– Ясно. Тогда, может, я с ним знаком? Фамилию не знаете?
– Нет, не знаю. Когда я звонила, то представлялась Викторией, он сразу все понимал и отдавал трубку Ирине Васильевне.
– Вы звонили со своего телефона?
– Да, со своего, Ирина Васильевна была так любезна, что сама зачастую подкидывала мне денег на телефон… Ведь мне приходилось делать разные звонки, и она настаивала на том, чтобы они шли с моего телефона…
– Ну, что ж, все ясно. Тогда звоните Никите.
– И что ему сказать?
– Ничего! Просто отдадите мне трубку, вот и все.
– А… понятно. Чтобы он взял трубку, увидев мое имя… Хорошо.
Виктория надула щеки и нервно выдула воздух. Напряглась, затем взяла в руки телефон и набрала нужный номер.
– Да… Это я… Да, я знаю, Никита…
И тотчас трубка перекочевала к Мирошкину.
– Никита? Добрый день. Моя фамилия Мирошкин, я следователь прокуратуры, пожалуйста, не отключайте телефон. Если вы сейчас располагаете временем, то не могли бы вы подъехать в издательство, где работала ваша знакомая Ирина Васильевна Аленькая… – И, не давая возможность любовнику Аленькой ответить, добавил строгим голосом: – Если не приедете, то завтра вам придется разговаривать со мной в прокуратуре…
Понятное дело, таинственный Никита согласился.
Виктория сидела за своим столом с опущенной головой. Ей было стыдно, что она так сдала, подставила любовника своей хозяйки.
– Не переживайте, Вика, – похлопал ее по плечу Мирошкин. – В жизни еще и не такое приходится делать. Особенно мне, по роду службы. Но вы успокаивайте себя тем, что неизвестно еще, не причастен ли к смерти Ирины Васильевны этот ее приятель…
– Думаете, это он ее… изнасиловал и убил?! – Вика резко подняла голову и встретилась взглядом с Сергеем. – Что вы такое говорите?
– Мы остановились на том, что последний день Ирины Васильевны прошел как обычно. Пришла утром на работу, что было потом?
– Ничего особенного. Сидела у себя в кабинете, работала. Я ей приносила чай, кофе… Потом наступило время обеда, она сказала, что обедать не будет, что у нее много работы. В кабинете было тихо, я знаю, что ей никто не звонил, она ни с кем не разговаривала…
– А что, здесь такая хорошая слышимость?
– В общем-то да…
– Хорошо. Что дальше?
– Стоп… Подождите… Я же совсем забыла! У нее был один-единственный посетитель. Постойте, я же записала его в своем календаре… – Виктория принялась листать страницы настольного календаря, пока до нее не дошло, что ей стоило перелистнуть всего лишь одну страничку.
– Вот он! Шитов Валерий Аркадьевич!
– Кто он?
– Поэт или писатель… Все, кто приходит сюда, называют себя поэтами или писателями. Приносят целые тома, свои драгоценные опусы, дрожат над ними, уверенные в том, что это настоящие шедевры… Очень много среди этой братии людей «с приветом»…
– Да вы, видать, не очень-то жалуете литературную публику.
– Ой, нет, что вы! Я очень уважительно отношусь к настоящим профессиональным писателям и поэтам. Поэтов, кстати говоря, люблю даже больше писателей. И знаете почему?
– Почему же?
– Да потому, что писатели могут писать километрами, и это занятие, на мой взгляд, интересное прежде всего для них самих, и не такое уж трудное… А вот поэты… – Она закатила глаза к потолку и мечтательно улыбнулась, забыв на время о том, что в кабинете ее убитой хозяйки идет обыск, а редактор отдела прозы, Анна Андреевна, пышная дама зрелых лет, в своем кабинете, расположенном за стенкой, отчаянно рыдая над истерзанным листком бумаги, сочиняет некролог по покойнице. – Поэты должны заключить мысль, объемом в целую жизнь, в одну-единственную строчку, понимаете? Поэты, они, как шифровальщики – шифруют все самое важное, саму жизнь – в красивые и стройные слова, фразы… А это не каждому дано. Для этого нужен настоящий талант.
– Вы тоже пишете стихи?
– Да нет, что вы, – зарделась она. – Раньше пыталась, Ирина Васильевна мне даже книжку стихов издала… Бесплатно. Она была очень добрая.
Мирошкин, чувствуя, что Вика сейчас снова расплачется, похлопал ее по плечу.
– Ну-ну, будет вам. Итак. Шитов Валерий Аркадьевич. Кем он вам представился? Что хотел?
– Сказал, что хочет издать свою книгу.
– О чем?
– Ну, секретарям об этом не докладывают.
– Долго он пробыл у Ирины Васильевны?
– Знаете, довольно долго. Я даже удивилась, если учесть, что выглядел он, мягко говоря, очень странно. Одет был хорошо, но весь какой-то неприбранный, грязноватый, что ли. Не представляю, чем он мог так заинтересовать Ирину Васильевну, но вот сейчас вспоминаю, что после его ухода она долгое время сидела тихо в своем кабинете, и когда я заглянула к ней, чтобы предложить ей чай из шиповника, который я ей завариваю каждое утро, для иммунитета… Словом, она сидела за компьютером, работала.
– Она ничего вам не сказала?
– Кажется, сказала что-то про бомбу… Вроде какой-то материал может стать бомбой… Она была увлечена, взволнована, и я подумала еще тогда, что, вероятно, этот молодой человек, литератор, предложил ей что-то интересное.
– Что именно, она вам, конечно, не сообщила.
– Нет.
– И что потом?
– Она выпила чаю, сказала, что он очень вкусный, – тут Виктория снова всхлипнула, – и что главное для нее теперь – не болеть в этот сезон. Что она не боится зимы, что-то в этом роде.
В глазах Виктории стояли слезы.
– А вы в курсе издательских планов?
– Ну, более-менее… В сущности, все документы проходят через мои руки, а что? Вас интересуют издаваемые у нас книги?
– Не планировалась ли у вас книга о так называемом Золоте Рейна, которое Гитлер собирался спрятать в Антарктиде?
– Где-где, в Антарктиде? Господи, вот до чего только люди не додумаются, лишь бы только сделать сенсацию! Нет, я ни о чем таком не слышала, и ни о какой книге с подобным материалом у нас в издательстве неизвестно.
– Но такая тема могла бы заинтересовать Ирину Васильевну?
– Безусловно. Другое дело, она бы все самым тщательнейшим образом проверила, прежде чем издавать.
– И к кому бы она обратилась за помощью?
– К своей подруге. Она живет в Москве.
– Можете назвать ее?
– Да, Наталья Ильинична Розова, она тоже издатель… Хотите, я вам дам ее телефон?
И вдруг она, словно опомнившись, схватилась за голову.
– Господи, я вот с вами сижу, разговариваю… Совсем голову потеряла! Ведь у нее же здесь, в Саратове, никого близких нет, понимаете? И кто будет ее хоронить? Мы-то, конечно, всем издательством похороним, но я имела в виду – кто пригласит всех ее друзей-знакомых, родственников? Надо срочно посоветоваться с Анной Андреевной, она всегда знает, что нужно делать… Только у меня к вам просьба будет. Думаю, что в сумочке Ирины Васильевны была записная книжка… Такая, с золотистой обложкой, очень красивая… Там, я думаю, мы и сможем найти все адреса и телефоны… Господи, не снится ли мне все это?!
Мирошкин пообещал ей помочь с записной книжкой, затем, вспомнив про меховой магазин, спросил на всякий случай:
– Вы не знаете, где она покупала свои шубы? Любила ли она драгоценные меха?
– Да, она очень любила меха и могла их себе позволить. Насколько мне известно, свой последний полушубок из шиншиллы, очень дорогую вещь, надо сказать, она купила в салоне Султановой, это на Яблочкова, может, слышали? Хотя… Боже мой, ведь ее же там и нашли…
– Вот именно, – ответил, вздыхая, Сергей. – Спасибо вам, Вика. И, пожалуйста, приготовьте нам с Сашей чай, у нас тут работы – непочатый край. И еще. Нам потребуется ваша помощь в составлении фоторобота этого самого поэта…
Он вернулся в кабинет Аленькой.
– Кто такая Розова Наталья Ильинична? – спросил его сходу Седых.
– А ты что, подслушивал нас?
– Нет, просто открыл скайп и среди простого бабского трепа с подружками нашел единственно нормальный, умный и интересный диалог. То есть я хочу сказать, что Аленькая нормально, серьезно общалась всего с одним человеком, судя по всему, близкой приятельницей Натальей Розовой, проживающей в Москве. Вот, здесь и снимок имеется.
Мирошкин взглянул на экран и увидел узкое, какое-то вытянутое женское лицо, обрамленное светлыми, аккуратно уложенными локонами.
– Да, выглядит серьезно, вероятно, старая дева… Может, прямо сейчас с ней и поговорим? Заодно и сообщим о подруге?
На экране появилось диалоговое окно. А в нем – неотправленное сообщение, датированное вчерашним днем:
«Аленькая: Татка, это я. Скажи, ты что-нибудь слышала о том, чтобы Золото Рейна прятали в Антарктиде?»
ГЛАВА 16
– Женя, прошу тебя, сынок, открой дверь… Я знаю, что ты там… Открой, мне надо с тобой поговорить… Не заставляй мать так переживать. И вообще, почему ты держишь меня в холодном подъезде? Хочешь, чтобы я замерзла?
Дверь распахнулась. Женя схватил ее за руку и втащил мать в дом.
– Тс… Не кричи, чего ты причитаешь? Соседи услышат…
ГЛАВА 16
– Женя, прошу тебя, сынок, открой дверь… Я знаю, что ты там… Открой, мне надо с тобой поговорить… Не заставляй мать так переживать. И вообще, почему ты держишь меня в холодном подъезде? Хочешь, чтобы я замерзла?
Дверь распахнулась. Женя схватил ее за руку и втащил мать в дом.
– Тс… Не кричи, чего ты причитаешь? Соседи услышат…
– Господи, Женечка, на кого ты похож?
– Я похож на тебя… – произнес он с каким-то отвращением. – Входи и разговаривай тише… Чего тебе надо?
– Я тебе поесть принесла… вот, котлетки, пюре… Поешь. Как у тебя дела? Как работа?
– Работа? Нормально – работа.
Она обвела взглядом заставленную хламом переднюю, тяжело вздохнула.
– Хочу вот у тебя убраться… нельзя жить в такой грязи. Я понимаю, Женечка, у тебя нет времени, ты очень занят, да и не мужское это дело – убираться… Позволь мне…
– Мне-то что, убирайся.
Он отвернулся от нее с видом человека, которому совершенно наплевать на визит матери, и вернулся к письменному столу, заваленному бумагами, папками. На экране компьютера мать успела увидеть обнаженную девушку, но это изображение через мгновение уже сменилось мерцающим звездным небом.
– Если ты не очень голоден, то давай я сначала приберусь, а потом уже накрою тебе, согласен?
– Согласен. Спасибо, – уже более миролюбиво произнес он.
Мать принесла из ванной ведро с горячей водой, швабру, тряпку, плеснула моющей жидкости и принялась мыть полы. В комнате сразу же остро запахло хлором.
Мать с какой-то болью отмечала хозяйским взглядом фронт работы: тусклые, давно не мытые окна, которые ей не давали мыть, грязные, покрытые пылью подоконники, книжный шкаф, закопченная люстра – три желтых стеклянных тюльпана…
– Вот уже октябрь, на улице холодно, а ты так и не разрешил мне помыть окна… хоть бы сам вымыл, если меня стесняешься…
– Да не это главное в жизни, ма… – отмахнулся он от нее.
Она на минуту остановилась, чтобы перевести дух и посмотреть на сына в длинном коричневом, толстой вязки, свитере, протертых джинсах. Спутанные немытые волосы, отросшие до плеч…
– Ты бы голову вымыл…
– Помою, сегодня же…
– Ты стихи пишешь?
– Все пишу. Все свои мысли записываю…
Когда-то, давным-давно, и свитер был новым, не таким вытянутым и засаленным, и сын был другим, со светлым лицом, приветливым взглядом, нежной улыбкой… И стихи он писал другие, о чистой любви, преданности, природе.
– Как дела, Женя, на личном фронте? Помнишь, ты мне рассказывал, что у тебя есть девушка, Лиля?
– Нет больше Лили.
– Как это?
– Вернее, она-то есть, а меня нет. Мама, она меня уничтожила. Смешала с грязью.
Он вдруг встал, подошел к матери, стоящей с тряпкой в руках, и начал жаловаться ей, как в детстве, со слезами на глазах.
– Ма, я так любил ее, я боготворил ее, я посвящал ей свои стихи… Мы сидели с ней, пили чай и разговаривали о ее любви, она рассказывала мне о том, как ей тяжело, ведь ее бросил человек, которого она страстно любила. Он бросил ее неожиданно, в самый разгар романа, а ведь у них дело шло к свадьбе! Он влюбился в какую-то француженку или швейцарку, я так и не понял… И уехал. Откупился от Лили, понимал, что его уход может стать для нее настоящим ударом, и вот, чтобы ей было не так тяжело, он решил продемонстрировать ей свою щедрость – оставил квартиру и два ресторана… Он был очень богатый, и ему ничего не стоило сделать ей столь щедрый подарок… Но сердце-то он ей разбил, понимаешь? Она решила покончить с собой, я нашел ее в парке, она сидела под дождем, под холодным дождем и медленно умирала… Ты бы видела, какая она была тогда… Я спас ее, мама. Я привел ее в кафе, дал ей выпить коньяку, я спас ее, понимаешь? И она была мне благодарна, она в тот момент находилась в таком состоянии, что не видела моей одежды, да думаю даже, что и моего лица… Сейчас же, когда она пришла в себя, у нее стали появляться какие-то мужчины… Она поначалу скрывала их от меня, а потом вовсе перестала стыдиться. Если раньше она говорила мне о том, что любит только того человека, то потом все изменилось, и она стала забывать о нем…
– Но, Женя, как же иначе? Жизнь-то продолжается… Она не может находиться в постоянном стрессе, она молода… красива…
– А ты откуда знаешь?
Мать густо покраснела. Но потом нашлась что ответить:
– Мой сын не мог влюбиться в некрасивую девушку…
– Ма, да дело не в красоте! Она любила меня, понимаешь? Полюбила за мое отношение к ней, полюбила за мои стихи… Полюбила как мужчину. Просто не могла мне признаться в этом. И я тоже не признавался… Но я сильно ее любил, люблю и всегда буду любить…
– Женечка, ты сказал, что она тебя смешала с грязью… Что это значит?
– Она дала мне понять, что мы с ней – не пара. Что она – из другого круга. Что я – нищий урод, вот кто я, мама!!!
– Женечка, родной, успокойся! Плюнь и разотри! И, с другой стороны, попытайся ее понять! Она действительно из другого мира! Ты не обижайся на меня, но ты взрослый, нормальный человек, ты должен понимать, что она не может и дальше продолжать встречаться с тобой для того, чтобы исповедоваться, чтобы изливать тебе душу, потому что ты в первую очередь мужчина, и какой-нибудь ее жених не потерпит того, чтобы его невеста встречалась с кем-нибудь еще. Пусть даже только для того, чтобы почитать стихи, поговорить по душам. Если у нее уже кто-то есть, то она должна как бы блюсти себя, что ли, понимаешь? Ее жених может запросто предположить, что вы с Лилей – любовники…
Она стремилась поднять его самооценку, отлично понимая, что Лиля никогда в жизни не воспринимала его как мужчину.
– Ты на самом деле так думаешь?
– А как иначе?
– Хорошо, а почему бы ей тоже не полюбить меня?
– Женя… Но ведь любовь… Как бы это тебе сказать… Она или есть, или нет. Если бы Лиля полюбила тебя, то она не стала бы встречаться с другими мужчинами…
– Но я тоже мужчина…
– Да-да. Я понимаю, ты мужчина… – Мать прикусила язык, понимая, что не готова вести с душевнобольным сыном разговоры на столь опасную тему.
Главное, чего она добилась, – Лиля бросила его. Как они с ней и договаривались. А это немало. Теперь некому будет нервировать его, увеличивать и без того гигантские комплексы, дразнить и вызывать в нем вполне определенные желания. Лиля и сама не понимала, насколько рисковала, встречаясь с ним. Ведь каждый день после того случая от него можно было ждать вспышки агрессии и сексуальной активности. Но если в тот раз им удалось успокоить его и дать ему шанс вернуться к нормальной жизни, потому что женщина там была своя, которая не стала бы обращаться ни в психиатрическую лечебницу, ни в милицию, то с Лилей этот номер бы не прошел. Она засадила бы его либо в тюрьму, либо в психушку – и надолго.
– Ты чего замолчала? – вдруг спросил он, наступая на тряпку. – Чего замолчала-то? Думаешь, что я ни на что не способен?
– Женя, пожалуйста, уволь меня от подобных тем, – взмолилась она. – Ты взрослый мужчина, и это твое в конечном счете дело, с кем встречаться, с кем вступать в определенные отношения…
– Но ты-то, ты-то должна знать, что я нормальный мужчина, что меня можно любить и рожать от меня детей… Ты – моя мать, и ты знаешь обо мне все. Или почти все. Но Лиля… Я не могу без нее, я должен ей доказать, понимаешь, я должен ей доказать, что я могу…
Он все говорил и говорил, переставляя слова и фразы, но суть того, что он хотел донести до нее, мать поняла: он хочет доказать Лиле, что не импотент. Но доказать напрямую, то есть вступить с ней в сексуальные отношения, он в глубине души боится – боится, что у него ничего не получится, как это бывает и с вполне здоровыми мужчинами, страстно, безумно влюбленными, а потому испытывающими страх перед женщиной. Именно этот страх и бывает чаще всего виной мужского бессилия в самый ответственный момент.
Но если он до сих пор, общаясь с Лилей, не вступил с ней в эти отношения, то уж теперь, когда она приняла решение расстаться с ним, у него и подавно не будет возможности сблизиться с ней. Тогда каким же образом он сможет ей доказать, что не импотент?
Нехорошее предчувствие холодным камнем легло на грудь матери.
– Женечка, может, ты бросишь на время свою работу, вернешься ко мне, отдохнешь, успокоишься? Я же понимаю, что ты нервничаешь, что переживаешь сильно из-за того, что Лиля тебя бросила. Но ты сам виноват – влюбился в такую красивую и богатую девушку. Я понимаю, любовь, она такая… никогда не знаешь, где она тебя поджидает… Но все равно постарайся и ты меня понять. Наше общество никогда не станет обществом равных. Оно делилось, делится и всегда будет делиться на определенные сословия, слои. На богатых и бедных. И бедные всю дорогу будут мечтать о богатстве, а богатые – как бы избежать бедности. А потому и браки тоже заключаются в соответствии с этими принципами. Если бы я была богатая, то тоже хотела бы, чтобы твоя жена была богата…
– Ма, ты чего такое говоришь! Ты что, тоже такая???!!!