– Мой распрекрасный друг, как мне все это знакомо, сколько раз на своем веку встречал я людей, чей литературный дар оставляет желать лучшего, но при этом упомянутые мною люди считают себя выдающимися экспертами в области литературы и берутся судить о вещах, которых не знают…
Киваю. Плохо понимаю, о чем он говорит. Ладно, говори, говори, это хорошо, что ты разговорился, винишко в голову ударило… тем лучше…
– Главное… я же вижу… у меня получается лучше… чем у них….
– Несомненно, сударыня.
– Вы… ты действительно так считаешь?
Слабо касаюсь его руки. Электрический ток бежит по пальцам. Что мы делаем…
– Да… я в этом уверен…
Молчим. Кажется, настоящая любовь начинается, когда людям вместе удобно молчать… Кажется, это он сказал в каком-то своем романе… Не помню… Тут, главное, выждать момент, попросить… хоть сколько-нибудь… рубликов пятьсот… Там уже как-нибудь перекантуюсь…
– Очень прошу вас… расскажите мне хоть что-нибудь о своем мире… в котором живете… понимаете, я вижу только внешнюю его оболочку, крылатые машины, повозки без лошадей… но само устройство этих диковинных машин остается для меня в тайне…
– Для меня тоже. Знаешь… пользуемся всем этим, даже не задумываемся, как оно работает…
– Невероятно… Я бы на вашем месте отдал все, чтобы проникнуть в тайны самых загадочных механизмов.
– Ну… такой у нас век… нажми на кнопку, получишь результат…
Становится неловко за наш век. За всех за нас. За…
Молчим… вот сейчас, сейчас… рубликов пятьсот, не больше…
– Да, сударыня, хотел обратиться к вам с одной деликатной просьбой…
Вздрагиваю. Вот черт… не ожидала. А вроде так оно и бывает, деликатная просьба, потом опускается на колени, протягивает два золотых кольца…
Неужели сейчас это случится…
А как я хотела… каждый день он ходит сюда, остается со мной наедине… по тогдашним временам это значит много… очень много…
– Да… хотел осмелиться попросить у вас взаймы, поскольку нахожусь в несколько затруднительной финансовой ситуации…
Встряхиваю головой. Хватит фантазировать, хватит мечтать, пока будешь мечтать, кто-то другой займет твое место под солнцем, кто-то другой выбьется вверх, кто-то другой…
Снова перечитываю какую-то хренотень, которую набросала на компе, так и называется дневник: Письма в прошлое… Кому я там жалуюсь, что денег нет, что жить не на что, что на форуме всякие Джиджи, графоманы долбаные, обругали, что… Ему-то что до меня, у него стансы, у него сонеты, у него высокие материи, у него…
Что у него?
Все у него.
Сам признавался в своих дневниках, что за руку здоровался с архангелами, с русалками грешил, потом…
Смотрю на часы, он не придет, не может прийти, и не потому, что умер двести лет назад, а потому что – что ему до меня, у него таких тысячи, миллионы, которые его читают, перечитывают, которым он подмигивает с пожелтевших страниц – вечер добрый, мой неизвестный друг…
Открываю файл…
ГЕРМАН ШЛИГЕЛЬ. ПИСЬМА В БУДУЩЕЕ.
Мой неизвестный друг, через века обращаюсь к тебе…
Перечитываю свои записи, сам смеюсь над собой: к кому я обращаюсь, к чьему разуму взываю так рьяно, к кому-то безвестному, который будет (возможно, будет) жить через века и века? Что ему до меня, даже если бы он был, что ему до меня в его мире скоростей столь быстрых, что человек порой обгоняет самого себя и долго не может догнать? Что ему до меня в мире, где самые дерзкие мечты становятся повседневностью, где человеку становится больше не о чем грезить, потому что сама действительность опережает его фантазии? Что ему до меня, если я для него – один из миллионов таких же, оставивших свои опусы на суд неблагодарных потомков?
Спать, спать… какое там спать, одиночество терзает меня в миллионы раз сильнее, чем когда-либо, потому что ваш покорный слуга может обойтись без общества неблагодарной черни, но не неведомого друга, который даже не подозревает о моем существовании…
И снова очиняю я перо, и снова пишу, обращаясь ни к кому через года, через века – мой неизвестный друг…
– А гарантия?
Продавец презрительно смотрит на меня.
– Ну, если что-то не так пойдет, вот по телефончику позвоните…
Недоверчиво оглядываю коробку.
– А… я с ним разберусь?
– Ну, не разберетесь – звоните…
Хочу просить еще что-то – не спрашиваю, уже и не помню, что хотела. Прижимаю к себе драгоценный шар. Иду к выходу, медленно, как по облакам, охранник выскакивает наперерез, ну что, что такое, чек тебе… Обшариваю карманы в поисках чека, спохватываюсь, что не заплатила… Чувствую, как весь магазин смотрит на меня, ну что уставились… Сейчас начнется, девушка, вы никаких неоплаченных товаров не пронесли… ага, знаете, парочку холодильников по карманам рассовала, и телевизор плазменный…
…для того, чтобы вызвать душу нужного вам человека, установите хрустальный шар так, чтобы его главная ось проходила строго с севера на юг, а вспомогательная ось – с запада на восток.
Включите переменный ток. Представьте себе человека, которого вы хотите вызвать, причем имеется в виду не его лицо и не его голос, а те уникальные черты характера, которые отличают его от других людей, делают неповторимым, те черты, из-за которых вам дорог именно этот человек.
Когда температура хрустального шара поднимется до…
– А Иришки-то нашей что-то давно не видать.
– Да засела, поди ж ты, вирши свои пишет…
– Да долгонько пишет, третий день что-то ее не вижу, не нравится мне это дело…
– Ну так поди, проведай, что я-то все, соседушка? Чуть что, сразу баба Маня, уже без бабы Мани скоро воду спустить не смогут… Ири-ишечка, ты там живая еще, нет? Полно сидеть-то, так в девках-то и останешься! Ты… А-й-йах-х-х-х!
…в настоящее время причина смерти устанавливается, по предварительным данным… КЕМ ВЫ БЫЛИ В ПРОШЛОЙ ЖИЗНИ.
ОБРАБОТКА ДАННЫХ… РЕЗУЛЬТАТ…
С вероятностью 90 % в прошлой жизни вы были писателем или поэтом, жили где-то в Западной Европе, предположительно, в Германии. С вероятностью 89,9 % вы были Германом Шлигелем.
Еще больше предсказаний и пророчеств на сайте Delphi.ru
2012 г.
ЧЬЩЫ
…ликое множество обрядов, которые касаются прощаний с умершими. В этой главе мы рассмотрим только некоторые из них, которые удалось выявить лично нам на просторах нашей планеты.
Так, в ЧКПЗ издревле распространен обычай зарывать умерших в землю. Могильщики ждут, когда умерших накопится достаточно много, пригоняют экскаваторы, роют глубокую яму, куда сбрасывают тела. Данный обряд обычно сопровождается погребальными песнями и хороводами, на месте захоронения ставят опознавательный знак.
В ЧЗРП не менее популярен обычай сжигать умерших в печах. Этот обряд несколько сложнее, представляет собой довольно незаурядное зрелище. Из тел умерших вынимают все части, которые не горят в огне, все остальное сжигают в печах под прощальные песни и хороводы. То, что не поддается сожжению, зарывают в землю.
В ЧЗРПУ нам доводилось наблюдать удивительный обычай: когда кто-нибудь умирает, его разбирают на части, каждый берет себе часть умершего, как оберег на память.
К сожалению, не везде мы наблюдаем картину цивилизованного прощания с покойными. Во многих районах (ЧВЦ, ЧГН) до сих пор от мертвых избавляются совершенно варварскими методами, например, попросту выбрасывают на свалку или на улицу. Не без содрогания вспоминаем, как ходили по этим дикарским районам, огибая груды мертвых тел, у которых никто даже не потрудился вырезать сердце.
В некоторых районах, например, ЧВК, у умерших вырезают не только сердце, но и часть мозга, поскольку мозг у тамошних жителей содержит драгоценные металлы, золото и платину. Мы были свидетелями жестокого суда над могильщиком, который сжег умершего и не вынул кусочек его мозга, где содержалось золото.
Чем дальше на восток, тем проще и примитивнее обряды прощания с покойными. Так, в ЧМП умерших просто кладут под пресс, обряд даже не сопровождают прощальными песнями.
На западе мы встречаемся с более сложными обрядами: в ЧКУ есть обычай разбирать умершего до последнего винтика, чтобы использовать детали, которые еще можно использовать. По этой-то причине ЧКУ занесен в черный список – мировое сообщество не одобряет столь варварски изощренных ритуалов.
Не обходится и без курьезных обычаев: так в ЧЬЩЫ тела умерших относят в специальное хранилище, хран или храм, свято веря, что днем туда приходят боги и забирают тела, чтобы переродить их к новой жизни. Из этого верования проистекает обычай вместе с умершим в хране или храме оставлять его паспорт и инструкцию по эксплуатации.
Мы провели в ЧЬЩЫ довольно долгое время, нам посчастливилось увидеть обряд, который местные жители называют преображением или второй жизнью: как раз накануне умер один токарь-универсал, его тело отнесли в хран. Через пару дней на комбинате появился винторезчик, в котором местные признали перерожденного универсала, рассказывали ему подробности его прошлой жизни, которых он, разумеется, не помнил. Местные свято верят, что каждый проживает не одну жизнь, а великое множество, их число может доходить до пятнадцати.
Долгое время, проведенное в этом дикарском племени, не могло не отразиться на нашей психике, и без того измотанной долгими переездами и сбором данных. Так, наш сотрудник ЭНИАК-23 случайно оказался днем возле храна или храма, и уверял, что собственными глазами видел, как неизвестные существа грузили в эвакуатор тело умершего бульдозера. ЭНИАК уверяет, что у неведомых тварей было по два хватательных рычага и две фары на башне сверху. Кроме того, он говорил, что у созданий не было колес или гусениц, они перемещались, перебирая по земле опорами. Такие утверждения нельзя объяснить ничем иным кроме как расстройством нервной системы.
2012 г.
Черепно-мозговой сайт
Ученый_паучок: ну и каша у вас в голове… Сразу и не поймешь, о чем идет речь… Перечитал два раза, прежде чем дошло ☺
Dreamwood: каша в голове – это Вы что имели в виду?
Муза: а мне понравилось… кажется, теперь поняла, как это пишется… когда до последнего думаешь одно, а на самом деле получается другое…
Альтаир-317: "Когда монахи поднялись на гору их взору предстал Будда держащий в ладонях земной шар". Здесь нужны запятые. Вот так: Когда монахи поднялись на гору, их взору предстал Будда, держащий в ладонях земной шар…
Чего ради я полез… тут вообще мало кто обращает внимание на запятые, мне что, больше всех надо…
Dreamwood: большое спасибо… уже исправил.
Ученый_паучок: чем-то похоже на Кошачьего… из его ранних рассказов… Там, где он пишет про Мистификаторов.
Муза: кстати, что-то давно его не видно, не слышно…
Оставить свой комментарий.
Для того, чтобы оставлять комментарии, Вам необходимо зарегистрироваться…
Сейчас на сайте: 5 пользователей.
Портал "Перо Феникса"… Добро пожаловать начинающим литераторам, поэтам, всем, кто так или иначе не мыслит своей жизни без творчества…
Щелкаю мышкой, перехожу на свою страницу… Добавить им, что ли, рассказик про вурдалака?
– Ну что, орел, все сидишь в карты режешься? Вот молодежь, не могут они без компа, хоть убей… Ну а если електришества не хватит? Зимой шо бушь делать? Дуба давать?
– А зря вы сказали, что Интернет тут не работает… вот смотрите… и Яндекс, и сайт мой, все при всем…
– Это где это?
– Да вот же…
– Не вижу… картишки у тебя открыты, и все… Да что картишки, пасьянсы долбанные… айда на каптерку, такую тебе игру покажу, закачаешься! По молодости играли, тогда и антирнетов никаких не было… и компов…
Действительно, смотрю – и не верю своим глазам, с ума я сошел, что ли… Все еще не понимаю, щелкаю мышкой, пытаюсь перейти в Яндекс, которого нет, давно уже нет, смотрю на ставшее до черта привычным: Internet Explorer не может отобразить эту страницу…
Похоже, и правда начинаю сходить с ума… без солнца, без света, без… без Пера Феникса.
А как иначе объяснить это состояние… когда просыпаешься и первым делом думаешь: как там они, наши, как Муза, наша общая Муза, как там Ученый паучок – уже знаю, что за этим паучком прячется женщина с тремя детьми, муж у нее недавно умер, лучевая болезнь, не спасли, хоть бы знать, как она сама, как дети…
И Кошачий… вроде был завсегдатаем, а тут нет и нет – уже полмесяца… Конечно, все мы приходим и уходим, только так и кажется, что случилось что-то, может, тоже где-нибудь исходит кровавым поносом, не знает, чем смазать обожженное тело. А может, и что похуже… третьего дня видел на окраине села обглоданную кость, длинную, берцовую, и почему-то не верилось, что это сделали собаки – хотя бы потому, что кость была разрезана ножом, вдоль, кто-то выскреб из нее мозг, кто-то голодный и жадный…
Я даже выкрасил листок бумаги под цвет нашего сайта – бежевые цветы на желтом фоне, и сверху феникс роняет перо на чистую страницу – повесил в тесненькой комнатенке, которую выделил мне Колаич.
Почему-то казалось – наш сайт не умер, пока живы мы сами…
– …когда Лина проснулась, было уже утро. В окно били щедрые лучи солнца, на подушке перед Линой благоухал букет чайных роз. Лина знала, что он уже ушел – и знала, что он вернется, непременно вернется…
…теперь уже насовсем.
– Ну знаете, Наташа, у вас всегда истории такие… жизненные, – кивнула Муза.
Муза оказалась точно такой, как я себе ее представлял – маленькая, тоненькая, темные волосы до плеч, и странное дело: обычно стараются засветлить волосы, а эта наоборот, затемняет. Ученого Паучка я представлял себе милой старушкой, тут мои ожидания не оправдались, на меня смотрела моложавая женщина, Наталья Ивановна, ей могло оказаться и сорок, и пятьдесят лет…
Здесь, в клубе, казалось уютнее, чем в обычном бункере, может, из-за обоев – бежевые цветы на желтом фоне – может, из-за весело полыхающего камина, на котором притулился золотой феникс. Время от времени он выпускал перо, которое падало на страницу тетради, рассыпалось буквами. Буквы беспокойно бегали юркими букашками, складывались в строчки, в стихи… Даже Гейгер не верещал так отчаянно, его тихое потрескивание было почти умиротворяющим – будто сверчок за печкой.
– А вы, Музочка, чем сегодня порадуете? – улыбнулась Наталья Ивановна, так и хотелось назвать ее Паучихой.
– Ой, ну у меня тут стихотворение… – Муза покраснела. – Не знаю, читать, нет, плохонькое какое-то…
– Конечно, читайте, – оживилась Паучиха.
– Читайте, обязательно читайте, – подхватил я, и тихонько захлопал в ладоши, – про-сим, про-сим!
– Про-сим, про-сим! – подхватила Паучиха.
Муза стала читать что-то про звезду, упавшую с неба, и не знавшую, как вернуться назад. Я смотрел на них – таких родных, таких милых, и к стыду своему чувствовал, что уже не вспоминаю умершего отца, Алинку, помню только, что портфель у нее был с длинноногими девицами, как их… Виндзор… нет, Винкс… Да что мне до них, отец в фирме своей крутился с утра до ночи, привет-привет, пока-пока, ну что, Ленька, как дела, да ничего, нормально… Алинка из школы прибежит, Ле-о-онь, у меня комп навернулся, давай я с твоего в Одноклассники… ты все равно сейчас в офис поедешь…
Офис…
Что мне теперь этот офис?
И что мне теперь это все…
Старый мир облетел, осыпался, как шелуха, все, что было так важно – разлетелось в прах, от старого мира осталось только Перо Феникса…
– А что-то Дримвуд сегодня не пришел, – вспомнил я, когда похвалы в адрес Музы иссякли.
– Да… его уже вторую неделю нет, – согласилась Паучиха.
– Обиделся, наверное, – кивнула Муза, – мы его раскритиковали в прошлый раз в пух и прах, вот он и не пришел… А он же такой… ранимый… Помните, как он свой роман выложил, отзывов мало собрал? Месяц потом в игноре…
– Да нет, тут другое что-то…
Слова Паучихи ошпарили нас всех, как ударом тока. Повисло молчание, слышно было, как тикают часы, как шебуршатся по страницам буквы, как феникс чистит перышки, как сверчит Гейгер. Интересно, сколько здесь мэ-кэ-рэ… странное дело, вроде в привычку уже вошло чуть что смотреть на гейгер, а тут даже и не глянули…
Расселись за столиком, налили по второй чашке, чай был странноватый, какой-то калиново-малиновый, говорят, выводит нуклеиды… Печенье тоже оказалось высохшее, плохонькое, Гейгер возле него верещал особенно сильно, и все-таки мы жевали эту смесь орехов и шоколада, как память о том мире, которого больше нет…
Дримвуд… я понимал – мы все сейчас думали о Дримвуде, где он, что с ним, почему так… конечно, и раньше уходили с сайта – никто никого не удерживал, но то было раньше, когда мир был большой и безмятежный, еще не сжался до размеров бункера. А теперь… Хотелось верить, что у него кончился ток, или не смог подключиться к Сети, мало ли, перебои сейчас бешеные… и не оставляла проклятая мысль…
Проклятая находка возле бункера…
Берцовая кость с начисто выскобленным костным мозгом…
– Где этот Дримвуд жил, никто не помнит? – спросил я.
– Гхм… вроде как в Берлине… – Паучиха нахмурилась.
– Нет, он говорил, в городке в каком-то под Берлином, – вспомнила Муза.
Снова повисло молчание, говорить было больше не о чем – хоть в Берлине живет Дримвуд, хоть в городке под Берлином, нам из Воронежа до него не добраться…
Из Воронежа…
Стойте…. Это же я в Воронеже, а Ученый Паучок живет, если верить записи, в Минске, а Муза и вовсе… не помню где, но далековато… Оглядываю комнату, живого феникса, роняющего очередное перо, чувствую – все это слишком хорошо, чтобы быть правдой…
…просыпаюсь, разглядываю экран. Желтые обои превращаются в интерфейс сайта, узкое личико Музы – в ее уже привычный аватар, пегас с розовыми крыльями…
Альтаир-317: где этот Дримвуд жил, никто не помнит?
Ученый паучок: вроде как в Берлине.
Муzа: нет, в городке в каком-то под Берлином…
Захожу на страничку Дримвуда, проверяю… так и есть…
Dreamwood.
Имя: Денис
Город: Висбаден.
И все… ни е-мейла, ни адреса, ни ссылок… Сердце сжалось. Мы исчезали – один за другим, как мишени в тире, и почему-то казалось, что вместе с нами исчезнет наш сайт…
Добро пожаловать начинающим литераторам…
– Что, опять в картишки режешься? О-ох, молодежь, не могут они без инета… инетом там давно уже и не пахнет… и даже не воняет, они все лезут… как мухи, блин, на мед… Хорош сидеть, айда, помогать мне будешь… Бензинчику бы приволочь… да там картошечку присмотрел, пока не сгнила, сюда притараним, пожрем…
Покорно встаю – уже знаю, что Колаич никакого сайта не увидит, что феникса на желтых обоях вижу только я, что я сошел с ума…
Иногда бывает так приятно… сойти с ума…