Так и не сделав попытки проникнуть в номер к капитану Самойлову, я быстро прошла до второго лифта и спустилась вниз…
«В чем дело? – думала я, пока лифт вез меня на первый этаж. – Почему я туда не вошла?.. Что меня остановило? Ведь я очень хотела туда попасть…»
Я начала копаться в памяти, пытаясь воскресить каждое мгновение своего пребывания на пятнадцатом этаже. Человек замечает очень многое неосознанно, каждую секунду его мозг воспринимает огромное количество информации, лишь ничтожная часть которой проникает в его сознание, остальное остается за порогом осознанного восприятия, но в памяти – хранится. Это и есть одно из содержаний бессознательной части его психики. И вытащить оттуда эту информацию вполне возможно – например, путем сосредоточенного размышления, очень напряженной концентрации внимания… А иногда эта информация всплывает и сама, без всякого усилия со стороны человека – например, в сновидении…
Я настраивалась на свои ощущения, с которыми появилась на пятнадцатом этаже, и в памяти начали одна за другой всплывать картины, которые мелькали только что перед моими глазами…
Длинный гостиничный коридор… В конце его – окно, в которое бьет яркий свет… Охранники, стоящие почти у каждой двери… Все это – как обычно… Проходящие по коридору люди…
В самом конце коридора – двое, стоящие лицом друг к другу и о чем-то разговаривающие. О чем, я, конечно, не слышала – очень далеко…
Я начинаю идти от лифта в сторону номера, в котором содержится капитан. Обращаю внимание, что охраны у номера практически нет…
Смотрю, много ли охранников у других номеров… Отмечаю, что охраны вообще стало вроде бы меньше… По двое не стоят уже ни у одной двери.
Я уже на полпути к своей цели…
Замечаю, что охранник капитана отходит к соседнему номеру и беспечно поворачивается спиной к объекту своего наблюдения…
Стоп! Что-то было еще… До этого момента было еще что-то, что сейчас проскочило опять мимо сознания неузнанным…
Я возвращаюсь к моменту, когда вышла из лифта, и начинаю все сначала… Длинный гостиничный коридор… Окно… Охранники…
Вот! Ну конечно!.. Едва я появилась на этаже, охранник, который стоял у номера капитана, мельком на меня взглянул и тотчас же отвернулся… Слишком резко отвернулся, но это движение все же осталось мной зарегистрированным, как нетипичное для нормального поведения… Охранник явно обратил на меня внимание, когда я вышла из лифта, а затем только сделал вид, что меня не видит…
Но было и еще что-то… Немного позже… Перед самой дверью номера, когда я уже, можно сказать, начала открывать дверь и лишь в самый последний момент отказалась от этого движения…
Те двое, что стояли в конце коридора. До них было метров пятнадцать, и стояли они на фоне окна, в контровом свете которого их практически невозможно было узнать… Но один из них в этот момент явно смотрел на меня, и смотрел напряженно. Боковым зрением я видела его фигуру, напрягшуюся, когда я подошла вплотную к номеру. Это была поза охотника, ждущего в засаде свою добычу…
Он ждал – открою ли я дверь! Его добычей должна была стать – я!
Едва я это поняла, то узнала и людей, стоявших у окна. По фигурам узнала, по силуэтам… Длинный, с болтающимися, как на шарнирах, руками – это, без всякого сомнения, Морозов… Он на меня и смотрел, когда я подходила к капитанскому номеру…
А второй – худой, с высокомерно приподнятыми плечами и слишком прямой посадкой узкой головы – скорее всего – Краевский…
Это же была ловушка! Теперь я в этом нисколько не сомневалась… Им нужно было, чтобы я вошла к капитану. Я интуитивно почувствовала какую-то ненормальность в поведении окружающих, в самой психической атмосфере на пятнадцатом этаже, поэтому, наверное, и отказалась в самый последний момент от своего намерения, хотя и не отдавала себе отчет – почему…
Я вышла на первом этаже из лифта и направилась к оперативному корреспондентскому пункту в надежде разыскать Фимку и узнать у него, когда будет опубликовано интервью, которое мы с ним подготовили.
У дежурного координатора, симпатичной девушки лет двадцати, я без труда выяснила, что «Фимочка только что поднялся наверх, на пятнадцатый этаж…». Пронырливый любвеобильный Фима успел подружиться со всеми симпатичными девушками в гостинице, и все на его явно выраженную симпатию отвечали взаимностью…
Девушкам Фима всегда нравился, лишь со мной ему не повезло, просто потому, что все мои мысли и чувства в момент нашего с ним знакомства были заняты другим мужчиной…
– Простите, девушка, но на пятнадцатый этаж нет доступа журналистам?.. – спросила я координаторшу с некоторым сомнением…
– Вы, наверное, плохо знаете Ефима, – ответила мне девушка самоуверенным тоном, уж она-то его знает («Долго ли знает, и, главное, – надолго ли?..» – подумала я). – Он прорвется куда угодно… Вы что же, не слышали, что там случилось?..
Я посмотрела на нее с недоумением. Я только что оттуда, и, насколько поняла, пока я там была – не случилось ничего…
– Три минуты назад капитану Самойлову вызвали «Скорую помощь»… Говорят, он при смерти… – добавила она шепотом…
Вот это номер! У меня появилось такое чувство, что я только что избежала смертельной опасности… Три минуты назад – то есть сразу после того, как я покинула пятнадцатый этаж… Это не может быть какой-то случайностью или совпадением…
Я присела на подоконник в холле на первом этаже и решила дождаться, когда сверху вернется Ефим. Я считаю, что знаю его все же лучше, чем любая другая из его сегодняшних знакомых, по крайней мере – здешних, булгаковских… И поэтому уверена, что ждать мне придется ровно столько, сколько занимает поездка на лифте с первого этажа на пятнадцатый и обратно.
Фима, конечно, парень пронырливый, спорить не буду, но есть у него и такая черта характера – ломиться в закрытую дверь, не имея ни малейшей надежды сквозь нее проникнуть… Характерный пример – отношения со мной, которые он долго и упорно пытался построить именно так, как видел их сам в своем воображении. Нам потребовался не один год знакомства, прежде чем он отказался от попыток завязать со мной интимные отношения…
Ждала я ровно шесть с половиной минут… Фима выскочил из лифта взъерошенный, как петух, который только что вырвался из когтей более сильного соперника.
– Не пустили, гады! – заявил он мне с досадой.
– А что случилось-то? – спросила я.
– У Самойлова сердечный приступ и – сразу кранты! – сообщил Фимка. – Что-то мне не верится в такие сердечные приступы. Только сегодня охрану удалось расспросить, ту, что утром сменилась. Говорят, ничего мужик себя чувствует. На вид – вроде все с ним в порядке. Только иногда заговариваться начинает. И во сне кричит часто. Но на здоровье ни разу за все дни не пожаловался… А тут сразу – на тебе – сердечный приступ. Бывают такие приступы, ты мне скажи?
– Не знаю, Фим, я не врач, а психолог. Про сердечные приступы мало что знаю… – ответила я.
Потом подумала и добавила:
– Хотя почему-то и мне не верится в этот сердечный приступ…
Глава шестая
Утро началось с неприятностей. А потом и весь день пошел как-то наперекосяк. Я давно обратила внимание – именно утром складывается какая-то атмосфера, в которой проходит затем весь день. Наверное, это имеют в виду, когда говорят: «Встала не с той ноги»?
Хотя ноги, конечно, здесь ни при чем. Атмосферу создают прежде всего люди. На этот раз постарался мой дружок Ефим. В утреннем выпуске «Известия» опубликовали его интервью со мной. Все написано очень убедительно, доходчиво, самые темные места ясны даже трехлетнему ребенку. Растолковать – это Фима умеет… От версии ФСБ о психе-террористе не осталось камня на камне…
Я не понимала только, почему я резко стала предметом всеобщего внимания. Надо сказать, мало кто из нашей спасательской братии знает меня в лицо. Ну, из наших тарасовских волонтеров – человек двадцать, с которыми приходилось где-то работать, куда-то на сборы выезжать. Ну, человек пять ростовцев, с которыми довелось года два назад в Африке работать, раскапывать засыпанный песчаным ураганом город в Эфиопии… Ну, еще человек десять из тех, кто работал сейчас в Булгакове, были мне вроде бы слегка знакомы, кивали мне головой при встрече. А в целом – не могу сказать, чтобы я была известной личностью. Ведь сейчас в Булгакове было никак не меньше полутора тысяч спасателей, из них хоть как-то со мной знакомы были всего-навсего процента три-четыре, не больше…
Но почему же, пока я ходила к гостинице за газетой, чтобы показать потом своим, меня провожали глазами и откровенно разглядывали?.. Разве я похожа на какую-нибудь кинозвезду или топ-модель? Раньше я как-то за собой этого не замечала…
Моя резко возросшая и совершенно необъяснимая популярность не столько волновала меня, сколько забавляла… Странный, конечно, факт, но не скажу, чтобы он был очень уж для меня неприятен… Особенно когда практически все мужчины провожают тебя глазами… По какой бы они причине так ни делали, а женское сердце не может хотя бы слегка не волноваться при этом…
Так, провожаемая взглядами, я впорхнула в палатку к Григорию Абрамовичу и застала там странную картину. Они все трое сидели молча и смотрели на меня. То есть я хочу сказать, что они не замолчали, когда я вошла – а сидели и раньше молча, и смотрели на то место, где я и появилась, войдя в палатку. Игорек с Кавээном – сидя на спальниках, по обе стороны от Грега, симметрично: Игорь – справа, дядя Саша – слева; а Григорий Абрамович – посередине на стуле. И очки у него съехали на нос… Что было признаком очень дурного настроения…
Мне слова никто не сказал, когда появилась. Сидели, смотрели и молчали. Грег газету в руках комкал… Что случилось-то?..
– Вы что молчите? – спросила я подозрительно, поглядывая на них по очереди. – Интервью мое в сегодняшней газете читали?
– А ты сама-то читала? – совсем недружелюбно спросил почему-то Кавээн, который редко когда лез вперед, только в драке…
– Конечно, – сказала я и протянула Грегу «Известия»…
Он даже не посмотрел на «Известия», просто бросил их на пол, под стул.
– Нет, ты вот эту газету читала? – спросил Грег и протянул мне скомканный в шелестящий бумагой шар газетный лист…
В полном недоумении я начала расправлять газету. Первое, что мне бросилось в глаза – моя фотография на всю первую полосу. И заголовок аршинными буквами: «Психолог ведет расследование!»…
Я села прямо на пол, там, где стояла, перевернула листок и начала читать на второй полосе интервью с собой… Боже! Что это был за текст!.. За каждой фразой вставала такая самоуверенная, ни секунды ни в чем не сомневающаяся, безапелляционная и беспардонная дамочка, что я пару раз даже на редакционную вводку смотрела – точно ли это обо мне идет речь? Нет, все правильно, писали именно обо мне – экстремальном психологе второй категории капитане МЧС Ольге Николаевой…
То есть – все неправильно! Я никогда не говорила такими презрительными фразами, даже если речь шла о ФСБ или местных властях… Я никогда не отзывалась пренебрежительно о тех, кто работает со мною рядом… Я никогда не говорила этих циничных слов о людях, которые погибли при катастрофе…
«Ну, Фима! Если это твоя работа… – думала я, продолжая читать. – А кроме тебя это сделать было некому… Я тебе… Я тебе…»
Самые ужасные кары, одна страшнее другой, теснились у меня в голове…
«Я назначу тебе свидание, а вместо себя приглашу на него всех твоих здешних любовниц!»
Наказание показалось мне достаточно страшным для Фимки, и я немного успокоилась… Перевернула газету еще раз, снова посмотрела на снимок…
Ну, конечно, это Фимка, – кто бы еще сумел найти мою фотографию – в спецкомбинезоне, перепачканную с ног до головы грязью, но с улыбкой до ушей. Я помню, почему я тогда улыбалась, в том узбекском селении, которое начисто снес с лица земли селевой поток после сильных дождей в горах. Я только что вытащила из грязи узбекского пацаненка лет восьми, и его удалось откачать. Я была рада, что спасла ему жизнь… В этот момент меня неожиданно и сфотографировали. Мне нравилась эта фотография, хотя я всегда испытывала некоторое смущение, когда на нее смотрела. Словно фотограф сумел подглядеть что-то очень личное, интимное… Одну такую фотографию я когда-то подарила Фимке с надписью: «Это моя работа!»
Можете представить мою ярость, когда я увидела эту надпись в газете на фоне фотографии, написанную моим же почерком… Как он посмел, свинья!.. Продажный журналист… Охотник за сенсациями, информационный шакал!.. Последние остатки совести потерял в этих своих «средствах массовой деградации»!..
Я наконец посмотрела, что же за газета так меня разрисовала – и все стало ясно. Ну, конечно же, вторая из газет, с которыми Фимка сотрудничает постоянно – «Мир катастроф». Понятно, почему я стала центром всеобщего внимания. Это же профессиональная газета спасателей, которую издает МЧС. Она появилась не очень давно, пока еще не успела себя дискредитировать (разве что – сегодня, и то – пока только в моих глазах) и пользуется среди спасателей огромной популярностью…
Честно говоря, я растерялась…
– Ребята! – сказала. – Как же это? Я же не знала… Я хочу сказать, что не имею к этому отношения… Я ничего этого не говорила…
Игорек обиженно дулся, но в то же время смущенно прятал от меня глаза, Кавээн разглядывал мои форменные спасательские ботинки, а Григорий Абрамович глубоко вздохнул и сказал:
– Говорила, не говорила, теперь это уже не имеет особого значения… Что – опровержение давать будешь? Глупо… Подставил тебя твой дружок. Или его кто-то вместе с тобой подставил. А заодно – и нас всех… От того, что ты этого не говорила – никому из нас легче не будет. Тебе, между прочим – тоже…
Он еще раз вздохнул.
– Ты прочитай, прочитай до конца, очень интересные заявления ты там делаешь… Впрочем, дай-ка я сам прочитаю. Ребята еще раз послушают, удовольствие получат. Сомнительное, правда, удовольствие…
Он отобрал у меня газету, поправил очки и огласил вслух:
– А… Вот это место… «Я крайне возмущена бездействием федеральных властей, в частности – ФСБ, которая вместо того, чтобы искать истинные причины катастрофы, кормит общественное мнение плохо приготовленной из патологических идиотов и психов неудобоваримой жвачкой, подсовывает заведомо ложные версии… Кому выгодно такое поведение фээсбэшников, давно и прочно скомпрометировавших себя в глазах народов России? Только тем, кто на деле виноват в случившемся…»
Он ткнул пальцем в газету.
– А вот тоже прелестный перл, особенно по смыслу: «Я провожу собственное расследование причин катастрофы и клянусь, что ни один виновник ее не уйдет от расплаты…» Вот ведь! Сама себе и прокуратура, и Верховный суд… И в исполнение сама приводить будешь?
Абрамыч нагнулся ко мне и показал в газете еще одно место.
– А вот это что за прелесть, сама посмотри! «Не знаю, о чем думает и чем занимается Государственная комиссия, уже несколько дней работающая в Булгакове, но толку от ее заседаний никакого… У меня, работающей в Булгакове в одиночку…»…Слышали, мужики, в одиночку она работает! «…У меня, работающей в одиночку, объективных фактов собрано больше, чем у этой так называемой комиссии, с ее армией следователей, оперативников, криминалистов и экспертов…» Ну! Суперменша, да и только!.. Ей с государственной комиссией поссориться захотелось! Она не иначе как голливудских фильмов насмотрелась!..
Абрамыч замолчал и снова скомкал газету.
– Ребята! – Я чуть не плакала. – Меня же подставили! Я ничего этого не говорила! Чем хотите могу поклясться! Чтоб… Чтоб… Чтобы у меня друзей до конца жизни не было, если я вру!
Я посмотрела на Игорька. Тот молчал, опустив голову… На Кавээна. Тот отвернулся и разглядывал что-то на совершенно чистой и гладкой стенке палатки. Один Григорий Абрамович смотрел на меня. Не зло смотрел, не с обидой, не с раздражением… С грустью и с сожалением…
«Не верят!» – подумала я и выбежала из палатки…
«Ну, Фимочка! Держись, дружочек! Я тебе сейчас устрою сенсацию! Ну, держись, Фимочка!» – твердила я всю дорогу до гостиницы, готовая разорвать в клочья и Фиму, и вообще всех, кто встретится на пути…
Фимка увидел меня издалека. Он стоял на ступеньках гостиничного крыльца и напряженно поглядывал по сторонам… Я уже рванулась в его сторону… Фимка меня увидел и… побежал от меня, прячась за редкими елками, росшими перед гостиницей. Это было так смешно, что я остановилась и пришла в себя. Ну и видок, наверное, у меня был, если Фима дал деру. Откровенный видок. Выразительный… Нет, надо привести себя в порядок.
Я присела на нагретый солнцем гранитный парапет крыльца и закурила. Хоть немного и успокоилась, руки у меня все еще дрожали… Пусть побегает между елок, пусть… Я как раз немного успокоюсь. Поговорить-то нам в любом случае нужно. Выяснить эту дурно пахнущую историю с интервью в «Мире катастроф»…
– Простите… Доктор Николаева? – услышала я за спиной старческий голос, явно перегруженный интеллигентскими интонациями. – У меня есть очень интересные факты для вашего расследования…
– Какого еще, к черту, расследования? – буркнула я раздраженно. – Я работаю спасателем. Я психолог, а не следователь…
– Я именно потому, что вы не следователь, и хочу обратиться к вам, со следователями, боюсь, разговор у меня не получится… – заявил полный, дородный старик, голос которого явно не вязался с его фигурой. Представьте себе эдакого Алексея Николаевича Толстого с отпущенной на волю фигурой русского барина и голосом советского артиста Георгия Вицина, только очень и очень старого, дребезжащий такой голос… Это сочетание создавало какое-то бросающееся в глаза противоречие, одновременно привлекающее внимание и отталкивающее. В целом впечатление от его внешности складывалось очень неприятное.
– А что вам, собственно, от меня нужно? – спросила я его все так же недружелюбно.