Наблюдатель - Ильин Владимир Леонидович

Владимир Ильин

Наблюдатель

"Золотое" правило наблюдателей: будь неприметен. Не высовывайся. Старайся не привлекать к себе внимания. Иначе не выполнишь задания. Поэтому, проходя мимо универсального магазина, бросаю взгляд на свое отражение в зеркальной витрине и, в общем-то, остаюсь своим видом доволен.

Отражается в витрине человек лет тридцати пяти, с небольшой синей сумкой "Спорт" через плечо. Внешность у человека совсем непримечательная, рост средний, лицо незапоминающееся. Одежда тоже заурядная: серые брюки, неопределенного цвета рубашка с короткими рукавами. Встретишь такого даже не в городской толпе, как сейчас, а где-нибудь в безлюдном месте, встретишь раз, другой – и все равно не запомнишь. Даже если и поговоришь с ним о чем-нибудь, потом этого человека тебе все равно трудно будет опознать. К этому-то я и стремлюсь. Был бы невидимкой, вообще было бы чудесно. Но невидимки, к сожалению, бывают только в сказках да в фантастике (и то, говорят, ненаучной) , поэтому приходится быть просто незаметным.

Так. Взгляд на часы. Тринадцать тридцать пять. Что там у нас дальше по плану? Приходится спешить, постоянно перемещаться из одного конца города в другой, чтобы всюду успеть. Хотя до Трансгрессии остается еще неделя, программа очень плотная. Слишком много событий в этом временном интервале, причем самое главное – в конце, но об этом я стараюсь сейчас не думать, иначе… Иначе можно сойти с ума от безысходности и отчаяния… Слишком много заказов, которые надо выполнить. А чтобы не забыть чего-то, под рукой всегда есть Оракул. Собственно, не под рукой, да и официально, в документах, он, конечно, называется по-другому, но для удобства Наблюдатели с самого начала стали называть его именно так…

Прислоняюсь к бетонному парапету подземного перехода, делаю вид, что жду кого-то. Между тем мысленно произношу трижды: "Логос-32… Логос-32… Функция – программа".

Где-то там, в глубинах серого вещества моего мозга, с почти неслышимым мне шорохом и потрескиванием приходят в движение и начинают сцепляться друг с другом в причудливые комбинации нейроны. В голове наступает странная тишина, исчезают на время мысли и образы, и я слышу тихий, но отчетливый и приятный голос:

"7 АВГУСТА 199.. ГОДА. ЧЕТЫРНАДЦАТЬ ЧАСОВ РОВНО. УЛИЦА КАМЕННАЯ. КАФЕ-МОРОЖЕНОЕ "ЛЕТО". УСТАНОВИТЬ, КТО СИДЕЛ ЗА СТОЛИКОМ У ОКНА, СЛЕВА ОТ ВХОДА. МАРШРУТ…"

"Маршрут пропустить", – мысленно говорю я.

"ПЯТНАДЦАТЬ ЧАСОВ ДЕВЯТНАДЦАТЬ МИНУТ. АВТОКАТАСТРОФА В ГАЗЕТНОМ ПЕРЕУЛКЕ С МНОГОЧИСЛЕННЫМИ ЖЕРТВАМИ, У ОСТАНОВКИ ТРОЛЛЕЙБУСА НОМЕР ТРИ "ПОЛИКЛИНИКА"… СНЯТЬ ДЕТАЛЬНО, КРУПНЫМ ПЛАНОМ – ЛИЦО ВОДИТЕЛЯ БЕЛОЙ "ВОЛГИ"… МАРШРУТ… СЕМНАДЦАТЬ ЧАСОВ НОЛЬ ШЕСТЬ МИНУТ: ЧАСТНЫЙ ЗАКАЗ НОМЕР ТРИСТА ДВЕНАДЦАТЬ…"

"Отбой", – приказываю я Оракулу, и он умолкает. Пока хватит. Потом разберемся. Так. Тринадцать сорок. Иду впритык, но еще успеваю. Прикидываю, как добраться до кафе побыстрее, поскольку город я знаю уже так, будто в нем родился и прожил всю свою сознательную жизнь.

Вокруг плывет нескончаемо пестрым и говорливым потоком толпа прохожих. Жарко. Прохожим жарко. Голубям на тротуаре тоже, по-моему, жарко. И мне жарко, а во рту – горько, но торопливо иду по направлению к Каменной. Вот что значит – нерегулируемый климат. Помнится, в свой первый Выход я больше всего не мог привыкнуть именно к климату. Даже летом: в тени – холодно, а на солнце – опаляет жаром; ни с того, ни с сего может вдруг начаться нудный дождь, а в воздухе постоянно висит дымка выхлопных газов, не уступающих, между прочим, по едкости слезоточивым… У нас-то в отношении чистоты атмосферы давным-давно наведен порядок.

Подземный переход. Мне – на ту сторону. Взгляд на часы: успеваю или нет? Успеваю. Хорошо.

В голове крутятся разные мысли, но это не мешает мне даже на ходу наблюдать за окружающим миром. Взгляд выхватывает то, что может пригодиться будущим историкам и прочим специалистам. В этом отношении толпа – богатый материал… Вот так, например, они одевались. Вот так они ходили. Вот на таких машинах ездили. Вот этим они питались. А вот эти белые палочки, из которых они пускают дым, называются «сигареты», они изготовлялись из табака. Так они курили.

Интересная сценка у входа в метро. Парень в сильно потертом джинсовом костюме, с лохматой головой, обнимает и целует на ходу другого парня, тоже в потертых джинсах и тоже с лохматой головой. Вдвойне, даже втройне интересно зафиксировать данный эпизод: во-первых, такая ткань называется, если не ошибаюсь, "варенка", и лет этак через пятьдесят ее окончательно перестанут носить и изготавливать; во-вторых, такой любовный ритуал, как поцелуй, тоже вышел из употребления чуть позже, чем та же "варенка", и многие уже забыли, что это такое, как здесь забыли, что мужчины когда-то в знак уважения целовали дамам руку; в-третьих же, когда мужчина любит мужчину, это называется гомосексуализм – ну, этого нам вообще не дано понять за отсутствием явления…

А вот пьяный – никак не может обойти, бедолага, фонарный столб…

Смотрю я на все это, и в ушах моих звучит голос шефа: "Опять ты одни недостатки да грязь приволок? Ну сколько можно?!.. И что тебя так тянет видеть у них только плохое? Согласен, согласен, было все это, было, но ведь и положительного было немало! Нам вот в школу нужно материал отправлять, а что послать прикажешь? Пьяниц да извращенцев? «Что же это за предки у нас были?», скажут детишки.."

«Всякие были, – мысленно отвечаю я. – И добрые, и злодеи… Плохо жили, трудно, но все-таки – жили. И радоваться умели жизни, не в пример нашим современникам… А вот почему – непонятно. Казалось бы, мы-то счастливее их должны быть, ан, смотришь, не всегда, ой не всегда…»

До кафе остается совсем немного, и тут вдруг на меня накатывает странное чувство. Причем не первый раз в этом Выходе. Будто кто-то пристально следит за каждым моим шагом. Кто, откуда – непонятно. Задерживаюсь у табачного киоска на несколько секунд, чтобы, разглядывая яркие безделушки и дорогие иностранные (отечественных, как всегда, нет) сигареты, убедиться, что никакой слежки за мной нет. Может, это профессиональное у Наблюдателей? Ведь когда сам занимаешься Наблюдением – причем тайным, скрытым – то поневоле станешь мнительным.

Но думать об этом некогда, да и ощущение чужого взгляда на спине постепенно исчезает. Я открываю тяжелую дверь, обитую медными, с чеканными узорами, листами, и вхожу в полумрак кафе. Несмотря на жару, людей в зале немного: самый разгар рабочего дня, и все трудоспособное население занято тем, что реализует эту способность.

За нужным мне столиком пока никого нет. Усаживаюсь напротив и заказываю две порции мороженого и чашку крепкого кофе. Что-что, а мороженое у них отличное, у нас такого лакомства уже давно нет.

Время: четырнадцать ноль две. За столик у окна садится импозантный субъект в годах, костюм в клеточку, белоснежная сорочка, галстук, есть даже золотые запонки. Глаза чуть навыкате, крупный, с горбинкой, нос. Постой-постой… Да ведь это же известный кинорежиссер, лауреат множества премий, завсегдатай международных фестивалей! И кому у нас он понадобился? Видно, была связана с его появлением в кафе какая-то историческая загадка. А, в общем, это не мое дело. Мое дело – провести Наблюдение квалифицированно, чтобы тот, за кем я наблюдаю, ничего не заметил и не заподозрил. Инструмент Наблюдения – мои глаза. Все, что я вижу, даже подсознательно, уголком глаза, – все это будет извлечено специалистами из моей подкорки с помощью хитроумной аппаратуры и не менее хитроумных методов. Потом образы будут переведены в голографическую запись, чтобы любой желающий мог воочию созерцать Прошлое – так, как видел его я. Нас, Наблюдателей, много, у каждого свой Сектор и свой временной интервал. Мы рассыпаны по всем векам предыдущей истории человечества, и, благодаря нашему кропотливому, порой опасному труду, для наших современников нет исторических тайн и загадок. Ведь благодаря нам люди могут незримо «присутствовать» при любом историческом событии, видеть, как оно свершалось в действительности. Для нас стало нормой, что используется каждая крупинка исторического опыта предыдущих поколений… У них здесь есть такой афоризм применительно к Великой Отечественной войне: "Никто не забыт, ничто не забыто!" Но только нам, после открытия Трансгрессоров, удалось претворить эту максиму в жизнь…

Пока я накачиваюсь кофе и гордостью за свою профессию, кинорежиссер лениво доедает мороженое и, взглянув на часы, покидает кафе походкой человека, которого ждут великие дела. Еще одним заказом меньше.

Произвожу в уме расчет времени, и оказывается у меня до ближайшего пункта программы – автокатастрофы – лишних полчаса. Неплохо. Ноги гудят от усталости: с утра мотаюсь по жаре, по пыльным улицам, от одного события к другому. И глаза устали от постоянного напряжения. А в кафе уютно, прохладно, от стойки бара слышится приглушенная визгливая музыка – кажется, они называют ее джазом. Или роком? Не помню уже… Не хочется опять окунаться в липкую жару, пыль и смог города. Но придется. Боковым зрением вижу, что на меня неодобрительно косится бармен: сидят, мол, тут всякие, ничего не едят, не пьют, место только просиживают зря. Пора перестать мозолить ему глаза – на всякий случай…

Опять иду по размякшему от жары до тестообразного состояния асфальту.

На перекрестке – панорамный взгляд вокруг.

Эпоха перестройки, как у нас ее называют. Здесь, впрочем, тоже. Вон – огромные буквы по всему козырьку крыши здания, почти в квартал длиной: "Перестройка. Демократия. Ускорение". Да-а-а. Буквы с подсветкой, огромные, в человеческий рост, но уже грязные, и одно "Е" куда-то делось… Лучше бы этот материал на что-нибудь полезное пустили.

В который раз обращаю внимание на то, как плохо тут живут люди. На многих – старая, обветшалая одежда, грязная, заношенная до плачевного состояния обувь. На старушек вообще больно смотреть, как они ковыляют, влача потертые матерчатые «авоськи» с одиноким пакетом скверного кефира и половинкой черствого батона. И мусор, мусор кругом – боже мой, в какой грязи и в каком убожестве они прозябают!..

Я сворачиваю с улицы под длинную арку, но, дойдя до ее середины, раскаиваюсь, что решил сократить путь. Экстремальная ситуация пятой категории.

В полусумраке арки, за мусорными баками у самой стены, происходит какая-то аномальная возня. Стараюсь туда не смотреть, но все равно вижу, как двое здоровенных и расхлюстанных детин, прижав к стене женщину средних лет, пытаются вырвать из ее рук сумочку и одновременно зажать ей ладонью рот. "Добром прошу, отдай, сука, а то зашибем!" – рычит один из грабителей, но женщина вырывается и начинает отчаянно кричать сквозь слезы: "Помогите! Помогите! Господи!.. Отпустите меня, сволочи!"

Один из детин, услышав мои шаги, поворачивает ко мне свою потную, мерзкую физиономию и сипит: "Давай, падла, вали отседа по-быстрому!" И женщина, с надеждой и со слезами, из-за спины: "Помогите, мужчина! Ведь грабят средь бела дня!"

Я здоровый и сильный. Я прошел курс спецподготовки и мог бы шутя справиться с этими двумя орангутангами. Но я – Наблюдатель, и не имею права вносить правку в историю. Даже если бы эту женщину четвертовали сейчас у меня на глазах. Иначе… Через много-много лет это может так аукнуться человечеству!.. Вот почему Наблюдатель должен ни во что не вмешиваться. И я лишь ускоряю шаг и удаляюсь от арки, не оборачиваясь.

Сзади слышатся громкие рыдания, топот бегущих ног, женщина опять истошно кричит, но уже по-другому: "Ограбили! Ограбили! На помощь! Держите их!" Я перехожу быстрым шагом двор, и вскоре нахожусь уже далеко от этого злополучного места.

У меня глухо колотится кровь в висках, внутри что-то натягивается и мелко дрожит, а руки невольно сжимаются в кулаки. Прикрыв глаза, проборматываю пару формул аутотренинга, усвоенных еще на курсах морально-психологической закалки, и спокойствие постепенно возвращается ко мне.

И тут мне вновь чудится, что кто-то любуется моей, ничем не примечательной, спиной. И опять – никого подозрительного сзади. Позади меня молодая мамаша везет в открытой коляске спящего пухлого малыша, по младости лет неопределенного пола. У мебельного грузчики, матерясь, разгружают стулья с фургона. Сидя на скамеечке в сквере, греется на солнце старик с клюкой и в зимних валенках. И все.

Нервы, говорю я себе наконец и отправляюсь своей дорогой. Однако, чем больше я размышляю на эту тему, тем все больше мне это не нравится. Ладно, допустим, интуиция может меня подводить, но как быть с фактами? Суди сам: что-то слишком много у тебя в этот раз непредвиденных экстремальных ситуаций. Такое, правда, и раньше случалось, но сейчас будто кто-то специально подстраивает щекочущие нервы эпизоды. Прокрути-ка еще раз в памяти весь Выход, Оракул, с самого начала…

Три дня – ничего. Потом у тебя на глазах в мужском туалете кинотеатра два великовозрастных верзилы выворачивают карманы у десятилетнего мальчишки, вытрясая на грязный, заплеванный кафель сэкономленную за неделю на школьных завтраках мелочь. Это раз.

Через день – попытка изнасилования в городском сквере, когда ты поздно вечером возвращался в гостиницу. На помощь девушке подоспела компания каких-то пенсионеров, и подонки разбежались… Это два.

Что еще? Опять же, на твоих глазах, в метро шедший, как говорится, "на бровях" – видимо, в день получки – мужчина направился к краю перрона и совершил неуклюжий мини-полет на рельсы, а ты мог остановить его, но не сделал этого. Он сильно разбил себе голову, и его, окровавленного, унесли на носилках в станционный медпункт. Три.

Дальше – больше.

Ты проходил мимо десятиэтажного дома, а на подоконнике раскрытого окна на седьмом этаже, покачиваясь, стоял во весь рост, голышом, малыш лет двух от роду, и собравшиеся под окном женщины ахали и вскрикивали в испуге, потому что ребенок в любую минуту мог сорваться вниз, на голый асфальт двора. К счастью, малолетний любитель острых ощущений все же не свалился – мамаша, отлучавшаяся в магазин, вовремя вернулась домой, но это была четвертая ситуация. И только что – пятая, с женщиной под аркой. Многовато. Целый набор эпизодов насилия и несчастных случаев, которые ты мог предотвратить. Что это? Случайность? А может быть, это очередная проверка из Центра? Говорят, на таких эпизодах проверяют Наблюдателей-новичков, но ведь я-то не новичок… С другой стороны, трудно представить, чтобы здесь кого-то могла заинтересовать моя скромная персона. Скорее всего, речь идет о совпадениях, решаю я.

Но на всякий случай нелишним будет подстраховаться. В моем "арсенале" много разнообразных средств, но на этот раз решаю остановиться на психотронной трансформации внешности. Прием довольно простой, но позволяет уйти от любого "хвоста". Нужно только уединенное место.

Захожу в ближайший подъезд жилого дома. До тошноты пахнет жареной рыбой. Вызываю лифт и еду на последний этаж. На одной стене лифта красуется: "Миша М. – козел!", на другой: "А Света Н. – дура!" Включаю Оракула и даю ему необходимые указания. Через несколько минут спускаюсь обратно, смотрясь в зеркальце. В нем отражается женщина неопределенного возраста, скорее всего, под сорок, с невыразительным и поэтому непривлекательным лицом, волосы на затылке собраны в пучок. Одета в дешевое ситцевое платье в синий горошек. По виду – типичная домохозяйка, измученная ежедневными заботами о готовке борщей из скудных суповых наборов, стирке бесконечной лавины белья и воспитании неслухов-детей. Сумка моя тоже трансформирована, теперь это – видавшая виды хозяйственная кошелка с латаными синей изолентой ручками.

Конечно, на самом деле я остался прежним, просто индуцируемое моим Оракулом гипноизлучение заставляет окружающих, да и меня самого, кстати, видеть несуществующий образ домохозяйки. Так что перевоплощение мое --лишь иллюзия, обман зрения…

Иду по Кривоколенному переулку, куда через сотню метров выходит другой переулок, Газетный (ну и названия!). Людей здесь немного. На тротуар свешиваются буйно разросшиеся кусты акации и листва тополей. В тени прохладно, и дышится как-то легче.

Дохожу до узкого перекрестка, машинально бросаю взгляд вправо…

И застываю на месте как вкопанный.

Опять!..

Переулок круто поднимается в гору. В нем я вижу ярко-красную детскую коляску с поднятым верхом. С приличной скоростью коляска катится по дороге прямиком ко мне, и из нее звучит захлебывающийся плач младенца. Метрах в двадцати от коляски, задыхаясь, бежит молодая женщина, совсем еще девчонка. На ее белом-белом перекошенном лице ярко выделяются лишь подведенные тушью большие глаза, полные немого ужаса. Больше никого вокруг нет…

Не нужно быть провидцем, чтобы понять, что сейчас произойдет: за моей спиной нарастает грохот какой-то машины. Самосвал, за рулем которого бесшабашный малый с "беломориной" в зубах, прет на полной скорости по тихой улочке, и через пару секунд вектор его движения пересечется с траекторией коляски. А из-за кустов водителю явно не видно, что происходит в переулке…

В горле у меня пересыхает, ноги вдруг отказываются слушаться, хотя, по всем канонам, мне надо как можно быстрее уходить с этого места. Я скриплю зубами. Проклятые законы истории! Ничего нельзя изменить, ничего!.. Отчаяние захлестывает меня. И еще злоба, бессильная злоба неизвестно на кого. Возникает мысль: а что, если?.. Но я тут же подавляю в себе этот импульс. "Нельзя! Нельзя! Нельзя!" – стучит в голове.