гениального арт-менеджера. Думая об этом, Джеймс заметно повеселел. Он стоял на мансарде у Вильяма Херста и ждал, когда художник проснется, чтобы обсудить детали презентации. Величайший гений современности решился на особенно эксцентричную выходку. Презентацию последней, пятой, работы Вильям назначил в Токио.
– Но почему Токио? – спросил недовольный Джеймс, которому совершенно не хотелось переживать в ближайшее время восемнадцать часов полета.
– Потому что все должно быть очень честно, – ответил Херст.
Что тут такого честного и почему именно япошки должны первыми увидеть картину, Джеймс так и не смог выяснить. Он покорно забронировал два билета первого класса и позвонил в дружескую логистическую компанию, чтобы максимально оперативно и корректно организовать доставку картины в Токио. Покупая билеты на самолет, Джеймс в очередной раз присвистнул от удивления, глядя на дату рождения в паспорте своего подопечного. Он никак не мог привыкнуть к тому, что Вильям, будучи вдвое старше его, выглядел гораздо моложе.
Херст также заявил ему, что на этот раз скажет несколько слов прессе. А потому надо было дать право задать вопрос кому-то абсолютно исключительному, влиятельному, но в то же время очень корректному. Ожидая Херста, Джеймс не удержался и приоткрыл край ткани, скрывающий картину от посторонних глаз. Он понимал, что это не очень хорошо, но любопытство взяло вверх… Чуть придя в себя от потрясения, позвонив Вилсону и выговорившись, Хук стал фантазировать, а чем собственно он мог бы заняться после. После презентации пятой работы. Ведь Херст заявил, что это его последняя картина и больше он рисовать не собирается. Хука это, конечно же, несколько огорчало, но он надеялся, что теперь с его паблисити его наперебой будут приглашать на работу лучшие галеристы мира. Пока он размышлял об этом, зазвонил его мобильный.
– Джеймс Хук? – спросил приятный женский голос.
– Да, это я, – ответил Хук и сразу приосанился.
– С вами будет говорить глава департамента особых вопросов, соединяю, – сказала девушка и повесила Хука на "холд".
Джеймс никогда не слышал ни о каком департаменте особых вопросов и решил было повесить трубку, но не успел. В мобильном раздался хриплый мужской голос:
– Джеймс, здравствуйте. Это Роберт О’Нил. Мы не знакомы. Да и не было смысла… – сказал голос с хрипотцой.
– Здрасте… – ответил Джеймс.
– Выгляните в окно, Джеймс. Это уберет необходимость всяких объяснений.
Хук нехотя подошел к мансардному окну и, привстав на цыпочки, кое-как сумел разглядеть улицу. Напротив парадной Херста стояло несколько больших черных машин GMC. Возле них стояло человек семь в черных костюмах. Люди приветливо помахали Джеймсу руками.
– Джеймс, – продолжил голос в трубке, – я хочу, чтобы вы поняли, что у вас есть друзья. Вы отлично работаете. Возможно, когда вся эта кутерьма закончится, мы сможем найти для вас отличное место в государственном департаменте. У вас будет серьезная карьера.
– Мы… кто мы? – проблеял Хук.
– Мы – это группа людей и организаций, которым не безразлично будущее страны. Вы ведь из таких же людей, Джеймс?
– Да… но…
– Послушайте. Вы просто должны делать то, что делаете, и то, что у вас хорошо получается. Вильям Херст находится под нашей опекой, и с ним ничего не должно случиться. Вы же понимаете меня?
– А что с ним…
– Просто все эти ваши звонки… они могут смущать людей. И это может привести к какому-то результату. Херст великий художник, и им гордится вся страна. Давайте не будем сеять никому не нужную панику. Вы меня понимаете?
– Да, кажется…
– Ну вот и славно. Осталось совсем немного. У вас много дел. Ни о чем не беспокойтесь. Просто хорошо выполняйте свою работу, и вам воздастся.
– Я не о чем не беспокоюсь… – проканючил Хук.
– Отлично. Джеймс… вы верите в Бога?
– Что?
– Вы верите в Бога? – спросил голос очень строго.
– Да… наверное… а при чем здесь это? – Голос Джеймса слегка дрожал.
– Просто… если что-то пойдет не так, вам не поможет даже Бог, – сказал мужчина в телефоне и повесил трубку.
Джеймс выглянул в окно. Никаких машин и людей в черном, как будто их и не было вообще никогда.
Хук вытер пот со лба и для себя решил, что после двадцать третьего декабря уедет в продолжительный отпуск. В Таиланд или на Филиппины. Недельки на три. И чтобы никаких мобильников. Он открыл записную книжку и начал обзванивать известных журналистов, прощупывая их лояльность, дабы выбрать пару-тройку, которым можно было бы позволить задать вопросы Херсту.
о. Бали, Юго-Восточная Азия
Ранним утром следующего дня я решил пойти на океан. Мне надлежало принять очень важное решение. Я хотел посидеть на берегу и послушать, что подскажут мне волны. Сев на мопед, я покатил на Берава-бич, что находится между Семеньяком и Чангу. Выбор мой пал на это место не случайно: с одной стороны, не особо далеко, а с другой – достаточно пустынно, что позволит посидеть на берегу в полнейшем одиночестве. Я прихватил с собой бутылку местного рома и надеялся где-нибудь недалеко от пляжа раздобыть пару банок холодной колы.
Признаться, я употребляю довольно много алкоголя. Когда я трезв, я слишком много думаю. И мысли мои, они все больше похожи на колючих морских ежей. Крутятся в голове туда-сюда и ранят мозг. Иногда, чтобы принять важное решение, нужно отключить мозг вообще. Сознание, конечно, старается и выдает сотни вариантов решений и комбинаций, но все они еще больше запутывают меня. Это первая причина, почему иногда я люблю выпить, причем независимо от времени суток. А вторая причина, наверное, кроется все-таки в "героях", в образе настоящего мужчины, который засел у меня в голове с детства. Если вы воспитывались на книгах Ремарка, Джека Лондона и Хемингуэя, велика вероятность, что вы вырастете алкоголиком. Если вы с восхищением просмотрели все сезоны "Калифорникейшн" и "Доктора Хауса", вы уже алкоголик. Подумайте только, с кем вы себя отождествляете или хотите отождествлять? А? Если вам нравится образ бунтаря с бутылкой в руке – добро пожаловать в клуб анонимных алкоголиков. А что? Что в этом плохого? Поверьте мне, на самом деле нет ничего лучше, чем выпить с утра пару стаканов рома с колой, сидя на берегу океана, слушая любимую музыку в айподе. Тот, кто скажет "фу", тот либо не пробовал так поступить, либо ханжа.
Я поставил мопед под дерево баниан, чтобы солнце, обещающее стать сегодня очень яростным, не разогрело спинку сиденья до температуры раскаленного металла. Про себя отметил, что это дерево я уже фотографировал и ничего не нашел, не заметил, не почувствовал. Позвякивая бутылкой в заднем правом кармане, я пошел вдоль пляжа. В руках я нес купленную неподалеку в деревенском магазине коку. Пройдя метров двести, я вышел к пойме маленькой неизвестной мне речки. Перешел ее вброд и оказался на кристально чистой пологой песчаной косе. Отлив образовал идеальную по ровности площадку. Я посмотрел по сторонам. Справа в океан впадала речка, слева, метрах в ста от меня стояли и ждали следующего раннего утра выкрашенные в синюю краску рыбацкие лодки. Позади то ли спасательная станция, то ли часовня. Странное здание с белой башенкой. И ни души. Идеально.
Я расстелил на песке синий балийский саронг. Чтобы его не сдувало ветром, положил на два края шлепки, а два других закрепил баночкой кока-колы и своей скомканной одеждой. Я вылил из одной баночки половину бодрящего сладкого напитка и долил в нее ром. Чуть взболтал и сделал большой глоток. Алкоголь, растворившись в желудке, уже через минуту принес моему мозгу легкое расслабление. Я откинулся назад на саронг и уставился в небо. Солнце палило нешуточно. Я поднял вверх руку и закрыл ослепляющее пятнышко рукой. Вокруг моей ладони образовалось некое подобие короны. "Вот мое личное солнечное затмение", – пронеслось у меня в голове. Я включил в айподе Coldplay "The Scientist". Песня была такая слезливая, что я не удержался и сделал несколько больших глотков моей импровизированной и очень крепкой "кубы-либры". Я сел по-турецки и стал наблюдать, как большие океанские волны одна за одной накатывают на серый песок. Метрах в пятнадцати от берега они надламывались, превращая бирюзовые блестящие доспехи в белоснежное пенистое месиво. Если бы я умел рисовать, то наверняка изобразил бы пляж в виде пирожного, которое хитроумный кондитер оправил белым кремом и бирюзовой глазурью с добавлением ликера "калуа".
Где-то в далеке воздух резало крыло одинокого "кайт-серфера". Человека я не мог разглядеть. Но мог видеть его фиолетовый с синими полосками парус-парашют. Фиолетовый, пожалуй, лучший цвет для крыла-паруса. Он означает самую чистую ауру.
Он идеален по сути своей. Ты летишь над бирюзовыми волнами, а над тобой гордо реет твой личный фиолетовый флаг, словно заявляя, что тебя не сбить с пути, ни при каких обстоятельствах. В наушниках заиграл Porter "Surround me with you love". Песня фиг знает какого дремучего года, но потрясающая своей непреходящей актуальностью. Под такую музыку было грешно не накатить еще из баночки. Я посмотрел направо и увидел, как стая каких-то черных птиц летит идеальным клином вдоль берега. Птицы были большие. Если бы я смотрел чаще канал Дискавери, то наверняка знал бы про них гораздо больше… Но я и так знал, что это фрегаты. Их не сложно определить по характерным раздвоенным черным хвостам и надутой грудке. Птицы приближались все ближе, и я стал воображать, что это вовсе не птицы, а отряд вражеских самолетов. Я уже почти слышал в голове пулеметные очереди. Я вскочил и побежал по пляжу, иногда вбегая в белую пену и поднимая фонтаны обжигающих раскаленную солнцем кожу брызг. Я вспомнил, как в детстве мы вот так же играли в "войнушку". Я упал на песок и быстро соорудил нечто вроде мини-окопа и, спрятавшись за наспех сделанную насыпь из влажного песка, открыл ответный огонь из воображаемого пулемета по шеренге вражеских самолетов. Птицы, пролетая над моей головой, неодобрительно замахали головами. Их черные силуэты рисовали на идеальном глубоком голубом небе знак, похожий на математический "корень".
– Все, мир! – закричал я улетающим птицам. – Прощай оружие!