- Сдал. - Зевнул Ченг. Ему показалось, что на том конце провода кто-то облегченно перевел дух. - На четверочку. Свои дети - это, оказывается, так утомительно... волнуешься за них, переживаешь. - Поддел он и забеспокоился. - Может, не стоит об этом по телефону?
- А без разницы. Ты сидишь? Отлично! Приготовься услышать удивительную новость...
Ченг снял ноги со стола и подобрался...
- Их никто не ищет, Ченг. Вообще, никто. Ни ориентировок, ни расследований, ни суеты, ни паники. Будто их никогда не существовало... А вот все остальное нам лучше обсудить в "Дельфине"... И помолись Будде (или ты конфуцианец?) - будем проверять на прочность твою картину мира.
- Все настолько плохо?
- Я сказала "плохо"? - Удивилась Балалайка. - Ты вроде молодой еще - на слух жаловаться не должен... беби!
+++
Через тридцать минут он встретился с Балалайкой в "Белом Дельфине". Ченг успешно сдерживал нетерпение, а Балалайка, будто издеваясь, тянула время и обсуждала вопросы, которые можно было решить не просто по телефону, а через подчиненных... Но Ченг быстро понял - сейчас решались вопросы, от которых он до этого успешно отлынивал. По этому он поставил ультиматум - либо они приступают к интересующей их обоих теме, либо он уходит - дел у него за сегодняшнее утро накопилось очень много из-за экзамена Виктора.
Балалайка с готовностью переключилась - ей удалось решить даже больше вопросов, чем она рассчитывала:
- ... во-первых, наемники. Паспорта Республики Хорватия. Печати, водяные знаки, уровни защиты и прочая ерунда. Если и подделка, то очень качественная. Вот только настоящие паспорта Хорватии выглядят по-другому. В мелочах отличаются. Герб чуть-чуть другой, рисунок другой, узоры другие... Тебе известно государство с таким названием, как "Демократическая Республика Восточный Тимор"?
- Тимор? Остров такой есть... Оно?
- Такого государства нет, Ченг. И никогда не было. Есть остров Тимор, принадлежащий Индонезии. Так вот в одном из паспортов была виза в этот Восточный Тимор.
- Ерунда какая-то...
- Во-вторых... Детализация воспоминаний. Я девочку загоняла - пыталась заставить ее вытащить настоящие воспоминания. Ничего не вышло. Зато она стала вспоминать такие подробности своей прежней жизни, которые не смог бы запрограммировать ни один мозголом: звук - да, картинка - да... но не запахи, не тактильные ощущения.
Балалайка помолчала, ожидая, что Ченг что-то скажет, но тот тоже помалкивал. С каменной физиономией ждал продолжения...
- Конечно, расправу над наемниками можно было бы списать на случайность. Стащила с кухни нож, дождалась, когда наемники заснули, и убила. И выкрутасы твоего подопечного можно на это списать - лихорадка, бред, раскрытие пресловутых скрытых способностей человеческого организма... дескать, себя не контролировал.
Она снова замолчала, давая Ченгу возможность высказаться. Но Ченг молча снял очки и стал их протирать. Балалайка решила подтолкнуть:
- Ты своего как... не пытался расшевелить?
- Нет. Не до того ему было. Правда, с помощью электрошоковой терапии получилось освежить его память. Под видом сочинений он довольно подробно описывал свою жизнь...
- И? - Нажала Балалайка.
- Та же картина. - Вздохнул Ченг, водружая очки на место. - Чрезвычайно и пугающе связный бред. Но такие подробности про наемников я не знал. Это целиком меняет дело. Я уж начал бояться, что ваши мозголомы дошли до полного замещения личности, а не блокировки воспоминаний и записи фрагментов ложных. - Он помолчал и чуть раздраженно ответил на немой вопрос Балалайки. - Не знаю я! Я не читаю фантастику - у меня и так жизнь веселая и увлекательная! И в суррогате я не нуждаюсь!
- Как и я... Но раз уж ты упомянул фантастику - концепция произошедшего тебе более-менее понятна?
- Путешественники по параллельным мирам? Альтернативная реальность? Мечи, магия, драконы и пачки доступных принцесс-эльфиек? - Усмехнулся Ченг. - Экая глупость!
- Путешественники - это те, кто хоть как-то управляют процессом. А наши - скорее, невольные попадальщики. Правда, произошедшее - гораздо сложнее, чем...
- Почему? - Встрепенулся Ченг. И поспешил уточнить. - Именно потому, что в эту чушь я не верю.
- Попробуй расшевелить своего - поймешь.
- Намекни, добрая русская девушка!
- Как я сказала, произошедшее в самом начале, когда мы их нашли, можно списать на случайность. Но. Я смогла хорошенько напугать девочку...
- Ну! - Поторопил Ченг.
- ... и она чуть не вынесла Бориса.
- В смысле?
- В прямом. Чуть не убила. Голыми руками. Стокилограммового мужика, мастера прикладного Эр-Бэ, одетого в тренировочные протекторы.
- А когда это было? - Лениво поинтересовался Ченг.
Балалайка хмыкнула, легко раскусив причину показной небрежности собеседника:
- Два месяца назад. Да - шрам на лице Бориса - работа Таньки. Она, кстати, сама перепугалась - слезы, сопли... Вот почему я и говорю, что не все так просто. Эти боевые навыки не укладываются в простую схему "путешествия меж мирами".
- Ну, там всякие могущественные сущности представляют бонусы и плюшки этим путешественникам. Поскольку у писателей не хватает мозгов интегрировать своих героев в чужой мир без читерства... - И спохватился, увидев удивленно-насмешливый взгляд Балалайки, заговорил раздраженно. - Ну, да - я прочел парочку книжек! Чисто, чтоб знать, чего ждать от этого жанра... Совершенно точно могу сказать - никакой художественной ценности эти разновидности мысленного онанизма не представляют!
Балалайка, проявив несвойственную ей деликатность, решила не развивать эту тему. Спросила другое:
- Что будем делать с детишками... дорогой?
- Окружать заботой и вниманием! - Ченг все еще не успокоился и говорил резко. - Чтобы они нас с тобой однажды не замочили. Ну и осторожненько подводить к правде... Вообще-то, нам повезло... если не напортачим в дальнейшем.
- Поясни.
- Мы получили высококлассных специалистов определенного профиля. И, если твоя теория верна, то у них в этом мире нет никаких корней и привязанностей... кроме нас.
- "Если не напортачим..." - Напомнила Балалайка. - Кстати, дай своему пострелять... Тебя будут ждать незабываемые впечатления!
Глава 3
Мистер Ченг задал мне вопрос. На английском языке. И мы с ним недоуменно уставились друг на друга.
- А про английский-то мы и забыли, Сеунг! - Всплеснул руками Ченг, сделав большие глаза - Сколько тебе нужно времени...?
- Месяц, если самостоятельно, мистер Ченг. Или две недели, если госпожа Йонг будет помогать.
- Хорошо, Сеунг! У тебя месяц... Через месяц ты должен знать немецкий и английский. А на английском ты должен говорить с немецким акцентом. И - твои документы готовы. Заодно изучишь свою легенду, чтоб от зубов отскакивала!
- Э... мистер Ченг...
- Тесты будет принимать Йонг! Цени, Сеунг, я даю тебе нешуточную фору! Вместо двух недель - месяц!
- А... добавить к выходным понедельник, мистер Ченг? - Намекнул я на расширение времени, когда я могу обращаться к нему "товарищ Ченг".
Вообще-то, это наглость. Но я, кажется, научился чувствовать, когда можно наглеть, а когда - совсем не нужно. Вот и сейчас мистер Ченг не отбрил зарвавшегося молокососа, а задумался:
- Ну, понедельник - день тяжелый. Так что добавим пятницу. С семнадцати ноль-ноль. По берлинскому времени... чтоб в тему изучения языка было!
- Благодарю, мистер Ченг! - Я поклонился.
- Да ладно тебе! - Отмахнулся Ченг. - Все сам! Все сам! Причем тут я?
+++
- А ты молодец, камрад Вайс!
Тот, кто подбирал мне фамилию, не напрягал фантазию. Вообще. Вайс. Йоган Вайс. "Белый".
- Слушаюсь, товарищ Ченг! - Согласился я... и, да, сегодня была суббота. - Позвольте уточнить, товарищ Ченг, а почему?
Я немного нервничал. В кабинете кроме Ченга находились другие люди - китайцы и один... кажется, кореец. Теперь я более уверенно их различал, и они не были для меня на одно лицо. А нервировало меня то, что одна из присутствующих - молодая китаянка - была в белом докторском халате. И рядом стоял подозрительный чемоданчик с красным крестом на боку.
Стояла девушка чуть сзади остальных и ее от меня прикрывали спинами два мордоворота с добродушными харя... лицами Боло Янга. И такой же комплекции.
- А молодец ты по тому... Хм... Какой первый вопрос ты задал себе, когда узнал, что уважаемая семья Чоу решила тебя усыновить?
Я ответил без запинки:
- "А на кой это нужно уважаемой семье Чоу?", мистер Ченг.
- Вот! - Вздернутый палец. - Именно. А молодец потому, что не стал задавать этот идиотский вопрос! Целых полгода терпел! Молодец, камрад Вайс! Партия гордится тобой! Но теперь я разрешаю тебе задать этот идиотский вопрос!
И в ожидании воззрился на меня, вопросительно подняв брови.
- Почему именно я, мистер Ченг? - Со вздохом озвучил я этот "идиотский вопрос".
- А я тебе расскажу! - Обрадовался Ченг. - Когда тебя нашла наша добрая и отзывчивая Чоу Йонг, ты, больной и окровавленный с головы до пят... - Мистер Ченг платочком промокнул глаза под стеклами очков. - Лежал в мусорной куче и умирал... А в сорока метрах... - Драматичная пауза, мистер Ченг снимает очки и серьезно смотрит мне в глаза. - В сорока метрах лежал труп одного из ваших похитителей с выцарапанными глазами и разорванным горлом... Горло рвали зубами. Человеческими... Тебе, кстати, надо к стоматологу сходить - у тебя кариес на коренном правом верхнем намечается... Зубки... их надо смолоду беречь! А не тащить в рот всякую гадость!
+++
- Девятка - одна. Восьмерка - одна. Остальные - десятки. - Мистер Ченг оторвался от окуляра подзорной трубы на штативе и с непонятным интересом покосился в мою сторону. - Итого - шестьдесят семь из семидесяти... Сеунг, а давай-ка еще магазинчик. Вдруг случайность?
- Да, мистер Ченг!
Ченг включил лебедку, чтобы сменить "бумажку" на мишени. Собственноручно! Дело в том, что инструктора, обслуживающего этот тир, он предварительно попросил "погулять" ("Надо с молодым человеком кое-что перетереть"). Инструктор - пожилой европеец с изуродованной правой кистью и многочисленными шрамами на лице и руках - почему-то посмотрел на меня с жалостью... будто прощался с котенком, которого собираются утопить, хмуро смерил взглядом Ченга, его телохранителей и, молча развернувшись, вышел на улицу.
Так что мишени мистер Ченг менял сам - даже никого из своих "торпед" не стал об этом просить... приказывать.
Телохранителей сегодня было четверо: "Небольшие разногласия на подотчетной территории и споры хозяйствующих субъектов. Не обращай на ребят внимания, Сеунг".
А мне оставалось с привычным удивлением (и удовольствием!) наблюдать, как моя правая рука сама, без участия мозга, "выбрасывает" магазин из пистолета, пальцы левой подхватывают падающий магазин, обхватывая его горловину. А пальцы правой руки (пистолет уже лежит стволом в сторону мишеней на столике) быстро подсовывают под большой палец левой руки толстые увесистые "бочонки" сорок пятого калибра. Семь щелчков - магазин заполнен.
Тут, главное - не мешать рефлексам собственного тела криками: "Да что ж это творится-то, люди добрые!". Не надо мешать! Мешать вообще плохо! Суперменские способности - они такие.
И - наблюдать и запоминать ощущения, чтобы потом использовать ЭТО сознательно...
Пистолет - в руку. Ствол - в сторону мишени.
Щелк! - вставлен магазин. Клац! - затвор встал на место и утянул за собой патрон в патронник.
- К стрельбе готов! - И вот это, по-русски, тоже вырывается неосознанно, на полном автомате.
Мистер Ченг, если судить по умильной улыбке, наблюдал за процессом с не меньшим удовольствием. Сегодня он был в своем знаменитом (как оказалось) пальто с белым шарфом. Возникал вопрос: как можно ЭТО носить в такую жару? Вопрос снимался, если знать, что под плащом - бронежилет какого-то высокого класса защиты. Ну, "небольшие разногласия...", понятно.
- Валяй, Сеунг! Валяй!
Ощутить пистолет... хер знает, как оно получается: ощущение, как от чего-то с длинной-длинной невесомой спицей, уходящей по оси ствола вперед и где-то там, в районе мишени, постепенно раскрывающейся в бледный туманный конус... Чем дальше - тем более контуры этой спицы-конуса размыты, а диаметр - больше.
Траектория вероятного полета пули, как нетрудно догадаться.
С секундной задержкой ощущается цель - металлический щит с бумажной мишенью на тонких крючках-гвоздиках... Облупившаяся краска, многочисленные выбоины и ровные, будто сверлом, отверстия - кто-то из автомата или винтовки лупил. Не глазами это вижу, а... ощущаю, как дополнительную часть тела.
Плавно соединяю две системы - "тело-держащее-пистолет" и "цель" - в одну - "тело-пистолет-цель". Палец мягко выбирает слабину спускового крючка.
Выстрел и несильный толчок в плечо, точно назад. "Кольт" сорок пятого калибра - он такой. Не пистолет, а идеально сбалансированная килограммовая сказка. Ощущение цели... да, "девятка" на восемь часов. Корректировка для подсистемы "тело-пистолет": чуть склониться вправо. И - выстрелы уже в режиме очереди.
Две девятки, остальные - десятки. Бинокль Ченга мне не нужен - я и так чувствую цель. Хрен знает, как, но... ах, да, уже говорил.
Кладу на столик пистолет, ставший вдруг... некрасивым, негармоничным из-за застывшего в крайнем положении затвора. И из-за пропавшей "спицы". Логично: стрелять-то уже нечем, откуда ж взяться визуализации полета пули, да и в руках я его не держу. "Логично" в рамках логики, позволяющей мне видеть эту самую "спицу".
Я, сцуко, теперь стрелок-супермен! Робокоп, епрст!
И с трудом удерживаюсь от отчета на русском: "Стрельбу закончил!"
- Где-то так... - Говорю на китайском.
Мистер Ченг отрывается от подзорной трубы.
Мистер Ченг смотрит на меня... наверно, так в китайских богатых семьях смотрят на официальное, подписанное председателем китайского правительства, разрешение завести еще одного ребенка. Например, за особые заслуги или за подвиг пред лицом благодарного китайского народа и компартии... Ну, чтобы ген героизма передался потомкам.
Мистер Ченг почему-то вздыхает:
- Неплохо, Сеунг! - И неожиданно спрашивает, тыкая пальцем в лежащий на столике и чуть-чуть дымящийся пистолет. - Прицельная дальность Кольта девятнадцать-одиннадцать?
- Семьдесят метров, мистер Ченг!
Мистер Ченг почему-то злится:
- Разочаровываешь босса, Сеунг!
Мистер Ченг одним лишь тоном вытягивает меня по стойке смирно. Крут, мужик! Даже телохранители, которым положено по сторонам смотреть и не отвлекаться, невольно руки по швам тянут.
- Никак нет, мистер Ченг! Вы спросили про Кольт девятнадцать-одиннадцать! А показали на "Макросс Эм Сорок пять", мистер Ченг!
- И?
- Прицельная дальность "Кольта 1911" - пятьдесят метров, а ЭТОГО пистолета - семьдесят, мистер Ченг!
- Значит, семьдесят... - Палец мистера Ченга указывает в сторону мишени. - А расстояние?
- Сто один метр, мистер Ченг!
- И-и-и? - Брови под солнцезащитными очками вопросительно взлетают... кажется, мистер Ченг чем-то недоволен.
Не знаю, что ответить, поэтому с губ автоматически срывается:
- Не могу знать, мистер Ченг!
Минуту Ченг рассматривает меня, косится на ошарашенных телохранителей и веско цедит:
- Давай уговоримся так, Чоу Сеунг. Если четыре раза из пяти подряд сможешь набирать "сто сорок восемь" из "ста пятидесяти" на дистанции сто - подарю тебе пистолет... - Мистер Ченг даже снимает очки, чтобы придать дополнительный вес своим словам. - А если то же самое, но - "сто сорок девять" - разрешу называть себя "дядя Ченг". Время тебе - две недели.
Да, дополнительный вес такому обещанию даже придавать было не нужно!
- Слушаюсь, мистер Ченг!
В этом месте, видимо, уместно будет описать ошеломленных... нет... обалдевших... снова не так... охреневших - да, именно это слово! - охреневших телохранителей. Я и сам понимаю, что называть "дядей" одного из реальных боссов этого крупного портового города будет крутовато. Особенно, для почти шестнадцатилетнего сопляка. Вся надежда на "детям многое прощается".
+++
- А твоя на сколько бьет, Балалайка?
- На семьдесят метров...
- Тюююю! А мой - на сто один!
- ... на семьдесят метров из ПМ. Как "замечательно" сочетается "Макаров" и целевая стрельба - ты ведь знаешь? Рассказывать не надо? А твой, наверно, из какого-нибудь "Кольта"...
- Кхм... Ну, ладно. А по очкам?
- Семьдесят восемь - семьдесят девять из восьмидесяти.
- Ну, примерно так же... Что еще раз доказывает - не в пистолете дело, а в том, кто из него стреляет!
- Конфуций?
- Ченг. Просто Ченг.
+++
Сначала я подумал... А потом еще раз подумал... А потом я подумал еще раз и - на этот раз - очень-очень тщательно подошел к этому процессу.
И на экзаменационных стрельбах через две недели "заработал" на пистолет, но похерил сомнительное счастье называть мистера Ченга "дядей Ченгом".
Ну, да - убедившись, что могу доводить результативность стрельбы из "Беретты" до сухого счета в пяти попытках из пяти, я решил "слить" экзамен...
А оно мне надо - запанибратское обращение с таким сложным человеком? Пользы от права называть "дядей Ченгом" босса местных "нехороших парней" - никакой. Ну, разве что самолюбие потешить, да взрослого человека посмешить. К тому же, мне и "товарища Ченга" хватает по выходным (плюс один час до полуночи в пятницу... ловко он меня тогда "нагрел" с призом за английский и немецкий - на разницу в часовых поясах я внимания тогда и не обратил!).
А вот проблем, о которых я могу только догадываться - можно огрести очень много. И именно тот факт, что я даже не могу внятно сформулировать их все - говорит о том, что рановато мне пока идти в "племянники" к боссу Ченгу. Вот где-то так... коряво, но основной смысл понятен.
"Слить" экзамен оказалось нетрудно. И получилось все так естественно - комар носа не подточит! Мои помощники - кузен и какой-то троюродный брат - видели и, наверняка, докладывали, кому следует, о моих результатах. Но. Экзамен проводился на природе, за городом. То есть - легкий ветерок, изменяющаяся освещенность... какающие птички.