Да, давай, подхватывает Проныра, Развеселим новичка.
Я снова смотрю на новичка. Улыбается. Симпатичный парень. Не красавец, но симпатичный. Ух, не люблю я эту байку, но для него расскажу. Пусть знает, что он здесь свой...
Только дай бог памяти, когда это было. Год, два назад? Ладно, пусть будет полтора.
И бедняга Пайки все еще оплакивала своего дезертира, влез Бравер и чуть не получил от меня по уху.
Старина Бравер пострадал за правду, констатировал Проныра, однако добавил: все, молчу.
Больше меня никто не прерывал. И слава богу. Не хватало нам еще передраться. Ну не люблю, когда при мне кто-то так нашего дезертирского гада упоминает. Не люблю, и все! А случай-то тот я помню... только все с самого начала придется начинать.
Раньше наш лагерь вон в тех горах находился. Рванул он, пока мы с ребятами на разведке были, на Кудыкиной горе (ты что, гору такую не знаешь? О, это самый халявный участок для разведки. Там даже растяжек нет почти, и мин тоже. Только забираться туда тяжело) А чего мы там были? Да вид оттуда красивый открывается... понимаешь, к чему клоню? Вот-вот...
Возвращаемся, а на месте нашего лагеря - "лунный кратер", как от ракеты типа Moon. Ой-е, что тут было! Представить страшно...
Новичок намекает, что для такого маленького лагеря, как наш, Moon-ракета - это слишком жирно.
Согласна. Ну кто стал бы тратить на нас такую ракету? Могу предположить, что какой-то придурок из салаг-добровольцев закурил в оружейном складе(местечко укромное, а если не знать, то с первого взгляда да еще в темноте и не догадаешься, что это склад - вот те и полная секретность!), а может рванула дурная ржавая мина - их там много валялось... или еще что. В общем, никто авианалет (или по-нашему - авианаезд) на нас не совершал. Склад рванул - не иначе. Он у нас был большой... и подземный...
Вот так и остались мы без родного лагеря. Сидим на краю кратера, как дураки, и курим. Потом еще Соло (разведчик-одиночка был. Мир его праху!) с разведки вернулся. И опять сидим и курим, только вчетвером уже... Ну и куда, думаем, податься? Не в убежище же (даже если б знали, где оно)! Сдаваться тоже как-то не тянет. Тогда народ и говорит: хватит, отвоевались! Давайте сваливать отсюда. В конце концов, мы никого не предаем и не удираем. Мы для всех умерли и уходим...
Ну и пошли, куда глаза глядят. Соло даже размечтался, что вот пару границ перейдем да и найдем где-нибудь мирную страну. А там и ферма, и кукуруза... "Пайки Щука и Братья"...
Зря мечтал. Весь мир воюет. Никуда не денешься. Ха! На Марс разве только.
И даже до первой границы мы не дочапали. Это на карте все так красиво, а на самом деле тысячи километров получаются.
Через пару месяцев нам было ниче уже не надо. Шли и шли. А потом беспредел этот чертов в мире начался. Армии все поразваливались, и каждый сам за себя. Раньше в войне хоть какой-то смысл был. Типа, родину защищаем, зло искореняем... а теперь... А, ладно. Махнем рукой на все это.
Верно, черт с ним, со смыслом! Нам все тогда пофиг было. Просто раньше все заняты были друг другом, и нас четверых никто не трогал. А теперь, вишь, поделились на кланы. Помнишь, Бравер? Проныра? Кивают - без слов понимаем друг друга. Вот, и я помню. Встречаем как-то отряд. Форма русская, базарят тоже по-русски. Ну мы к ним - привет, братаны! Радуемся, как не знай кто. А они нас раз - и на мушку! Ну, мы сначала думали, что не узнают нас они. Видок у нас был еще тот: четыре лешака, сто лет не мывшись и нормально не жрамши, морды грязные да еще и загорелые - одни глаза видны, так что издалека за негров принять можно. Мы им - братаны, да мы ж свои! Русские. Из разведческого лагеря на тридцать пятой горе. А они нам - какой клан?
А мы и не в курсе были, что беспредел-то начался. Не врубились, че им от нас надо. Стоим, значит, как стадо баранов, и переглядываемся.
Ну, они тоже с минуту так постояли, потом оружие поотбирали у нас и повели куда-то. Мы минут десять шли, наверно. По дороге все вдолбить им пытались, что свои мы...
Проныра обиженно добавляет: вы, мол, пытались, а я виноватый оказался, как всегда! Прикладом по уху съездили, гады, по моему многострадальному уху. Да от души! Искры из глаз посыпались. Чуть на месте всех не замочил - даром что свои!
Подмигиваю Браверу: Проныра всегда крайний. Со школы еще... Ага, отвечает, но детство уж потом как-нибудь вспомним. Ты, это, конкретнее рассказывай. Уснет а то новичок скоро...
Новичок улыбается, головой мотает. Типа, не усну, мне очень даже интересно.
Но все равно ближе к делу, а то совсем не про то рассказываю уже...
В общем, допрашивали нас где-то неделю, а потом поверили, что мы правда ничего про кланы не знаем. А почему поверили? Да нужно кому больно к ним шпионов посылать. "Ворюги" их клан называется. Верное название - не армия у них, а сброд всякий. Добровольцы-малолетки, стариканы, до чужих трофеев жадные, да калек куча. Чего только стоит бомбардир ихний - однорукий НАТОвец! Ух, зараза! Всю душу вынул, пока учил взрывчатку делать. (Интересно, где он руку потерял?:) Небось бабахнуло чень-ть в лаборатории, в процессе химизма. Словечко-то какое! Химизм! А к однорукому ну просто как имя подходит!
Ладно, че вспоминать про этот тупой клан, на трофеях чокнутый. Они ж нас выучили да продали. "Чайкам" за всякое барахло и десять бочек бензина, явно какой-то дрянью разбавленного. Правильно, зачем им солдаты? Трофеи с поля боя и старичье с малышней собрать могут... Мы, честно говоря, и рады были, что нас "Чайкам" продали. У них армия небольшая, но в ней все как на подбор. Чуешь себя в своей тарелке.
У "Чаек" мы инструктаж проходили пару недель. Надо ж было им увериться, что мы, купленные-то, теперь заодно с ними и не драпанем в первой же разведке. Ну нам итак понятно, что, если от клана слиняем и будем бродить, как раньше, нас кто-нибудь замочит на второй же день. А клан - наша защита.
Проинструктировали значит - и отправили. Сначала Соло должен был идти, а потом мы, когда он вернется. Он всегда был первопроходец. И шансов на засаду напороться или на мину у него больше было, чем у нас. Первопроходцы всегда плохо кончают.
Вот и он так же. Просто не вернулся - и все. Нас (ну мы ж лучше его знали) послали выяснить, че с ним случилось. Мы сутки по окрестностям шатались, все кругом перевернули, уже надеялись, что живой он - просто в плен угодил, а значит, можно его обратно выменять. А назад возвращались - так его и нашли. Его убили дня три-четыре назад. Вернее, просто подстрелили и умирать оставили, потом жрачку, снайперку, пистоль, патронов до фига собрали - и бежать. А он в то время был еще живой... гады, сссуки! Вот так человека из-за жратвы и патронов... да еще и подло - в спину! И, небось, те, кому он доверял. Как будто шли по тропинке друг за другом. И еще мирно разговаривали, наверно... в честном бою его б никто не победил.
А вот тут самый прикол начинается, намекает Проныра. Бравер подхватывает, нас она домой отправила, а сама сбежала. Взяла след!
Ну все, я злобно хлопаю кулаком по ладони, щас что-то будет...
И это был ваш... дезертир, предполагает новичок, явно пытаясь предотвратить дружескую драку.
Верно, верно.
След?
След, говорю я, и в моей руке щелкает раскладной ножик. Правда, мало нужно, чтобы узнать человека? Этот ножик я ему подарила, когда мы еще добровольцами на войну уходили. Романтики мы тогда были, а проще сказать - дураки... он в грязи валялся, рядом с Соло. Вот и весь след... А потом я бежала без остановки двадцать кило по Полям Коммуниздия(лесок такой, где мин выше крыши), как сумасшедшая... ты же у нас из клана этих... "Берсерков"... кивает... ну, вот любой берсерк бы позавидовал... ярость... это не то слово... ха, думаю, совсем гад наглость потерял, по таким следам... слепой бы нашел...
Я умудрилась как-то ни на одну мину не наступить, нагнала его на второй день. Он там лагерь разбил, палатка, значит, костерчик. Сидит ко мне спиной, греется... весь в комок сжался, капюшон на голове... и дрожит, как будто мерзнет, когда жара под тридцать... форма на нем евоная, нестандартная, за сто метров видно...
Подкрадываюсь, короче, думаю, зарежу гада! Медленно, глядя ему в глаза. Ножик этот в одной руке, пистоль - в другой... Ну, я пистоль ему в спину. Попался, говорю, предатель! Поворачивайся, посмотреть на тебя хочу!..
...бросаю косой взгляд на Бравера. Руки потирает, предчувствует веселый ржач...
Поворачивается он, короче, смотрю - это пацан, лет тринадцати на вид или помладше. Дрожит, как в лихорадке, глаза сумасшедшие и... туманные, как у нарка.
Я обалдела просто, стою, как столб... а пацан, не будь дурак, с размаху долбанул меня в челюсть(да сильно не по годам!) - и бежать. Точно, сумасшедший... я ж его пристрелить могла, инстинктивно чисто...
Каароче, приковыливает Пайк к вечеру... Проныра перехватывает мой рассказ... челюсть набок... полудохлого "пацана" за шкирку тащит...
А пацан... влезает Бравер... при ближайшем рассмотрении оказался девчонкой... ой, сдохну ща... хе-хе-хе...
И молчит, как партизанка, чесслово!.. новенький, на общее веселье глядючи, тоже начинает улыбаться...
При виде аптечки разговорилась малость... говорю я... Видать, совсем хреново было... она раненая была... пулю, видно, сама выковыривала... без навыка совсем. Рану прижгла и замазала какой-то дрянью... ну вот все и загнило. Я детей люблю... мне ее жалко стало. В общем, рану промыли, антибиотиками посыпали... ну, перевязали как могли... У нас дней свободных еще два было, так шо решили заночевать прям там. Наутро партизанка наша в мир живых вернулась. Как зовут, говорю. Генри. Америкашка што-ль? Нет. А кто? Русская, грьт... короче не добились, почему она Генри, да и кому какое дело? Откуда, не говорит. Лет сказала шестнадцать(а выглядит дитем совсем). Форму (нестандартную, ту самую) у дезертира нашего, говорит, купила за какие-то книжки. Ты, спрашиваю, Соло пристрелила? Нет, грьт. Типа оружия у нее не было, только пневматичка и ножик (дезертирский этот, в форме в кармане был), так что убить нечем. Говорит, он уже мертвый был, она только пушку и патроны забрала. Ее кто подстрелил тоже не признается. Партизанка, одним словом... партизанка... Хотели мы ее с собой в клан забрать, надо ж ей место в жизни и все такое... только она на следующее утро смоталась. Аптечки наши прихватила, жрачку, патроны почти все... нам оставила пяток обойм - и на том спасибо. Маленькая воришка.
Вот такая вот байка про дезертира... добавляю устало, на костер поглядываю, ножик на ладони подбрасываю...
Выбросить хочешь? Спрашивает новичок, как будто мысли прочитал. Да, грю, а он просит ножик ему отдать, а мне пофиг.
Владей...
Я с ними уже пару месяцев. Уже свой. По именам у них не принято, так что зовут они меня Берсерком и все. Я даже их имен не знаю... кстати, поинтересовался как-то, чего это у них кликухи на английский манер... оказалось Бравер не от brave, а от того, что любил слушать группу "Браво", Проныра он и в Африке Проныра, а Пайк - от фамилии Пайкова, но, отдаю должное их любви к инглишу, pike значит щука. А я, значит, Берсерк, ну или короче Бер (что, кстати, на инглише - медведь). А по именам почему не принято... хмпф, чтобы смерть не услышала... шутят или серьезно?..
...смерть... почему ее все так боятся? Потому что за ней ничего нет? Или наоборот, что-то есть? Там узнаем...
...война... когда рассказывают о ней, ее чертовски хорошо лакируют, а самую грязь выкидывают куда подальше. Правильно. Если я чего рассказывать буду, тоже залакирую все как следует, не жалуйтесь уж. О боях поменьше, о мирной жизни побольше. А чего о боях особо говорить? Там ты зверь, процентов на 90 - зверь. Сильный, ловкий и безжалостный. Бой длится вечность и в то же время секунду, а потом и не помнишь почти ничего. Настоящая жизнь - мирная жизнь. Вот где ты человек. Вот где чувства у тебя человеческие. Радуешься, когда отдыха день-два дают, отрываешься на полную катушку... тут уж каждый по-своему. Был тут один оригинал, который в гордом одиночестве все это время отсыпался и отъедался, и ничего его не волновало больше. Остальные веселятся. В городок "к герлам" идут. Самогона тяпнуть и весело провести время... Напиться и забыться. Хочется иногда, если честно. Но вот в Пайковской (да, я заметил, что лидер тут явно она) компании это не принято. Они от остальных как-то в сторонке. Пайк сказала, раньше так же развлекались, как эти "извращенцы", даже хуже, а как Соло умер, пропало всякое желание... неизвестно, почему. Вроде этот парень им и другом особым не был...
Говорят, его из-за жратвы убили. Да, Генри сказала, что взяла только пушку и патроны. Значит паек и фляжку со спиртом забрал кто-то другой. Из-за жратвы... человека. Разговаривать, рядом идти, а потом в спину выстрелить. И вот так умирать оставить.
...наверно, Пайковцам противно просто стало, как увидели, до чего человек может опуститься. Наверно, так.
Как бы там ни было, пить они зареклись. Напиваться, по крайней мере. А во время отдыха у костра сидят, байки травят, прошлое вспоминают... читают иногда. Вслух. Чушь правда всякую - чего в трофеях попалось, но с таким комментатором, как Проныра, даже мне весело, хотя я тип довольно мрачный.
Мне кажется, так лучше. Рад даже, что в эту компанию попал. И не буду пытаться объяснить, почему рад...
Ношу в кармане дезертирский ножик. До войны он стоил целое состояние. Зеркальное полированное лезвие со "шкуродером" на тупой стороне, костяная рукоятка... хитрый механизм, даже слишком хитрый для складного ножика. Этот нож - осколок довоенного мира...
Говорят, довоенный мир был хороший. Не знаю. Мне не очень в жизни везло...
Ну что еще рассказать? Сижу у костра. Греюсь. Рядом дрыхнет Бравер. Проныра и Пайк на охоте. Я тоже не бездельничаю - я Бравера сторожу и в костер веток подбрасываю. Прям как первобытный хранитель очага.
Мы с разведки недавно. Народ наш хитрый - запрашивают на разведку неделю, зная, что управятся за четыре дня, а остальные будут бездельничать. Следующие два дня, законный отдых, - тоже. А можно из двух дней отдохнуть один, тогда второй остается про запас. Если долго копить, накопишь себе даже небольшой отпуск. Вот так война и превращается в работу. Воюем спокойно, лениво и мирно. Неплохо даже, честно говоря. Привык.
Что-то спать потянуло. Пожалуй, распиннаю Бравера. Пусть он теперь меня сторожит...
Ну вот, как всегда четыре дня. Все довольны и счастливы. Это чертово поле все-таки заминировали, следы затерли, как будто ничего и не было никогда, а пристреливать никого не пришлось. Была тут по пути кучка вояк, но они так сладко спали, что жалко было будить:) В общем, все в ажуре. Впереди неделя халявного отпуска, и мы идем домой. Правда каким-то странным путем. Не сказать, что здесь короче или идти легче и безопасней, но мы идем этим путем. Зачем? Спрошу, когда остановимся передохнуть...
Какое небо серое, а ведь сейчас день, лето...
Ну, все правильно, я уже слышу грохот. Гром. А вот и дождь. Пайк махнула рукой и сказала что-то. Недалеко отсюда в мокрых каменных руинах деревни горел костер, вокруг которого двигалась и вздрагивала серая масса людей. Я глянул в бинокль. Старики, женщины, дети. Солдат нет.
Пошли, говорит Пайк. Ну, пошли. Я не против.
Мы медленно спустились со своего холма и почапали к ним. Я уже весь промок под этим ледяным ливнем и начал дрожать от холода, а потому смотрел на горящий костер, как голодный волк - на кусок мяса. Народ вокруг костра засуетился. Кто в спешке прятал пожитки и детей, кто в срочном порядке искал чего-нибудь, что может сгодиться как оружие. Интересно, что у них есть, кроме палки-копалки? О, вижу, ножик. Браво!
Не обращая на народ особого внимания, мы приблизились, тихо-мирно растолкали кое-кого в разные стороны и уселись греться у костра. Над головой была крыша, странным образом уцелевшая, когда вокруг такие руины. Тепло, сухо и мухи не кусают.
Я с наслаждением стянул с себя мокрую холодную одежду и повесил ее сушиться. Проныра, Бравер и Пайк сделали тоже самое. Кстати, Пайк было, похоже, абсолютно пофиг, смотрят на нее или нет. Да было бы на что смотреть. Сухое, жилистое тело с мускулами-жгутами... жира нет совсем, ребра видны... по грязной коже шрам на шраме... пули, ножи, осколки... ожоги... Я отвернулся, глянул на Бравера, который уже вовсю базарил с перепуганными до смерти людьми, объясняя, что мы очень хорошие, и голодные. Намек был понят. Через пять минут мы уже за обе щеки уминали разогретые консервы и сидели, накрывшись теплыми одеялами.
Напряжение спало, но этим бродягам я все равно не доверял и держал ухо востро. Мне было бы достаточно доли секунды, чтобы схватиться за пистолет и перестрелять их всех к чертовой бабушке. Они это понимали и сидели тихо.
Поев и согревшись, я подобрел и даже подозвал к себе старика (того самого, с ножиком), перемолвиться парой слов. Старый пень оказался не очень-то разговорчив. Однако удалось узнать, куда эта орава направляется. Убежище они ищут, понимаш. То самое, легендарное, которое для них вроде Земли Обетованной.
А вы не знаете, где оно, спросил какой-то пацаненок лет шести.
Ответила Пайк, которая мрачно молчала все это время. Она сказала, что про Убежище не знает, но сейчас мы идем к Храму, где расположился Красный Крест (ну вот я и узнал, куда мы идем). Там говорит, нейтральная территория, где вполне можно поселиться. Потом она замолчала, глянула на удивленного пацаненка и сказала, что-то насчет того, что мы можем проводить бродяг туда, конечно, при условии, что они будут обеспечивать нас жратвой все время пути. Бравер и старый пень пробурчали что-то злобное, но возникать никто не стал. Проныра же такому повороту событий был даже рад и тут же выудил из чьего-то мешка фляжку (со спиртным, наверняка) и старый сникерс (давно, видно, присматривался). Я тоже не упустил случая поживиться за чужой счет. Главное, вовремя остановиться, чтоб не откинуть коньки от обжорства...
С этим стадом мы тянулись до Храма два дня, хотя подгоняли их нещадно. Тот храбрый пацаненок держался рядом с нами и вовсю нас копировал, даже соорудил себе некое подобие снайперки из палки. От него я узнал, что раньше на них нападали "плохие люди", а сейчас нет, потому что они нас боятся. Я потрепал его по голове и улыбнулся. Он напомнил мне моего сына...