* * *
- Девятка - одна. Восьмерка - одна. Остальные - десятки. - Мистер Ченг оторвался от окуляра подзорной трубы на штативе и с непонятным интересом покосился в мою сторону. - Итого - шестьдесят семь из семидесяти… Сеунг, а давай-ка еще магазинчик. Вдруг случайность?
- Да, мистер Ченг!
Ченг включил лебедку, чтобы сменить "бумажку" на мишени. Собственноручно! Дело в том, что инструктора, обслуживающего этот тир, он предварительно попросил "погулять" ("Надо с молодым человеком кое-что перетереть"). Инструктор - пожилой европеец с изуродованной правой кистью и многочисленными шрамами на лице и руках - почему-то посмотрел на меня с жалостью… будто прощался с котенком, которого собираются утопить, хмуро смерил взглядом Ченга, его телохранителей и, молча развернувшись, вышел на улицу.
Так что мишени мистер Ченг менял сам - даже никого из своих "торпед" не стал об этом просить… приказывать.
Телохранителей сегодня было четверо: "Небольшие разногласия на подотчетной территории и споры хозяйствующих субъектов. Не обращай на ребят внимания, Сеунг".
А мне оставалось с привычным удивлением (и удовольствием!) наблюдать, как моя правая рука сама, без участия мозга, "выбрасывает" магазин из пистолета, пальцы левой подхватывают падающий магазин, обхватывая его горловину. А пальцы правой руки (пистолет уже лежит стволом в сторону мишеней на столике) быстро подсовывают под большой палец левой руки толстые увесистые "бочонки" сорок пятого калибра. Семь щелчков - магазин заполнен.
Тут, главное - не мешать рефлексам собственного тела криками: "Да что ж это творится-то, люди добрые!". Не надо мешать! Мешать вообще плохо! Суперменские способности - они такие.
И - наблюдать и запоминать ощущения, чтобы потом использовать ЭТО сознательно…
Пистолет - в руку. Ствол - в сторону мишени.
Щелк! - вставлен магазин. Клац! - затвор встал на место и утянул за собой патрон в патронник.
- К стрельбе готов! - И вот это, по-русски, тоже вырывается неосознанно, на полном автомате.
Мистер Ченг, если судить по умильной улыбке, наблюдал за процессом с не меньшим удовольствием. Сегодня он был в своем знаменитом (как оказалось) пальто с белым шарфом. Возникал вопрос: как можно ЭТО носить в такую жару? Вопрос снимался, если знать, что под плащом - бронежилет какого-то высокого класса защиты. Ну, "небольшие разногласия…", понятно.
- Валяй, Сеунг! Валяй!
Ощутить пистолет… хер знает, как оно получается: ощущение, как от чего-то с длинной-длинной невесомой спицей, уходящей по оси ствола вперед и где-то там, в районе мишени, постепенно раскрывающейся в бледный туманный конус… Чем дальше - тем более контуры этой спицы-конуса размыты, а диаметр - больше.
Траектория вероятного полета пули, как нетрудно догадаться.
С секундной задержкой ощущается цель - металлический щит с бумажной мишенью на тонких крючках-гвоздиках… Облупившаяся краска, многочисленные выбоины и ровные, будто сверлом, отверстия - кто-то из автомата или винтовки лупил. Не глазами это вижу, а… ощущаю, как дополнительную часть тела.
Плавно соединяю две системы - "тело-держащее-пистолет" и "цель" - в одну - "тело-пистолет-цель". Палец мягко выбирает слабину спускового крючка.
Выстрел и несильный толчок в плечо, точно назад. "Кольт" сорок пятого калибра - он такой. Не пистолет, а идеально сбалансированная килограммовая сказка. Ощущение цели… да, "девятка" на восемь часов. Корректировка для подсистемы "тело-пистолет": чуть склониться вправо. И - выстрелы уже в режиме очереди.
Две девятки, остальные - десятки. Бинокль Ченга мне не нужен - я и так чувствую цель. Хрен знает, как, но… ах, да, уже говорил.
Кладу на столик пистолет, ставший вдруг… некрасивым, негармоничным из-за застывшего в крайнем положении затвора. И из-за пропавшей "спицы". Логично: стрелять-то уже нечем, откуда ж взяться визуализации полета пули, да и в руках я его не держу. "Логично" в рамках логики, позволяющей мне видеть эту самую "спицу".
Я, сцуко, теперь стрелок-супермен! Робокоп, епрст!
И с трудом удерживаюсь от отчета на русском: "Стрельбу закончил!"
- Где-то так… - Говорю на китайском.
Мистер Ченг отрывается от подзорной трубы.
Мистер Ченг смотрит на меня… наверно, так в китайских богатых семьях смотрят на официальное, подписанное председателем китайского правительства, разрешение завести еще одного ребенка. Например, за особые заслуги или за подвиг пред лицом благодарного китайского народа и компартии… Ну, чтобы ген героизма передался потомкам.
Мистер Ченг почему-то вздыхает:
- Неплохо, Сеунг! - И неожиданно спрашивает, тыкая пальцем в лежащий на столике и чуть-чуть дымящийся пистолет. - Прицельная дальность Кольта девятнадцать-одиннадцать?
- Семьдесят метров, мистер Ченг!
Мистер Ченг почему-то злится:
- Разочаровываешь босса, Сеунг!
Мистер Ченг одним лишь тоном вытягивает меня по стойке смирно. Крут, мужик! Даже телохранители, которым положено по сторонам смотреть и не отвлекаться, невольно руки по швам тянут.
- Никак нет, мистер Ченг! Вы спросили про Кольт девятнадцать-одиннадцать! А показали на "Макросс Эм Сорок пять", мистер Ченг!
- И?
- Прицельная дальность "Кольта 1911" - пятьдесят метров, а ЭТОГО пистолета - семьдесят, мистер Ченг!
- Значит, семьдесят… - Палец мистера Ченга указывает в сторону мишени. - А расстояние?
- Сто один метр, мистер Ченг!
- И-и-и? - Брови под солнцезащитными очками вопросительно взлетают… кажется, мистер Ченг чем-то недоволен.
Не знаю, что ответить, поэтому с губ автоматически срывается:
- Не могу знать, мистер Ченг!
Минуту Ченг рассматривает меня, косится на ошарашенных телохранителей и веско цедит:
- Давай уговоримся так, Чоу Сеунг. Если четыре раза из пяти подряд сможешь набирать "сто сорок восемь" из "ста пятидесяти" на дистанции сто - подарю тебе пистолет… - Мистер Ченг даже снимает очки, чтобы придать дополнительный вес своим словам. - А если то же самое, но - "сто сорок девять" - разрешу называть себя "дядя Ченг". Время тебе - две недели.
Да, дополнительный вес такому обещанию даже придавать было не нужно!
- Слушаюсь, мистер Ченг!
В этом месте, видимо, уместно будет описать ошеломленных… нет… обалдевших… снова не так… охреневших - да, именно это слово! - охреневших телохранителей. Я и сам понимаю, что называть "дядей" одного из реальных боссов этого крупного портового города будет крутовато. Особенно, для почти шестнадцатилетнего сопляка. Вся надежда на "детям многое прощается".
* * *
- А твоя на сколько бьет, Балалайка?
- На семьдесят метров…
- Тюююю! А мой - на сто один!
- … на семьдесят метров из ПМ. Как "замечательно" сочетается "Макаров" и целевая стрельба - ты ведь знаешь? Рассказывать не надо? А твой, наверно, из какого-нибудь "Кольта"…
- Кхм… Ну, ладно. А по очкам?
- Семьдесят восемь - семьдесят девять из восьмидесяти.
- Ну, примерно так же… Что еще раз доказывает - не в пистолете дело, а в том, кто из него стреляет!
- Конфуций?
- Ченг. Просто Ченг.
* * *
Сначала я подумал… А потом еще раз подумал… А потом я подумал еще раз и - на этот раз - очень-очень тщательно подошел к этому процессу.
И на экзаменационных стрельбах через две недели "заработал" на пистолет, но похерил сомнительное счастье называть мистера Ченга "дядей Ченгом".
Ну, да - убедившись, что могу доводить результативность стрельбы из "Беретты" до сухого счета в пяти попытках из пяти, я решил "слить" экзамен…
А оно мне надо - запанибратское обращение с таким сложным человеком? Пользы от права называть "дядей Ченгом" босса местных "нехороших парней" - никакой. Ну, разве что самолюбие потешить, да взрослого человека посмешить. К тому же, мне и "товарища Ченга" хватает по выходным (плюс один час до полуночи в пятницу… ловко он меня тогда "нагрел" с призом за английский и немецкий - на разницу в часовых поясах я внимания тогда и не обратил!).
А вот проблем, о которых я могу только догадываться - можно огрести очень много. И именно тот факт, что я даже не могу внятно сформулировать их все - говорит о том, что рановато мне пока идти в "племянники" к боссу Ченгу. Вот где-то так… коряво, но основной смысл понятен.
"Слить" экзамен оказалось нетрудно. И получилось все так естественно - комар носа не подточит! Мои помощники - кузен и какой-то троюродный брат - видели и, наверняка, докладывали, кому следует, о моих результатах. Но. Экзамен проводился на природе, за городом. То есть - легкий ветерок, изменяющаяся освещенность… какающие птички.
А ведь я тренировался и изнасиловал три "Беретты" и один "Кольт" (ресурс у них и так был не ахти - повезло еще, что в руках не взорвались… но тут отдельная благодарность помощникам, новым родственникам, помогавшим чистить пистолеты после тренировок - они вовремя замечали трещины, сколы и вздутия в стволах и в механизмах) не на природе, а в тире в черте города - огороженный со всех сторон. Полный штиль в "огневой зоне", мощные лампы, освещающие мишень, удобная "огневая точка" - со столиком, лампами, наушниками и чаем со льдом, таскаемого улыбчивой молоденькой помощницей "сержанта Бауэра" - того самого шрамированного европейца с увечной рукой. И - да - никаких птичек!
Отдельных слов заслуживает та самая, видимая только мне, "спица-конус", выходящая из стволов моих пистолетов. Здесь, на природе, она была ЖИВОЙ. Слегка изгибалась, следуя за слабыми порывами ветра, колебалась, диаметр конуса "гулял".
Так что, в итоге, "наградной пистолет" от мистера Ченга в таких тяжелых погодных условиях я честно заслужил. А вот слишком панибратское общение - нет. Достаточно было позволить себе совершить во время экзамена пару мелких и незаметных небрежностей.
* * *
Я быстро и уверенно вливался. Видимо, благодарить нужно пластичную подростковую психику - я спокойно принимал все сваливающиеся на меня факты, больше похожие на чудеса, сказку и абсурд. Новая жизнь… чертовски нравилась! Я был доволен. И о том, что было, не жалел. Да и о чем жалеть-то? Даже мои воспоминания о том, что, якобы, было, как оказалось - подделка!
Постоянные тренинги и учеба, инициированные неугомонным мистером Ченгом и скрашиваемые его своеобразным чувством юмора? Ну, надо быть крайне глупым человеком, чтобы не оценить пользу от всего того, что я узнал и чему научился (или вспомнил). Ну, кто еще в моем возрасте уверенно и бегло говорит на четырех языках, снайперски стреляет из пистолета, гоняет по залу учителя-китайца по кемпо и аж минуту держится против разозленной Йонг!
Что-что? Роанапра - фактически, преступная столица этой части мира? Ну, и что? Это же замечательно, что все "сливки" преступности со всей юго-восточной Азии собраны в одном месте, а не размазаны по всему материку!
Что? Семья Чоу - вовсе не прачечную, гостиницу и два ресторанчика (и до черта закусочных) держит? Ну, ТАК даже интереснее: быть усыновленным обычными прачками, и быть усыновленным Семьей, занимающейся какими-то темными делишками - это, знаете ли, две большие разницы! Тем более, здесь, в Роанапра. Это еще и увлекательно! Это ж мечта всех мальчишек… чтоб им там в школах не втирали про сверкающие латы благородства, милосердия и гуманизма, и чтоб они там не писали в сочинениях на заданную тему! Романтика большой дороги - и никуда от этого не деться!
Как-как? Где-то в джунглях Мьянмы и Таиланда обыкновенных русских школьников, Витю К. и Татьяну П., то ли покусали какие-то особые комары (или осы, или мухи-мутанты, или змеи-пришельцы), то ли подменили на боевых андроидов, и теперь у Вити (и у Тани, судя по информации от Ченга), как в сказке, проснулись суперспособности? Ну, как-либо возражать против этого бонуса было бы с моей стороны очень уж глупо! Тем более, "андроид" Йоган получился хорошо и в пубертатном возрасте не "застынет" - волосы и ногти растут, тело воспринимает загар, царапины и синяки заживают.
Сестра-андроид Таня? В последний раз я ее видел в джунглях, когда нас тащили террористы, и дальнейшая ее судьба мне была известна только со слов Громова и Ченга. Но беспокойство о ее судьбе было… слабым. Точнее, не было этого беспокойства вовсе.
Даже учитывая то, что я узнал об "Отеле Москва". Даже учитывая то, что она мне, судя по всему, биологическая (или как там, у андроидов?) сестра. На ее счет я не переживал даже после объяснения некоторых особенностей бизнеса семьи Чоу, когда мне, в нагрузку, поведали об остальных крупных "игроках" этого веселого города.
"Отель Москва", оказалось, не имеет к гостиничному бизнесу никакого отношения. Это - на минуточку! - пресловутая "русская мафия"! К тому же, все в один голос признавали, что девочке там ничто не угрожает, поскольку дисциплина у русских железная, а руководит "Отелем" женщина. "Та еще штучка…" - с непонятной мечтательно-восхищенной интонацией протянул Ченг.
* * *
Мадам Чоу на мой день рождения организовала небольшой праздник. Ориентировались, разумеется, на дату рождения в новом паспорте.
В шесть вечера, когда я, Йонг… а так же полтора десятка моих моих братьев, сестер, кузин, кузенов, племянников и племянниц (родственников у меня теперь - тьма, и чтобы всех запомнить и никого не обидеть - пришлось постараться) только рассаживались за столами, у дверей ресторана остановилась неприметная белая "Тойота" (тут большинство машин - светлых цветов… только идиот будет пользоваться в тропиках и на экваторе машинами темного цвета). Из салона выпорхнула симпатичная рыженькая европейка в красных сапожках, короткой красной юбочке и пиджачке.
Вначале не узнал.
Нордическая модифицированная версия Алисы. Не той, которая с кроликом, а той, которая с роботом Вертером. С теми самыми ямочками на щеках и лукавыми большими глазами, о которых с придыханием рассказывал отец, когда вспоминал молодость и поддразнивал мать. Правда, оба родителя - результат ложных воспоминаний, но на чем-то ведь они основаны?
Татьяна Пахомова, здрасьте! Впрочем, нужно отвыкать от ее настоящего имени. Теперь - Маргарита. Маргарита Вайс. Старшая (разница в год) сестра.
Оказалось, много ли женщине нужно: сменить стрижку, покраситься и - вуаля! - совсем другой человек. Стрижка-каре, рыжие волосы… И - она, оказывается, ниже меня ростом! По воспоминаниям о злосчастном забеге по джунглям мне казалось, что она должна быть выше меня. А на самом деле - разница в росте не то, чтобы подавляющая, но все-таки есть! И - в мою пользу. Правда, с учетом низких каблучков ее сапожек - вровень. Впрочем, с моей ли "ложной памятью" удивляться!
До этого даже в воспоминаниях (даже ложных) не помню, чтобы Таня-Маргарита улыбалась - поводов улыбаться по тому сценарию ни у кого из нас не было. Ну, что можно сказать… Ложный папа! Я тебя понимаю и так же понимаю, почему половина страны была влюблена в Алису Селезневу! Эти ямочки на щечках… Ах!
Ее сопровождающий - кто-то из боевиков "Отеля" - кивнул охране на входе в семейный ресторанчик "У хитрого Чоу", наклонился к уху Маргариты, что-то шепнул и вернулся в машину, отогнав ее на другую сторону улицы… Ну, понятно: зал "Хитрого Чоу" сейчас охраняет пятерка боевиков мистера Ченга (во взаимоотношениях семьи Чоу и мистера Ченга я так до конца и не разобрался - понятно, что Семья то ли подчиняется Ченгу, то ли сотрудничает с ним… а вот кого представляет загадочный мистер Ченг - непонятно), а в машине - кондиционер!
- Охайё, спаситель! - Прокричала "Алиса Селезнева" по-русско-японски, еще издали помахав рукой.
В этот момент пола коротенького кирпично-красного пиджачка (такие пиджачки матадоры носят) взметнулась и "засветила" рукоять пистолета подмышкой…
"ПМ" - Мгновенно определил я. И даже успел пожалеть Маргариту: классический Макаров - тот еще геморрой. Даже с нашими суперспособностями. Представляю, как выглядит "спица-конус" при стрельбе из этого ужаса!
"Гостья из будущего" повисла у меня на шее, расцеловала по-братски в щеки и отпрыгнула назад:
- Вау! Какой ты красавчик! - Прижала она ручки к груди и ринулась на меня снова - уже тискать по-настоящему.
Да уж… у меня теперь волосы длинные, как у девочки. Их как раз хватает, чтобы соорудить нормальный такой некуцый "конский хвост". Хорошо, бантик вставлять не стали - ограничились какой-то раритетной заколкой-зажимом, на которую во время "инсталляции" даже дышать боялись… И носить мне теперь эту серебряную заколку с маленькими дракончиками всегда! Потому что оказалось, что это - подарок мадам Чоу!