– Может, в «Счастливчика» попросимся? – подмигнула Катя Нике.
…В зале наконец-то приглушили свет, и на сцене появились «Виртуозы» – одухотворенные и красивые в своих черных смокингах. Зал яростно зааплодировал.
Ника только сейчас обратила внимание, что сцена тоже занята зрителями. Для оркестра оставили лишь центральное пространство. А по бокам в три ряда стояли стулья, на которых, смущаясь под взглядами из зала, размещались обычные с виду люди.
– А кто это на сцене? – прошептала Ника Катюше.
– Друзья Спивакова, – ответила та. – Это он так протест свой выражает против дорогих билетов. Как будто не сам цены на них устанавливал… Сказал в интервью: я, мол, хочу позвать на концерт тех, у кого денег на билеты нет.
Ника успела заметить в первом ряду сидящих на сцене зрителей депутатшу Эллу Панфилову. Неужели и у нее на партер «капусты» не хватило?.. Но ее внимание тут же переключилось на наконец появившегося Спивакова – поседевшего (или перекрашенного?). Дирижер-скрипач, как всегда, был стремителен и легок в движениях. Вместе с мэтром на сцену вышел смущенный темноволосый юноша.
– Это еще кто? – удивилась Ника. – Ноты переворачивать?
– Это Серджио Тьемпо, аргентинский пианист, – тут же пояснила всезнайка Катя. – Говорят, бешеный талант. Будет на фортепьяно солировать.
…И началась музыка. Двадцать первый концерт Моцарта – на первый взгляд пустоват, салонен, слишком прост. Словно соревнование между скрипками – чья звучит слаще. Под такую музыку следует обсуждать великосветские сплетни и лорнировать знаменитостей. Но в консерваторском зале стояла полная, без одиноких кашлей, тишина. «Виртуозы», казалось, вдыхают новую жизнь в простенькую мелодию Моцарта. А юный пианист творит с инструментом абсолютные чудеса. Ника внимательно следила за его руками – и была почти уверена, что пальцы исполнителя не касаются клавиш. Парят в воздухе, в сферах – и из этих сфер выдают команды бездушному роялю.
Катю, казалось, полностью поглотила музыка. Она еле заметно дирижировала в такт Спивакову пальчиком правой руки. «Явно в детстве в музыкальной школе училась, – подумала Ника. – Надо будет спросить». А у нее самой раствориться в музыке не получалось – хотя она и прикрывала глаза, и пыталась представить себе что-то неземное… Но мысли упорно возвращались в реальную жизнь, в обычный мир. И под сладкозвучного Моцарта Ника опять думала об Иване, о своем салоне, о том, что Васечку пора бы опять определять учиться за границу…
В перерыве между частями, когда публика, пользуясь минутной паузой, интенсивно прокашливалась, Катя шепнула Нике:
– Меня в детстве в Большой зал насильно водили. По абонементу от музыкальной школы. И я в течение всего концерта трубы у органа считала. Кажется, их там больше ста…
Ника улыбнулась в ответ и в следующей же части взялась за пересчет труб. Кажется, сотни не наберется. Скользя глазами по панораме органа, Ника случайно бросила взгляд на одного из зрителей – из тех, что сидели на сцене.
Сердце ее упало.
На нее смотрел ОН.
Тот самый человек. Тот, кто погубил ее родителей. Не может быть, ей снится! Просто похож… Это обычный «новый русский» – пришел на Спивакова, потому что это модно и престижно. В дорогом костюме, мурло, при бабочке. Тщетно старается придать морде возвышенное выражение. Это не он! Нет, он! Он!..
Человека на сцене выдавали глаза. Глаза были теми же. Такими, как она их запомнила четырнадцать лет назад. В них читалось: прочь с дороги, убью!
Ника обернулась к сидящему рядом Диброву, извинилась и попросила бинокль – телеведущий, несмотря на четвертый ряд, оснастился оптикой, словно красный комдив.
На нее недовольно зашикали, даже контрабасист из оркестра метнул недовольный взгляд. Катя больно ущипнула ее за бедро. Но для Ники все это было неважно. Ее глаза впились в лицо на сцене.
«Как тогда, на плоту, – отстраненно думала она. – Я опять вижу его через бинокль».
Человек на сцене, казалось, уловил ее интерес к нему. Недовольно заерзал, прикрыл лицо программкой. Точно так же, как тогда он прикрывался родительским поленом. Ника обратила внимание, что двое стандартных бритоголовых мужиков, сидящие позади него, тоже заерзали.
«Охрана, – поняла Ника. – Он – важная птица».
И прошептала еле слышно: «Ты покойник!»
В этот момент раздался гром аплодисментов. Первое отделение концерта закончилось.
Ника с Катей тут же отправились в курилку, располагавшуюся в лестничном пролете. Щелкнув золотым «Ронсоном», Катя огляделась и вдруг прошептала Нике:
– Ты знаешь, что за тобой следят?
Ника, вся погруженная в мысли о человеке со сцены, отреагировала вяло:
– А, вот ты о чем… Забудь. Подумаешь, новость. Иван опять приревновал, своих холуев приставил.
– Он у тебя все такой же, – сразу успокоилась Катя. И тут же принялась с гордостью рассказывать о том, что ее Паша ей доверяет. Никогда не унизится до проверок.
Ника не перебивала. Ее мозг лихорадочно работал: кто он, человек со сцены? И как узнать, кто он? Просто подойти? Подойти и познакомиться? Опасно.
И тут она опять увидела ЕГО. В сопровождении своих квадратных бугаев он спускался по лестнице. Один из охранников нес в руке кожаный плащ. «Уходит! – с отчаянием подумала Ника. – Уходит совсем!» Она схватила подругу за руку:
– Катя, выручай! Видишь типа? Прошу тебя: посмотри номер его машины. Пожалуйста…
Катя не была бы Никиной подругой, если б не умела действовать быстро и без лишних вопросов. Она мгновенно отшвырнула сигарету и небрежной походкой направилась вниз.
Ника напряженно смотрела ей вслед. Катя – номер увидит. И скажет ей. И даже не будет выпытывать, зачем он ей нужен…
Как в тумане, Ника дослушала концерт. «Виртуозов» три раза вызывали на «бис», публика отбивала ладони, срывала голоса в криках «браво». А Ника нетерпеливо ждала, пока буйство закончится и она сможет наконец-то поехать домой.
Катя почувствовала ее состояние. Сказала:
– Я тебя хотела на кофе позвать. Ладно. В другой раз. Но если что – звони в любое время. Поможем, чем сможем.
Ника благодарно улыбнулась и поехала домой. По пути она как заклинание повторяла номер: «Б 999 ББ 99». «Мерседес-320». Остановившись на светофоре, Ника разорвала на мелкие кусочки список из десяти подозрительных, что приготовила днем и собиралась отдать Кате. Подозрительных больше не было. Оставался единственный.
Не подозрительный. Убийца.
…А дома, не дав ей даже снять пальто и поздороваться с приехавшим Васечкой, Иван впервые ударил ее. Не в шутку, как делал частенько для более горячего секса, а по-настоящему.
– Гуляешь, сука? – по-медвежьи заревел он.
Она почувствовала на губах противную соленую кровь. Горло перехватило от обиды. За что он так?
Ведь Катя сказала: за ней присматривали. Присматривали – Ивановы холуи, кому же еще? Ведь видели, что она была с подругой. И после концерта сразу поехала домой.
А Иван наступал на нее, кричал, задыхаясь от гнева:
– Знаю я твои концерты с подружками!
Ника расслышала торопливый шорох любопытных шагов. Горничная спешила послушать барскую разборку. Не дай бог, и Васечка услышит…
Она внимательно смотрела на Ивана. Он – шутит? Хочет, чтобы сегодня секс вышел особенно яростным?
Но Баргузинову было явно не до секса.
– Подстилка! Дрянь! Шалава трехкопеечная!
Ну уж хватит! Она отступила на шаг и бросила зло:
– Уходи, Иван.
– Так-так, – зловеще протянул он. – Ты хорошо подумала?
Идиот, что он хочет услышать?
– Считай, что да. Да, хорошо! Подумала и решила: ты мне – на-до-ел! Надоел – хуже горькой редьки!.. Достал со своими допросами! Жлоб!..
Скотина он! Ей так хотелось рассказать ему о человеке со сцены, попросить совета, помощи, участия… А Иван опять – со своими разборками!
Баргузинов неожиданно замолчал, сник. Сказал тихо – ему, такому громоздкому, не шла эта покорность:
– Мне правда уйти?
– Да, – твердо сказала она.
«Сейчас опять заорет. Или ударит…» Она приготовилась отвечать или уворачиваться от оплеухи.
Но Иван просто развернулся и вышел. Вышел… Тихо, даже дверью не хлопнув.
Завел во дворе свой джип, с пробуксовкой выехал за ворота. Дал газу.
Со второго этажа сбежал по лестнице Васечка.
– Сынуля… миленький… Вернулся…
Она машинально гладила его по курчавой голове, глотала слезы… Вот тебе и воскресенье получилось…
Вот тебе и «Формула победы»…
2
Глубоко за полночь Ника спустилась в библиотеку.
В доме царила тишина. Спал Василек. Спали слуги. Только еле слышно, сами собой, похрустывали ступени деревянной лестницы.
Ника зажгла настольную лампу. Включила компьютер.
В нижнем ящике письменного стола вперемешку валялись компьютерные диски – в них явно рылся Васечка. А тут имелись не только последние версии «Quake» и «The unreal tournament», но и баргузиновские «Камасутра» и «Техника современного секса». «Сколько раз говорила ему, придурку, – в сердцах подумала Ника о гражданском муже, – чтоб он прятал свою сексуху от ребенка!..»
Ничего, она с этим покончит. Уже, можно сказать, покончила.
В груде «сидиромов» Ника отыскала диск с базой данных ГИБДД. Баргузинов, помнится, купил его на «Горбушке». Сказал – на всякий случай.
Вот случай и наступил.
Ника поставила диск. Запустила программу.
Выбрала опцию «поиск по номеру».
Номер «мерса», в котором укатил убийца родителей, она помнила хорошо. Да и немудрено запомнить: за такую блатную комбинацию гаишникам при регистрации по двести баксов приплачивают. Б999ББ 99RUS. Пять девяток. Каре с джокером…
И «Мерседес», и его номер, и весь вид убийцы свидетельствовали о том, что он принадлежал к «новорусскому» сословию. И то, что он своим богатством кичился.
Через пару секунд «гаишная» программа выдала результат:
Соломатин Олег Петрович. Адрес: Москва, Чистопрудный бульвар, дом 46, квартира 2.
Соломатин… Соломатин… Ника откинулась в кожаном кресле. Где-то она определенно встречала эту фамилию. И не просто «где-то». Она встречала ее в связи с «Нахимовым». Правильно. Она ее видела именно в списке пассажиров (или команды) несчастного теплохода…
Ника вышла из «гаишной» программы. Перешла на диск «С». На нем выбрала запароленную директорию, названную на всякий случай нейтрально: «А – Н». Здесь она хранила все, что ей удалось собрать по поводу катастрофы «Нахимова».
Ника набрала свой пароль. Вошла в директорию. Выбрала файл crew list[2]. В нем хранился полный список экипажа и пассажиров, что вышли в море в последний рейс «Нахимова». Для полноты картины в нем и она сама, Вероника Николаевна Веселова, значилась под номером 762. И мама, Надежда Андреевна Веселова, – номер 761. И папа, Николай Дмитриевич Веселов, – номер 760.
В компьютерном списке у фамилий мамочки и папочки стояли две пометки: «П» и «О». Что означало: «погибли» и «опознаны». «П» и «О»… За этими двумя пометками скрывалась вся искореженная молодость Вероники…
Ника стала листать на экране список. И быстро остановилась на нужной фамилии.
Боже мой, вот же он!
Номер 846. Соломатин Олег Петрович.
А рядом с этой фамилией – три пометки.
Совсем другие, нежели возле имен ее родителей: «Ж», «Отв» и «Н».
Первая означала: «жив».
Вторая – «ответил».
Значит, этот человек отвечал ей на письмо – тогда, в девяносто втором году. До ее исчезновения, когда она проводила почтовый поиск негодяя!
Третья пометка возле фамилии Соломатина, «Н», гласила: «невиновен». Невиновен?!
Ника вскочила с кресла. Неужели она что-то напутала?
Она бросилась к книжным полкам. Одна из книжных секций была задернута шторками. За ними в несколько рядов помещались железные, всегда тщательно запираемые ящики. Там хранилась вся ее бумажная картотека по «Нахимову».
Из тайника, расположенного на книжной полке за вторым томом «Графа Монте-Кристо», Ника извлекла ключ. Открыла второй из ящиков, помеченный, как в библиотеке, двумя буквами «К – П».
Выдвинула его. Начала лихорадочно искать среди аккуратных подписанных папок нужную фамилию.
Вот она!
Ника схватила папку, на которой значилось: «Соломатин О. П.». Отбежала к столу, к свету настольной лампы – отчего-то ей не пришло в голову включить люстру.
Раскрыла папку. Вот – есть даже фотография! Фотография Соломатина. Но что это?
С фото на нее смотрел совсем другой человек. Он ни капельки не походил на виденного ею сегодня в консерватории Соломатина. Того человека, чье лицо она видела в ту кошмарную ночь четырнадцать лет назад на глади Цемесской бухты. Того, кто убил ее родителей. О нет! На фото был изображен совсем иной, посторонний мужчина!
Ника вытащила из папки письмо, некогда пришедшее ей от Соломатина. Письмо она тщательно, по всем правилам делопроизводства, оприходовала. «Вх. № 846» – под этим номером Соломатин значился в судовой роли. Ниже пометка: «от 19.08.92». Значит, это письмо от него она получила 19 августа 1992 года.
Письмо было отпечатано на машинке. Ника принялась просматривать его. Строчки прыгали перед глазами.
«В ту роковую ночь я находился на верхней палубе… Одним из первых увидел столкновение с чужим судном… Ударом меня отбросило на палубу… Увидел тень чужого корабля совсем близко от «Нахимова»… Не дожидаясь команды моряков или спуска на воду плота, я прыгнул в море… Я находился в воде по правому борту от тонущего теплохода…»
По правому?! Он был в воде по правому борту?! Но и она сама, и ее родители находились в воде со стороны левого борта тонущего теплохода! И убийца, настоящий Соломатин, был там же!.. Значит, произошла ошибка?..
«…Я видел, – Вероника продолжала читать письмо Соломатина, – что «Адмирал Нахимов» начинает сильно крениться на правый борт, в мою сторону… Я быстро поплыл от него, опасаясь, что меня может засосать в воронку при уходе теплохода в воду… Я хороший пловец, а море было теплым, поэтому я отплыл от «Адмирала Нахимова» на порядочное расстояние. Неподалеку от меня виднелись огни другого теплохода. Как я узнал впоследствии, им оказался протаранивший «Нахимов» сухогруз «Петр Васев». Я стал плыть к нему… В воде я разделся… Вскоре достиг сухогруза… С его борта мне скинули канат… Так как я являюсь неплохим спортсменом, то залез по нему на борт «Васева» – наверное, одним из самых первых из числа людей, потерпевших катастрофу… Вскоре ко мне стали присоединяться и другие пассажиры с потонувшего «Нахимова», которых поднимали при помощи канатов и веревочных лестниц. Других спасенных позже привезли на борт сухогруза на мотоботе. Нас, всех вместе, оказалось на «Васеве» человек около семидесяти…»
У Ники закружилась голова. Как все правдоподобно! Наверное, она ошиблась… Наверное, это не тот Соломатин…
Она еще раз взглянула на фотографию, ту, что ей прислали в августе девяносто второго. На ней был изображен молодой блондин лет двадцати трех, нордического типа, спортивного вида. Юный парень с открытым лицом. Почти что ее тогдашний ровесник. Человек, в которого она, возможно, могла бы влюбиться… Может, именно потому, что парень на снимке оказался так хорош, она с легким сердцем написала рядом с фамилией Соломатин – «невиновен»?
Но он, юноша на снимке, не имел ничего общего с тем, кого она увидела сегодня на концерте!.. С тем, кто являлся настоящим Соломатиным. С тем, кто на самом деле – она была уверена, память ее не подводила! – утопил ее родителей…
Настоящему Соломатину сейчас явно перевалило за пятьдесят – значит, в момент катастрофы исполнилось около тридцати пяти: зрелый мужской возраст. Убийца, слушатель Спивакова, был широколицым, широкоскулым, широкобровым, черноволосым… Совсем иное лицо, чем на фото!
Ника подошла к окну. За высокими окнами в беззвучной темноте раскачивались сосны. Она подышала на стекло. Нарисовала на затуманенном стекле свой новый вензель: «Н» да «К», Ника Колесова.
Что же происходит?
И тут она все, до деталей, поняла.
Ее провели, как девчонку. Да она и была тогда, в девяносто втором, почти девчонкой. Хотя – уже и главой собственной фирмы, и мамой Василька… Но ей исполнилось всего-то двадцать четыре года… Немудрено дать маху.
Но потом-то, потом!.. Все эти годы она шла по ложному следу! Она искала – другого. Другого – потому что настоящий убийца числился невиновным. Потому что он ловко отвел подозрения от себя!
Она, Вера – Ника, думала всех перехитрить. Она рассчитала, что на ее письмо с просьбой о «нахимовском» мемориале откликнутся честные люди – а убийца, наоборот, затаится. Ему ведь есть что скрывать. И совсем не захочется рассказывать о том, что случилось на самом деле…
А убийца провел ее. Он принял ее вызов. Он, наверное, по каким-то признакам догадался, что Вероника не та, за кого себя выдает. Что-то в ее письме от имени директора несуществующего издательства «Морское дело» насторожило его. Неспроста, подумал он, кого-то вдруг заинтересовали детали катастрофы… А может, даже и ничего Соломатин не заподозрил… Просто так, на всякий случай решил отвести от себя подозрения.
И тогда он раздобыл чью-то чужую фотографию. Послал ее Веронике. И сочинил историю своего спасения. Такую историю, чтобы она, с одной стороны, выглядела очень правдоподобно («Разделся в воде… Плыл к «Петру Васеву»… Влез на теплоход по сброшенному канату…»). А с другой стороны, она, эта история, как бы уводила убийцу от того места, где он находился в самом деле… От того места, где он вырывал спасительную доску из рук женщины… Где бил по голове мужчину… От той самой точки, где в ночь на первое сентября тысяча девятьсот восемьдесят шестого года он убил двух человек. Вероникиных родителей… Ее маму и папу…
Ника в сердцах шваркнула папкой с досье на лже-Соломатина о стол. Попала прямо на клавиатуру. Компьютер жалобно пискнул.
Какая сволочь! Как он провел ее!.. Еще сидел, мерзавец, поблескивал своим золотым «Ролексом», наслаждался Спиваковым!..